Todas las mierdas

 

Todas las mierdas tienen un principio fétido,         x
un intermedio apretado y un final feliz.

Todas abandonan el panfleto con un epitafio abstracto
entre apuntes/zurcido borracho-garabatos raros.

Todas tienen dos posturas
póstumo supino/inclinado reverso...
la de fraile jorobado o la del coqueto labriego.

Todas descargan la gruta empujando sosiego
con repiques al viento.

Todas son reiterados bocetos/bosquejos
de escultóricas glorias venidas a menos.

Todas pespuntean chasquidos de fiesta
tejiendo puntitos de estrella de tormentas.

Todas con apretones embozan el anillo tozudo
molde del escultor franquicio/ ojete de tu ridículo culo.

Todas tarde o temprano ven la luz/
salen a la palestra siendo ellas mismas
auténticas sinfonías como estatuas inquietas
con su halo/olor envolvente del regalo que ofrendan.

P.D.
Recuerda que la parte no evita su totalidad...
-si hay mierda/eres mierda-.

Cuando destrozado

Cuando destrozado                  x
tragas el aire caldeado/modulado 
de la furia que te zurra a destajo
con las ganas que no tenías
en aquel mezquino momento foráneo...

Se amasan los nervios con la sangre/
hueles a podrido en los ríos de la carne.
Te agotas fondeado en el recodo de cada instante,
hasta perecer ahogado en las trombas del desgaste.

Todo te dice que no puedes más
y lo intentas de nuevo... una y otra vez/
sin rendirte, sin abandonar
lo que nunca debiste o no empezar...
Es cuando llegas a ninguna parte
y sólo tú sabes lo que ignoras.


Tus preguntas se quedan escritas
con el dedo corazón en el vaho/
púbis del cristal gélido
en las fábricas/factorías calientes de la vida,
dejando pasar la luz a través de su dibujo
hasta el interior de tu cuarto/
cadena de montaje cuyos robots 
te lo agradecen por las sombras que gravitan.

Porque, cuando te zambulles en esa cómoda compota 
esquivando cubrir el acto virgen 
que te invitaba a la fiesta
-sin empalmarte/sin violarlo en una micra 
de segundo fratricida-
Es mejor que sigas dormido para siempre, 
sin resistirte
en los trastes de tu guillotina de juguete/de pacotilla
-gallina clueca de tu sin vida-.

P.D.
Para matar el tiempo vale todo...
incluso no hacer nada.


¡Oh sueño…!

¡Oh sueño...!    xx
Te quiebras/ me descuartizas
como la piel de mis manos 
por el frío y el viento.
¡Oh sueño! Tiende tu capa, 
           cubre mi pecho.

¡Oh sueño! 
Cajón desastre/
bastardo degüello.
Borde de aristas 
punzón en mi cerebro...

Sólo la fuerza 
equilibra tu balanza.
Devenir de promesas
castigo de hadas.

Nada te confunde más
que la espontánea necesidad.
Nadie puede hacerte olvidar
las razones que tenías al llegar.

Nadie sabrá encontrar
lo que viniste a buscar...
Siempre serás una carga 
hasta que aprendas a volar.

P.D.
Si te gusta soñar.../ 
terminas gustándote.
Si te gustas, te encontrarás bien.
Si te fijas/y fías de todo ello
nunca te devolverás.
Y así confiado.../te confinarás 
en el que siempre serás tú.

Sólo los sueños nos hacen diferentes...
nadie/ni nada, sueña igual.











Estoy mal…

Estoy mal... algo me falla.            x+
Da rabia verme así.
Estoy “acostao/aplastao incluso flotante”
entre los golpes de timón
de la cadencia/sintonía del transistor.

Quiero salir de mí/de este cuerpo
hacia la paz, cobijo de mis sueños;
...notar el cosquilleo de cada nota
que envuelva y dulcifique esta desazón.

Quiero hacer algo grande y bello 
capaz de perdurar...
Quiero prenderme fuego
reluciendo sobre la meseta rizada del mar,
y acariciando con un dedo la luna
tenderme en la arena a llorar
y dibujar en su piel ausente 
cada uno de mis latidos...
Imán bajo la tabla de mi pecho
que se atraganta-empalaga 
con el hierro/herradura de la suerte 
al cuello de su adiós.

Tengo ardor de corazón,
diarrea visceral, ictus mental,
con tanto moco colgando
de tanto gemir/suspirar por nada.
Estoy hasta los huevos
de esta "plantá" de hombre inútil.

Menos mal que después de esta noche
llega la mañana... y todo me dará igual.
Los astros han cambiado su posición
como la de mi cabeza en la almohada;
-exacto al principio-
sin darte ni chispa de cuenta.
Un día trae a otro día...
Y así, una y otra vez,
hasta despertar, -o no!-.
Casi sin mediar palabra
-ni meditaciones/soliloquios del tiempo-
que se va disolviendo con la cuchara 
y las culebras
agujas/tic tac del reloj
en el tazón-agujero negro de la desesperación.

P.D.
Hay una angustia concebida y otra prisionera imaginaria
dentro del mismo cuerpo de la sin razón...
Antes de que nos demos cuenta
el borrador del destino deja en sus garabatos
-del papel de debajo- sombras del alma
para que tropecemos al carbón del lápiz de la verdad
y demos con el dibujo de lo que somos...

El mejor borrador de lo que no hemos sido
es ser lo que sea/cuando aparezca...
capaz de hacernos olvidar en la boca del viento
el silbo de su canción/de lo que hacemos
-ahora sí, en lo terrenal de lo eterno...-

Piensa que los disgustos sólo son malentendidos,
tempestades con rayos y truenos del desasosiego;
cree y crea la ocasión para darle la vuelta...
Empezar una tarea mientras 
esperas a que escampe, tampoco estaría mal. 

