¿Quién cuidará de mí

¿Quién cuidará de mí cuando yo no esté?    xx+ 
¿Mi fantasma, tal vez...?
          ¡Qué angustia! 
           Complots, costa/casa de artilugios.

A cada muerte la entierra su muerto...
-la tumba su último albergue-
El pino te recordará de tus paseos por el monte
    cuando te lleve dentro/ transformado en caja.
    El pozo, su piel/pared 
                             escuchará tu silencio. 
El espejo de la luna -escondido entre las nubes- huirá 
de tus sueños convertidos en hombre lobo... 
ni el sol
ni un chasquido..
y te preguntarás por qué?

Mira...
la eternidad nos lleva en su seno/pecho, 
como a una lagartija la luz le atrae y le ayuda a cazar,
como a una prometida su anillo... al altar.
No te quepa la menor
         ni más pequeña duda
-porque todos estamos en lista...
 incluso antes de que el destino lance los dados-

Te aguarda si... a ti/ y a todos,
convencida por la promesa que le hiciste al nacer 
         mientras llorabas berreando arrepentido, -y
         querías volver al vientre de mamá-.
Vivir fuera era empezar a morir,
         ahora lo sabes/ la llevas implícita... 

-Te confío/confino a mi otro yo... que quiere escapar 
también.
¿Lo quieres?

¡No!
   Ya tengo bastante...
Viniste cerca del ti que conozco
pero regresaste olvidado del juego/
          fuego graneado al que estamos sometidos.
          Y en serio... huir solo, de uno...
Estar herido de por vida/ sabiendo que desaparecerás 
                                            para no volver
es algo que no entenderé nunca.

¿Para que hemos venido... Señor?
¡Ves como esto es una metía/
           sarta de mentiras?

-Diminuto caracol en el cáliz de la flor de manzanilla.
La jaula no es nada sin la sombra de la lombriz 
en el pico del pájaro.
     Como al principio de los tiempos
el amor de Dios y su despiste nos convierte en sus cómplices.

¡Ah! ¡Qué bien!
Los suyos también son preciosos...
  -No, no lo has entendido. Ufff
 Alguna vez tus ojos se darán la vuelta/ 
                                y mirarán para dentro. 

* Publicado anteriormente 04/11/18


El cielo sangra

El cielo sangra al despedirse/apagarse el día.     xx.
Me muero sin tiempo para reflexionar ni arrepentimientos/
ni perdón... 
Ni la gracia que me hace se las merece;
     porque nunca lo he sabido... 
                                    ni te voy a olvidar, 
(mi pequeño dios) de lo que no ha podido/
ni llegado a ser jamás
y menos ahora... que no somos nadie/

-Dejemos las cosas claras.../-
              cada trozo pertenece y obedece al conjunto.
Y yo como que no.../ya no lo recuerdo
de qué parte divagando soy.  
            Recoge todo esto, nos vamos! -me digo

Pero sólo con pensarlo me da dolor de cabeza, 
-no lo hagas...- 
en fin/ 
¿Y sentarnos a observar el mundo que gira y gira
como una taladradora/peonza por el espacio...
         hace que recobremos el interés/ -en serio!-¿?

Tu voz planea sobre el gozo de lo que dices conocer
y te gustaría tener... 
pero el que nos introduce/
inocula el veneno por los oídos -el deseo-
       se ha quedado dormido ante tanto cinismo.
Y esas cosas que lo incendian todo... ya no arden. El río 
ya sin márgenes
más o menos triste/según el día... 
-en los puros huesos-
y de repente nosotros también nos hemos mentido/
     Mientras lo pensabas y no lo hacías
se ha volatizado/
-el ideal-.

La soga al cuello de la bestia tirando te ha convertido 
en estatua de sal inmóvil/permanente 
donde pastan/picotean y se cagan 
las alimañas del cielo.
No vuelvas la vista, te dije...
     Todos se lo van a perder menos yo -me contestaste/
y seguiste a lo tuyo
que no era sino lo de los demás...
Pero lucías lindo en tu pastel/pedestal ya muerto.

