Por el calor

Por el calor de fuera               xx.
      sabré de tu presencia/sol.           
Por su silencio y quietud el pasaje/paraje que habitaré...
Cuando vague en mi cajón a las espaldas/
hombros de mi familia/amigos 
o del coche fúnebre
    y me detendré ante ti, -mi fosa- 
            donde tantas veces supe que vendría.
Al imaginarnos tal como éramos...
en lo que hoy al fin nos hemos convertido.
¡Piedad y perdón para el cambio que se aproxima...
ya inminente!

¿Dónde estaré ahora cuando ya me habré ido 
con todo su peso a otro lomo/espada/
puñal en la cintura
combatiendo mano a mano con mis ángeles custodios
     a todos los demonios que me esperan en el infierno; 
     predicho/profetizado/prefabricado 
en el más allá de los cuadros que han pintado 
para meternos el miedo en el cuerpo -que lo tengo-
           y que asustados obedezcamos al Santísimo?...

¡Oh tú, mi adiós/odio al destino/Dios que todo lo sabe...! 
¿Ya lo has visto antes verdad?/
-desde tu atalaya-.

Y yo con mi cruz encima acostado/al costado del sueño 
que dormido duermo... y dormiré
para toda la eternidad.
Esto que nunca termina, con su ligero tamiz/
ronco susurro como el ruido del viento 
contra el bosque de ojos abiertos de cada mañana
que no ha de pasar más por mi quebrada/cañón
al interior del pecho, ya inútil, 
sin bomba/ni motor... fallando/fulminado. 

Entre los apuntados a mi lista para el trágico final...
Qué mejor que empezar con el primer sospechoso/
                                 la enfermedad.

¿Me despertará acaso el dolor y no sabré si estoy soñando 
                             -o que puñetas sea...-? 
Como el primer cólico nefrítico
    donde me vi partido por la mitad 
entre los dientes de una motosierra/machete de algún salvaje.
O el primer infarto... 
donde me veía atropellado por un Mamut...
que se sentaba sobre mi pecho mientras se cepillaba el pelo.
Pero entonces reaccioné, -y aquí estoy para contarlo...-
Suerte, tuve suerte/ sólo eso -nada más-.

Pero sigo en ascuas de la duda... 
si en ese dolor de la muerte y el después
       quizás tampoco me podré preguntar ya sin respuesta
                         ni oído ni voz que funcione?¿
O sí...?

¿En qué se convertirán con el tiempo los huesos 
que hoy me soportan/mi cerebro, mis vasos sanguíneos, 
mi corazón, 
mi querido corazón... ¡póbrecito?

¿En negro carbón como los árboles de piedra fosilizados 
                 para que nos descubran edificio/
y nos fundan para calefacción...?
O mejor bajo la superficie del mar en polvo o en crudo
y contemplar el cuerno blanco de la luna 
atravesando su manto/en la noche más larga
            -mecido en las profundidades del azul...-
Azul, bendito azul para la sepultura ideal.
Pero no es el caso... no soy de agua/

A mí me gusta tumbado. 
           ¡Con lo que llevo tanto tiempo ensayando!
Espero terminar también donde siempre he vivido/y ahora... 
a las afueras, 
en el cementerio de mi región/religión
        para no echar nada en falta ni de menos.

Entre el pueblo, la huerta, el soto/
Justo allí me quedaré... -Si Dios quiere¡?-
Con los míos que ya empezaron a desfilar 
        su viaje/-andadura secular particular- 
de los que no he vuelto a saber nada.
Y eso también me mosquea un montón... 
                    ¿para qué tanto misterio/silencio?
¿Es acaso la señal del precipicio en el que han caído/
vamos cayendo hasta posarnos en su fondo/
lecho, carrusel de mentiras de lo eterno irreversible?
                         -que no tiene ni voz ni eco-
ni redes de comunicación¿? ¡Qué nos den el chivatazo
qué nos cuenten algo... al menos/! -Si sí o si no-.

¡Espero...!
En el pozo/hoyo familiar/vertedero de sangre 
ideas y vida ya seca.../ sea mi lugar de descanso
-de una herencia genética concluida-. 
Y digo yo...¡¿ 
y si nos escarban y nos clonan después-.
¿Entonces.../en ese supuesto...
                     sabremos que somos nosotros? 
                     ¡Qué lío!

