Caballones de muertos

Caballones de muertos de 1.70 por 60       xx?
y una chapa de metal numerada en forma de cruz
              clavada a un palmo de la cabeza.
¡Pobres esqueletos... 
creciéndoles las malas hierbas.

Así era el cementerio...
con algunas coronas, ramos, búcaros/tarrinas de flores
               -serpenteando las sillas de morera/anea-
donde los mayores velaban a la luz
del primer día de noviembre 
a sus muertos.

No había mausoleos del otro mundo...
pero si rectangulares cajas hechas de losa/roca
             corrales y nichos donde meterlos,
para que no se salgan/
escapen esos...
los que ya habían partido.

Según nos había contado el cura
          -en la homilía improvisada de la tarde-
         De que no nos debíamos de preocupar,
         porque ya descansan en paz...
en la otra orilla/ la de la vida eterna.

Mientras tanto... 
nosotros nos peleábamos por la cera que chorreaba 
                            –casi hirviendo-
para llevársela al señor de la puerta
que nos daba trozos de regaliz/-raíces a cambio-.
             Y corríamos de nuevo a internarnos
          en el bosque de dolor, lloros/murmullos
llenos de rotundo silencio.

Había un momento de duda... -al atardecer-
       cuando se escondía el sol de todo esto.
       Y es cuando te querías ir/marchar o quedar,
                             -nunca lo tenías claro-
del miedo que daba los rostros de la gente
temblando a la luz de las velas/cirios 
     y de las vasijas de mariposas
     platos de aceite/algodón con su punta ardiendo.

Y esos retratos/fotos antiguas que presidia la tumba.
        Y las cruces/sepulcros de mármol o de granito
que ya se dejaban ver entre las familias más pudientes.
Y el olor embriagador/
asfixiante de los crisantemos,
                 ¡Empalagoso!  
                ¡¡¡Terrorífico!!!…

O la figura de la flor del “moco de pavo”, ¡Aterradora!,
                y el perfume fino -como diría mi madre-
de los claveles/de las rosas o de los lirios.

Ahora nada es igual ni huele igual...
aunque me dé/tenga el mismo miedo y respeto que antes.
        Todo inundado, lleno de casetas. 
Las flores inodoras
y esos ramos gigantescos de “a por fía”
-como para ver quién gana/quiere más a sus muertos-.

El florista haciendo su agosto particular,
                  y los fallecidos/dolientes; 
                         quietos, descansando
entretenidos con todo ese ajetreo...
Viendo como disfrutan/se ocupan los suyos
    por un día de visita obligada al año.

Así es todo esto...
                  Aunque yo/ yo voy poco,
porque sé que una de las veces que vaya
será para quedarme con ellos.
Y entonces no sé de qué se hablará, 
o a qué me voy a dedicar...

Mientras esté/
estoy hoy a escasos centímetros
                de donde estaba/estuve antes...
                Pero ahora tumbado, acostado -estaré-
y en trámite/tránsito de quedarme
en los puros y puñeteros huesos
ya de una vez por todas.../
y para siempre.

Me imagino...? -porque me gusto así
que me visitarán.
Leerán mi nombre gravado en la piedra,
           y debajo yo/ junto a los míos
           en una pose interesante, para no desentonar.

Espero darme alguna vuelta por el perímetro/entorno
cuando no haya nadie
-como se lee/ve en los libros o en esas películas raras...
para contemplar y disfrutar de las estrellas/
                                          firmamento.
Ese túnel oscuro al más allá/manto manso...
-y me gusta pensar que me aliviará del frío-
que me cobijará de la soledad, 
en caída libre al abismo.
Hasta el infinito más profundo
al que tantas veces miré pidiéndole ayuda...

¡¿Si es que no sale alguno a conversar/-darme la lata-
                                  ¡Espero que no...?
A contarnos esas/nuestras historias pasadas/pesadas,
pisadas por la vida 
-y a revivir viejos tiempos-.
Una vez gloriosos/soñados como ciertos
        ahora en total descomposición.

