Me dispuse paciente

Me dispuse paciente y repetí...            x+
Pido ficha/carta... pero no,
alguien saca más alto que yo... -la tiene más larga-.

La suerte heredera del azar licua las expectativas
derramándose como lava/larva de gusano
dentro de la boca del pez que soy/
prisionero en su medio, agua en sazón y anzuelo
                        burbujas de la razón
                         en un tazón de saque...

Entonces te vas desclavando del madero,
sin bajarte total-mente 
te sientas en el reclinatorio de tu cruz
a rezar por los que te rezan... 
-por los que oran y oran-
con los ojos cerrados obedientes/sometidos...
mientras sienten los latigazos del orco hambriento
-legionario del Pilatos de un imperio-
que intenta desprender su piel en finas tirillas/
aperitivos para satisfacer al mundo de la economía
                        finanzas de prisas/presas 
                     de esta sociedad de suicidas...
para devolverle la moneda al Cesar
con la que levantaste un hogar.

Y te mueres otra vez... y otra vez resucitas... 
-clon que envejece al ritmo del sonido
del cocodrilo de Peter Pan-.
Pero no te das cuenta/ni nadie que te diga nada
porque nadie sabe nada y te repites/
te desclavas y te mueres de nuevo 
y te rezan... y así hasta el final de la eternidad.

¡Somos lo que somos.../ -despojos del otro para otro-
que quiere comernos, conocerte imposible vivo
porque le gustó el sabor de tu mano.
Hasta convertirnos en un manojo de huesos secos/
vaso vacío-cráneo sin seso
donde dar de beber/alimentar a la tropa.

El mundo se comporta/es frente a ti 
como ceniza al viento.
Naciste para perder... -me digo
No, nunca he ganado nada, -le contesto
¿Y eso no es lo mismo...? -me dice
¡No si lo entiendes... 
y terminé la conversación.

Somos de nuestro estreñido entendimiento 
la razón de su por qué...?
La savia de lo correcto que le corroe/recorre
su sangre/
-la misma que le alimenta y mata-.

Sólo somos lo que comprendemos... -al tuntún-
                   el resto es la escoria/serrín
         del árbol de la vida que muere por nosotros
                  al convertirse en fuego/papel
y sombra de su creador...

Nunca saldremos del sitio en el que estamos metidos
           porque nunca vamos a saber... -dónde vamos
                        ni de dónde venimos-
En el origen/destino está la respuesta.
¿Alguien me lo puede explicar?



La verdad

La verdad en cada receptor es engañosa   x+
subjetiva y arbitraria...
Somos ratas de laboratorio
en manos de unos cuantos chiflados/ desaprensivos.

La cabeza del mundo ha perdido la razón.../
el corazón de su cerebro se ha secado
el mundo ya no tiene cabeza.
Hace tiempo que cuelga de una pica
en lo alto del imperio capital/list@.

Somos tripas y nervios embutidos de sexo/seso y sebo
colgando como perniles/raíces secas
sacadas de la tierra-animal donde nos encontró 
el druida flauta 
bajo los efectos terapéuticos de las religiones
...en el sembrado/jardín/desierto de Dios.

Convencidos de que estábamos a salvo/
salvados de antemano... de que habíamos comprado/
comparecido ante las indulgencias
con buen criterio de aceptación... y recaudo/
las vitaminas suficientes para nuestro crecimiento
hoy veneno empozoñado.

Luchemos... es la hora de nuestra revolución
rompamos los engranajes/credos del mundo.
...La máquina de Charlot se está haciendo cada vez
más poderosa, incluso ni la notamos
porque estamos dentro/formamos parte de ella
estrangulados/sedados por la corriente/los cables de red...

Somos espectadores de nuestro final
secuestrados por la palabra.
Entretenimientos del comuniador/político/showman/noticiero
...riendo a pata suelta -a nuestra costa- en la butaca
enganchados al gotero del doctor de la Naranja Mecánica.
-Truman inventado/Matrix de nuestro propio yo-.

El otro día disertaba tan alegre sobre la intrascendencia
del sentido de la vida a estas alturas/
...respecto de la importancia que debía o no
o tenía para mí la muerte
dada la inoperante voluntad del ser
                   ya conquistado/contaminado...

