¡Ay, tú... hoy        xx
ya casi ayer/ -pasado-.
No te preocupes ni desanimes... sigo aquí contigo.
Incluso después de ti/ante el asesinato de
/por uno de los tuyos.../ -sobre mí-.

¡¿Qué sucederá...?, ¿nos volveremos a ver?
Y entonces ya no tendrás clemencia/
ni compasión/compromiso alguno conmigo... 
a que sí?!

Quedaré en suspenso/ 
como lo serás tú/por ti después
...en lo que fuiste.
-¡A mí esto se me está quedando pequeño!, 
¡Corta ya...!

La nada de tu existencia pendiente
es mi muerte diaria...
Lo que hacemos hoy es el mañana del pasado.
-¡Ufffff... y dale...! 
Ni que tuvieras un reloj en el pecho/
corazón!

* Publicado anteriormente 22/02/2019

Viviré detrás de mí     xx?           
atraído por el empujón/balanceo donde me columpio...

¿Hay alguien ahí? 
¡Derrota, ansias.../ contestad!?
¡Transmigración oíd/o huid!
¡Por favor concédeme este último deseo...!
No puedo pensar en nada más.
-¿Qué vamos a hacer... 

Como Dios manda apuñalo la desventura y a la muerte... 
-luciérnagas de la noche-/
y sin embargo me consume el pensarlo/ 
-lo de mi victoria-

Meditación... lástima me das/-al más alto nivel-
A medida que pasaban las horas...
y desde su cumbre/reloj de orejas de piquillo 
con el martillito a cada lado-
el tiempo de su mundo y los números...
son tachados uno a uno por la lanza que los señalan/
flechas tartamudas que vuelven a por más y más
de mi pecho traspasado hasta el corazón
oliendo a cliché/taller mecánico.

-¿Alguna cosa más?
No, eso es todo/ -por ahora...-.
¡Y vuelve a tu cuarto/burdel/cárcel
del difunto en el que nos estamos convirtiendo!

P.D.
La vida de cada individuo está llena de matices...
tantos o más como conciencias persisten/
presiente que le abordan 
y debe reconciliar.
Ser a expensas del no ser/o de una ilusión
tampoco está nada mal...
pero hay martirios que no nos merecen.

Está claro que el hombre es un ser engatillado
                          ya muerto/ como su Dios...
lo único que hace es dar vueltas y más vueltas
en el ataúd/nave espacial por el cosmos de su mente.
              Somos la chispa eléctrica de conexión
no más allá de un cuerpo que late por la corriente
de lo corriente...
Cuando fluye/ o sufre un paro/ -lo que es deja de serlo-
y lo que ha sido deja de funcionar
y lo que él pensaba que sería también/ 
-aunque nadie lo entienda/ni sabe...-

Somos la cadena que nos suelta y ata al mismo tiempo
en un espacio/ hueco 
que sólo podemos llenar cada uno de nosotros.
Somos el tapón de cualquiera de los agujeros del queso 
que el Señor le ha puesto al ratón de la razón...
Nada más que unos condenados del cepo alambre
mientras que confundidos olisqueamos 
el taco de madera con sus huellas dactilares
grabadas en su costado por la grasa en los dedos
del que nos viene a cazar y la ha manipulado/afinado
para liberarnos muertos del después...

Del otro lado -qué sepas- nos espera otro igual
que a su vez espera a otro y a otro 
y otro, y así...
¿Acaso sabes tú de algo diferente?
-Pues yo creo-veo sucesiones/
secesiones del yo... 
desperdigadas mientras caemos al abismo.
Y no sé si alguna agarrará y echara raíce de nuevo...
Ya!

*Publicado anteriormente 21/02/2019

Dios está por hacer... no ha muerto/       xx?
¡Hágamoslo digno de nosotros/-a nuestra imagen y semejanza-.
Hablaré poco más-menos así de todo esto -por respeto-.
¡Atento a mi obra/danza de las palabras
en el papel de hoy...

Ayudo a Dios a depilarse/despiadado como es Él...
-y a las pruebas me remito- la de miseria
y desgracias que hay...
Soy el etéreo etero/eterno heredero,
el elegido que me invento en mi halo/retablo de santo 
traicionando a Jesús/su hijo y amigo.
-¡La “hostilina” tú...!

