En la ardua atmósfera xx
de la perpetua perspectiva perspicacia...
como la flor del cardo/-alcancil-
me coroné de lila y azul.
Inclemente en su cáliz/-lecho de amargo sabor-
ardía en ascuas de la desazón/sofoco...
que por ti abrigo en el seno
/al amparo de mis criaturas.
Ya te conocía antes de que fueras así, Tú...?
Ya robabas el agua del mar como si quisieras secarlo.
Nuestro reino de amor.../neutro laurel
florezca en sus orillas a nuestra costa.
¿Y me pregunto yo?
¿Me eres fiel.../-refiero en interrogar
valientemente cobarde o siniestro al suponerlo-?
Te doy gracias Señor porque no sé lo que me digo/
ni hago...
-Me contestó mirándose la bragueta...
Un escalofrío recorre desde entonces mi cuerpo
con todo este lio...
-¿¡No te arrepentirás ahora!?
[Adhuc tempus (“Aún hay tiempo”)]
Un viejo escrúpulo en su velatorio...
-diciéndome-:
¡No somos nadie!
Y fue entonces cuando me di cuenta
de que no estaba con el muerto señalado
a quién tenía/iba a despedir...
-¡Vaya corte...!
Sí, pero en el fondo de la caja/cajón
todos nos parecemos.
-Será eso...
P.D.
Muchas veces nos sobrecargamos a nosotros mismos;
-no sabemos ni lo que queremos...-.
Eso sí, buscamos y analizamos encargos/pedidos
perdidos en cualquier cosa...
como si de una reválida interminable se tratara.
En aprobar para algo/ para alguien
porque suspender/quedar en suspenso...
nos causa sufrimiento-terrible dolor?
-el no ser reconocidos-
Piensa en lo dulce/delicado y sencillo que resultaría
dejarte llevar embobad@ en brazos del musculoso
seductor/empalmado y tierno destino.
-Dejándote ir -a lo mejor ni vuelves...-
Eso creo yo.
Pero luchar...¿? ¡¿para qué/ contra quién
si todo es temporal y pasajero.
-Mientras vivo y no me aclaro muero igual
que si muerto estuviera/
o tampoco...¿? Uff.
El sentido a la vida/ el pensamiento/la razón de ser;
se encuentran sumidos en una espiral sin fin...
-sin fondo aparente al que llegar/ y tocar alguna vez-
donde lo mismo que te lleva te trae
de/a ningún sitio -y al revés-.
Somos la ida y la vuelta/ la cara y la cruz
del canto/nana a la muerte.
-Vivir/crecer/crear es ir contra corriente...-
-Pues vale! Entonces nuestro cuerpo/la mente
nuestras energías en pos de la contienda...
Ese es el verdadero sentido/ somos el carburante/
materia/sustancia que subiste/ que ha nacido
para ese menester...
darle muerte a la muerte¿?
¡¿Qué mejor idea que esa para querer/insistir
en mantenernos vivos... que la consumación
gasto/gesto vital en beneficio de nosotros mismos...
Me estás liando más!!
Y si lo dejamos como estaba¿? en un simple
e inocente animal -de la selva/humanidad...-
que vive/reza/ y descansa para el día y el después.
-Amén.
Mes: febrero 2019
Busca en el reverso…
Busca en el reverso... xx?
sin resistir
-qué sé yo-/ por hablar de algo...
Te mantiene entretenido/erecto
ocupado en la esfera/cuadrilátero del tablero/Rubik.
Esa es la condición del soldado/ patrón, rey y peón.
Hasta que te devuelva de su patria/partida
a la levedad de la nada...
Mi única realidad es mentirle a los engaños
a su vez...
-o eso pensé-.
Les ponía veneno, los retorcía/emborrachaba...
los extraía de/entre mis remordimientos,
-sus entrañas-
pero como rabo de lagartija
para despistarme
se desprendían/liberaban al poco.
Y esa tensión del universo en sus ojos,
tiritando
mirando tan fijamente...
