¿Por qué tiemblan

¿Por qué tiemblan mis ojos?   xx?  
-No lo sé,
 habrá sido un hecho casual... por algún esfuerzo/
                                estarán cansados...?

¿Y por qué lloran?
¡No lo sé!   Será por algo...
el viento, la emoción/ sus defensas...

¿Por qué me duelen por dentro como si alguien 
                   los sujetara/tirara de ellos 
-de un lado para otro- 
o quisieran arrancarlos con un sólo dedo
y/o los apretasen
     con el puño de un boxeador?

-No sé, puede que estés nervioso/algo estresado,
                         que te duela la cabeza...
¡Sí... eso es, 
creo que ya me lo dijiste antes.

¿Y por qué al cerrarlos no obtengo descanso...
con esa luz/punto último en una esquina de la esfera
                        y muchas otras -al insistir- 
    como en una noche cerrada/circo de estrellas?
-¡Para, para...!

¿Otra cosa...? ¿tú sabes por qué tenemos ojos?
Es porque los necesitamos para ver...?
                    ¿Y qué es lo que veo?
-Eso dímelo tú.../yo no estoy dentro de ti.
Ya... pero tú tienes ese latido al lado 
lo mismo que el mío/ yo.

¿Dime... por favor/ qué ves?
-No sé... pues lo que hay...
¿Y para qué los necesitamos/para qué vemos?
-Porque está ahí/delante tuya...
   Somos la visión de las cosas
   puestas del revés en el espejo de nuestra retina/
sacudiendo al ladrón del pensamiento y la razón
boca abajo
para que no se inventen las cosas...

Los ojos eliminan parte del trabajo
                        a nuestra mente...
Lo que ves -eso eres.../ los ojos su vehículo.
Lo importante no son ellos...
es la forma que tienen de mirar/ -que le das tú-. 

¡Mis ojos son tus ojos entonces.../ puestos del revés?
No, tampoco es eso...
Cada uno ve lo que ve, según él
-nada es igual/ ni lo mismo para nadie...-

Ufff, y ahora ha desaparecido lo que miraba-mos
qué lío!
¿Lo has visto...? ¡Ya no está!
-¡Anda, vamos a dormir un rato...
     que pareces un crío chico!

P.D.
Nada de lo que existe y vemos puede asegurarnos
de lo que se ve... 
-ni como realidad, ni como verdad-
porque nada de lo que existe 
es igual en/a cada momento.

Es la percepción alojada en nuestra mente
la que ha establecido un canón/dibujo imaginario
cavila/asemeja y distribuye al frente
los soldaditos de las ideas
para que le den forma.

Una vez allí y en plena batalla, dirimen el valor
del terreno conquistado como zona segura
para el sobrecargo/desembarco de la acción.
Somos el efecto de un acto tras otro...
-el asno tirando del carro- 
Una caravana de mecánicas hormigas -llevando/trayendo-
del campo al interior de la cueva.

Somos la respuesta a una función,
un manojo de carne y de cables
persiguiendo a cualquier zanahoria
             -cuando tenemos hambre...-

Es la necesidad lo que nos mueve/
Lo que hacemos y nos pide el cuerpo es siempre bueno... 
-para ti que eres el motor
generador de la idea que hay que saciar-
lo demás es engaño/ al interés del conductor
de la nave interplanetaria... -Dios/dinero/poder-
-El maquinista de La General tampoco es la solución-.
¡Ya...


*Publicado anteriormente   29/03/2019

Han olvidado

Han olvidado en serie...         xx?  
sus pedazos no son más que otro error
          y no lo saben.../ya nadie lo sabe.
¡Qué manera tan destructiva-visceral y funcional 
de hacer las cosas tiene el mundo!

Hay gente con gesto de invierno siempre/
gente con signo de interrogación en la cara?
La gente es del color de sus motivos...
Y te cierran los ojos a su paso 
con un soplido en los tuyos antes de desaparecer.
                             ¿Los escuchas? 
¡Son como tú! -eso lo dice todo...-.

P.D.
Somos un producto más de consumo
-de vía rápida/escalera al cielo-
sólo que tenemos mente/lengua/ojos/oídos
y protestamos si algo no nos gusta o sale mal.
-pero no vale afligirnos...-.