Para ser profeta primero hay que fabricar un mundo...
Y yo no he fabricado nada, -ha sido quien haya sido-/?
le debemos una/el favor...
y la flor en el culo.
-¡Clítoris arrogante! ¿Eso es una broma no?
¡Menuda pasada...!
¡Crucifícate juntos/-pegado a Él-, que te haga lugar
...que bajen de la cruz a los ladrones 
y al Nazareno!
         ¡Alegraos! Fue su elección...
dirán después los que te sucedan/acudan al rezo.

¡Buen trabajo... el de hoy/ ¿Salimos de aquí/esto apesta?
El ensayo no ha ido/estado nada mal, verdad?
-¿Y Pilatos?
Creo que iba al baño/aseo.

-¿Mañana echamos otro polvo de estos/tanteo/
día más a los marranos?
Mejor pienso... -que engorden rápido- 
y abastezcan con premura los intereses del director...
o lo empalmamos con el resto de la semana/empalamos 
-junto al ojo del triángulo de la divinidad/
como argolla- 
al poste de los focos de la luz!?
-Ufff. Cómo odio oír/tener que hacer esto¡?


* Publicado anteriormente 18/02/2019

Oír/ ...huir al reloj susurrante/       xx
rugiendo desde el interior de sus engranajes 
fiel a sus pasos/posos de tiempo/pozo del escalón 
más profundo hacia el último sueño...
-y que no te despiertes-.

Resulta un alivio mirarlo y escapar a sus garras
-sin encajar un sólo golpe asesino en nuestro corazón-
Crujido a crujido/traste dándole al traste/
consuelo y eco firme en su cuerda de acero flexible
en la espiral disparidad de las semejanzas
con uno mismo...

¿Cuántos latidos se pueden esquivar resignado
-y soportarlo...-
o equivocados aguantar en esta vida en paralelo 
a la misma frecuencia/música/
son de la máquina infernal?
¡Piénsalo bien...

-¡Déjame, traidor!
¡Suelta, suelta de una vez/ sólo estoy de paso!
¡Aguanta, por Dios... -es un momento-!

Las horas más tempranas del día discutiendo
...-así vamos/ somos todos-.
¿Las oyes tú también?

* Publicado anteriormente 16/02/2019

Postre.../                 xx
todos esperamos al postre.     
Mientras te dan/ olvidas lo que más deseas... ¿Cierto?

He de mojarme/ decídete de una vez... -pensé.
Algo pasa... ¿Pero qué es?
¿Qué locura es esta.../ de qué se trata?

-Creo que ya se lo he presentado/prestado antes
...en más de una ocasión -a ese que ves-
quizás una o ninguna 
de igual manera.
Pues si tú no lo recuerdas/anda que yo...?
Ufff, -qué lío-
¡No estoy soñando verdad? ¡Dadme un pellizco!

-Lo que quieres que pase y nunca pasa
es muy difícil de olvidar... -amigo mío-
Abriste la puerta y se escaparon las pelusas.
¡Sí/ eso es...

P.D.
Estamos contaminados!
La verdadera levedad del ser es la reminiscencia 
de dónde acabarás?/ y de la desintegración
administración de lo que te rodea/ en porciones/dosis.
Nada es nuevo aunque te lo parezca...
a lo que haces/ o eres hoy al contarlo.
Cada uno lo rescata-atrapa del cosmos a su manera.
El juego/espectáculo continúa
-la vida es un "show"-.

Cada cuerpo es el hogar/hatillo de una muerte,
el azar sólo es el destripador/
repartidor de cartas.
Todos tocamos a una pero queremos vivir 
-a costa de lo que sea-
perseguidos por la presión orgánica de prolongarnos.
Creyentes de formar parte de algún tipo de misión
del destino...

Pero sólo somos náufragos/espectadores 
de nuestra propia supervivencia caduca...
en puro exterminio/aniquilación por los elementos
conforme pasan las horas-los minutos.

Ser es saber volver a lo que eras/ o hayas sido
...a lo que pronto se olvidará.
Somos la parte viva... -carne y hueso-
del olvido en la mente.
Conocer es saber reafirmarnos/encajar 
en la imagen de detrás del espejo...

Lo que ves y te creas/ es lo que eres... 
Somos la reducción al absurdo de una huella.

*Publicado anteriormente 11/02/19

Somos bajo la piel dispersión.../   xx
pensamientos en continua eclosión
    -abanico/ cortina de humo imposible de tocar-.

