He triturado la hoja          xx.
para oler mejor su fragancia en el hondo de la mano.
             Otra versión de mí/y lo escribo.
             -Sólo es eso...-
El otoño ha llegado
y el invierno está/lo veo cada vez más cerca.
Es así.

He vuelto dando un garbeo/circunvalación
-baipás conmigo mismo espacio-tierra-tiempo-
      y no queda nada/nadie de los de antes/-ni igual-
ninguno de los demás con los que iba... 
Y nos preguntamos/
-mejor dicho; me pregunto...-
¿Para qué?
Y esa no es la respuesta de lo que vemos...
           ellos sin mí no existirían/ 
           y nunca les seré imparcial-.

Cada vez que volvemos nos rodeamos
                           de cuanto ocurrió allí.
Ese sitio no es sólo lo concebible.../es una trampa.
Y dentro nos desangramos/desgarrados/empalados...
y empalmados empalmamos con el más allá
del ayer/
Pero no, 
esta vez no es eso lo que busco...
Es lo que no ha pasado aún lo que me mortifica.

Oigo acercarse un jinete entre la maleza/
                             ante la fortaleza,
         con un pañuelo blanco atado a la baqueta 
         cuello del cañón del fusil.
En la punta de su bayoneta todavía hay restos de sangre
                            de la matanza del otro día...

-Acaso una rendición anunciada te exime del castigo...
¡No...! 
Todos vamos a morir.
Así que, preparate y reza cuanto puedas/sepas
porque de esta no salimos...

¿Y qué creés que hago, 
o significa todo esto que escribo...?
-¿Y la cruz del sufrimiento; qué no la veo/ berzotas?

Son los borrones/tachaduras a la sombra del lápiz/lanza 
                                    que se desgrana 
al entrar en el pecho del papel/nuestro cristo... 
grafito/-grafismos del alma en pena-.
Polvo, nada más que polvo gris de una T sin el hogar 
de una madre.

-¿Y qué somos... sino los huérfanos del mundo?
El único animal que sacrifica a su propia familia-especie
y los hace bloques de carne/ideal y sed
construyendo una torre de Babel para salvarse 
                                       de él mismo/
-diluvio universal transversal generalizado-
en cada uno de sus individuos 
de una sociedad ya muerta
para llegar al cielo 
-de la leche/veneno- que le dieron con el primer biberón.

P.D.
Nacemos muertos, extrangulados -a remate- 
por el corazón/cordón que nos venía alimentando.
El vacío que hemos dejado en el vientre de la esperanza
        nos absorbe como la cueva de los 40 ladrones/
-oro y joyas prometidas apiladas-
 para nuestra salvación eterna...
 eso nos dicen que hay detrás de la roca/vida.

La luz al nacer sólo es el final del túnel
              mientras el tren nos pasa por encima
saltando/triturando/haciendo papilla nuestros huesos
cerebro...         -camino de la siguente parada-.
Y esperamos zombis de la nada en la estación/ataúd
como si el viaje existiera hacia algún sitio 
-ningún lugar de verdad-
a otro fuera de este que nos acaba de matar
por existir...

Si esto no funciona ni funcionó nunca/jamás
     es porque salga lo que salga del todo 
-revolución/guerras/saber científico-/
vamos a seguir comportándonos igual...
El pecado/error es el mismo porque la Ley es la misma.
¡Él es el mismísimo hombre!

Y no te preocupes... 
Esto es una broma del destino -en el que tú ni existes-.
Piensa que no se merece estar/contemplando el asedio
y esta derrota del que se cree libre por un sueño
        secuestrado en la cuna de la carne
camino de su desconocimiento/cementerio.
Morir así es darse doble muerte.

¿Y qué somos... sino la espada de Damocles
en la mano del dios que nos hemos inventado 
                 en/con cada paso que damos
mientras la sangre corre como la vida
arriba y abajo por los mismos conductos...
Ser y morir es lo mismo
cuando la dictadura/distancia entre ell@s es el hombre.


* Publicado anteriormente 21/08/18

Voy y vengo...                   xx+  
      -desorientado-
y nada es igual cada vez que lo hago.

Mientras espero... también suceden cosas/
                    -aunque ajenas a mi influencia-
saben cómo deben comportarse
y esperan pacientes/después a que las atienda/
  con suma resignación/educación... 
  -obedientes-.