Puede que incluso se ligue... ¡¿qué sé yo?!
Porque haya algún bar abierto/especializado
                                     para nosotros.
Si leeremos la prensa...¿? 
o tomaremos alguna copita/alguna hierba de infusión, 
carajillo/ o nos actualizaremos 
con sólo apretar un botón
en cualquiera de nuestro banco de huesos.

Y volveremos borrachos a dormir la mona.
                                    ¡Qué bonito!¿?
Escarbando nos meteremos de nuevo
entre nuestros vecinos/allegados.
Todos juntos otra vez, reposando/
acomodándonos en el último viaje... el definitivo
     -entretenido cortejo/guiño hacia la muerte total-

Estoy seguro
de que con la muerte no se acaba esto.
                            ¡Vaya palo que sería!
Porque si no... ¿Para qué hemos venido ni existido?
Esta aventura 
debe de ser un trámite más de algo/
debe de tener algún sentido 
                           -intrínseco incognoscible-
una fase o cosa así de la chispa extraviada que vaga/
gravitándonos por el Universo,
y que ahora... 
             -aunque está sobre la tierra-,
                 pronto pasará a estar debajo.
En un paraje/aparcamiento de semillas, almas
a la espera de brotar de nuevo?

Sólo es cambiar de posición/actitud.
Puede que sea como un receso, no sé?
Es muy fuerte/ 
-si te paras a pensar...-
Quedar eliminado de la partida con un Game Over.

Todo esto se podría comparar con una sala de espera;
un “hall”... 
No del palacio/paraíso prometido,
ni de las novecientas mil novias vírgenes.
        Un tránsito/travesía, -más bien/.
¿De dónde/hacia dónde?
    ¡Y yo qué sé...!?
Pero... 
Y si resulta que es el final?
No... no me gusta demasiado la idea.

Por eso pienso -en lo que quiero- y me importa/exporto
             o me interesa... de cómo ser/estar... 
antes de que me pudra ahí dentro 
-me haya disuelto- en cuerpo y alma.
Para no atormentarme demasiado
cuando se encienda la lucecita roja 
en el músculo rojo o en el grasoso seso.

¡Ojo! Sólo me preocupo físicamente/
porque el espíritu nacido al amparo del ser...  
          -esa chispa a la que hacía referencia antes/
                         creo que es/
                    viene/vive para toda la eternidad.

¡Si... siempre serás tú, el irremediable/insustituible! 
dentro de su cajita, capsula espacial/especial...
Única/único, incomparable-mente dúctil 
para la navegación gravitatoria 
entre las franjas de su longitud de onda
en expansión por el espacio conocido
        y aquellos lugares aún por descubrir.

No sé por dónde andará/se meterá... ni si flotará.
       Si adoptará/acoplará/encajará a otro cuerpo.
Porque aunque es aventurera, 
también es muy tímida, -mi alma-
No sé cuánto le costará... si lo acatará de buen grado/
                aceptará integrarse en otra fisionomía
                    de cualquier planeta/animal o cosa.

Si tendré conciencia de mí.../-lo que soy/ y sé ahora-
después de consumida esta ración
porción del pastel/torta.
Es un añadido extra/insolvente/indisoluble e incalculable
                  para mi reducido/-residuos de entender-
                  como animal parásito/pasivo
                  positivo/pensativo...

Pero no me importa?
Si haces cosas que perduren... llámese -tu obra-
en el interludio/intermedio 
desde el principio/hasta el final de tus días...
Puede que tú –ese ente especial- permanezcas junto a ella
                  aunque sólo sea en el recuerdo/memoria/
realidad de lo viviente y perdurable del mecanismo 
...mercantilismo de lo humano.

Y esa sea la denostada/
pretérito imperfecto de la inmortalidad...
La exclusividad/excelencia de la que todos hablan
                         y desean ser partícipes.
¡Vamos! ¡Digo yo!
Esto es un poco así...
-es parte de la vida/del todo-.

