Y dejar de ser objetivo

Y dejar de ser objetivo para los que apuntan   xx-
                           con sus palabras.  
   Ojalá fuera lo de siempre -así de sencillo-.
     Humo sin prender, sin tener a donde ir...

Ayer y el nunca jamás de lo que fuimos...
            y notarlo todo como ahora lo siento,
                      no menos que huida/
                    yendo de un lado para otro, vagabundo...

  Y cuando bajen a despedirse, -el resto de los muertos vivientes-
                                 educado como el que más...
                  darles a cada uno un beso de Judas en la boca
                apretando sus cabezas/calavera contra la mía 
                              hasta verlas reventar.

Y sin hacer mucho ruido, sólo el crujir de huesos y de dientes...
                             -sin mediar palabra alguna-
                  transportar el cadáver 
                   y devolvérselo a su dueño, al creador.

-¿No era un regalo?
Ya, pero me han engañado... -no tenía seguro de vida-.

P.D.
Nada de lo que somos nos vale; si no hemos aprendido
           que la vida es la muerte misma saboreándola/
                               relamiéndose los dedos.
Nunca saldremos de ella victoriosos ni vencidos,
¡si no sabemos cómo matarnos primero...!
-Vivir es morir-.


Pruebo a ser de lo que soy

 

Pruebo a ser de lo que soy        xx-
                    o algo parecido...
Nadie lo sabe con certeza,
pero me gusta pasar los días pensando así
                         -en las musarañas-.

Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo;
        y la de cosas que se pueden decir o esconder
en ella/allí.
                                              
De todo aquello que se habla/   inventado o no;
              como si hubiera tenido forma/
         fama, vida de/en alguna otra existencia...

Y entonces me acuerdo de mi yo, 
vagando por el Universo...
Con su traje espacial/ -me mira- y me veo en el cristal
de su casco. 
Parezco otro tonto...
y me despierto siendo el mismo/limpiándolo para que brille más.

Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún momento 
fuera de la caja tridimensional de la parábola
lineal.../longitud, profundidad, ancho
                del espacio/tiempo...
Sé con toda certeza/ -porque me da la gana- que hay otras dimensiones
-mínimo 26-
que escapan a nuestra comprensión...
según la teoría de cuerdas basónicas.

Y me gusta no saber lo que me espera 
mientras que sucede... como un brujo adivinando mi futuro 
porque me lo sé
de la otra vez.
Sólo somos una repetición/reproducción que ya ha pasado
alguna vez en algún lugar... y es justo ahora  
-qué casualidad-
cuando la estoy viendo/viviendo en este espécimen.  ¡Yo!

Estoy convencido y convirtiendo en mi mejor enemigo,
-a cada paso- porque lo recuerdo 
en muchas de sus acciones con resultado negativo.
Y quiero luchar contra él 
                    pero no quiero vencerlo/por miedo/ y así...

Tengo claro que del flujo/sustancia que gravita en la totalidad 
del cosmos
no soy más que una chispa insignificante.
Pero hay veces que me creo algo/alguien... 
                                         y me da gusto.

Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso- ni a nada 
de lo que veo o leo,
porque todo es una gran mentira... 
Y entonces elijo una cualquiera -al azar- 
para entretenerme en este viaje a ningún lugar.

-Bueno... la cuestión es probarse.


El cielo

El cielo es del pájaro que sabe volar;     xx-  
       -el ojo- su nido en el árbol de la vida 
 y lo pensé...
         algo estaba pasando
  mientras que yo lo esperaba... -todos habían partido
desaparecido, -menos yo-.
El ser en la cueva del no ser... y así.

Equivocado/perdido en la estación
             quién lo puede saber... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/cárcel de hierro
de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo
entumecido... Sordo de un silencio abismal penetrándome
como las anguilas/angustia de río atraviesa
el tímpano de la red.

El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna. 
En los raíles no hay pasado
                sólo futuro... -y no sé si lo sé-.
              
Y es cierto que también he elegido
              lo que hay de él en el viento...
en la memoria de saber sufrir... -en la densa glorieta
               niebla de la esperanza/esperada aurora-.

Ya, la miel y la cera me saben a risa/sesos/
huevos fritos,
a chamusquina.
Todo sabe igual, a lo mismo... -tomes lo que tomes-.

La estación parece desierta, es una maravilla 
                                   el tiempo que hace...
Respiro hondo,
           sabe mejor.

Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!? 
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!

-Pues sigamos a las nubes... ¿Vale?
O ¿es el humo de la loco-motora?

