Cosida tu boca

Cosida tu boca     xx.
  llena de abejas colmada... -más dúctil que dócil-
  me interpreto cuerpo 
en la elección de una sola dirección y fuera de orden.

Zarpa tu continente,o sé.
Tu rostro/cara desencajada se declara culpable
títere, pajarillo de papel... 
Un dibujo, 
boceto de alegatos que no te salvan
en la erótica caza del masturbador de imágenes 
reconvertido en cazador/   -recolector de palabras-

Insatisfecho vientre de luciérnaga tus sesos/versos
siempre viciados por los mismos vocablos 
vacíos, 
alumbrando a lo oscuro... confusión/
Hostigado, 
implorándome rezo/
-prietas las filas-
            que dejes de desobedecer a la ignorancia.

¿Cómo lo llevo.../?
-¡Fatal!

¿Te he dicho que estoy preñando deidades...?
Tengo a rebosar la estancia de soledades geométricas.
Poemas incorruptibles... sin estilo/ 
en su rutina/sin ritmo y con ripio
-de había una vez y eso...-

¡Maldita sea...!
Pues claro que te escucho/me dan ganas de llorar
y deseo olvidarte, -como tú a mí- 
y de no estar jamás completamente solos, 
desintegrándome/descifrando mi código genético,
            ego ergo sum, -tarado/anal-fabeto incluido...-
Y dormirme en su canasto como Moisés 
chupándole el dedo gordo/la polla 
al faraón mayor del reino,
mejor incrustada que nunca... en las agallas del saber.

-¡Inigualable/inadmisible/inaguantable! 
¡Pero qué cerdo eres... chaval!

Me gusta ser cerdo, ¡un cerdo imbécil!
A ver si yéndose la olla/ sin tu mediación/ni bendición
escribiera algo bueno... Morfeo.


P.D.
Ningún explorador llegó/salió antes de cualquier lugar
                   sin imaginar primero lo que buscaba.
Somos un murmullo perezoso en cascada/caída libre
dependiendo de la lluvia/ del sol 
y de las estrellas de nuestra mente...
-El mundo se hace más cierto cuanto menos sabemos/ 
y conocemos-

De la verdad... un cuarto no existe, otro cuarto 
no es real/ un tercio es inventado 
y por último tú -el que cierra el caso- destiñe
pierde aceite por un tubo/culo...
teclado/boli/
pantalla de la flechita/lápiz.
Y no hay solución... ni sacapuntas.

Nuestra vida es cargante 
                   y lo que hacemos carece de sentido/ 
porque no tenemos seguridad de lo que se es o queremos... 
Así no se consigue nada de provecho
y además... carecemos de cojones/ovarios/
-cero patatero en ganas o lucha-.

A la postre damos palos de ciego como el que ve.
Escribir sólo es una señal más de nuestra debilidad
-como un bebé en pañales-
         de lo que nos puede salvar detrás de muertos/
esa jaula vacía/momia de gasas llena de excrementos
entre las hojas-ojos de papel...
-eso son los libros- 

Es muy difícil la vida/ ir o venir detrás de cada uno 
y en sus alrededores...
por eso nos quedamos tan cortos/ solos
-depreciados/desposeídos como desperdicios del ser-. 
Hay elementos de repugnancia/
-rancio Ramsés hacia uno mismo-
y la totalidad de las cosas mudables que nos afligen
y gobiernan.

Somos una tara/tarea/casa de campo sin perro guardián 
con el candado echado y el ladrón dentro. 
Nos intervenimos.
No somos libres a propósito/
-y lo sabemos-.
-Al final... el guardián del misterio al postre 
y la copa nos salva.

* Publicado anteriormente 02/10/18.

¡Oh desequilibrio…

¡Oh desequilibrio...    xx?.
   -delirio del deseo/ deja de mirarme-!      
    Beso/ bebo de tu boca 
            la sed que no atajo/tengo ni debo...
            Algún día no responderé.
-Ya!