Balbucir/invocar... todo es comienzo...
Y ese tejer de las ideas en el vientre del cerebro
                             de lo que nunca será...
entre millones de larvas de mariposa/
-jardín en flor-.

Temer y que te baste/ -sin ningún resultado-
Pensando en su vuelo quizás...
a través de sus huellas/paseo que realiza la oruga/realidad
antes devorado/trepando por tus intestinos/
sexo/sesos desnudos 
en su cuenco/"bol" de acero del carnicero.

No... /
diría que a lo mejor... -pero lo retiro-
Te puedes ver en el reflejo del metal/mente si está limpio...
El miedo sólo es una mentira más de autodefensa/ 
a escalada muy exclusiva/en lo personal.
Todo es un atajo/fardo de sandeces
para que el cuerpo encaje los golpes que le dan
Y nos vamos acostumbrando igual que el tiempo... 
a dar vueltas y más vueltas 
en las manecillas/danza macabra del reloj.


Mira duro/mide duro... calcula leve/suave.
Otras veces sé líquido ligeramente torpe/-pero insiste-.
Eres el objeto de un alma que cuaja/moja al resto 
con su escarcha plateada
...que se desliza astillada/complacida
al disfrutar de su existencia en los ojos que la ven
con el corazón en la mano/ mártir.

P.D.
Sé tú, y en lo dúctil/
-difícil de lo desigual de saberlo-
te encontrarás con alguien que conozcas
                     ...y sabrás/
a quien de todos tus yoes debes seguir.
Ser es descubrirse.

*Publicado anteriormente 10/02/2019

He seguido todas las indicaciones/instrucciones/  xx?
inclinaciones... -pero no era así-.
¡Por Dios.../ 
es como si nos hubieran estado tapando los ojos
engañando a posta...!!

Saqué y destilé la retorcida luz de las PALABRAS
de su garganta atravesada ante la indecisión... 
-esa garrapata/voz detrás de la oreja 
chupando de nuestro cerebro/-duda-.
Hasta partirme el corazón por la mitad
con la hoja/navaja de afeitar los cadáveres 
en el tanatorio del deseo.

Después fui organizando las nubes por orden alfabético/
de lo que dibujaban al sobrevolarme/
sobrepasarme la sombra de los ángeles...
Pero este nido de piojos/globo de ojo ciego 
me eleva alto/más lejos de lo que pueda volver a volar
en ninguna otra ocasión -del que podía haber sido..._
Me va a soltar bien arriba/... mientras me dosifico/
desafío/desinflo del gas de helio/-sueños-
para cuando no tengamos más fuerza.../ 
-ninguno de los míos- lo sé/
y los besaré a cada uno en la frente
y bajaré a por ti soltando lastre... amada mía/-esperanza-.

Estoy escribiendo 
-para la recaída de mi presunta enfermedad- un diario 
casi profético/poco poético, prosa fría/poesía
en homenaje/ -tributo a mi vida-.
Al amparo del brillo verde de la única luciérnaga/
espejo opaco de la memoria que me queda...
-el yo que conozco hoy/ en el que aún confío-
recordándome en el silencio/soledad de la pantalla
las tripas del animal que ocupo.

-Realmente triste.../bastante triste...- lo sé.
Para re-leerme/re-almarme cuando ya esté muerto...
o por casualidad haya aterrizado/ -por fin- 
en el bosque de los huesos/calaveras sin fango dentro¿?
No sé dónde... -me digo/ 
me vale cualquier cementerio de la vida.
¡Y para qué tanto suspense/?... 
si podrías terminar contigo tranquilo 
sin retorcimientos en el estómago
-que también es ninguna otra opción-.

Y seré.../ entonces me veré como un "soso man"/
a merced del enterrador -lleno de tiritas-
aporreado entre las cuerdas de las paredes de tierra/
cruceta del ring con la toalla en la cabeza 
soltando-emanando vapor de inquina
de la loco-motora inadaptada a unas vías/golpes/
existencia séptica...
Y todos -amigos y enemigos- gritando a mi alrededor
mientras la sangre gotea mezclada con el sudor y el llanto.
Pero ya he perdido... la verdad/ y asumo la derrota
-no sé a qué espero?-

-¿A qué se corresponde todo este caos/barullo...?
¡Sólo dilo... mi esclarecedor fantasma! 
¿De qué huimos?
¿Es que quieres seguir en la pelea...? 
porque el otro luchador/ todavía quiere más.