Pero me da igual lo que pueda salir de todo eso
...si no me correspondieran 
al estímulo del cariño que sé,      
                      esconden...

Luego.../al poco, 
regreso conmigo y me regalo otro hecho puro         
                              o en observación...
y lo coloco en el jarrón de las flores de mayo.

Ahora juntos 
en ese ambiente forrado de aromas
y de un perfume envolvente/embriagador.../         
inigualable
-entre lo sucedido y yo-
espero de su clemencia me afecte lo menos posible. 

¿Y qué?  -me diría de no conocerme/

Voy y vengo... -desorientado-
 y nada es igual cada vez que lo hago
                                   -pero sigo-.
               ¿No es suficiente ya con eso...?


*Publicado anteriormente el 26/05 y el 20/08/18

¿Cómo se las arreglarán los relojes     xx+
para detener.../   contener el tiempo?
¿Sabes qué...?        
¡Qué me da igual!
                    ¿Qué más da la hora que sea?

Nada importa... ayer/hoy, mañana;
ni siquiera son fechas.../ aquí/ahora/antes/después...
¿Qué más da?  Nosotros, lo demás/nadie...

¿Qué supone eso para el inabarcable océano de las cosas?
         Ese mar inmenso lleno de estrellas en expansión
         donde el ojo de nácar de una caracola
         -en su interminable espiral- 
         alberga nuestro ínfimo grano de arena/
en el paladar de la respiración del cosmos/Universo
...que nos atrona/ensordece con su rugir-zumbido
hasta que por fin nos esconden bajo tierra.

Si existe algo además de lo que vemos/
es porque lo pensamos/y creemos así.
Sólo eso.
¡Qué sepas... que el tiempo nunca muere, 
         -por muchos relojes que te compres o rompas
          o pongas en la pared de la torre/del sol-!

Esa sensación de matar el tiempo que tenemos
no es más que la de nuestra propia suerte/muerte.
          El tic tac/latir de nuestro reloj vital...
          -Tu corazón, el mío-/  
                                        ¡pichón!

P.D.
Nos gusta pensar que tenemos algo que ver
  con todo esto... que mediamos o somos indispensables
              en cualquier cosa de las que nos rodea/
Pero no es así/el mundo ni sabe que existes...
-tu parcela es menos que insignificante-.

Si la suerte te ha traído, la suerte te llevará.
No juzgues/ni juegues con el azar...
los dados ya están echados/ marcados y trucados 
           para esta -la ruleta rusa de la vida-
Y morirás a golpe de timón de tu pulso 
en cada tirada
porque el Tramposo tiene el tambor del revólver
lleno de balas...

Sólo eres un foco/haz de luz que parpadea
   -tintinea al ritmo de un motor/casino de stripers-
que pronto dejará de desempeñar su función/ alumbrar
            un espacio concreto/arpía del tiempo...
Desde que alguien le dio al interruptor para encenderte
también conectó el detonador-temporizador
para devolverte a lo que no eras antes de nacer.

¿Qué importa tu futuro si nunca lo tuviste
antes de pasar/venir del más allá hacia aquí, 
ni de lo que existirá después...
                    -salvo lo que te plantees ahora-
      ¡Para qué preocuparse por eso.../
      algo tan efímero/frágil y fugaz!

Vive.../ alejate del estorbado/déjate vivir, 
-vuelve a ser tú/lo que nunca has sido...-
¿Si el mañana o el pasado nunca muere 
por qué no están ahora contigo?
                               No le des hoy motivo
                           para que desaparezcan por ti.
Vivir sólo es ser consecuente con lo que crees/ y creas
(de obra/creación) para llegar donde se pueda-.¿?/
Un catador-decantador de la especie...
¡Y qué nos quiten lo "bailao"/borrachos o no!
-¡No te aclaras...! en absoluto/ ni dando volteretas...
Eres un "tonto de lujo" 5 estrellas.


*Publicado anteriormente 19/08/18

Abrí la caja y no era de nadie/             xx
ni estaba vacía.                ¡Mentían...   
pero no lo entendí.
Olía a nuevo/limpio, -negándotelo-.
             Era acaso yo el gato de Schrödinger¿?

No sé si quiero renunciar al lujo de no comprender?
¡Y que tenga que plantarse después en la tierra
                         mi desconocimiento...! Uffff
     ¡No puedo permitírmelo/ni perdonármelo! ¡¿O sí?!