Ellos -los gerifaltes/el poder- saben muy bien 
como hacer que nos sintamos para lo que necesitan... 
-y callarnos con sus palabras-
Nos lo hacen creer/crecer en nuestro interior
                              desde muy pequeños.
Se inventan un caos para salvarnos/envenenarnos después
con sus guerras/viandas/religiones...
Se inventan un paraíso para saltar/salir del suelo/
sufrimientos e injusticias...
Inventan bienes/monedas de cambio
plastifican tu carnet de identidad/-ser-...-
para traficar legal-mente contigo.

Somos un hechizo de luna reflejado en un diamante
mientras el orfebre lo engarza para el collar
del rey de los jodidos...
Al final siempre estamos donde estamos
no porque no nos dejen salir
sino porque estamos vacunados antes de nacer
-de nuestros padres confinados/confiados....

La familia es el primer patrón/anfitrión
el núcleo de conexión
el verdadero cordón umbilical/cárcel
-luego de haber nacido- 
para que nos adaptemos al medio.
La mano que mece la cuna es la misma que te empujará
al abismo de la sociedad/ en soledad... para que luches 
y sobrevivas al son de la música del titiritero.
La primera educación es un árbol 
de raíces bien profundas inalcanzables para el leñador.

Somos de la semilla la razón
del fruto su condena/
del hambre el sufrimiento
del placer la adoración/.
Todo es falso/todo es mentira, 
                  salvo no saber y la duda.
-¡Menos mal que nada es para siempre...!!

Otro P.D.
Si te cuestionas/y pones en reposo/en cuarentena la vida
es muy posible que salgas de ella de otra manera...
-para no ser igual a los de siempre-/
Recuerda que tus ojos y tu corazón son distintos
a nada que haya existido antes/ ni jamás después.
Haz de ellos que merezca la pena
este castigo.../
castillos en el aire/-el arte de vivir-.

El amor/ el dolor que más dura y cura
es el que sólo está/existe en nuestra cabeza.
Somos la solución y el problema a la vez
de nada/ por nada... 
-todo lo que pasa tenía que pasar-. Es así!
Está escrito en las estrellas.
-¡Ya.../ 
Tú sí que estás en las nubes...!


* Publicado anteriormente 10/03/2019


La neblina/

La neblina/bruma a ras del agua       xx?                         
despegada... desplegándose 
con los primeros rayos de sol entre las cañas 
       -y de la punta de sus hojas goteando la noche-.
       /Jopos llenos de perlas brillantes
           que se derriten, que se deshacen...
en el helor/olor inigualable de la humedad del soto.

El río/la pared de su cauce, el talud a sus orillas...
Los hierbajos nuevos arrastradas sus semillas 
por el lodo anegado de las tierras altas/ 
ya afincadas en el quijero
con ese frescor a nevera/frigorífico recién abierto 
desperezando tus carnes/nervios que navegan
en el envoltorio de tu cuerpo/
con involuntario temblor...
Mientras corretean los animalillos/popochas/
pollas de agua/erizos/ratas y culebras...
-al son de tus ojos en barbecho-.

Todo es para ti: relente/escarcha/matas mojadas
                      camino húmedo, -bichos-
sendas de caracoles plateadas, 
restos de pelufas en la boca/camino/
los agujeros de las hormigas...
Los graznidos-cantos de las aves/pájaros negros
-activos desde la madrugada- -merlas-
que planean atravesando la nueva luz... 

Y sin embargo el día empieza así, 
tal/casi como terminó.
Y luego ya ves... todo pasa de nuevo
-como por viejo...- y las nuevas tareas que se repiten
para el resto del mundo/y del mismo modo.

-¿Y tú... -a todo esto...- qué haces?
             ¿a qué te didicas? 
¿Vives o te dejas vivir?


* Publicado anteriormente 09/03/2019




Recemos

Recemos por lo que ha de venir...    xx?. 
yo soy vuestro mentor/redentor   -el verdadero profeta-.
¡Escuchad!
¡Saltemos de júbilo en este baile de ninfas/abisal
desde el mismísimo borde, centro de la sima
               en su caída/vuelo ya sin retorno...

Comer y beber cuanto encontréis/tengáis a mano
...haya a vuestro alcance
hasta reventar las letrinas/trincheras
de vuestro desquiciado desperdicio... 
                    -aquí en La Tierra-.
Arrojad vuestros sueños a la basura,
desprenderos de las visiones deslumbrantes/
                                        encantadoras.
Alucinaciones que han cegado y
     llenado vuestro universo de mierda.
Alzad vuestro puño demoledor de almohadas destrozadas.
Sacar la ganzúa, el gancho de estibador/
                                  el de izquierdas...

