¿Sabes

¿Sabes lo que más me excita al imaginarte/       x+
                              imaginarnos...?
                En lo que te voy a convertir/hacer
                sin mediar palabra.

¿Sabes lo que más me gusta mientras te miro...?
       Tus formas, el contorno/perímetro
de nuestros cuerpos -la isla/el oasis-
y esos aromas de lo que pudiera suceder 
-pase o no-.

De ahí la vaga insatisfacción casi perenne
-de tanto soñarlo-
                     debilitado/disminuyéndolo todo
por el desgaste/descuento infringido como ya pasado... 
-aunque se goce con el acto de la ilusión, 
desilusión
incluso realizándolo...- pero ya no es lo mismo.
-¡Venga... volvamos a empezar/
          -que sé que te gusta-.

P.D.
Nada cumple ni se ajusta jamás
a las expectativas que nos hacemos/ni hemos creado.
A no ser...
que se improvise sobre la marcha 
y te sorprendas a ti mismo/
                         A no ser... -parte dos-
que ya se haya soñado en otro sueño/de otro modo,
en otros mundos, 
desde la otra vida multiversos para-lelos. 
En la otra casa/en el otro hogar 
de las mentiras compartidas... -de oca y parchís-
-Todo navegaba bien, sin rumbo, -como siempre-
hasta que has aparecido/ y metido la pata
de gamba...

Ya, pero antes de ser mariposa somos oruga/
gusanos/monstruos marinos de ese tal Lovecraft.
Quizá a eso se refiere/nos invitan 
y nos venden...
que vamos a ser lindas y hermosas mariposas 
en el jardín del Olimpo de los dioses
después de estar babeando
arrastrándonos/incluso clavados en la tierra
o en la cruceta de cualquier árbol
como un caracol galapatero sin frontera...

Los antiguos egipcios lo copiaron 
del escarabajo del desierto, -sí, su religión-  
su proyección de futuros 
para el después de la muerte/
Esa parafernalia, maquillando el oscuro más allá
que a todos nos aterroriza...
Recluidos en sus bolas de mierda/cueva
para el después/ y zas... resucitar;
-los faraones con oro y esclavos-
Eso lo sabemos desde el colegio...
-Tú siempre tan positivo.

¿Y qué quieres/ que me fije en las abejas/
ovejas/borregos, -en las hormigas-
Ufff, me canso...
O prefieres que lo haga/me fije
en los cocodrilos del Pacífico Sur 
con el Capitán Nemo/Trueno,
Sigrid, Crispín y Goliath sobrevolándonos 
a todos en globo?

Los cuentos/las historias -de cada tribu- 
son franquicias indefinidas-interminables
incluso se interpretan a demanda/necesidad...
para saciar el hambre y sed del espíritu.
-Otra vez te has salido por la tangente.../
Tú y tu geometría geoespacial.
¿No es más sencillo hacer lo que hacen todos?
¡Anda prueba...!


* Publicado anteriormente 29/AGOSTO/18




La mirada del solsticio

La mirada del solsticio estaba resbalándonos...   xx+ 
  rebobinando/
Nervioso el astro rey de sus ojos 
-como una puerta abierta- sin nadie fuera
                      ni en su interior... 
borrosa/ e incendiaria/
ascendiendo en la quebrada rebosante de su lagrimal 
-el ocaso florecía-.
Saltaban chispas de la soldadura del sol de sus ganas
             sobre el espetado espejo del horizonte/

El ruido del mundo continuó...
y yo tiza que suda, -porque estaba escrito-
    la dejé caer/irse, y se fue... internándose 
en la oscuridad de la noche.
La duda otra vez se había colado por lo inútil 
           de la sin razón... -de mi postura-/

P.D.
¿Qué es el significado desposado/despojado del objeto
                                    sino la nada...
           y aun así perece/parece que vive con él 
           de contínuo indiferente?

Sólo la mirada comedida de la mentira
             puede ser infinita/infinidad de cosas 
más potentes que el amplio espectro de los fantasmas 
que pululan por el Universo
creyendo decir verdad/

Lo bien hecho es un molde limitado para una única cosa.
Lo imperfecto es autárquico, -más complejo y variado- 
                   que la voluntad del ser/recto...