Es el fin del mundo... 
necesitados en cuidar el entorno, pero ya es tarde también.
Y el saber que pierde aceite del motor
en su pobre corazón mártir ante la necesidad imperiosa/
lealtad que se aferra a su cáscara de lo vital 
y la modela como el fruto/semilla de la nuez... 
-se convierte en un cerebro público comestible
de grasas esenciales básicas-
Pero no es así/nunca lo es; 
sólo hay que esperar hasta que se hayan ido
      -los de siempre- 
y revolverte sin miedo y afianzar/planear
plantar tu criterio
y florecer más allá del bien y del mal
por encima/enzimas del tiempo.

Hay nombres secretos para aquellas cosas 
que todavía no son/
ni sabremos usar... porque existen.
Ningún animal está seguro ante el cambio. Haz mudanza
por si tuvieras la suerte de quedarte igual
-caer otra vez de pie frente al precipicio-.

Los ángeles custodios del infierno vienen en tu busca/
Todo está dicho, y el hijo del día -tú-
un trozo de nada
de tu antes y del después... ya en el limbo.
-¡Chulo y chusco a la vez!

Una vez creí verme en medio de un mundo feliz, 
luego observando a mi alrededor contemplé lo mismo 
             que había imaginado antes tanta gente.
Por eso no creo ni confío en lo que se parezca a algo.
Somos un misterio con ánimo de lucro
sin crédito 
ni respuestas de presente.

El reflejo engaña a la vista...
Nunca somos libres de la razón de las cosas
                          ni de ver lo que queremos ver.
Soliloquios de la mente en el movimiento de la oscuridad 
a la luz
y viceversa...
-como las olas del mar se rinden en la arena-.
                        Somos un ir y venir perpetuo...

Nuestro ser en medio de la tempestad es faro.
Confía en su luz, 
te salvará de los acantilados/
-Todos somos Ulises volviendo a Ítaca.

¡Y un poco de tontería sí qué tienes tú/

* Publicado anteriormente  03/11/18



Ayer/hoy/mañana…

Ayer/hoy/mañana...         xx?.
intercambias sus cualidades sísmicas
escénica/de lo osceno, telepáticamente, y luego "apretujaos"
                                        los cocinas al vapor.

-¡Excéntrico carnicero/pusilánime!
¿Aún sufres de ansiedad con las pastillas/pesadilla?
Los pecados nos persiguen/-nos eligen porque ya nos conocen.
Para subsistir hay que ganarse la vida o
                                   hacer mudanza.

-Replanteamientos de ultimísima hora... ¿Verdad?
Al círculo del objetivo el cretino destino le dio albergue
con el dardo que te has lanzado de lleno al ojo.
Ver o no ver... 
esa no es la cuestión/ -sentir es la clave-
Conversemos hermano... ¿Qué te pasa/qué sucede?

Chatarras, palos y ramas para el corro de la hoguera.
Todos mis "yo" calentándose...
La desproporción/descompensación de un punto de tu mirada 
                  es el culpable/coagulo de luz/angor
que poco a poco va destrozando/descuartiza
al ya inútil corazón.

-Un ronquido en el sillón del patíbulo/puticlub...
¿Te acuerdas?
Grillos perplejos del ruido de la chicharra 
                             que aún de noche canta...
de ellos también/

Noto el nivel freático del pensamiento que se expande
-me sale hasta por las orejas...-
Soy un apunte tirado a la papelera, la causa/motivo 
                       por la que se incendiará mi hogar.
-¡Así que quieres disculparte por lo que escribes!

¡No... no! cada uno elige lo que esconde.
   Además, 
   mañana será otro día/ -todo pasa-

-Si Dios quiere... -amigo-.

P.D.
Tanta ingenuidad fuera de sí.../ nos esclaviza en vida.
Somos de lo sublime lo estúpido inmediato.
Todo tiene su mecánica y su picadero/
                            -macabro director...-

Ya se tensa la cuerda/nudo de la corbata/desdichas
a tu cuello por el apego/peso del cuerpo/tiempo
            tentaciones... y de tu alma afligida.
La lengua bífida/partida de su fuego te busca incesante
entre tanto las piernas sienten el dolor/vértigo
al enorme vacío...
Esa soberbia soledad brota con poco
              -sólo hay que esperar-.

Nada de lo que digamos en nuestra contra 
valdrá entonces a nuestro favor.
           -y no te molestes con la meditación
ni el conócete o búscate, no...!!-.
Si no sabes de qué hilo pendes rompe el lápiz
antes de que la tentación te arruine...
                                         -por completo-.
Cualquier poema es dar vueltas
             y más vueltas a lo mismo/
aunque para cada caso/estrofa seas completa-mente otro
diferente...
Digas lo que digas... no vale de nada
de una vez para luego/
                      -tal vez para matar el tiempo-.