Te imaginas echar raíces cuando te entierren/
                            y crecer otra vez...
¿Verdad que no?
Es que... /-esto cansa-.
Vamos a dejarlo en una.
Dicen que con un botón de muestra es suficiente.
               ¡Y el que venga detrás que arree!

Por hoy... -ya está bien-
He gastado unos cuantos milímetros
de la barrita de tinta/   boli de lo tonto que soy...

Pulvis et umbra sumus 
Sic praeterit aetas 
Sic transmus omnes 
Polvo y sombra somos
Así pasa la vida
Así pasamos todos.

No es de mucha ayuda...
pero el consuelo al ver a los pasajeros/lo parejos 
                         que nos trata el mal
                       logra que se lleve mejor la carga.
La igualdad es un bien tan aborrecible como envidiable...
                -según el escalón desde donde la observes-?
-Y si sigues no terminas nunca... -que te conozco-
Desde luego que tu muerte literal 
                 no va a acabar contigo, zopenco!

De eso se trata, y que me perdonen los modestos.
Yo quiero un caballón de diamantes, 
                                 -por pedir-
Y criogenizado como Wal Disney con sus dibujos
      que tanto nos han pervertido/maleducado.

-Al final te veo en una lata de conservas 
para marcianos...

P.D.
La distancia, la muerte y el camino
tienen vida propia.


* Publicado anteriormente 01/11/18

Poco…

Poco...                   xx?.
y un no saber puesto de lado/en pie, 
a la contra y del revés 
en su contenedor -mochila a tus espaldas-
                  es todo cuanto sabemos...
Déjame dormir con lo que tanto he soñado  -le dije
como un siervo obediente a los pies de su amo...
                              -pero no/ tampoco-.

El cuerpo nos provocó la desdicha; lengua/avispa/
aguja girando/embrollando nuestros intestinos
            como una nube de azúcar dándonos cuerda 
desde el interior atravesado por el ombligo...
-cortados del cordón de mamá-.
Y la seguimos buscando...
se lo damos/debemos todo, -la vida también es todo
era de ella antes que nuestra-.

Terco/impotente el día, -desobedeciéndonos a todas horas-
como lepra arrancada del cuerpo
junto a la realidad/enfermedad que nos envuelve/
vuelca al oscuro refugio del alma 
           que gravita ya medio muerta/agotada.
Sin nadie al otro lado... -engañados- 
sin poder volver
y reclamar nuestra victoria ahora suya... 
aquí en La Tierra/
-el cielo y la gloria metidos en el mismo zapato/
ataúd camino del cementerio/ignorancia...

Pero... al que seguimos velando con toda nuestra fe/
      fuerza en conjugar/empujar y penetrarlo
...hasta le ponemos velas de la salvación/suerte
-cómo nos habían enseñado-
Hasta rompernos la cabeza/los cuernos empotrados
en las tablas de la Ley; 
                       y vivir como locos
-maniatados por lo que nos dijeron/dejaron escrito...-
           Como un toro embolado 
           zarandeado por los mozos/-demonios-
           en mitad de la plaza del pueblo/cosmos.

P.D.
Nunca estamos libres de la ignorancia... 
nos ronda/y nos hace caer. 
¿Eres tú el culpable... 
¿O es el abismo de todo lo conocido 
       por el que nos han empujado/

Aprendemos de lo que hicieron, y lo enseñamos a su vez/
A este paso 
ninguna generación va a ser lo que es 
ni lo que se merece verdadera-mente...
[Somos el eco del hombre en la cueva].

El no saber de lo que ya se sabe, ni tiene importancia...
lo interesante es saber descubrir y sacar a la luz 
                                lo que no se sabe.
Ese es el motivo de la razón que justifica la pregunta 
del sentido de nuestras vidas;
-el ser o no ser expuesto a los elementos de su tiempo
           sin la respuesta oportuna quizás-
pero él, solo/ solo ante el peligro... 
fuera de lo viejo
y anticuado.

