Solos se balancean los recuerdos, xx+ tendidos como ropa usada a la suerte del viento. Solos se balancean los recuerdos, una vez gloriosos queridos como ciertos. Solos se balancean los recuerdos, cacheados por horquetas en la ubre del intelecto. Solos se balancean los recuerdos, en babateles mimados del apartheid doméstico. Solos se balancean los recuerdos colgados de sus tripas vagabundos en el tiempo.
Categoría: Primera etapa (1973-1982): Memorias encontradas en el otoño de un idiota
Cuando te hagas mayor…
Cuando te hagas mayor... x+
por las calles ajusticiadas de tu cerebro
se volverán hacia ti, medio burlescos,
los verbos del silencioso recuerdo.
...Hasta ensordecerte con sus estopines hambrientos
de tragos duros y elocuentes festejos.
Esos de ser un pobre cómico de reos
servidor y huésped frenético
de cualquier jugoso deseo.
Serás tú y tus engendros...
desfilando por el transitado erial
de hacerte cada vez más viejo.
P.D.
En la espera...
la cadena se crece y estira
al calor/en la hoguera de la ilusión
...incluso creemos vernos libres.
Todo cuanto somos
se lo debemos a la nada
y al final se lo devolveremos/
iremos allí...
-sólo eso-.
Somos deuda viva...
Un pétalo seco
marcando las hojas del libro
del cuenta cuentos del corazón.
Nuestra existencia
la guía nuestra insistencia...
-en querer,
en luchar, en volver a nacer-
Todo tiene sentido para una cabezota embriagada/
extasiada en el ejercicio del éxito
al considerarse El Creador/-un Dios-.
Sentirse inmortal/ única-mente
por el hecho de haber nacido
es como viajar en el tiempo sin billete de regreso.
-Una fatalidad/fantasía al alcance de cualquiera
...una media verdad para cazarnos al vuelo/
a todos-
Sólo somos los muertos del futuro
en el caldo de cultivo de la esperanza...-.
Vivir así es un canto de alabanza a la resignación!
-La suerte de las cartas no está en la jugada-.
Hoy abandonado
Hoy abandonado x+
en un rincón de mi yo,
tiento a mi ser
y se burla de mí...
Que sinvergüenza es,
un día me lo comeré
o me quitaré de aquí,
y entonces...
dejará de sonreír.
P.D.
Nuestro organismo se debate
entre la vida y la muerte...
y se defiende/define a sí mismo
en una mezcla de sustancias
cuya finalidad es la supervivencia.
La reacción entre los distintos elementos
y las influencias en estos del exterior
es lo que hace de nosotros un ser vivo,
único/irrepetible y emergente.
El concepto del yo pensante
no es nada más que el resultado de una necedad...
una necesidad del intelecto;
un intento de explicar lo inexplicable,
de justificar nuestra presencia excelsa
en este mundo...
de diferenciarnos de los demás seres.
Pero al igual que ellos
sólo somos química en una jaula/jugada de azar...
-un capricho más de la naturaleza-.
Si resistimos es porque lo deseamos
empujados por ley de vida.
Nuestro cuerpo se debate entre la transformación
y la adaptación al medio,
-no hay nada de otro mundo-...
excepto la posibilidad
de que nuestro viaje por el espacio
haya terminado aquí, así/ de esta manera...
Nuestra vida sólo es un puto punto
-en caida libre-
en el abismo del destino.
Mientras evolucionamos...
todo es un saco de ascos/misterio en la mesa/
masa de las especies/as del matarife.
Visto desde fuera no somos más que células
luchando dentro de un organismo
que se resiste a perecer.
A pequeña y gran escala/todo es lucha.
Mientras el conjunto de los buenos vaya ganando
nuestra existencia cobrará forma/cierta miga-imagen...
semejante del ritual/danza macabra
de ir hacia la muerte
...entretanto esta no nos aborde/abduzca
mientras se aproxima/
Cada ser es lo que dura la conciencia viva de un ente.
Si no sabemos nada de los otros, ello quizás tampoco...
Somos muchos en el planeta/Universo.
Vamos en paralelo o en línea, al mismo lugar...
unos se adelantan
otros se reproducen y aguantan... parapetados/
Somos animales reproductivos
dentro de la madriguera del gran espejo viviente.
Nuestro cerebro sólo es el teatro/tarro de las esencias...
y aunque todos lo tienen, no todos lo usan ni sienten.
Luego... -a caso- somos de nuestra masa gris,
la imagen que ella nos da, y del cuerpo
su esperanza de combustión y subsistencia.
Nuestra vida/ -cualquier tipo de vida-
es fruto de una infinita/indescifrable casualidad
cuya finitud es/ acaba justo en el momento/
de/al haber nacido...
Todo lo que hay después no es nada más
que el camino hacia el precipicio.
Somos el no escapado en la esfera del reloj
cuyas agujas son el gatillo que aprieta
el asesino del tiempo -a cada momento-
en darnos caza-.
Todo lo que empieza ha de terminar alguna vez...
Sólo la eternidad es patrimonio de los dioses.
¿Y para qué vivir para siempre?
Si más que una gracia parece una limitación/
-¡eso de no tener fin...-
¡Qué angustia!
