No todas las noches sufrirás

No todas las noches sufrirás          xx
la inclemencia tributada
  por las garras feroces
que quieren estrujarte/aprisionarte
            y romperte a jirones...

Casi todas las noches
      viajarás vagabundo, 
liberado del viejo tiempo
que no pudo ser... y te aborda
como una musa/muda invisible
                  inviable.

Puede que te rompas el espinazo
o el esternón con su tibio abrazo.
Puede que te vuelvas del revés
como momia deshilada
en mitad del desierto.

Pero pronto la mañana llegará
y te inundarás de ella flotando 
entre los colchones salvavidas 
ciego de un sol de plata/plástico...
Todo será sonrisas,
todo será amable y guapo.

Incluso los edificios de las esquinas
que tuercen las calles,
esas que no viste al levantarte.
En las que tantas veces caíste
           o te resbalaste...

Esas que te tragan
por los ojos de sus desagües,
esas que te escupen y devoran
desde los andamiajes que montaste...
esos que luciste girasol y vil piltrafa.
Se pondrán derechas y firmes,
    en cuanto tú se lo mandes.

P.D.
Somos
de nuestro deber una obligación...
de los actos la esencia/
de la vida su muerte,
del alma su fuga.
Somos tan libres/o felices como lo sintamos... -Hacer es ser-.

Hay un día crítico,

Hay un día crítico, no siempre       xx?  
ni tiene que ser muy a menudo... 
              -cada equis periodo de tiempo-
                    en el cenit de la balanza. 
 En el que los acontecimientos te empalman/
       aplastan y empalan atravesándote 
-de abajo arriba- 
hasta detenerse en el hueso cóncavo
puntal fetiche de la batalla... 
             Tu pobre y desmadejado/hueco craneal.
 
Mientras el goce reposa ya tumbado en la losa manuscrita 
del destino/
los cuervos, -medio descompuesto tú- 
te van sacando los ojos de sus cuencas/órbitas 
tirando de los hilos, 
   y los echan al aire a navegar juntos, a volar/rotar...
Pero esta vez 
en medio de la parábola de la galaxia de lo que nunca 
                                     vas a llegar a ser.

Navegando a través de planetas/placentas 
                                      inimaginables
y de angustias inconcebidas pretéritas, como latigazos,
serpientes rodeando el cáliz/árbol de tu cuerpo,
cuenco del veneno 
que el mundo ha de beber...

Ajustando las sabanas de la carne de tu alma al colchón
con el vaso de agua en una 
y las pastillas en la boca del perro guardián del cementerio
...esperando a la puerta de tu casa 
                           porque huele a muerto.

Noto como me corroe/recorre en mitad del duelo/sueño 
un aire extraño 
en esta noche, final del plácido verano...
         y me noto como si estuviera despierto

-Praesente instable cavene perdas hoc tum (cuídate 
de no perder el presente inestable).


Soy una imagen viviente

Soy una imagen viviente           xx?
  en el mar de la duda.
Entre tinieblas reflejo
la pasión y la locura.

Destellos calculados
de fotos fijas,
que en los espejos respiran
diciéndome cuál es mi fisonomía.

Tengo con mis ideas
    luchas perdidas
de batallas cruentas
en el brazal de mi hombría.

Sufro desde el bancal de grama
hasta la discoteca del alma
    y nada me satisface más
que saber que no soy nada.

Pues yo no soy yo,
ni tú... eres tú.
Somos sombras del ayer
en pantallas de proyección
a todo color y muy natural
que te engañan
y  te crees de verdad.

P.D.
El alma que susurra en el interior
de la mezcla cuerpo-cerebro
es lo único que nos diferencia
como un soplo en el viento...
                             Nada.

La luna pálida/

La luna pálida/ la tierra se agrieta,    xxx
                  el mar que se abre  
                             el sol en llamas
-porque no aguantas más...-.

