Un rasguño

Un rasguño es algo mágico...   xx?  
ilógico
Hoy vivo en él/... -de alquiler en su herida-
                             y vuelta a la estampida/tiro
al rostro de tantas cosas dejadas/quedado atrás/
casi muertas... -en esta apestosa ruleta rusa-.

El silbido de antaño/susurro de la bala 
atravesando el aire y mi sien... -crujido-
me despierta en la noche 
como tantas veces lo hizo antes... al uso/ 
por diversión, -porque sólo era un juego-
Y me doy cuenta... y la vuelta también -porque perdí-
con ese orgullo/regusto a melancolía
de plomo lamido en su enjambre del cargador/
ensanche de babas y de dolor en el interior de la vaina 
transfiriéndote a las afueras.
Fijándote pasajero en la misma nave de lo que esperas 
            y escapamos al mismo tiempo... asesinar/

Pero ya nada significa lo mismo.../
-esa prohibición de no dejarte huir escapa-.
El desaparecer por completo ya no es una prioridad
porque quieres/sientes
               que aún no está todo dicho/ni hecho...
               Y el no poder hacer algo más por ti
                      se convierte en una quimera
pero insistes...

Has burlado los planes de tu destino/futuro
-una vez más-
mientras gritabas de contento por la calle...
-dando puntapiés al contenedor de las basuras
a los cuatro vientos-
y te detienes a ver lo que pasa,
algo pasa.../ 
algo que no está escrito... Es el eco de las sombras
-del disparo por hacer- escondido entre la maleza
donde la escarcha brilla con la nueva Luna.

Trapicheos de malabarista perroflauta...
con su moneda de lástimas/limosnas que cambian de mano, 
la mano de amo-cuerpo
el cuerpo de alma... y vuelta a empezar
-con ese sabor a metal de la bala
entre los dientes/corazón-.
Fin.


P.D.
El que avisa es un traidor... -me digo
Cualquier anuncio es la derrota de su causa
...la cobarde respuesta a ninguna pregunta/
Si lo cuentas igual ya no existe
pero a él lo recuerdo...¿? -creo.

Ser es hundirse en el silencio de la voz pensada
y saber de lo callado su veredicto
sin ningún otro alarde de naturaleza vital/animada
que el propio desenlace de supervivencia...

Lo que es/lo que pasa/lo que está -nunca muere-.
Sólo la realidad de lo tangible es intransferible/
inmutable/-no perece...-
Somos/nos vemos por el vapor de esa idea condensada 
levantada la tapa de la olla del cerebro por el disparo... 
-acción-
Agua tibia roja 
con alguna sustancia saliendo por el agujero... 
-neuronas nadando ya a sus anchas-
nada más/


* Publicado anteriormente 03/03/2019


Donde nada hay…/

Donde nada hay.../propongo/prolongo   xx?
me justifico o callo... 
        y así... ¿¡O lo que sea.../ qué sé yo!?

Y ahora sopla -me digo- ...sopla con fuerza/
has llenado de cera la tarta 
              y todavía no ha empezado la fiesta
                                        celébrate...!
-no siempre/en toda la vida se cumplen años-.

Con el tiempo.../el círculo se va cerrando/
estrechando su espiral de acero 
...y damos vueltas/muchas vueltas
empujando la palanca y las agujas del no retorno.
Pero a diferencia de ellas/
-que ni les inquieta la de veces que repiten 
su posición en la esfera 
o se cruzan en/por el mismo camino/lugar...-      
Tú sí...
tú eres más inútil y mucho más tonto... -porque te afecta-.
Y eso es todo, que lo sepas /...y ni me das pena!

Sólo que eres así de bobo...
-y lo comprendo/-.
Los años pasan, la vida pasa, todo pasa...
¡No ibas a ser tú menos!

P.D.
Parece que necesitas vaciarte...
el saber/tu historia/histeria/ cacofonía.
Conquistar nuevos territorios con tu obra.
Y te vendes del tiempo del entusiasmo
en no salir de tu cabeza...
Como que necesitaras alargarte en el espacio que ocupas
de cara a la galería... -aprecio/reconocimiento...- 
Y hablas/escribes y no paras de hablar 
sobretodo si es algo-alguien nuevo.

Y te vuelves loco/pesado... muy pesado/-plomo fundido!-
y cuentas/narras tu submundo con asombro
como si no fuera contigo
a cada instante que se presenta 
como si fueras de oro/ otro.
Nos soportamos así... -echando balones/el corazón fuera-
Cansados de uno asaltamos al otro/por necesidad...
necedad/egoísmo puro.