¡Cómo si tuvieras que salvarte de algo...? -Me pregunto.
La muerte es el camino más corto en esta vida/
por el que no tenemos más remedio que pasar...
-no importa el resultado- (borrón y cuenta nueva)/
Ahora ya no tienes de qué preocuparte...? -pensé
todo está abortado/dirigido/predestinado a su fin...
deja de insistir con tus problemas 
y déjate llevar por la corriente al mar 
donde todo es agua que se mece
al son de la voluntad del viento/-destino-.

Entonces desperté.
No sabía si estaba en el cielo o en el infierno/
hasta que una mano me tocó y alguien me dijo...
-Es por aquí, pasa/ -y no vi a nadie- pero entré.
Ahora todo es gris, no hay color
pero la longitud de onda del sonido e imagen
y de su zumbido en el laberinto de trincheras de la mente
...vuelve todo donde estaba/ a mi cabeza
-parece que lo conozco-
Y creo en la única/última posibilidad... Yo. 
¿¡Qué sea yo/ clandestino!

¿Pero quién soy yo...? me pregunta la voz
al chocar con el muro de la razón.
Somos vuelta de rosca a la carne/columna vertebral 
de un alma que echa raíces en sus entrañas...
Vagamos entre tinieblas 
como lo que nunca debió suceder.
La mente es el suelo por el que pisa/y se pasea el creador
-de un lado a otro prisionero...-
por donde andan los que quieren volver a vivir
esclavos en la noche más oscura.

Somos las ganas de supervivencia de unas células/neuronas
sembradas/encerradas en un molde/tiesto de hueso duro
-con fecha de caducidad...-
que se resisten/reniegan a su naturaleza
inventando un mundo donde habitar.

Mientras ellas existan... yo existo.

* Publicada anteriormente 09/02/2019

Hay grietas de agua             xx
y grietas de sequía...   
y un aljibe lleno de tinta en tu cerebro/
...ombligo/agujero que Él ha inventado para ti
en el centro del universo.

No hay respuestas
cuando la pregunta es siempre la misma.
Lee... -me digo, y los espíritus se instalarán en ti.
Ya saldremos de esta/no te preocupes...
-me continúo diciendo-. Y amarse 
como el amanecer despelleja la oscuridad de su castigo.

Todos nos equivocamos alguna vez.../
la duda nos persigue
pero nos protege de la verdad de las mentiras.
...¡Ahí es donde quiero estar/
he soñado tantas veces con eso? 
La felicidad de no saber/ el descanso del olvido...
-¡Sí, yo no te puedo salvar... somos uno/ 
recuerda.

P.D.
No se trata de que la queja resuelva el problema,
ella es la primera que debemos soltar...
La actitud es la observancia de lo que nos promete/
esa fe que nos persevera en la búsqueda.
-El camino lo despeja el machete de la acción
la voluntad y el coraje-
aunque el tesoro nunca esté donde esperamos...

La vida es una serpiente venenosa
que ha mordido el filo del cáliz que has de beber
enroscada en la muñeca de tu memoria
-como alianza/anzuelo-
mientras alzas la copa en brindis/
La fiesta sólo dura cuatro días y mil noches...
-eso es todo-.
El resto está en tu templo/discoteca del alma, 
ese hueso hueco de hoja de lata 
redondo como la pelota pinchada de un niño
harta de puntapiés.

Este campo de juegos/papel es la válvula de escape 
a nuestros fantasmas/fantasías.
La pluma, la mano y los sesos hacen el resto...
Somos la escusa perfecta/cuña/cuna que nos separa 
y aparta del resto/ -en cualquier dimensión-.
Somos el fin último de una pregunta
esperando las palabras en la boca adecuada...
Somos los ojos ácidos/oídos rancios
de la naturaleza.

Estar despiertos hoy no es mejor ni peor 
que dormidos el resto del mañana...
Ni saber lo que te llevas entre manos
quiera decir que seas así o "asao"
mejor ni peor...
La niebla ciega tu vista de la luz 
que limpia te deslumbraría/ 
desatando el nudo del mundo
que hoy te ata/arrastra a la muerte deseperado.

-Ser o no ser qué importa?
    si no lo ves como un regalo/ presente...-
Somos el obsequio/ofrenda a la parte divina/
a la parte de Dios que se siente con hambre 
de ser hombre. 



