Cosida tu boca

Cosida tu boca     xx.
  llena de abejas colmada... -más dúctil que dócil-
  me interpreto cuerpo 
en la elección de una sola dirección y fuera de orden.

Zarpa tu continente,o sé.
Tu rostro/cara desencajada se declara culpable
títere, pajarillo de papel... 
Un dibujo, 
boceto de alegatos que no te salvan
en la erótica caza del masturbador de imágenes 
reconvertido en cazador/   -recolector de palabras-

Insatisfecho vientre de luciérnaga tus sesos/versos
siempre viciados por los mismos vocablos 
vacíos, 
alumbrando a lo oscuro... confusión/
Hostigado, 
implorándome rezo/
-prietas las filas-
            que dejes de desobedecer a la ignorancia.

¿Cómo lo llevo.../?
-¡Fatal!

¿Te he dicho que estoy preñando deidades...?
Tengo a rebosar la estancia de soledades geométricas.
Poemas incorruptibles... sin estilo/ 
en su rutina/sin ritmo y con ripio
-de había una vez y eso...-

¡Maldita sea...!
Pues claro que te escucho/me dan ganas de llorar
y deseo olvidarte, -como tú a mí- 
y de no estar jamás completamente solos, 
desintegrándome/descifrando mi código genético,
            ego ergo sum, -tarado/anal-fabeto incluido...-
Y dormirme en su canasto como Moisés 
chupándole el dedo gordo/la polla 
al faraón mayor del reino,
mejor incrustada que nunca... en las agallas del saber.

-¡Inigualable/inadmisible/inaguantable! 
¡Pero qué cerdo eres... chaval!

Me gusta ser cerdo, ¡un cerdo imbécil!
A ver si yéndose la olla/ sin tu mediación/ni bendición
escribiera algo bueno... Morfeo.


P.D.
Ningún explorador llegó/salió antes de cualquier lugar
                   sin imaginar primero lo que buscaba.
Somos un murmullo perezoso en cascada/caída libre
dependiendo de la lluvia/ del sol 
y de las estrellas de nuestra mente...
-El mundo se hace más cierto cuanto menos sabemos/ 
y conocemos-

De la verdad... un cuarto no existe, otro cuarto 
no es real/ un tercio es inventado 
y por último tú -el que cierra el caso- destiñe
pierde aceite por un tubo/culo...
teclado/boli/
pantalla de la flechita/lápiz.
Y no hay solución... ni sacapuntas.

Nuestra vida es cargante 
                   y lo que hacemos carece de sentido/ 
porque no tenemos seguridad de lo que se es o queremos... 
Así no se consigue nada de provecho
y además... carecemos de cojones/ovarios/
-cero patatero en ganas o lucha-.

A la postre damos palos de ciego como el que ve.
Escribir sólo es una señal más de nuestra debilidad
-como un bebé en pañales-
         de lo que nos puede salvar detrás de muertos/
esa jaula vacía/momia de gasas llena de excrementos
entre las hojas-ojos de papel...
-eso son los libros- 

Es muy difícil la vida/ ir o venir detrás de cada uno 
y en sus alrededores...
por eso nos quedamos tan cortos/ solos
-depreciados/desposeídos como desperdicios del ser-. 
Hay elementos de repugnancia/
-rancio Ramsés hacia uno mismo-
y la totalidad de las cosas mudables que nos afligen
y gobiernan.

Somos una tara/tarea/casa de campo sin perro guardián 
con el candado echado y el ladrón dentro. 
Nos intervenimos.
No somos libres a propósito/
-y lo sabemos-.
-Al final... el guardián del misterio al postre 
y la copa nos salva.

* Publicado anteriormente 02/10/18.

¡Oh desequilibrio…

¡Oh desequilibrio...    xx?.
   -delirio del deseo/ deja de mirarme-!      
    Beso/ bebo de tu boca 
            la sed que no atajo/tengo ni debo...
            Algún día no responderé.
-Ya!

Hay paraísos que no han sido imaginados/
conquistados, ni pisados
-...dibujados por mente alguna-
a los que me uno, y me siento siervo/esclavo 
en/de su ausencia por descubrir.

Hay tanta belleza oculta a la que quiero llegar...
ese romance en el cementerio de las mentiras/velado
          -esa fatiga que nos abruma y libera a la vez-.
Lo sé por la puta “punzá”/punta del iceberg 
por el que transito...
Como el erizo/lomo de Mobik Dik lleno de arpones
tiñendo el océano de rojo
vaciando/ bombeando con su viejo corazón
la sangre/furia de la vida... 
mezclándose con la sal y el agua del mundo ya ejecutado.