A veces intentamos arreglar la situación/
un poema/la voz, una mirada... 
y lo único que hacemos es joderlo más -todo-
En fin...!/
-cada uno da de sí hasta donde puede llegar-.
No hay fronteras para el imbécil ni para el sabio.

Tanto el genio como la ignorancia están hechos
      de la misma pasta... 
Somos del mismo barro/nos modelan las mismas manos
sólo nos falta/ -a diferencia de Él-/el tiempo
el horno y la inutilidad de uso... -el ser-
Somos un entretenimiento/vasijas/figuritas de adorno
de su creador. Nada.
-¿Me puedo despedir?
No.
-¿Y mandar algún saludo...?
No/ tampoco.

* Publicado anteriormente 01/11/19



Cuerpo/mente

Cuerpo/mente pobre árbol tú.    xx+.
A ella la enseñé a volar pero claro...
        era nave suave, hilo de baba.
Ahora contigo/los dos
                es imposible.

¿Pero antes de ti quiénes fuimos...?
    Que hemos dejado atado/atrapado en la rueca
bastidor del viento/hebra/hijos de la memoria...
Que huecos/huesos, arterias y hambres por saciar/llenar
         confinar y ejecutar quedaron lisiados atrás...

Que vacío atrayéndonos se empeña/despeña en/con nosotros.
Que falta nos hace volver al nunca jamás
                                      del hoy pasado.
Que peso llevamos a cuestas sin todo eso/con todo eso
      o el todavía/después, -que no nos deja en paz...-

¿Dime, por qué sabe tan duro, áspero/amargo...
por qué cuesta tanto digerirlo/olvidarse de uno 
                                    y de su griterío?
Y ser... sólo ser nuevo, como recién parido
y descubrirte presente para morir en el acto/en uno mismo, 
ante el disparo de cada latido/
en la injusta indulgencia/sentencia del tiempo 
                 que no nos perdona ni olvida...

Y no teniendo otra oportunidad que la perdida
-que te de exactamente igual-.
A ti, y sólo a ti.../contigo mismo y de lo pendiente
porque lo demás no importa
                                    y descansar
                   como si nada hubiera pasado/sucedido.

Porque tú eres sustancia única/finito consciente/
ente constituido
       que anida en la unidad de un dolor/...-tu vida-.
Y de su final, 
que  siempre andará muy cerca/sin que resuelvas
ni lo sueltes
como la luz persigue a la sombra.

       Todo nace/crece, se sucede, muere... 
y no hay nadie que le ponga freno
-sola-mente apego sin prejuicio de lo divino-. 
Eres la secuela/restos de un acto de amor heteróclito.
                        Sólo eso.../ahora sí, the end.

P.D.
Fíjate que ni siendo/sientes que la nada sea.
Ni la solución o sentido a lo que no deja de no ser
                                     a cada momento. 
Ni de lo que te digo o me dices...
dura más que el tiempo tardado en lo dicho.

Con cada paso que se da, nos encontramos ante dos abismos;
...uno de frente y, 
uno nuevo debajo de cada huella que dejas;
un pozo sin fondo/
-acantilados hacia tus espaldas que te atraen/llaman-
aprisionando/atando tus alas con la correa del miedo
      al talle de tu cintura/criterio... escrúpulos! 

Ya no podemos retroceder, 
               sólo nos queda huir en la nave de Odiseo 
perdidos en un mar de tormentas que chocan contra un muro/
-cráneo del cosmos...-
Somos el relleno entre los agujeros/guijarros del tiempo/
huellas laminadas por el carnicero/
atrapadas en el papel cebolla/film, multiuniversos
perplejos...

-¿Y el árbol ese del que hablabas...?
Es un cuento chino, para adornarle el viaje/potaje 
                                    al peaje. 
¿A que te ha parecido que vivías en un planeta azul, 
el cual compartías con otros seres animados?
¡Pues no...!, eres un fotograma, 
                    de una peli para no dormir.
inventada por algún realizador de otra dimensión/alien.

-¿Y el sueño...?
El sueño no existe...
-¿Y nuestras películas de verdad... las de La Tierra?
Pues eso, como tú... una ficción.