Asómate/aparece erguido, 
da con ganas la patada en la lona/boca/cabeza.
Abre las cortinas del telón hacia las tinieblas.../
   vapor del acantilado/
   alcantarillado infectado de ratas.

Escuchad los acordes ya mustios/desolados acordes
               que vagan como nunca lo hicieron.
Más hondos/sordos si acaso que antes;
     más aún que su añoranza esbirra/arbitraria
     mendigando una orquestada trama...
para hacerse con el poder de nuestro reino.
Y lo han conseguido, sí ... esa pandilla de inútiles/
-embaucadores y embusteros-.
¡Vaya si lo han conseguido!
Los tiranos y comerciantes del mundo.

¡Gritad mientras se pueda!
El ocaso en llamas se acerca/ estamos en manos del diablo.
El apocalipsis se avecina/expande
            difumina como un grillete gigante enano.
Al de San Juan lo ha dejado en pañales/corto/esquivo,
    arropado sólo por los creyentes afines/incrédulos
que no dan crédito a lo que ven.../y pasan...
Ni sienten en sus propias carnes
ni ven con sus propios ojos,
      -están viciados de siglos-
Y no sólo por La Palabra/Sagradas Escrituras
           ni de los cientos de dioses ya marchitos;
sino los salvadores del ahora,
los de la carne que nos aproxima al hueso: internet
el Big Data/los influencers...

El mar levanta sus alas,
         vuela hacia donde estamos...
surca la tormenta de grietas/lava de sus entrañas.
Rajas en la corteza de su fondo marino/
de almas descargas de la voz del de arriba...
rayos y truenos que nos mantiene aún atemorizados,
-al mundo que desfallece sin respuesta- 
y tiembla asustado de un miedo enquistado
     en la cultura preventiva/pervertida de masas.

Sus generales/papas/políticos... gobernantes 
no pueden hacer nada por ti/ni por Él,
les sobrepasa el empuje del final del planeta/
-la máquina de su placenta ardiendo-.
Al que se amontonan/amotinados, vencidos
pálidos como zombis.../hambrientos ya de varios días/
años atravesados por el cuchillo del terror... 
                                  largos cuchillos/
        curvos como rabo de rata.../las ondas del monitor
                 que todavía late en su pecho infartado...

Indefenso como un animal de laboratorio
oprimido/apretado por la mano del sabio doctor
       que le inocula sueños/esperanzas imposibles
                                   sin poder dormir.
Observado en su jaula de normas para volverlo loco
de remate/sin remisión...
Adentrándose/girando/destornillando/
desternillados de risa...
destrozándoles sus intestinos.../ 
la rabia que se cría en su vientre como un alien 
comiéndose cualquier órgano que encuentran
en su maltrecho cuerpo de nenúfar/acacia en flor
        en mitad del desierto del imperio del ser.

Y verlos como sufren mientras se desangran.../
-más de la cuenta-
en premio por la desgana que tuvieron 
de la que se dejaron vencer
                         ante esta... la sinrazón.
Sin haber movido ni uno/un ínfimo/minúsculo dedo
mientras eran absorbidos por la promesa de la felicidad
-eterno futuro-.
¿Hay algo mejor en que pensar?
-Ese es el premio al bueno, el castigo de la no consecución 
al malo-

Rebosante la rabia/lava 
empareja ahora la tierra con su manto;
haciéndola bufar una vez borrados del mapa 
los minúsculos bichos aún vivos, -y a no más tardar...-
Un gas venenoso verde como el coral
ha precipitado al suelo los que en su vuelo huían.
Y bajo la superficie...       un gran reptil sin ojos
               atraviesa las galernas/galerías/túneles
                         excavados por la humanidad
para su proyección hacia la eternidad de lo infinito...
Destruyéndolos como a moscas/hormigas en su retrete;
con su ataque preventivo/radiactivo 
               en digestión desigual...
-vaho de dragón atómico/cementerio nuclear-
De donde se alimentaba mientras vivía/y creció...
y se hacía más y más poderoso, incluso
que una de los cientos de miles de millones
de cucarachas que se exilian a otros mundos 
en traslación.

