Caprichos mundanos... x+
campos sin arar.
Presumidos diablos,
carceleros en el mar.
Cacharros de barro,
castañuelas de “graná”.
Ecuestre sepultura/
banasta "almidoná".
Recitales matutinos,
grageas "endulzás".
Viperina alabanza...
clímax sin llegar.
Bozal de harapos,
cagarruta "empotrá".
Hule de esencias/
migajas de mortal.
P.D.
Hay un aderezo imaginario
como ese amigo/ o del padre ideal
con el que soñabas...
y lo sustituyes entonces de mayor
por un bien.
A mayor falta/ mayor represión/fatalidad
-...en la necesidad de compensar-.
Somos de lo que no hemos tenido y deseado
su ejemplo vivo/escusa de la excepción/aceptación
que confirma las reglas
de que nunca alcanzaremos la felicidad por completo...
Somos de la posesión... su esclavo,
de la falta... -siempre su amo por dilucidar-
de lo que te dan, su criado...
de lo que no dejes de pensar/pasar
...su pesar y su muerte.
Nuestra liberación consiste en el dominio
de la voluntad/instintos...
para que no anden
por ahí sueltos machacándonos.
¿Y entonces para qué vivir!
sin esa pequeña batalla de las Termópilas...?
Los griegos son la causa/cuna de occidente
-se nos adelantaron!-
en ella mamaron de los manantiales del Olimpo
y del flujo de gentes/ caminantes que llegaron
hasta las faldas de la hembra del mundo/oriente.
Somos los hijos del rastro que han dejado,
-el rostro al otro lado del camino/
la cara y la cruz de su moneda de cambio-
Y la montaña sigue creciendo...
empujada desde abajo.
Categoría: Segunda etapa (1982-1990): Tu adiós es mi adiós
Frondosa llamarada/
Frondosa llamarada/ x góndola trirreme que bogas a la grupa de una serpiente. Sol despojado del sudario inerte. Lasciva sin piedad/ sollozo tibio de nenes. Blusón de hadas/ jacinto de fieles. Jopo emperador... augurio de gentes. Flotante vendaval, foxtrot hereje. P.D. La revolución/revolcón de las ideas que compiten en nuestra mente corren de manera desigual -sólo tu decisión las mata-. Elige cualquiera de ellas... y verás/ Cualquier adorno de la intelectualidad es una muerte segura para sus hijos. -el futuro se traga hasta lo que no existe...- Somos pasado/pretérito imperfecto del indicativo complejo.
Alma escarlata/
Alma escarlata/ x diablillo cojuelo. Cenizas de cristal... rayo de acero. Ojos de gavilán, traidor cortejo... Lluvia de gala al amanecer, embutido perpetuo. Escaramuza del saber, afeitado de cerebro... Chispa de carmín/ estrella de yeso. Conquistador de musas y paladín, típex/tripas de cieno... Aunque bailes sin fin nunca seré tu compañero. P.D. Ser y batirse en duelo para no dejar de ser... y destrozados ambos pedir perdón al creador. -Tantas cosas nos rodean en busca de pelea... que nunca sabemos a quién atender- La inspiración/el genio son nenúfares flotando del saber en el estanque de tus sesos. Proyecto de calavera hueca/todavía sin vaciar. Su olor a semen humano engaña a las damas ininteligibles de las ideas -pero no a los insectos-
Caballero andante…
Caballero andante... x
muñeca de cristal.
Escorpión alado/
suspiro letal.
Corazón templado,
guerrero de “na”.
Peón en jaque
melodía “encadená”.
Cegador encanto,
enroque de azar.
Paseo de vocablos
eterna “cruzá”.
P.D.
Nos educan en la fantasía;
nos enseñan a ser felices con poco
...y luego no sabemos como seguir
cuando dejamos de ser niños.
Con los juegos se van construyendo
...aprendemos a vivir en el mismo castillo/ilusiones
que con el tiempo vemos caer.
Somos un lego imposible que hacemos y deshacemos
en busca de la perfección
-...que nos satisfaga para siempre-.
Para ponerlo en la estantería de los buenos ejemplos
y que hartos de verlo nos acordemos
de que la verdadera felicidad era/
se sentía mientras lo rompías...
pensando en lo que harías después.
