El tiempo humilde nos devora x con su hambre más primitivo de igual manera que lo haría el tiempo engreído/suertudo el avaro, el ceniciento el hado madrino... Otra oportunidad no, otro mundo tampoco, tal vez... otra excusa para continuar. Una más a la espera de tiempos mejores aún sin haber agotado el que llevamos en danza. Porque somos así de guapos/lindos, porque nos lo merecemos. -Sobre todo tú, ¡como una patada en la boca! Es que... cuesta abandonar el trono.
Categoría: Cuarta etapa (2000-2007): Sobrepasada la tierra media
Sólo eran trozos
Sólo eran trozos x antes de que yo lo pensara/tensara así... Desde la papada donde se copilan, columpian las gotas del sudor sobrante hasta la cortina craneal/veladura nefasta de un careto fisonomía desencajada. En esa edad intermedia/dolosa... donde el péndulo de la batería del reloj “suplícico”/silícico, recalcitrante y labriego empieza a rozar/arar la tierra, campos... de tu interior marcado por los pasos del latido/cultivo en lo que te vas convirtiendo. Prisionero de sus cantos de sirena/demonios de un mar agitado en calma. Como los polvos de campanilla en una película/cuento de terror... Sólo valen para alargar la trama/rollo creyendo que algo podía salir bien, cuando siempre lo hemos sabido o no lo sabemos a ciencia cierta...? -el cómo termina-. -¿Lo sabes? Anda, dímelo... "A buen entendedor con pocas palabras basta..." -Y un poco cabrón si que eres, tú.
Al inicio de cualquier acto/cosa
Al inicio de cualquier acto/cosa x función, obra de la interpretación; le precede casi siempre una especie de nada/hada rara hálito doloso, enojado y quejica... Afiladas estalactitas/estalagmitas que reposan/dormian en algún lugar de la profunda caverna y se niegan a abandonar. Se resisten a ser arrancadas/ transportadas/ desviadas de su sitio de siempre... origen. Fuego cruzado/batalla campal contienda entre el pincel y su amo -y la batería de lo nuevos nomos/colores... Texturas en el bote/latas/monsergas tarros de cremitas, pomada por un tubo para el culo de la razón-. Y como no... el lienzo virgen/la pantalla blanca de cinemascope o la negra del televisor como si te miraras en un espejo gris de tu azotea/cabeza antes de ponerlo en marcha. Un “menage a troi”/ orgía de placeres/pareceres orgasmos, clímax, climas infinitos... es lo que necesitas, te hace/n falta "pa" ese cuerpo que te gasta. La cuestión es… ¿Cómo sugerir en un solo trazo/ la idea, la obra, el dolor antes de ser concebida/dada a luz... Para que después permanezca todo en su sitio como si no hubiera sucedido/ nada? No sé... Por eso me gusta muy poco que me hagan una introducción/ por el ano, ningún resumen, apertura al transito en el ejercicio intestinal intelectual de la idea/ crítica, ópera prima/ prólogo antes de llegar a contemplar con mis propios ojos dicho espectáculo... Déjame que sea yo el que se equivoque/sucumba solo en el vacío, abismo de lo nuevo/ en la obviedad objetiva “miísima” recalcitrante de ser único inmortalizándose el momento en la retina del corazón de mi alma... -Tanto como si lo estoy incubando o es un sueño en diferido; tan distinto a mí no puede ser cuando soy capaz de encontrar cierta sofisticación satisfacción/similitud con mi homo antecesor...- Lo que sea, lo que tenga que ser yo lo voy a catalizar/filtrar co mi luz.../ de la mejor manera posible desde cualquiera de mis frentes formas de entender... -¡Vale...! Toda la crítica/medios de opinión especializada la mandamos a tomar por culo; prensa/radio/tv5/vecinos y amigos... Todos fuera, a la puta calle. Ha llegado el rey del mambo... -Hágase la luz en la cueva del druida-.
Ya he descubierto
Ya he descubierto x
dónde ponerle límite/linde
a cada motita de reflexión
cogollos de alumbramiento.
Ese flash que deje medio aturdido
anestesiado, muerto/“matao”
al género y al número.
O que lo atraviese sin romperlo
ni dañarlo, sin hacerle sangre
a destiempo/degüello...
y que nada ni nadie se entere.