Nada queda ya en pie de lo que antes se conocía/-nada...-
sólo queda esperar.
La nueva gran explosión está al caer; 
          para borrarnos a todos del mapa.
Pero no importa/nada importa ya...

¡Ufff, me estoy despertando,
y el día no ha hecho más que empezar...
Un sol radiante ha zurcido un pósters/dibujo/
atravesando las varetas de la persiana
convertidas en rayas rojas/de oro 
en la pared del holocausto.
Un mural... un sencillo mural/de juegos de guerra, 
que tengo clavado y no sé el motivo 
por el que lo pinché en el yeso...
        pero sigue ahí/adornando la habitación.
Estudio la posibilidad de quitarlo,
pero hasta hoy.../ -pues que no-
Me confunde tanta claridad, al mismo tiempo 
    que me encuentro fatigado/extenuado... de antemano...

-Ni soñando descansas; -rostro pálido-.
Café por favor... con dos terrones de azúcar
...o mejor un chorro de leche condensada?
                  -A mandar, querido/


* Publicado anteriormente 08/03/2019


Lo bello y hermoso

Lo bello y hermoso nos reclama    xxx.
algo más que a la vista, el tacto y al oído...
Nos señala un rumbo al que dirigir nuestra mirada/
respiración, afecto...
               cuando cae en nuestras manos
                          o a través
de un beso en la boca/muelle de la voluntad
donde el corazón atraca.

Mis palabras dejarán de tener cualquier sentido
que no sea dormirme en un profundo sueño
conquistándolo/conquistado...
-Añadido a mi álbum de quimeras favoritos-.
          Y cuando la sombra lo deje todo a oscuras
no me importará si lo que ha pasado 
todavía me posee o lo poseo yo
en mi pequeño cofre rojo/músculo del tesoro.
-Ni reclamaré de su fecunda frescura/ni el aroma...
           que en el olvido se ausente de la escena
           cuando no tenga nada más que decir
en la alcoba de mis pensamientos-

Y añado... 
nos gusta hablar de las cosas que creemos 
nos hemos perdido... como polizones de la realidad
y ni te imaginas cuantas/de cosas que no nos han pasado
andan sueltas por ahí... pues así de confusos...
                 -porque son más de unas cuantas-.
Perseguir a un espectro que parece nos vacila
nos atrae más que la rabiosa/cruda evidencia
de la verdad... 
Somos seres oscuros.

El seguir a su vera/en vela,
rezándolas a todas como si hubieran existido
intentando sazonadas razonarlas
-como si nos aquejáramos/preocuparan vivas...-
      es optar por un castigo innecesario.
Los muertos sólo se lloran una vez/ y pasan al pasado
el resto ya sabemos lo que son... lo que es...
la espera hasta reunirnos con ell@s.
Aunque los echemos en falta/ a menudo/ y de menos.
Todos tus "yo" te quieren con toda su alma
por igual...

Larga vida a lo vivido/larga paz para el después.
El mañana siempre será otro día
                si todavía respira hoy/
-si aún ve con tus mismos ojos... 
en el espejo al que te miras.  
Y eso no siempre es bueno ni malo
             es lo que es/ -mientras lo veas...-

Aunque estemos en mundos diferentes
hay que aprender a disfrutar dentro de sus límites...
latido/
De nuestra capacidad natural/neutral 
del animalillo-anillo de compromiso que somos con la vida
                   -porque tenemos suerte de estar aquí-.

Lo que ganamos o perdemos está en nuestro interior,
sólo existe para nosotros lo que creemos...
lo de fuera es sólo la funda/capullo, aunque todo junto
nos pertenecerá único -y es para siempre...-
            Nacemos solos/morimos solos  -nos dicen-
            el resto son las sobras del manjar/
como su voz/palabra idílica de no negarnos el sí quiero
en el altar de esta divina comedia...

-¿Para qué fingir que somos algo?
La nada volverá a la nada a la que pertenece/.
es parte... no¿?
Descansa pues/ en tu colchón bien mullido de las ideas.
Porque eso es lo que somos... una pluma/
semilla de diente de león/idea/sueño/acto...
-cenizas al viento¡-.

P.D.
Estamos/andamos envueltos en lo que hacemos/pensamos
creemos y creamos...
Nuestra vida.../ recipiente alguno contendrá
ni transportará ese aroma jamás...