¡Larga estirpe a la sabiduría en el exilio...!
         Herida demasiado grave e itinerante, 
¡Verdad?
¿Quién saldrá ganando... 
el ser del saber o el no saber de la nada¡?

-¡Oh Dios!,  lo que me temía.../     
                                         sonríe solo.
Lo bueno de algunas cosas es que no necesitan explicación/ 
ni entenderse; -lo demás es el caos-.
¡Pero qué listo eres... coño!!!


P.D.
Existe una dualidad en la comprensión de la realidad 
                           que nos alimenta/elimina
     conforme se distorsionan las notas del concierto
                en la sala/-orejas de cada cual...-
El conocimiento/aprendizaje junto con la razón
nos llevan al huerto por el mismo camino/
conducto del paraíso prometido
...pasadizo/
laberinto de tu cerebro ya educado
      desde la más tierna infancia.
Nunca saldremos del vacío que se ha llenado
de esa manera con el saber conjunto/-justo o injusto
de todos los tiempos-.
Somos ante todo/ nuestra propia trayectoria/proyecto
                en este revés alrededor del mundo...
una vasija ya vieja que nos mide en la lejana lontananza/
alacena del bebé que nunca será hombre.

No saber no sirve 
salvo para engendrar/empezar a creer -dudar de nuevo-.
Cada uno es la distancia entre la verdad de las mentiras
         de su entendimiento y la falsedad de la cosecha
                           engendrada por el deseo...

Quizás lo único que nos salve
sea la indiferencia/ en el contraste de encontrar
                    -por eliminación de pareceres- 
el que puede que no seas... con respecto a lo demás/
                     y sonreír como el no engañado
                            haciendo lo que nos de la gana.

¿Sonreír es señal de duda... o de comprensión?
-No sé si es buena señal entre tu interior y la nada-/
...un glacial/una gracia del sistema
que te brinda contenerte de matarlos a todos
a tiros...
Porque nunca te vas a enterar de lo cierto
en esta puta vida/-alma/animal salvaje de embustes-
...Y qué mejor que la ironía
para salir al paso 
y seguir como el que quiere llegar/ -no muy lejos...-

Ser y saber es estropearlo todo/tropezar dos veces 
en la misma dicotomía.
No saber y querer es como andar ciego.
Ser, saber y querer... nunca será lo mismo/
ni somos lo que pensamos/ni sujeto alguno de algo...
-el pensamiento son las sobras de lo que hacemos-
Solo el instinto/los sentidos hablan por ti.
-Uffffff, cada día te lías más.

Soy como la pata/pierna/botita/calígula de un romano 
    en campaña por la Galia/Germania y el Peloponeso 
al mismo tiempo... 
-dando tumbos mientras me las ato-.
-¡Ya! y tu prima poniéndose el bañador/bikini mini
de moda de este año...

* Publicado anteriormente 18/08/18

Para lo que no tengo...   detrás voy,      xx?
      y así conmigo juego/ -consigo moverme-.

Y doy gracias por ello
                 al descubrir/descontar a su vez
                 lo que ya he conseguido...
        Porque ha desaparecido de mi vista/
 lista de los encargos, andando como un cangrejo.

Y esa sensación.../olor de cada ser vivo
inintercambiable-mente obtusa/abstraída y abatida
                que nos observa/embarga en el qué
                o del cómo será de lo que era/
                      o podríamos haber sido...
Que también me gusta.../ -aunque aturde un poco-. 
-¡¿Claro que sí... campeón!

A veces creo que gano más con lo que pierdo/
...la vida es un cascarón/corazón roto 
al que hay que reparar.
-¡También...!

P.D.
Echar para adelante sabiendo lo que no eres...
pero entenderlo -no es poco-/
Y la gente recordándotelo en la posibilidad
               ...entre lo que ellos no son.

Somos contemplación/comparación de aprendiz
y al sacar los ojos del plato/cráneo
vemos como el gato se los lleva en la boca
          mientras el tiempo/perro le persigue...

Dependemos de todo y es tanto...
que al final no sabemos ni lo que somos
                               ni lo que hacemos/
pero seguimos por si un caso llegáramos algún lugar 
algún puerto
de los que nos tenemos prometidos/
permitido...