Ese límite debe ser el folio,
la cuartilla si lo tengo doblado
o una frase/cualquier verso
si no me sale/vómito
o eructo alguno/algo, nada mejor...
No intentaré alargar, mancillar/amasar
amenazar/amamantar sin descanso la idea,
pesadilla...
Si el reloj ha sonado
no debo fingir que no estoy despierto.
No es que tenga alguna hora
habitual prevista/ni pronosticada
prostituida o perpetúa...
para que las musa-rañas me reciban.
Es que dudo muy en serio
que de verdad -el producto-
todo esto que lees; exista en algún sitio
más allá de la tuya,
o de mi cabeza.
Y entonces, claro...
¿Para qué tanto rollo, no...?
Me dejo tirar y ya está... o no? tampoco...
Por el huerto…
Por el huerto... x
mis cadáveres de futuro andan sueltos
comiendo de cualquier hierba.
Hortalizas de labranza
abandonadas por el terco recolector
ahora metido a fariseo...
Con la tierra recién regada
-de la sabiduría propia del homo sapiens-
van dejando huellas
losas/zuecos de tarquín
donde te sumerges y no te sueltan...
Hundido más allá de los tobillos
casi hasta las rodillas/
filo de las botas/katiuskas
ya no me puedo mover.
Malabarista, mestizo de hambres...
me estiro/comprimo y descalzo
como una lombriz para despegarme.
Y es justo en ese punto
cuando me vuelvo hasta más natural/
sencillo, simpático, cordial y amable
paranoico/para nada y
para todo...
Es cuando me parezco a mí
que me convierto en otro cadáver, preso
pero algo más real y funcional...
Pues me veo como a un esqueleto en su jaula/
con persona incluida
etiquetado,
listo para el trasbordo/abordaje
traslado al mundo de los espíritus
de la mano/hasta el ojo
del triangulo del Señor...
Es cuando empiezo a gustarme a tope/
a salivar/destilar veneno
por los cuatro puntos cardinales
poros de la piel...
Y desde mi aliento fétido, como el de un dragón
que se hubiera comido un cerdo podrido;
despega mi alma hacia el cielo/
ciclo de la reprodución asistida/
reencarnación necesaria
programada
-junto a mis otros numerosos "yo"-
en busca de la perfección.
Mientras observo -como buen samaritano
navegante-
el cuerpo de la naturaleza
desde la misma altura/
gestación que yo me voy imponiendo
en la posición de siempre -en automático-
ante esa foto fija seductora,
que no cesa/
-la muerte-
abierta de piernas
ante mí.
Porque yo soy un poco raro
al interpretar el día a día...
-¡Sí... y un poco lila también!
Escamas de vidrio
Escamas de vidrio x con bisagras de hierro. Aletas de plástico con branquias de goma. Espina dorsal de cemento. Cabeza de plomo con el piercing/ anzuelo en el labio colgando del tenso sedal que tira de ti hacia abajo... Ni una brazada, ni un movimiento/paralizado hasta que hundido/desesperado te vas al fondo... Y te ves, te notas peso/posada de un pesar el que te arrastra, y sigues sigues cayendo... Repósate en su lecho marino sin asustarte, en la descompresión de la respiración aguantada hasta el límite. Haz tú cama/coma inducido sin un despertar... Construye allí tu madriguera/morada hasta convertirte en arrecife. Donde se cobijen los que huyen de ti que se sientan seguros/ junto a los que ya ni tienen sitio... De esos pensamientos tuyos que no saben nadar.
Las manchas del alma
Las manchas del alma como la espuma del mar x son mierdas, babas de caracol restregadas una y otra vez en el agua sal de la conciencia. Si supieran el porqué de esa continua fricción/atropello; contra las rocas, manos, paredes de la pila/ cubo/barreño, mollera... no les escocería ni sufrirían tanto. Seguro que no, y se harían cargo de su castigo con la penitencia adecuada-mente ajustada al delito... ¿A caso te comerías un arroz con caracoles en la terraza de un restaurante en el desierto; ubicado a las afueras de un pueblo fantasma sobre las ruinas de un cementerio indio a quinientos metros de la central nuclear del cielo ... y sin ninguna obligación ni miramientos? -Pues no sé yo... Pero confío que esto cambie, debe cambiar de rumbo, el patrón el peón de zape... de proa a popa. ¡Ya, pero mueve el arroz que se pega!