Nos multiplicamos como un subproducto manufacturado
para una finalidad reproductiva predeterminada/
-ponderada y concreta-.
Nos elaboran/educan en una secuencia/
                            conciencia colectiva pareja/
pasajeros humildes del tiempo y de su historia.
Nos dan lo justo.../esclavos de un salario limitado
para que no podamos escapar 
y tengamos que volver a por más.
Y encima le sonreímos al estrechar su mano
          -al entrenador de turno de cada generación-
como si les debiéramos una, cuando es justo al revés
sin nosotros, -el consumidor- 
no tendría movimiento el capital
ni la perra vida que nos venden y nos dan por el culo...

¿Díme acaso si eso no es un montaje genial 
de campo de concentración y aniquilación total de la raza/
y las subespecies...?
¿A que es una buena jugada.../-de quién sea...-, 
no me importa, pero lo es!
Porque lo ha hecho y lo vienen haciendo muy bien, 
demasiado... para que no podamos reaccionar.

Siempre cambian algo... movidos 
por una u otra revolución de turno
                      en el momento más crítico,
que nos despista del verdadero objetivo/     escapar.
Y creemos haberlo conseguido, y volvemos a casa 
a descansar, mientras ellos piensan en la próxima jugada...
¿Te acuerdas del Gato Pardo...? pues eso/ 
                      
El caso es que tú y yo seguimos obedeciendo
como zombis -muertos vivientes-
-Por si alguien quería saber lo del sentido de la vida...-
Somos el suelo del subsuelo de una civilización en crisis/
global-mente amañada
en su prostíbulo de placer y del sufrimiento
      bien acondicionados/olvidados del Tramposo.

-¿Y las religiones/las creencias/el amor?
Chocolatinas/golosinas para entretenernos.
Uffff. pues ya me has dado/amargado el día.
¡Que no!, que es una broma... tonto/
¡Casi cuela?
Vamos de compras/ o a leer algo por ahí, 
            a ver si nos envenenamos un poco más.
¿¡Necesitamos la mentira igual que la verdad!

P.D. 2ª
Los libros tienen un pacto con el diablo; 
nos cuentan cosas 
mientras nos secuestran de nuestro verdadero yo.
Engañados después de cada lectura 
ya nunca -nada- será igual,
ni se alcanzará asumir/reunir la suma/saber necesario
para apagar el fuego... o pagar nuestro rescate.

Las palabras son la causa/las cadenas del mundo... 
la pluma 
es la lengua/cuchillas de acero/hojas, 
           alas abatidas convertidas en compost/complot.
Nuestro árbol se termina secando de la pulpa/sangre/savia
así arrebatada/robada desde la más tierna infancia
con el primer chupete/capirote de bobo, 
para convertirse en palo/polvo/ceniza
          del brasero a los pies de Dios.

Entiéndase a Este último como el culpable 
ya que todos los ojos/leyes/poder, le apuntan como valedor.
Ya sé que sólo es una palabra inventada/como una meta 
que debamos seguir.
¡Es que si no...! 
¿Cómo íbamos a obedecer sin saber a donde ir?
Y tratándonos de esa manera/
Bueno... termino.
-Cuerpo/mente, pobre árbol tú-.

P.D. 3ª
Esta... te la dejo a ti/
Tuyo es el poder, tuya es la gloria por siempre. Amén.
-Y ya va siendo hora de que nos devuelva 
lo que le hemos dejado...-

Coletilla...
¿Qué queremos que nos devuelva 
y a quién se lo estamos pidiendo...?
En primer lugar: la palabra y su retórica de adornos 
-que nos la preste o devuelva- para crecer/
igual que Él lo ha hecho.
Los templos para reunirnos/oírnos/hablar e intentar
solucionar en vivo y en directo nuestros problemas...
                                          actuales.
Y no los de hace 2.000 años, atrás/
aunque sean parecidos.

Los donativos para los más necesitados/desfavorecidos...
-la institución que se lo curre-
El acondicionamiento de las circunstancias de la fe
            es fundamental/ y su mayor atrayente, 
a la vez que nuestro mejor argumento 
para volver a poner los pies en La Tierra.
El cielo/paraíso... o el limbo/purgatorio y el infierno
se los puede quedar.
-Yo con un poco/algunos palmos de terreno 
que nos baste para crecer 
                                    y morir-.

