Hay grietas de agua

Hay grietas de agua             xx
y grietas de sequía...   
y un aljibe lleno de tinta en tu cerebro/
...ombligo/agujero que Él ha inventado para ti
en el centro del universo.

No hay respuestas
cuando la pregunta es siempre la misma.
Lee... -me digo, y los espíritus se instalarán en ti.
Ya saldremos de esta/no te preocupes...
-me continúo diciendo-. Y amarse 
como el amanecer despelleja la oscuridad de su castigo.

Todos nos equivocamos alguna vez.../
la duda nos persigue
pero nos protege de la verdad de las mentiras.
...¡Ahí es donde quiero estar/
he soñado tantas veces con eso? 
La felicidad de no saber/ el descanso del olvido...
-¡Sí, yo no te puedo salvar... somos uno/ 
recuerda.

P.D.
No se trata de que la queja resuelva el problema,
ella es la primera que debemos soltar...
La actitud es la observancia de lo que nos promete/
esa fe que nos persevera en la búsqueda.
-El camino lo despeja el machete de la acción
la voluntad y el coraje-
aunque el tesoro nunca esté donde esperamos...

La vida es una serpiente venenosa
que ha mordido el filo del cáliz que has de beber
enroscada en la muñeca de tu memoria
-como alianza/anzuelo-
mientras alzas la copa en brindis/
La fiesta sólo dura cuatro días y mil noches...
-eso es todo-.
El resto está en tu templo/discoteca del alma, 
ese hueso hueco de hoja de lata 
redondo como la pelota pinchada de un niño
harta de puntapiés.

Este campo de juegos/papel es la válvula de escape 
a nuestros fantasmas/fantasías.
La pluma, la mano y los sesos hacen el resto...
Somos la escusa perfecta/cuña/cuna que nos separa 
y aparta del resto/ -en cualquier dimensión-.
Somos el fin último de una pregunta
esperando las palabras en la boca adecuada...
Somos los ojos ácidos/oídos rancios
de la naturaleza.

Estar despiertos hoy no es mejor ni peor 
que dormidos el resto del mañana...
Ni saber lo que te llevas entre manos
quiera decir que seas así o "asao"
mejor ni peor...
La niebla ciega tu vista de la luz 
que limpia te deslumbraría/ 
desatando el nudo del mundo
que hoy te ata/arrastra a la muerte deseperado.

-Ser o no ser qué importa?
    si no lo ves como un regalo/ presente...-
Somos el obsequio/ofrenda a la parte divina/
a la parte de Dios que se siente con hambre 
de ser hombre. 



* Publicado anteriormente 08/02/2019


Mi padre y yo… 

Mi padre y yo...       xx
en el aseo/baño del hospital.  
-Los dos de pie frente al gran espejo-.

Mientras le voy limpiando el culo...
él se mira zarandeando sus genitales
a lo que le digo: estate quieto
que no puedo ponerte el pañal.

Y le comento:
¿Te conoces papá?... ¿Sabes quién es ese?
-Pues claro hijo.
¿Cómo has cambiado... eh?  Y asiente con la cabeza.
Por qué no me afeitas, -Me dice.
-¿Esa enfermera tan simpática viene esta tarde,
verdad?

Lo senté en el sillón... y me miraba como un búho.
¿Qué pasa papá?
-¿Qué es eso que lees?
Poesía le digo.
Y se encoge de hombros.../ toma su vaso de plástico
de la mesita y le da un sorbo al agua.

Sigue mirándome sin parar...
¿Te pasa algo/te encuentras bien?
Y encoge los hombros de nuevo
mientras se entretiene mirando a una señora
que deambula sin parar por el pasillo.

Me vuelve a mirar...
-¡Qué buque!
Me suelta sin ningún complejo.
-¿¡Has visto eso.../ qué buque!?
Insiste.