Somos el disgusto de nuestro pasado
-la semilla que nunca germinará
mientras la mires atenta-mente con sus gafas
de ortopedia/para lisiados-
Sólo el olvido hace posible un nuevo futuro/
-vida...-
Si no sueltas no andas.






Vale mucho más

Vale mucho más             x+
el momento que llega     
cuando te sorprende sin cita previa
-y no lo esperas- 
al que te invitan/tenías apalabrado
ya sin remedio...

Vale mucho más imaginarte el saldo/
saludo de un beso 
en el rostro del cariño evocado...
que mil abrazos del mismo
tras el rastro de su  deseo esclavizado.

Vale mucho más cien sueños,
-los mismos gritos que diste al silencio-,
aquella tarde cálida 
mientras el sol calentaba tus sesos...
que cientos de realidades 
que te dejen después perplejo.

Valen los mismos pájaros, que en su vuelo,
con su canto alegran la pesada carga/
-tarea en la colmena-
colgando de sus nidos la atragantada desazón
que se convierte cada mañana en una celda.

Valen igual tus cálidas añoranzas
navegando sin rumbo... 
náufragas entre las naves esquivas,
que intuitivas conquistaban
a más enemigos de los que huían.

Vale mucho más el fiel suspiro
que se coloca, -ajusta la corbata-
ciegamente fiel a su cita
encerrado en la caja de Pandora
antes de que vengas abrirla.

Valen más las pequeñas acciones
cuando se prestan y no te las devuelven,
que las camisas sudadas
en este campo/cuerpo de pasiones.

Valen o ¿no vales?
Es algo que debes saber...
¡cuanto antes!

P.D.
Tanto el mal como el bien están por igual
al abrigo, en el pecho de cada uno.
Siempre es más cómodo y divertido
hacer el primero,
porque lo sufre y/o padecen los otros,
el segundo, apenas lo disfrutas.

El mal es un deshecho/lastre desheredado
que hay que soltar,
porque si no...  arraiga en nosotros 
y echa raíces
en la distancia entre tú y el yo de antes.

Tanto el mal como el bien se piensa, se siente
porque forma parte del alma del instinto... 
-no puede ser neutro-
ni en sexo/pensamientos/ni de futuros.

Somos el ser que quemando sus naves
cree alcanzar el cielo...
-un payaso de función de tarde
para niños huérfanos-.

Somos un sueño atrapado en la red de araña
del cazador de sueños/cerebro... 
jugando a la guerra en sus trincheras
mientras morimos -incosciente-mente felices-
creyéndonos de verdad/a la fuerza
fuera del sueño.










Esto es como un juego…

Esto es como un juego...        x+
disfrutas en no perder
y si ganas te disculpas.

Todo da igual,
nada hay que merezca la pena...
hasta que llega alguien y lo pervierte/
lo hace atractivo.

Sí...
La pose que huele,
que lleva la gente
de sus retretes diarios/celestes
-enfermeros/y ATS de su muerte-.

Entonces pereces
junto al instante/un segundo
que nunca debió existir
que no se detiene
-con su cojera-/
Con tu oreja pegada
al silencio de la caracola
en ese mar interior, de lo tuyo...

Es el perpetuo desquicio...
Decir sólo al papel
que no estás conforme;
que no das con la solución...
que no tienes lugar ni sitio
en este teatro/bosque/burdel de mentes.

P.D.
Todas las derrotas, victorias/culpas
y deshonras de la humanidad
se pueden guardar/caben
en un solo hombre... ¡tú!”

Gusta y disfruta en utilizar
todo lo que te rodee/-acosa hoy-
para romper su cerco
antes de que no te dejen salir a flote...

La mejor herramienta para deshacer
es hacer de lo que gustes/buena-mente puedas...
El que lo intenta se contenta a/de sí mismo 
-o algo por el estilo-.

Tampoco hay que velar/ -de continuo-
inventar en/a cada instante
un lugar sublime-singular 
donde se podría/puedas vivir 
para el resto de la eternidad.
¡Tampoco es eso...!

Ya tienes bastante contigo/ 
-ahora es el momento-
¡Tú eres el modo/
mundo de todo cuanto existe!
...El secreto no está en la masa,
ni en el pastelero/panadero/sepulturero...
está en el organísmo que lo consume
-seas gusano/tierra/hueso-.

Tú eres el Dios de tu vida,
el ser de tu sueño.
Tú eres lo que nunca volverá 
de ninguna parte ya/
ni en forma... -más que esta-.

Entretanto te lo piensas...
¿Notas el sabor a verde de la muerte 
en la saliva?
O es el barro/beso del amor que te debes?
Por si un caso, ¡traga!
Mientras humedeces tus labios
y pules tus palabras/actos...

-Esa es la vida-
sentirte único/como algo capaz 
de generar más vida...
Somos el otro hacedor
-de lo que sea-.
Todo vale, ya nada tiene precio...

No siento

No siento que esto empiece        x+
solo que pueda terminar.
No quiero que nada pase,
sólo que deje de pasar...

Me gustaría recogerme en mi yo
y pedirle a los dioses
que me ayuden con mi torpeza,
con mis faltas en general.../
reducto de mi incultura social
e intelectual.

Me gustaría tener algún principio,
aunque fuera uno...
antes de marcharme hacia el juicio final.

No consigo entrar en órbita/ni despegar,
arrancar hacia lo más alto.
Estoy preso, no entiendo nada...
-navego de calamidad en calamidad-.

P.D.
Es una bendición y una gran satisfacción,
tener las ideas claras... -cuando lleguen-
aunque tarden toda una vida/
aunque duren toda una eternidad.