-lo bien que me la habían metido-
angustiándome/atosigado
bajo los efectos-desechos del descubrimiento.
La niebla nunca corre y se despeja... -Me dije
gatea embobada/emboscada/enturbiando/
-confundiéndonos de lugar-.
No era posible que me pudiera despedir
-así como así/ de cada uno de ellos-
sin besar su cráneo, -el de mentira-
caparazón de caracol vacío/
cáscara de nuez...
con la tierra seca taponando su boca,
y el dibujo/espiral del devenir...
sin más salida que ninguna.
Pero no era bastante/
-Estoy cansado de llorar para mis adentros
por cualquier cosa/tema-
-¡Por Dios... me-a/burro!!
Migajas de cristal que han sido robadas -hoy-
por los pájaros furtivos del bosque/
-sociedad-
las cristalinas/petos del zagal que fui.
Ahora no sé cómo volver...
¿Qué ha quedado/ hay algo de mí en todo esto?
-Ya...
El dolor que buscas no existe/ -es un bulo-.
¿Entonces crees que me quejo de vicio?
-No, pero si de nada estamos seguros...
para qué preocuparte por nada?
Resuelve y encontrarás/ -somos lo que hay que hacer-.
Hay una línea
Hay una línea que lo divide todo, xx+
una mano que traza y separa el lápiz de la tiza/
tinta del boli/pluma...
un punto delante de ti... -insalvable- el tiempo.
Y nunca se sabe hasta cuándo.../
-en qué momento se va a detener todo esto...-
y aprovechar esa pausa para saltar al otro lado...
y que la mano siga allí/donde quiera que ahora esté...
y nuestro brazo no sea el suyo/
y nuestro cuerpo igual tampoco.
Siempre hay una línea roja/una marea blanca llamándome
esa línea/raya negra más profunda a las espaldas
de lo que nos podamos imaginar...
-fluyendo incansable/
y esa no tiene cuerpo/ni mano/ni articulación
para que podamos arrancarla del papel
y echarla a volar.
Lo escrito no te devuelve a ninguna parte
pero sí puede hacer que vivas como eres
que te mires a los ojos
y te identifique donde estás...
Ser letra/palabra, también es ser.
Nos pertenecemos.
Vivimos en la reencarnación de nuestra conciencia
-que para dirigirse a nosotros
necesita hablar-.
Sólo eso...
Somos el médium entre la nada
y algún otro tipo de nada.
¿Y mientras tanto qué? -Diría si no fuese yo... él/
Pues vamos vagando...
como una pareja de novios-amantes
suspirando por conocernos/-o meternos mano-
en este extraño/entrañable y manido
jardín del diablo.
Se estremece…
Se estremece... xx
ha recogido sus alas.
El odio helado del invierno está aquí, su grito/
rostro agónico que se pliega hacia el interior...
-satélites de un sol ya fuera de órbita-
Cada día se me revuelve mejor el estómago/
me vuelvo más patán/
-el viejo anunciado...-
oliendo a príncipe de los gusanos.
Con mi ropa de muerto preparada en el armario
asfixiadas ya la totalidad de las polillas/
pesadillas del cuarto de las ratas
....ratos que pasamos juntos -él y yo-
con nuestras vidas jugando al escalextric.
Cada uno leemos para nuestros adentros...
-en esta tórrida siesta-
cuando nos acordamos del océano de los ojos/
sus mareas/... -todo aquello que alguna vez amamos-
Y hablamos solos, nos escuchamos solos
nos estamos volviendo locos.../ solos.
Todos nos cruzamos en el camino
con la otra mitad de nuestro enigma...
-origen-
Somos cosa única/bolsa de secretos y excrementos/
el primero de la fila al darnos la vuelta.
-Siempre hay una salida, no te preocupes... -Me digo
aunque no sea nada revelador...- volver¿?
La mañana se levanta/la luna se enturbia
y desaparece en el azul.