Le hago un gesto de censura -que al parecer no entiende-
pues el compañero de habitación 
seguro que lo ha oído...
-no se da cuenta de que el camisón 
la hace enorme-

Ese es mi padre...
Haciéndose el tonto/despistado cuando algo no le interesa.
                                         -Si le riñes...- 
No sé si darlo por cosa/causa perdida o encontrada.
Es curioso el “jodio”, ya está muy mayor
es mi bebé viejo...
93/ diez de ellos de malísima calidad/Ictus.

Lo miro y me veo...
Nos miramos y seguimos sin conocernos,
aunque hayamos hablado largo y tendido en bastantes
e insuficientes ocasiones -parece...-.
Otras sólo de escucharnos entre los demás.

No lo conozco todavía y menos ahora de esta manera...
Algo tendríamos que haber hecho antes de estar así/
tan al final de nuestro contacto.
-O mejor no-.
¿Quién lo puede saber?
¿Qué es lo que podría mejorar/a él/a mí
...nuestra relación a estas alturas?

No, no hay que calentarse mucho la cabeza...
-eso es lo que creo-
Las cosas son lo que son... y punto/


*Publicado anteriormente 14/03/2019

Noto/ me regocija…

Noto/ me regocija...     xx
hay cierta tranquilidad, sosiego
en imaginarme esa quietud eterna de la tumba
      -cuando repose de una vez y por todas-.

A mí me da cierto gusto extraño/extracorpóreo/regustín...
          suponer y pensar lo bien que se debe de estar
en calma/paz; -esa que nunca he tenido-.
Y ese paseo del curioso en averiguar quién mora allí,
donde él no tardará -bien pronto- en capuzar 
y acompañarme.

Una imagen mía o sólo el nombre coronando
ese pequeño montecito en el valle de los muertos...
Y alguna flor del tiempo de alguien que me eche de menos
-y a todos los que sin haberme conocido
                           me olvidarán-.

Sólo lo que ha quedado/hecho fuera -podrá dar fe de ti-,
demostrar/verificar que has existido.
Lo de dentro ya no nos sirve
a ninguno...

¿Y para qué?
Me diría de no ser tan vanidoso...
Por eso me entretengo en confirmarme en algo/ aturdido 
por la grandeza de otros de cuyo asombro me emborracho 
mientras los leo 
y leo/ o veo sus obras de arte.
Son tantos los que me gustan...
que necesitaría muchas vidas para saciar este hambre atroz,
                              -feroz caníbal del conocer-.

Me siento tan ínfimo/efímero/ineficaz
     frustrado e insignificante a su lado. 
Y tan cerca de ellos... -en sus libros/creación a la vez-.
No es que me vea o entienda como su colega...
sólo como vecinos de platea/ 
del planeta.
De manera que lo he dejado (lo de la lectura/
lo de ver arte) -a la suerte...-
por el orden que caigan en mis manos/ojos. Por azar 
o por la búsqueda desconsiderada 
en apoyo 
de no sé qué cosa 
que en algún momento me puedan motivar...

De no hacerlo así me volvería loco
-completa-mente loco-
y entonces
sí que tendría algún sentido todo esto.
Es, y lo sé porque estoy solo/ -inundado por mi aislamiento-
ya lo echo todo de menos, incluso antes de acabarlos...
o al encontrarme entre ellos/ no saber qué hacer!
Como el amigo que se tenía que ir y no lo sueltas, 
ni paras de hablar mirando al vacío 
en el que te vas a encontrar una vez te separes
con los ojos extraviados en el aire 
donde van tomando/alzando el vuelo las palabras 
-conforme se pierden...- de él y de ti/
y nunca es hasta otra.

La soledad de la muerte sólo es compatible/
comparable a la soledad en vida.
No hay mayor soledad que la de estar mal acompañado.
Y ante esto no tengo nada más que añadir...
Lo de antes, lo de cinco líneas arriba
sólo era una suposición/divagación.
-Uff... ni sé a lo que te refieres.

Pero en el fondo... nos sentimos raros. 
Tantos yoes zumbándonos la cabeza al oído, 
-a latigazo puro y limpio-  
como si fuéramos ganado engordado, represado
prestos al matadero, listos en las esclusas/cadenas
condena del montaje del entendimiento
por el tamaño de su idiotez... -y todo para nada-.