Somos un matrimonio a conveniencia/entre la esperanza
y el crédito bancario de un cerebro en ruinas
ya desahuciado...
-entre lo que quisimos y ahora tenemos-
lidiando con la verdad/engaños y la mentira 
según nuestro interés
a fondo perdido...
Nunca lejos de uno, -el que crees ser-
como último recurso/salvavidas...

-No es tarea fácil el nudo/ ni los finales alternativos...


* Publicado anteriormente  17/08/18

¡Ay.../ si pudiera ser... desde dónde estoy!  xx
-¡Dije que no y es no!
¡Mira!, ¡Soy! Ya no hay pérdida.
-¡Eres, es verdad!

¿Será así como lo tenía planeado?
-¡Quizás...!, cuando le pongamos música/
           ¡Espera un poco -corazón-!     

¡Ha sido genial!!
-¿Y ahora qué?
-Dios cansado de tanto lío vuelve a su trono-.

Escupí.../esculpí en su mano
antes de dejarle estrechar la mía.
No sé por qué lo hice, no se trataba de eso...
Él se quedó con el cincel/saliva en la boca
y las palabras de los dos en sus ojos.
Ya se marchó la última vez con la misma sensación,
seguro...
-Lo has estropeado.
¡Ya!

¡Oh, tú!, ¡Maldita cabezonería!
Por tu culpa todo lo que he sido, era y seré
           se amontona de pronto en un rincón
como en la clase de mates/lengua
por castigo divino... 
brazos en alto lleno de libros/-nunca libre de mí-.

En la memoria de una rata... su cebo tú/
en la trampa
y la luna posando/pensando/pasando por el aro...
como un globo/ojo en blanco lleno de gusanos/y de granos.
-Pacta sur servanda 
(“Los pactos deben cumplirse.”)
¡Ya!

Me la cargué/cagué yo solito... siempre con el deseo/
inquietud en la punta de la lengua -y algo más-/
interrumpiendo al profesor.
-¡Sí!, creo que sí.
¿Por cierto... cesó por fin tranquila la falta
que ahora echas de menos?

Si.../un poco de eso también.
¿Y Él, podrá perdonarme?
-Eso tienes que preguntárselo tú.

P.D.
Seguimos pendientes/pendiendo de lo que fuimos...
Nuestra existencia se mide por el instante
ese que no se puede remediar y te aborda
-te echa al mar para que te ahogues-
               y entonces renacer
como un Neptuno viejo y sabedor
de las trampas.../trucos del agua.

Nunca escapamos/saldremos de lo que alguna vez 
                             se ha deseado
              ni de lo que tanto se ha querido.
Sólo se puede desaparecer...
-el reflejo avanza sin las formas/
                                  sin frontera-.
La vida te invita/inventa/ e intenta ocultarlo 
pero sale a flote
con sólo meter la mano buscando en la chistera
en ese sitio que sólo está/cabe en tu cabeza
        mirando/recordando la magia y al mago...

Somos un dios castrado/coagulado/infartado/castigado/
cargado de normas para que el mundo ande... 
-su precio/y precipicio-
La rebeldía/coraje del ser así muere mucho antes
                          de su muerte natural.
Nunca seremos/habitaremos en lo que creímos
porque nosotros somos la piedra que nos lo impide/
limita 
-donde tropezamos una y otra vez-
   /la que llevamos de un lado para otro...
 como Sísifo.

Ser y deseo son contradictorios
y el mundo su teatro...
-¡Ya!

* Publicado anteriormente 17/08/18

El sueño se ha tumbado junto a mí...     xx+
         -sin dormirnos ninguno de los dos-
                  igual que nieve cayendo.
Los mismos ojos/copos una y otra vez.
El sueño y yo...           
viéndola tras la ventana.

Imagina que la noche no es así...
sino otorgada,       -como una resurrección-
Y nada de lo que pase.../
                          que lo explique.
Agua recorriéndote.../ en el plasma de su oscuridad.
             Días eternos sin luz
-eso debe ser la muerte-

Y otra vez el sueño conquistándolo todo.
Esa es la vida...

No lo pienses más/
                y date por vencido.
Somos un abrir y cerrar los ojos... -un pestañeo-
o ni siquiera eso/
¿Quién lo puede saber...?


P.D.
Colonizar cualquier esfuerzo es en vano
si lo que se busca es refugio/
descansar del que somos... 
Un descanso
del que sin estar sueña lo que es
             mirando en silencio al cielo...

