Hoy volveré... xx+ De tantas melodías, encadenado estoy. De tantos suspiros, gimiendo voy. De tantas ganas, cansado me tengo... Me tengo que tener y aquí estoy. Mañana iré... De tanto andar, perdido estoy. De tantos caminos, confuso voy. De tantos intentos, rechazado fui... Que no voy y quiero ir y al final vengo. Ayer fui... De tonto pensar, aturdido estoy. De tanto decir, equivocado voy. De tanto querer, olvidado me quedé. Me riñen tanto en lo bueno como en lo malo. No sé ni lo que hago hice o haré. Porque seguro que volveré a ir donde estoy. Porque yo soy aquel... por el que he comenzado. P.D. Estamos en bucle... -palabra de moda- Somos río... -palabra vieja-.
Categoría: Cautivo en los módulos del tren
No todas las noches
No todas las noches sufrirás xx la inclemencia tributada por las garras feroces que quieren estrujarte/aprisionarte y romperte a jirones... Casi todas las noches viajarás vagabundo, liberado del viejo tiempo que no pudo ser... y te aborda como una musa/muda invisible inviable. Puede que te rompas el espinazo o el esternón con su tibio abrazo. Puede que te vuelvas del revés como momia deshilada en mitad del desierto. Pero pronto la mañana llegará y te inundarás de ella flotando entre los colchones salvavidas ciego de un sol de plata/plástico... Todo será sonrisas, todo será amable y guapo. Incluso los edificios de las esquinas que tuercen las calles, esas que no viste al levantarte. En las que tantas veces caíste o te resbalaste... Esas que te tragan por los ojos de sus desagües, esas que te escupen y devoran desde los andamiajes que montaste... esos que luciste girasol y vil piltrafa. Se pondrán derechas y firmes, en cuanto tú se lo mandes. P.D. Somos de nuestro deber una obligación... de los actos la esencia/ de la vida su muerte, del alma su fuga. Somos tan libres/o felices como lo sintamos... -Hacer es ser-.
Soy una imagen
Soy una imagen viviente xx en el mar de la duda... Entre tinieblas reflejo la pasión y la locura. Destellos calculados de fotos fijas/ que en los espejos respiran diciéndome cuál es mi fisonomía. Tengo con mis ideas luchas perdidas de batallas cruentas en el brazal de mi hombría. Sufro desde el bancal de grama hasta la discoteca del alma y nada me satisface más que saber que no soy nada. Pues yo no soy yo, ni tú... eres tú. Somos sombras del ayer en pantallas de proyección a todo color y muy natural que te engañan y te crees de verdad. P.D. El alma que susurra en el interior de la mezcla cuerpo-cerebro es lo único que nos diferencia como un soplo en el viento...
Caminarás con tantas prisas…
Caminarás con tantas prisas... xx?
que no se podrán volver a recorrer tus pasos
en los mismos días que empleaste en darlos.
Conocerás tantas emociones...
que no habrá imágenes en el Universo
capaces de volver y hacerlas realidad.
Volarás/navegarás entre tantas sorpresas
que nunca sabrás que pasó
con la última y más nueva que dejas...
Recorrerás tantos cuerpos
que se olvidarán tus manos
qué hacer...
qué han hecho
con cada uno ellos.
Morirás tan deprisa...
como las noticias de la tele,
como las chanclas de un borracho,
como los tacones de un enano,
como las manos de un huertano,
como los besos que no se han dado,
como los sueños de una noche de verano,
como el alma,
...esa que nunca has encontrado.
-Y el Él, ¿sigue sin echarte un cable...?
Sé lo que pretendes... y te gustaría, pero no/
Cuando del silencio
Cuando del silencio salen frescos aromas x? de bellas imágenes que agitan mis nervios se rompe la sed que mecía mi cuerpo y desde el suelo empiezo un nuevo remiendo en el descosido que escruta el resucitado lamento. Es un croar en las charcas del sol, un brillante haragán en las capillas a punto de cerrar, un desabrochado botón del latir que no obedece, un acné espiritual en la yema que no crece. Es la eterna elevación al cielo de tu azotea dantesca... donde navegas, tiritas y modelas sin timón, sin remos, ni velas. -¡Estás poseído amigo! P.D. El pensamiento es el mayor/mejor manipulador de los sentidos. Los adultera y maneja a su antojo... en un intento de darle solución, respuestas a todo.
Como una gotera
Como una gotera xxx+ zarandeada al viento, masturbo el silencio con mi ridícula voz. Cuelgo de una pared sin nombre con un letrero borrado que debe decir algo. Estoy en este huerto de higueras... breva caída, higo verde seco o podrido, en el suelo siempre. Siento un escalofrío que me humilla en la sisca de mis días, de tanta raíz esclava que regurgita cerca de este tronco la pena mía. Necesito una flor entre la grama donde dirigir la mirada y olvidar lo que soy. Necesito enterrarme en el barro, clavando el tablacho en la acequia, ahogando estos gusanos y culebras para no molestarte más querido corazón... mi amo.
