El humo trepa

El humo trepa como una culebra...   xx.
en medio de la sala de autopsias
                hasta el nido del cuco/-tu cráneo-.
   El médico forense ni se inmuta, ni le hace caso.

El vapor caliente que exhala/emana del cuerpo 
mientras va siendo examinado/
-conforme se enfría- 
se enreda con el perfume del impostor 
sin poder escapar ninguno de los dos de la habitación 
mientras tú estés dentro, en él, de ella.../
-de esa manera/ allí-.

Esa es la vida... la antesala/acto
hasta el siguiente empujoncito al abismo del que partimos
confiados en la siembra del maná de mamá
-que nos vuelva inteligentes y dignos-.
Envenenados/autolesionados por el cazador recolector
desde fuera/a la fuerza 
del que vinimos por reclusión en su abandono....
-campo de refugiados para márites-.

Somos humo desvaneciéndose... mientras alguien
se interesa por nuestras vísceras/
cría en proyecto/
del provecho que se les pueda sacar y obtener.
Consumidores de la fe y de los engaños del otro lado...
para que se pudran de otra forma/
en otro molde/estuche... -tu cuerpo-
Siempre que no lo hayas estropeado/
contaminado en demasía 
se podrá plantar/reciclar después en el cosmos.

Yo creo que el alma/-si existe...¿?- 
es también humo que escapa.
Huevo que se echa fuera del nido ante el desconcierto 
                       por el suplantador cuco/-deseo-.
Todo se va/nada permanece, excepto lo que no ha pasado
o el que se consiguió engañar
a la luz de la esperanza... -como palomilla suelta-/

Por eso los sueños son tan bellos mentirosos
-estúpidos estupendos...-
Porque nunca pasan de moda... van acorde/
se ajustan al/con el maniquí y su cabeza
                               calabaza de Halloween.
Su función es endulzar/modular el apetito ante lo patético.
Por eso su chispa tiene tanto éxito/prende, incendia
                     -deja en cinta al subconsciente-.
Porque de verdad... ¿alguien le creería?

Está claro que esto es un puto punto de encuentros/
cruce de caminos/caos de mentiras...
Un saludo irreverente al vacío/
para llenarte los sesos de gusanos ciegos y glotones
hambriento de los días que te quedan.
Sólo eso...

Mientras lo ves para contarlo/ y escribes... 
el tiempo en tu contra se detiene -languidece-.
Ahora corre a tu favor, igual que el viento de la noche...
Vivir en las historias de la mentira de uno 
es doble vida/solución a la malversación/malgasto 
del organismo que se pudre/descompone sin remedio
                                 a cada instante.

Cada día que pasa es un paso más hacia la muerte.
Vivir no tiene sentido en ninguna otra dirección 
que no sea la de escapar al verdugo
      a su vertiginosa/ y veloz hacha... venganza/
pero la atmósfera de la ira y su rencor 
no se puede cortar/ -muerden contigo el polvo-.

Tu juicio es serenísimo/sumarísimo hacia ti y los tuyos...
Todos juntos en la plaza del pueblo/
mudos ante la ejecución.
Tu final te ve desde el cielo y respira desde el pozo 
que te espera bajo tierra
por el túnel/hueco de la lombriz/alma inmortal 
                         de lo que hayas sido/hecho.
El ser y el no ser se funden en uno para morir contiguos/
contigo para siempre 
             y su verdad no tendrá fin.
            Por los siglos de los siglos. Amén.
Somos uno en la unidad del espíritu y de la carne. ¡Eso...!

-¡Bueno! tendríamos que tomarnos algo a cuenta de esta vida
y brindar... sin remordimientos/ ni resentimiento...
Si, vamos a emborracharnos para celebrarnos 
de que estamos aquí.
-Y mañana...¿?
Pues... nos con-vida/mos otra vez.
-¡Vamos a parecer unos "borrachuzos"!
Mejor.

-¿Y las chicas?
¡Ya la vas a liar...!

* Publicado anteriormente 19/07/18