Me gusta andar a tientas, con los ojos vendados
     y escuchar la salva por los fallecidos en combate
en el campo santo,
al otro lado de la colina/calima...
Y que me bese en la nuca el vaho del ánima/
                               de cada uno de los fusiles 
             todavía ardiendo/sedientos,
           con un proyectil en la recámara... -por si acaso-.

-¡Bah!...
Vuelve a poner/coloca la luna y a los otros en su sitio
y déjate de chorradas...
Descansemos juntos de las ganas/del agobio
del desasosiego.
¡Perroflauta!
Que eres un lindo pulgoso, sarnoso.

           ¡Y corta el rollo de una puta vez...!
¡Huevón/gonorrea, tripa de manteca/pendejo!
¡Joder...!, ya no me quedan más insultos.

Eso está bien, ven/ 
            oremos... 

 

Caminarás con tantas prisas…

Caminarás con tantas prisas...               xx?
que no se podrán volver a recorrer tus pasos
  en los mismos días que empleaste en darlos.

       Conocerás tantas emociones...
que no habrá imágenes en el Universo
capaces de volver y hacerlas realidad.

Volarás/navegarás entre tantas sorpresas
que nunca sabrás que pasó 
con la última y más nueva que dejas...

Recorrerás tantos cuerpos
que se olvidarán tus manos
qué hacer... 
qué han hecho 
con cada uno ellos.

Morirás tan deprisa...
como las noticias de la tele,
como las chanclas de un borracho,
como los tacones de un enano,
como las manos de un huertano,
como los besos que no se han dado,
como los sueños de una noche de verano,
como el alma,
...esa que nunca has encontrado.

-Y el Él, ¿sigue sin echarte un cable...?
Sé lo que pretendes... y te gustaría, pero no/

Detrás de las ventanas/ojos…

Detrás de las ventanas/ojos... ¡“Joder”!       xx?
      Cuánta vida fresca y nueva hay que desconozco.
¿Cuántos tipos/modelo de envidia puede uno tener, Señor...?
 
Le doy vueltas y más vueltas, -súbdito de mí-. 
Es fuerza/atracción que me pone alas... lo noto, 
                  como si fuera a despegar.
Porque sea viejo no estoy vencido. -Me digo.

-¡Evítame si quieres corazón, pero escucha... 
veo tu luz, ¿oyes La Voz?
       Estoy atrapado/déjalo, no te preocupes...
       Son cosas de la edad que te hace presa 
                          como un tormento desgarrando, 
descuartizando/desvalijado el cerebro.

En lugar de verlo todo más claro, es justo al revés.
             Sé que algún día, cuando menos me lo espere
todo esto terminará... ¡seguro! 

Soy un plasta, -prototipo de humano fallido-
que se desajusta/desmonta/
desmorona con sólo su resistencia centrípeta...
                   con el dedo acusador en el pecho!
Ya he sufrido un par de avisos, como en las corridas.
Todo lo que empieza debe de tener un final... 

-¿Descontento de qué, ¡no te quejes hombre...!?
A veces el futuro sufre un accidente... -no seas bobo-.
 Ven y pasa un rato más conmigo, 
          todavía está el pan caliente.
         
¡Y dale que te pego!
¿Es esa tu intención/la estrategia que piensas seguir?
-No, ni te la imaginas...

Cuando del silencio salen frescos aromas

Cuando del silencio salen frescos aromas             x?
de bellas imágenes que agitan mis nervios
      se rompe la sed que mecía mi cuerpo
y desde el suelo empiezo un nuevo remiendo
en el descosido que escruta 
el resucitado lamento.

Es un croar en las charcas del sol,
un brillante haragán en las capillas 
                    a punto de cerrar,
un desabrochado botón del latir que no obedece,
un acné espiritual en la yema que no crece.

Es la eterna elevación al cielo
         de tu azotea dantesca...
donde navegas, tiritas y modelas
sin timón, sin remos, ni velas.
-¡Estás poseído amigo!

P.D.
El pensamiento
es el mayor/mejor manipulador de los sentidos.
Los adultera y maneja a su antojo...
en un intento de darle solución,
                     respuestas a todo.