¡Una cosa...!?
¿A dónde van las mariposas cuando desaparecen...?
¿Te imaginas que nos pasara a nosotros igual/lo mismo?
-Tenían/
tienen una entrevista con el Gran Wayomin... 
en su debut.

No es momento para bromas...
Te estoy hablando de lo que nos perdemos a cada instante
                                  sin saberlo/-borrego-
      y donde vamos a acabar después...
   llenos hasta los topes de nuestra sabia ignorancia
borrachos/
embarrados en su polvo de arcilla/alas
con las gafas empañadas del vaho del alfarero
/-fantasma de lo que somos y no somos...-

Y siendo verdad/ en cualquiera de sus supuestos 
siento las ganas de volver/volar 
al gran problema -del dilema más antiguo- 
sin la ausencia de lo anterior...
transformados por alguna magia especial
              y empezar como si fuera ayer.
¿Te lo imaginas/ no sería maravilloso
elegir nuestro destino...?
Como Peter Pan/Wendy y Campanilla 
en El país del Nunca Jamás que nos apeteciera...

-Hay tanta fe/esperanzas, inversiones catastrales 
puesto en ello... -dádivas y prebendas- 
¿Será que el hombre se ve reflejado en la naturaleza
y la copia/acopla a su imagen/gustos... verdad?
Para escapar y no sufrir/
someterse al combate.

-¡Oye! que yo sólo quería maquillar-lo maquiavélico/tétrico
    en lo que acostumbras a convertirlo todo cuanto tocas,
                               -con una liviana sonrisa...-

¡Tío!... pues yo sigo pensando en las mariposas/
la ballena
el chocolate/ -y el cocodrilo Tic Tac-.


P.D.
Vivir a la primera es una ofensa al detalle...


* Publicada anteriormente 30/08/19


A veces llego

A veces llego al verso que busco       xx   
                               demasiado tarde...
como si remontara alguna corriente/ -o "cagando leches"- 
   quizás sea eso¿?
   Nunca me concibo en él
ni doy con la manera adecuada que nos haga visibles/
legibles/leales y fieles a ambos.
No soy el remedio para lo que me pasa... -lo sé.

Uso las palabras como el que afila su navaja/cuchillo
                                      y no es así...
              ellas no quieren eso y se esconden.
-¿Qué nos queda/qué te preocupa? Él también  lo hace
con todo lo suyo... 
las palabras huyen de su traición/

Bla, bla, bla... bla/bla /es curioso... muy curioso,
  su aullido/polvareda te lame/ remonta y atormenta.
Por un momento aceptas que todo es eso/
que nada es lo que parece...  
-es lo que pienso
hasta que las cosas se pierden de vista-.
-¡Por favor...detente/cógelo ya de una vez, 
o calla! 

Y desaparecer entre las nubes igual que llegamos/
  como lo venimos haciendo...
  por la pura inercia de la especie.
-Triste ficción/aflicción la mía.
       Quiero multiplicar por diez el pan y los peces
       de lo irrepetible... 
-mi modo de ver la vida/
¿sabes?-

En este carnaval/ baile de ninfas/vampiros en el infierno
del que me niego a salir sin dejar de ser cómplice... 
Jauría que lo devora todo/ 
desde su cielo de sonrisa fácil -dioses inestables-
      en su charco de agujas/corazón roto al rojo vivo
      sanguijuelas que nos beben/nos chupan el saín
      llenándonos de horas maduras... 
-ya casi muertos-
Basura/excrementos del inconveniente por haber nacido/
que nos traspasa como la lanza del romano
-al pecho aquel...-

Yo ahora su liberador.../entrenador y enterrador...
-como Jack MacGowran y Roman Polanski 
        en "El baile de los vampiros" 
con cada latido/palada de lo que voy escribiendo.
O como "La semilla del diablo" 
de este último -al poco después-
...Y dejemos el luto en las lágrimas negras vírgenes
de lo que no pudo ser.

-¡Y vas y te despiertas...!


* Publicado anteriormente 28/09/19

Nada de todo esto

Nada de todo esto ocurre/existiría      xx
                      si no lo escribo.
Hágase la luz, 
pues la oscuridad ya estaba...
¿De qué otra manera puedo asegurarme 
y demostrar
que esto no es un sueño.../
       -un maldito engaño-?

Escribo como si todo valiera, y eso no es!
-Invita a la perplejidad/confusión, ¿cierto?...

¡Tengo tantos/ tan grandes proyectos para ti,
                                          mi yo!
-"Diario de un suicida... por ejemplo-
Porque eso es en lo que se resumen las palabras/
                           -dicho o escrito-.

