Escamas de vidrio x con bisagras de hierro. Aletas de plástico con branquias de goma. Espina dorsal de cemento. Cabeza de plomo con el piercing/ anzuelo en el labio colgando del tenso sedal que tira de ti hacia abajo... Ni una brazada, ni un movimiento/paralizado hasta que hundido/desesperado te vas al fondo... Y te ves, te notas peso/posada de un pesar el que te arrastra, y sigues sigues cayendo... Repósate en su lecho marino sin asustarte, en la descompresión de la respiración aguantada hasta el límite. Haz tú cama/coma inducido sin un despertar... Construye allí tu madriguera/morada hasta convertirte en arrecife. Donde se cobijen los que huyen de ti que se sientan seguros/ junto a los que ya ni tienen sitio... De esos pensamientos tuyos que no saben nadar.
Mes: agosto 2018
La tibieza del blanco/
La tibieza del blanco/ xx
y la promesa en la penumbra de sus contornos...
Sin ninguna obligación/necesidad
necesaria... -salvo lo que no hay-.
Como/cuando si de una vez se tratara -el escapado-
expandiéndose y huido de su futuro en usufructo
al amparo de lo que no ha de suceder...
va y se pega un tiro en la cabeza.
Y regresado tras esa frontera -entre la vida y la muerte-
de vuelta a casa/ y de su cerebro conquistado, solo...
ya en mi cuarto
-abatido-
sin ser presa del pánico
porque no puede ser de otra manera...
Pedirle a todo esto que pase -lo antes posible-
a otro estadio/
Algún nadie/ o algo así parecido a mi lado
cogidos de la mano en este sueño
y el sutil sin embargo... que se perdió en el trayecto
o la tentación a no ser visto/percibido
ni siquiera fugaz
de ningún deseo cautivo...
ni obra acometida engatusado.
-Porque no esperando nada de la vida vivo menos amargado-.
Somos la limpieza del molde/su cáscara de transparencias
-cristal de un retablo/hollín de lápiz sobre papel-/
máscara inmaculada de la criatura desdibujada/
caricatura de lo que desconocemos
hasta que se realiza
al quitársela y quedarse un instante en el mismo sitio
-cara a cara-.
Y ser eso...
Otra vez nada... -a la espera-
para poder ser lo que no hemos sido todavía.
Un deambular perenne por los confines del multiverso
y del mini yo así sacrificado
converso/
convergiendo en el aliento/-fugaz susurro de la oscuridad-
sombra del que nunca ha de nacer...
y de su cuerpo marchito
fantasma.
-Me dejas anonadado/enojado...
Nunca sabremos de lo que somos capaz, -ni haciéndolo-.
Hay un dicho/nicho de misterio/criterio/griterío
en la ejecución/
una parábola/paradoja de onda maquiavélica
oculta tras una rendija del espejo
que nos observa cuando nos miramos
pasando la información a la máquina/Matrix
que nos devora absorbidos/abducidos...
el corazón
-hasta la totalidad de las entrañas-
difuminando nuestra imagen
a la luz
en el agua de la mente global ahora removida.
Sólo somos la reencarnación de una ilusión/
-un sueño que huye-
por un camino de cables en las tripas del monstruo
que no se detiene/deben ni se puede pisar/transitar
por los que nos interferimos...
magnetizados/-presa del Omnipotente-
encadenados del cuello colgando en el vacío
de este patíbulo/cadalso/
suplicio de vida.
Porque ya estábamos muertos antes de volver del éxtasis/
al existir de la materia.
Somos entes reanimados...
en el eco de una agónica agonía expandiéndose
por el espacio sideral
del caos,
hacia su aniquilación total permanente
que le atrae sin remisión.
Somos el flujo/fluido del espíritu cósmico
atravesando el embudo/-constelación de almas
en contracción-
entrando por el ojete/agujero negro/
del culo de Dios.
-Pues me lo pones aún peor... te complicas.
¡Es broma, pavo... /que eres un pavo...!
Anda, descansa y tómate algo/lo que quieras.
¿Es que no ves la tele,
cine.../
-es que no te gusta la ciencia ficción-?