El amanecer con sus manos abiertas nos empuja/cobija
y crece como si nos invitara a continuar o/ a enviudar...
de la enfermedad de ser humano.
No hay solución, no hay espacio... sólo abismo/
silencio roto/hondo/hostil y bestial...
despiadado ogro de la laguna/
lengua arrancada de cuajo con las últimas palabras
de su boca de la promesa.
Y todo ese dolor llorando a la vez
por el ojo de buey de la nave espacial
para hacer el mar todavía más sólido/ y salado
antes de llegar a tocar/-hacer fondo-.
La casa del horror permanecerá abierta
por unos días más...
Todo cuanto ves delante del espejo no te cabe dentro
ni te das por vencido, si acaso preso
en pos de la comedida/-consabida rendición...-
La blandura/blanca circunferencia y sus aristas
ya limadas intuyen algo también
desde la colina del cielo inmóvil brillante
pupila de ciego/luna negra...
piel de sapo/bajando a cada instante
para llevarte a lo oscuro.
Lo que existe está en nuestros ojos,
cada uno lo sabe...
-como de las mentiras que no echamos fuera
cuando las dijimos-
Ahora su presencia es frontera/un obstáculo.
Somos forasteros/espantapájaros en mitad del sembrado...
Nuestra confusión la trajo la palabra
que no se llevó su herencia entre las ofrendas
de la sibila
para que la suerte nos fuera vencida
y no revelada...
Nuestro calor/color y el eco del miedo
lleno de sus patrañas/-tela de araña que nos lía y lía-
son sus patas largas de uñas bien afiladas...
Pestañas arrancadas en lenta agonía
-fragancia de tortura-
junto al latido de la cuchara contra el cristal
cuenco/vaso vacío de su corazón
culminarán este/ el último acto.
La Tierra y los planetas no obedecen
a la estrategia de esta gravedad del ser.
Un ser que no tiene otra salida que morir...
Temblamos, nuestras piernas tiemblan
al acercarnos al precipicio...
Sólo nos conocemos por una referencia errónea/inútil,
-Dios-.
Ahora mi cuerpo en su presencia y comportamiento...
se siente débil/tonto e inútil
sin que me sirva ya de mucho a estas alturas
el saber o no saber;
-como corona/soporte de calavera/ y poco más...
Los aminoácidos son una leyenda urbana.
-Ya, pero no era eso...
Ordenando/
Ordenando/ordeñando los apuntes xx
he retrocedido mil o dos mil años... atrás!
Soy el templario de los mocos de la incontinencia/
inocente-mente encontrado -ante la incerdidumbre-
camino de la liberación del pueblo oprimido... [Yo].
Sin haberte conocido aún/ni pretenderlo
de por vida cautivo
veo y leo que sigo siendo el mismo
que todos los yo de antes...
¡Oh vida/ oh responsabilidad!
Despójate/guárdate de los fragmentos menudos/mundanos
y no salpiques ni me solapes...
La piedra también se desmorona/gota a gota
mientras deja seco al cuerpo de su sangre
al hoyo las arenas del tiempo cayendo...
-mis agallas escurridas por la desgracia-.
Partir/viajar/ver sin ideas preconcebidas...
-una utopía-
Volver sin haberte conocido/confinado
en un manojo de carne y de huesos/
de libros y de papeles revueltos
en el mismo caldo/sopa del diablo...
Nacer de nuevo y romper con todas las tormentas
mentiras de lluvia de las costumbres/escombros,
y ese cordón umbilical del mono...feto desnudo
que nunca nos abandonó del vientre madre/
traje de buzo donde nadamos/meamos seguros alguna vez
flotando...
La descomposición de nuestra redención continúa...
Lo que no sirva que no estorbe. -Me digo
Y si se ha de ir, que vuelva cuando yo no esté.
Somos los despojos de la carnaza/presa del león
a la espera/para los buitres carroñeros y las hienas.