Todos decimos/contamos lo mismo... -somos universales-
por eso lo particular encaja tan bien.
De esta manera nunca saldremos del pozo.../ hay que romper
ese 170x60/ -genes de la fe de un cuerpo social-
que se echará a dormir en cualquier momento/pronto¿
mientras otros acechan -a no más tardar-
para hacer/sustituirte/dedicarse a lo mismo que tú...
Lo que hace todo el mundo... lo hacemos todos. 
¡Somos masa.

* Publicado anteriormente 02/03/2019



Busca en el reverso…

Busca en el reverso...        xx?
                 sin resistir   
           -qué sé yo-/ por hablar algo...
            Te mantiene entretenido/erecto
ocupado en la esfera/cuadrilátero del tablero/Rubik.
Esa es la condición del soldado/ patrón, rey y peón.
Hasta que te devuelva de su patria/partida
                    a la levedad de la nada...

Mi única realidad es mentirle a los engaños
 a su vez... 
                             -o eso pensé-.
Les ponía veneno, los retorcía/emborrachaba...
los extraía de/entre mis remordimientos, 
                        -sus entrañas-
pero como rabo de lagartija
para despistarme 
se desprendían/liberaban al poco sin saber qué hacer¡?.
Y esa tensión del universo en sus ojos, 
tiritando
mirando tan fijamente...
-lo bien que me la habían metido-
angustiándome/atosigado
bajo los efectos-desechos del descubrimiento.

La niebla nunca corre y se despeja... -Me dije
         gatea embobada/emboscada/enturbiando/
-confundiéndonos de lugar-.
No era posible que me pudiera despedir
-así como así/ de cada uno de ellos-
sin besar su cráneo, -el de mentira-
caparazón de caracol vacío/
cáscara de nuez... 
con la tierra seca taponando su boca, 
y el dibujo/espiral del devenir...
sin más salida que ninguna.
...Pero no era bastante/

-Estoy cansado de llorar para mis adentros
                      por cualquier cosa/tema-
-¡Por Dios... me-a/burro!!

Migajas de cristal que han sido robadas -hoy-
por los pájaros furtivos del bosque/
-sociedad-
las cristalinas/petos del zagal aquel que fui.
Ahora no sé cómo volver.
¿Qué ha quedado/ hay algo de mí en todo esto...
-Ya...

El dolor que buscas no existe/ -es un bulo-. 
¿Entonces crees que me quejo de vicio?
-No, pero si de nada estamos seguros...
para qué preocuparte por nada?
Resuelve y encontrarás/ 
        -somos lo que hay que hacer-.


*Publicada anteriormente 27/02/2019


Pesa sobre mi sien

Pesa sobre mi sien un disparo/       xx?
sobre la garganta una cuerda,
en el estómago un puñado de pastillas...
del cuerpo un salto al vacío/
sobre la cabeza una sombra... sombrero del mago/
estigma/aro de fe del santo que no soy
venido a menos...

¿Y quién lo prohíbe?/
¿Para qué aguantar el tipo...?
Estamos fuera de nosotros/sin vernos
en un hueco existencial del juego celeste...
Estamos hechos un asco de certezas
que a la primera de cambio se dan la vuelta
y chocan contra nosotros como naves sin amo ni control.
Musarañas secuestradas/sacadas de su letargo
gravitan en nuestro cráneo esperando 
que alguien las desentierre de la verdad.

Nunca/nada se detiene ni te da la mano/un respiro
un minuto de silencio en este funeral...
El cura/séquito y los tunantes al mismo son-paso.
-Ven/escucha... hay sitio para los dos
aquí desde donde te hablo...
En las ruinas también hay revelaciones/ten calma!

¡Ya, sigues con lo mismo de siempre!
Todavía me quedan más tripas sueltas...
querellas/rollo reprimido por gestionar.
Se ha muerto, me ha dejado/alejado de mí
ese que tanto quería. Mi paladín con ganas de luchar.
Estoy sin trabajo/sin rumbo...
Estoy enfermo/podrido por dentro.
¡Necesito cualquier tipo de ofrenda en señal de cariño!
¡Me muero...!

-¡Pues claro que sí.../como todo el mundo!
Pero algunos no lo saben...
Haz/continua con lo que estabas/o ibas...
                         tenías que hacer.
Eso también será posible/te iría bien. Tener un proyecto.
Ser ingenuo/ no es una redundancia. Tranquilo.
¡Ya...!