* Publicado anteriormente 08/02/2019

Mi padre y yo...       xx
en el aseo/baño del hospital.  
-Los dos de pie frente al gran espejo-.

Mientras le voy limpiando el culo...
él se mira zarandeando sus genitales
a lo que le digo: estate quieto
que no puedo ponerte el pañal.

Y le comento:
¿Te conoces papá?... ¿Sabes quién es ese?
-Pues claro hijo.
¿Cómo has cambiado... eh?  Y asiente con la cabeza.
Por qué no me afeitas, -Me dice.
-¿Esa enfermera tan simpática viene esta tarde,
verdad?

Lo senté en el sillón... y me miraba como un búho.
¿Qué pasa papá?
-¿Qué es eso que lees?
Poesía le digo.
Y se encoge de hombros.../ toma su vaso de plástico
de la mesita y le da un sorbo al agua.

Sigue mirándome sin parar...
¿Te pasa algo/te encuentras bien?
Y encoge los hombros de nuevo
mientras se entretiene mirando a una señora
que deambula sin parar por el pasillo.

Me vuelve a mirar...
-¡Qué buque!
Me suelta sin ningún complejo.
-¿¡Has visto eso.../ qué buque!?
Insiste.

Le hago un gesto de censura -que al parecer no entiende-
pues el compañero de habitación 
seguro que lo ha oído...
-no se da cuenta de que el camisón 
la hace enorme-

Ese es mi padre...
Haciéndose el tonto/despistado cuando algo no le interesa.
                                         -Si le riñes...- 
No sé si darlo por cosa/causa perdida o encontrada.
Es curioso el “jodio”, ya está muy mayor
es mi bebé viejo...
93/ diez de ellos de malísima calidad/Ictus.

Lo miro y me veo...
Nos miramos y seguimos sin conocernos,
aunque hayamos hablado largo y tendido en bastantes
e insuficientes ocasiones -parece...-.
Otras sólo de escucharnos entre los demás.

No lo conozco todavía y menos ahora de esta manera...
Algo tendríamos que haber hecho antes de estar así/
tan al final de nuestro contacto.
-O mejor no-.
¿Quién lo puede saber?
¿Qué es lo que podría mejorar/a él/a mí
...nuestra relación a estas alturas?

No, no hay que calentarse mucho la cabeza...
-eso es lo que creo-
Las cosas son lo que son... y punto/


*Publicado anteriormente 14/03/2019

Ya no queda nadie...               xx. 
salvo unos dedos solitarios escalando las púas/cuentas
                             por el tallo del rosal...
como el que reza un rosario a la vida que se nos va/fue.
Soy más humilde y tímido de lo que aparento...
            y más traidor de lo que acabo de escribir
   -que jamás lo haya sido...- 
y lo pienso/digo bastante convencido.

Soy de una vez
la suma de cuantos trozos     
de lo que se rompió aún quedan sueltos... sin pegar/
-ni del espejo del mundo ni de nada-.
Sólo soy aliento de lo que me falta al respirar.

A veces creo que el futuro me huye/ -conmigo dentro...-
            pero no es así, lo aprendí de la especie.
Al final todo se queda como estaba.../
en una isla. ¡Yo! 
El último Robinson Crusoe/en crudo
en cueros vivos -y sin ganas de ningún Viernes/compañía-.

Nuestra suerte varada, 
-náufragos después de la tormenta de la creación-/ 
enterrados hasta el cuello en este mal de lágrimas
                              -sepultados-
soportando ya los gusanos/guantazos de las olas 
sin poder salir del cuerpo
...ni de la playa de las arenas del alma
que nos insufló El Creador.

Ni la conciencia de algo ni tú 
sois lo que buscas...
-me digo
Somos plantas/flor de pétalos de carne 
y de su aroma atrayente 
penetrando por las fosas nasales de la tierra.../
cementerio en pausa
                                         para devorarnos
                       al poco de haber sido reiniciados.

De lo que empecé a decir... sólo me quedo con esto:
"Somos de la razón/ 
(en sentido abstracto-metafórico de nuestro existir...) 
el camino hacia lo desconocido
en lo más recóndito del entendimiento humano 
            pudriéndose en su caja de huesos.

-¡Menuda perogrullada!
¡Ya, pero es lo que hay...! -la mata no da para más-


* Publicado anteriormente 15/11/18