¡Oh sueño…!

¡Oh sueño...!    xx
Te quiebras/ me descuartizas
como la piel de mis manos 
por el frío y el viento.
¡Oh sueño! Tiende tu capa, 
           cubre mi pecho.

¡Oh sueño! 
Cajón desastre/
bastardo degüello.
Borde de aristas 
punzón en mi cerebro...

Sólo la fuerza 
equilibra tu balanza.
Devenir de promesas
castigo de hadas.

Nada te confunde más
que la espontánea necesidad.
Nadie puede hacerte olvidar
las razones que tenías al llegar.

Nadie sabrá encontrar
lo que viniste a buscar...
Siempre serás una carga 
hasta que aprendas a volar.

P.D.
Si te gusta soñar.../ 
terminas gustándote.
Si te gustas, te encontrarás bien.
Si te fijas/y fías de todo ello
nunca te devolverás.
Y así confiado.../te confinarás 
en el que siempre serás tú.

Sólo los sueños nos hacen diferentes...
nadie/ni nada, sueña igual.











Caballero andante…

Caballero andante...   x
muñeca de cristal.
Escorpión alado/
suspiro letal.

Corazón templado,
guerrero de “na”.
Peón en jaque
melodía “encadená”.

Cegador encanto,
enroque de azar.
Paseo de vocablos
eterna “cruzá”.


P.D.
Nos educan en la fantasía;
nos enseñan a ser felices con poco
...y luego no sabemos como seguir
cuando dejamos de ser niños.

Con los juegos se van construyendo
...aprendemos a vivir en el mismo castillo/ilusiones 
que con el tiempo vemos caer.
Somos un lego imposible que hacemos y deshacemos
en busca de la perfección 
-...que nos satisfaga para siempre-.
Para ponerlo en la estantería de los buenos ejemplos
y que hartos de verlo nos acordemos
de que la verdadera felicidad era/
se sentía mientras lo rompías... 
pensando en lo que harías después.

Los ejemplos -y sobretodo los buenos- 
     son para destruirlos/desintegralos
con las manos/los huevos o/varios...  
-con los cuernos si es preciso del engaño/esclavos-.
Ese Moisés de nuestra cabeza
navegando por el Nilo/nido de serpientes venenosas 
                                        del pasado.

Querer lo mejor no siempre es lo más acertado/atrevido...
ni perderte significa que lo encontrarás.
Somos la destrucción de nuestro presente/
sin nosotros nunca habría futuro...
-somos los restos de una partícula/partitura
del tiempo pretérito perfecto simple-.






Noches de ronda

Noches de ronda     x
con cien duendes
merodeando
por mi melondra.

Noche de ensueño
con cien pesadillas
arando en barbecho.

Noche de hadas
con cien pinceles
en turbulentas cloacas.

Noche de ardores
con cien caricias
empanadas en desamor...

Noche tristona
turbia y lozana
acabaste de ser,
pasarás al mañana.

P.D.
Lo hagas o no...
Todo se convierte 
en material para el recuerdo/
recuento;
y lo más importante...
la trama disolviéndote te resetea
cada vez que apruebas apretar el botón
de seguir adelante/

Somos pasado... aunque no lo quieras.
A cada momento, en cada instante
dejamos de ser 
en la huella de lo que ha sido.
Nada permanece más tiempo 
del estipulado...
Cada cosa y de su razón 
así atrapados.

-En el cepo de la noche 
todo se ve más oscuro...- 


Con una chispa menuda

Con una chispa menuda     x
no se puede encender un madero...
pero sí, con un ligero soplo,
un mechero de yesca seco.

Con un vaso de agua
no se alivia la sed del desierto,
si fuera veneno,
tal vez... con sólo olerlo.

Por “apagao” y seco
no debe ir uno
al cielo ni al infierno...
quizá a un cuarto donde despiece
el enigma de su entuerto.

No se le pedirá nada.
Acaso, el rastro del pincel
olvidado por el artista en su lienzo.

P.D.
Somos de la pintura y del color
su alma en destierro
el dibujo de un cuerpo desapareciendo
en el bastidor del tiempo...

Nunca sabremos la fuerza que se necesita
hasta conseguir lo que se quiere;
-ni saber de lo que ha sido
la parte que somos- ...de lo que queda-.
Al final de lo resultante...
nos conformaremos con la nada/
de una vacua promesa.
El ser es creerse/lo primero.





Estoy mal…

Estoy mal... algo me falla.            x+
Da rabia verme así.
Estoy “acostao/aplastao incluso flotante”
entre los golpes de timón
de la cadencia/sintonía del transistor.

Quiero salir de mí/de este cuerpo
hacia la paz, cobijo de mis sueños;
...notar el cosquilleo de cada nota
que envuelva y dulcifique esta desazón.

Quiero hacer algo grande y bello 
capaz de perdurar...
Quiero prenderme fuego
reluciendo sobre la meseta rizada del mar,
y acariciando con un dedo la luna
tenderme en la arena a llorar
y dibujar en su piel ausente 
cada uno de mis latidos...
Imán bajo la tabla de mi pecho
que se atraganta-empalaga 
con el hierro/herradura de la suerte 
al cuello de su adiós.

Tengo ardor de corazón,
diarrea visceral, ictus mental,
con tanto moco colgando
de tanto gemir/suspirar por nada.
Estoy hasta los huevos
de esta "plantá" de hombre inútil.