Somos ese vacío en la última sílaba/órbita/gota
del cáliz de oro de la esperanza...
y en su brillo/espejo de fondo
ver la cara de la muerte que se te aparezca/
parece.
Deforme y mutilada... -una imangen al margen
de la perfección/convenenciera-
Vagamos por el mundo recomponiéndonos
con los trozos arrojados a la basura del circo/
círculo vicioso de los ricos atemporales...
sabios y poderosos que han convertido
y confinado la tierra en su heredad.
No somos menos esclavos que Jesús El Nazareno
ante el poder de Roma... -el capital y sus influencers-
camino de la cruz -nuestro calvario
el gasto/ y el descontrol en el consumo-.
Su ejemplo fue para que le sigamos
-no al cielo con su padre-
sino... aguantando lo que aguantó en La Tierra.
Y nos dicen: si lo hizo Él que era el hijo de Dios
por qué no lo vas a hacer tú...
que eres su primo/ el elegido/ semejanza
¡cacho perro!
Por eso cuando me leo y releo... creo ver
el resumen del mismo lobo/hombre bobo de siempre.
El mundo es una pecera en la barriga del pez gordo
que transparente/acristalado del más fino oro
y diamantes se regodea ante el universo
de lo que tiene hoy
como pez chico de la otra pecera... la comparación/
Al final del todo... somos lo que no sabemos,
pero continuamos supervivientes de la nada/nadando
ahora -enredados- entre los cables de la computadora.
Dios ya no existe si Tú no quieres/ o le rezas...
-pero eso no tiene sentido-
Lo vamos a dejar en su trono tranquilo/
¿Y si todo fuera un cuento chino/ficción...
y si todo esto no ES en realidad?
¿Acaso seríamos menos justos con Él o con uno mismo?
No... -sea lo que sea- no parece nada sencillo
pero tenemos que afinar/afilar el lápiz o la espada/
escopeta
quizás sea la única solución, o romper con todo/
para nuestra salvación...
-aquí en la tierra como en el cielo-
Amén!
-Pues igual que siempre... -no salimos de lo mismo-.
Si no hay remedio tampoco hay solución.
Y vuelta a empezar/ a lo que nadie escapa.
Enciendo el aparato/
Enciendo el aparato/ xx
pero no rastreo ni sintonizo frecuencia...
Vibro/cauterizo las hondas -megabytes-
“Dios te bendiga” -pienso para mis adentros-
Consúmeme oído... estoy contigo en el retiro/
chillidos de la ambulancia por la carretera
camino al hospital/habitáculo de hierro.
Desatado me amargas con ese olor a baquelita ardiente/
medio tostada.
Un pacto te acomete/ave fénix desatada...
Y yo sigo igual, sin tregua
en mi no saber dónde voy/estoy!?
Dios con sus dedos apagando mi tea
me susurró al oído un secreto... -ante ti lo hago valer/
una vez que no he muerto todavía-
Sin haber hecho uso/acopio de la eternidad prometida;
mortal como cualquiera, -como bien sabes...-
también desterrado/desatendido
hoy no te vienes conmigo.
-Y calló...
Eso ya lo sabía... -pensé,
porque... aunque el dolor no era tan intenso
-como el desconocido primigenio- del 2013
así en Babia le entregué mi cautiverio
arrancándome del pecho el corazón ya inútil/ -a lo azteca-
afectado en la zona apical... casi inservible
a Él debido; -por alguna razón me estaba escapando
de su parecer/perecer- por algún motivo
tiempo...
Esperaba ver disiparse blindada la aguerrida fantasía
con la mano del silencio sobre mi frente mojada
y ese frío tórrido del temblor desangelado...
Los ojos clamaban al cielo en litigio
-tiritando entre balbuceos constantes-.
La luz que se resistía en aquel sueño tan extraño/
efímero... intermitente rojas y amarillas
como las llamas /brasas de Vulcano
pensé que de cabeza caía al infierno...
La proyección de lo inigualable suprime y supera
a la imaginación de lo susceptible/concebible.
