Todos tenemos un orden

Todos tenemos un orden de prioridades      xx.
               gustos y preferencias...
Todo es un producto manufacturado
desde nuestro más remoto/recóndito/continuado aprendizaje/
mestizaje/tatuajes del viajero.

Nadie ni nada lo puede/podrá cambiar/borrar... [¡Jamás!].
En toda nuestra vaga/inútil/delicada/escasa...
pobre existencia/vida.
Esa mezcla del exterior/interior es un nuevo subproducto
compilando/copulando/compitiendo/rivalizando 
con el original y único;
-caracteres/tendencias de nuestros genes-.

[-Hay una cuota en el comportamiento
que nos viene de los padres,
estamos predispuestos a un tipo de carácter
y si no hacemos nada...
será con toda seguridad el que prevalezca-].
-Amén.

Puede que si se ejerce cierta tensión/fuerza/
agobio contra ellas...
[-dado lo cambiante del entorno/
lo volátil/débil/sinuoso de nuestra propia naturaleza-].
-Aunque nos dé la sensación de que desaparecen
las antiguas maneras/vicios-.
¡Solo están dormidas!
Son residuos incombustibles/indestructibles.
A poco que se remueva el cuerpo/medio/probeta experimental
donde alguna vez se echaron/disolvieron. Tú.
Este vuelve a coger/tomar su tono/color
del organismo que lo causó.
Emoción/dolor/goce físico/espiritual.
Convertido esta vez en una nueva crisálida/
mariposa del ego volando después...

(¡Es algo a tener en cuenta...!
¡Toma nota cara de bellota!
¡Nadie ni nada puede dejar de ser/no ser 
lo que alguna vez ha sido! Así de simple/sencillo...
¡Pequeñajo!)

P.D.
Somos la misma persona metamorfoseada desde el interior
por el genocidio/desgaste de nuestro cuerpo.
Muerte constante y sonante... mezclándose 
con las circunstancias de la evolución de la especie/
de las cosas que nos ha tocado vivir;
-sociedad/cultura/medio ambiente-.
¡Yo soy el que soy y siempre seré el mismo!
¡Aunque no lo parezca!.../o perezca.

Un ejemplo está en el arte...
Ningún autor puede escapar a sus “ángeles/musa/demonios”
y vuelve siempre a/hacer lo mismo...
Vuelve a su “amuleto de salvación monóculo/anónimo”:
A las mismas formas/figura/color/lenguaje
...disposición de las manos/cuerpo al hablar/
del gesto en la mirada/del libro/cuadro acabado...
de la reflexión en barbecho/baldío/brotando torpe
-frotándose las manos el puto destino-.
Aturdido por su eco/sonido que no le deja ni ver/respirar.
-De lo que intenta escapar... cada vez que lo inicia/
empieza algo.

Ese es el motivo del arte/ huir de uno mismo... escapar.
Intentar dejarlo en ese sitio/obra/realidad inventada/
-entorno que se ha creado para él-.
Engatusándolo/pervirtiéndolo... para que se deje obediente/
convencido...
Pero no hay manera de conseguirlo¿?

Escribir/pintar/pasear -como cualquier cosa que se haga...-
son el abrazo ejecutor/verdugo/comodín del ser.
Aunque los ojos parece que ven/orientan de diferente forma;
los cimientos/raíces te hacen crecer igual/
escorado/hundido sin remisión para el mismo lado.
A eso se llama tener estilo/no tener perdón/
Es el carácter un castigo¿? -castillo de naipes-?
El saber ser y ser lo que es... de pura inercia...
sin pretenderlo-

Aunque intente escapar... sólo se voltea una y otra vez
como la campana/campanilla de oración del monaguillo.
El sonido/el balanceo en la estructura de la torre/
al que acuden los feligreses/su gusto;
es lo único que queda/su queja/deleite para sí-.]
Es un impulso incontrolado/natural...ajeno al consciente, 
que tiene más fuerza que cualquier estímulo/artificial/
inducido.
Es como un espejo en el fondo del armario/probador/ataúd
donde apareces siempre tú/te pongas la ropa que te pongas/
de la postura que sea/te aceptes/adoptes o no...
Así vas a vivir/descansar 
para el siempre de los "siempres”. 

Tus fotos/legado... darán la verdadera imagen/vuelta al mundo
a la que perteneces/has creído/crecido/vencido.
Hablarán de ti/por ti...
a todo el que se digne a contempl/arte/leer/presentir
esos rasgos/saborear/pelar alguna fruta del paraíso
al que perteneciste/perteneció tu ser.
Sin manzana/serpiente/ni dioses... /ni hostias...
El habita ahora/descansa como invitado/individuo
huésped tuyo/en el interior de su funda... capullo/
Y las palabrotas son/es porque estoy enfadado...
¡Que se note!
¡Lo siento Papá...!

A todo nos jubilan alguna vez.
¿Qué le vamos/podemos hacer a lo que ya está hecho?

Otra P.D.
La palabra vuela/suelta sus alas
hasta llegar a la celda de la colmena... 
allí cría la miel, la cera...
El papel no era un/ es su objetivo
ni la tinta ni el aire.

Todo habría terminado en un instante más...
pero no/
ya no hay tiempo...

Somos el medio que todo lo hace posible/
Dentro llevamos la semilla
/la chispa que nos hace arder.
Nadie ha vuelto jamás de sus cenizas
salvo la palabra/ y el escrito...

Donde hay... siempre queda/
En algún lugar de las células espacio-tiempo
se quedan impregnadas con lo que hayamos sido...
-Siempre igual... -el mismo tostón-
con/en la confianza vive/ y muere el cautivo.













Me hubiera gustado

Me hubiera gustado ser más listo/o menos tonto/torpe   xx.
pero no así... /en tierra de todos y de nadie...
Distingo el ser y sus contornos... 
                    la mirada del que está aquí/o ahí/allí.
A diferenciar lo controvertido y especial del espectáculo...
sus épocas de odio.../guerras/amor... y de paz.
El parecido de tantas cosas por hacernos iguales
y su mundo de presencias ante él desnudos/descolocados/
descolgados/desconsolados...
Una soledad residual a la que vamos albergando 
en nuestro suelo/a nuestro lado/lecho... 
-casi con arrojo/sin ningún agrado-.

Soy un hombre sin provecho/irredimible...
Porque lo he observado un buen rato/y ya es de día.../
me encuentro despierto.
Todas las partes que hay en mí navegan 
hacia el mismo naufragio viéndome igual que ayer... 
-como si no hubiera pasado nada-
busco qué se puede salvar para empezar con buen pie/hoy.
El otro ser del que procedo y se cría/crece en mí...
me empuja...
¿Quién puede querer oponerse a eso...?
-Despertarse a veces parece entrar en un nuevo sueño-.

Uno es siempre el mismo hasta que su otro yo 
se lo arrebata.
Soy la suma de mis sucesivos cadáveres...
-no hace falta decirlo pero me siento carga-
La vida/el tiempo/la gente apenas duran unos segundos...
en su trayectoria-el camino- son los cuerpos 
que hemos dejado atrás.
Somos ciudades de paso del ahora/una decisión quizás¿?
Por alguna razón esto es así/estamos aquí.
-¿Y qué es lo que hago yo? Pues eso... 
¿Qué es lo que haces tú..?