¡Qué sepas/ 
   no significa nada si no te sirve para algo
...con esa aplicación
la respuesta se convierte así en la pregunta;
                          y vuelta a empezar...
Es la pescadilla que se muerde la cola/
el devenir de la serpiente que se devora 
a sí misma...

No sabemos más porque andamos atascados.
Nuestra calavera/
peonza anclada en lo alto/dando vueltas 
y más vueltas hasta penetrar en el barro 
de nuestro cerebro/
despojada de su seso volatizado -de tanto girar-. 
Mareado de tantas palabras/dichos inútiles
sin sacarnos del atolladero/

Eso es el hombre... 
un manojo de huesos unidos por un motivo inexistente
                            incomprensible y ruin
de inercias... para que todo siga igual
a conveniencia de los que tienen el mando/poder
-y que no les interesa que esto cambie-
Ellos ya están bien posicionados
y gestionan en su provecho el legado de la humanidad.

Su invento/-la creación de un ente sobrenatural/leyes- 
sólo es una ilusión para justificar su existencia... 
los padres/cuidadores/papas/
jueces y gobernantes... sacristanes de las religiones.
Y no nos damos cuenta 
de que no somos nada excepcional 
           salvo a nuestros ojos.
-El universo ni se inmuta- 
Apenas nota/
ni sabe de la cohabitación/ de nuestra presencia.
      Y nosotros dentro de su jaula/ 
como pájaro cantor...
iluminados/deslumbrado por los aconteci-mientos.

-¡Vaya.../ aquí estás.../ 
creo que te mereces a alguien "que te de" 
algo más de conversación... -un ratito en su compañía-

Yo sólo quiero que me saques el dedo del ojo
de esa voluntad ciega insaciable/circuito
de esta espiral sin fin
que lo mismo que me saca entra...
-Lo mismo es la broca/-boca de piñón-
 que está corrida/ corazón¿?


* Publicada anteriormente 14/11/18



Y dejar de ser

Y dejar de ser objetivo     xx?.
para los que apuntan con el dedo corazón de sus palabras.  
       Ojalá fuera lo de siempre/     -así de sencillo-.
       Humo/ sin prender, sin tener a donde ir...
y que parezca algo de lo que nadie tenga la menor duda.

Ayer y otra vez mañana/  y el nunca jamás 
de lo que fuimos...
   y notarlo todo como ahora lo siento,
                no menos que huida/
   yendo de un lado para otro, vagabundo... errante
   -sumiso/sometido
en este calabozo de embustes y de mentiras-.

Y cuando bajen a despedirse, -porque hay veces
que pasa...-
el resto de los muertos vivientes de mi comedia
                  educado como el que más/
 darles a cada uno un beso de Judas en la boca
 apretando su culo/sus cabezas/calavera contra la mía 
                                 hasta verla reventar.
Y sin hacer mucho ruido, 
sólo el crujir de huesos y dientes...
              -sin mediar palabra alguna-
                             transportar el cadáver 
             y devolvérselo a su dueño/ al creador
de todo lo que hay/soy y he sido.

-¿No era un regalo?
Ya, pero me han engañado... -no tenía seguro de vida/
ni patín/patente de corso/ ni soy Johnny Depp
o Arturo Pérez-Reverte-.

-Sólo somos sombras buscando a su dueño...
Máquinas/nanorobot/átomos de inteligencia artificial 
hecha carne.
Para qué preocuparnos...
siempre habrá un camino por donde echar  
-tú/ por ejemplo- tu cuerpo... 
o no es verdad que existas¿?


P.D.
Nada de lo que somos nos vale; si no hemos aprendido
                que la vida es la muerte diaria
                  -ella misma saboreándola-/
saboreando/ relamiéndose los dedos
limpiándose las uñas con la punta del palillo 
daga/puñal
-cada una de sus falanges/falanginas y falangetas...-

Nunca saldremos de ella victoriosos/ ni vencidos,
si no sabemos cómo matarnos primero!
-Vivir es morir en cada hora/ a cada momento/
un reproche de los no nacidos
por ser tú y no ellos...
una herida/una grieta que se abre en el corazón
      de una isla cuyo volcán explosiona a cada segundo
                               mientras se hunde...
        -hacia la sima más profunda del ser pacífico-.