Al descubrirlo a mi lado exclamé.
Pregunté...?
¡Ah! Eres Tú.
Por ti mi orgullo muerto en la flor de su rebeldía.
Ante la palabra inventada pues... del hombre
en un convento de clausura mis votos anulé
como un sordomudo en un mercado de abastos perdido.
Una huida hacia adelante y la desintegración total.
-A deshora/en deshonra... sin condiciones
ante la presunta rendición obligado-.
Pero no sucedía nada del otro mundo
y aburrido cerré los ojos y me dormí de nuevo.
Berridos/halagos brincando de un suspiro/latido a otro
parecía que no tuvieran hartura... -en el monitor
mis rayitas de fantasma en su cárcel de cuadros-
y ya sin calzón, con una bata de cocinero
abierta por el trasero... -enseñando la raja
de lo desigual-
¡Qué no es ninguna nimiedad...! -Le dije
Por favor. -Le insistí...
¡Ahora!
-Le grité. Esto es una vergüenza...
Ahora es el momento.
¡Hey...! ¿Pero cuál? -Contestó enrabietado.
¡¿A qué te refieres, pequeño saltamontes?
¿No te he dicho que aún NO?
-Y no supe qué decir/ miré a mi alrededor -solo-
entre los demás muertos enfermos-.
Una sábana celeste de la nada me cubrió la cabeza
con sumo cuidado/ descorriendo del cuerpo la vida
hasta que por fin noté la paz del mundo
caer sobre mi pecho ya en silencio de sus latidos...
Él volaba desde la quietud... -no sé a dónde-.
Pero sé que de alguna manera
había contactado conmigo... Y huyó!
¿Revelación?
¿Todo esto para qué?
¿Buscarle un sitio/sentido a mi alma...?, no sé.
Nada por pasar/nada por sentir, un pesar atrás/
otro por venir... y el reloj con su tic tac
a ti/de ti...
aunque ya somos ceniza
necesito un espacio para vivir. -Pensé
Esto no ha terminado/ o esto empieza ahora...
Uff, qué lío!!
P.D.
Cada palpitación es un sitio...
una huella/
una muesca en el revólver.
Somos los pistoleros del tiempo
-seres temporales-/ la carne-fisis del destino...
Todo termina alguna vez.
Vivir.../ es ir olvidándose de uno.
-¡Demasiado tarde!
Somos para siempre la pesadilla de un loco
en la chatarrería/fundición del edén.
OK.
¡Ay, tú… hoy/
¡Ay, tú... hoy xx ya casi ayer/ -pasado-. No te preocupes ni desanimes... sigo aquí contigo. Incluso después de ti/ ante el asesinato de /por uno de los tuyos.../ -sobre mí-. ¡¿Qué sucederá...?, ¿nos volveremos a ver? Y entonces ya no tendrás clemencia/ ni compasión/compromiso alguno conmigo... a que sí?! Quedaré en suspenso/ como lo serás tú/por ti después ...en lo que fuiste. -¡A mí esto se me está quedando pequeño!, ¡Corta ya...! La nada de tu existencia pendiente es mi muerte diaria... Lo que hacemos hoy es el mañana del pasado. -¡Ufffff... y dale...! Ni que tuvieras un reloj en el pecho/corazón!
Viviré detrás de mí
Viviré detrás de mí xx
atraído por el empujón/balanceo donde me columpio...
¿Hay alguien ahí?
¡Derrota, ansias.../ contestad!?
¡Transmigraciones oíd/huid!
¡Por favor concédeme esto...!
¡Uy qué bien!
No puedo preparar/pensar en nada más.
-¿Qué vamos a hacer... -por qué no te olvidas de mí-?
Hoy he visto/tenido ya demasiado...
-el día se me ha hecho largo/ y muy duro-.
Como Dios manda apuñalo la desventura
y a la muerte... -luciérnaga de la noche-/siguiéndola
me pego a ella como sanguijuela a su cuello enganchada.