Partimos de un hecho/ y lo lloramos o gozamos igual
como si fuera lo mismo/ -o nada hubiera pasado-
Escondidos entre nuestra versión de los hechos
somos de su secreto la voz.
Llevo conmigo una parte que recela y la abandono/
la dejo detrás para que no estorbe...
Interrogo a todo lo que sin ser llamado viene.../ 
-acude a mí- como si fuera su reclamo.
Sólo la emoción nos embarga y pone cerco 
cuando la dejamos actuar.
Aceptar se convierte así en una falta no convenida.
-Al final nunca se acaba uno de fiar de nadie-.

Hay mentiras que sin ser buenas ayudan/apoyan a la verdad...
-hacen todo lo posible por ella-/ 
y se esfuerzan demasiado en serio...
El espacio que ocupan es un dios mestizo.
Luego el crepúsculo limpia con su ácido corrosivo/
luz amarilla y ocre... la máscara/fantasma del día... 
instante/segundos/hora y las devuelve a su estado natural
-una ilusión-.
La esperanza que se ha adelantado
quiere ser pronto engullida por el ocaso...
a sus pies el animal se echa para que lo acaricien...
                                       pero no hay nadie.

El hombre sin otra voz que la suya se traslada de corazón 
en cada pregunta... puentes -de la que se hace cautivo-.
Las respuestas entonces se consumen/
agotan todas las preguntas ante la noche más oscura.
Oímos con el oído de lo que ya conocemos...
-eso es lo que pasa-.
No basta con una respuesta/
la pregunta ha muerto antes que tú.

Vuelvo a ser humano ante ese olor que me confina/confisca/
fascina/ y ejecuta en el lugar de su existencia única
al pensarme vivo en el parto/-partida de confusiones...-
Soy el escarabajo que se esconde 
en el laberinto sin paredes/de/en la arena del desierto... 
para clavar/catapultar su semilla...

Superada toda necesidad/la perfección me ha sido imposible.
Hay límites que no se cruzan/peligros 
que te hacen besar el suelo una vez puesto a salvo... 
-a esos me refiero/remito-
de ahí venían mis metas/el temor/angustia al enemigo
-yo y los otros-.

Buscaba a alguien a quién culpar para salvarme.../
sólo es un mal gesto.
Ignorado por ese impulso.../ -pero es lo que me apetecía-
Sea o no lo correcto... no es por lo que ha de pasar/
-creo que hay que pensar en lo de más adelante-.
No necesito aborrecerme para estar a gusto.

Junto a la orilla del talud/promontorio 
crecen las malas hierbas/matas.
Noto una hormiga correr por mi brazo
ni ella/ni yo estamos seguros de lo que va a suceder/pasar
...ni el modo en que lo percibes/siquiera
-o es o no percibido-
ni de lo que quiera que vayamos a hacer nadie/ninguno.

Las distancias hieren por igual a uno y a otro lado
                                   de esta.../la duda.
-escarcha/día/mañana lenta y pesada-
No estaría mal que de vez en cuando 
mantuviéramos algún tipo de conversación...
aunque solo fuera para entrar en contacto 
                            con nosotros mismos.
En la duda del asombro florece y se arma su aroma
mientras nos ejecuta/cultivándonos cautivador...

Ven si tienes algo que decir... y oigámoslo.
Cambia tus quejas por un buen vaso de vino
en lugar de rebanarte/devanarte/nos los sesos... 
que no te dejan en paz/ni descansar en ningún momento
a ninguno...

La humanidad rueda en el lío azaroso.../
hilo de su memoria.
Somos semilla flotando/volando con el viento...
una bola de nieve gigante ardiendo/madeja
-gravitando como el polvo-
siempre camino de un rayo furtivo de luz
para dejarse ver... que nos vean/
tal y como somos en realidad... -nada-.
Un lago/laguna de muerte con su barquero ya derretida
y las dos monedas en su mano con el puño cerrado/
es el premio de su castigo.

Las olas/alas del ángel anunciador/exterminador 
clavadas en la pared del futuro.../horizonte inaccesible/
oscuro/difuso... ya casi fallecido/
apareándose con los demás otros del ayer pegados 
en el muro de las lamentaciones...
Larga pena a la vida... largo cielo.../ turbio cereal/
furtivo vino el vino de nuestra eucaristía
(beber es libertad).
Allí no hay otro lugar que este...
Lo sé.

Adiós... torso/-haz de resplandor-.
La sangre del árbol ha vuelto a sus raíces.
Un amargor protegiéndome de lo igual/
-cálculo de lo pretérito-.
¿No soy yo/acaso... una existencia más de tantas...
                                       continuada?
Pureza de casta los órganos.../
orgasmos evidenciándote ante lo real.
Agua y saliva de mí cráter/carácter/-ya medio podridos-
Luna.../ la bestia y su amo tirando juntos
subidos en el mismo carro.

Muéstrate salvaje... yo.../
y sal de tu escondrijo/escupitajo...
arcano estanque de hiel/verde oliva/fosforescente esperanza.
Satélite/cometa de pueriles/purezas.../falsas veladas/
mosquito de otoño en el invierno más innoble/
indomable.

Apuesta contra tu sombra... -y echa el resto/cerrojo-.../
ya nada más te queda.../ ni tienes por hacer.
¿Qué saber no es imposible.../envuelto en brasas/
alambre/zarza de espino
corona/lecho y nido a su vez del redentor?

Destrona el alma de su feudo/quebranta sus campos 
y tendrás la paz que deseas...
Reinicia tu tiempo/su tiempo/el tiempo en general...
hazlo barbecho/sol/lluvia/agua vertical/estanque/fe de ley.
En un extremo la humilde realidad... en el otro tú.
-No.../no hay salida-.

Oh Señor... deja a tu ángel que vuele en paz...
como los ojos proféticos
de/en un mundo esclavo de la libertad -libéralo de su ser-.
Sabes muy bien que me llevarán a tu templo
-tarde o temprano-
y nos veremos con tanta gente después.
¿Quiénes serán mis enemigos/amigos del ahora entonces?
¿Conviviremos todos juntos? 
No, no hay respuesta... 

El camino que andas está solo en tu corazón.
No hay extravío entre la pared curva del pozo/
                                  ni del cubo/cordel.
Lo que ha caído/desciende bajo la tierra 
-ya no resucita...-
Cada cuerpo es la vaina/reclamo/brote de un alma prisionera.
Todo poema es un cuerpo que conquista un páramo/
pájaro que vuela en busca de hacer su nido
gloria inexistente/prometiéndola/prometiéndose necesario...

Se oculta para que no lo desveles/te estorba/te abraza 
por la espalda para que no lo veas/
su rostro no tiene forma conocida/ -es oscuro-
como el agujero de un ojo de piedra.../ 
es mudo... -pero te habla-.
Su cerebro un tintero.../ un enorme y gigantesco tintero... 
ciego/tapado... que se comporta como un invidente/
dando golpes y palos de ciego... -al cielo-
¿Qué pasa/estaba.../estará ocurriendo por tu/su mente?
Se lee para convocar a los espíritus de lo dicho/
visto/oído/... -sueño-
El escritor es un fantasma más de tantos.