-Hablando de la muerte.../ me ha pedido un autógrafo, 
-en la presentación de nuestro libro-, 
¿lo sabías?
¿Por qué no bailamos -ahora después- con ella?   
                            ¡Venga, ven...!

No, no la escuches, te seducirá con su cuerpo/ vestido
o en su vértigo desnuda. 
Hagamos mejor las maletas/recoge
        vayámonos de aquí, rápido/ que ya nos conocen...
-y no te olvides de pagar las copas-.

¡Os quiero chicos, ha sido divertido!   
-Oye, que nos tiene apuntados en su agenda/
                               carné de baile...!?  

¡Corre!!!  

P.D.
Escribir es una muerte anunciada.


* Publicado anteriormente 21/09/19

Tras de mi muerte

Tras de mi muerte cautivo...         xx.                   
                soy preso y carcelero;
              sin ningún interés particular/
ejecutándome de continuo
por mi propio juicio -convicto y resuelto-.

De modo que... sin hacer lo que debo,
   doy rienda suelta en el cauce de los despropósitos
a esos escritos que me colapsan/ y contemplan.
Escritos al rojo vivo, 
incendiarios
llenos del hechizo/-glamour desde mi interior- 
preferidos o pérfidos... 
ya sereno.

Restriego mi genio/genitales por el lodo
   en señal de la fe que me proceso/
              ...y por la necesidad de aliviar el picor   
/dolor que me produce en el culo
la introducción a la filosofía de la vida.

La naturaleza como ente global
         al que hay que alimentar y darle teta/              
 mantener e incrementar infinidad de necesidades 
                         -como a un crío chico-
sin ningún tipo de obviedad/salvedad/
voluntariedad... 
que desde hace tiempo me rodea y paraliza
incomprensiblemente abyecto chupando de mi sangre.

Amor y odio se dan cruzando sus brazos
la cicuta en brindis. 
El sentido de vivir es la lucha... -Me digo
Si no fuera por el hombre -el yo que los interfiere- 
seguro que serían buenos amigos
     como faceta de una vaga posibilidad...

No sé lo que duraré, ni el por qué de todo esto
    ha sido así.../ ni me arrepiento
en el caso sublime/
hipotético de que se pudiera remediar.

El rastro/rostro de lo que persigo
                               permanece enmascarado
     y nunca alcanzaré a contemplarlo
tal como debió de ser en su nacimiento
desnudo, puro...
sin ninguna sustancia contaminante/alucinógena/
-Musgos y salitre
del envejecimiento del cosmos de la humanidad
                        se aparean mientras duermo
    por lo que me siento completa-mente confundido-.

Pero en su búsqueda
las cargas de profundidad/presión...
       las cagadas de cabrón, -que lo soy-
se van a quedar secas pasados los días/
como la flor aplastada del azafrán
de las hojas del libro/
y del espíritu.           

Las matas silvestres como los animales salvajes/
-otras personas las van a deshacer...- 
igual que la lluvia o el frío,
          incluso las pisadas de algún senderista
sin vocación ni ganas de hacer daño.

Toda esta palabrería va a quedar en nada...
excepto de refugio en mi cabaña/-su progenitor-
       junto al río, junto a mi cueva en la arena
y la cuerda colgando en los sauces llorones/chopos blancos 
de los primeros años/baño
   antes de que bajara el caudal de las fuerzas 
con la creciente corriente
-inconveniencia de la edad...-

Los miraré/leeré bien atento
  una noche de tantas, de esas que me gustan;
          y sabré que no lo he conseguido...
el reconstruir/recomponer ese puzle
que andaba por ahí suelto...
 -Mi vida-.

Pero entonces ya me va a dar igual/exactamente lo mismo
todo lo que les pase después...
Es mi batalla/mis soldaditos 
y lo dispongo así...
Como el azar/suerte me han enseñado
      en este maldito tablero/baile de máscaras/
                  -divino mundo del diablo-.

Y de esta manera/hasta que me canse... 
-pienso perecer-.
¡Chao!
Hasta siempre.
Mi amor/odio los hago tuyos también
y para variar... 
envueltos en una persiana de varetas mágicas de papel/
                         pergamino/pantalla del Internet. 
                                               Lo siento!

¡Si supieras, amigo...!
Todo lo que me cabe/llevo dentro y no atino a largar...
                    te olvidarías de mí, te lo juro,
    -te puedo resultar tóxico/pernicioso-/ huye de mí!.

El que advierte es un cobarde, ... que también
-como siempre hago-
Pero bueno, que me largo...  
¡Es lo que hay/
Bye.