No me lo puedo creer...
y sin embargo me consume el pensarlo/ -lo de mi victoria-
suponerlo... mientras la estrangulo
con las mismas ganas/manos que me la sujetan.
Meditación... lástima me das/-al más alto nivel-
Con el más mínimo detalle veo que te fustigan
con un salario/saldo injusto para vivir.
Hoy huérfano y profano te admiro
-oí del estruendo.... la voz de dentro-
-No, hoy no...
No soy yo el que vive para alimentarla
ha sido todo un engaño.
Te he dicho que pases de mí...
A la medida/mierda que pisan-pasaban las horas...
y desde su cumbre/-que jamás nunca se fueron-
como un decorado de cera/cara plana/reloj
de orejas de piquillo con el martillito a cada lado-
el tiempo de su mundo y los números...
son tachados uno a uno por la lanza que lo señalan/
flechas que tartamudeando vuelven a por más y más
de mi pecho traspasado hasta el corazón
oliendo a cliché/taller mecánico.
-La has tomado conmigo...
¿Alguna cosa más?
¿Por qué haces que piense así?
¿Acaso no soy yo el que va a morir por los dos?
No... eso no es todo/ -por ahora-.
¡Y vuelve a tu cuarto/burdel/cárcel
del difunto en el que nos estamos convirtiendo!
P.D.
La vida de cada individuo está llena de matices;
tantos o más como conciencias persisten/presienten
que le abordan y debe reconciliar.
-Ser a expensas del no ser/o de una ilusión
tampoco está mal...
pero hay martirios que no nos merecen.
Está claro que el hombre es un ser engatillado
ya muerto/ -como su Dios...-
lo único que hace es dar vueltas y más vueltas
en el ataúd/nave espacial por el cosmos de su mente.
Somos una/la chispa eléctrica de conexión
no más allá de un cuerpo que late por la corriente
de lo corriente...
Cuando fluye/ o sufre un paro/ -lo que es deja de serlo-
y lo que ha sido deja de funcionar
y lo que él pensaba que sería también/
-aunque nadie lo entienda/sabe...-
Somos la cadena que nos suelta y ata al mismo tiempo
en un espacio/ hueco
que sólo podemos llenar cada uno de nosotros.
Somos el tapón de cualquiera de los agujeros del queso
que el Señor le ha puesto al ratón de la razón...
Nada más que unos condenados del cepo alambre
mientras que confundidos olisqueamos
el taco de madera con sus huellas dactilares
gravadas en su costado por la grasa en los dedos
del que nos viene a cazar y la ha manipulado/afinado
para liberarnos muertos del después...
Del otro lado -qué sepas- nos espera otro igual
que a su vez espera a otro y a otro
y otro, y así...
¿Acaso sales/sabes tú de algo diferente?
-Pues yo creo-veo sucesiones/
secesiones del yo...
desperdigadas mientras caemos por el abismo.
Y no sé si alguna agarrará y echara de nuevo raíces...
Ya!
Lo he heredado todo…
Lo he heredado todo... xx? -un cacho de carne latiendo- Y reclamo mi porción de tierra para esta clase de yo que se mide/mira/rinde y brota aun sabiendo de antemano que a esto le queda poco... El mar también pesca entre los hombres. Una cazuela hirviendo está dispuesta -y nos espera-. Como todo el mundo sabe... la orilla come del río, ¿o era al revés? Ya... un ascua a punto de apagarse de lo que antes fue/fuego ha sentido el aliento -de un tenue soplo- sobre su lomo negro, casi gris ...y parece que vuelve a respirar. Por una de sus grietas -las del madero- la penetra esa ligera brisa rebuscando con sus dedos de fantasma entre cubos de rubik/lodos rojos... la chispeante alma asustada que en mitad de la noche -todavía en vilo-/ con un silencio sepulcral e incandescente... nos mira con sus ojos saltones de ratón. Somos la respiración de un cuerpo cuyo fuelle/fluye y oprime a cuantos órganos vitales rodea... El corazón quiere hacerse un sitio pero el mundo nos asfixia dejándonos sin aire. Sólo nos queda del regalo la ofrenda que no se devuelve/ya gastada porque se ha consumido a sí misma en su habitáculo/casa de muñecas... Somos el juguete del niño Dios que hemos creado para resarcirnos. Ningún final es principio de nada/ ninguna falta es casual ni arbitrio. Lo que hay es lo que toca y por eso... nunca saldremos de esta. Vivir es aguantarte/ -sólo el que puede- encuentra la paz eterna... porque sólo hay una... y para siempre, l@ que está vivo. Ya sé... la misma "cantinela". No me lo digas/
Cuando cavilo
Cuando cavilo/ sobre el tema de... xx+
¿A dónde voy... de dónde vengo?