Para morir y rellenar un agujero 
no hace falta tanta tontería. -Me digo.
Hay que ver la de cosas que se inventa el hombre
         para verse y creerse inmortal... -vana vanidad-.

-Tío, que los libros son un tesoro...
en ellos nos encontramos/damos con nosotros desde fuera/ 
desde la otra vida/
como si el espejo te hablara...

Sí, un montón de cadáveres amontonados puestos en pie
con la chepa inflamada del infierno en llamas que guardan.
Restos del árbol de la vida -troceados en cuartillas-
jorobados oliendo a lo que fueron.
Ninguna de sus circunstancias son las tuyas/de ahora, 
ni te pueden arreglar los problemas con sus inventos/
fantasía... 
Aunque es cierto que acompañan
-alivian el desasosiego-/ o te hunden/
te clavan más hondo en el abismo de la desesperación.

-¡Qué sepas que hay otra vida, más vida 
                 después de esos muertos ilustres... 
La tuya por ejemplo, 
esa que enganchas y la drogas de cuentos
hasta el padecimiento, -síndrome de abstinencia- 
que te velará vivo/volverá loco 
hasta la asfixia por completo del que podrías haber sido
-leyéndolos o fijándote en su obra...-
En la comparación rancia de equidades/
espejo de la bruja de Cenicienta.

-Salvando las distancias-.
Para qué cebarse en esos seres inanimados
a los que se les ha sacado brillo/del ladrillo/mausoleo
por alguna razón...
Posiblemente por el interés de alguien en su alimento,
para su beneficio ya sea editorial o de renombre/
enjundia... honda sapiencia¿?/engreimiento.

Si te gusta leer o escribir/ -cualquiera de las artes...- 
que sea sólo un condimento más 
en el aderezo de la carne que se descompone
para que no huela, -para que no moleste al menos 
cuando/cuanto somos/tenemos de real-.
Tomando notas de lo que está bien o mal 
que a otros les fue mejor o peor y esas atrocidades...
-companajes de lo absurdo-/obtusos
de la comparación maquiavélica suicidándonos
con el disparo de la mediocridad en danza/ del otro.
Nuestro propio aniquilamiento en pos de la
              dulzura de lo común. El amor y la paz
olvidada del lápiz ahora tronchada...
y de la memoria de tu cerebro extraditada para siempre.

Vivir para morir no es un castigo 
si se toma con calma y en serio, 
...y no te lías más de la cuenta la pata del romano 
que pudimos ser/conquistador de un imperio destruido 
desde sus entrañas por una religión sustituyendo a otras. 
No hagas lo mismo contigo...
mantén firme tu ejercicio/ejército y defiende tu plaza
con el espíritu limpio y sereno.

Tú eres el imperio, tú eres el señor del cielo 
y de la tierra, 
tú eres el dios que te ha de salvar y suceder
hasta en los confines del universo/ espacio
tan especial que ha producido la Tierra en ti.
Luego/ nada será igual... ni antes ni después, 
por más que lo quieras o desees.
Todo va a acabar en el mismo sitio/de la misma forma...
con tu muerte/

Vivir para morir y reinar en uno, -eso es!
Tuyo es el poder y la gloria por siempre... 
-De lo que siembres te prolongarás/ 
y alto será el árbol de cuyos frutos 
las aves y alimañas del paraíso que creaste en tu cabeza
vendrán de lejos a su sombra a descansar-.

-Otra vez Uff, pero más largo... ¡Qué plomo! 
Acabas de predicar/desproticar con el ejemplo... 
-te contradices, majo!-.
Yo no soy río y me puedo volver atrás 
desde cualquier párrafo/-línea a otra- 
en eso radica la libertad... 
en la contracción/
contradicción de las partes. -Nada ni nadie es igual-.
Lo siento...

-No, por mí déjalo como está/ -el cansado soy yo- 
¿Y de la tumba y "eso..." en qué ha quedado?
¡Me escurrí por el talud.