Hay que volver a los corros de opinión activa 
al calor de los amigos/alrededor de una buena hoguera, sol
y playa... monte, selva, huerta, río
con bailes, bromas/bebida
y que nada dure más allá del atardecer/satisfacer 
                    nuestras necesidades reales
nacidas en el marco de lo espontáneo.

El mundo y sus calcetines usados/mal olientes
-cataclismos de cambio- debe ser observado
y tenido/sopesado en cuenta conforme 
y a la par fluyan en el fondo de la lavadora/cerebro
                     y corazón revueltos en tortilla
de/con los nuevos perfiles/útiles
instrumentos/herramientas de comunicación/combustión
transmisión de conocimientos
acometido y cerrando filas/sus ciclos. 
-Sin ruptura no hay avance-.

El daño no debe interferir 
o al menos ser inferior a los resultados positivos. 
El balance de las cuentas se hará de acuerdo con los
                     dos principios: de equidad/igualdad.
El respeto/la educación cívica, el trato en general... 
será directamente proporcional 
al esfuerzo en común 
del sacrificio voluntario individual.
Todo se tendrá en cuenta, nada se dejará de lado, 
mientras haya una sola persona, ser, animal 
                       o cosa que lo requiera.

El orden jerárquico/jurídico debe prevalecer 
mirando desde la cúspide de la cabeza/realización personal
de cada hombre, hasta llegar a sus pies... 
y en su reinado proteger al animal que somos/llevamos dentro 
y de las especies en general/garante/guardián
de su supervivencia.
Ninguna muerte fuera de la ley natural. 
Ningún castigo fuera
de la concordia/integración/solidaridad con el prójimo. 

El igual no significa que sea como tú, 
       pero si que lo trates con respeto.
Sin más payasadas de "ama a tu prójimo como a ti mismo" 
o "no desees para él
lo que no quieras para ti"... bobadas///, 
-cada uno es cada cual- 
Respeto, sólo respeto.
Abandonar todo tipo de frases muleta, 
-ya que seguimos cojeando...- 
ningún bien ni falta nos hacen
salvo para encasquillarnos más en la casilla de salida
como un toro en la pica.

Todo, 
absolutamente todo debe adaptarse a los nuevos tiempos...
Los tiempos proveerán de los medios suficientes 
para valerse cada uno por sí mismo 
en una parte/ 
y el resto dirigido hacia el avance de la comunidad. 
El hombre es un monstruo social, 
y eso no es negociable
                     -no se puede renunciar-
nos aguantamos 
ya que hemos sido abocados a tal situación
imposible de suprimir o de sustituir por otras, 
por lo costoso
posible arbitrariedad, y pérdida de recursos y tiempo.
Se estudiará...??
Las cremitas/vaselina para que duela poco
serán las justas.

En fin, sigue pensando cosas que nos puedan mejorar
yo estoy casi exprimido/
-soy tan simple...-
Y las apuntas, y luego las destruyes, 
cuando se pase su fermento.
No las dejes que se pudran en las hojas del papel 
                                          de los libros
-huelen fatal/a rancio, a perro muerto-
Ni las dejes que se calienten con la luz blanca/
fría de la pantalla ni al fuego de tus ojos...
Dales muerte, eso es... así.
Ya vendrán nuevas ideas... confía en ti.
¡Ufffff!!! Corto y cambio? Zulú.

Somos un recado sin hacer/


* Publicado anteriormente 05/10/18




Que siempre haya alguien

Que siempre haya alguien más listo.../    xx-.    
                            audaz que tú.  
Incluso que haga que te entiendas y conozcas mejor 
cuando lo lees...
Sólo es una coincidencia, un extravío de la casualidad/
-canto de ave/duendes invisibles...-
Claustrofóbica alucinación que te pernocta/
proporcionas en digna mímesis/teletransportación
                convertido en Capitán Memo;
                            -para más inri-.

Tu auténtico demonio.../ángel verificador
espera a las puertas del cielo... 
con la única copia de la llave maestra 
             con la que puedes entrar.
¡Eres único, -idiota-!

Nadie/ni nada... -por más que lo parezca-
debería, ni nos debe hacer sentir                  
                como lo que ni ellos saben que son
-es una aproximación al catón del parvulitos
que nunca nos dejamos atrás...-
Ellos largaron y punto/ahora te toca a ti.

