No puedo prometerte...         xx
felicidad eterna ni fidelidad 
                absoluta.
Aunque todos mis deseos/
mis ganas, mi cuerpo
envueltos en paquetes de regalo
te haga entrega...
te los dedicara siempre/
por completo, 
-en exclusiva a ti-.

No puedo prometerte
que durante el sueño
...ni por la imaginación.
Mi perrito faldero 
de compañía
-el subconsciente-
abandone la cama/
suelte tu mano,
o deje de abrazarte.

Porque ese desbocado
dislocado sofoco...
con esos eslabones chirriando/
resbalando por el terrazo,
contagiando con su ruido
el cuarto de estar
las paredes de la noche
de la casa, el edificio
el váter, el cuarto trastero.
Los he notado antes...
y no recuerdo 
si conseguí salir/
cambiar de estado/estancia
-ni escapar-.

Por eso...
No te fíes de lo que te cuente
ni lo que te diga en/a cada momento.
Sólo una cosa es segura...
lo que nunca te he dicho,
lo que nunca oímos,
lo que nunca te diré,
-lo que nunca 
ha visto
ni salido a la luz...-


* Publicado anteriormente 2/MAYO/18

No me preguntes           xx
que he querido decir
con todo eso...
-las cosas se dicen
y nada más-.

Con ellas se va
la intención que las provocó.
Son ligues de una noche de verano,
de luna/de estrellas,
del sol que se marchó,
del que está por venir...
Después se van
cada uno a su casa/
-acurrucarse-.

Las palabras cuando se escapan
son guerreros agotados en el campo
de batalla/ llenos de heridas.
Son almas desfallecidas
que flotan tomando aire
ganando altura
hasta perderse por encima
-lejos del telón/
de la escena...-

Desde ese momento
cualquier nexo con la realidad
se hace intangible
-invisible a los ojos de la carne-.
Les gusta jugar con su tono
a lomos del escondite...

¡Y no me preguntes más sobre el tema!
Lo dicho... dicho está.
¿Acaso el agua del río
recuerda las orillas/ o su nacimiento
al llegar a la presa
o cuando alcanza el mar...?

Nada puede significar
al mismo tiempo...
lo de antes,
lo de ahora,
lo de después.

Son tan variables/volubles
intransigentes/ -indomables 
los momentos para ellas-
como las razones
que se les dan a los "porqués".

Y no me preguntes más...
de verdad que lo siento.
¡Lo dicho, dicho está!

¡Jo, qué acojone...!

* Publicado anteriormente 1/MAYO/19

Lo que hago/        xx
y de cómo lo hago...
hasta ahora
me ha ido siempre bien
-más o menos-.

No me aprietes mucho
con tus endiabladas
e insistentes enseñanzas
no vaya a ser, -por un casual...-
que se corra la tuerca/
que se resbale 
el tornillo
y dé en tu preciosa cara.

Tus requiebros a la medida
se convierten en caravanas
de hormigas atareadas
presurosas en llevar
su desquiciado alimento/
-tormento-
a los túneles repletos
de larvas hambrientas
que esperan siempre
algo diferente
a lo que tú les traes/
-das-.

Al dibujarme tu obra
su esbozo patina
sobre la piel helada del espejo...
Su reflejo bajo la superficie 
se evade resignado, -se volatiza-
con la ligera brisa
de tan sólo darte la vuelta/
de echar andar sobre sus aguas
-...entre el cristal
por ti congeladas-.

El trazado de su tiza
con esas lecciones magistrales
-que me impartes-
Se desgastan rápidamente
en esta pared de cemento amaestrada 
en esta pizarra ennegrecida
tirando a verde/ -mierda de gato-

¡Déjame en paz de una vez,
-cariño mío...-!
No ves que lo nuestro
sólo son sentimientos mutuos
mutando a zombies.

-¡Caray...!

* Publicado anteriormente 30/ABRIL/19

No me pidas la perfección...            xx
-aunque sea justa y necesaria-
pues lleva mucho trabajo/dedicación.
¡No me da la gana de hacerlo!
-¿Qué...?
¡Cómo lo oyes!

Es un acto reflejo,
un acto lógico en defensa propia/
deshidratante y bestial
en la desembocadura
de mis aconteceres tribales
-jocosos y domésticos...-

Tal vez, ese empeño/
ese tiempo espinoso -esponjoso
que escatimas...-
Sea/fuera más útil, más beneficioso
emplearlo en otros menesteres...

Además, en segunda persona
ya no soy yo,
eres tú
-siempre de cerca...-
Esa mano guía
al pescuezo.

-¡De cafre, -para aullar-!

¿Y qué haces tú aquí
...me pregunto/ -a todo esto-¿?

* Publicado anteriormente 29/ABRIL/19

Se comieron los gusanos...           xx
algunas de las palabras
que dejaste escritas para mí
en el parte de oficio.
En el tocho de papel amarillo
que estaba al final del bloc de notas
-post-it-.

Era tan dulce/ tan lindo,
tan entretenido...
que no aguantaron más
-y lo están devorando-.

Trato infructuosamente
buscando entre los restos/
entre el montón de pulpa y de virutas
acertar cual era su mensaje...

Escucho un eco nervioso, convaleciente
que pasea/pelea por las galerías del papel
en esos espacios tan diminutos/ocultos
-aún sin desmoronarse...-
Invocando a mi suerte
para que se hagan legibles.

Jamás se desparramaron con orden
cuando estaban sobre el microondas/
o pegados en la puerta del frigorífico...
Ni cuando alguna vez se cayeron al suelo
-y menos ahora-
cuando están siendo devorados.

