Ya no queda nadie…

Ya no queda nadie...               xx. 
salvo unos dedos solitarios escalando las púas/cuentas
                             por el tallo del rosal...
como el que reza un rosario a la vida que se nos va/fue.
Soy más humilde y tímido de lo que aparento...
            y más traidor de lo que acabo de escribir
   -que jamás lo haya sido...- 
y lo pienso/digo bastante convencido.

Soy de una vez
la suma de cuantos trozos     
de lo que se rompió aún quedan sueltos... sin pegar/
-ni del espejo del mundo ni de nada-.
Sólo soy aliento de lo que me falta al respirar.

A veces creo que el futuro me huye/ -conmigo dentro...-
            pero no es así, lo aprendí de la especie.
Al final todo se queda como estaba.../
en una isla. ¡Yo! 
El último Robinson Crusoe/en crudo
en cueros vivos -y sin ganas de ningún Viernes/compañía-.

Nuestra suerte varada, 
-náufragos después de la tormenta de la creación-/ 
enterrados hasta el cuello en este mal de lágrimas
                              -sepultados-
soportando ya los gusanos/guantazos de las olas 
sin poder salir del cuerpo
...ni de la playa de las arenas del alma
que nos insufló El Creador.

Ni la conciencia de algo ni tú 
sois lo que buscas...
-me digo
Somos plantas/flor de pétalos de carne 
y de su aroma atrayente 
penetrando por las fosas nasales de la tierra.../
cementerio en pausa
                                         para devorarnos
                       al poco de haber sido reiniciados.

De lo que empecé a decir... sólo me quedo con esto:
"Somos de la razón/ 
(en sentido abstracto-metafórico de nuestro existir...) 
el camino hacia lo desconocido
en lo más recóndito del entendimiento humano 
            pudriéndose en su caja de huesos.

-¡Menuda perogrullada!
¡Ya, pero es lo que hay...! -la mata no da para más-


* Publicado anteriormente 15/11/18

5 comentarios sobre “Ya no queda nadie…

  1. Reblogueó esto en Intermittenze. Scritture di Anna Leone y comentado:
    Non è rimasto nessuno …
    tranne alcune dita solitarie che scalano con punte / perline
    dello stelo dal cespuglio di rose …
    come colui che prega un rosario alla vita che se ne va /
    e si abbandona.
    Sono più umile e timido di quanto sembri …
    e più traditore di quello che ho appena scritto
    -che non è mai stato …-
    e penso / dico abbastanza convinto.

    Sono solo
    la somma di quanti pezzi
    di ciò che è stato rotto sono ancora sparpagliati … senza colpire /
    -Non dallo specchio del mondo o altro.
    Sono solo respiro di ciò che ho bisogno di respirare.

    A volte penso che il futuro mi sfugga / -con me dentro …-
    ma non è così, l’ho imparato dalla specie.
    Alla fine tutto rimane identico … /
    su un’isola Yo!
    L’ultimo Robinson Crusoe / raw
    in pelle viva – e senza desiderio di venerdì / di compagnia.

    Il nostro destino si è arenato,
    distrutto dopo la tempesta della creazione- /
    sepolto fino al collo in questo male di lacrime

    -sepolti-
    già supportando i vermi / pungoli di onde
    incapaci di lasciare il corpo
    … né dalla spiaggia delle sabbie dell’anima
    Il Creatore ci ha respirato.

    Alla fine né la consapevolezza di qualcosa né
    sei quello che stai cercando …
    -Dico a me stesso
    Siamo piante / fiori di petali di carne
    e il suo forte aroma
    penetra nelle narici della terra … /
    cimitero in pausa
    per divorarci
    poco dopo il risveglio .

    Da quello che ho iniziato a dire … Tengo solo questo:
    “Siamo del motivo /
    (nel senso astratto-metaforico della nostra esistenza …)
    la strada verso l’ignoto
    nella parte più profonda della comprensione umana
    marcendo nella sua scatola d’ossa .

    -Tronco di certezza!
    Già, ma è quello che è …! -la morte

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