A la postre... la eterna complejidad de los elementos,
y sus fisuras en el cosmos
no debe darnos pie a aceptarnos hijos adoptivos/
putativos de nadie
-credo ideológico/influencer, religión, poetas...-.

Todos ellos, perros/-guerreros- en el magisterio 
de la santa cloaca/incombustible don de la palabra...
imagen que alguien ha procurado preservar 
                     hasta nosotros. 
Y por consiguiente... 
rechazaron/aniquilaron a otras.                  
Por lo que todo tiene de turbio.../injusto, -arbitrario-.

Desde Homero que pudieron ser más de mil,
            hasta el Eclesiastés que lo fue...
Pessoa que se amargó a sí mismo con su soledad/
-al Ovidio complaciente-.
Shakespeare plagiando a sus coetáneos 
y no sabemos si era una mujer¿? -Amelia Bassano-.
                       o Cervantes a una mano.
O el Papa Francisco, todo rellenito... 
que les sigue repartiendo hostias/su bendición
y generando santos, beatos, etc.
-todo sea por la causa...-.
Igual que otras multinacionales del interés propio.

Algunos entre el saque y los bosques de bambú
a los perdidos... -malditos del absenta-.
Pérfidos de la soledad/sociedad alcoholizada, 
colonizada por una filosofía pura radical...
                         de dogmas/status quo
Suciedad actual confesional de entes/antes y del ahora
vomitiva,  
en la que todos nos vemos dispuestos a seguirles; 
al menos de mente
hasta la muerte global de nuestro espíritu
                                  así secuestrado...   

Pues no, no hay nada nuevo bajo el sol/ o sí...?
-Como esto...- todo está dicho y además
en múltiples ocasiones, 
en todas las direcciones de las lenguas 
                                     y a todo color.
Sólo queda vivir la vida... la que llevamos entre manos/
y que nos pertenece.
Eres un sueño/su dueño, no te dejes embaucar/
embadurnar con los Santos Oleos 
             antes de haber muerto/ y de verdad...
-no dejas de ser tú hasta que no te concibas rehén
sin patria a la que volver-.

Nadie nos va a salvar...
ni aquí/ ni en cualquier otro mundo/dimensión.
Esto/eso es todo cara de conejo/
ojo derecho de Elmer Gruñón.
Ya has visto como acaban sus preferidos/...   
                              -llenos de perdigones-

Y no sé... pero es que/ si sigo... no acabaría nunca...
¡Es tanto lo que no me encaja y desajusta/desigual
y disgusta!
O la copa de vino que no tomo/
Tal vez sea el recipiente o la serpiente que trepa...
                                               ¿quién sabe?

Y si no fue ella la que nos creó y/mordió 
como mascota que somos del Señor -a su imagen y semejanza-
                         ...pues qué no lo entiendo¿?!
O tal vez sea la nada preparándonos para el sacrificio.
¡A todo esto...!¿?
¿La nada tienes alas/ o es mi Ángel de la guarda
con su rebufo al moverse?

-Más bien eso último.../ o lo primero, ufffff
¡Dios... cómo me lías! 


* Publicado anteriormente 07/11/18



Cosida tu boca

Cosida tu boca     xx.
  llena de abejas colmada... -más dúctil que dócil-
  me interpreto cuerpo 
en la elección de una sola dirección y fuera de orden.

Zarpa tu continente, lo sé.
Tu rostro/cara desencajada se declara culpable
títere, pajarillo de papel... 
Un dibujo, 
boceto de alegatos que no te salvan
en la erótica caza del masturbador de imágenes 
reconvertido en cazador/   -recolector de palabras-

Insatisfecho vientre de luciérnaga tus sesos/versos
siempre viciados por los mismos vocablos vacíos, 
alumbrando a lo oscuro... confusión/
Hostigado, implorándome rezo/
-prietas las filas-
            que dejes de desobedecer a la ignorancia.

¿Cómo lo llevo.../?
-¡Fatal!

¿Te he dicho que estoy preñando deidades...?
Tengo a rebosar la estancia de soledades geométricas.
Poemas incorruptibles... sin estilo/ 
en su rutina/sin ritmo y con ripio
-de había una vez y eso...-

¡Maldita sea...!
Pues claro que te escucho/me dan ganas de llorar
y deseo olvidarte, -como tú a mí- 
y de no estar jamás completamente solos, 
desintegrándome/descifrando mi código genético,
            ego ergo sum, -tarado/anal-fabeto incluido...-
Y dormirme en su canasto como Moisés 
chupándole el dedo gordo/la polla 
al faraón mayor del reino,
mejor incrustada que nunca... en las agallas del saber.