* Publicado anteriormente 21/07/18


Ahora viajo en globo…/

Ahora viajo en globo.../          xx?
a lomos de un supositorio para el dolor
                  -dando la vuelta al mundo-.
Por un intestino, instinto que todos sabemos
hasta donde nos lleva/conduce,
evacúa y acaba...

Nunca podré saber ni averiguar
el alcance de mi descontrol/-retortijones-.
Y sigo a la espera del tren o ese autobús 
con el billete del corazón -de papel de fumar- 
                                     entre los labios
esperando al revisor para enseñárselo/mostrarme.

No quiero que mi peregrinar termine
antes de besar al Apóstol,
antes de alcanzar las cloacas,
              -pozos ciegos del conocimiento-
        ante el nivel freático de los hechos...
en lo que me he propuesto/ -contarlo todo-.

Tan lejos ya de esas tardes de gloria
con vino dulce, pasto seco, cubatas -en alguna cafetería-/
tasca de la ciudad.
O de esa taza de chocolate caliente con galletitas, 
bizcocho/churros y un par de bellos ojos 
escuchándote una vez consumido/
consumado el ritual post-galanteo.
-¡Garrote que no te dan/ colega!

Tan lejos ya de todo...
como esas veladas de estudio
de flexo coqueto/ -agachado y mugriento-
leyendo las hojas de los apuntes
llenas de notitas de "perifollo" del día.
                    Hasta caer rendido/masacrado,
               torturado por la bestia del sueño 
que te besaba/relamía cada párpado
-con el gusto a excedencia del infinito-.
Sabor a ti tan despiadado 
que te arrancaba el alma a jirones/de cuajo
salivando como un Alien ante su presa
para escupírsela instantes después -llegado el momento-
al diablo en la cara. 

Igual de lejos que ahora me encuentro
ya de ningún rumbo/punto/-puerto de amarre-
nadando como el patito feo en la laguna Estigia
del estreñimiento/diarreas del saber
entre cabos sueltos 
y el golfo del Apocalipsis.

¡Él siempre lo ha querido así...!
Es el destino y no le puedo fallar/defraudar;
-cosa que me llama/llena de orgullo-
esa atenta mirada azul de caballero/caminante de la noche
desde el cielo de mi castigo.

Deo gratias “Gracias a Dios”,
sigo vivo para contarlo -por ahora...-//maltratarlo
y darle muerte a mi gusto retorciéndole el cuello 
como a una gallina de corral 
                     en domingo de Pentecostés.

-¿No eras vegano...?


* Publicado anteriormente 20/07/18


El humo trepa

El humo trepa como una culebra...   xx.
en medio de la sala de autopsias
                hasta el nido del cuco/-tu cráneo-.
   El médico forense ni se inmuta, ni le hace caso.

El vapor caliente que exhala/emana del cuerpo 
mientras va siendo examinado/
-conforme se enfría- 
se enreda con el perfume del impostor 
sin poder escapar ninguno de los dos de la habitación 
mientras tú estés dentro, en él, de ella.../
-de esa manera/ allí-.

Esa es la vida... la antesala/acto
hasta el siguiente empujoncito al abismo del que partimos
confiados en la siembra del maná de mamá
-que nos vuelva inteligentes y dignos-.
Envenenados/autolesionados por el cazador recolector
desde fuera/a la fuerza 
del que vinimos por reclusión en su abandono....
-campo de refugiados para márites-.

Somos humo desvaneciéndose... mientras alguien
se interesa por nuestras vísceras/
cría en proyecto/
del provecho que se les pueda sacar y obtener.
Consumidores de la fe y de los engaños del otro lado...
para que se pudran de otra forma/
en otro molde/estuche... -tu cuerpo-
Siempre que no lo hayas estropeado/
contaminado en demasía 
se podrá plantar/reciclar después en el cosmos.