Con su juego/jugo verbal me iba sintiendo incómodo
notaba un resentimiento/
como si algo desde mi interior se retorciera al oírlas...
                   y todo sin hablar -a grito "pelao"-/
Así que abandoné ese camino para relajarme 
y pensarlo mejor...
Pero el caso es que al final estaba inundado 
de sensaciones raras/
me sentía como más rabioso/con menos miedos...
contrariando el sentido al que nos vemos abocados 
                                    sin remisión.

Quería protestar de alguna manera
ante el eco de lo dicho retumbando en las paredes
de mi hueso duro/ del yo plagiado/clon miliciano
del planeta de los simios 
a las afueras del sol...
Frente a lo que entiendo que soy... y no me dejan ser
porque me falta capital material e intelectual
de los que carezco, -porque soy bastante pobre/
-no estudié ni leí lo suficiente...-.

Y empecé a divagar:
si nuestro destino ya está decidido...
si cuanto hagamos nada lo puede cambiar/
si lo que viene para ti nada ni nadie lo va a parar...
Hacer o no hacer ya no basta... hay que romper-destruir
lo que siempre ha sido.

Pero tampoco encontré la respuesta 
con esa especulación desde los extremos/
-demasiado lejos...- -pensé
Si destrozaba lo que hay 
¿desde dónde partiría entonces?

En la imaginación están las alas rotas/
atadas del cautivo... -añadí a mi repertorio-.
Ya que soñando se podría alcanzar alguna solución;
...pero los sueños también están prisioneros/
son dependientes del que somos 
-al mismo tiempo/ y a su vez-.

Es imposible que estemos aquí sin ningún fuste
para no llenar/llegar nunca a colmar nuestros objetivos 
verdaderos intereses...
-como un perro atado sin amo-.

Si de la nada venimos y a la nada vamos...
que nos impide que lo que hacemos ahora
sea llevado ante los dioses 
si no la negación/resignación del después que lo borra... 
-la historia y sus secuaces/por ejemplo-

Y me pregunté de nuevo... ¿Lo que busco es lo que quiero
o es algún tipo de trampa?
¿Acaso soy libre de querer lo que quiero...?

En fin... tuve una revelación o algo así que me dijo:
todo, todo el mundo yace en el fondo/
foso de los fusilados
condenados por el dictador del sentido común.
Está claro que pensar no es ninguna gracia 
ni liberación...
-ser hombre tiene/se cobra así su castigo-.

El saber es darle muerte a lo que nace a cada instante/
-espartanos arrojados por el precipicio
                                      de los prejuicios-
sin que lleguemos a conocer nunca su verdadero potencial.

-A estas horas de la película...-
nadie puede salir del laberinto/el hilo
es del mismo cabo de la tela de araña del Señor
/del anillo/alianza con el que nos desposó con todo...
Esa imagen salvadora/aciaga y sin reflejo
a la que hemos rendido en homenaje nuestra sangre/
cáliz que bebemos 
creyendo escapar de la traición que nos hacemos.

Ya estábamos perdidos antes de venir/
y el mundo gira y gira -a su bola...-.


¿¡Pepe, qué pena…!

¿¡Pepe, qué pena...!         xx
¡Cómo se estropean los cuerpos!
-Sí Gregorio... ¡Qué pena!

¡Ay de mí!
Sé en lo que me voy/estoy convirtiendo
-no sólo por los espejos- sino así.../en general...
por la gente que conozco de toda la vida
...y eso.

Soy un taller mecánico/ animal de cuadra 
en un hospital de campaña-ambulante donde me “tuneo”.
Me gustaría tener una cita, hacer un pacto con el diablo
con la foto/retrato de mi primer carnet de conducir/
                           o de la primera comunión
para utilizarlo de lanzadera hacia el lado oscuro
como ya hicieron otros –Dorian Gray/Fusto-.

Tengo mis sueños de juventud como una perrita en celo
encaramada con sus patitas/nerviosa, deshaciéndome
el bajo de los pantalones de verano, 
                arañándome los muslos/
pantorrillas/pantomimas/payasadas del corazón.

De cuantos agujeros tengo en el cuerpo... sólo veo/
hay uno por el que me podría escapar.
A veces como higos podridos/leo historietas 
de cómo alcanzar la felicidad/perfección, a sabiendas...
[Bona fide (“De buena fe”)]
para que se indisponga/descomponga mi estómago
                                   y así obtener 
        una soberana diarrea de cuerpo/  o mental.