A veces existo/a veces no... -me digo-/
igual que tu... -no soy nada-.
Nos hemos quedado en la orilla de la senda/
                                  sin otra oportunidad/
la casualidad esperando su regreso 
por donde no has de pasar de vuelta... ya gastado.
A veces me siento/descuartizándome 
-universo de avalanchas-/trozos de un lugar insoluble.../ 
de doble intención que me cruza la cara/del envés...
y muerto respiro la tierra atravesándola 
y salgo por el otro lado...
sin escapar de uno ni de nada
sólo de mis castigos/ -antaño cariños de una realidad
insalvable-.

La pasión/el olvido... otra vez desterrados/destronados
haciéndome jirones/trizas... la conjunción del yo...
y del ser en potencia.
Pero nadie de aquí sale en su busca...
estoy petado por la edad/una franquicia/exclusividad 
que me perpetua mortal
a pique de caer/continuar vagando/cayendo por el abismo 
por el que bajabas antes de esta maldita pausa...

Los cielos/celos del afecto... -de lo que tanto te gustó-
con los territorios del corazón conquistado/
y la dejadez del conductor de la obra/bus/animal/bestia
en pie/aplauden... al menos/ lo hemos visto...
Cada mañana/manzana que muerdo/
me trae recuerdos del pecado original/pasado irracional... 
y lo tontos que fuimos al perder el paraíso/
ya a sus puertas.../casi dentro... 
¿Te acuerdas?

Porque todos conspiramos contra el mismísimos Dios Padre/
                                              y creador...
cada vez que desatendemos nuestro deber.
¿Y cuál es ese?
Pues hacer lo que sea... -ser/ ...por ejemplo-.

No hay justicia cuando todavía los muertos necesitan/
                                   quieren hablar...
Algo debe de estar ocurriendo por ahí abajo.
Ni yo soy libre del terror de tus hijos/-sociedad-       
porque tú quisiste.../ellos lo dijeron.../
y tú te quedaste convencido...
Al final... Él sigue reinando.../-porque ha vuelto-
por los siglos de los siglos...
-de tus horas atrapado en su bendición-
salud perecedera...

Un terrón/temor/terror de azúcar para el que gana/ -sí-
porque así funciona esto... 
y las apuestas/-todas al triunfador- vistos los huevos
decimos que era burro-macho...
Un manojo de zanahorias si eres vegetariano 
o harina al rabo/una vez muerto.
Y otra vez Amén... y otra vez adiós.
No sé si me he enterado/
enterrado a la suficiente profundidad...
-Yo en cambio/te veo aparecer como el que nunca se ha ido.
¡Garrapata seca de guardarropas en el trastero 
de la nave/Arca de Noé!

Qué extraño/largo se me está haciendo esto... ¡uff...!
Comprendí un sentido nuevo/ -un ritmo 
que antes me había pasado por alto...- y lo deseé... 
pero no ando/ni estoy seguro.
Aprender a como no hay que vivir... 
¿Quién se lo hubiera imaginado...?
A menos que todo se trate de un juego.
¿De qué submundo somos atrayéndonos/ pues...?

Tomo por testigo lo transitorio...
Bondad/fidelidad/felicidad y provecho.../
donde empalarme/ampararse... -donde sólo haya ojos...
/y el error entre en acción/a voluntad-.
Ver lo que otros vieron y aun así continuar igual... 
                                           -una pena!
Todo estaba escrito de antes/ no te preocupes...
sólo redundas... -me digo.
No escribir no significa que no hayas matado a nadie.
La voz de lo que llevas dentro/palabra vieja/gastada
que viaja manchando/machacando el aire...
Eres un gran manipulador/patán/mentiroso y embustero.
¿Te reconoces entonces...? 
¿Qué has arriesgado? ¿Menos de lo que diste.../
o te dieron de propina? 
¿Verdad?

Dios en persona ha venido a verme
pero le has dicho de nuevo/ -hecho la cobra-
como que no estaba/o que habías salido...
o no sé qué... para qué¿?
-Una pena... sí...
Toda oración es la ofrenda a una esperanza muerta.
por eso rezo y lloro... cojonuda-mente/
en conjunto.

Las promesas son un pacto con el tiempo perdido.
Hacen falta pero no a ciegas... 
aunque la vista nos atara las manos/
aunque se nos antojara casi imposible...
eso son los pequeños acomodos/escombros guiados por el ojo 
de una linterna de luz vacilante/
-sólo quietud del deseo en suspensión/a la espera...-.
La mirada no se detiene... es arena 
en el voladizo de cada seno del cristal/
volteada.

A veces me demoro con mis pasos en la escucha/
escuelas de lo prometido/ -un compromiso- quizás¿?
Su eco en mi cabeza de un lado para otro...
como una bola de acero de esas máquinas infernales
de las salas tragaperras...
y sé que me voy a perder por un agujero 
hecho en el tablero de dibujos y luces chillonas...
No sé si le quedan más monedas al Señor
70 créditos a la partida... -lo que tengo claro...- 
Es justo lo que no sea otra cosa.

Sí... demasiado vulgar.../ -ya lo sabía-.
Solo al cerrar los ojos veo lo que veo...
y nadie por mí puede ver.
Imperfecto e impagable/infumable y a su vez brillante 
y saludable... con el sabor en la boca 
a lo que he probado... mientras me relamo
como un buey viejo/ cansado...
Duermo dueño de mí/en su refugio/ a su abrigo 
de su refrigerio y despilfarrado paso... pasado
en las suaves y cariñosas manos atendido/
ave de vuelo lento que planea sobre las fauces 
del feroz y cruel obsequio.../ 
-la vida-.

P.D.
Somos grano/semilla perdida en un campo seco
esperando siempre del exterior la clave/
las respuestas/la salvación... 
Sólo la suerte puede hacer que germines
que brote la esencia/sustancia/germen/genes
para perpetuarte 
antes de que desaparezcas del todo...

Aún así ya estamos perdidos, esto es ningún lugar/
Nos lo hemos creído/ existimos en el engaño...
Somos la imagen que nuestra mente ve de nosotros
...un producto de ficción que ha aprendido a saber sentir.
Nada que tenga otra solución que no sea la muerte.
Vivimos esperándola porque le pertenecemos en prenda/
-somos un préstamo a fondo vencido-
que nunca nos dejará libres de la deuda de haber sido algo
para el resto de la eternidad...
Somos el dios de nuestra esclavitud/







¡Apostar o no

¡Apostar o no por Dios! (?)  xx?
¡Qué más le puede dar a Él...
que pierdas o ganes la vida eterna/entera!
Si desde siempre lo ha tenido todo claro 
-resuelto para/sobre ti-.

Todo eso de la salvación... ¿¡De qué...!!!?
Y esas zarandajas/puñetas/corpiños que se han escrito
es para cautivarnos...? 
en libros tan gordos/importantes.
¡Después de todo… (??)!
¡Ya ves... no sirve/ha servido/vale para nada!
Perder así el tiempo...
en cosas que no te van a aportar algo digno/positivo (¡?).