Yo creo que el alma/-si existe...¿?- 
es también humo que escapa.
Huevo que se echa fuera del nido ante el desconcierto 
                       por el suplantador cuco/-deseo-.
Todo se va/nada permanece, excepto lo que no ha pasado
o el que se consiguió engañar
a la luz de la esperanza... -como palomilla suelta-/

Por eso los sueños son tan bellos mentirosos
-estúpidos estupendos...-
Porque nunca pasan de moda... van acorde/
se ajustan al/con el maniquí y su cabeza
                               calabaza de Halloween.
Su función es endulzar/modular el apetito ante lo patético.
Por eso su chispa tiene tanto éxito/prende, incendia
                     -deja en cinta al subconsciente-.
Porque de verdad... ¿alguien le creería?

Está claro que esto es un puto punto de encuentros/
cruce de caminos/caos de mentiras...
Un saludo irreverente al vacío/
para llenarte los sesos de gusanos ciegos y glotones
hambriento de los días que te quedan.
Sólo eso...

Mientras lo ves para contarlo/ y escribes... 
el tiempo en tu contra se detiene -languidece-.
Ahora corre a tu favor, igual que el viento de la noche...
Vivir en las historias de la mentira de uno 
es doble vida/solución a la malversación/malgasto 
del organismo que se pudre/descompone sin remedio
                                 a cada instante.

Cada día que pasa es un paso más hacia la muerte.
Vivir no tiene sentido en ninguna otra dirección 
que no sea la de escapar al verdugo
      a su vertiginosa/ y veloz hacha... venganza/
pero la atmósfera de la ira y su rencor 
no se puede cortar/ -muerden contigo el polvo-.

Tu juicio es serenísimo/sumarísimo hacia ti y los tuyos...
Todos juntos en la plaza del pueblo/
mudos ante la ejecución.
Tu final te ve desde el cielo y respira desde el pozo 
que te espera bajo tierra
por el túnel/hueco de la lombriz/alma inmortal 
                         de lo que hayas sido/hecho.
El ser y el no ser se funden en uno para morir contiguos/
contigo para siempre 
             y su verdad no tendrá fin.
            Por los siglos de los siglos. Amén.
Somos uno en la unidad del espíritu y de la carne. ¡Eso...!

-¡Bueno! tendríamos que tomarnos algo a cuenta de esta vida
y brindar... sin remordimientos/ ni resentimiento...
Si, vamos a emborracharnos para celebrarnos 
de que estamos aquí.
-Y mañana...¿?
Pues... nos con-vida/mos otra vez.
-¡Vamos a parecer unos "borrachuzos"!
Mejor.

-¿Y las chicas?
¡Ya la vas a liar...!

* Publicado anteriormente 19/07/18

Quién no ha jugado

Quién no ha jugado con una mosca...    xx?
y le ha cortado/ o arrancado las alas.
Quién no ha aplastado una hormiga con el dedo.
Quién no ha pisado un caracol sin ir distraído...
Quién no le ha dado un puntapié al perro/gato/abuelo 
"a casico hecho".
Quién no ha puesto veneno para los ratones/ratas
o ha echado insecticida para los mosquitos, 
                             avispas, cucarachas.
Quién no ha pensado tomarse alguna pastilla de más, 
(para dormir)
tirarse por el balcón/a las vías, 
o a los pechos de la vecina...

A quién no se le ha pasado por la cabeza lo absurdo
y peleón del papelón que ensayamos/ -para no debutar nunca-
               ni ser jamás aplaudidos/comprendidos...
               más que por el director gruñón de la obra
que todavía confía en nosotros -y de que todo acabe bien-.
O en el mejor/ peor de todos los casos...
  de que esto sólo sea una gran mentira/"metía"
  y no nos valga para nada.

Quién no ha pensado alguna vez/ 
si merece la pena todo esto que estamos pasando.
O en el otro supuesto, ¿por qué así/ o a mí...?
¿No sería mejor haber sido una lagartija/una araña?
¡Qué sé yo...!, ¿un camaleón/un saltamontes?
Por decir algo/

Mira... todos/ absolutamente con todos
menos a este del que me quejo,
-ni por todo el oro del mundo/ni de cuanto conozco y deseo- 
a él, (mi yo) es al único 
que no me llevaría otra vez de viaje.
-Pobrecito mío, 
lo vas a dejar con el moño hecho para la vuelta¿?
Siempre echándole las culpas.