Somos el polen de una flor del tiempo/que vuela
        navegando sobre su pétalo caído...
y nunca encontrará la corola/-ni corona-
porque el viento sopla constante
-de continuo/muy a su favor-
de la boca 
del que silbando pasa de nosotros.

El destino/Él Creador... son lo mismo/
la misma cosa... -una conciencia sin alma-
                                 el eslabón perdido.
Un latigazo/latido en falso del corazón del universo
                                        /colgajos.
...Un pestillo corrido, 
un disparo en los sesos/sien
que nos cierra la puerta a lo que somos
y quisiéramos ser... con el agujero siempre abierto
vacilante/vaciándonos que nos seduce.

Creer o no creer en el más allá 
-lejos de lo tangible- 
no nos va/ni puede salvar ahora
olvidados del ser o no ser -que tampoco-.
Hacer/querer con todo el alma lo que se desea... 
                                     es posible¿?
Ser y verte en los ojos del que te ve/del que te mira... 
también sería un buen diagnóstico.

Al final... sabiendo algo/ -como fianza de lo que somos-
en la órbita/táctica de lo deducible racional
dudamos.../ no nos queremos reconocer 
del que prisionero estamos.
Sólo escapar y caer en brazos de la amada esperanza
-otra vez el sueño-.

Vivir es huir hundiéndose en uno mismo.
La desmoralización/
desmoronamiento de su conjunto se asume indemne
                    como núcleo del ser... 
El conócete es un tiempo pasado imperfecto
inútil/foco de distracción y angustia...
una pérdida de la consciencia 
en algo tan tribal.
Respirar y sentirte es todo el mundo que hay... 
donde se te concede la dignidad de su seno/
abrazos.
-¡Pero dale! 
Tú adorna un poco más la incertidumbre
con esas hornadas/cruzadas/tartamudez tuyas  del saber
-qué vas a llegar muy lejos...!!-

¡Qué sepas...
que viajamos por rachas de viento y de calor/
(coraje/ y corazón...) -como una nave-.
Nuestra creación/existir... tiene sus alas/motivos
contados que nunca entenderemos/
-es un estímulo-
Entre tanto...
celebremos revivir en cada instante/a cada momento
como un nuevo nacimiento por no haber muerto
todavía...¿?
Rompamos -chocando nuestras copas/cuerpo- 
después del brindis
para que no recojan en su cuenco/hueco 
ninguna gota más de vida... -que esta que dejamos -.
Y recemos por lo pasado como un arte
mientras nos meamos en el césped.


* Publicado anteriormente 15/08/18

Tengo un recuerdo perdido     xxx+
en el bolsillo de mis pantalones rotos.

¿Te lo imaginas al muy bribón
asomando la cabeza para que lo veas
             y cuando le metes mano
el insecto/gusano de cuello arrugado
te escupe leche de higuera en los ojos... (¡?).
-Pues yo igual-

¡Cómo cambia el mundo! ¡Ya no es lo que era...!
             Me acuerdo cuando te sacabas de todo
del fondo interminable del forro de los bolsillos
como si se tratara del cielo...
lleno de canicas, petos, monedas/-peripecias pendientes-.

Te paseabas abstraído con las manos metidas dentro
              sujetándolos a todos impacientes... 
-para seguirles la broma- 
A la vez que silbabas/tarareabas tu canción favorita
a punto de pasar por la puerta de tu chica
que posiblemente ya te vio.
Mimetizando/haciéndose la estrecha/remolona...

Y ese pitillo/calada que sabía a gloria
           como descanso del guerrero...
O cuando te cruzabas con su mirada
igual que un choque de piedras vivas/algodón,
y te rendías sumiso obedeciendo su quietud/-signos...-
dando otra chupada, embolsando el humo en la boca
haciendo pompas de fervor...
Entusiasmado como Viki el Vikingo
mientras te alejabas sonriente, -por dentro y por fuera-
como la Pantera Rosa.

¡Qué tiempos aquellos...!
Sentado en el manillar de la bicicleta sin guardabarros
de mi amigo Pedro Luis, en el cuadro Antoñito
y en el portaequipajes el “grandullón” de Franco.

Los cuatro presumiendo... -rondando a nuestra manera-
a toda la que se atrevía a cruzarse/salir a la calle,
bajarse de la baldosa/acera...
Y correr ese peligro 
de que les cayésemos encima o la rozáramos
-deseosos como íbamos todos “del jueguecito”...-

O cuando quedábamos en las pilas debajo del nogal, 
frente al molino, escuchando el agua pelearse 
con los muros de piedra;
hasta que se rendía vencida/mecida en el remanso
de la campana/boquera.