Labré surcos de placer y de grandeza con tus caricias...
mientras te besaba las líneas de la mano/
una a una... -amada mía-                            
(-le dije/
cuando le escribí este poema de amor/-a mi vida-).
   ...por donde hoy corre la sangre de lo que fuimos
                   al mar/pozo/ aljibe del olvido.

-Ten presente lo que ya nunca serás
porque mañana puede que lo necesites...
                          -a modo de referencia-
Y tú sigues tan lelo/ en tu pretérito pluscuamperfecto
de subjuntivo...
repertorio pernicioso de confusiones y amoríos.
-Apago la luz/ ¿?
Anda/ sí, cuando te vayas...



* Publicado anteriormente 13/11/18


     

Pruebo a ser

Pruebo a ser de lo que soy/        xx?.
                    o algo similar...
Abro los ojos y aparece el mundo contigo dentro.
Nadie lo sabe con certeza,
pero me gusta pasar los días pensando así
                         -en las musarañas-.

Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo;
        y la de cosas que se pueden decir o esconder
en ella/allí.
De todo aquello que se habla/   inventado o no;
              como si hubiera tenido forma/
         fama, vida de/ en alguna otra existencia...
dimensión.

Y entonces me acuerdo de mi otro yo, 
vagando por el Universo...
Con su tarjeta de crédito/creencias/traje espacial/ 
-me mira- 
              y me veo en el cristal de su casco. 
Parezco otro tonto de tantos...
pero me despierto siendo el mismo/limpiándolo 
                           para que brille más
      sin saber si es la puta realidad o un reflejo/

Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún lugar
momento fuera de la caja tridimensional 
de la parábola lineal.../longitud, 
profundidad, ancho
                del espacio/tiempo...
Sé con toda certeza/ -porque me da la gana- 
que hay otros mundos pararelos/dimensiones
-mínimo 26-
que escapan a nuestra comprensión...
según la teoría de cuerdas basónicas.

Y me gusta no saber lo que me espera 
mientras que sucede... como un brujo adivinando 
su futuro 
porque me lo sé de la otra vez.
Sólo somos una repetición/
reproducción que ya ha pasado alguna vez en algún sitio... 
y es justo ahora  -¡qué casualidad!-
cuando la estoy viendo/viviendo 
                     en este espécimen/espejo.  ¡Yo!

Estoy convencido.../ convirtiendo en mi mejor enemigo,
-a este paso- 
porque lo recuerdo 
en muchas de sus acciones con resultado fatal.
   Y quiero luchar contra él 
   pero no quiero vencerlo/por miedo/ -y así...-
   de que se vaya todo al traste.

Tengo claro que del flujo/
sustancia que gravita en la totalidad del cosmos
no soy más que una chispa insignificante.
                Pero hay veces que me creo algo/alguien... 
                                         y me gusto.

Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso- 
ni a nada de lo que veo/leo o sueño,
-porque todo es una sarta de mentiras...- 
   Y entonces elijo una cualquiera -al azar- 
mientras me subo al autobús
para entretenerme en el viaje/

-Bueno... la cuestión es probarse/matar
notar a qué sabe la vida.
¡Ya!  



*Publicado anteriormente 12/11/18



El cielo

El cielo es del pájaro que sabe volar;    xx-. 
       -el ojo...- su nido en el árbol de la vida/
 y lo pensé/algo estaba pasando 
mientras yo esperaba... 
Todos habían partido/desaparecido, 
menos yo
accionado por un resorte en la hora de las conjeturas/
                                    -era tan obvio-
El ser en la cueva del no ser... perdido/y así.