Lo que ha nacido de mortal puede llegar/
prolongarse hasta el infinito/ sin tiempo... 
-el poema/un cuadro-
(cualquier obra de arte o sin arte... es tu obra maestra
mientras vives...) son el fruto del dolor/
de la belleza de un alma que yace asustada 
en un cuerpo débil/ilusionado... 
con fecha de caducidad.

El poema nace de la nada futura... -es pasado presente...-
Es y se convierte en la víctima del mortal que lo atrapó
engendró... -su liberación es el ser entendido 
fuera y dentro de su contexto...- 
Esa es la verdadera libertad a la que aspira/
alcanzar la eternidad...

El poeta sólo es el médium de los impulsos/
fuerza del universo transformada por la energía
-el encanto de las palabras...-
Las letras devoran al poeta/lo escrito es un alien
-el poema no se reconoce como parte suya 
es total-mente independiente- 
Mutación tras mutación invadirá otras esferas/tierra
mar y océanos/cielo y galaxias infinitas...
Cada poema es una estrella que nos invita con su guiño
en la noche más negra/ un sol que calienta/
acompaña y luce... -cómplices-.

El destino de un poema son los ojos que lo leen...
-al ser escrito el hechizo empieza con el primer par-
Todo arte es magia para engatusarnos/
asegurarnos no pillar nunca el truco...
tarro de las esencias de lo que podemos llegar a ser/
ver y sentir...
Es un bien necesario para su víctima y huésped
...humo raso que lía los cuerpos
embalsamándolos para la otra vida... -el sueño-.

El poema es duro como el diamante
y frágil.../suave como la arcilla de nuestro cerebro...
Somos/-es vasija- en lo que todo cabe.
Ser o no ser nunca se volverá en su contra
porque es inmortal/etéreo/tierno/eterno...
La palabra/el pincel/el lenguaje es el verdadero dios
de las tinieblas... -la luz está en tu mirada-.
-¡Qué escarabajo más pelotero eres...!!

* Publicado anteriormente 07/03/2019


Llegamos a este mundo

Llegamos a este mundo sin saberlo/              xx. 
sin permiso y a la fuerza. 
¿Dónde hemos caído/adónde hemos ido a parar...
-nos decimos inconscientes-  
          y nos acercamos las manos a los pies
con los ojos cerrados/enrabietados hasta tocarnos 
y descubrir lo que somos.../"culo" culo del mundo/
-timón y raja de sus evangelios...-

-¡El cosmos ni se inmuta/ con tu nuevo nacimiento
apreciación/reconocimiento... y tú tan preocupado
sin querer volver a cerrar los ojos y descansar
descontar lo que te queda del regalo
por si te pierdes algo en cualquier momento/parpadeo...
-Pero si eso te satisface-
                pues bien... continúa-sigue así/

A veces las cosas cambian/ o se ven de otra manera
-de un instante para otro-
Nunca es el último día de la última oportunidad...
Siempre hay nuevas/primeras oportunidades.
Cada latido es un empujón hacia la vida...
-mientras él siga funcionando
todo puede pasar-
Somos nuestro pase/-película particular-
una ilusión vagando-navegando en el binomio espacio/tiempo.

Nadie se inventa lo que no existe... ¡pichón/
salvo que seas un soñador¿
Y ser ente huido del diablo por el laberinto heleno...
su prometido dolor de cabeza.../ del minotauro ingrávido 
en tu captura 
y escapar... -eso es lo que estamos haciendo-

Era bancal/bacanal de la historia... -como todos tus cuentos-
un ácido clorhídrico del aura/Espíritu Santo 
en tu salvación empeñado... desde el más allá del escrito
donde sólo crece el silencio/y la soledad 
del alma de la nada.
Ni se descorre el día de su telón al leerte
ni la gloria de la desgracia perdida.../
como el barro que amasó Dios
                            donde germinó la costilla.
Has vuelto a la tierra, al agua... -a sus manos...-
Eres tinta fundido con la pulpa del árbol
eres/libro...

El mundo se ha convertido en un caos siniestro
es demasiado pequeño para ti, -en tu cabeza-
como el calzado de un niño que se ha hecho mayor
con un nudo insalvable en los cordones-acontecimientos...
        apretado de años atrás/-ya sin suerte
en su remate-.