No te preocupes más por mí ni por él, tú...
Que sepas/ que aquí puedes largar y no te cuesta dinero
ni visitas al médico de la cabeza.
Lo importante es que te encuentres
      y te sientas bien después... sólo eso/

Gracias “mini yo”, qué comprensivo eres,
pero el día menos pensado os voy a borrar a todos del mapa,
(ojo al parche/ que estoy en ello).
-Ya... 
pero el que avisa suele ser un traidor -consigo mismo-
porque después nunca lo cumple/
porque la intención de lo que dice es otra.

¡Tú si que eres valiente, colega... al otro lado 
con las palabras/ 
Las palabras son las alas/metralla de la explosión nuclear 
de la mente; el aroma radioactivo de las flores/
fruto del corazón... 
-ponte a cubierto cielo!-

P.D.
Somos seres totalmente inhabitables/inhóspitos/rudos
invisibles.../ -una isla en mitad del océano-
Sólo la voz/la palabra/el escrito/ 
-nuestra relación con el arte/y las demás criaturas-
nos pone en el mapa/toma de contacto/hace posible 
que nuestra existencia tenga algún sentido
...haya valido la pena.

Todo lo demás es -ser común-/como un animal...
y no hay mayor felicidad en este mundo que ser un ANIMAL/ 
libre de ataduras/de asignaturas pendientes/
libres de enigmas 
de ninguna conciencia propia/ o social...
-SIN ALMA-
Lejos de la red humana que nos conduce/ 
nos lleva a puerto para vendernos al mejor postor.

-¡Qué bonito... lobo solitario/Hesse.

* Publicado anteriormente 18/07/18


Me gusta pensar…

Me gusta pensar...        xx 
que nuestra existencia-vida 
navega por una plataforma/frecuencia de onda 
espacio tiempo en su cápsula...
Que lo que ya ha pasado o está pasando
      -se queda grabado/ocupa un lugar-
y nada lo va a adulterar, modificar,
atrofiar ni detener una vez haya sucedido.

De cuando empezó o cuando acaba...
¿qué importa?
Entre otras cosas, porque nos pilla muy lejos.
Una vez que tenemos conciencia de nosotros
                 -y eso es lo interesante-
Una vez que sabemos que somos alguien,
de que hemos sido posible...
es todo cuanto necesitamos saber.

Estamos en una cuadrícula/mapa del universo
viajando a gran velocidad desde el inicio 
                     de la gran explosión...
Y no cesará hasta el infinito
de la conjunción de todas sus fuerzas 
en un punto único, -de nuevo-.
Y así una y otra vez, sin fin...

En eso consiste la eternidad, 
y no en cualquier nimiedad/remedio casero.
¿Para qué aspirar a otra cosa menos insignificante?
Pero cuando pienso en el descalabro.../
descanso de mi cuerpo
reposando en su ataúd para siempre, -me da flojera-.
Pero también me da ánimos reconfortantes 
para no desfallecer...
al pensar que mientras sintamos con ilusión
que tenemos una tarea que cumplir 
todavía no estaremos muertos.
-Y yo tengo un montón...-

Entonces pasarán/pesarán los días 
y en un tiempo, no muy lejano,
al doblar una esquina como tontos/tantas veces...
se divisará, 
nos veremos en otro horizonte que desconozcamos
en el que no valdrán los “GPS” 
ni la coreografía/cartografía digital de rabiosa actualidad.
-porque estaremos borrados del mapa de los hombres-.

Allí te espero alma de hoy, y demás corazones afines
leyéndole la mano a la gitana en la puerta del cielo.
Mientras San Pedro y Lucifer 
nos echan a suertes.

-¿¡Pues bueno...!


* Publicado anteriormente 17/07/18