Soy una imagen viviente

Soy una imagen viviente           xx?
  en el mar de la duda.
Entre tinieblas reflejo
la pasión y la locura.

Destellos calculados
de fotos fijas,
que en los espejos respiran
diciéndome cuál es mi fisonomía.

Tengo con mis ideas
    luchas perdidas
de batallas cruentas
en el brazal de mi hombría.

Sufro desde el bancal de grama
hasta la discoteca del alma
    y nada me satisface más
que saber que no soy nada.

Pues yo no soy yo,
ni tú... eres tú.
Somos sombras del ayer
en pantallas de proyección
a todo color y muy natural
que te engañan
y  te crees de verdad.

P.D.
El alma que susurra en el interior
de la mezcla cuerpo-cerebro
es lo único que nos diferencia
como un soplo en el viento...
                             Nada.

Caminarás con tantas prisas…

Caminarás con tantas prisas...               xx?
que no se podrán volver a recorrer tus pasos
  en los mismos días que empleaste en darlos.

       Conocerás tantas emociones...
que no habrá imágenes en el Universo
capaces de volver y hacerlas realidad.

Volarás/navegarás entre tantas sorpresas
que nunca sabrás que pasó 
con la última y más nueva que dejas...

Recorrerás tantos cuerpos
que se olvidarán tus manos
qué hacer... 
qué han hecho 
con cada uno ellos.

Morirás tan deprisa...
como las noticias de la tele,
como las chanclas de un borracho,
como los tacones de un enano,
como las manos de un huertano,
como los besos que no se han dado,
como los sueños de una noche de verano,
como el alma,
...esa que nunca has encontrado.

-Y el Él, ¿sigue sin echarte un cable...?
Sé lo que pretendes... y te gustaría, pero no/

Cuando del silencio salen frescos aromas

Cuando del silencio salen frescos aromas             x?
de bellas imágenes que agitan mis nervios
      se rompe la sed que mecía mi cuerpo
y desde el suelo empiezo un nuevo remiendo
en el descosido que escruta 
el resucitado lamento.

Es un croar en las charcas del sol,
un brillante haragán en las capillas 
                    a punto de cerrar,
un desabrochado botón del latir que no obedece,
un acné espiritual en la yema que no crece.

Es la eterna elevación al cielo
         de tu azotea dantesca...
donde navegas, tiritas y modelas
sin timón, sin remos, ni velas.
-¡Estás poseído amigo!

P.D.
El pensamiento
es el mayor/mejor manipulador de los sentidos.
Los adultera y maneja a su antojo...
en un intento de darle solución,
                     respuestas a todo.


 

 

Como una gotera

Como una gotera        xxx+
zarandeada al viento,
masturbo el silencio
 con mi ridícula voz.

Cuelgo de una pared sin nombre
con un letrero borrado
que debe decir algo.

Estoy en este huerto de higueras...
breva caída, higo verde
        seco o podrido,
en el suelo siempre.

Siento un escalofrío que me humilla
           en la sisca de mis días,
de tanta raíz esclava que regurgita
cerca de este tronco la pena mía.

Necesito una flor entre la grama
donde dirigir la mirada
   y olvidar lo que soy.

Necesito enterrarme en el barro,
clavando el tablacho en la acequia,
ahogando estos gusanos y culebras
para no molestarte más
       querido corazón...
mi amo.

Saboreo el largo y tortuoso camino,

Saboreo el largo y tortuoso camino,          xx+ 
ciego en un claro de luna.
Me reconfortan los rostros de dudas,
                infértiles semillas
que de doce sólo brota una.

Mi coexistir galopa en el potro vil
donde se sienta mi “cagá” de vida.
Envuelto en las sábanas alucinógenas
                         de la noche
me empapa cada vez más
esta marea que no termina.

Se insertan orugas minadoras
en las yemas de los nuevos brotes;
arrugando, mascullando, secando
los jóvenes esquejes 
            que aún no conoces...

Ahora, el carrusel destartalado del paisaje
te quiebra la espina dorsal, la pelvis,
una tibia, el corazón y dos costillas
       donde secreteaba a hurtadillas
hasta desvalijar las alforjas que no tenías.

Latigazos de finas ramas
         -como hordas suicidas-
marcan mi cara con ondulantes heridas
igual que arrecifes feroces partiendo quillas.

Me escuecen las horas que espejean esta momia.
Es un afán que enviuda conforme avanza 
                         la sin fortuna...
tengo poco tiempo en este claro de luna.

Este desquiciado viaje me lía y deslía
en un confín de gasas lumbreras,
que no son de algodón mullido
sino de negra y espesa brea.
    Esa que asfixia y quema,
esa que huele a madera vieja
en la mar podrida de tu sesera,
   esa que más que lucir... ciega.

Aprieto los estribos, clavo las espuelas,
intento deshacerme a tumba abierta
de esta estela de cenizas;
polvo, miedo, sudor, flaquezas,
        chinarrillos de mi vida...
que orbitan por ahí sueltos
en el rebufo de fragmentos
de esta calavera circunfleja.

P.D.
Nada es igual/porque nada es lo mismo... 
ni siquiera cuando lo ves o lo piensas.
Y nos parece mentira, -que todavía-
                a lo largo de nuestra vida
no haya concluido/encontrado algo su final.
-Quizás va todo en el mismo lote?



A veces, las más nítidas ideas

A veces, las más nítidas ideas             x? 
se convierten en las más complicadas palabras
fundiendo contra el cielo de tu paladar
          lo que ignoras y nunca callas.

A veces, el médico debió capar las agallas
del deshonesto destructor y seductor espasmo
   que no sujeta ni apaga la brasa
entre tus labios fermento de babas.

Así, se violan mártires conceptos,
se quedan en cueros vivos las hermosas damas,
           revolcándose por la losa de mármol
esa tumba que llevas a las espaldas.

P.D.
No tienes que empeñarte
      en definirlo todo.
Lo volátil no está perdido,
está flotando/como prestado.

Si lo coges o das,
pierde su propio encanto,
    pasa a ser otro algo
masticando hasta los pies
su más exquisito garbo.

 

 

A veces no siento lo que escribo…

A veces no siento lo que escribo...          xx
rebozo una y otra vez las frases
aunque sólo sea cambiar 
        de cambalaches.

Me empeño y me estorbo 
ahogándome de un capuzón
en el polvo que camufla 
mi desastre.

Frustrado por la nada etérea
viajo con la hermosa oda
de dejar en cinta a la novia,
          esa noria que no cesa
llevándose de mi pecho la gloría.

Ya caminan credos gavilanes
sobre los pastos sembrados de cadáveres,
        igual que se reflejan las calles
en la luna de los escaparates,
salpicados por el guiso literario
       engaño turbio de mi retablo.

P.D.
Las frases hechas, los escritos
             son como fotos... 
las expones
y se identifican/gustan más
cuando se ven reflejados
     en ellas los otros.

Si la foto hace eterno e inmutable 
un instante
el escrito lo vuelve confuso
para siempre...

-Lo que el ojo ve una vez
la mente no cesa-.