Noto/ me regocija...     xx
hay cierta tranquilidad, sosiego
en imaginarme esa quietud eterna de la tumba
      -cuando repose de una vez y por todas-.

A mí me da cierto gusto extraño/extracorpóreo/regustín...
          suponer y pensar lo bien que se debe de estar
en calma/paz; -esa que nunca he tenido-.
Y ese paseo del curioso en averiguar quién mora allí,
donde él no tardará -bien pronto- en capuzar 
y acompañarme.

Una imagen mía o sólo el nombre coronando
ese pequeño montecito en el valle de los muertos...
Y alguna flor del tiempo de alguien que me eche de menos
-y a todos los que sin haberme conocido
                           me olvidarán-.

Sólo lo que ha quedado/hecho fuera -podrá dar fe de ti-,
demostrar/verificar que has existido.
Lo de dentro ya no nos sirve
a ninguno...

¿Y para qué?
Me diría de no ser tan vanidoso...
Por eso me entretengo en confirmarme en algo/ aturdido 
por la grandeza de otros de cuyo asombro me emborracho 
mientras los leo 
y leo/ o veo sus obras de arte.
Son tantos los que me gustan...
que necesitaría muchas vidas para saciar este hambre atroz,
                              -feroz caníbal del conocer-.

Me siento tan ínfimo/efímero/ineficaz
     frustrado e insignificante a su lado. 
Y tan cerca de ellos... -en sus libros/creación a la vez-.
No es que me vea o entienda como su colega...
sólo como vecinos de platea/ 
del planeta.
De manera que lo he dejado (lo de la lectura/
lo de ver arte) -a la suerte...-
por el orden que caigan en mis manos/ojos. Por azar 
o por la búsqueda desconsiderada 
en apoyo 
de no sé qué cosa 
que en algún momento me puedan motivar...

De no hacerlo así me volvería loco
-completa-mente loco-
y entonces
sí que tendría algún sentido todo esto.
Es, y lo sé porque estoy solo/ -inundado por mi aislamiento-
ya lo echo todo de menos, incluso antes de acabarlos...
o al encontrarme entre ellos/ no saber qué hacer!
Como el amigo que se tenía que ir y no lo sueltas, 
ni paras de hablar mirando al vacío 
en el que te vas a encontrar una vez te separes
con los ojos extraviados en el aire 
donde van tomando/alzando el vuelo las palabras 
-conforme se pierden...- de él y de ti/
y nunca es hasta otra.

La soledad de la muerte sólo es compatible/
comparable a la soledad en vida.
No hay mayor soledad que la de estar mal acompañado.
Y ante esto no tengo nada más que añadir...
Lo de antes, lo de cinco líneas arriba
sólo era una suposición/divagación.
-Uff... ni sé a lo que te refieres.

Pero en el fondo... nos sentimos raros. 
Tantos yoes zumbándonos la cabeza al oído, 
-a latigazo puro y limpio-  
como si fuéramos ganado engordado, represado
prestos al matadero, listos en las esclusas/cadenas
condena del montaje del entendimiento
por el tamaño de su idiotez... -y todo para nada-.

Para morir y rellenar un agujero 
no hace falta tanta tontería. -Me digo.
Hay que ver la de cosas que se inventa el hombre
         para verse y creerse inmortal... -vana vanidad-.

-Tío, que los libros son un tesoro...
en ellos nos encontramos/damos con nosotros desde fuera/ 
desde la otra vida/
como si el espejo te hablara...

Sí, un montón de cadáveres amontonados puestos en pie
con la chepa inflamada del infierno en llamas que guardan.
Restos del árbol de la vida -troceados en cuartillas-
jorobados oliendo a lo que fueron.
Ninguna de sus circunstancias son las tuyas/de ahora, 
ni te pueden arreglar los problemas con sus inventos/
fantasía... 
Aunque es cierto que acompañan
-alivian el desasosiego-/ o te hunden/
te clavan más hondo en el abismo de la desesperación.