-Adhuc Stantes? “¿Todavía en pie?"
¡Ah! No era eso...?
Pues voy a buscar el arma/la escopeta.

P.D.
Ser es una laguna de sal/lengua de serpiente 
de sus colmillos presa...
La vida pende de un hilo de baba de su veneno.
El antídoto que nos venden es un fraude...
-a veces sería mejor morir/acabar de un golpe
de una vez con todo esto... que perdido
desperdiciar así una vida-.

Somos el caos de las generaciones venidas y por haber
porque administramos igual de turbio 
el negocio del ser-hombre.
No aportamos nada/ salvo existir y consumir-nos.
-Más de lo mismo...
Si no fuera por la distracción -esas cosas de la modernidad- 
que elevan al espíritu hasta perderse junto al viento
sin importarle hasta dónde/ ni nada...
-Ese es el placer y la gloria-
que te importe un bledo todo. Y dejarte ir¿?
¡Amén...


*Publicado anteriormente 12-02-2019

En primera persona

En primera persona respiro despacio...    xx?.
en segunda me hundo lento/
en tercera prefiero que no exista ninguno de los dos, 
¡ni un yo... -nada ni nadie!!-
Sería lo mejor para todos...

Peleo y retrocedo.../giro mientras sostengo/me sujeto 
agarrado por la mano de lo que me voy!
-¿Y eso no es un juego...?

En propagación de pareceres -de mi ser abandonado...-
cada puntada del deseo es una capilla ardiente de oración/
banco de arenas movedizas que no quieren que seas
sin ningún resuello ni crédito...
-¡Sí, aflígete!

Cautivo me reconozco bajo la mordaza/enmohecida azacaya...
lucha/lanza del tiempo... tomándome poseído/
cosido por sus finos brazos/garfios, 
-garras de la pantera negra/mascota de la muerte-
       que me quiere sacar las tripas de lo que pienso
                                         de todo esto.

Un mendigar desamparado se inflama, 
...andamio de gandul como sombra de estatua/
a la que le escribo/ -monumento al que seré-
Porque hagas lo que hagas
siempre te van a levantar la malla 
a los pies de la cruz negra en la plaza del pueblo
-mi Raya de crío...-

Espinas de la corona del Satanás hippie
bajo los faldones calientes de la mesa de camilla/
brasero de la melancolía/desigualdad/apariencias 
de la incontinencia en la carne donde me refugio/
infierno al que parasito
y le pido perdón por no haber llegado antes...
entretenido apretando el nudo 
al cuello/

Casco/ascos de mis sesos.../nave nodriza/cicatrices/
entre las culebras de Medusa que soy/
-tumba ambulante a grieta abierta...- paranoias...
Mis dioses no son de este mundo; -me digo
ni de ningún otro planeta/
tengo constancia de ello... Yo... un ser intratable/
intransitable/estúpido y ruin.

Soy un nómada atemporal... 
Un sueño sin crepúsculo/sin auroras/
sin diabetes ni colesterol.../
-sin vida-
amasado en las gárgolas/tonterías/bufonadas de mi tinta 
entre los hierros retorcidos de Neptuno/horqueta/
tridente de mi futuro metido por el culo.
-tiritando de nervios a la vieja/promiscua usanza...-
Atrapado en el fango del fondo marino/
manicomio del pez volador fuera de la pecera 
viendo la tele mientras sueño que sueño...
Son los gritos/diálogos de los personajes del averno
los que entran y me penetran las sienes
me invaden sin saberlo yo... -dormido-.
Medio en cueros/postrado ante mi reverso...

Fruto de la vejez/edad avanzada.../costuras rotas 
del cráneo, huecos por donde entran a por ti 
los lobos de la noche/de la estepa/de las miserias...
Espesa etapa del ocaso taciturno germinado
que no termina de brotar por el frío
helor del martillo pilón/pulso...
mientras baja la pesa-bola del reloj de la torre
y te machaca en la capilla de las ánimas
al amparo de tu ángel de la guarda...

La luna blanca en la noche con su monóculo te mira/
mientras un dragón serpentea/nadando en el cielo
aguas arriba del corazón-latido de las estrellas...
esculpido por el esfuerzo de amar sin ser correspondido.
El aliento y el humo que sale de su boca en tu busca 
lo vacía/sorbe para afuera el espíritu de vigilias 
que vigilaban al reo atado al carro
camino del patíbulo.
Todo el orbe arde/ antes o después y sin ayuda...
Tu fantasma lo persigue en el sueño/huyes
                mientras te despiertas/ 
Es lo que me dice el muy bribón ensoñiscado
al oído del ciego abrir de ojos
sin poder moverme.