Sí, me enterrarán...
junto a tantos como puedo recordar que ya tengo en olvido
si no fuera por las fotos enmarcadas 
-a pie de cañón...- sobre la tumba/
o en el mueble bar del salón/comedor/cocina, dormitorio... 
-que por todos sitios parece que te acechan-
disparan balas perforadoras hasta el corazón
con su mirada muerta.

A todos los saludaré desde lo alto cuando llegue
   algunos puestos en pie, -porque sé que me querían-
y me seguirán
dándome la bienvenida... entre vítores/besos y abrazos¿?
-los menos lisiados o más allegados/conocidos-. 
Porque algunos... no están ni para levantarse¿
Después ya sea en polvo/ceniza o a granel/orre 
o enteretico/que no... 
mejor en una bola-orza de acero inoxidable
-para acomodarme mejor a la tierra- 
        como una canica en el barro del que salimos...
Me dejarán para siempre jamás junto a ellos.

Allí te estaré esperando...
Y cuando nos volvamos a ver, nos abrazaremos/
nos estrecharemos entre nuestros cuerpos
largo y tendido tiempo -como es moda en estos días-. 
Por eso de sentir los latidos del otro/la respiración/
el habla/los sentidos con las carnes fluidas/fofas
/fundiéndose como las nubes antes 
de desaparecer... ahora ya soñando.

Así dejaré que pase lo que tenga que pasar...
Y yo esperaré, te esperaré
        todo el rato del mundo que tenga que esperar.
¡No!... No pasa nada, no me va a molestar 
que llegues a la una o a las tantas/o de tal 
                       o mengana forma/hora...
      o de esta o de aquella manera, -no me importará-
                                para nada... te lo juro!

Cuando toque/toca, y así...
Ya ves, como debe y tiene que ser
No quiero ni despedirme, os quiero tanto...
Me cuesta, en serio que me cuesta/ahora y después 
                                      -la definitiva-.

Estaría días y días/horas y horas despidiéndome
contando cosas... -sin parar-.
Stricto sensu (“En sentido estricto.”)
-Mira que si luego...

Ya lo sé/ no confío que haya nada más, 
sólo el vacío absoluto
         y la oscuridad más negra, -y fin/-.
Y cantaremos... -todos juntos-
Lástima que terminó el festival de hoy...
Y nuestro "yo" Porky, 
    detrás de la ventana en el autobús de la WB dirá...
Eso es "to"/... eso es "to", eso es todo amigos.
The End.


* Publicado anteriormente 29/09/18


¿Ser objetivo…

¿Ser objetivo...                       xx.
    es sentirse objeto de algo/o de alguien?

-¡Madre mía! ¿En qué piensas...?   
 ¡Cómo se atrofia/estropea el entendimiento 
                              -así confundiéndolo-!

Vivo de mi imaginación trashumante.
  Mi borrachera se apoya en él... juntos, 
             -brazo sobre hombro- en la barra del bar 
                                      a las afueras, 
              en el gran motel que hay antes de entrar
           en la autopista/autopsias del infierno
-mundo oculto...-
Mientras voy divisando/pervertido por las stripers, 
la perdición de mi alma 
y de como se acerca/encadenada cae al abismo...

Extirpemos la cúspide pétrea del horno delirante 
de nuestras miserias/villania
     -vil conciencia de homo sapiens-
   para reconvertirlas en magma fundido/flujo
a los pies de la bestia/hombre lobo camuflado de Dios
                           en un claro de luna (?)...
Y seamos auténticos... 
¡Cómo nos salga de los huevos/"cojones"/o-varios!

-No le estoy mirando/imaginando mal, pero que sepa... 
soy un poco retorcido y los colmillos me afloran en "na".
     A mí también me ha mordido.../
-me dentelleó el órdago del deseo-.

Sí... ambos vivimos la vida oculta/-en paralelo- lo sé.
                              ¿Y qué tal lo llevas?
-Bueno, ya estoy un poco cansado, 
y espero bajarme allí, la ves... -antes de que amanezca-
     es La estación de las flores/
sueños del otoño en llamas.
¡Vaya! Cómo el libro, ¡qué casualidad!
-Ya, pero sin Sarah Lark... 
          ni Little Nicky.

P.D.
Todos estamos necesitamos de esa luz/idea/ánimo/
-fuerza interior en la que apoyarnos-
                                 a la que seguir:
una carretera que nos guíe y conduzca hasta ella
y un cuerpo/mente que los aguante...
-De lo contrario...- nada tendrá sentido
              ni habrá merecido la pena/ 
Cualquier cosa que hagas entonces...
será como caer -por anticipado- un poco antes 
y más/ al vacío que nos espera.