-¡Qué sepas que hay otra vida, más vida 
                 después de esos muertos ilustres... 
La tuya por ejemplo, 
esa que enganchas y la drogas de cuentos
hasta el padecimiento, -síndrome de abstinencia- 
que te velará vivo/volverá loco 
hasta la asfixia por completo del que podrías haber sido
-leyéndolos o fijándote en su obra...-
En la comparación rancia de equidades/
espejo de la bruja de Cenicienta.

-Salvando las distancias-.
Para qué cebarse en esos seres inanimados
a los que se les ha sacado brillo/del ladrillo/mausoleo
por alguna razón...
Posiblemente por el interés de alguien en su alimento,
para su beneficio ya sea editorial o de renombre/
enjundia... honda sapiencia¿?/engreimiento.

Si te gusta leer o escribir/ -cualquiera de las artes...- 
que sea sólo un condimento más 
en el aderezo de la carne que se descompone
para que no huela, -para que no moleste al menos 
cuando/cuanto somos/tenemos de real-.
Tomando notas de lo que está bien o mal 
que a otros les fue mejor o peor y esas atrocidades...
-companajes de lo absurdo-/obtusos
de la comparación maquiavélica suicidándonos
con el disparo de la mediocridad en danza/ del otro.
Nuestro propio aniquilamiento en pos de la
              dulzura de lo común. El amor y la paz
olvidada del lápiz ahora tronchada...
y de la memoria de tu cerebro extraditada para siempre.

Vivir para morir no es un castigo 
si se toma con calma y en serio, 
...y no te lías más de la cuenta la pata del romano 
que pudimos ser/conquistador de un imperio destruido 
desde sus entrañas por una religión sustituyendo a otras. 
No hagas lo mismo contigo...
mantén firme tu ejercicio/ejército y defiende tu plaza
con el espíritu limpio y sereno.

Tú eres el imperio, tú eres el señor del cielo 
y de la tierra, 
tú eres el dios que te ha de salvar y suceder
hasta en los confines del universo/ espacio
tan especial que ha producido la Tierra en ti.
Luego/ nada será igual... ni antes ni después, 
por más que lo quieras o desees.
Todo va a acabar en el mismo sitio/de la misma forma...
con tu muerte/

Vivir para morir y reinar en uno, -eso es!
Tuyo es el poder y la gloria por siempre... 
-De lo que siembres te prolongarás/ 
y alto será el árbol de cuyos frutos 
las aves y alimañas del paraíso que creaste en tu cabeza
vendrán de lejos a su sombra a descansar-.

-Otra vez Uff, pero más largo... ¡Qué plomo! 
Acabas de predicar/desproticar con el ejemplo... 
-te contradices, majo!-.
Yo no soy río y me puedo volver atrás 
desde cualquier párrafo/-línea a otra- 
en eso radica la libertad... 
en la contracción/
contradicción de las partes. -Nada ni nadie es igual-.
Lo siento...

-No, por mí déjalo como está/ -el cansado soy yo- 
¿Y de la tumba y "eso..." en qué ha quedado?
¡Me escurrí por el talud.

* Publicado anteriormente 21/07/18

Ahora viajo en globo.../          xx?
a lomos de un supositorio para el dolor
                  -dando la vuelta al mundo-.
Por un intestino, instinto que todos sabemos
hasta donde nos lleva/conduce,
evacúa y acaba...

Nunca podré saber ni averiguar
el alcance de mi descontrol/-retortijones-.
Y sigo a la espera del tren o ese autobús 
con el billete del corazón -de papel de fumar- 
                                     entre los labios
esperando al revisor para enseñárselo/mostrarme.

No quiero que mi peregrinar termine
antes de besar al Apóstol,
antes de alcanzar las cloacas,
              -pozos ciegos del conocimiento-
        ante el nivel freático de los hechos...
en lo que me he propuesto/ -contarlo todo-.