O en los pilones de la plaza de la cruz 
para jugar a las cartas
y de cómo nos amontonábamos chocando, 
                           buscando hacernos sitio,
siempre al lado de la que estaba más buena/
se dejaba...
Y ese tonteo plausible que nos enganchaba/enredaba/
entrelazaba como un cuerpo único del tonteo.

O las sentadas en los portales de la Amalia/Pilar,
escuchando a Patxi Andion/Serrat/
T.Rex/Los Panchos
en el tocadiscos de la tía de Yayo.../-mi mujer-.

Y los paseos en tiempo de los primeros exámenes
después de la lluvia por las calles llenas de charcos,
         saboreando el nuevo fresco/humedad del otoño...
mezclado con el olor a ropa del armario
de la primera camisa/rebeca de la temporada.
Liados, “enredaos” en esas conversaciones 
“trascendentalísimas” y de un buen bocata
                 -que siempre compartíamos-. 

O de las partidas de ajedrez con Pepito 
-el de las vacas-
Merino, Juan Antonio, o con ellos y los otros
en el bar del “Pisones” jugando al “tute subastao”/dominó.
    O yéndonos a la piscina/acequia 
    después del partido de tenis/futbito.

Y las tardes de cine de los domingos en la Media Legua;
-¡las de pipas que jalamos...!, la gaseosa, 
la perdiz de lechuga
los dulces a la salida del tío de las monas: 
la media luna, el palo catalán, el cuerno, el pan de azúcar...
Nunca nos quedaban perras ni para el último pitillo suelto.

¡Y de vuelta a la sala!
porque el pase era de dos películas con descanso,
     en los que se sucedían los cortes de proyección, 
el griterío, los escupitajos desde el gallinero, 
y el ruido/
temblequeo del paso del tren bajo nuestros pies
                                   -siempre puntual-.
Y las escaramuzas para situarse/posicionarse cómodo...
mientras intentabas seguir metiéndole mano o besar
    a la que te había tocado/tenías cerca/al lado.

O las excursiones al Puerto de la Cadena 
o al Valle con Narciso
o quién fuera, en nuestras bicis plegables BH/Orbea.
Sentados aquella vez en el banco de obra en la Paloma
                      a la puerta del ventorrillo/
restaurante que hay antes de la subida,
escuchando la voz de un Billy Swan enternecedor...
-Esa melodía invisible, fantasmal 
que se escapaba del antro por una rendija/
                círculo/agujero en la pared-.

Y esas partidas de máquinas/futbolín en los Tanques
pinchando en la máquina a Slade, Elton John
 o la canción de moda...
“Ata esa cinta en el roble aquél si tu pensante en mi...”
       Acompañados de una cerveza fresca o de Coca Cola
con almendras fritas, patatas saladas o una marinera...
Ladeando el serrín que olía a mil demonios
    entre todas las servilletas, palillos,
-restos de comida esparcidos por el suelo-
como pretexto/excusa para mirarle las piernas/
el culo/la boca/la pechuga/
los ojos a tu chica...
sin atender a nadie, -a nada más-.

O de los guateques improvisados/
dispuestos en mi casa de la huerta jugando al escondite, 
                               inventándonos cuentos/
historias con el tocadiscos portátil, radiocasete.
Y ese último disco/cinta que nos habían dejado 
o comprado hasta hartarnos 
y en la extenuación de ponerlo.
Incluso alguno terminó/continua rayado, -rayándome...-

Cat Stevens/Cream/Alice Cooper/Stories/Led Zeppelim/
                      Simon y Garfunken/Los Módulos,
Donovan/Santana/Roberto Carlos/Abano...
y algo más tarde King Crinson, Pink Floy. Lou Reed/
David Bowie, Alan Parson Proyet, Supertram...

Con panecillos, sándwich improvisados, refrescos/
más cerveza, Licor 43, Anís del mono, 
                   alguna que otra queimada...
y mucho baile, suelto/“agarrao” a media luz;
con el fresco/corriente entrando para descongestionar
la boca del lobo/-palacio del rey...-

Igual que lo hacíamos cuando quedábamos 
                           en las noches de estudio
de colillas reiniciadas, o sin estudio, -que también-.
Tirados por las camas/suelo/sillones/
mecedoras/jardín
esperando a que nos cayera la breva...
Algunas con chicas inclusive... ¡Ufffffff!
y lo más importante, -esa música de fondo...-
Richar Cochiante/Michel Polnaref/Terry Jacks
y algo de clásica para desentumecer;
Schubert, Vivaldi, Chopin... entre otros.