-¡Inigualable/inadmisible/inaguantable! 
¡Pero qué cerdo eres... chaval!

Me gusta ser cerdo, ¡un cerdo imbécil!
A ver si yéndose la olla/ sin tu mediación/ni bendición
escribiera algo bueno... 
Morfeo.


P.D.
Ningún explorador llegó/salió antes de cualquier lugar
                   sin imaginar primero lo que buscaba.
Somos un murmullo perezoso en cascada/caída libre
dependiendo de la lluvia/ del sol 
y de las estrellas de nuestra mente...
-El mundo se hace más cierto cuanto menos sabemos/ 
y conocemos-

De la verdad... un cuarto no existe, otro cuarto 
no es real/ un tercio es inventado 
y por último tú -el que cierra el caso- destiñe
pierde aceite por un tubo/culo...
teclado/boli/
pantalla de la flechita/lápiz.
Y no hay solución... ni sacapuntas.

Nuestra vida es cargante 
                   y lo que hacemos carece de sentido/ 
porque no tenemos seguridad de lo que se es o queremos... 
Así no se consigue nada de provecho
y además... carecemos de cojones/ovarios/
-cero patatero en ganas o lucha-.

A la postre damos palos de ciego como el que ve.
Escribir sólo es una señal más de nuestra debilidad
-como un bebé en pañales-
         de lo que nos puede salvar detrás de muertos/
esa jaula vacía/momia de gasas llena de excrementos
entre las hojas-ojos de papel...
-eso son los libros- 

Es muy difícil la vida/ -ir o venir detrás de cada uno 
y sus alrededores...-
por eso nos quedamos tan cortos/ solos
-depreciados/desposeídos como desperdicios del ser-. 
Hay elementos de repugnancia/
-rancio Ramsés hacia uno mismo-
y la totalidad de las cosas mudables que nos afligen
y gobiernan.

Somos una tara/tarea/casa de campo sin perro guardián 
con el candado echado y el ladrón dentro. 
Nos intervenimos.
No somos libres a propósito/
-y lo sabemos-.
-Al final... el postre y la copa nos salva.

* Publicado anteriormente 02/10/18.

¡Oh desequilibrio…

¡Oh desequilibrio...    xx?.
   -delirio del deseo/ deja de mirarme-!      
    Beso/ bebo de tu boca 
            la sed que no atajo/tengo ni debo...
            Algún día no responderé.
-Ya!

Hay paraísos que no han sido imaginados/
conquistados, ni pisados
-...dibujados por mente alguna-
a los que me uno, y me siento siervo/esclavo 
en/de su ausencia por descubrir.

Hay tanta belleza oculta a la que quiero llegar...
ese romance en el cementerio de las mentiras/velado
          -esa fatiga que nos abruma y libera a la vez-.
Lo sé por la puta “punzá”/punta del iceberg 
por el que transito...
Como el erizo/lomo de Mobik Dik lleno de arpones
tiñendo el océano de rojo
vaciando/ bombeando con su viejo corazón
la sangre/furia de la vida... 
mezclándose con la sal y el agua del mundo ya ejecutado.

¡Una cosa...!?
¿A dónde van las mariposas cuando desaparecen...?
¿Te imaginas que nos pasara a nosotros igual/lo mismo?
-Tenían/
tienen una entrevista con el Gran Wayomin... 
en su debut.

No es momento para bromas...
Te estoy hablando de lo que nos perdemos a cada instante
                                  sin saberlo/-borrego-
      y donde vamos a acabar después...
   llenos hasta los topes de nuestra sabia ignorancia
borrachos/
embarrados en su polvo de arcilla/alas
con las gafas empañadas del vaho del alfarero
/-fantasma de lo que somos y no somos...-

Y siendo verdad/ en cualquiera de sus supuestos 
siento las ganas de volver/volar 
al gran problema -del dilema más antiguo- 
sin la ausencia de lo anterior...
transformados por alguna magia especial
              y empezar como si fuera ayer.
¿Te lo imaginas/ no sería maravilloso
elegir nuestro destino...?
Como Peter Pan/Wendy y Campanilla 
en El país del Nunca Jamás que nos apeteciera...