Parece que siempre/y desde el principio...
Él lo ha tenido bien/bastante fácil/y resuelto.
¿¡O no!? ¿¡Tú me dirás...!!?
¡Porque nada lo puede explicar (¡?)! ¡O sí!
Salvo el nombre/amuleto de tantos/bobos/listos.
¡Que ya se verá al final!
¿Qué es lo que hay.../de qué se trata?...
¡Si es que hay algo...!
¡Más de lo que hayamos sido (¿)! ¿O seguiremos/
y hasta cuándo siendo?

¡Vaya lio!... para tan poca cosa (¡).
¡Qué importancia le damos a algo tan sencillo!
Como al consumo de nuestra propia vida...
-energía espiritual y analíticas-
o al motivo/sentido/de nuestra presencia aquí en La Tierra.

P.D.
Nosotros nos gastamos/
alimentamos de todo lo que sea capaz
de darnos otra oportunidad/-nuevas expectativas...-
por eso tendemos puentes/construimos naves espaciales.
Hemos inventado un cuerpo universal/humanidad (?),
para atribuirle/darnos pie/
-causa de nuestra razón de ser...-

¡Bueno...! cada uno se apoya en lo primero que encuentra
cuando ve que se desvanece/desintegra y lo necesita...
algo... -real o imaginario-.

Hay una genética de la obligación/instinto de supervivencia
que prevalece/perdura más allá de la razón científica.
Tal vez sea ese el motivo de inventarse a los dioses.
Primero/ porque se desconocía todo...
y había que darle alguna explicación a los efectos naturales.
Ahora/ por vicio/necedad...
Andamiajes que nunca quitamos de nuestro edificio/
pastillas para una salud diezmada por las enfermedades
y esa otra incurable/la vejez preludio de muerte.

Incluso hemos creado un ente abstracto/ALMA...
-como ligazón externa/extrema.../esclusa/excusa perfecta-
por la que luchar vivos o muertos.
Una soga de cordeta para atar los zarzos de gusanos/
capullos a las paredes de la sala...
y la calefacción adecuada para producir la seda.

Esa es la gran pregunta.
¿Volará la mariposa.../y hasta dónde?
¿O se quedará en la caja de zapatos...?
Así con todo... –pase lo que pase-
habrá negocio en beneficio de la cría/
producción de un tejido tan preciado... -la salvación-

Dios/los dioses son/es un lujo/hijo adoptivo/un postizo
adaptad@ nuestra conveniencia/sabiduría/
intelecto necesario/necesitado...
A imagen/y semejanza nuestra.
¡Por eso nos va tan mal! Por el parecido/-es nuestro clon-
Necesitamos un cambio... ¡Yaaa!/ a rabiar...

-¡Anda!... para un poco...
¿Y a todo esto... qué has comido hoy?
Un danone.
Creo que necesitas algo más de fibra...


Catedrales

Catedrales de piedra roídas/fósil viviente...      xx?
estuche de almas aciagas que se quiebran
que se enquistan en semilla andante cueva adentro.
Nunca se curarán de las heridas... -veneno-
todo allí está muerto/de vuelta/rezos/reliquias
imágenes en pie y en sus sótanos/
todos muertos...

Huelen a rancio/maderas/piedra podrida
...desgranando los siglos del polvo/
años sobre sus hombros de costra, de lacas/ungüentos.
De una restauración costosa/capciosa/casposa...
inexistente doliéndonos.

Estatuas de las que sólo resplandecen unos ojos turbios/
hieráticos, sin vida...
como la del artesano que los parió.
Sus mantos... ahora grasosos tintes/sustancias oleaginosas
fermentada la pintura/la arcilla/la madera...
llena de túneles -carcoma-
Huelen fatal/todo huele fatal
excepto la humedad del mármol/ -que huele peor todavía-
a tufo de retrete de cine de verano
/caca de perro/hediondez de cementerio...

Catedrales... se han de limpiar/ -cuidarlas-
que en vos confían... son los antiguos grandes almacenes
de la fe/creencias/salvación...
Darte cobijo sin tanto temor/-miedos siniestros-
entre sombras gigantes que bailan al son de las velitas...
no se lo merecen tus seguidores/séquito
por nada que se haya hecho.
Tanta arpía/espirar de los pecados/penitencias...
sin que ardan en los infiernos de esa demencia/
ofuscación por lo divino y de lo sagrado
sus siervos-esclavos...

¡Que somos gente sana!/... ¡Por Dios!
Acosada por la enfermedad incurable de la vejez
en el no retorno/y vuestras mentiras...
No os aprovechéis más -por favor-
de la debilidad de la carne en vuestras factorías 
dilapidando la poca salud/-confianza en un más allá-
cuartos que nos quedan.

Libera a tu pueblo Señor de tanta miseria...
clarifica con tu obra la autenticidad de tus palabras.
Y una vez más ven... ¡Hazte omnipresente!
deja en paz al mundo sencillo que en vos confía...
Y emprende/centra tu revolución 
contra el que abusa de las libertades/colonialismo
salvaje de fuerza/consumo y desinformación... 
-como en tiempo de los romanos-.

Nada ha cambiado... ¡De verdad que no/ te lo digo...!
excepto algún que otro avance tecnológico...
La raza/especie humana... sigue -más o menos igual
de ignorante-/soberbia... puedes verlo y tocarlo 
con tus propios ojos... ausentes.
No nos confundas de enemigo;
tu guerra la haremos nuestra aventura/objetivo
dando sentido asía a la existencia...
Guíanos con tu ejército de ángeles/ estandartes... 
-consignas y armas letales- 
hasta aniquilar al opresor y soltar del cuello
el yugo de las costumbres.

Libera a tu pueblo de la servidumbre del poderoso/tiranos
en señal de aquella rendición tuya...
 “estilo Gandi”
-que hasta ahora no ha surtido los efectos deseados...-
Nada ha cambiado/excepto la religión 
apropiándose/apoyándose mutuamente al poder político
o del ejército, o de los grandes monopolios/
cantinas de mercaderes/cortinas de humo 
en el ejercicio de tu nombre valedor... gestado/
gastando como anticipo de lo que vendrá después.

Baja... te lo pido/pedimos... -guía a tu pueblo-
el afligido y no bienaventurados...
Preséntate a las elecciones... y gobierna el universo/
desde la tierra que te venera y desdeñas
apartados del paraíso
aquí en la tierra como en el cielo...
para los siempre jamás/

Baja Señor..., no por mí/ni por los que viven bien...
si no por los que de verdad te necesitan.
Tuyo es el poder y la gracia de tu gloria/ 
tuyo es el reino/potestad
que ha de venir a redimirnos de todo mal.
Pero hazlo, y que hablen/ahonden
tanto o más tus representantes... -como lo vienen haciendo-
siempre con el mismo sermón/la misma cantinela
-eucaristía- 
símbolo del no cambio.