Echo en falta

Echo en falta esa pizca de paciencia        xx?   
que sé que a otros les sobra, la beben/
                 saborean a espuertas...
No es que tenga prisa es que no me aclaro/diluyo.

Me gustaría/quiero resolver lo antes posible y aquí/así voy.
Me falta ese ralentí/cuaje,              -sobre la marcha-,
que dé/da nuevo volumen/forma a un fluido de mejunjes
                        difícil de digerir a palo seco.
-Ese chupito del después que todo lo cambia-. 

Si recapacito atraigo ante/hacia mí tantas cosas a la vez...
                  Es tan extenso el espectro de posibilidades
que alterna y se las folla a todas.
Ideas vírgenes que ahora hacen la esquina
en cualquier edificio de los que hemos construido
para resguardarnos,          
             cobijarnos de la dudosa nada
                en su alcoba de hadas...

Me/nos gusta su talle/figura, están pero que muy buenas
las muy cabronas, guapas/chaparras, estilizadas...
Con su pañuelo al cuello 
                        y su chaqueta sobre el hombro
             sujeta por un dedo/plisando el brazo
apuntando hacia dentro
donde guarda el placer de hacerte suya.

No, no tengo/ni dejo ningún rastro de paciencia...
me suelo ir/volcar 
                 con la última que viene/llega.
Quedo con ella para que me conozca bien
a ver qué le parece el tema y después de habernos hecho
                    los preguntaos de turno/rigor, 
pasamos al asunto
y así pues; como que no se puede ser/ir...

Las creemos nuestras/propias y son del mundo
que las ha visto nacer/crecer
                           de cada neurona obrera
portadora de su viaje aunque a veces se monte/salte/
vuele de una cabeza a otra...
ella sigue siendo siempre la misma para mi/todos
         -lo que es de una manera no puede ser de otra
por más vueltas que le demos/das...-

Si eres un prisas/lento... piensa que por algo será.
Tal vez tu naturaleza te haya abonado/criado
                      crecido así por algo, para algo.
Sólo tienes que encontrar el motivo
y encontrarás tu razón de ser.
Somos lo que somos...
porque de otra manera no seríamos nosotros.

Por más patas/vidas que tenga un gato
                       siempre se ha dicho 4/7.
Y hoy no estoy para contradecir a nadie
e incluso, ni a mí...
Si hay que estarse quieto pues lo estamos.
Pero por poco tiempo.
¡Vale!

Chao tú/a ti... que te dejo.
Que ya he terminado/hemos sufrido lo nuestro...
Y saluda al viento de mis partes.../beso en la nuca/boca/
pubis y del bello polvo/
piel de gallina/desengaño eterno/etéreo/rollo inmenso
que me crispa las sienes.
-¡Corta tío, mira que te cuesta...!

Dterninus vobiscurn “Dios está contigo.”
-¡Ya!



Tu mundo en cinta…

Tu mundo en cinta...     xx
una cita sin despegar/despejar?

Polvo en los tobillos, cueva/solar donde tu ego entra
                                        y se multiplica, 
           -se mutila en su eco de letanías...-
           La peonza girando con el rostro desencajado.

Con los años ya no te imaginas ni dibujas 
       viéndote en el reino de los cielos,
                                ya paraíso perdido
                     aquí en La Tierra...
-Ni el cura ni las monjas te han convencido de nada-.

Te has convertido en barrio a las afueras.
El odio al sonido/silencio del cansancio, la resignación 
            se puede convertir en una pistola a la sien... 
                   Prende la envidia y nos decapita/
           precipita al vacío tras la bala de su disparo...
A veces se acostumbran a tu olor sin acercarse ni atacarte
/son los perros de la noche.
-Ya he tenido bastante pasión por hoy... -cuelga cariño-.

Si nadas contra corriente puede que te arrastre 
                                     cuando no puedas más.
                       -¡Puto Karma... deja ya esos libros!


                           

El día se parcela

El día se parcela                 xx   
en estadios llenos de espectadores/  
    depredadores observando/pendientes de lo que hagas...
Los cuatro puntos cardinales del Universo en vilo 
esperando que te decidas.

¿¡Verdad que no!?
¡Verdad que la vida es más sencilla!

¡Qué te lo crees mucho tú...! 
         ¡Bobo, que eres un bobo!

-No, yo no creo en nada a lo que no le pueda tirar piedras...
¡Eh... qué es para el otro lado!