Hay paraísos que no han sido imaginados/
conquistados, ni pisados
-...dibujados por mente alguna-
a los que me uno, y me siento siervo/esclavo 
en/de su ausencia por descubrir.

Hay tanta belleza oculta a la que quiero llegar...
ese romance en el cementerio de las mentiras/velado
          -esa fatiga que nos abruma y libera a la vez-.
Lo sé por la puta “punzá”/punta del iceberg 
por el que transito...
Como el erizo/lomo de Mobik Dik lleno de arpones
tiñendo el océano de rojo
vaciando/ bombeando con su viejo corazón
la sangre/furia de la vida... 
mezclándose con la sal y el agua del mundo ya ejecutado.

¡Una cosa...!?
¿A dónde van las mariposas cuando desaparecen...?
¿Te imaginas que nos pasara a nosotros igual/lo mismo?
-Tenían/
tienen una entrevista con el Gran Wayomin... 
en su debut.

No es momento para bromas...
Te estoy hablando de lo que nos perdemos a cada instante
                                  sin saberlo/-borrego-
      y donde vamos a acabar después...
   llenos hasta los topes de nuestra sabia ignorancia
borrachos/
embarrados en su polvo de arcilla/alas
con las gafas empañadas del vaho del alfarero
/-fantasma de lo que somos y no somos...-

Y siendo verdad/ en cualquiera de sus supuestos 
siento las ganas de volver/volar 
al gran problema -del dilema más antiguo- 
sin la ausencia de lo anterior...
transformados por alguna magia especial
              y empezar como si fuera ayer.
¿Te lo imaginas/ no sería maravilloso
elegir nuestro destino...?
Como Peter Pan/Wendy y Campanilla 
en El país del Nunca Jamás que nos apeteciera...

-Hay tanta fe/esperanzas, inversiones catastrales 
puesto en ello... -dádivas y prebendas- 
¿Será que el hombre se ve reflejado en la naturaleza
y la copia/acopla a su imagen/gustos... verdad?
Para escapar y no sufrir/
someterse al combate.

-¡Oye! que yo sólo quería maquillar-lo maquiavélico/tétrico
    en lo que acostumbras a convertirlo todo cuanto tocas,
                               -con una liviana sonrisa...-

¡Tío!... pues yo sigo pensando en las mariposas/
la ballena
el chocolate/ -y el cocodrilo Tic Tac-.


P.D.
Vivir a la primera es una ofensa al detalle...


* Publicada anteriormente 30/08/19


A veces llego

A veces llego al verso que busco       xx   
                               demasiado tarde...
como si remontara alguna corriente/ -o "cagando leches"- 
   quizás sea eso¿?
   Nunca me concibo en él
ni doy con la manera adecuada que nos haga visibles/
legibles/leales y fieles a ambos.
No soy el remedio para lo que me pasa... -lo sé.

Uso las palabras como el que afila su navaja/cuchillo
                                      y no es así...
              ellas no quieren eso y se esconden.
-¿Qué nos queda/qué te preocupa? Él también  lo hace
con todo lo suyo... 
las palabras huyen de su traición/

Bla, bla, bla... bla/bla /es curioso... muy curioso,
  su aullido/polvareda te lame/ remonta y atormenta.
Por un momento aceptas que todo es eso/
que nada es lo que parece...  
-es lo que pienso
hasta que las cosas se pierden de vista-.
-¡Por favor...detente/cógelo ya de una vez, 
o calla! 

Y desaparecer entre las nubes igual que llegamos/
  como lo venimos haciendo...
  por la pura inercia de la especie.
-Triste ficción/aflicción la mía.
       Quiero multiplicar por diez el pan y los peces
       de lo irrepetible... 
-mi modo de ver la vida/
¿sabes?-

En este carnaval/ baile de ninfas/vampiros en el infierno
del que me niego a salir sin dejar de ser cómplice... 
Jauría que lo devora todo/ 
desde su cielo de sonrisa fácil -dioses inestables-
      en su charco de agujas/corazón roto al rojo vivo
      sanguijuelas que nos beben/nos chupan el saín
      llenándonos de horas maduras... 
-ya casi muertos-
Basura/excrementos del inconveniente por haber nacido/
que nos traspasa como la lanza del romano
-al pecho aquel...-

Yo ahora su liberador.../entrenador y enterrador...
-como Jack MacGowran y Roman Polanski 
        en "El baile de los vampiros" 
con cada latido/palada de lo que voy escribiendo.
O como "La semilla del diablo" 
de este último -al poco después-
...Y dejemos el luto en las lágrimas negras vírgenes
de lo que no pudo ser.