Ven... devuélvele a los tuyos... 
lo que otros tan bien aprendidos/saben aprovecharse.
Reparte... y da cobijo en el calor de tu pecho
Tabla rasa de igualdad.../bondad y esperanza... Señor.
A los que tienen hambre y sed de justicia...
a los que mueren de/a manos de sus propios hermanos
...asesinados/o ignorados/de inanición...
A los que sufren el estrangulamiento del poder económico/
mediático o del tipo que sea/ 
o como se llame el nuevo imperio.

¡Ya lo creo...!/
...Pues claro que lo sabes...
No hace falta que te los presente
porque entre los tuyos también los hay.
Y no finjas más.../-de que todo te da igual-
que veamos tu mano bondadosa sobre tu creación.
Algunos hasta dudan de tu existencia visto lo visto...

Yo sé que te importamos... e importunamos
por lo que tienes de hombre/
Se valiente y libera a tu pueblo;
pasa a cuchillo/pero sin plegar el tiempo
ni apagar/esconder las velas del amor o de la esperanza.
Azuza a los que odian y castigan sin compasión/
-que el final feliz le toca siempre a los mismos-.
No esperes al juicio final... porque va para largo.
¡Ahora Señor... ahora es el momento! 
¡Por favor! 

-A todo esto...- 
pensé que si existes y estoy equivocado...
esto me ayudará/ayudaría para algo¿?
Gracias otra vez... por no hacerme padecer/más de lo visto
lo que veo en otros como insoportable...
y ser lo que soy... -casi nada-
pudiéndolo llevar con meridiana paciencia...
resignación/ la puta gestión/
mal pagadas miserias de este mundo.

Gracias otra vez por todo...
pero acuérdate de los que sufren en tu nombre/
de los débiles/e ignorantes... ellos...!!!
no tienen la culpa de nada/ y Tú lo sabes?
Intercede ante tu padre... y aniquila al tirano
embustero y/embaucador/déspota cretino...
aprovechándose del cielo y del infierno de ese modo... 
-como si fuera suyo-
Limpia la Tierra de esos virus...
antes de que sea demasiado tarde/ ...que ya lo es!

Casi está anocheciendo y todavía no se ha puesto el sol.
Acuérdate también... de los que han muerto/
de los no nacidos... -ten misericordia de todos ellos-
y ayúdalos a contemplar/alcanzar la paz de tu reino...
Por los siglos de los siglos... -que así sea...-
/y Amén.

Bueno a la salida nos vemos;
ya hablamos/o echamos un ratito...
También pinto y me gusta hablar de filosofía/por si gustas.
Pero sería un retraso perdernos en esas menudeces
hacerte un retrato surrealista/abstracto...
o un pensamiento oblicuo.../ 
¡Oye...! 
a ver si mandas retirar tanto dolor de los templos
donde veo tu imagen... y más que orgullo siento pena/...
Más que valentía/me da temor/miedo 
tanto oscurantismo.
No será que nos quieres así, acojonados!!/
Enséñanos a luchar de verdad/
porque el enemigo se las sabe todas.../es fuerte.
Les paga bien a sus asesores de imagen/ideales
pero sé que Tú eres más listo/ más grande/superior...
-les ganas en número/potencial, obra y acción.

Bueno... lo dicho/... ya nos veremos... pero no tardes/
esto se está poniendo bastante feo/crítico... 
fatal/muy chungo...
Adiós... Señor/Dios/Espíritu Santo.
Te espero... como el TBO de los domingos
o el tres en uno para engrasar la cadena de la bici...
los domingos.
Del alma ni te cuento/me preocupo... -no sé nada de ella-
salvo los cuentos que cuentan los cuenta cuentos.

Sólo pido respeto y algún tipo de favor humano/
mano/enchufe... 
para aprobar la oposición a tu magisterio.
Y ya de paso... 
limpiar un poco la piedra del corazón en él
de lo que se ha convertido 
el avance interminable de la nada/
-muerte en vida que estamos sufriendo por el pecado- 
de un par de tontos-bobos originales... eso sí.../
como escusa para que nos pase lo que nos está pasando...
lo que nos tenía que pasar.
-La culpa y el pecado no debe ser heredado-...
Podías haber incluido esto en tu libro.

Cada cual que pague lo suyo/ -como dicen algunos
al final del convite-
Y si el más allá no es ningún sitio...
ni existe/s
-tampoco me preocupa- sólo atiendo al presente.
Mejor y peor imposible, porque a la vista está...

El remedio debe ser racional/ y el castigo
proporcional a la falta...
Si puedes... puedes/ si no lo haces... pues nada... 
tus motivos tendrás.
Pero se de alguno que desde ya va a dejar de creer en ti
si no mueves ficha pronto...
-si es que alguna vez creyó?/ Bueno... de niño/ 
cuando todo parecía/se las prometía
tan lindo y feliz...
     -Chao/ Nadie-.

-Y el tema de las catedrales?
Me da igual... en mi pueblo sólo hay una iglesia/
eso sí, repintada/decorada con mal gusto
-por si faltara poco...-
-Alabado sea Dios!!
¡Eso...







 

Viejo/

Viejo/viejos desdentados        x+?
con la boca hundida...
Parece que te sacaran burla al asomar su lengua/
para humedecer sus labios.

Un diente o dos si acaso... en cada hemisferio del abismo
-se cruzan/se dan de lado- y tragan... tragan saliva
porque otra cosa no tienen.
-Sí... la mano restregando las sobras
que en el jardín de la residencia gotean
con las moscas en vilo...-

Huyen tras de sí por lo general espantándolas
bajo lo que ha hecho la culpa en sus pensamientos;
disuelto con ellas en el café del desayuno.
Los brazos echados sobre la mesa
en protesta/propuesta a la pregunta de la mirada/
que espera la comida/ no hay respuesta...
la palmadita en la espalda -si acaso- pero tampoco.
Unos salen.../ otros entran...
cabeceando como mulas barruntando improperios.

Pobre vejez la mía...
obstinado te adentras en su maleza de mudanzas;
maletas ya sin patria
sin más compañía que un muro de rocas/
carro de residuos del lindero no deseado/ni compartido...
-las zarzas y las enredaderas colgando cansadas
igual que todo lo que veo allí-

Distancias dentro de un espacio secuestrado
que vas acariciando... -una a una-
con la palma de la mano/yemas de los dedos...
guiándote como un ciego sobre un cuaderno/
piel llena de lunares -cuerpo de constelaciones-
que ha bordado/han brotado... casi de repente:
escaras, eczemas detrás de las orejas,
en el cuello, en los parpados...
El gel es muy fuerte, será eso...
-vas en carne viva... el glande/las ingles/
el ojete-.

¡Dios santo! ¡Grima me da...! Viéndome como ellos/
¡Psicópata/promiscuo paranoico bipolar!
¿Qué más da los nombres de mis "yo"?

Apartado/aparcado en una silla de ruedas estaré/
a la sombra que gira alrededor del árbol
o de la sombrilla... -con la moz@ de guardián-.
Me vengan/me irán/me vayan recolocando...
sólo las piernas... o esta vez la cabeza
-apurando las últimas horas de sol-
para tener algunos huesos calientes
y no me resfríe de nuevo/
como en aquella pulmonía que me mató...