Todos necesitamos sentirnos algo/en unidad con el cosmos
-imagen/ en el reflejo de lo que nos rodea...
Somos un ente que se realiza cuando se relaciona.
                                      -no estamos solos-
-Solo...- ser sólo uno y satisfacer/ser satisfacción 
de uno mismo, no basta/ ni podemos evitarlo... 
-solo sirve para ir tirando del carro-/
horror de la vida.
Necesitamos saber que la carga que arrastramos 
                       tiene algún sentido.

La vida es un servicio a la naturaleza/a los demás
y esta a su vez nos lo devuelve 
-tal y como se lo hayamos dado...- [Ser es dar].
La justicia/la armonía/el equilibrio y la igualdad
empieza por uno mismo...
Nuestra voluntad será así nuestro destino/
testimonio.

* Publicado anteriormente 27/09/18



Voy saltando

Voy saltando de Rocinante al borrico de Sancho...   xx?.
                                 -tras ellos-.
Como el lisiado del Señor de los Anillos
o el jorobado de Notre Dame.

Soy su carga, cara oculta de la moneda
...y la sienten.
¿Tú también la notas, verdad?
No les deseo ningún mal, ya que todos estamos 
                     igualmente sentenciados/

Les he oído, lo han hablado/comentan, porque los escucho 
y espío/comulgo con ellos...
Al dios de la ilusión y a su escudero.
Sin modificar para nada la ruta del Quijote
sigo a lo mío 
y continúo con su lectura...

-¡A callar! 
Los acostumbrados se resignan/intuyen entre sí... ambos.
La dualidad; bueno/malo, inteligente o necio 
te ha hecho presa...
Hay que borrar de las huellas el polvo del camino.
          ¡No arrastres los pies... idiota!

Oigo sus voces en eco, bajo el catre/somier en la posada.
Y los planes, los siniestros planes 
de un grupo de niños ancianos aventureros... 
                diminutos muñecos bajo el colchón 
                que les imitan mientras se pelean.
Se han caído/desprendidos del sueño.

Me piensan atar de manos y pies a la cama.
Me tientan, me quieren de rehén virtual/espiritual
vertebral de su cerebro.
       -No puedo dormir desde entonces-.
Abro y cierro los ojos esperando que la imagen cambie...
pero está todo a oscuras/-dentro y fuera-.

Hay quienes regresan hasta el fin.../final de sus días 
          arrieros, cómplices/compinches de sí mismos.
Entre la lucidez y las sombras, 
borrachos de la sed de ser y sentirse humano/
amados por la caridad del otro...
Y esperan sentados a la puerta del tiempo/templo 
                                         alguna limosna.

Otros en cambio, -como yo...- 
se confirman/conforman con las migas de oro
                        que se cuela entre las tablas 
de esta nuestra ciudad sin ley/de Lee Marvin 
y Clint Eastwood,
...como estrella errante con mi saquito/petate al hombro.
Y me despierto en mitad de la noche/abrazado al sueño, 
y entonces lo veo...
                           y no es verdad.
        Soy Arnold Schwarzenegger en Depredador.

-¡Jo!, ¡cuántos "yo" juntos/ qué risa...!



* Publicado anteriormente 25/09/18

La luna pálida/

La luna pálida/la tierra se agrieta...    xx.
                           el mar que se abre/  
    el sol en llamas... 
-porque no aguantas más-.

Me gusta andar a tientas, descalzo/
con los ojos vendados
y escuchar la salva por los fallecidos en combate
     en el campo santo.../
al otro lado de la colina-calima.
Y que me bese en la nuca el vaho del ánima/
de cada uno de los fusiles todavía ardiendo/sedientos,
    con un proyectil en la recámara
-por si acaso...-

-¡Bah!...
Vuelve a poner/coloca la luna y a los otros en su sitio
y déjate de chorradas... -no es para tanto-
Alguna vez tendrías que cambiar de ideas...
Descansemos juntos de las ganas/del agobio
del desasosiego que eso nos produce.
¡Perroflauta sarnoso!
...que eres un lindo pulgoso, -siniestro-
y anticuado.
¡Y corta el rollo de una puta vez...!
¡Huevón/gonorrea, tripa de manteca/pendejo!

¡Joder...!, 
ya no me quedan más insultos.
Eso está bien, ven/ 
            oremos... 