La vejez me corroe/mina/avanza tan lentamente...
sitiando/apostada como una estatua impasible/imposible
incansable/de solemnidad...
                      presidiendo el foro de mi atrio.
Entonces te das cuenta de lo que se ha dejado/
alejado/quedado atrás.

Vas abriendo y/o cerrando puertas conforme puedes/te deja 
ese vacío en el que vas cayendo/flotando en el aire...
-y no sabes dónde agarrarte-.
Te quedas a conveniencia/voluntad del enemigo, 
hasta que llegas a la nueva sala de estar, 
donde sólo te fijas/tienes ojos
para el mejor de los sillones/reclinable –a ser posible-,
donde te sientas con las patas por alto
como un truhán...
Cansancio nivel-igual al infinito.../ a todas horas.

Y ese abrazo “chillao” de lo mucho que te quieres/gustas
entre las sábanas.../
del frio que tienes en el invierno
estirando poco a poco los pies/los brazos -tanteando el lugar-
como si fuera la primera vez.
Notas el dolor de las articulaciones 
-a juego con los demás -otros-/ con los que tampoco duermes...
como un menopáusico a cada momento sin saber qué hacer
con la ventana/el aire acondicionado o el botón de la estufa.
Apretando/aporreándolos a todos sin parar y a la vez
sin atinar.
Para climatizar el habitáculo/tu cajón de feria/
féretro ambulante en lo que se ha convertido 
todo cuanto te rodea...

Ahora con la edad 
nos tendemos en el lecho de muerte/catre...
como si estuviéramos vivos,
como el que se rinde al matarife/sin rechistar/resistir.
Porque ya sabemos lo que hay/la soledad/el silencio 
de la noche más oscura/
el dolor/su cúmulo de recuerdos hecho pesadillas/
papilla en tu boca mutilada que traga por obligación/
para sobreponerte...
Sobrevives al día así, sin pasar por él/ 
...pero sí por ti.

La cama con los años se va convirtiendo en esa tienda
de campaña de la excursión de cuando éramos críos...
de cuando nos dolían las muelas o el oído
y empinabas las sábanas camuflado/escondido del mundo
con tu aciago dolor...
Ahora la dejamos sin recoger/hecha un lío,
con nuestros azogues y pestes.
Hasta la contagiamos/le grabamos nuestras arrugas/venganza
en su llanura...
y ella nos suma las suyas en el rostro/
pellejos de cualquier lado,
desfigurándolo aún más de lo que está.

El hacerte mayor conlleva el aguante/la reflexión 
-...rendición incondicional-
Esa moderación que nos atrofia 
bajo la batuta del padecimiento controlado
en toda su dimensión/de todas tus limitaciones. 
Acaso sospechando de que eso/esto o aquello 
no puede terminar así...
Agonía/ pura agonía. ¿Para qué engañarnos...?
[Sic vita (“Así es la vida”)]

Somos carne en putrefacción desde el mismísimo momento
en el que vemos la luz,
-como los vampiros/  pero sin aniquilamiento ipso facto-
                   ...y así hasta que se dignen a enterrarnos/
ocultar nuestras vergüenzas... donde ya han empezado su tarea
a trabajar los gusanos.

Lo que se queda/hemos dejado atrás 
ahora está haciendo nuestro capullo/teje nuestra nave espacial...
para cuando volvamos de tomarnos unas copas con el demonio
y/o los angelitos... 
¡Espero que nos lleven bien lejos con la borrachera/mona!
-muy lejos-
como si nada de todo esto estuviera/ hubiera ocurrido. 
 
P.D.
Ser mayor es el cúmulo/colmo de la suma
de cuantas cosas empiezan a no tener cabida ya...
Hay dos maneras de desalojarlas/despejarte
despegar... como anticipo del préstamo
                     al más allá:
...de tu mente/ -volviéndote loco-
con la muerte devolviendo tu cuerpo a la tierra.

Al final... ser mayor es el principio del fin
al que se llega sin remedio/ 
en continua progresión irreversible 
y cada vez peor.../ 
Morir así, más que un castigo es la salvación
del cuerpo y del alma prisioneros en un desperdicio
de lo que alguna vez triunfó como vida.

