Me hubiera gustado

Me hubiera gustado ser más listo/o menos tonto/torpe   xx.
pero no así... /en tierra de todos y de nadie...
Distingo el ser y sus contornos... 
                    la mirada del que está aquí/o ahí/allí.
A diferenciar lo controvertido y especial del espectáculo...
sus épocas de odio.../guerras/amor... y de paz.
El parecido de tantas cosas por hacernos iguales
y su mundo de presencias ante él desnudos/descolocados/
descolgados/desconsolados...
Una soledad residual a la que vamos albergando 
en nuestro suelo/a nuestro lado/lecho... 
-casi con arrojo/sin ningún agrado-.

Soy un hombre sin provecho/irredimible...
Porque lo he observado un buen rato/y ya es de día.../
me encuentro despierto.
Todas las partes que hay en mí navegan 
hacia el mismo naufragio viéndome igual que ayer... 
-como si no hubiera pasado nada-
busco qué se puede salvar para empezar con buen pie/hoy.
El otro ser del que procedo y se cría/crece en mí...
me empuja...
¿Quién puede querer oponerse a eso...?
-Despertarse a veces parece entrar en un nuevo sueño-.

Uno es siempre el mismo hasta que su otro yo 
se lo arrebata.
Soy la suma de mis sucesivos cadáveres...
-no hace falta decirlo pero me siento carga-
La vida/el tiempo/la gente apenas duran unos segundos...
en su trayectoria-el camino- son los cuerpos 
que hemos dejado atrás.
Somos ciudades de paso del ahora/una decisión quizás¿?
Por alguna razón esto es así/estamos aquí.
-¿Y qué es lo que hago yo? Pues eso... 
¿Qué es lo que haces tú..?

Partimos de un hecho/ y lo lloramos o gozamos igual
como si fuera lo mismo/ -o nada hubiera pasado-
Escondidos entre nuestra versión de los hechos
somos de su secreto la voz.
Llevo conmigo una parte que recela y la abandono/
la dejo detrás para que no estorbe...
Interrogo a todo lo que sin ser llamado viene.../ 
-acude a mí- como si fuera su reclamo.
Sólo la emoción nos embarga y pone cerco 
cuando la dejamos actuar.
Aceptar se convierte así en una falta no convenida.
-Al final nunca se acaba uno de fiar de nadie-.

Hay mentiras que sin ser buenas ayudan/apoyan a la verdad...
-hacen todo lo posible por ella-/ 
y se esfuerzan demasiado en serio...
El espacio que ocupan es un dios mestizo.
Luego el crepúsculo limpia con su ácido corrosivo/
luz amarilla y ocre... la máscara/fantasma del día... 
instante/segundos/hora y las devuelve a su estado natural
-una ilusión-.
La esperanza que se ha adelantado
quiere ser pronto engullida por el ocaso...
a sus pies el animal se echa para que lo acaricien...
                                       pero no hay nadie.

El hombre sin otra voz que la suya se traslada de corazón 
en cada pregunta... puentes -de la que se hace cautivo-.
Las respuestas entonces se consumen/
agotan todas las preguntas ante la noche más oscura.
Oímos con el oído de lo que ya conocemos...
-eso es lo que pasa-.
No basta con una respuesta/
la pregunta ha muerto antes que tú.

Vuelvo a ser humano ante ese olor que me confina/confisca/
fascina/ y ejecuta en el lugar de su existencia única
al pensarme vivo en el parto/-partida de confusiones...-
Soy el escarabajo que se esconde 
en el laberinto sin paredes/de/en la arena del desierto... 
para clavar/catapultar su semilla...

Superada toda necesidad/la perfección me ha sido imposible.
Hay límites que no se cruzan/peligros 
que te hacen besar el suelo una vez puesto a salvo... 
-a esos me refiero/remito-
de ahí venían mis metas/el temor/angustia al enemigo
-yo y los otros-.

Buscaba a alguien a quién culpar para salvarme.../
sólo es un mal gesto.
Ignorado por ese impulso.../ -pero es lo que me apetecía-
Sea o no lo correcto... no es por lo que ha de pasar/
-creo que hay que pensar en lo de más adelante-.
No necesito aborrecerme para estar a gusto.

Junto a la orilla del talud/promontorio 
crecen las malas hierbas/matas.
Noto una hormiga correr por mi brazo
ni ella/ni yo estamos seguros de lo que va a suceder/pasar
...ni el modo en que lo percibes/siquiera
-o es o no percibido-
ni de lo que quiera que vayamos a hacer nadie/ninguno.

Las distancias hieren por igual a uno y a otro lado
                                   de esta.../la duda.
-escarcha/día/mañana lenta y pesada-
No estaría mal que de vez en cuando 
mantuviéramos algún tipo de conversación...
aunque solo fuera para entrar en contacto 
                            con nosotros mismos.
En la duda del asombro florece y se arma su aroma
mientras nos ejecuta/cultivándonos cautivador...

Ven si tienes algo que decir... y oigámoslo.
Cambia tus quejas por un buen vaso de vino
en lugar de rebanarte/devanarte/nos los sesos... 
que no te dejan en paz/ni descansar en ningún momento
a ninguno...

