Sobrepasada

Sobrepasada la tierra media        x+
cuando ya empezaba a recoger
algunos frutos de su cosecha...
Una vez más se soltaba
las manos del columpio
y pedía que le empujasen
-más fuerte/más alto-.

Mientras el sueño
apoyado en la barra del bar
-a altas horas de la madrugada-
todavía tomaba su última copa
antes de despertar.


 

Corredores de la muerte

Corredores de la muerte de mis lamentos...       x+.
siempre cotizando al alza.

Me gusta porque me despeñan al vacío
que se llena después -en su vuelo-
de una sabia esperanza/
Fruto nacido
del apareamiento de la nada
con un destino casi siempre
incierto... y sombrío.

Escucha... -queja-
En la yema de un rayo
entre la punta extrema de su látigo,
-ese que nunca sabes hacia donde irá a caer-
y su estruendoso zumbido/cajón desastre 
cascado, mojado, tocando a rebato...
Allí te espero cuando mires al cielo
por última vez.


Soñaré que una ola

Soñaré que una ola acaricia        x+
el rostro de mi sepulcro
cuando yo esté dentro/a oscuras, 
en silencio -del todo callado-
...medio muerto.

Intentaré sentir
su efecto conciliador
con todo lo que he sido.
Como un saludo al adiós...
-a ese tiempo que pasamos juntos-.

Pero...
¿Hay algo que el mar no vomite?

Vomita su voz
contrayendo el estómago.
Devuelve el aire que le empuja
haciéndolo añicos contra las rocas.
Empalaga/hostigado al polvo reposándolo
con su vaho pegajoso. 
Desplaza desde lo vulgar 
a lo más exquisito
en sus continuas corrientes.

¿Me aguantará a mí?
¿Me podrá soportar?...