Y las fiestas del pueblo, ¡Qué fiestas aquellas...!
En el Paralelo, en la plaza/recinto, 
         escuchando a los Creedence/
The Beatles/Los Brincos/Yandi Morandi...
versionados por Los Grillos o los Jaguar Pop.
Y esa gravilla gruñendo mientras te acercabas
con el cubata o el granizado a la mesa...
El cielo te seguía mirándote
con todas sus estrellas
excepto la que llevabas cogida de la mano.

Y la feria, los coches de choque, las casetas/la noria...
las canciones del estío -rompiéndote los oídos-;
“Palomitas de Maíz”/Karina/Camilo Sesto...
cruzándose como locos 
en el patio de tu sesera/cabeza.

Carlota/Carmina/Mari Emi -su hermana Milagros-
Santi, M. Carmen “La Pericha”/mi prima Finita
de mi tío Jesús, la de mi tía Fuensanta/mi cuñada Nila.
Mi hermana mayor/la pequeña/la de en medio...
         mi prima Esperanza, Mari Jose, Tere.

Un montón de mujeres siempre conmigo, a mi lado...
                  como un harén/claustro de fantasía.
que se fue repitiendo año tras año, verano tras verano
hasta que desaparecimos...

Igual que le pasó a esa colonia/peinado,
muñequera de cuero/cadena, camiseta de piel de serpiente
                        o la mimetizada del ejército.
Otra amarilla con cordones, los pantalones de campana,
los vaqueros de rayas 
con cremallera de anilla, la gafas de sol azul espejo, 
     el citizen, las sandalias de hippie/las chirucas...

Todo lo que te hacía sentir único/diferente...
¡Flotabas!
-como recién parido/nacido...-
mientras te ibas acercando al lugar de la cita/
                                             encuentros.
Y los paquetes de tabaco rubio de cinco -muestras de BH/
Peter Stuyvesant/LM que mi padre traía de Alemania
haciendo bulto junto al otro 
en el bolsillo de delante.

Ese dinero que te faltaba siempre, esa estatura 
que también...                        
               ¡Pobre canijo!
Esos cruces entre las pandillas 
que terminaron al poco en parejas, esos globos de cariño 
y de afecto entre tus colegas/amig@s 
que todavía andan sueltos perdidos para siempre 
por el espacio
sin ninguna órbita reconocible...

Esas navidades, esas fiestas de Semana Santa
-que también cuentan-             llenas de fechorías...
Esos cursos interminables de Sanje/Instituto 
con un montón de suspensas, los deberes, 
 la tortura de los padres/cura/profesor.

Esas salidas a la ciudad algo después... 
al seminario, los ejercicios espirituales/las tascas/
la vespa, el Dyane 6, las discotecas...
Un sinfín nuevo/novedoso de gentes de los estudios
/y de la fábrica de escayola.

Antonio, su hermana Rosa y Marina/Santi/Consuelo,
Ana/María José... José Antonio de Guadalupe, 
“El Rojo”/Juan Antonio y su amigo Martín 
                delante de otros etcéteras...

Todo un paisaje, fresco condumio/amigos/chicas
y la música que venía con ellos... 
Kraftwerk, Jon and Vangelis, Mike Oldfield/Chicago/
            Eagles/Police/La Mondragón, Miguel Ríos.

Mucha música, fiestas/playa y cine y otra vez el cine...
-eterno milagro-. 
Y la banda sonora de sus “pelis”
que han crecido/ido engrosando/empujando/
apalancando los sesos contra las paredes de mi cráneo
     hasta saltarseme/salirse los ojos de sus cuencas
cada vez que vuelven por el motivo que sea frente a mí.

¡Bueno! sin exagerar, alguna gotita de fuel-oil laig
y la pérdida consiguiente de aceite del músculo rojo.../
                                               corazón.

Diferentes decorados 
para escenificar juntos la obra de teatro/
circo... -payasos incluidos-, 
en los que me crié/creeré siempre...
Esos paseos, las esperas bajo el relente/rocío,
las sendas/calles... el fresco en la moto, mi habitación.
Las noches eternas.../el martirio/martilleo del estudio, 
los días...
las obligaciones, el trabajo, las normas.../modales.