La humanidad rueda en el lío azaroso.../
hilo de su memoria.
Somos semilla flotando/volando con el viento...
una bola de nieve gigante ardiendo/madeja
-gravitando como el polvo-
siempre camino de un rayo furtivo de luz
para dejarse ver... que nos vean/
tal y como somos en realidad... -nada-.
Un lago/laguna de muerte con su barquero ya derretida
y las dos monedas en su mano con el puño cerrado/
es el premio de su castigo.

Las olas/alas del ángel anunciador/exterminador 
clavadas en la pared del futuro.../horizonte inaccesible/
oscuro/difuso... ya casi fallecido/
apareándose con los demás otros del ayer pegados 
en el muro de las lamentaciones...
Larga pena a la vida... largo cielo.../ turbio cereal/
furtivo vino el vino de nuestra eucaristía
(beber es libertad).
Allí no hay otro lugar que este...
Lo sé.

Adiós... torso/-haz de resplandor-.
La sangre del árbol ha vuelto a sus raíces.
Un amargor protegiéndome de lo igual/
-cálculo de lo pretérito-.
¿No soy yo/acaso... una existencia más de tantas...
                                       continuada?
Pureza de casta los órganos.../
orgasmos evidenciándote ante lo real.
Agua y saliva de mí cráter/carácter/-ya medio podridos-
Luna.../ la bestia y su amo tirando juntos
subidos en el mismo carro.

Muéstrate salvaje... yo.../
y sal de tu escondrijo/escupitajo...
arcano estanque de hiel/verde oliva/fosforescente esperanza.
Satélite/cometa de pueriles/purezas.../falsas veladas/
mosquito de otoño en el invierno más innoble/
indomable.

Apuesta contra tu sombra... -y echa el resto/cerrojo-.../
ya nada más te queda.../ ni tienes por hacer.
¿Qué saber no es imposible.../envuelto en brasas/
alambre/zarza de espino
corona/lecho y nido a su vez del redentor?

Destrona el alma de su feudo/quebranta sus campos 
y tendrás la paz que deseas...
Reinicia tu tiempo/su tiempo/el tiempo en general...
hazlo barbecho/sol/lluvia/agua vertical/estanque/fe de ley.
En un extremo la humilde realidad... en el otro tú.
-No.../no hay salida-.

Oh Señor... deja a tu ángel que vuele en paz...
como los ojos proféticos
de/en un mundo esclavo de la libertad -libéralo de su ser-.
Sabes muy bien que me llevarán a tu templo
-tarde o temprano-
y nos veremos con tanta gente después.
¿Quiénes serán mis enemigos/amigos del ahora entonces?
¿Conviviremos todos juntos? 
No, no hay respuesta... 

El camino que andas está solo en tu corazón.
No hay extravío entre la pared curva del pozo/
                                  ni del cubo/cordel.
Lo que ha caído/desciende bajo la tierra 
-ya no resucita...-
Cada cuerpo es la vaina/reclamo/brote de un alma prisionera.
Todo poema es un cuerpo que conquista un páramo/
pájaro que vuela en busca de hacer su nido
gloria inexistente/prometiéndola/prometiéndose necesario...

Se oculta para que no lo desveles/te estorba/te abraza 
por la espalda para que no lo veas/
su rostro no tiene forma conocida/ -es oscuro-
como el agujero de un ojo de piedra.../ 
es mudo... -pero te habla-.
Su cerebro un tintero.../ un enorme y gigantesco tintero... 
ciego/tapado... que se comporta como un invidente/
dando golpes y palos de ciego... -al cielo-
¿Qué pasa/estaba.../estará ocurriendo por tu/su mente?
Se lee para convocar a los espíritus de lo dicho/
visto/oído/... -sueño-
El escritor es un fantasma más de tantos.

A veces existo/a veces no... -me digo-/
igual que tu... -no soy nada-.
Nos hemos quedado en la orilla de la senda/
                                  sin otra oportunidad/
la casualidad esperando su regreso 
por donde no has de pasar de vuelta... ya gastado.
A veces me siento/descuartizándome 
-universo de avalanchas-/trozos de un lugar insoluble.../ 
de doble intención que me cruza la cara/del envés...
y muerto respiro la tierra atravesándola 
y salgo por el otro lado...
sin escapar de uno ni de nada
sólo de mis castigos/ -antaño cariños de una realidad
insalvable-.

La pasión/el olvido... otra vez desterrados/destronados
haciéndome jirones/trizas... la conjunción del yo...
y del ser en potencia.
Pero nadie de aquí sale en su busca...
estoy petado por la edad/una franquicia/exclusividad 
que me perpetua mortal
a pique de caer/continuar vagando/cayendo por el abismo 
por el que bajabas antes de esta maldita pausa...

Los cielos/celos del afecto... -de lo que tanto te gustó-
con los territorios del corazón conquistado/
y la dejadez del conductor de la obra/bus/animal/bestia
en pie/aplauden... al menos/ lo hemos visto...
Cada mañana/manzana que muerdo/
me trae recuerdos del pecado original/pasado irracional... 
y lo tontos que fuimos al perder el paraíso/
ya a sus puertas.../casi dentro... 
¿Te acuerdas?