Equivocado/extraviado en la estación
                          quién lo sabe... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/
cárcel de hierro de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo entumecido... 
-anestésico reactivo- 
Sordo 
de un silencio abismal penetrándome
como la angustia/anguilas de río atraviesan
la red del tímpano hasta la cadena de huesecillos.
Y nos hicimos amigos con ese pretexto...
                  -buscando la perfección-
entre el caos de las cosas que pasaban/

El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna. 
En los raíles no hay pasado
                sólo futuro... -y no sé si lo sé
o era esa una sabia deducción-.
Mi punto de vista en el horizonte ya no se abre 
ni el alba arranca la noche de su silencio
como lo hacía antes...
Nuestro corazón es una deformación y late castigado 
-a golpes de lo corriente/vulgar/desmomificado
a latigazos... en lo que fluye-.
              
Y es cierto que también he elegido
lo que hay de él en el viento... -su palabra en el aire
volando sin medida ni reposo-
en la memoria de la conciencia bondadosa y del saber sufrir... 
-en la densa glorieta
 niebla de la esperanza/esperada aurora que alguna vez
                                   nos dejará volver-.
-Feo/ negro asunto... si te preocupa tanto.
No le tengas miedo o se convertirá en tu carcelero.

Ya, la miel y la cera junto al papel configuran mi mundo/
-reina, obreras y los zánganos- ciudadanos 
en deconstrucción/ y de su análisis observante.
Todo sabe igual, a lo mismo... 
-tomes lo que tomes-.
Elijo ser amparo de mi desolación/soledad/único habitante
en su destierro
elijo vivir en la distancia que me diste... 
y lo olvido/ -todo lo olvido- para no hacernos daño.
Vivir así es el calibre/disparo de la venganza 
de lo que no fue... -por no tener fe-.
 
La estación parece desierta, 
-es una maravilla el tiempo que hace...-
Gris/ todo gris y húmedo.
Respiro hondo, sabe mejor... lejos del agua contaminada.
Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!? 
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!
-Pues sigamos a las nubes... ¿Te parece?
 ¿o es el humo de la loco-motora?

Me tomaré un descanso/ -igual que el cigarrillo del después-
aunque sólo sea por el polvo del camino...

* Publicado anteriormente 11/11/18


Echo en falta

Echo en falta esa pizca de paciencia        xx?.   
que sé a otros les sobra, la beben/
                         saborean a espuertas...
No es que tenga prisa es que no me aclaro/diluyo.

Me gustaría/quiero resolver lo antes posible y así voy.
Me falta ese ralentí/cuaje,              -sobre la marcha-,
que dé nuevo volumen/forma a un flujo de mejunjes
                  difícil de digerir a palo seco.
-y ese chupito del después que todo lo cambia-. 

Si recapacito atraigo ante mí tantas cosas...
         Es tan extenso el espectro de posibilidades
         que alterna y se las folla a todas...
Ideas vírgenes que ahora hacen la esquina
en cualquier edificio de los que hemos construido
para resguardarnos/   cobijarnos de la dudosa nada
                          en su alcoba de hadas...
noche de lujuria.

Nos gusta su talle/figura, están pero que muy buenas
las muy cabronas, 
guapas/chaparras, estilizadas...
Con su pañuelo al cuello y su chaqueta sobre el hombro
         sujeta por el dedo índice/
-a lo Borjamari- plisando el brazo
                           apuntando hacia dentro
            donde guarda el placer de hacerte suya.

No, no tengo/ni dejo ningún rastro de paciencia...
me suelo ir/ y volcar 
                                con la última que viene
                        moviendo su culo de novedad.
Quedo con ella para que me conozca bien
a ver qué le parece el tema y después de habernos hecho
                    los preguntaos de turno/rigor, 
pasamos al asunto
y así pues; como que no se puede ser/ir...
Me gustan todas!

