La luna pálida/

La luna pálida/la tierra se agrieta...    xx.
                           el mar que se abre/  
    el sol en llamas... 
-porque no aguantas más-.

Me gusta andar a tientas, descalzo/
con los ojos vendados
y escuchar la salva por los fallecidos en combate
     en el campo santo.../
al otro lado de la colina-calima.
Y que me bese en la nuca el vaho del ánima/
de cada uno de los fusiles todavía ardiendo/sedientos,
    con un proyectil en la recámara
-por si acaso...-

-¡Bah!...
Vuelve a poner/coloca la luna y a los otros en su sitio
y déjate de chorradas... -no es para tanto-
Alguna vez tendrías que cambiar de ideas...
Descansemos juntos de las ganas/del agobio
del desasosiego que eso nos produce.
¡Perroflauta sarnoso!
...que eres un lindo pulgoso, -siniestro-
y anticuado.
¡Y corta el rollo de una puta vez...!
¡Huevón/gonorrea, tripa de manteca/pendejo!

¡Joder...!, 
ya no me quedan más insultos.
Eso está bien, ven/ 
            oremos... 

P.D.
Hagas lo que hagas, digas o escuches lo que sea...
          nada tiene sentido/ 
-porque no existe la igualdad-;
...no la igualdad del entendimiento, ni de las monedas
ni de la estética 
ni de la experiencia
ni de la moda/memoria humana...
sino la igualdad de la justicia social, 
-el bien común por Ley-
el respeto mutuo y a la naturaleza/

El que cree en algo y lucha por ello;
el que se responsabiliza después de sus actos...
                       nunca será enterrado vivo
            -ni él/ ni los suyos ni su mundo-
Porque no habrá sido el autor material de su muerte
lo habrá sido -quizás- la falta de libertad/ 
elección para acceder 
a los medios tangibles necesarios o espirituales,
la guerra de intereses... seran los que lo maten
pero nunca por propia voluntad.
La lucha eterna de clases es el sinsentido
     de la raza/y de las distintas especies...
a lo que nosotros no somos ajenos.

Vivimos ahogados/sobrealimentados de libros/
letras, noticias/   -imágenes-
-gente que nos invita a consumir sin necesidad...
Estamos sobreexplotados/
         como patos/borregos/cerdos de granja
y cada palabra/cada bien, cada grano de pienso
es una jaula 
para el ave que espera así prisionera 
en su derrota/ ya mártir.
El significado/la riqueza -del tipo que sea...-
vale lo que dure su universo de alambres/
el hombre de ese momento.

Lo que decimos/tenemos... nos posee/ -queda escrito-
y atraviesa el alma; 
nos apalanca contra la tierra que pisamos 
con la pluma y la tinta/de los que lo leen o heredan.
Somos los guardianes de un mundo muerto
de ideas muertas, 
de gente muerta.

No nos damos cuenta de que cada generación
       son las arenas movedizas de la siguiente...
un pozo/ojo sin fondo/agujero negro 
en el caos del cosmos.
En nosotros está la salvación y el castigo...
Somos/ -padecemos un síndrome de Estocolmo rancio-.
La historia nos mata.




* Publicado anteriormente  23/09/18