Caballones de muertos

Caballones de muertos de 1.70 por 60       xx?
   y una chapa de metal numerada en forma de cruz
                 clavada a un palmo de la cabeza.
Pobres esqueletos... 
creciéndoles las malas hierbas.

Así era el cementerio...
con algunas coronas, ramos, búcaros/tarrinas de flores
                 serpenteando las sillas de morera/anea,
donde los mayores velaban a la luz
del primer día de noviembre 
            a sus muertos.

No había mausoleos del otro mundo...
pero si rectangulares cajas hechas de losa/roca
             corrales y nichos donde meterlos,
para que no se salgan/
escapen esos...
los que ya habían partido.

-Según nos había contado el cura
          en la homilía improvisada de la tarde-
  De que no nos debíamos de preocupar,
         porque ya descansan en paz...
en la otra orilla/de la vida eterna.

Mientras tanto... 
nosotros nos peleábamos por la cera que chorreaba 
                            –casi hirviendo-
para llevársela al señor de la puerta
que nos daba trozos de regaliz/-raíces a cambio-.
             Y corríamos de nuevo a internarnos
en el bosque de dolor, lloros/murmullos
de rotundo silencio.

Había un momento de duda... -al atardecer-
         cuando se escondía el sol de todo esto.
       Y es cuando te querías ir/marchar o quedar,
                                   -nunca lo tenías claro-
del miedo que daba los rostros de la gente
temblando a la luz de las velas/cirios 
           y de las vasijas de mariposas
          platos de aceite/algodón con su punta ardiendo...

Y esos retratos/fotos antiguas que presidia la tumba.
        Y las cruces/sepulcros de mármol o de granito
que ya se dejaban ver entre las familias más pudientes.
Y el olor embriagador/
asfixiante de los crisantemos,
¡Empalagoso!  
¡¡¡Terrorífico!!!…

O la figura de la flor del “moco de pavo”, ¡Aterradora!,
                  y el perfume fino -como diría mi madre-
de los claveles, de las rosas o de los lirios...

Ahora nada es igual ni huele igual,
aunque me dé/tenga el mismo miedo y respeto que antes...
        Todo inundado, lleno de casetas. 
Las flores inodoras
y esos ramos gigantescos de “a por fía”
-como para ver quién gana/quiere más a sus muertos-.

El florista haciendo su agosto particular,
                  y los fallecidos/dolientes; 
                         quietos, descansando
entretenidos con todo ese ajetreo...
Viendo como disfrutan/se ocupan los suyos
    por un día de visita obligada al año.

Así es todo esto...
                  Aunque yo/ yo voy poco,
porque sé que una de las veces que vaya
          será para quedarme con ellos.
Y entonces no sé de qué se hablará, 
o a qué me voy a dedicar...

Mientras esté/
estoy hoy a escasos centímetros
                 de donde estaba/estuve antes...
                Pero ahora tumbado, acostado -estaré-
     y en trámite/tránsito de quedarme
en los puros y puñeteros huesos
 ya de una vez por todas.../para siempre.

Me imagino...? -porque me gusto así
que me visitarán.
Leerán mi nombre gravado en la piedra,
           y debajo yo/ junto a los míos
           en una pose interesante, para no desentonar.

Espero darme alguna vuelta por el perímetro/entorno
cuando no haya nadie
-como se lee/ve en los libros o en esas películas raras...
para contemplar y disfrutar 
                de las estrellas/firmamento.
Ese túnel oscuro al más allá/manto manso...
-que me gusta pensar que me aliviará del frío-
que me cobijará de la soledad, 
en caída libre
al abismo... 
hasta el infinito más profundo
al que tantas veces miré pidiéndole ayuda.

-Si es que no sale alguno a conversar/dar la lata-
                                  ¡Espero que no?
A contarnos esas/nuestras historias pasadas/pesadas,
pisadas por la vida 
y a revivir viejos tiempos.
Una vez gloriosos/soñados como ciertos
        ahora en total descomposición...

Puede que incluso se ligue... ¡¿qué sé yo?!
Porque haya algún bar abierto/especializado
                                     para nosotros.
Si leeremos la prensa... 
o tomaremos alguna copita/alguna hierba infusión, carajillo/ 
o nos actualizaremos con sólo apretar un botón
               en cualquiera de nuestros huesos.