Porque todos conspiramos contra el mismísimos Dios Padre/
                                              y creador...
cada vez que desatendemos nuestro deber.
¿Y cuál es ese?
Pues hacer lo que sea... -ser/ ...por ejemplo-.

No hay justicia cuando todavía los muertos necesitan/
                                   quieren hablar...
Algo debe de estar ocurriendo por ahí abajo.
Ni yo soy libre del terror de tus hijos/-sociedad-       
porque tú quisiste.../ellos lo dijeron.../
y tú te quedaste convencido...
Al final... Él sigue reinando.../-porque ha vuelto-
por los siglos de los siglos...
-de tus horas atrapado en su bendición-
salud perecedera...

Un terrón/temor/terror de azúcar para el que gana/ -sí-
porque así funciona esto... 
y las apuestas/-todas al triunfador- vistos los huevos
decimos que era burro-macho...
Un manojo de zanahorias si eres vegetariano 
o harina al rabo/una vez muerto.
Y otra vez Amén... y otra vez adiós.
No sé si me he enterado/
enterrado a la suficiente profundidad...
-Yo en cambio/te veo aparecer como el que nunca se ha ido.
¡Garrapata seca de guardarropas en el trastero 
de la nave/Arca de Noé!

Qué extraño/largo se me está haciendo esto... ¡uff...!
Comprendí un sentido nuevo/ -un ritmo 
que antes me había pasado por alto...- y lo deseé... 
pero no ando/ni estoy seguro.
Aprender a como no hay que vivir... 
¿Quién se lo hubiera imaginado...?
A menos que todo se trate de un juego.
¿De qué submundo somos atrayéndonos/ pues...?

Tomo por testigo lo transitorio...
Bondad/fidelidad/felicidad y provecho.../
donde empalarme/ampararse... -donde sólo haya ojos...
/y el error entre en acción/a voluntad-.
Ver lo que otros vieron y aun así continuar igual... 
                                           -una pena!
Todo estaba escrito de antes/ no te preocupes...
sólo redundas... -me digo.
No escribir no significa que no hayas matado a nadie.
La voz de lo que llevas dentro/palabra vieja/gastada
que viaja manchando/machacando el aire...
Eres un gran manipulador/patán/mentiroso y embustero.
¿Te reconoces entonces...? 
¿Qué has arriesgado? ¿Menos de lo que diste.../
o te dieron de propina? 
¿Verdad?

Dios en persona ha venido a verme
pero le has dicho de nuevo/ -hecho la cobra-
como que no estaba/o que habías salido...
o no sé qué... para qué¿?
-Una pena... sí...
Toda oración es la ofrenda a una esperanza muerta.
por eso rezo y lloro... cojonuda-mente/
en conjunto.

Las promesas son un pacto con el tiempo perdido.
Hacen falta pero no a ciegas... 
aunque la vista nos atara las manos/
aunque se nos antojara casi imposible...
eso son los pequeños acomodos/escombros guiados por el ojo 
de una linterna de luz vacilante/
-sólo quietud del deseo en suspensión/a la espera...-.
La mirada no se detiene... es arena 
en el voladizo de cada seno del cristal/
volteada.

A veces me demoro con mis pasos en la escucha/
escuelas de lo prometido/ -un compromiso- quizás¿?
Su eco en mi cabeza de un lado para otro...
como una bola de acero de esas máquinas infernales
de las salas tragaperras...
y sé que me voy a perder por un agujero 
hecho en el tablero de dibujos y luces chillonas...
No sé si le quedan más monedas al Señor
70 créditos a la partida... -lo que tengo claro...- 
Es justo lo que no sea otra cosa.

Sí... demasiado vulgar.../ -ya lo sabía-.
Solo al cerrar los ojos veo lo que veo...
y nadie por mí puede ver.
Imperfecto e impagable/infumable y a su vez brillante 
y saludable... con el sabor en la boca 
a lo que he probado... mientras me relamo
como un buey viejo/ cansado...
Duermo dueño de mí/en su refugio/ a su abrigo 
de su refrigerio y despilfarrado paso... pasado
en las suaves y cariñosas manos atendido/
ave de vuelo lento que planea sobre las fauces 
del feroz y cruel obsequio.../ 
-la vida-.

P.D.
Somos grano/semilla perdida en un campo seco
esperando siempre del exterior la clave/
las respuestas/la salvación... 
Sólo la suerte puede hacer que germines
que brote la esencia/sustancia/germen/genes
para perpetuarte 
antes de que desaparezcas del todo...

Aún así ya estamos perdidos, esto es ningún lugar/
Nos lo hemos creído/ existimos en el engaño...
Somos la imagen que nuestra mente ve de nosotros
...un producto de ficción que ha aprendido a saber sentir.
Nada que tenga otra solución que no sea la muerte.
Vivimos esperándola porque le pertenecemos en prenda/
-somos un préstamo a fondo vencido-
que nunca nos dejará libres de la deuda de haber sido algo
para el resto de la eternidad...
Somos el dios de nuestra esclavitud/