Y a todo esto... con más viej@s
en procesión por los huertos.
¡Qué horrible/patético...desconcertante/desolador!
Inimaginable consuelo/resuello allí presente...
de soñolientos albores.
-Los árboles se pliegan retorcidos  -los veo-
inclinados hacia el camino/como todos nosotros
toros muertos desollados en la arena-

Pero tú...
atravesarás las sendas/replacetas del parque
como en los coches de choque... -y jugarás-
sin que podamos hacer nada más que ser empujados.../ 
manipulados/vilipendiados
y ladearás tu cabeza para dirigir la maniobra/
-tal que... contemples la ruina/nuestra rutina...-
amontonándose en cada cosa que ves
con el deseo-celosos empedernidos
y el anhelo latiendo bravo en el pecho/
ahogando paso a paso/golpe a golpe -por completo-
la maquinaría de tu corazón... ya abatido.
Metamorfoseándose en un caudal/raudal de nombres
objetos imaginarios nunca hechos realidad...
-más que en tu sesera cobarde-
Sin ninguna complicidad redentora.../ahora abolida,
que da buena cuenta de ello...
a la suma de tus miserias junto a los retos/
restos de la salud esquiva
-porque siempre viviste de futuros...-

Ese es el vuelo del después/el de la mariposa/alma/
una vez cuerpo y oruga... arma/fusil...
contra el esternón/costillar que atravesó el romano
de aquel ingenio-ingenioso enemigo que pone/
ha puesto para atormentarnos hasta el final del fin...
haciéndonos creer que de esta salimos.

Tus necesidades y deseos ya no te conocen 
ni de otra luz material/materna/maltrecha...
que no sea la tuya -o por el estilo de vida
que llevaste de joven...- 
Se enfrenta a ti como un escaparate/linterna/
columna de hormigas de última generación-oportunidades
en el cambio de signo/escalera al cielo.
Es a la que se dirigen/de la que huyen...
han mamado/aborrecen/vomitan... -hoy imposible-
todos lo recordamos desde chicos
...las promesas del Buen Pastor
de la boca de quién más confiábamos.

Cantan/danzan como cigarras en tus labios/sesos
correosas alternativas/altaneras... esquivando el balbuceo
y algún lagrimón.../ -canalizado alud de tristeza...-
que sobrecoge la boca empuñándola de rabia
con todos dentro... angustia imposible/drama sin resolver, 
revólver en mano
vómito en tierras lejanas
sin ver/haber visto jamás la luz.

Ahora se dirigen hacia tu garganta -picoteándote la sien-
el paladar, los mofletes, con ese sabor a plástico 
de su interior... las piezas/montes de marfil... 
Las puntitas de las orejas que se crispan al acecho
son puntadas y truenos salvajes
que te ahogan con sus cosquillas... no puedes oír/
pensar/ni tragar... te han paralizado/
has sufrido un shock...?

Te mueres... te duele mucho/... -como nunca-
Desconoces lo que es pero sabes que te mueres...
Un nudo asesino atenaza con sus manos tu cuello
lo agita mientras intentas huir.../escapar de sus garras.
Sientes la fatiga de tu respiración –gracias a Dios- 
todo ha sido un sueño...
-en el último segundo/instantes/estanque de un clise-
de espeso espejo/perplejo.../
Por unos segundos/décimas de inconsciencia
te veías ya en el otro mundo, Uffff
pero sigues igual de jodido 
-en el jardín...-

Vuelves la mirada al de al lado/la habitación/
los senos frondosos del vallado/los de la auxiliar...
Te vas haciendo a la idea de donde estás
y sigues durmiendo...
más tranquilo aún/que despierto.
¿Era en el cuarto, en las afueras de un sueño/
la verdad... del patio/?

Te has tragado -algo así- como la brasa del cigarro/
la sequedad/quemazón ha roído tus entrañas
ha desaparecido el vaso de agua/la azafata...
con el calor de la hoguera/fuego... no puedes respirar.
Decir algo... -no encaja...- era un mensaje cifrado
de esos de los del señor Jung/o Freu.
Te desconciertas... ¿Qué pasa con tu cuerpo?
He vuelto a otro letargo... no, otro clise no/
¡No puede ser... no aguanto más!

Los gatos negros de la noche/los ratones colorados/rojos...
Las sombras ya no esperan a sus clientes
a la hora habitual... se alejan/o no... o sí...
hasta dejarte desalmado/bobo... como un péndulo
-pene chocho y estúpido-.

Una grapadora cose las etiquetas sobremarcando el pasado
-parpados entornados temblando sin cerrarse bien-
-horas.../ahora ficticias... con los nombres/huesos pillados
de las ganas-/... para su nuevo circo/fardo de galimatías/
fijando placeres pasajeros... de un espectáculo lamentable.
-Tú que vuelves a la vida? O no/-
Creo que seguimos en el limbo?

Miras la ropa podrida desenterrada... esa ropa/el libro
olvidado de la razón... oliendo a pis
-que antes los albergaba tan grácil/gentilmente
todos tus sueños...-
Ellos tienen guante blanco/aguante sin renunciar al huido/
siguen aplastados de pie o acostados
en las estanterías de la sala de lecturas
de la esperanza secuestrada/tardía.

Tú no lo entiendes... yo... la verdad/que tampoco...
No sabes si andas despierto o dormido.../
no te puedes mover/paralizado... sufres,
sufres lo indecible.
-¿Es que sigues soñando...???
¿¡¡¡No, no lo sé?!!!...déjame en paz por favor/
no estoy ahora para bromas.

*
Caen como una plaga los bichillos sobre mis manos
casi inertes ante el folio blanco/el calor
reflejando la luz fría
y me entretengo con ellos en usarles...
no me puedo mover... me hacen cosquillas
los siento como despierto,
la mente no distingue lo que pasa/
ni lo que hago sólo con el pensamiento -o eso creo...-
Estoy sentado junto a la mesa de la ventana
el vacío oscuro detrás de ella 
en su espejo veo mi cara
y del salón borroso las secuelas en la penumbra.

De la calle/de todos sitios vienen/circulan arremolinados
me atosigan... me da igual/entran hacia mí... -los bichos-
Estoy escribiendo mis memorias en esta cárcel 
tan emponzoñada...
Alguien me toma/toca por los hombros
-ha parado la corriente de aire a mis espaldas-
un pequeño filo/resquicio abierto 
deja pasar a todo ese gentío/demonios
del mundo de la oscuridad.

Te detienes inmóvil/más de lo que estas
con la duda de una cucaracha perseguida...
Acercas tu boca al gotero... lames la tripa de plástico
que sale de la bolsa de cristal
en busca de algún filtro amoroso que mitigue 
tan áspera desolación...
¿Una cabina de teléfono de Matrix...?
¡Sí... es verdad/por ejemplo, o el móvil/ qué importa?