El saber es la paga/
manutención a la ignorancia consentida.
El que no sabe es como si lo supiera todo. 
En cambio.../ el que sabe lo que sabe; 
          siente su modelo/medida de presión 
como la muerte/cepo que le acecha... -ya plisado-.

Es más fácil y cómodo no saber...
-el funeral ya está pagado y cubierto por el seguro-
al final te lo vas a dejar todo puesto, -todo!- 
hasta la nave.
Y tú preocupado... 
-como si vivir fuera un regalo que hay que devolver-.

No hagamos nada, 
perdamos el tiempo jugando a las máquinas,
son fruto de nuestra creación necesaria/
-reflejo del laberinto de cipreses- 
del que no vamos a poder escapar...
         Como un dios castigado a ser adorado 
y siervo de su descendencia/demencia colectiva
en un cuerpo/amasijo, 
-conglomerado de culturas/humanidad-.

El sol cada día sale exclusiva-mente para ti. 
Eso es lo que nos dijeron siempre... 
-cada una de las bondadosas y sabias religiones-.
¿Te imaginas cuando todo acabe!? 
¿Qué se dirá entonces de él/de ellas... 
y dónde estarás tú?
¿A qué te importa un bledo? 
Pues igual ahora, no seas bobo y no te malgastes
¡luce tu palmo...

-Con lo bien que había empezado... parecías conducirnos
hacia algo sublime/sumamente lindo, delicado...
   Suele pasar.
   No todo termina como empieza.


* Publicado anteriormente 28/AGOSTO/18


El corazón es un “pollito

El corazón es un "pollito de feria"       x+  
que necesita calor, arrullos, grano/cariño
                y algún gusano para jugar 
                  -entre su pico...-

Y no que lo echen/ o lo tiren a la basura
  papelera
cuando no sepan qué hacer con él...
             -porque el capricho 
                  se les pasó-.

P.D.
El corazón es un músculo indefenso
emocional
sólo obedece la orden autómata 
                      para sus latidos...
  No hay máquina mejor/ ni quién le supere!

Y nos aprovechamos de su desventaja/-afecto 
al cariño-
                  y lo exprimimos al máximo/
lo exponemos a los elementos...
le hacemos sufrir para sentirnos vivos.

Pero él nos devuelve con creces la tontuna/
-nos tortura picoteándonos de continuo 
 con la sin razón de las cosas...-
Nos deja solos ante el peligro
con esa bala directa ya en el aire
que nos atravesará el pecho.

Haga/ o hagamos lo que hagamos...
a final -el pobrecito mío- siempre pierde.
El corazón nos lleva dentro.


* Publicado anteriormente 27/AGOSTO/18



Silbaba…

Silbaba...                 xx+
ya de su memoria decapitado 
rodando monte a través/ 
        -cuesta abajo-.

Huía del forajido... 
-atravesado de muerte/
seccionado su corazón 
por la daga certera de un cupido 
                   hecho hombre-.
Sin otro honor ni motor 
que ser espejo de la belleza.

Ahora reposa en las faldas de la colina 
entre los brazos de su amada 
que le esperaba tendida/-abatida 
         a orillas del estanque.

Muerto, teñida ya el agua de rojo 
con el reflejo de la luna llena en sus ojos, 
                  -noche etérea/sobrante- 
sólo dentro de sus cabezas...
-¿Y qué quería, 
sino volver a estar con ella? 

Y allí se quedó para siempre 
como estatua de piedra/ 
mojón guía de la artillería naval 
-...dragaminas de la armada
                     desesperación-.
-¿Pero tenía razón, no... 
ella lo deseaba/lo necesitaba igual/
-volver a estar juntos- tanto o más que él?

No, 
ni siquiera existían... -ninguno de los dos-
era el sueño épico de una flor 
que había sido cortada para regalo 
-por algún amante...- el día de San Valentín.
-¿Y cómo lo sabes? 

Porque yo soy el tallo que dejó...


* Publicado anteriormente 26/AGOSTO/18


Me tengo que ir,

Me tengo que ir, creo que me llaman...         xx?
   ¿Qué hace toda la vida/ todavía este tipo aquí? 
–te preguntas...