P.D.
Hagas lo que hagas, digas o escuches lo que sea...
          nada tiene sentido/ 
-porque no existe la igualdad-;
...no la igualdad del entendimiento, ni de las monedas
ni de la estética 
ni de la experiencia
ni de la moda/memoria humana...
sino la igualdad de la justicia social, 
-el bien común por Ley-
el respeto mutuo y a la naturaleza/

El que cree en algo y lucha por ello;
el que se responsabiliza después de sus actos...
                       nunca será enterrado vivo
            -ni él/ ni los suyos ni su mundo-
Porque no habrá sido el autor material de su muerte
lo habrá sido -quizás- la falta de libertad/ 
elección para acceder 
a los medios tangibles necesarios o espirituales,
la guerra de intereses... seran los que lo maten
pero nunca por propia voluntad.
La lucha eterna de clases es el sinsentido
     de la raza/y de las distintas especies...
a lo que nosotros no somos ajenos.

Vivimos ahogados/sobrealimentados de libros/
letras, noticias/   -imágenes-
-gente que nos invita a consumir sin necesidad...
Estamos sobreexplotados/
         como patos/borregos/cerdos de granja
y cada palabra/cada bien, cada grano de pienso
es una jaula 
para el ave que espera así prisionera 
en su derrota/ ya mártir.
El significado/la riqueza -del tipo que sea...-
vale lo que dure su universo de alambres/
el hombre de ese momento.

Lo que decimos/tenemos... nos posee/ -queda escrito-
y atraviesa el alma; 
nos apalanca contra la tierra que pisamos 
con la pluma y la tinta/de los que lo leen o heredan.
Somos los guardianes de un mundo muerto
de ideas muertas, 
de gente muerta.

No nos damos cuenta de que cada generación
       son las arenas movedizas de la siguiente...
un pozo/ojo sin fondo/agujero negro 
en el caos del cosmos.
En nosotros está la salvación y el castigo...
Somos/ -padecemos un síndrome de Estocolmo rancio-.
La historia nos mata.




* Publicado anteriormente  23/09/18 

Detrás de las ventanas/

Detrás de las ventanas/ojos...    xx?.
¡“Joder”!       
Cuánta vida nueva y fresca hay que desconozco.
          ¿Cuántos tipos de molde/modelos de envidia 
                            puede uno tener, Señor?
Porque yo los copo todos/
 
Le doy vueltas y más vueltas, -súbdito de mí-. 
Es fuerza/atracción que me pone alas... lo noto, 
                       como si fuera a despegar.
Porque sea viejo no estoy vencido. -Me digo.
Puedo seguir señando... o qué¿?

-¡Evítame si quieres corazón, pero escucha... 
veo tu luz, ¿oyes La Voz? 
Te puedo salvar.

...Estoy atrapado/déjalo, no te comprometas/preocupes.
              Son cosas de la edad que te hace presa 
       como un tornillo/tormento desgarrando, 
descuartizando/desvalijado ya el cerebro.

En lugar de verlo todo más claro, es justo al revés.
Sé que algún día, -cuando menos me lo espere-
todo esto terminará... 
¡seguro!
Soy un plasta, -prototipo de humano fallido-
que se desajusta/desmonta/
desmorona con sólo su resistencia centrípeta...
                   con el dedo acusador en el pecho!
Ya he sufrido un par de avisos, 
-como en las corridas de toros-.
Todo lo que empieza debe de tener un final...
                                  dicen!

-¿Pero descontento de qué, ¡no te quejes hombre...!?
A veces el futuro sufre un accidente... -no seas bobo-.
 Ven... pasa un rato más conmigo, tengo chocolate/
                  y todavía está el pan caliente.
         
¡Y dale que te pego...!
¿Es esa tu intención/la estrategia que piensas seguir?
-No, ni te la imaginas...
pero sé que eres goloso y te gusta mucho el pan
y no digamos el sexo!

A pesar de todo, las turbulencias/las flores 
de las matas salvajes a la vera del camino... -todo
de película-/ se va apagando.
La moderación en dar caza al hombre que no existe
llega a su fin.
-¡Jo!

La noche de los cuchillos largos me espera
       ya no me detendré más a ser franco contigo/
La olla de la locura en su jaula de huesos
es en lo que se ha convertido mi cabeza.