Las creemos nuestras/propias y son del mundo
que las ha visto nacer/ y crecer
             de cada neurona obrera -en todas las celdas/
                                      cabezas del planeta-
          portadora de su viaje aunque a veces se monte/
salte/
vuele de una a otra...
ella sigue siendo siempre la misma para mí/todos
        -lo que es de una manera no puede ser ya de otra
         por más vueltas que le demos/das...-
Aquí no hay más opinión que el valor de la palabra 
así empeñada.

Si eres un prisas/ o lento... piensa que por algo será.
Tal vez tu naturaleza te haya abonado/abandonado
                               -así por algo, para algo-.
Sólo tienes que encontrar el motivo
y encontrarás tu razón de ser.
Somos lo que somos...
porque de otra manera no seríamos nosotros.
Ni tampoco dejamos de serlo porque se cambie
la perspectiva...
Lo que divide/ y rompe la idea 
                       es la multiplicidad de gentes
                    y la mente corrosiva que la almacena.
La idea sólo debe durar el tiempo que nos sirva.

Por más patas/vidas que tenga un gato...
al final caerá segado por el amo y su guadaña/ -la utilidad-
-y hoy no estoy para contradecir a nadie
e incluso, ni a mí...-
¡Vale!

Chao tú/a ti... que te dejo.
Que ya he terminado/hemos sufrido lo nuestro...
-con la idea-
Y saluda al viento de mi parte.../con un beso en la nuca/
boca/pubis/piel de gallina/
                           desengaño de lo etéreo/
rollo inmenso que me crispa las sienes
como el pis de urgencias al llegar a casa 
puertas del cielo.
-¡Corta tío, mira que te cuesta...!

Dterninus vobiscurn “Dios está contigo.”
-¡Ya!


* Publicado anteriormente 10/11/18




Tu mundo

Tu mundo en cinta...     xx.
una cita sin despejar/despegar?
                   -cuando cualquier acto es morir-.

Polvo en los tobillos, cueva/solar donde tu ego entra
                                      y se multiplica, 
                 -se mutila en su eco de letanías...-
La peonza girando en el hueco del ojo/ con el rostro
desencajado.

Nuestra vida nos va consumiendo/exprime
hasta que deja de pertenecernos...
                Con los años no te imaginas ni dibujas 
                viéndote ya en el reino de los cielos,
                -paraíso perdido aquí en La Tierra...-
-Ni el cura ni las monjas han podido contigo/
ni te han convencido de nada-.

Te has convertido en barro/barrio a las afueras.
El odio al sonido/silencio del cansancio, 
-la resignación- 
se pueden convertir en una pistola a la sien... 
Prende la envidia de lo que nos supera y te decapita/
           precipita al vacío tras la bala de su disparo...

A veces se acostumbran a tu olor -los perros de la noche-
sin acercarse ni ir a por ti/atacarte.
Somos presente continuo/pasantes/
                       paseantes de la condena del ser/
                       de lo que hemos sido y será...
Fantasmas arrastrando su bola de desidias.
-Ya he tenido bastante pasión por hoy... -cuelga cariño-.

Si nadas contra corriente puede que te arrastre 
                                  cuando no puedas más.
-¡Puto Karma... deja ya esos libros huecos/-farfulla-
broza llenos de letras!

Nuestras palabras se llevan lo que somos...
Hablar es olvidar. 
Cualquier acto de expresión es muerte.
Cualquier objeto creado nos traspasa y observa/
nos transmite el deseo de ser su esclavo
como él tu siervo/
Somos reciprocidad...         un vaivén a ojos cerrados
ocultos en lo oscuro que centellea al apretarlos.
-Me estás volviendo loco... ¡Para!!!

Somos lecho de río/Segura.
Adán y Eva paseando por el centro de Murcia
después de la glaciación
antes de dar con la manzana...
-Ufff, lo de Murcia son los tomaticos/melones/pimientos
limón/naranjas/melocotones/albercoques/bajocas/alcanciles
      pepinos/berenjenas/lechugas/patatas
rábanos/ajos tiernos con migas, jamón y vino.

* Publicado anteriormente 09/11/18