Tan lejos ya de esas tardes de gloria
con vino dulce, pasto seco, cubatas -en alguna cafetería-/
tasca de la ciudad.
O de esa taza de chocolate caliente con galletitas, 
bizcocho/churros y un par de bellos ojos 
escuchándote una vez consumido/
consumado el ritual post-galanteo.
-¡Garrote que no te dan/ colega!

Tan lejos ya de todo...
como esas veladas de estudio
de flexo coqueto/ -agachado y mugriento-
leyendo las hojas de los apuntes
llenas de notitas de "perifollo" del día.
                    Hasta caer rendido/masacrado,
               torturado por la bestia del sueño 
que te besaba/relamía cada párpado
-con el gusto a excedencia del infinito-.
Sabor a ti tan despiadado 
que te arrancaba el alma a jirones/de cuajo
salivando como un Alien ante su presa
para escupírsela instantes después -llegado el momento-
al diablo en la cara. 

Igual de lejos que ahora me encuentro
ya de ningún rumbo/punto/-puerto de amarre-
nadando como el patito feo en la laguna Estigia
del estreñimiento/diarreas del saber
entre cabos sueltos 
y el golfo del Apocalipsis.

¡Él siempre lo ha querido así...!
Es el destino y no le puedo fallar/defraudar;
-cosa que me llama/llena de orgullo-
esa atenta mirada azul de caballero/caminante de la noche
desde el cielo de mi castigo.

Deo gratias “Gracias a Dios”,
sigo vivo para contarlo -por ahora...-//maltratarlo
y darle muerte a mi gusto retorciéndole el cuello 
como a una gallina de corral 
                     en domingo de Pentecostés.

-¿No eras vegano...?


* Publicado anteriormente 20/07/18

El humo trepa como una culebra...   xx.
en medio de la sala de autopsias
                hasta el nido del cuco/-tu cráneo-.
   El médico forense ni se inmuta, ni le hace caso.

El vapor caliente que exhala/emana del cuerpo 
mientras va siendo examinado/
-conforme se enfría- 
se enreda con el perfume del impostor 
sin poder escapar ninguno de los dos de la habitación 
mientras tú estés dentro, en él, de ella.../
-de esa manera/ allí-.

Esa es la vida... la antesala/acto
hasta el siguiente empujoncito al abismo del que partimos
confiados en la siembra del maná de mamá
-que nos vuelva inteligentes y dignos-.
Envenenados/autolesionados por el cazador recolector
desde fuera/a la fuerza 
del que vinimos por reclusión en su abandono....
-campo de refugiados para márites-.

Somos humo desvaneciéndose... mientras alguien
se interesa por nuestras vísceras/
cría en proyecto/
del provecho que se les pueda sacar y obtener.
Consumidores de la fe y de los engaños del otro lado...
para que se pudran de otra forma/
en otro molde/estuche... -tu cuerpo-
Siempre que no lo hayas estropeado/
contaminado en demasía 
se podrá plantar/reciclar después en el cosmos.

Yo creo que el alma/-si existe...¿?- 
es también humo que escapa.
Huevo que se echa fuera del nido ante el desconcierto 
                       por el suplantador cuco/-deseo-.
Todo se va/nada permanece, excepto lo que no ha pasado
o el que se consiguió engañar
a la luz de la esperanza... -como palomilla suelta-/

Por eso los sueños son tan bellos mentirosos
-estúpidos estupendos...-
Porque nunca pasan de moda... van acorde/
se ajustan al/con el maniquí y su cabeza
                               calabaza de Halloween.
Su función es endulzar/modular el apetito ante lo patético.
Por eso su chispa tiene tanto éxito/prende, incendia
                     -deja en cinta al subconsciente-.
Porque de verdad... ¿alguien le creería?

Está claro que esto es un puto punto de encuentros/
cruce de caminos/caos de mentiras...
Un saludo irreverente al vacío/
para llenarte los sesos de gusanos ciegos y glotones
hambriento de los días que te quedan.
Sólo eso...

Mientras lo ves para contarlo/ y escribes... 
el tiempo en tu contra se detiene -languidece-.
Ahora corre a tu favor, igual que el viento de la noche...
Vivir en las historias de la mentira de uno 
es doble vida/solución a la malversación/malgasto 
del organismo que se pudre/descompone sin remedio
                                 a cada instante.