...Mientras mueren estas palabras con su lectura
mi alma vuela en tu busca
hacia la eternidad de lo edificado/infinito
              en las hojas de sangre del poema...
Este es mi lío/libro, -el diario de un suicida lento-
muy lento!

-Prefiero entonces la envidia. Al menos te motivas...
-aunque sea un pecado capital-/ no tengo patria
ni reino/ ni mejor dueño que yo... 
como dice la canción.

Uffff!!! ¡Siempre inventándote cosas!
Incontestable.


* Publicado anteriormente 22/09/18



Trato de pasar

Trato de pasar inadvertido         xx+.  
        a la clandestinidad de mi cerebro,
en la soledad/-independencia de mis silencios...-
pero me conozco de antes, y lo sé.
Es imposible.
-La buena sintonía/conjunción entre mis diferentes "yo"
es pura casualidad -una utopía-.

Me despierto retorcido
     -como los brotes tiernos del naranjo
              acosados por el minador o las agujas
del sarmiento agarradas al alambre guía-
aplicándome calmantes de todo tipo
por cualquier orificio/
agujero...

¿Cómo recuperar el tono de lo que me toca ser/
sanar/sonar bien... 
acorde con el mundo sensorial/interestelar 
     del que me siento no menos que cebo de ratón?
...por lo pronto antes del Apocalipsis/exterminio-
                               para que el gato/
              látigo del creador siga dormido
y no se cebe demasiado en el erial de mis carnes...

Esa crueldad incierta, lívida, vilipendiada
a la que me voy acercando/sometiendo
como una promesa 
compartiendo/compatible hasta ahora con mi holocausto, 
contaminando el bosque salvaje
de una escarcha maléfica/maldecida... 
                             -mi melancólica-.

Me siento abatido, alcanzado...
vuelto/disperso/dispuesto "nivel mil"
                             a la contra/ 
contraria de cualquiera que se me acerque... 
    -como un perro atado al carro de su amo celoso
en celo-. 
   
Me voy reduciendo, arrasado/arrastrando
sin sabor a nada/ni caso a nadie, 
ni oído, casi mudo...
con la desesperación y la rabia ahora triunfante
a flor de piel... -pero sin caer en la provocación-/
                 copado/campando a sus anchas... 
                           por cualquier camino que vaya.

En la parte trasera del descodificador/desfibrilador
decorado de este teatro ambulante
espero a que pase el resplandor de los flases/
                            -luciérnagas de la noche
relámpagos del miedo-
...y vuelva a ver con nitidez tras el espejo
en la profundidad 
la imagen del ser que pudo gobernar...
-El sol en su bola de cristal anaranjada de pitonisa
        nos saluda como un candil/canario en la mina-
Y nosotros fuera, siempre fuera...
esperando el fruto.

Apostaba contra mi indisciplina y perdí...
todo para desagradar
-como un borde-.
Se trataba de una pulsión visceral no intelectual...
No seas/ni vivas de las mentiras mientras puedas, me digo/
pero sé que soy de sentidos/sentimientos opuestos
encontrados... descontrolado!

Ese burbujeo de tristezas manando/
-como dialogos de Platón...-
pompas de mocos en el pañuelo negro de la rendición/
arriado con la cabeza arrancada al enemigo en ciernes
                               en los puros huesos.
Tibia/fémur y humero
haciendo la señal de la cruz bajo la calavera
en la capilla/barco de los despropósitos... 
como un asesino proscrito por los mares/males del mundo
                         en el infierno de los sueños.

Las "granás"/tripas y corazón de mis entrañas desgajadas
ondeando al viento entre las balas de cañón;
razonamientos 
que rompen el casco 
cáscara/cascarón del huevo de las ilusiones, 
       y me hundo... -me hundo rápido y pelágico-
Hasta alcanzar la planicie del asco/ocaso.
Como el galeón fantasma de Piratas del Caribe
va mi tropa por el fondo del mar/ 
       igual que por la pila del agua bendita
       en busca de la salvación/ y de la paz eterna.

En bloque con todo mi ejercito 
doy un paso inorgánico al frente -absorbido en vida- 
                               carne sin sangre 
que alimente ni un minuto más el cuerpo de mi alma
            allí-así entregada/en ofrenda al redentor...
-vampiro de las tinieblas-.

Blanco y frío 
para la última foto del sepelio/fin de curso,
          mirando al techo de la capilla
         dentro de mi caja de madera toda lacada...
-ante las faldas del altar-/en un carrito bien mono 
guiada por los operarios del Señor
del templo que he de pisar conquistado ya 
desde mi nacimiento con un nombre
                   en su pila/capilla del bautismo.