-¡Y vas y te despiertas...!


* Publicado anteriormente 28/09/19

Nada de todo esto

Nada de todo esto ocurre/existiría      xx
                      si no lo escribo.
Hágase la luz, 
pues la oscuridad ya estaba...
¿De qué otra manera puedo asegurarme 
y demostrar
que esto no es un sueño.../
       -un maldito engaño-?

Escribo como si todo valiera, y eso no es!
-Invita a la perplejidad/confusión, ¿cierto?...

¡Tengo tantos/ tan grandes proyectos para ti,
                                          mi yo!
-"Diario de un suicida... por ejemplo-
Porque eso es en lo que se resumen las palabras/
                           -dicho o escrito-.

-Hablando de la muerte.../ me ha pedido un autógrafo, 
-en la presentación de nuestro libro-, 
¿lo sabías?
¿Por qué no bailamos -ahora después- con ella?   
                            ¡Venga, ven...!

No, no la escuches, te seducirá con su cuerpo/ vestido
o en su vértigo desnuda. 
Hagamos mejor las maletas/recoge
        vayámonos de aquí, rápido/ que ya nos conocen...
-y no te olvides de pagar las copas-.

¡Os quiero chicos, ha sido divertido!   
-Oye, que nos tiene apuntados en su agenda/
                               carné de baile...!?  

¡Corre!!!  

P.D.
Escribir es una muerte anunciada.


* Publicado anteriormente 21/09/19

Tras de mi muerte

Tras de mi muerte cautivo...         xx.                   
                soy preso y carcelero;
              sin ningún interés particular/
ejecutándome de continuo
por mi propio juicio -convicto y resuelto-.

De modo que... sin hacer lo que debo,
   doy rienda suelta en el cauce de los despropósitos
a esos escritos que me colapsan/ y contemplan.
Escritos al rojo vivo, 
incendiarios
llenos del hechizo/-glamour desde mi interior- 
preferidos o pérfidos... 
ya sereno.

Restriego mi genio/genitales por el lodo
   en señal de la fe que me proceso/
              ...y por la necesidad de aliviar el picor   
/dolor que me produce en el culo
la introducción a la filosofía de la vida.

La naturaleza como ente global
         al que hay que alimentar y darle teta/              
 mantener e incrementar infinidad de necesidades 
                         -como a un crío chico-
sin ningún tipo de obviedad/salvedad/
voluntariedad... 
que desde hace tiempo me rodea y paraliza
incomprensiblemente abyecto chupando de mi sangre.

Amor y odio se dan cruzando sus brazos
la cicuta en brindis. 
El sentido de vivir es la lucha... -Me digo
Si no fuera por el hombre -el yo que los interfiere- 
seguro que serían buenos amigos
     como faceta de una vaga posibilidad...

No sé lo que duraré, ni el por qué de todo esto
    ha sido así.../ ni me arrepiento
en el caso sublime/
hipotético de que se pudiera remediar.

El rastro/rostro de lo que persigo
                               permanece enmascarado
     y nunca alcanzaré a contemplarlo
tal como debió de ser en su nacimiento
desnudo, puro...
sin ninguna sustancia contaminante/alucinógena/
-Musgos y salitre
del envejecimiento del cosmos de la humanidad
                        se aparean mientras duermo
    por lo que me siento completa-mente confundido-.