-Disfruto con ello para guardar la línea... cariño/
Darle a los pedales de la bicicleta estática 
de la imaginación.
Y yo... -le contesto mientras seguimos corriendo/
pedaleando en el aire con ET en el cesto-.
-¿Mañana vas al gimnasio? 
¡Pues sí, colega...
Bueno... pues nos vemos allí;
y lleva ropa cómoda/ -tenemos prueba de esfuerzo-.


P.D.
Nunca estaremos satisfechos con/de nada
porque lo queremos todo.
Nuestro apetito es insaciable... incalculable
                                 ingobernable;
-no es físico/ es mental-.
Y ya sabes... la mente es un universo aparte
/en expansión -por los celos y la envidia-. 
Un Bing Ban eterno/interno sin amor conocido
salvo el interés... -egoísmo puro 100%-

Al final nos define.../
las vueltas que damos para llegar a algo
...como un perro viejo cansado que se desquicia
por las pulgas al acostarse...
Somos el último pespunte/haba de la sufrida picacera
que nos cose el cuerpo del alma al abismo
que nos circunda mientras dormimos...
Babas de las tinieblas/tela de araña de los infiernos.

Descansar es un ensayo.
Soñar una aventura sin causa ni control...
Despertar es volver a/de la muerte.
Vivir es dejarte ir.../ para despejar la incógnita.
Ser es copular/ocupar el lugar de la "y"...
El camino sólo es la excusa para cualquier destino
y nosotros el polvo en las gafas del guerrero
de la carretera...

Otra P.D.
Eres la sombra de todo lo que existe y ves/
Somos un final pendiente... que sin haber llegado
                         desea y reza por volver.
Si supiéramos lo que no se sabe
de todo lo que nos han dicho/ -para convencernos
a su conveniencia-
tampoco nos serviría de gran cosa/nada... 
porque siempre seremos lo que creamos/ 
independientemente satisfechos o no de los hechos.

Somos una isla golpeada por todos lados por las olas
menguando/triturados/convertidos en arena del cosmos...
Desaparecemos desintegrados por la fuerza/inercia
del tiempo y del espacio.
Nuestra narración/nacimiento y estado del ser
es fruto de la semilla encadenada de la creación
-una combinación al azar...-
Sólo somos un tipo de suerte en la mesa/
tablero de juego.

Puesto que nunca nada tiene un sentido digno 
a nuestra talla/ y altura... 
disfruta-goza de lo que tengas a mano
mientras puedas y la salud/ganas te lo permita...
Estamos convidados/hospedados en una fiesta 
cuya invitación se parece a la de un velatorio/
Por eso pasa lo que nos pasa...
-partimos de un engaño-

Atrapamos la cola del león con los dientes.
-Y un beso en los morros/bemoles al ratón... Mikey/


*Publicado anteriormente 07/02/2019


-¡Eh, hola!  

-¡Eh, hola! Señor emergente.../patria/país.  xx.
   ¿Qué fue de todos aquellos/ "yo"? ¿y...
           en qué quedo la cosa?

He llegado a la conclusión/sé que todo esto.../ 
ya estaba acabado antes de empezar.
Ya no queda más nostalgia agazapada
ni perdida que el ayer de lo no ocurrido...
con su pack de primeros auxilios al completo.

Temblorosa.../la no vivida/nonato ha llegado. 
El tren mercancías/fe que te espera en el andén.
¡Eso es...!
Prometí salvarme de mí mismo... -lo primero-
ahora fugitivo del todo, y cierto?
   convertido en perfume/
aroma de un alma prisionero
-hilillo de humo por la boca del disparo
al hombre extrañado/desconocido-
nada más...

¿Qué voy a hacer? ¿lo sabes tú?
-¿Lo preguntas en serio...?

Supe desde siempre/-desde el primer momento-
que este no era mi mundo... tal vez/ ni mi cuerpo...
-nunca me ha salido nada bien-.
Alguno de los sitios 
por los que la aguja no llegaría a pasar hoy
ni nunca.../ también lo soñé
los abracé llorando cada noche de rabia...
-pero el traje?- 
ese traje que visto... no lo entiendo/ 
nunca me ha venido...
ni entrado a la medida de las ideas que me hice
pájaro que no pudo volar...