Vivir, morir... todo es empezar a entenderlo/
y después, nada que objetar... -ha sido un regalo-
un recado para alguien que quizás 
no lo interpretó bien y quiere/cree que todavía
aquí o allí debe seguir el ensayo...

La perfección/purificación del alma/espíritu 
es una trampa, un sueño más que nos ha conquistado
-premio para darle sentido a nuestras desgracias
atrapados con la esperanza/esperma de la resurrección-
Y no somos nada/ salvo una prueba del ser...
alguien/uno -algo que ha existido-.
¡Sólo eso!

Pero eso no es suficiente... dicen algunos; 
eso lo puede hacer cualquiera/
-lo nuestro es más trascendental, afirman-
razonando/rozando la idiotez supina.
Al final... todos vamos a terminar 
como el rosario de la aurora.
Y lo saben...!?








































Descontar lo gastado

Descontar lo gastado de lo que resta/     x?  
ahí estamos todos estancados...
como unos dedos que esculpieran su certeza
en torno a algo... -de piedra dura-.

Sólo hay una huella en el alféizar
...la que ocupará tu cuerpo boca arriba.
¡Pero hay de los afligidos...!
de sus llantos reza el murmullo
de las olas del mar.
Esa desesperación que nadie gobierna
y se estrella contra las rocas...

Lo complicado es la situación abordo
de la nave secuestrada
por el motín de cada una de las partes
del cuerpo inservible/
irrecuperables en progresión contraria
a lo que te gustaría...

Apenas quedan agujas/puntadas en el paño
para coser un nuevo traje...
La tierra prometida no hay quién la cultive
la fe ha escapado en busca de otro lugar
más cálido y seguro.
Desde aquí todo se ve/es gris/ 
ya no está de moda creer en nada...
Los templos están vacíos/-o eso parece-.
¿Era ahí donde te ibas a refugiar?

P.D.
Con los años nos rendimos a la evidencia...
-de que cada vez/ se puede menos-
Sin un espíritu joven dispuesto a la lucha
sólo nos queda esperar la partida de defunción
con el sicario de turno...

Aunque querer es poder... según algunos/
-más vale maña que fuerza-.
Y vete acoplando a tu novedad...
ese cuerpo en continuo declive/cambio
...y no pretendas imaginarte en lo que no eres.

El espejo/ o tus amigos/vecinos de siempre
pueden resultar de gran ayuda...
-sobre todo- si eres corto de vista.
La vida se gasta contigo dentro 
-vais en el mismo lote-
Aunque creas que puedes escapar
con alguna parte tuya etérea/alma...
más vale que te fijes mejor por donde pisas.

Todo lo que empieza acaba alguna vez, ¡seguro!
-Ya... eso lo has dicho decenas de veces...
¡Bueno, para que no se te olvide, chaval!


Nada cura…

Nada cura... y aun así en el mismo cajón      x?
de nuestra mesita de noche/
junto a las pastillas...
de una muerte prematura.

Volamos como un pájaro disecado/resucitado
libre de lo contrario que éramos
o ahora somos... y que nunca será ya
lo que fue.

Y ese miedo terrible/irreversible
a convertirnos en estatua de sal 
     -condimento para la bestia-
si volvemos la vista atrás... 
          que nos persigue.

Todo nos da igual.../
la importancia nos viene de fuera:
la paga/las facturas/la gente...
Atrapados en la llama del tiempo/
en el hambre del espacio que vela/vuela
entorno a nuestra agonía
como ave rapaz... 
-los que nos buscan como clientes-
y de verdad...

Esa pequeña fortuna de lo imborrable/bienes
que amamanta la vida y sus castillos de cera
con la amenaza de encendernos
en misa de doce... -si no nos entra el zapato-
Y el sacristán tirando de la soga/badajo
ojos y lengua de tu cabeza arrancada.

Somos las campanas al vuelo de un cielo/ciegos 
tanteando con la varita atrancada/sujeta 
por las manos/voluntad de un ente superior
que nos menosprecia... 
-a nuestra suerte engañados-

No tenemos solución
porque tampoco somos un problema...
-para nada ni para nadie-.
Tanto lo bueno como lo malo 
-en todas sus vertientes/variantes...- 
está en potencia o en acto en cada uno 
                                 de nosotros. 
Ahí radica/está la salvación...
en saber la dosis-dirimir 
en que territorio nos dejamos conquistar.
-El que busca termina encontrando-.