¡Ufff, todavía respiro... 
                Absuelto por momentos!! ¡Menos mal!!!
mientras plancho en mi mente los pétalos 
             de la margarita del destino
antes de arrancárselos de cuajo al azar/
La suerte de la vida... esa que creé y crié en mis días
de navegante por los libros
y de las palabras de la gente esclavo;
lleno de cenizas/confianzas 
porque parecían brotar desde la mismísima hoguera
verdad de Dios y de La Tierra
engendrando una cadena de mentiras...
-grilletes a los tobillos y la razón-.

 -Diáfano en lo esencial- junto a todos los fieles
puestos en fila para el sacrificio...
"corre ve y dile" de mis pensamientos
...imaginados ya indispensables/imposibles/muertos de risa
en los labios que me besan al despedirse 
del cadáver florecido, aún virgen 
en el prado de esta maldita/inhóspita pesadilla
      pues veo que todo no deja de ser un sueño...
-ufffffff y otra vez... ¿¿¡menos mal-/

Ardo en la lumbre/brasas de la noche... 
sin encontrar justificación/ni argumento válido alguno.
Se agitan dentro como en un cóctel/
corazón, testículos, nervios y mercurio, -fervor distante-
en la indolente hecatombe, 
cascada/ceremonia de liturgias 
                        repetidas hasta la saciedad
con el beneplácito de un ideal utópico suicidándose/
colgado de un almendro/olivo/
olvidado igual que Judas...
nunca perdonado/
confundido/pervertido por el pecado y el dolor.

La serpiente del sufrimiento
repta huyendo por las cavernas huecas 
                           del flujo de la memoria,
        túneles vaciados de su líquido elemento
       sorbidos por el monstruo del deseo... 
hecho a sazón/espadachín que me tienta/
tiene de espaldas contra la pared
por falta de buen juicio... -y ni lo he notado
por la fuerza de la costumbre-.

Ahora... chorros de oro
del manantial de la gloria de tu divinidad futura
                            buscando el cielo...
dan cuerda al reloj/noria del viejo molino
en la vaguada de Dante. 
Talentoso recuerdo hecho añicos/convertido en polvo
igual que lo vas a estar tú, en un "pis pas"... 
 

La crisálidad de la cristiandad ha encontrado en su Biblia
todos los cuentos (Salmo 23)
que te harán dormir para siempre
                         ya tranquilo en su Amén.
-No te despiertes mi niño, el hombre ya te alcanzó.

¡Por Dios...! ¡sigo dentro del sueño! 
...Es que no te das cuenta¿?
                 ¡Por favor/ quiero salir de aquí, 
que alguien me ayude/sáquenme de aquí/ quiero huir...
Ser otro, en otro lugar, en otro cuerpo
en la nada tal vez.../también¿?
envasado al vacío como una nave/cámara de gas congelada
hibernando sin despertar 
para el resto en la existencia/espacio-tiempo...

-¿Pero no estás ya así...?
...Todos andamos/estamos necesitados de escribir 
alguna tontería -de vez en cuando-
aunque sea con los ojos de la imaginación en la lectura/
¡Qué sepas, que cierta clase/tipo de frialdad/crueldad... 
¡espabila!

Ya lo sé, guapetón... 
por eso te llevo a ti de guardaespaldas/ y las pastillas.
Anda, cántame esa canción de Whitney Houston.
-¡No, que rompes a llorar...!

*Publicada anteriormente 03/09/18

Mis asedios

Mis asedios son mis caprichos...    xx+ 
¡Oh mundo/yo 
         qué difícil me lo pones/estás!

Te conocía desde que era niño/-un activista
                                  víctima tuyo-.
No deberías hacer eso conmigo...
Yo que te perdoné la vida y te mimé en tantas ocasiones.
  Eres mi problema ahora,
                     si pierdo esta batalla estoy acabado.
-¿Quién eres tú desde el más ínfimo hueco del olvido
en el alivio de la profundidad más profunda/insoldable/
                                        resucitar!?

Sé, que de alguna manera 
me echabas en falta/de menos.../ 
                           pero tendrás que olvidarme
                          -creo que es tiempo de cambio-
  igual ya no me sirves¿? Ahora soy un hombre razonable.
-Elige arma, sitio, paraje... ¡Mocoso de mierda!


* Publicado anteriormente 01/10/18