Los ejemplos -y sobretodo los buenos-
son para destruirlos/desintegralos
con las manos/los huevos o/varios...
-con los cuernos si es preciso del engaño/esclavos-.
Ese Moisés de nuestra cabeza
navegando por el Nilo/nido de serpientes venenosas
del pasado.
Querer lo mejor no siempre es lo más acertado/atrevido...
ni perderte significa que lo encontrarás.
Somos la destrucción de nuestro presente/
sin nosotros nunca habría futuro...
-somos los restos de una partícula/partitura
del tiempo pretérito perfecto simple-.
Noches de ronda
Noches de ronda x con cien duendes merodeando por mi melondra. Noche de ensueño con cien pesadillas arando en barbecho. Noche de hadas con cien pinceles en turbulentas cloacas. Noche de ardores con cien caricias empanadas en desamor... Noche tristona turbia y lozana acabaste de ser, pasarás al mañana. P.D. Lo hagas o no... Todo se convierte en material para el recuerdo/ recuento; y lo más importante... la trama disolviéndote te resetea cada vez que apruebas apretar el botón de seguir adelante/ Somos pasado... aunque no lo quieras. A cada momento, en cada instante dejamos de ser en la huella de lo que ha sido. Nada permanece más tiempo del estipulado... Cada cosa y de su razón así atrapados. -En el cepo/lecho de la noche todo se ve más oscuro...-
Con una chispa menuda
Con una chispa menuda x no se puede encender un madero... pero sí, con un ligero soplo, un mechero de yesca seco. Con un vaso de agua no se alivia la sed del desierto, si fuera veneno, tal vez... con sólo olerlo. Por “apagao” y seco no debe ir uno al cielo ni al infierno... quizá a un cuarto donde despiece el enigma de su entuerto. No se le pedirá nada. Acaso, el rastro del pincel olvidado por el artista en su lienzo. P.D. Somos de la pintura y del color su alma en destierro el dibujo de un cuerpo desapareciendo en el bastidor del tiempo... Nunca sabremos la fuerza que se necesita hasta conseguir lo que se quiere; -ni saber de lo que ha sido la parte que somos- ...de lo que queda-. Al final de lo resultante... nos conformaremos con la nada/ de una vacua promesa. El ser es creerse/lo primero.
Prostituta idea
Prostituta idea x que de gentes me tomé... Zorra ironía al abrigo de la duda que repudias mis sentidos triturándolos en la penumbra. Fantasma del ocaso/ carcelero de borrachos. Pelele disfrazado de aprendiz de notario. ¿Se perderá contigo este pobre tarado...? P.D. Las ideas igual que la palabra son del que las utiliza -a necesidad...- herramientas/fruto del uso. Las puedes criar en tu finca/sesos verlas crecer, -velar por ellas- hasta el final de tus días... Hay quien desconoce su valor y las compra/compara/alquila/vende como si de un negocio se tratase. Las escribe, declama/ grita a los cuatro vientos... esperando que vuelen lejos muy lejos como alma que persiguiera el diablo, hasta poseer/posarse en otro cuerpo y suplantar a su antiguo/anterior dueño. Al final son los ojos/oídos/vista de cada uno las galerías por las que entran y conquistan tu cerebro; convertiéndolo todo en barro, pervirtiendo tus sentidos engañando a tu corazón -entonces desangelado-. Tienes que ser lo que piensas o sabes que eres... Tienes que luchar por lo que crees y quieres; y no te rindas, aunque parezca lo mejor/ lo más fácil... -es una trampa del listo- con la golosina del premio del después. Siempre ha sido una trampa, -el saber es su cepo- el imperio de sus dominios. Tú tienes que buscar el tuyo construir un reino a imagen y semejanza de tu ideal eres tu verdadero creador... EL ALFARERO. Y que no te importe lo demás, al mundo tampoco le importas demasiado. Tampoco te tomes muy en serio lo de vivir/morir o esto que lees -todo es UNA trampa...- Siente el momento y respira hondo -luego te detienes y así...- hasta llegar donde te hayas propuesto. Somos los esclavos de la muerte pero todavía No. -El tiempo eres tú- SÉ PARA TI. Lo demás son zarandajas y puñetas...