¿Qué hago aquí?
No tengo más que por respuesta/
lo bonito
de ser la pregunta... y nada más.
P.D.
Lo sencillo no es fácil
ni lo complicado nos demora/deforma.
Somos la voz y los ojos de lo que sentimos.
El conocer sobre/acerca de las cosas
y de sus respuestas prisioneros
-como ovejas al redil...-
es la manera que tiene la sociedad de solucionar
nuestro seísmo/silogismo existencial.
Así que... haz lo que tengas que hacer,
apura tu hora presente/-produce!-
que largo tiempo has de pasar bajo tierra
sin todo esto que has conocido...
Recuerda:/ no somos tan diferentes a la abeja
o la hormiga... -sólo que lo sabemos-
y ese saber no es un estorbo
si se dosifica ante la enorme duda global
resulta ser una insignificancia
mota de polvo/pelusa por el espacio
gota de plomo fundido sobre tu corazón...
Alégrate entonces cuerpo/ por sentirte
de sueños y pensamiento acorralado
que más temprano que tarde
lo que eres dejará su lugar al otro
que desconociéndonos se nos echa encima....
-somos suceción/secesión del multi yo-.
Y no sufras...
de lo que no fuiste ya no puedes volver.
Ni de lo que hayas sido tampoco te acordaras...
La conciencia es sólo vapor/humo de pipa
del fantasma de la noche y de las tinieblas
y no un puto castigo...
Si nos enjuaga/empuja a justificarnos de algo
no la creas porque antes fuimos deuda
de ninguna materia conocida
más bien como pago de ultimísima actualidad.
La asistencia del saber tampoco nos va a liberar
de la continuada ignorancia que aflora
y vamos descubriendo a cada instante.
No sabemos tanto o más de lo que se cree
ni menos de lo que se necesita...
Tampoco esto que te digo vale para nada/
Puesto que todo es relativo
-dependiendo del punto desde el cual se mire-
acomoda el mundo a tu conveniencia/-culo a la butaca-.
Y si afligido te crees castigado
fijate en los demás seres vivos/animales...-
La suerte del perro callejero o los salvajes de campo
a los mimados del chalet/ o del piso de la ciudad...
¿Acaso tú debes ser diferente?
¿Quieres hacer tú un nuevo reparto...?
Y aprende a someterte al destino
el ya tiene fijado tu rumbo... -el que ves a cada momento-
Por más que remes/cambies de posición las velas
o tires del timón para uno u otro lado...
-tu sitio es el que es-
Y tú... nada/ navegando hacia la nada.
¿Qué más da tu apariencia/-status quo-?
Verdad que no... -que te gustaría ser de los suertudos-
Pues así lleva el hombre en el mundo
planteandose la misma pregunta desde sus orígenes
mientras unos y los otros ocupan su lugar...
sin encontrar una respuesta lógica/
al caprichoso azar.
La creación te hará libre... pensaste
y entonces viste tus barrotes acostados
convertidos en letras cuyo significado eres tu otra vez.
No hay/ ni tienes escapatoria posible¿?
Eso es todo...!
Y lo siento por ti y por mí. Por igual/
Poesía de Lucio Data 