Cada día que pasa es un paso más hacia la muerte.
Vivir no tiene sentido en ninguna otra dirección 
que no sea la de escapar al verdugo
      a su vertiginosa/ y veloz hacha... venganza/
pero la atmósfera de la ira y su rencor 
no se puede cortar/ -muerden contigo el polvo-.

Tu juicio es serenísimo/sumarísimo hacia ti y los tuyos...
Todos juntos en la plaza del pueblo/
mudos ante la ejecución.
Tu final te ve desde el cielo y respira desde el pozo 
que te espera bajo tierra
por el túnel/hueco de la lombriz/alma inmortal 
                         de lo que hayas sido/hecho.
El ser y el no ser se funden en uno para morir contiguos/
contigo para siempre 
             y su verdad no tendrá fin.
            Por los siglos de los siglos. Amén.
Somos uno en la unidad del espíritu y de la carne. ¡Eso...!

-¡Bueno! tendríamos que tomarnos algo a cuenta de esta vida
y brindar... sin remordimientos/ ni resentimiento...
Si, vamos a emborracharnos para celebrarnos 
de que estamos aquí.
-Y mañana...¿?
Pues... nos con-vida/mos otra vez.
-¡Vamos a parecer unos "borrachuzos"!
Mejor.

-¿Y las chicas?
¡Ya la vas a liar...!

* Publicado anteriormente 19/07/18

Quién no ha jugado con una mosca...    xx?
y le ha cortado/ o arrancado las alas.
Quién no ha aplastado una hormiga con el dedo.
Quién no ha pisado un caracol sin ir distraído...
Quién no le ha dado un puntapié al perro/gato/abuelo 
"a casico hecho".
Quién no ha puesto veneno para los ratones/ratas
o ha echado insecticida para los mosquitos, 
                             avispas, cucarachas.
Quién no ha pensado tomarse alguna pastilla de más, 
(para dormir)
tirarse por el balcón/a las vías, 
o a los pechos de la vecina...

A quién no se le ha pasado por la cabeza lo absurdo
y peleón del papelón que ensayamos/ -para no debutar nunca-
               ni ser jamás aplaudidos/comprendidos...
               más que por el director gruñón de la obra
que todavía confía en nosotros -y de que todo acabe bien-.
O en el mejor/ peor de todos los casos...
  de que esto sólo sea una gran mentira/"metía"
  y no nos valga para nada.

Quién no ha pensado alguna vez/ 
si merece la pena todo esto que estamos pasando.
O en el otro supuesto, ¿por qué así/ o a mí...?
¿No sería mejor haber sido una lagartija/una araña?
¡Qué sé yo...!, ¿un camaleón/un saltamontes?
Por decir algo/

Mira... todos/ absolutamente con todos
menos a este del que me quejo,
-ni por todo el oro del mundo/ni de cuanto conozco y deseo- 
a él, (mi yo) es al único 
que no me llevaría otra vez de viaje.
-Pobrecito mío, 
lo vas a dejar con el moño hecho para la vuelta¿?
Siempre echándole las culpas.

No te preocupes más por mí ni por él, tú...
Que sepas/ que aquí puedes largar y no te cuesta dinero
ni visitas al médico de la cabeza.
Lo importante es que te encuentres
      y te sientas bien después... sólo eso/

Gracias “mini yo”, qué comprensivo eres,
pero el día menos pensado os voy a borrar a todos del mapa,
(ojo al parche/ que estoy en ello).
-Ya... 
pero el que avisa suele ser un traidor -consigo mismo-
porque después nunca lo cumple/
porque la intención de lo que dice es otra.