¡Qué huele así... tan hondo/tan asqueroso
que no se puede ni interpretar/digerir!
Empujas tu cuerpo, das otro paso hacia adelante.
Soy yo... en el salvaje oeste de una de tus pesadillas/  
pescadilla que se muerde la cola -Te dices
El que  ha de coronarte por embaucador y/traidor...
y no sé qué voy a hacer 
cuando mis ojos salten de sus esferas/
al margen del tope de la sábana celeste...
Desierto cegador/congelador de tus desquicias.
-lágrimas de San Lorenzo en este duro invierno-
Y de cómo la nada me arropa tapándonos
completa-mente la cabeza...
-Ya... eso es porque sólo escribes de ascos...
¡Y me agotas, cómo me agotas.../ te lo juro!!


Ya la demencia sostenida-sentenciada a perpetuidad
me ha olfateado/me ha olido
huele como un sabueso los pellejos arrugados
sudorosos/fríos... -cada vez más seco/tiernos-
listos para el abordaje/empaquetamiento en el estuche/caja.
A punto de comérselos tus larvas gestoras/
gestadas en los intestinos...
que se enfrían/abrirán paso desde el interior
hasta llegar a la cumbre, conquistado todo tu cuerpo/
clavando su bandera/hogar del fallecido/acaso ocaso...
Sabedoras por los demás órganos
que te queda poco... -muy poco del regalo-
que la suerte te ha ofrecido en bandeja de barro.

Contenido el cristal del coraje/nunca roto más que ahora...
no pienso llorar por mi voluntariado en este mundo/
ni cuando no haya más remedio... -partir-.
El caballo que escapó...
en/de esa película de romanos/del oeste
saltando la grieta imposible 
para que su enemigo no le pudiera seguir
se ha vuelto atrás/recula...
se lo ha pensado dos veces/no quieres escapar/huir
pero el foso es más profundo de lo que era antes/
o al menos eso es lo que recuerdas/
te recrece/ de lo que crees...

Tienes.../ sientes un vértigo atenazado;
no alcanzas a distinguir la otra orilla de la que procedes
...tampoco le importa demasiado/ va a saltar...
Uffff... cuanto lío-sueños/meditación/
descalabro/rutina/mentiras/obviedad...
-todo catastrofismo...- en tu limpio/sutil sacrificio.

Llegó el momento que esperabas
ha sonado la campanilla de tu eucaristía...
Ahora sólo un paseo más
antes de volver a la antesala del tanatorio/
¡Qué sepas... -que todo esto-/ es sólo el fruto
de que te has vuelto al quedar dormido.
¡Cómo no...!

Puede que tengas otro día más de suerte/
o tal vez no/ -...no obstante-
ya es tarde para cualquier cosa... -lamentaciones incluidas-.
El cielo está tranquilo/en paz
el sol va dando sus cabezaditas... como tú...
¡Qué no paras!

Te recogen... -a ti y a tus compañer@s-.
La cena/la cama/buenas atenciones que no falten/
buen sueño/buen dueño... -que también-
Mejor que estar por la calle tirado como un perro.
¡Qué nos acune la tierra igual que ayer...
en su lecho/hojas de la literatura
linterna mágica
notas de prensa... registro civil obligado/
como a un hijo pródigo/prodigio/más de tantos...

-¿Sabes qué...?
Dispensas finitud... y eso es un alivio/
Gracias colega/pero me la suda... voy a vomitar un poco
para otro lado 
y luego a dormir/morir por igual y parejo...

P.D.
No tengo nada más que decir/
¡Hasta otra... 
-Hasta otro día, cara de San-día!


* Publicado anteriormente 25/03/2019

A veces oigo ruidos

A veces oigo ruidos al girar la cabeza/...         xx+
como arenillas cayendo, chasquidos de resbalones
cremalleras/pisadas por charcos llenos de limo/cienos...
-pero no veo a nadie-.

Tengo un ruido metálico en el entramado/
                                    interior de la oreja
tirando según se sube.../ hacia el infierno de mi cráneo
que se retuerce/silba sin parar,
no encontrando sintonía.
¿Te acuerdas de Pink Floy/Bienvenido a la máquina?
Pues igual/así... 
y junto a él un moscardón que me atormenta con su vuelo
como un martillo/martirio, mazo/marro de herrero/ 
cascado... -roto-.

Y el mareo que no cesa -te muevas o no-
al girar la cabeza o darme la vuelta...
El ataque de vértigo que te despierta sin avisar
-en cualquier momento...- 
y te echas/tira al suelo
como a un ladrón que haya detenido la policía.
O el dolor del Trigémino.../mortal de necesidad
...como flechas, lanza/bisturí hurgando
burlándose en/de tus sesos hacinados 
          haciéndolos picadillo -tipo/Hannibal Lecter-.

Las jaquecas continuadas que eso me produce /provocan 
como si estuvieras borracho a todas horas/
                                           todo el día...
El dolor de huevos, la tensión/los puñales en la columna,
    los puñetazos en el riñón, los pinchazos en el pecho...
como si te estuvieran cosiendo/zurciendo por dentro
en carne viva.../ y sus latidos... uno a uno 
                                en mi oído izquierdo.
Sus cambios de ritmo, sus saltos/amontonamientos...

La noche, el miedo a la noche... 
                        sin poder conciliar el sueño
sentado en el sofá esperando a que pasen los minutos/
las horas.../ -que hagan su efecto las pastillas-.
El pánico/terror al nuevo día; la gente, la luz
los ruidos, los olores.../ sus caras
la destreza de sus sombras.
Y el puto cabrón del inspector haciéndose el “longuis”...
no da.../no hay presupuesto para más pensionistas
-y que me dejen en paz... 
con tanta revisión-/

En el dolor veo la cara de cada especialista... 
-a los ojos de mi orgullo mancillado- 
abusando de sus conocimientos para poner en tela de juicio 
                                          lo que me pasa...
Y me acuerdo de ellos...
bien sabe Dios que los recuerdo.../ a todos...
a cada uno/ -desde el primer día que empezó este rollo-
                        de la enfermedad en cadena.
Y lo hago constar aquí/así... aunque algunos de ellos
sean maravillosos/eficaces/acertados.../
-sólo cumplen con su deber.../ lo sé-
Astutos en su campo de trabajo, acción/escisión
inquisición/
buenos profesionales en general...
Porque... /mirándolo desde el punto de vista positivo...
me están ayudando a cargar con el nuevo cuerpo/
que he engendrado/heredado 
por mis descuidados desmanes: azúcar convertida en grasa 
saturando todas mis arterias.
-sobre todo eso...-
Yo no lo sabía/ puedo decirlo bien alto...
para que me escuches y lo tengas/lleves tú tb en cuenta
-si te apetece.../o quieres-

Fumé/bebí... hice/cometí grandes errores-exageraciones/
atrocidades contra mi organismo...
sin tener en cuenta que tarde o temprano las pagaría.
Los excesos/la avaricia por comer-engullir como un pavo/cerdo
...o cuando me daba por hacer ejercicio/por-para adelgazar
-sin siesta-dieta equilibrada ni porras...-
El chocolate, el queso, el jamón/su tocino rojo al pimentón/
los frutos secos... -a mansalva- /las bebidas gaseosas,
los dulces de repostería industrial, los caseros...
Ahora las estoy pagando todas juntas/
y todavía no he llegado a los sesenta.