-Hay tanta fe/esperanzas, inversiones catastrales 
puesto en ello... -dádivas y prebendas- 
¿Será que el hombre se ve reflejado en la naturaleza
y la copia/acopla a su imagen/gustos... verdad?
Para escapar y no sufrir/
someterse al combate.

-¡Oye! que yo sólo quería maquillar-lo maquiavélico/tétrico
    en lo que acostumbras a convertirlo todo cuanto tocas,
                               -con una liviana sonrisa...-

¡Tío!... pues yo sigo pensando en las mariposas/
la ballena
el chocolate/ -y el cocodrilo Tic Tac-.


P.D.
Vivir a la primera es una ofensa al detalle...


* Publicada anteriormente 30/08/19


A veces llego

A veces llego al verso que busco       xx   
                               demasiado tarde...
como si remontara alguna corriente/ -o "cagando leches"- 
   quizás sea eso¿?
   Nunca me concibo en él
ni doy con la manera adecuada que nos haga visibles/
legibles/leales y fieles a ambos.
No soy el remedio para lo que me pasa... -lo sé.

Uso las palabras como el que afila su navaja/cuchillo
                                      y no es así...
              ellas no quieren eso y se esconden.
-¿Qué nos queda/qué te preocupa? Él también  lo hace
con todo lo suyo... 
las palabras huyen de su traición/

Bla, bla, bla... bla/bla /es curioso... muy curioso,
  su aullido/polvareda te lame/ remonta y atormenta.
Por un momento aceptas que todo es eso/
que nada es lo que parece...  
-es lo que pienso
hasta que las cosas se pierden de vista-.
-¡Por favor...detente/cógelo ya de una vez, 
o calla! 

Y desaparecer entre las nubes igual que llegamos/
  como lo venimos haciendo...
  por la pura inercia de la especie.
-Triste ficción/aflicción la mía.
       Quiero multiplicar por diez el pan y los peces
       de lo irrepetible... 
-mi modo de ver la vida/
¿sabes?-

En este carnaval/ baile de ninfas/vampiros en el infierno
del que me niego a salir sin dejar de ser cómplice... 
Jauría que lo devora todo/ 
desde su cielo de sonrisa fácil -dioses inestables-
      en su charco de agujas/corazón roto al rojo vivo
      sanguijuelas que nos beben/nos chupan el saín
      llenándonos de horas maduras... 
-ya casi muertos-
Basura/excrementos del inconveniente por haber nacido/
que nos traspasa como la lanza del romano
-al pecho aquel...-

Yo ahora su liberador.../entrenador y enterrador...
-como Jack MacGowran y Roman Polanski 
        en "El baile de los vampiros" 
con cada latido/palada de lo que voy escribiendo.
O como "La semilla del diablo" 
de este último -al poco después-
...Y dejemos el luto en las lágrimas negras vírgenes
de lo que no pudo ser.

-¡Y vas y te despiertas...!


* Publicado anteriormente 28/09/19

Nada de todo esto

Nada de todo esto ocurre/existiría      xx
                      si no lo escribo.
Hágase la luz, 
pues la oscuridad ya estaba...
¿De qué otra manera puedo asegurarme 
y demostrar
que esto no es un sueño.../
       -un maldito engaño-?

Escribo como si todo valiera, y eso no es!
-Invita a la perplejidad/confusión, ¿cierto?...

¡Tengo tantos/ tan grandes proyectos para ti,
                                          mi yo!
-"Diario de un suicida... por ejemplo-
Porque eso es en lo que se resumen las palabras/
                           -dicho o escrito-.

-Hablando de la muerte.../ me ha pedido un autógrafo, 
-en la presentación de nuestro libro-, 
¿lo sabías?
¿Por qué no bailamos -ahora después- con ella?   
                            ¡Venga, ven...!

No, no la escuches, te seducirá con su cuerpo/ vestido
o en su vértigo desnuda. 
Hagamos mejor las maletas/recoge
        vayámonos de aquí, rápido/ que ya nos conocen...
-y no te olvides de pagar las copas-.

¡Os quiero chicos, ha sido divertido!   
-Oye, que nos tiene apuntados en su agenda/
                               carné de baile...!?  

¡Corre!!!  

P.D.
Escribir es una muerte anunciada.


* Publicado anteriormente 21/09/19