¡Tú si que eres valiente, colega... al otro lado 
con las palabras/ 
Las palabras son las alas/metralla de la explosión nuclear 
de la mente; el aroma radioactivo de las flores/
fruto del corazón... 
-ponte a cubierto cielo!-

P.D.
Somos seres totalmente inhabitables/inhóspitos/rudos
invisibles.../ -una isla en mitad del océano-
Sólo la voz/la palabra/el escrito/ 
-nuestra relación con el arte/y las demás criaturas-
nos pone en el mapa/toma de contacto/hace posible 
que nuestra existencia tenga algún sentido
...haya valido la pena.

Todo lo demás es -ser común-/como un animal...
y no hay mayor felicidad en este mundo que ser un ANIMAL/ 
libre de ataduras/de asignaturas pendientes/
libres de enigmas 
de ninguna conciencia propia/ o social...
-SIN ALMA-
Lejos de la red humana que nos conduce/ 
nos lleva a puerto para vendernos al mejor postor.

-¡Qué bonito... lobo solitario/Hesse.

* Publicado anteriormente 18/07/18

Me gusta pensar...        xx 
que nuestra existencia-vida 
navega por una plataforma/frecuencia de onda 
espacio tiempo en su cápsula...
Que lo que ya ha pasado o está pasando
      -se queda grabado/ocupa un lugar-
y nada lo va a adulterar, modificar,
atrofiar ni detener una vez haya sucedido.

De cuando empezó o cuando acaba...
¿qué importa?
Entre otras cosas, porque nos pilla muy lejos.
Una vez que tenemos conciencia de nosotros
                 -y eso es lo interesante-
Una vez que sabemos que somos alguien,
de que hemos sido posible...
es todo cuanto necesitamos saber.

Estamos en una cuadrícula/mapa del universo
viajando a gran velocidad desde el inicio 
                     de la gran explosión...
Y no cesará hasta el infinito
de la conjunción de todas sus fuerzas 
en un punto único, -de nuevo-.
Y así una y otra vez, sin fin...

En eso consiste la eternidad, 
y no en cualquier nimiedad/remedio casero.
¿Para qué aspirar a otra cosa menos insignificante?
Pero cuando pienso en el descalabro.../
descanso de mi cuerpo
reposando en su ataúd para siempre, -me da flojera-.
Pero también me da ánimos reconfortantes 
para no desfallecer...
al pensar que mientras sintamos con ilusión
que tenemos una tarea que cumplir 
todavía no estaremos muertos.
-Y yo tengo un montón...-

Entonces pasarán/pesarán los días 
y en un tiempo, no muy lejano,
al doblar una esquina como tontos/tantas veces...
se divisará, 
nos veremos en otro horizonte que desconozcamos
en el que no valdrán los “GPS” 
ni la coreografía/cartografía digital de rabiosa actualidad.
-porque estaremos borrados del mapa de los hombres-.

Allí te espero alma de hoy, y demás corazones afines
leyéndole la mano a la gitana en la puerta del cielo.
Mientras San Pedro y Lucifer 
nos echan a suertes.

-¿¡Pues bueno...!


* Publicado anteriormente 17/07/18

Colgajos/ sólo colgajos              xx?
atados al palo del hechicero/druida
con cara de perro pachón de pelea 
porque no le compran ni un décimo/ristra
para la suerte que ni él mismo da
                         -porque no la tiene-.

Quieres un anticipo de lo que te deben 
por el sacrificio... ¿verdad?
Te gustaría saber algo más del viaje de vuelta.
¿A que sí?,
pues a mí también.
-Hay pocas distancias que salvar. 
¡Que lo sepas...!

¿Cómo de accidentada debe de llegar a ser una vida?
Te preguntas...
A mí me gusta pensar que todos, absolutamente todos, 
alguna vez -en la igualdad de lo justo-
hemos sufrido algún tipo de daño
en mayor o menor cantidad.

-Así que mal de muchos
alivio de tonto...