Saboreo el largo
Saboreo el largo y tortuoso camino, xx+ ciego en un claro de luna. Me reconfortan los rostros de dudas, -infértiles semillas- que de doce sólo brota una. Mi coexistir galopa en el potro vil donde se sienta mi “cagá” de vida. Envuelto en las sábanas alucinógenas de la noche me empapa cada vez más esta marea que no termina. Se insertan orugas minadoras en las yemas de los nuevos brotes; arrugando, mascullando, secando los jóvenes esquejes que aún no conoces... Ahora, el carrusel destartalado del paisaje te quiebra la espina dorsal, la pelvis, una tibia, el corazón y dos costillas -donde secreteaba a hurtadillas hasta desvalijar las alforjas que no tenías-. Latigazos de finas ramas -como hordas suicidas- marcan mi cara con ondulantes heridas igual que arrecifes feroces partiendo quillas. Me escuecen las horas que espejean esta momia. Es un afán que enviuda conforme avanza la sin fortuna... -tengo poco tiempo en este claro de luna-. Este desquiciado viaje me lía y deslía en un confín de gasas lumbreras, que no son de algodón mullido sino de negra y espesa brea. Esa que asfixia y quema, esa que huele a madera vieja en la mar podrida de tu sesera, esa que más que lucir... ciega/ Aprieto los estribos, clavo las espuelas, intento deshacerme a tumba abierta de esta estela de cenizas; polvo, miedo, sudor, flaquezas, chinarrillos de mi vida... que orbitan por ahí sueltos en el rebufo de fragmentos de esta calavera circunfleja. P.D. Nada es igual/porque nada es lo mismo... ni siquiera cuando lo ves o lo piensas. Y nos parece mentira, -que todavía- a lo largo de nuestra vida no haya concluido/encontrado algo su final. -Quizás vaya todo en el mismo lote? Tal vez enterramos nuestr@s muertes/os día a día, en lo cotidiano... -Tb
A veces, las más
A veces, las más nítidas ideas x?
se convierten en las más complicadas palabras
fundiendo contra el cielo de tu paladar
lo que ignoras y nunca callas.
A veces, el médico debió capar las agallas
del deshonesto destructor y seductor espasmo
que no sujeta ni apaga la brasa
entre tus labios fermento de babas.
Así, se violan mártires conceptos,
se quedan en cueros vivos las hermosas damas,
revolcándose por la losa de mármol
esa tumba que llevas a las espaldas.
P.D.
No tienes que empeñarte
en definirlo todo.
Lo volátil no está perdido,
está flotando/como prestado.
Si lo coges o das,
pierde su propio encanto,
pasa a ser otro algo
masticando hasta los pies
su más exquisito garbo.
A veces no siento
A veces no siento lo que escribo... xx
rebozo una y otra vez las frases
aunque sólo sea cambiar
de cambalaches.
Me empeño y me estorbo
ahogándome de un capuzón
en el polvo que camufla
mi desastre.
Frustrado por la nada etérea
viajo con la hermosa oda
de dejar en cinta a la novia,
esa noria que no cesa
llevándose de mi pecho la gloría.
Ya caminan credos gavilanes
sobre los pastos sembrados de cadáveres,
igual que se reflejan las calles
en la luna de los escaparates,
salpicados por el guiso literario
engaño turbio de mi retablo.
P.D.
Las frases hechas, los escritos
son como fotos...
las expones
y se identifican/gustan más
cuando se ven reflejados
en ellas los otros.
Si la foto hace eterno e inmutable
un instante
el escrito lo vuelve confuso/ofuscado
para siempre...
-Lo que el ojo ve una vez
en la mente ya no cesa-.
Todo da vueltas…
Todo da vueltas x?
como acelerado...
escalando el techo
por la sombra del tejado.
Casi ciego,
los conjuros me elevan
en máculos globos
de ideas mal nacidas
por otras nuevas
en tinieblas desaparecidas.
Sin nada que echarme a la boca
derrocho cada día,
muy devoto al silencio...
vestales horas retenidas
chorreando relamidas
en esa fatigosa calima.
No me gusta tenerme así,
sólo quedas tú y tú soledad...
Pero si hasta aquí he llegado
al menos, existe algo de verdad:
mis ganas de empezar de nuevo.
Está claro:
Que “tó y ná” es lo mismo...
como el cianuro destino
o este párrafo último que escribo.
P.D.
La vida nos va envolviendo lenta-mente,
teje a nuestro alrededor
sigilosa un capullo...
Si quieres escapar y romperlo
tienes que transformarte
en otra cosa.
Poesía de Lucio Data 