La tarde vestida

La tarde vestida de piedras preciosas  xx   
a cual más embustera...
Falsas gemas/cristal de “lapis lazuli”/luz huidiza;
oferta/ofrendas de final del día/crepúsculo 
                        repitiéndose cansino.

La bola roja de nieve ha rodado hasta precipitarse/
hundirse/caer al abismo...
Ahora su fantasma vaga por la oscuridad/
filo de la concha/tapia/sinergia
         más pálido que el hielo. 

La noche se engalana de estrellas. 
Fin.

¡Vamos a ver...?
¿Las señales del camino estaban ya...
o ha sido uno de mis enanos majareta
en un ataque de rabia/locura
que los ha ido poniendo...?
-Ahora no te estoy escuchando.
Perdona.

Anda... quita/saca la mano de mi bolsillo 
que por aquí hay mucho tarado.../ y
malpensado.
¿¡Vale!?

¿Te has dado cuenta... qué día
con tan poco fuste?
Días así... -como el de hoy- se diluyen/mezclan 
entre los demás
como si no hubieran existido/sucedido nada...
-Sí, eso también pasa.

P.D.
La mudanza tan igual de la jornada
provoca una indiferencia 
-en su esencia... criminal- 
hacia los detalles de la naturaleza
empeñada en llamar nuestra atención.

La costumbre nos mata con sus balas
de fogueo hasta que llega la de verdad.
El juego empieza cuando se descarga el arma/
alma del vientre que nos parió/
y dio la vida.

El tambor de su revolver -desde entonces-
lo cargan -a duo/y a gusto- el diablo y el Señor
...pero apuntando a tu sien.
-Feliz Apocalypse Now/The Deer Hunter...
¡colega!



No dura mucho

No dura mucho lo que tengo...       xx?
de un día para otro ya es pasado.
Me arrastro/
funciono como un muñeco-pelele
en las manos de un niño cabreado/con enfados.

La noche nunca llega tarde... -a su hora-
Detrás de mí me convierto en otro... 
que sale y actúa.
Se me encoge el espíritu entre las cosas que quiero 
                                      y no puedo... 
Y a su vez... ¡no sé qué coño es!

Estoy real/francamente destrozado cuando me pongo
delante del espejo...  -¡eso es otra!-.
Envidio/enviudo de la imponente simplicidad de llorar 
amargamente por nada,
...por la noche sobre todo.
Mientras me puede o venzo al dolor
ante la muerte en su expositor/vitrinas de adopción
incapaz de hacer algo/nada ya por mí...

Me entreno/
estrecho el cerco a base de nostalgias 
como anticipo de lo delicada-mente tierno que soy...
como si de una ramita/persona sensible se tratara;
-sabios mejunjes de Zoroastro trasnochado-
queriendo dar el pego... 
-Sobre todo con lo de tierno y sensible.
¡Qué ya no se lleva... tío!

La forma/tipo de cuerpo en su retirada/me mira 
           tanteando-tentado de manera brutal 
en el burdel de esfuerzos por salir de ahí.
Quiero volver al río/ser río...
a sus playas 
y tumbarme cogiendo puñados de arena
y dejarlos escapar entre los dedos... y verlos caer.

Destrozo la verdad que he soñado -heredada-
observando con anterioridad a la mentira...
-pues nada es/ ni me resulta igual 
o más desagradable
que un engaño asumido sin pelear-.

Sus estaciones/vías/trenes... ya son de otro mundo
partieron tiempo atrás repletas de mis yoes
-cuando tadavía no sabía de la vida lo que hoy sé-.
Ahora sólo hablo de aquello en función de sus fotografías
/película muda en el aljibe del recuerdo
ciego... por un rayo de sol-realidad... 
-ojos que no querían/ ni supieron ver-.

Ya nada sufre/emociona/palpita/corre como antaño.
Todo lo nuevo/por primera vez/cada vez/
en cada ocasión que se presenta...
es un timo/escuálido timo
y yo su Cuasimodo 
detrás
buscando a Esmeralda.

Ayer, hoy...  mañana, ¿para qué?
¡Si todo va a terminar igual!
-en el pilón de los azotes
o cayendo al vacío...-