* Publicado anteriormente 02/09/18


Poco…

Poco...                   xx?.
y un no saber puesto de lado/en pie, 
a la contra y del revés 
en su contenedor -mochila a tus espaldas-
                  es todo cuanto sabemos...
Déjame dormir con lo que tanto he soñado  -le dije
como un siervo obediente a los pies de su amo...
                              -pero no/ tampoco-.

El cuerpo nos provocó la desdicha; lengua/avispa/
aguja girando/embrollando nuestros intestinos
            como una nube de azúcar dándonos cuerda 
desde el interior atravesado por el ombligo...
-cortados del cordón de mamá-.
Y la seguimos buscando...
se lo damos/debemos todo, -la vida también es todo
era de ella antes que nuestra-.

Terco/impotente el día, -desobedeciéndonos a todas horas-
como lepra arrancada del cuerpo
junto a la realidad/enfermedad que nos envuelve/
vuelca al oscuro refugio del alma 
           que gravita ya medio muerta/agotada.
Sin nadie al otro lado... -engañados- 
sin poder volver
y reclamar nuestra victoria ahora suya... 
aquí en La Tierra/
-el cielo y la gloria metidos en el mismo zapato/
ataúd camino del cementerio/ignorancia...

Pero... al que seguimos velando con toda nuestra fe/
      fuerza en conjugar/empujar y penetrarlo
...hasta le ponemos velas de la salvación/suerte
-cómo nos habían enseñado-
Hasta rompernos la cabeza/los cuernos empotrados
en las tablas de la Ley; 
                       y vivir como locos
-maniatados por lo que nos dijeron/dejaron escrito...-
           Como un toro embolado 
           zarandeado por los mozos/-demonios-
           en mitad de la plaza del pueblo/cosmos.

P.D.
Nunca estamos libres de la ignorancia... 
nos ronda/y nos hace caer. 
¿Eres tú el culpable... 
¿O es el abismo de todo lo conocido 
       por el que nos han empujado/

Aprendemos de lo que hicieron, y lo enseñamos a su vez/
A este paso 
ninguna generación va a ser lo que es 
ni lo que se merece verdadera-mente...
[Somos el eco del hombre en la cueva].

El no saber de lo que se sabe, ni tiene importancia...
lo interesante es saber descubrir y sacar a la luz 
                                lo que no se sabe.
Ese es el motivo de la razón que justifica la pregunta 
del sentido de nuestras vidas;
-el ser o no ser expuesto a los elementos de su tiempo
           sin la respuesta oportuna quizás-
pero él, solo/ solo ante el peligro... 
fuera de lo viejo
y anticuado.

¡Qué sepas/ 
   no significa nada si no te sirve para algo
...con esa aplicación
la respuesta se convierte así en la pregunta;
                          y vuelta a empezar...
Es la pescadilla que se muerde la cola/
el devenir de la serpiente que se devora 
a sí misma...

No sabemos más porque andamos atascados.
Nuestra calavera/
peonza anclada en lo alto/dando vueltas 
y más vueltas hasta penetrar en el barro 
de nuestro cerebro/
despojada de su seso volatizado -de tanto girar-. 
Mareado de tantas palabras/dichos inútiles
sin sacarnos del atolladero/

Eso es el hombre... 
un manojo de huesos unidos por un motivo inexistente
                            incomprensible y ruin
de inercias... para que todo siga igual
a conveniencia de los que tienen el mando/poder
-y que no les interesa que esto cambie-
Ellos ya están bien posicionados
y gestionan en su provecho el legado de la humanidad.

Su invento/-la creación de un ente sobrenatural/leyes- 
sólo es una ilusión para justificar su existencia... 
los padres/cuidadores/papas/
jueces y gobernantes... sacristanes de las religiones.
Y no nos damos cuenta 
de que no somos nada excepcional 
           salvo a nuestros ojos.
-El universo ni se inmuta- 
Apenas nota/
ni sabe de la cohabitación/ de nuestra presencia.
      Y nosotros dentro de su jaula/ 
como pájaro cantor...
iluminados/deslumbrado por los aconteci-mientos.

-¡Vaya.../ aquí estás.../ 
creo que te mereces a alguien "que te de" 
algo más de conversación... -un ratito en su compañía-

Yo sólo quiero que me saques el dedo del ojo
de esa voluntad ciega insaciable/circuito
de esta espiral sin fin
que lo mismo que me saca entra...
-Lo mismo es la broca/-boca de piñón-
 que está corrida/ corazón¿?


* Publicada anteriormente 14/11/18