Las manchas
Las manchas del alma como la espuma del mar x son mierdas, babas de caracol restregadas una y otra vez en el agua sal de la conciencia. Si supieran el porqué de esa continua fricción/atropello; contra las rocas, manos, paredes de la pila/ cubo/barreño, mollera... no les escocería ni sufrirían tanto. Seguro que no, y se harían cargo de su castigo con la penitencia adecuada-mente ajustada al delito... ¿A caso te comerías un arroz con caracoles en la terraza de un restaurante en el desierto; ubicado a las afueras de un pueblo fantasma sobre las ruinas de un cementerio indio a quinientos metros de la central nuclear del cielo ... y sin ninguna obligación ni miramientos? -Pues no sé yo... Pero confío que esto cambie, debe cambiar de rumbo, el patrón el peón de zape... de proa a popa. ¡Ya, pero mueve el arroz que se pega!
¡Le falto yo!
-¡Le falto yo!
Al menos eso me ha dicho... xx+
¡Ya...
Encuentra una cita pronto, en ese mar que nos aflige/
-interfiere-.
A veces el cristal y sus transparencias
nos recuerda lo frágil que somos
y lo duro que resulta todo...
-Pero un muerto ya está muerto,
¿Habíamos quedado en eso...? Sin esperanzas;
ni gime, ni se preocupa, ni espera nada de nadie
por nada/
¿Así que todavía vives...? ¡Entonces alégrate
por el hoy del mañana,
del que te alejas entre tanta culpa/
-a pasos agigantados de siete leguas-
detrás de tanto lamento!
-Sólo quería una excusa
para estar un poco más a su lado,
parecía que su dolor buscaba mis caricias...
¡Nada es para siempre, chaval!, salvo el orgullo
de la memoria y el de las mentiras.
El saber engañarnos también es un arte,
-y del bueno...-
Cabalgamos colgados de un hilo/soga que se balancea
al son del viento y de la fuerza del animal.
Todo depende de la medida y del cálculo
de tus necesidades.
Con un soplo suyo -el de la riqueza/suerte-
bastará para sanarte/ o ahorcarte...
Somos una débil deficiencia por corregir en su parca deriva.
-Cloto, Láquesis y Átropos-
¡Ya ves, poca cosa...!
-Siempre estás igual.
¿Cuándo acabará todo este martilleo/galimatías
martirio que te infringes tan vana-mente?
En cuanto te mueras, ¡tesoro!
-y piensa que cada vez te queda menos...-
-Alégrate entonces corazón mío, -y sin piedad-
cuyos pasos sigo sonámbulo/borracho/embrutecido
por un amor caprichoso/incomprendido
desde mi nacimiento prisionero
en su celda de castigo
...porque te quiero a morir
y no vivo sin ninguno dentro/
Tampoco parezcas/resultes un idiota cursi,
-aunque lo seas...-
-¡Jo! Me das por todos lados.
Eres blando... mi niño, muy blandito/
y te dejas.
¿Te imaginas un reloj
¿Te imaginas un reloj con hambre atrasada...? xx
Encogiéndose, farfullando sus tripas/espiral
mientras avanzan las agujas, velamen, aspas
de los demás artilugios que comen/barruntan
apretándolo en su eje, conocimiento, barriga
hasta saltársele los engranajes/cuernos.
Abatido su corazón/bolsa del esperma
de las esperanzas formidables/geniales
de sus engendros genitales...
Así es la liberación del oprimido.
Así queda el mecanismo del opresor.
Destrozado/aniquilados, borrados del mapa...
Como la ciudad de Cartago por el Imperio Romano.
-Que por cierto, sigue estando allí, en Roma/el poder-.
Pero siempre aparece alguien
con su libro sagrado de mitos, cuentos y leyendas
que lo arregla/recompone...
y vuelta a empezar, a rodar.
Por eso el mundo es redondo
del mismísimo uso que se le da y lo desgasta
maleable como el que más...
¿Te has fijado cuántas cosas
tienen forma curva/redondeada?
¿Te has mirado a los ojos/
las gotas de sangre, odio, sudor...?