¡Oh! Cántaro del deseo…
¡Oh! Cántaro del deseo... x maldito tesoro prendido en mi ego. Estigma baldío te pido sosiego. Tranquiliza mis ganas, entierra mis desvelos. Coge mis manos, abraza mi cuerpo. Seré todo tuyo cuando repose sereno. Hoy, sólo te pido, antes de llevarme al huerto, que quites de mis ojos tu hermoso trasero. Quinqué de sonámbulos/ campanillas de rezo. P.D. Nos arrodillamos la primera vez y ya nunca dejamos de hacerlo. Nos educaron en/para la represión en el sufrimiento -casi consentido...- Con lo sencillo que es la alegría por ejemplo... Cosas que broten solas del instinto de los sentidos... La belleza, las pasiones, el gusto por la vida, etc. Todo el campo está sembrado de cruces -como los templos de oración- enterradas en la tierra/capillas y ojos de la carne traspapelados por las hermosa palabra del amor. Sí, nos han engañado bien... nos prometen hasta meter. Somos los muertos vivientes de las religiones. Nos alimentan como orugas gigantes/hinchadas creyendo que vamos a ser alguna vez mariposa... Nos sumergen y ahogarán en el agua bendita hirviendo -ya lo verás- para que no se estropee el hilo de seda/alma con el que se hacen los finos CAPULLOS/tejidos de la fe. Nuestro espíritu bandolero, así siervo hasta el infinito vagando para toda la eternidad en una nave que no es la suya... Nos hemos equivocado de escalera mecánica al cielo, era al otro lado del corazón -por la izquierda- ese que hemos vendido por dos reales al demonio terrenal disfrazado de rey Midas en pos de nuestra salvación... ¡QUÉ ILUSOS!
Varón negro
Varón negro x+ marqués de honor. Picón de brasero en cuencos de arroz. Zumo de naranja con sabor a limón. Cólico nefrítico/ asqueroso dulzor... ¿No sería más fácil reventar tu chichón? ¿No sería más viril dinamitar tu alusión... o derramar tu sangre sobre nichos de adiós? ¿Por qué no callaste atrevido simplón? ¿Por qué te colaste en la lata del flácido corazón...? ¿Acaso no sabes que tu sabia embriaga, que tus insinuados flirteos provoca constantes devaneos a la razón? ¿Acaso olvidaste, sueño de algodón... que tus nervios sólo son un mero y casual revolcón? P.D. Nada aflige más a nadie que una realidad mal entendida/atendida... La noche en un intento de hacer las paces con ella lo echa todo a perder -porque no atina-. En la oscuridad/ como la luz ciegan la visión objetiva del entendi-miento convertiéndolo todo en tormento/ tormentas donde el globo del tiempo se aleja mientras se desinfla silbando tu canción favorita... quedándote en los puros huesos/ chupado/goteando por su boca las babas-saliva de tu alma afligida. Somos prisioneros del que sin estar lo parece... Somos los rehenes de un secuestro fallido/ficticio donde nadie nos espera más allá de la espera. Somos una muestra de la nada delante del espejo de Alicia.
Reportero castrense
Reportero castrense x+ en burdel de alcoba. Privilegio de sapo en el salón de los castigos... Espía eventual de carcajada marital. Nunca querrás morir porque muerto estás... Nunca querrás vivir sin el más allá. Nunca será poco hasta que dejes de soñar... Recuerda que la vida es un movimiento amable en la supervivencia/sepultura de tu ser animal -desenfundado de la cartuchera del tiempo-. Puede que algo diferente... con los mismos colgajos -mejor o peor- pero como los demás. Sólo eres otra oportunidad de un mundo casual. P.D. Y tú abrazado/agarrando farolas como un borracho perdido en mitad de la noche. Con los ojos extraviados por los reflejos de la luz en el cielo de los charcos... No podemos escapar de esta trampa. -Somos la cobaya en la mesa de experimentos del laboratorio de Dios-. Somos lo que nos dejamos hacer... Mientras sigamos sin conocernos nunca sabremos contra quién debemos luchar/ Amén.
Poesía de Lucio Data 