Y volveremos borrachos a dormir la mona.
                                   ¡Qué bonito!¿?
Escarbando nos meteremos de nuevo
             entre nuestros vecinos/allegados.
Todos juntos otra vez, reposando, acomodándonos
           en el último viaje, el definitivo
            -entretenido cortejo hacia la muerte total-

Estoy seguro
de que con la muerte no acaba esto...
                            ¡Vaya palo que sería!
Porque si no... ¿Para qué hemos venido ni existido?
Esta aventura 
debe de ser un trámite más de algo/
debe de tener algún sentido 
                           -intrínseco incognoscible-
una fase o cosa así de la chispa extraviada que vaga/
gravitándonos por el Universo,
y que ahora... 
             -aunque está sobre la tierra-,
                 pronto pasará a estar debajo.
En un paraje/aparcamiento de semillas, almas
a la espera de brotar de nuevo?

Solo es cambiar de posición/actitud.
Puede que sea como un receso, no sé?
Es muy fuerte/ 
-si te paras a pensar...-
Quedar eliminado de la partida con un Game Over.

Todo esto se podría comparar con una sala de espera;
un “hall”... 
No del palacio/paraíso prometido,
ni de las novecientas mil novias vírgenes.
        Un tránsito/travesía, -más bien/.

¿De dónde/hacia dónde?
      ¡Y yo qué sé...!?
Pero... 
¿Y si resulta que es el final?
No... no me gusta demasiado la idea.

Por eso pienso -en lo que quiero- y me importa/exporto
             o me interesa... de cómo ser/estar... 
antes de que me pudra ahí dentro 
-me haya disuelto-
 en cuerpo y alma.
Para no atormentarme demasiado...
cuando se encienda la lucecita roja 
                en el músculo rojo o en el grasoso seso.

¡Ojo! Sólo me preocupo físicamente/
porque el espíritu nacido al amparo del ser...  
             -esa chispa a la que hacía referencia antes/
                                            creo que es/
                         viene/vive para toda la eternidad.

¡Si...siempre serás tú, el irremediable/insustituible!... 
dentro de su cajita, capsula espacial/
especial/
Única/único, incomparable-mente dúctil 
para la navegación gravitatoria entre las franjas de su longitud 
de onda
en expansión por el espacio conocido
        y aquellos lugares aún por descubrir...

No sé por dónde andará/se meterá... ni flotará...
       Si adoptará/acoplará/encajará a otro cuerpo.
Porque aunque es aventurera, 
también es muy tímida.
No sé cuánto le costará... si lo acatará de buen grado/
                        aceptará integrarse en otra fisionomía
                            de cualquier planeta/animal o cosa.

Si tendré conciencia de mí.../-lo que soy/sé ahora-
después de consumida esta ración/
porción del pastel/torta...
Es un añadido extra/insolvente/indisoluble e incalculable
                  para mi reducido/residuos de entender
           como animal parásito/pasivo... 
positivo/pensativo.

Pero no me importa?...
Si haces cosas que perduren... llámese -tu obra-
en el interludio/intermedio 
desde el principio/hasta el final...
Puede que tú –ese ente especial- permanezcas junto a ella
                 aunque sólo sea en el recuerdo/memoria/
realidad de lo viviente y perdurable del mecanismo 
mercantilismo de lo humano.

Y esa sea la denostada/pretérito imperfecto de la inmortalidad...
La exclusividad/excelencia de la que todos hablan
                         y desean ser partícipes.
¡Vamos! ¡Digo yo!
Esto es un poco así...
es parte de la vida/del todo.

Te imaginas echar raíces cuando te entierren/
                            y crecer otra vez...
¿Verdad que no?
Es que... /esto cansa.
Vamos a dejarlo en una.
Dicen que con un botón de muestra es suficiente.
               ¡Y el que venga detrás que arree!

Por hoy... -ya está bien-
He gastado unos cuantos milímetros
de la barrita de tinta/      de lo tonto que soy...

Pulvis et umbra sumus “Polvo y sombra somos”
Sic praeterit aetas “Así pasa la vida”
Sic transmus omnes "Así pasamos todos”

No es de mucha ayuda...
pero el consuelo al ver los pasajeros/parejos 
                         que nos trata el mal
                       logra que se lleve mejor la carga.

La igualdad es un bien tan aborrecible como envidiable...
                -según el escalón desde donde la observes-?
-Y si sigues no terminas nunca... -que te conozco-
Desde luego que tu muerte literal 
                 no va a acabar contigo, zopenco!

De eso se trata, y que me perdonen los modestos...
Yo quiero un caballón de diamantes, 
                                 -por pedir-
Y criogenizado como Wal Disney con sus dibujos
      que tanto nos han pervertido/maleducado.

-Al final te veo en una lata de conservas 
para marcianos...