Como deslumbrado
Como deslumbrado, x
casi ensimismado y cabizbajo,
no sostengo, sólo aplasto.
No contraigo,
sólo estiro el vago de algo.
No lloro, ni halago,
sólo formo nuevos ramajes
para mi árbol.
Porque hoy veo pelechar
hasta los granos de asfalto
cubiertos de cieno y barro,
que como dientes ocultos/
bien afilados
aguardan en tu interior
para asfixiarte con su abrazo.
Es el perpetuo engendro mundano
ese hombre cargado
de fardos de espanto,
que orea la hiedra seca
de sus anhelos inacabados.
P.D.
Mirar y no ver.
Sentir sin estar/ni ser.
Ver o no ves?
Y otra vez vueltos al castigo
de nuestro amo.../muro.
Todo lo que nos rodea
compite en darnos caza.
Todo cuanto existe
nos habita y/ vive dentro.
Lo que tanto queremos nos tortura...
-ardiendo juntos a lo bonzo-.
Lo que deseamos de corazón nos mata
con El caballo de Troya de la esperanza...
Nuestro fin es una carrera
interminable llena de obstáculos.
La vida lucha consigo misma
porque no entiende nada...
Las heridas son sangrias necesarias
para renovar y/reconocerse
en/por el esfuerzo.
El que sigue entero/vivo
aún después de la batalla...
ya nunca morirá.
Sólo el que cree en él
y sueña con la victoria
encontrará la paz eterna.
-¡Plof!
Y se durmió... un ratito más/-.
Por una noche
Por una noche que sentí frío, x creé el invierno. Por una racha de alegrías, el cielo. Qué cianuro cortejo en el templo donde ahora rezo. Punto de encuentro entre mi alma y mi pecho. P.D. El cuerpo sataniza las ideas el corazón se hunde en la carne la vida navega sin rumbo en un mar de penas... El desasosiego es el fiel de la balanza una lanza/espada que nos atraviesa de un lado a otro hasta matarnos. Somos la sangre divina derramada/ desterrada de un espíritu en el cáliz de la esperanza. Una mancha en el templo que envenena mientras amándolo se sacrifica. Nunca nada dio para tan poco. Morir, vivir... y la semilla/ todos en el mismo lecho de muerte rezando por una salvación como excusa de vida... Somos una vez más la risa/ esperpento de las estrellas; los comediantes del Universo, las brujas de la noche más oscura en su legado-letargo cautivos/ Un cacho del ridículo e inóspito silencio de la soledad promiscua prometida... Viajamos en la estela de un cometa trazando un borrón en el cielo de su eternidad incomprensible/inconclusa dando vueltas... como el aro en la cintura de un zagal en el patio del colegio. -Alguna vez sabremos el verdadero alcance de la dimensión de nuestra mentira-.
Cuando te sientas atrapado…
Cuando te sientas atrapado... xx y escuches revoloteantes melodías engalanadas en la estéril ladera del más recóndito escondrijo de tu cráneo vil. Cuando ahogado en jarabes de infancia pretendas arar con una sola mano, la estela de talco del infranqueable pasado. Cuando lances los últimos zarpazos con humedecidas garras de sapo en la almohada calla e invitada de tantas noches maltratada. Cuando se apresuren/rocambolescos cientos de sueños, presos en delirio de eternos cortejos... que quedaron sin cocer por falta de empeño/dueño. Cuando todo tu corazón navegue en la sangre que bombea tu cuerpo... Cuando tus ojos reflejen en sus retinas las tripas de tu cerebro en ruinas. Cuando tu cabeza gire como una peonza por el firmamento recogiendo todas las estrellas entre su cuerda de hilos que, por llorón, no te dejaron ver el cielo. Cuanto tus nervios se derramen sobre las cenizas del amado deseo. De buen seguro que si duras... conseguirás algún premio.
Si lees esto…
Si lees esto... x puede que sepas o te imagines lo que siento. Soy grosero... de palabrerías complejo -por lo general hablo en exceso-. Si te dice algo; te quiero. Y si no es así, también... Porque entonces no sé lo que me pierdo.
Yo podré
Yo podré querer miles de cosas... x+ Yo podré saber menos de lo que ignoro. Pero nunca podré con aquello que pone cerco a mi entorno. Yo seré rey de cuentos y melodías, soñador infatigable y cierto de interminables fantasías. Pero nunca tendré aquello por lo que luché en su día. Porque sólo soy un bicho cloaqueño que pulula por los pantanos de los que ahora apesto. Soy un elemento cambiante y perecedero. Y a lo mejor... sin billete de regreso.
Primero es el sentir
Primero es el sentir; x después, ponerle imágenes y cuando las creas tener... buscas palabras amables que otra vez las rescaten y se las lleven donde lo encontraste. Eso es la poesía... definir lo inenarrable.
Creo que todo es nada
Creo que todo es nada x y mis quehaceres en polvo andan. ¿Qué soy... qué tengo que valga? Porque lo que pensé tener hoy escapa. Ya que soy poco y en nada me tengo. ¡Oh tristeza! Cerca de mí te siento. ¿Dime tú destino, qué nueva me preparas? Con la camisa quitada te esperaré de cara...
Poesía de Lucio Data 