¿Qué vida es esta que me queda/ ¿a qué esperas... Señor?
¿Quién es este con el que –se supone- 
voy a concluir el viaje...?
¿Alguien me lo presenta/puedes decir?
Porque yo no lo conozco... ¡y lo tengo justo al lado!
delante/ en el asiento de atrás del copiloto.

P.D.
La vida termina tratándote como la tratas...
-o algo así-/
-¡Pues te jodes... por animal! Es condición humana.


* Publicada anteriormente 24/03/2019

¿¡Pepe, qué pena…!  

¿¡Pepe, qué pena...!         xx
¡Cómo se estropean los cuerpos!
-Sí Gregorio... ¡Qué pena!

¡Ay de mí!
Sé en lo que me voy/estoy convirtiendo
-no sólo por los espejos- sino así.../en general...
por la gente que conozco de toda la vida
...y eso.

Soy un taller mecánico/ animal de cuadra 
en un hospital de campaña-ambulante donde me “tuneo”.
Me gustaría tener una cita, hacer un pacto con el diablo
con la foto/retrato de mi primer carnet de conducir/
                           o de la primera comunión
para utilizarlo de lanzadera hacia el lado oscuro
como ya hicieron otros –Dorian Gray/Fusto-.

Tengo mis sueños de juventud como una perrita en celo
encaramada con sus patitas/nerviosa, deshaciéndome
el bajo de los pantalones de verano, -vaqueros-
                arañándome los muslos/
pantorrillas/pantomimas/payasadas del corazón.

De cuantos agujeros tengo en el cuerpo... sólo veo/
hay uno por el que me podría escapar.
A veces como higos podridos/leo historietas 
de cómo alcanzar la felicidad/perfección, a sabiendas...
[Bona fide (“De buena fe”)]
para que se indisponga/descomponga mi estómago
                                   y así obtener 
        una soberana diarrea de cuerpo/  mental.

La vejez me corroe/mina/avanza tan lentamente...
sitiando/apostada como una estatua impasible/imposible
incansable/de solemnidad...
                      presidiendo el foro de mi atrio.
Entonces te das cuenta de lo que se ha dejado/
alejado/-quedado atrás-.

Vas abriendo/ cerrando puertas conforme puedes/te deja 
ese vacío en el que vas cayendo/flotando en el aire...
-y no sabes dónde agarrarte-.
Te quedas a conveniencia/voluntad del enemigo, 
hasta que llegas a la nueva sala de estar, -desguace-
donde sólo te fijas/tienes ojos
para el mejor de los sillones/-reclinable a ser posible-
donde te sientas con las patas por alto
como un truhán...
-Cansancio nivel-igual al infinito.../ a todas horas-.

Y ese abrazo “chillao” de lo mucho que te quieres/gustas
entre las sábanas.../
del frio que tienes en el invierno... universo
estirando poco a poco los pies/los brazos 
-temblando/tanteando el lugar-
como si fuera la primera vez.
Notas el dolor de las articulaciones 
-a juego con los demás otros-/ con los que tampoco duermes
como un menopáusico... 
a cada momento sin saber qué hacer
con la ventana/el aire acondicionado o el botón de la estufa.
Apretando/aporreándolos a todos sin parar y a la vez
sin atinar.
Para climatizar el habitáculo/tu cajón de feria/
féretro ambulante-ambulancia en lo que se ha convertido 
todo cuanto te rodea...

Ahora con la edad 
nos tendemos en el lecho de muerte/catre...
como si estuviéramos vivos,
como el que se rinde al matarife/sin rechistar/resistir.
Porque ya sabemos lo que hay/la soledad/el silencio 
de la noche más oscura/el dolor/
su cúmulo de recuerdos hecho pesadillas/pastillas de vida
papilla en tu boca mutilada que traga por obligación/
para sobreponerte...
Sobrevives al día así, sin pasar por él/ 
...pero sí por ti.

La cama con los años se va convirtiendo en esa tienda
de campaña de la excursión de cuando éramos críos...
de cuando nos dolían las muelas o el oído
y empinabas las sábanas camuflado/escondido del mundo
con tu aciago dolor...
Ahora la dejamos sin recoger/hecha un lío,
con nuestros azogues y pestes.
Hasta la contagiamos/le grabamos nuestras arrugas/
venganza en su llanura...
y ella nos suma las suyas en el rostro/
-pellejos de cualquier lado-
desfigurándolo aún más de lo que está.

El hacerte mayor conlleva el aguante/la reflexión 
-...rendición incondicional-
Esa moderación que nos atrofia 
bajo la batuta del padecimiento controlado
en toda su dimensión/de todas tus limitaciones. 
Acaso sospechando de que eso/esto o aquello 
no puede terminar así...
Agonía/ pura agonía. ¿Para qué engañarnos...?
[Sic vita (“Así es la vida”)]

Somos carne de cañón en putrefacción 
desde el mismísimo momento en el que vimos la luz,
-como los vampiros/  pero sin aniquilamiento ipso facto-
         ...y así hasta que se dignen a enterrarnos/
ocultar nuestras vergüenzas... 
donde ya han empezado su tarea a trabajar los gusanos.

Lo que se queda/hemos dejado atrás 
ahora está haciendo nuestro capullo/
teje nuestra nave espacial... para cuando volvamos 
de tomarnos unas copas con el demonio y/o los angelitos... 
¡Espero que nos lleven bien lejos con la borrachera/mona!
-muy lejos-
como si nada de todo esto estuviera pasando/ 
hubiera ocurrido. 
Y nos encontremos...
lo encontremos igual que en aquel sueño...¿?
 
P.D.
Ser mayor es el cúmulo/colmo de la suma
de cuantas cosas empiezan a no tener cabida ya...
Hay dos maneras de desalojarlas/despejarte/despegar... 
como anticipo del préstamo
                     al más allá:
...de tu mente/ -volviéndote loco-
con la muerte devolviendo tu cuerpo a la tierra.

Al final... ser mayor es el principio del fin
al que se llega sin remedio/ 
en continua progresión irreversible 
y cada vez peor.../ 
Morir así, más que un castigo es la salvación
del cuerpo y del alma prisioneros en un desperdicio
de lo que alguna vez triunfó como vida.

Vivir, morir... todo es empezar a entenderlo/
y después, nada que objetar... 
-ha sido un regalo-
un recado para alguien que quizás 
no lo interpretó bien y quiere/cree que todavía
aquí o allí debe seguir el ensayo...

La perfección/purificación del alma/espíritu 
es una trampa, un sueño más que nos ha conquistado
-premio para darle sentido a nuestras desgracias
atrapados con la esperanza/esperma de la resurrección-
Y no somos nada/ salvo una prueba del ser...
alguien/uno -algo que ha existido-.
¡Sólo eso!

Pero eso no es suficiente... dicen algunos; 
eso lo puede hacer cualquiera/
-lo nuestro es más trascendental, afirman-
razonando/rozando la idiotez supina.
Al final... todos vamos a terminar 
como el rosario de la aurora.
Y lo saben...!?

*Publicado anteriormente 19-03-2019