-Toda esperanza se ramifica a lo ancho/ honda su raíz 
y crece a la sombra de la sustancia de las circunstancias.
Concédete conocerte en lo que te acontece
y te queda descosido... 
Por ahí se puede salir mientras veas entrar alguna luz.

Hay que saber ser pozo también.
¡Ya... pozo séptico!

P.D.
El multihombre es un hecho/ -igual que la nada
nunca se arrepiente de lo que hace-.
Somos el descalabro personalizado 
de la dura piedra de la duda... -alacrán de la fe-
El saber es ignorar con los ojos vendados.

Nuestra vida no existe más allá 
de valle de las mentiras.../libros/palabra confiados
                                         confinados...
La muerte es el punto final del escrito   -tú-
que nos atrapa cuando todo está dicho/y perdido
a su vez...
-Esas rabietas hace que te hundas más y mejor en el fango
te noto más profundo/prófugo... Y de qué...¿?/

* Publicada anteriormente 06/02/2019


Los cadáveres

Los cadáveres se insultaban.../andaban sueltos  xx?
-allí abajo.../en mitad de la jornada-
removidos por la reja/barbecho del tractor/su mentor...
el olor resultante era fétido-fatídico.
Todo contra mí... y su dron/don a remojo macerándose.
Me estaba convirtiendo en algo totalmente 
diferente a campo abierto
con la luz del día...

Sentí la muerte llegar desde mi corazón 
que aguantó de un tirón la ráfaga de sus latidos
-a galope tendido en desconcierto...-/ colgajos 
en la promesa de un mundo mejor?
Y cada vez más torpe... 
el dedo sobre el músculo percutor.
¿Quién lo podía saber?
¡¿A qué hora vendría la parca.../el de la guadaña?

Así hablo entre dientes.../-morse para mis adentros-
y no es miedo... Te lo juro!
Soliloquios que se instalan/instauran en salvaje burdel
aplastando las vértebras del lomo de mar/pecho
en el hormigueo del hormiguero
de cada uno de mis pensamientos en sus trincheras 
con la máquina brutal de la vida/abatido...

Atravesado por el disparo/haz de heces 
de la insensatez/
desperezo del diálogo las inseminadas/inanimadas causas 
que pululan por el miembro/ambiente de lo ambiguo/
de cada gusano que me germinará en el vientre
para comerse a este que os habla.

-El horror al féretro tan oscuro también...-
Y ciego adentro 
coronado de su brillo de seda 
al tacto de mi mano que todavía con vida lo recorrerá...
como puntadas de relojero ajustando los segundos/cuerda
hilos de la marioneta/mariposa Rorschach del cerebro
a cada uno de mis gestos que mido al instante 
me dan esa sensación de que ya queda poco...

Da la impresión de que la materia gris licuada
resbalase como la confitura/mantequilla de la tostada
por las aceras de la ciudad de las ideas... -complot-.
Con figuras/trazos/contornos/dibujando al objeto
que la boca abierta del engendro se ha de comer
una vez dichas por el predicador
mientras hoy las olvida nada más oídas...
-presto al confesionario arrepentidos-/

Sobre nuestra cabeza una paloma blanca sobrevuela/
sobrevive a la cacería...
La he visto hace unos minutos.
Un desconcierto aproximativo de la jauría global
se define distancia hacia nosotros en soledad
en medio de la carrera hacia el cielo 
y del infierno escapándose...
-eso es en lo que creemos-?

Nuestro reino no ha llegado aún a La Tierra...
Estamos en proceso de creación/periodo de larva/
discernimiento
y descendiendo en picado -al tropezar en el cable-
hasta reventar en el suelo.
¡Los que van a morir te saludan... Señor!
-con su dedo pulgar siempre hacia abajo
en la arena negra del circo...-

Somos los rehenes castrados/mutilados de la maldición
...ambición del que antes dijo velar por nosotros.
Los muertos como los locos... hay veces que 
ni lo saben... pero los otros, ay! los otros?
¿Y tú...? ¿A qué huele el cadáver 
de lo que estás haciendo/gestando
          cocido en la arcilla?

El jeroglífico/ -abstracto laberinto de mis palabras- 
tampoco es escusa... ni recompensa/
Lo que ha de ser, será/ porque siempre lo ha sido...
Y Tú, por ahora... continuas en el limbo -por completo-.
-Te recuerdo que ya no existe ese lugar
ha desaparecido de las Escrituras...
¡Cómo todo.../ 
de un segundo para otro ya no existe.

Somos una función/ilusión en el tiempo 
con actores de verdad.


* Publicado anteriormente 05/02/2019