Rezo al dios de la discordia
por nuestro bien/por su bien,
por el tuyo, por el mío,
por el de los dos,
por el de los tres...

Que recobre todo esto pronto el sentido
-antes de que vuelvas-
y me mandes a hacer la compra,
la colada, la plancha, la comida,
la merienda, la cena, las camas,
la noche/ y el día...
¡Mi amor!

* Publicado anteriormente 28/ABRIL/19

Vuelvo la espada del revés            x?
        -por donde no corta-
huyendo de hacerte daño.
Pero aún así...
me la quitas de las manos
-me tumbas- 
y me posas sobre su filo boca abajo.

Acaricias con tu dedo pulgar
el horizonte plano
hasta llegar a la punta de la hoja
asegurándote de que tiene filo.
Y te decides...
le das un golpe seco
partiéndome literal/lentamente 
                          en canal.

Empalado de alto en bajo
con el cuello retorcido
y la cabeza apuntando al suelo,
moviéndose de forma compulsiva
-presa de algún nervio que anda
todavía por ahí suelto-
mientras se desconecta...

Desgajando las crestas de las olas
de un océano frígido/temeroso
en el interior del tálamo de mi sesera...
Reflejo ecos entre continuos parpadeos
-chispas de estrella que se desvanecen-
destellos de una luz descompuesta
que no escucha ni atiende
los matices de esta oscuridad...
Que no entiende como se desangra
el último cuerpo que me quedaba
en el depósito de cadáveres
                           para ti.

En el fondo... -a veces se nota-
como que no quisieras que existiera.
¡Aunque reviente/s...!

* Publicada anteriormente 27/ABRIL/18

Siempre hay un telo...             x+
una fina corteza/-piel de pared de burbuja-
como tapadera del caldo de cultivo
en ebullición que no se consigue atravesar.
Una fuerza equidistante y demoledora
desde los bornes/cuernos de la pila/
                                     cabeza...

Un atrayente que fluye/que hace que le ofrezcas
la punta de la lengua
que al poco duele/rehúsas por su sabor amargo.
Imán de herradura/-del doble sentido-
que dispone sobre el tapete
a los atractivos resortes cárnicos/deseo-ira...
Separándose con la misma fuerza
         /a la misma velocidad,
con las mismas ganas que los atraía
anterior-mente...

Atormentados todos, -al unísono-
por la misma pregunta
a la misma distancia de las respuestas,
desde el otro lado de la cama
-en su filo/martirio/martillo del matrimonio...-
Con el mismo punto de vista/viaje/viraje,
                      de mira del fusil...
Echando el hombro hacia delante
contra la culata de unos sesos revueltos
de unos huevos escalfados
de una pesadilla de entes/-antes de no ver “ná”-.

Con el aliento/deflagración más ácida, densa
manando por la boca de la escopeta...
Con los cartuchos aún calientes
esturreados por el suelo
y el humo del disparo
que te hace llorar/lagri-mar los ojos
                     una y otra vez...

-¿Qué, -te molesta-?
¡No cariño! Sólo era/ es un mosquito...


* Publicada anteriormente 26/ABRIL/19

No es por nada...            x+
pero se van apilando los enfados
configurando una piña bien compacta.
Apenas quedan espacios en sus celdas
para aguantar más porciones de evasivas
ira, -sumisión incontenida...-

Piñones presos intratables/
tiros a bocajarro/degüello 
-desuello de la pieza...-
Todavía chorreando la sangre
por la pata de la mesa/cuchillo 
del matarife.

No se curan/remedian...
ni con las mariposas del arrepentimiento,
ni con el fuego/tizón del perdón póstumo,
ni con la bragueta abierta/suelta,
ni con las bragas “bajás”.

Nada puede hacer cambiar todo esto
de imagen, contenido, forma...
Nada puede sustituir los vocablos vertidos
-los volcánicos vacíos dejados en las entrañas-
después de la erupción del cruel Apocalipsis.

Lava que calcina al poblado y sus restos...
-señas de identidad de un pasado en común-
Zumbidos de enjambres de abejas rabiosas
atareadas/"atacás” por las arterias dilatadas
de la fina piel de la trampa/traumas/-pelea-.

Ni resucitar, hacerlas tangibles
asumibles, comestibles...
-las magras intoxicadas del ahora veneno-
Llenas/abarrotadas de muertos sus trincheras
en una táctica de guerra de desgaste
día tras día.

Tal vez... 
En el ocaso del acaso
puede que resultara/pudiera haber sido 
de otra forma, de alguna otra manera.
Pero no lo sé...
-¡Tu bendito culo/cerebro, ¿dónde están ambos
al suponer esto?!

Hay cosas que si se dicen/tocan
ya no tienen vuelta atrás/-impiden una solución...-
Que al decirlas te corresponde/corrompes/asignan
una llave de casilla secreta
donde se guardan con un explosivo/detonante/
-en su nido unido a ellas-.
Con su llave maestra arrojada al río.

Que desde el mismísimo instante que las oyes/
notas salir de tu boca/o la suya...
revientan/estallan en tú cuerpo.
Entonces sientes como todo cambia
alejándote de la estancia/estación al hospital
sin ánimo, sin gas ni ganas
para volver nunca jamás/ ni alguna vez...
Incluso te olvidas de inmediato de la clave
santo/señal y seña
con la que lo hubieras evitado/arreglado todo.
-¡Vaya... como el que lo necesitara!

Y una caja con su corazón roto/coraza
al otro lado de la calle del mundo 
viéndote marchar -esperando expectante...-
-Pobre bobo ignorante tú...
¡En el fondo eres tonto de solemnidad!



* Publicada anteriormente 25/ABRIL/19