Menos mal que después de esta noche
llega la mañana... y todo me dará igual.
Los astros han cambiado su posición
como la de mi cabeza en la almohada;
-exacto al principio-
sin darte ni chispa de cuenta.
Un día trae a otro día...
Y así, una y otra vez,
hasta despertar, -o no!-.
Casi sin mediar palabra
-ni meditaciones/soliloquios del tiempo-
que se va disolviendo con la cuchara 
y las culebras
agujas/tic tac del reloj
en el tazón-agujero negro de la desesperación.

P.D.
Hay una angustia concebida y otra prisionera imaginaria
dentro del mismo cuerpo de la sin razón...
Antes de que nos demos cuenta
el borrador del destino deja en sus garabatos
-del papel de debajo- sombras del alma
para que tropecemos al carbón del lápiz de la verdad
y demos con el dibujo de lo que somos...

El mejor borrador de lo que no hemos sido
es ser lo que sea/cuando aparezca...
capaz de hacernos olvidar en la boca del viento
el silbo de su canción/de lo que hacemos
-ahora sí, en lo terrenal de lo eterno...-

Piensa que los disgustos sólo son malentendidos,
tempestades con rayos y truenos del desasosiego;
cree y crea la ocasión para darle la vuelta...
Empezar una tarea mientras 
esperas a que escampe, tampoco estaría mal. 

Somos el disgusto de nuestro pasado
-la semilla que nunca germinará
mientras la mires atenta-mente con sus gafas
de ortopedia/para lisiados-
Sólo el olvido hace posible un nuevo futuro/-vida...-
Si no sueltas no andas.






Prostituta idea

Prostituta idea        x
que de gentes me tomé...
Zorra ironía
al abrigo de la duda
que repudias mis sentidos
triturándolos en la penumbra.

Fantasma del ocaso/
carcelero de borrachos.
Pelele disfrazado
de aprendiz de notario.
¿Se perderá contigo
este pobre tarado...?

P.D.
Las ideas igual que la palabra
son del que las utiliza -a necesidad...-
herramientas/fruto del uso.
Las puedes criar en tu finca/sesos
verlas crecer, -velar por ellas-
hasta el final de tus días...

Hay quien desconoce su valor
y las compra/compara/alquila/vende
como si de un negocio se tratase.
Las escribe, declama/
grita a los cuatro vientos...
esperando que vuelen lejos
muy lejos
como alma que persiguiera el diablo,
hasta poseer/posarse en otro cuerpo
y suplantar a su antiguo/anterior dueño.

Al final son los ojos/oídos/vista
de cada uno
las galerías por las que entran
y conquistan tu cerebro;
convertiéndolo todo en barro,
pervirtiendo tus sentidos
engañando a tu corazón -entonces desangelado-.

Tienes que ser lo que piensas o sabes que eres...
Tienes que luchar por lo que crees y quieres;
y no te rindas, aunque parezca lo mejor/
lo más fácil... -es una trampa del listo-
con la golosina del premio del después.

Siempre ha sido una trampa, 
-el saber es su cepo- 
el imperio de sus dominios.
Tú tienes que buscar el tuyo
construir un reino
a imagen y semejanza de tu ideal
eres tu verdadero creador...
EL ALFARERO.

Y que no te importe lo demás,
al mundo tampoco le importas demasiado.
Tampoco te tomes muy en serio 
lo de vivir/morir o esto ¡QUÉ LEES
-todo es UNA trampa...-

Siente el momento y respira hondo
-luego te detienes y así...-
hasta llegar donde te hayas propuesto.
Somos los esclavos de la muerte
pero NO todavía.
-El tiempo eres tú-
SÉ PARA TI.
Lo demás son zarandajas y puñetas...



¡Oh! Cántaro del deseo…

¡Oh! Cántaro del deseo...   x
maldito tesoro
prendido en mi ego.
Estigma baldío
te pido sosiego.

Tranquiliza mis ganas,
entierra mis desvelos.
Coge mis manos,
abraza mi cuerpo.
Seré todo tuyo
cuando repose sereno.

Hoy, sólo te pido,
antes de llevarme al huerto,
que quites de mis ojos
tu hermoso trasero.
Quinqué de sonámbulos/
campanillas de rezo.

P.D.
Nos arrodillamos la primera vez
y ya nunca dejamos de hacerlo.
Nos educaron en/para la represión
en el sufrimiento
-casi consentido...-
Con lo sencillo que es la alegría
por ejemplo...
Cosas que broten solas
del instinto de los sentidos...
La belleza, las pasiones, el gusto por la vida, etc.

Todo el campo está sembrado de cruces
-como los templos de oración-
enterradas en la tierra/capillas y ojos de la carne
traspapelados por las hermosa palabra del amor.
Sí, nos han engañado bien...
nos prometen hasta meter.
Somos los muertos vivientes de las religiones.
Nos alimentan como orugas gigantes/hinchadas
creyendo que vamos a ser alguna vez mariposa...
Nos sumergen y ahogarán en el agua bendita hirviendo
-ya lo verás-
para que no se estropee el hilo de seda/alma
con el que se hacen los finos CAPULLOS/tejidos de la fe.

Nuestro espíritu bandolero, así siervo hasta el infinito
vagando para toda la eternidad en una nave que no es la suya...
Nos hemos equivocado de escalera mecánica al cielo,
era al otro lado del corazón -por la izquierda-
ese que hemos vendido por dos reales al demonio terrenal
disfrazado de rey Midas en pos de nuestra salvación...
¡QUÉ ILUSOS!