¿Para qué aspirar a otra cosa?
Si todo apunta en una única dirección.
Al fin y al cabo todo esto parece que nos lleva
al mismo sitio/ lugar... 
-más o menos en el mismo tiempo-/

Morimos tan lentos en nuestra mente
que el espíritu se ve engañado por la debilidad
del cuerpo/-su nave...-
Es tan suave la inercia del viaje/virajes 
hasta las huellas de la última frenada... 
que ni huelen.
Y esa angustia del retroceso/retrovisor/retorcimientos
receso con los recuerdos inundándonos
induciéndonos al vómito sobre las sotanas del cura/
-cura amañada por el confesor...-
en el último momento/días de nuestra vida.
-Ese intercambio de intermediarios entre lo divino
y lo que nunca sabrás-.

¿Para qué, y a quienes va dirigido este espectáculo...?
¿Y qué gano/saco yo con ser el actor doliente/principal?
Si al final nada cuenta en nuestra defensa,
sin ningún otro premio sonante
que no sea el fluir del alimento del alma en proceso 
hacia ese arca del cosmos/arma eterna
que nos han adjudicado invisible/inaccesible
insaciable hasta reventar...
En el solitario/loco bancal
              -soliloquio de las promesas-.

Todos los libros sagrados y sus detractores/
afines doctores en la ciencia de lo oculto
nos invitan a lo mismo desde los confines de los tiempos.
Al no saber... Para que sea sólo suya la respuesta.
¡Menuda bobada!
Pues/puestos a ignorar, ignorémosle a ellos también.
Porque esto es más sencillo de lo que parece, 
                         -o así creo...  verdad¿?-

Todo empezó mientras flotábamos... -en el trajín-
al despertarnos aterrados entre sangre y llanto
enganchados todavía a la tripa de mamá. 
La que cortaron de un seco/severo tajo para siempre.
Trauma del que no nos liberaremos nunca...
igual que no lo pudo hacer el Coronel Kurtz 
con el tema de la guerra, 
en su Apocalypse Now particular/

Y nos dormiremos en el soñar del mejor de los sueños
el de la pesadilla que se muerde la cola/ -en lo infinito-
perspectiva de cualquiera de las religiones...
Desde el que se inmola entre maderas a orillas del Ganges
o entre la piedra, el agua, la tierra y el ladrillo.
Mascullados por la zalamería de algún rezo
asesinados por el agente intruso/ 
hasta el corazón de la razón
instrumento ya viciado/invitados/enviado por la CIA/JHS.

En esa ceremonia insignificante de rutinas/ruina
como saludo y adiós a la vez 
de lo intangible hacia lo ininteligible.
Queda muy bien, -me lo imagino-
por aquello de la gente que te quiere
y te vienen a despedir con su acto de respeto/silencio
sabiendo que nunca volverás a estar 
de cuerpo presente (o al menos con el mismo) 
                                         -entre ellos-.
Y si lo adornan con el Salmo 23, "El Señor es mi pastor..."
pues de tralla.

¿Qué más da de donde vengas o a donde vayas,
o qué hacemos aquí...?
Esa última sería la pregunta correcta, 
por lo que tiene de real e irreal a la vez.
Pero tampoco me preocupa mucho.

Al final lo mires por donde lo mires
sólo vamos a ser eso...
Otro puñado más de nada encima 
o debajo de la pobre madre Tierra.
Ceniza/abono insignificante para la raíz oculta del árbol
de la vida... consecuencia de un polvo estéril y volátil
acabada nuestra ración/cota/corta misión.
Sin haber conocido al jefe ni los designios de sus objetivos 
para con nosotros.
Porque eso de "a imagen suya/nuestra o de su semejanza" 
también parece que sea de pega/un engaño.
Nada más, sólo eso...
Mientras nos platican con la conciencia 
de la redención/ -navegación sin rumbo-.

-¡Pues bueno... -otra historia más de las tuyas-!
¿Pero a qué hora se cena?, 
después o antes de la resurrección...
que ya me gritan las culebras/gusanos de la barriga.

¡Que va en serio tío!
Ten/pon un poco de cuidado/-gasta algo de formalidad-.
-Es que tengo más hambre que Dios...
más hambre que un perro chico/ -los dos juntos-
pidiendo a las puertas del cielo.

* Publicado anteriormente 16/07/18