Me hierven los pies al andar... -Lo has notado, me digo
cuando me acerco hasta la redención de las palabras
de lo cansado que vengo, y sin llegar nunca...
-ni saber decir con tino 
lo que el estropajo de mi cerebro friega-/
           Igual que en el despertar de un sueño
en el que no te puedes mover y te duelen 
todos los miembros 
a los que les mandas cualquier orden/impulso.
Igual que si estuvieras muerto, o igual despierto¿?
¿Quién sabe...?

El caso es que, otra vez/ no conoces dónde estás...¿
Y suena el teléfono... y no lo puedes coger.
Y gritan en la tele y no la puedes apagar...
-no puedes abrir los ojos ni darle a ningún botón-.
Y te llaman al otro lado del túnel
y te niegas a ir porque la luz es demasiado intensa.
             Y te quedas quieto hasta que todo pasa
-y no pasa nada...-.
Excepto tú con tu cuaderno de notas y el boli 
tirados en el sofá/

Eso es... hay que quedarse quieto/en paz
y lo que sea que venga... -que pase/que se escriba solo-
Es un momento de paz infinita yuxtapuesta.
¡Verás como todo se arregla!
Y si no... pues lo borras con la edad de los minutos...
como el polvo de las alas de las mariposas 
por el dedo del incauto.
Confía en él... igual que nos mata con su tic tac
    nos salva/aunque ya no podamos volver a volar.

¿Nosotros somos el sentido/y la dirección del tiempo?
-¡Bueno...! -si te hace ilusión...-

P.D.
No hay paz sin justicia... 
para todo el que busca una explicación a este embrollo
la grieta/lucha interior con el entorno 
continúa siempre abierta...
La distancia entre el bien y el mal es un abismo/
por el que seguimos cayendo...
Todo es tan relativo como la sospecha sobre cada cosa/
que hacen de la duda/suposición... su razón.
La ley y el orden así... es una utopía.

Somos una especie en extinción... nos queda poco tiempo
para desteñir de todo lo que nos han pintado...
-la verdadera naturaleza del cuerpo
y del espíritu...-
Una pared llena de carteles superpuestos y arrugados/ 
queriéndose salir del sitio... -guión-

-No sé a qué viene esto/
Porque sólo somos una narración de nuestra mente.
El todo es equiparable/igual de grande que la nada...
Eternos/infinitos y sin lugar.
-Ufffff


*Publicado anteriormente 04/03/2019


Se restituye algo  

Se restituye algo         xx.       
que no sabes cuando cambió de sitio; 
y lo vuelves a buscar... -al de antes-.
Por donde quiera que eches.../te encuentras sin él
y te acuerdas.
    Sigues sin percatarte del acomplejado hombre 
errante y fugitivo en el que te has convertido
ese que quiere acoplarse/-fundido en ti- 
con las nuevas formas que te está dando la vida
                                      -a cada momento-.

En ese solitario cuarto de estar de la incertidumbre/
camión de la mudanza -oscuro- 
sin ventanas al exterior
                          donde todo se ve distinto...
               -es la ahora de la transmigración del ser/
                              metempsicosis del alma-.

Esas pequeñas muertes diarias te están acostumbrando/
te está costando la salud 
te van cortando la cabeza y el corazón en finas lonchas 
abandonados sus trozos -ya podridos- 
junto a la guillotina/hacha del carnicero
lanzas del reloj.

-¿Cuándo dejarás de buscar entre los dragones/
y mazmorras -cajones de la cómoda memoria-?
Las cosas cambian/
                                el tiempo pasa...
¿Ya no te acuerdas? Sólo es eso...
-que te estás haciendo mayor-.

P.D.
Somos ese rincón donde el gato y el ratón se paran 
a pensar el uno en el otro... 
cuya distancia es un velo transparente
-la funda que lo cubre/y lía todo...- 
Tregua del espacio-tiempo inoculada en un ser/

Somos la crónica de un destino...
no más que un minúsculo hilo de polvo 
              del tejido del universo/ donde corazón
y razones compiten por la hegemonía del navegante
náufrago
y lo hunden... hasta ahogarlo.../ con la edad...
Salir a flote sólo es cuestión de fe... -fe en ti-¿!

Otra P.D.
Los años lo único que miden/calculan bien
es el vacío que dejan/s... -de lo que se queda atrás-.

El destino es un títere/herramienta en manos del hombre...
-la explicación de lo que no se puede explicar-
en su afán de establecer/ajustar 
un orden que no existe...

* Publicado anteriormente 01/03/2019