Pero en su búsqueda
las cargas de profundidad/presión...
       las cagadas de cabrón, -que lo soy-
se van a quedar secas pasados los días/
como la flor aplastada del azafrán
de las hojas del libro/
y del espíritu.           

Las matas silvestres como los animales salvajes/
-otras personas las van a deshacer...- 
igual que la lluvia o el frío,
          incluso las pisadas de algún senderista
sin vocación ni ganas de hacer daño.

Toda esta palabrería va a quedar en nada...
excepto de refugio en mi cabaña/-su progenitor-
       junto al río, junto a mi cueva en la arena
y la cuerda colgando en los sauces llorones/chopos blancos 
de los primeros años/baño
   antes de que bajara el caudal de las fuerzas 
con la creciente corriente
-inconveniencia de la edad...-

Los miraré/leeré bien atento
  una noche de tantas, de esas que me gustan;
          y sabré que no lo he conseguido...
el reconstruir/recomponer ese puzle
que andaba por ahí suelto...
 -Mi vida-.

Pero entonces ya me va a dar igual/exactamente lo mismo
todo lo que les pase después...
Es mi batalla/mis soldaditos 
y lo dispongo así...
Como el azar/suerte me han enseñado
      en este maldito tablero/baile de máscaras/
                  -divino mundo del diablo-.

Y de esta manera/hasta que me canse... 
-pienso perecer-.
¡Chao!
Hasta siempre.
Mi amor/odio los hago tuyos también
y para variar... 
envueltos en una persiana de varetas mágicas de papel/
                         pergamino/pantalla del Internet. 
                                               Lo siento!

¡Si supieras, amigo...!
Todo lo que me cabe/llevo dentro y no atino a largar...
                    te olvidarías de mí, te lo juro,
    -te puedo resultar tóxico/pernicioso-/ huye de mí!.

El que advierte es un cobarde, ... que también
-como siempre hago-
Pero bueno, que me largo...  
¡Es lo que hay/
Bye.


* Publicado anteriormente 02/09/18


El libro da calor…

El libro da calor...     xx+
prueba a ponértelo encima.
Déjalo reposar un instante sobre tu pecho.   
¿Lo notas?
            ¡Qué tibieza!
-como si te mirara dentro...-
Como si fuerais parte del sueño de un niño
que no siente absolutamente nada más que placer.

Cada libro es un viaje, una vasija/
visita guiada a través del tiempo.
                  -tuyo y del autor-
Laberinto/alboroto que desde lo alto contemplas
viendo correr al minotauro tras la damisela
               que por fin la caza/se cruzan.
                          Y se hacen el amor.
Hasta que llega/viene el héroe de turno
         y lo echa todo a perder/-al traste...-

Así son los árboles del bosque... 
             pulpa blanca para almacenarla 
             en grandes/duras/extensas ollas
-cráneos de los significados de sus letras-/
antes ramas y raíces
...ahora libro/atmósferas de su embalaje, 
                      alas del progenitor...

El libro una vez más te salva/
-es fuego en potencia-
en la leñera, junto a las miserias de tu cuarto/
                                frígido cuerpo...
Y tú el furtivo, el nómada, el cavernario
            en busca de su refugio/calor/abrigo
para las noches de frío en soledad o en compañía...
Y te conviertes -como él lo fue-
        en hojas, papel de un día/de una vida.
Bajo la lluvia de la atenta mirada
del que ha de arder... /su fruto.

Entonces empiezas/aprendes a actuar con equidad
al sentir lo otro como tuyo.  
Ya no te encuentras ni te sientes solo
    danzando
con el espíritu de las palabras... 
               También hay un susurro 
traduciendo el silencio de su lectura.
Parecido a la voz que antaño te velaba y guiaba 
hasta el portal oscuro del sueño.

Y te duermes rindiéndote/mecido en la brisa/
calma que te acuna
que te ayuda a salir del todo, vaciado
          con el prodigio de la nueva ficción/verdad.
          -Nana para tus neuronas-.

Eso es el libro/ un cuento para ayudarnos a domir
el sueño...


* Publicado anteriormente 14/MAYO/18