Diría yo que menguamos en la cotidianidad/continuidad,
      exponencial-mente sin ser Luna/satélite 
de nuestra Tierra/-cuerpo-.
Busco la secuencia clara/incitante de lo obvio. 
-Por mí no te cortes/molesto...?

¿No es acaso una locura descabellada 
                   abarcar en el vacío de su espacio
                    el cuerpo desintegrado/deshecho
y llevarlo a cuestas cuán calvario/-ya cadáver-
        sin más peso ni clavos, sin espinas
               sólo sangre/madero/sandalias de soga
y el látigo del centurión arreando...?

También se podría entender que no lo quiero
-aunque sería lo mejor para todos-/ambos...-
él y yo; 
pero no es así, lo busco
escondido en su dolor... ese olor/-amor irremediable
a la muerte-
que nos impregna el vivir.

-Cuéntame... ¿y qué hiciste?
¿Hay sentido/vida/sonido más allá de la luz...?
¿Comenzó el Génesis -y sólo quedamos tú y yo-?, ¿es eso?
¡No seas bobo/despierta!!

Me tengo que ir, noto su llamada...
Siempre parece que quisieran abrazarte 
                           cuando menos lo necesitas,
                             -pero no me importa...-
           
Un hilo de seda/saliva 
desciende por tu garganta hacia la rambla de anillos/
cartílagos flexionados -por el nudo de congoja-
después de las últimas palabras que he oído levitar
mientras pensabas en voz alta para adentro
en esta atmósfera de mierdas cotidianas/conta-minada
para evitar que eso suceda... 
-la no resurrección del pasado-

Aferrándote/agarrándolo todo bien sujeto,
-como en un apretado y profundo suspiro-/abrazo
rosario/abanico que te ahoga
y anuda a las palabras no dichas, 
pero que has oído/huyendo de la memoria.
Arenas movedizas del reloj -que atrancadas ya no caen-
de la silenciosa depresión que te asfixia 
estrangulado por la cintura de las dos esferas/
-esperanza del tiempo que te has dado-
salvando cuello, tronco y cabeza... 
rosario de huesos/carne en putrefacción
con la que te persignas y rezas.

Ojalá que no se nos ocurra volver, a lo que fuimos...
a ninguna de las dos partes  -arriba ni abajo-
nunca jamás unidas... -ni sus letanías-
Como el jinete misterioso/sin cabeza.

...Cae espuma de su boca, de lo diáfano, 
y no me arrepiento, ¡Tú!  
La hoja de la lengua/cuchillo de las mentiras 
remonta la corriente de aire que te vence 
arroja al fin
al vacío
en el camino/río seco de tus arterías/
tertulia
estómago y/cerebro
ahora lleno de piedras a hombros del tío saín.
          
-¿Cómo sabes que me voy si aún no he vuelto
ni completado el ciclo menstrual de haber llegado 
y darme la vuelta... 
sangrando en ese espejo/entrepierna tuya?

Solitario/solidariamente vasto/irreproducible/inhóspito
siempre te has dejado caer/vencer 
a la primera de cambio, 
-por eso lo sé-             porque te conozco... 
Eres un maníaco depresivo compulsivo reiterativo!

Te apartas/aparcas en el silencio más abominable/
-apabullante...-
Era evidente/demencial, 
que no duraríamos mucho tiempo juntos...
Ser vapor de alcohol/lodo de escarcha/
espejismo en el desierto
-demasiado fácil para que nos arrastren-/
tragase la tierra/-duda de la nada- 
en el socavón del olvido 
y el desprecio.

Ahora he cambiado de ubicación 
             porque estoy bastante nervioso.
Y te acuno en la caída libre de cada latido/ 
del ligero parpadeo con el que te miro, 
a salvo desde la vaguada del lagrimal,  
hundiéndome cada vez más
en las circunstancias/circulación/
circunvalaciones de mi botica/bolica del mundo
-globo ocular de lo fantástico- 
nadando a la contra
en el agua oscura/ciénaga -de lo más podrido del ser-.