Esas siestas asfixiantes, esa oscuridad de angustias...
esa bomba de racimo/raciocinio.
Ese azogue convulsivo degenerativo.../irreversible/
       inadaptativo.
Esas campanas peleonas en su vuelo/volteos...
ese reloj de la torre/iglesia/muñeca.../
pared del salón/cocina.

Todos, absolutamente todos, -si no se han roto-
siguen dando la hora igual que ayer.
Pero ya no suenan igual... ya nada es lo mismo.

¡Qué tiempos aquellos...
guardados en los bolsillos de mis pantalones rotos!



*Publicado anteriormente 14/08/18

Eres triste y lo olvido...       xx+  
como sangre precipitándose al vacío de lo esencial.
Soy tu aliado.../      no estás solo.
Reconócete abierto, 
-sin lugar fijo/ni tierra firme       
                         /pero singular...                

-¡¡Corre/escapa...! 
                      /es otro.

P.D.
Pretendes evitar que tus respuestas asiduas/
que tu comportamiento repetitivo...    te atosigue.
Casi angustiado/perseguido por ti mismo
-el que eres-  
                      y conoces tal cual/
que no te deja en paz -ni a sol ni a sombra...-

Nos cansamos de ser el que somos/ su tumba.
Nos cansamos de oírnos, 
de vernos.
Somos de la sombra que nos persigue 
pegada a los pies... 
                  fugitivos/-su fans favorito-.
     Alma que corre contagiada y nos maneja-empuja/
     enjuga de una sed que nos devora 
por la luz de saberse/ ya concebida...

Buscamos al otro, al que queremos de verdad/
al escondido...
Vivimos del futuro que nunca será
             y en su mensaje/reencarnación pensantes
           abandonamos la idea de conseguirlo hoy.

Nunca sabremos nada, salvo esto...
Lo de antes o el pensamiento en el después 
nos aplasta/
su sabor -a mentiras piadosas/amañadas-
       puede más que el hambre del día a día.

Nos observamos y creemos en lo que hemos visto.
Soñamos y nos ilusiona 
el poder de la transformación de la realidad.
Pero al final volvemos donde mismo...
donde nos hemos criado/ 
enseñado
refugiados en el de siempre.

No se puede huir del que eres/ ni de lo que quieres 
...ni sabes cómo escapar.
-Hay cosas que escapan a nuestro entendimiento.


* Publicado anteriormente 13/08/18

Regocijo/melancolía...  ¿Qué distancias hay?      xx+
       Penumbra/angustia, huir de un escalofrío...
                            ¿Qué sentido tiene?
Vivir sin vivir... 
¿Quién puede saber lo que eso significa?

Otra puerta/otra salida/otra dimensión... 
o esperar de nuevo 
la mano extendida del creador/redentor/
                               -resucitándonos-. 
Tendida en el vacío de la nada inerte
-como en ese mural de Miguel Angel- 
         que se perpetua ya en el hombre.
¿Qué temporalidad los habita...? 
¿Si es que la tiene?

¿O somos vagando en el limbo del sueño/ 
un sueño más 
del que se sueña lugar/sitio 
             descanso de lo eterno/ajenos 
                           al que se cree su capitán...

¡Oh...!El incendio del ser, -es eso-
            y su sepultura bajo la bóveda celeste...
¿Quién puede determinar las trampas de su existencia?
Sino el cráter/foso donde cayó el asteroide/nave/ 
huevo con su Alien 
por primera vez.
Esperando la hora propicia dentro...
en la que algún memo/descerebrado se acerque y lo mire?

Somos el que sin saberlo se contagia de la muerte...
y nos pudrimos/quedamos al otro lado del huido/
                    desamparados/desechados/desheredados.
      Mientras nos devora las entrañas 
       para salir victorioso/invencible.
Esa parte/trozo nuestra que siempre nos mirará 
  como a un extraño-fugitivo...

Somos de nosotros mismos un continuo desconocido...
una porción del que no pudimos salvar/ 
ni escapar. 
Siempre esclavos 
                  de nuestra libertad presumible. 
-A veces creo que no sabes ni lo que dices...
¿¡Y tú/ tú sabes algo?


* Publicado anteriormente 12/08/18