-¡Eso no es cierto, por Dios...!?
Habiendo hecho lo imposible/
imperdonable/impensable, con tan poca cosa... 
no florezca de su fortaleza ni la más diminuta hélice 
de diente de león
en cualquiera de sus grietas/-zozobra-
para jugar con sus semillas el viento...

Y te veo/lo veo todo fatal...
como si estuviéramos muertos.
-¿Tanto puede durar esto, o simplemente te doy pena?
Porque yo no le encuentro/veo sentido ni final...

Todo te lo debo a ti.
Ojalá vinieras... deberíamos morir otra vez 
y volver resucitados...
Creo que alguno de los trozos se pueden arreglar     
-acaso reparar-
repartir el trabajo a medias...
en la medida de lo justo o de lo pensable
y de lo /posible.

Sólo necesita ser rojo.  -Sí.../como el corazón.
            Nos necesitamos más de lo que crees.  
                               Y latir juntos. 
-También... 

"Oda a la esperanza perdida".
-Parece el título de una rapsodia...?
                       ¡Lo es!

-Al final era por ti/ o por una chica...
                               -tanto rollo-.
¡Y yo qué sé!¿?

* Publicada anteriormente 25/AGOSTO/18







No sé/

No sé/ si he cumplido con mi/tu/su cometido...       x+
¿Pero, es causa suficiente para no pedir perdón
el haberme tenido que arrodillar ante sus ojos
maduros para el llanto?
Y no pude/supe qué hacer después...
¡Velarte!
¿Habíamos acordado eso acaso?

Sabia de la proximidad de tu adiós
pero no fue suficiente...

P.D.
Las hordas de los salvajes recuerdos
atronan/acampan/
atoran la válvula de escape
de la olla a presión de la mollera.

A estas alturas... -de la contienda-
con la edad y la disminución del ímpetu/fuerzas
casi nos importa tres pepinos
lo que antes era causa del deseo 
o propiciadora de conflictos/

Con el tiempo.../ el tiempo nos devora;
y de lo que va quemando/quedando 
-en su reconstrucción-
ya nada se maquina igual que antaño...
Ahora es diferente
ya no somos el de antes/ -ni lo mismo-.

El problema es el dique seco/estanco
-la no distancia-
en el que se empantanan/aclimatan los recuerdos
como si de axiomas/
argumentos válidos imperecederos
se hicieran generales 
por encima del cambio/ritmo natural
de los acontecimientos...

Debemos entender -para no caer en la trampa-
que hoy no manda lo que ayer nos hizo factor/
aunque nos gobierne su necesidad...
-cautivos por despecho-.
Al final/ somos animales secuestrados 
por su propia sombra/-historia-.

Somos el cúmulo de tantos cálculos/resultados
que no atinamos ni encontramos nunca
-al que se supone que somos...-
Para despejar la incógnita
debemos eliminar al paciente inglés?/


* Publicado anteriormente 26/JUNIO/18



Se retorcía/

Se retorcía/liaba el pelo     xx?   
-los cabellos entre sus dedos-
igual que lo hace la lumbre/flama nerviosa
remontando/insuflando/absorbiendo
el aire de todas partes
    -cosas de todo tipo a su alrededor...-           

Ahora la puedes besar. -Pensé.
Si, lo deseo... 
atacaré sin cuartel.
-Pero tampoco me ayudó mucho la idea
        porque me puse algo nervioso-.

-¡Anda!...
Señor, -don no merece la pena-
tu nombre me da risa...
¿Pero por qué/ 
qué hiciste al final...?

Nada.

P.D.
Muchas veces nos quedamos mirando/-absortos-
imaginando lo que vamos a hacer
de manera que después no sabemos
si ha pasado/-está pasando- 
o ha sido todo un sueño/alucinación...

El caso es que lo descontamos como real
-de la vida misma-
incluso lo sentimos como hecho.
Esa doble identidad del yo pensante
que deja aturdidos al resto
en su lecho de muerte.../-duelo-

La intención no basta/ni es suficiente
aunque nos satisfaga en la mayoría de los casos.
-Somos para lo que queremos
         un obstáculo más...-


* Publicado anteriormente 25/JUNIO/18