¿Has visto la punta de una bala, casco/
capullo/moneda, esquina de la tarjeta de crédito
o la cara de dolor del que sufre por culpa de otro?
El alma de la naturaleza humana -si existiera-
sería un cuadrado de labios/lados infinitos/punzantes...
donde emparedar, fusilar a los truhanes/gilipollas/
necios, indolentes y cobardes que pudiendo tomar medidas
no hacen ni hacemos absolutamente nada.
Alguna vez las pagaremos/pegaran
todas juntas de una en una
las pegatinas de la vileza/deshonor
en el álbum de la historia.
Tú, yo, nosotros, ellos y seremos/
serviremos de combustible a los ojos del futuro
arderemos al amparo del fuego lento del eterno...
-si no es este ya nuestro fin/infierno evidente
única realidad/finalidad, lo que estamos haciendo hoy-.
De todos es la culpa -más o menos-...
La tierra mientras tanto se cuece en su interior
desesperada de ver su corteza como se la carga/
denigra el hombre.
Y de vez en cuando le escupe a su cara la lava
producto de la cocción de sus entrañas
o le manda recados en el aire/ojo del huracán
hijo menor del agujero negro que todo lo absorberá...
o moviendo sus tripas por el corte de digestión
que le supone tanto dolor de ver sus almas en superficie
cómo pasan de todo...
Tú, yo otra vez... ¿Qué más da quién sea?
El resultado es fin... mientras te pudres/
echas a perder, delinques, traicionas
desde dentro o desde fuera de ella,
qué más da...
El caso es que no lo evitamos
ni hacemos nada para remediarlo.
Sólo que a algunos les duele
y pagan con su vida
pero otros, en cambio, parece que disfrutan/
porque les han salido bien las cuentas...
le han echado/tirado buenas cartas
como si les hubiera tocado algún tipo de lotería.
Demasiado bien en este campo de aniquilación total,
cuartel tan bien amañado
a costa de sus hijos/los que vendrán...
Siempre ha sido y es así...
por los siglos de los siglos, amén
O no amén, que también
porque podría darse el caso de que esto cambiara.
Simplemente con dejar de hacer daño/
lo mismo, no sé...
¿De verdad que no vamos a conseguirlo...?
El cambiar este sórdido/ciego mundo
lleno de hormigas/tiburones hombre.
¿Lo necesitamos así?
Como el que padece Síndrome de Estocolmo.
¿Es ese el sentido/motivo de nuestra existencia...?
El estar siempre jodidos, hasta el culo
con el agua al cuello.
Está claro que sólo somos carnaza
para los perros del guardián. Pastor
que nos premia con la promesa
de llevarnos consigo de caza
para contemplar desde lo alto de su caballo/
castillo, halcón y toda la Corte Celestial;
cómo nos descuartizan, desgarran, desnaturalizan,
masacran/hacen papilla nuestra vida, ilusiones, entrañas/
entre sus colmillos... las fieras de la alianza.
-garrote vil/angustia que no le da al progenitor
que nos parió en estas condiciones...-.
Mientras Él los acaricia al poco, -conseguido el trofeo-
con su mano de poder absoluto y con la bolica del mundo
sujeta/clavada en uno de sus polos una mini cruz
y el bastón de mando en la otra.
Haciendo estiramientos/estímulandonos para que muevas la cola
mientras te dan...
El hombre nace exclavo de una tierra real y otra su cuerpo
el de una sociedad y su hambre... -demasiados amos-.
Y cuesta mucho su liberación en tiempo real...
en esta pequeña y diminuta vida.
Sólo de lo que no se sabe aún le puede llegar/venir
la salvación... -somos cautivos de nuestra ignorancia-.
No estamos preparados para entenderlo, lo que sea, de lo que se trate
por eso seguimos igual.
El enigma sigue en baldío por esos campos de Dios...
-Esta vez has echado el resto...
Pero te recuerdo, que el juego del "tute subastao"
se basa como el mus en un farol.
Casi todos los juegos parten/lucen esa premisa.
Ya lo entiendo, somos engaño, eso es...
Un engaño en el aire
que todavía no ha cobrado forma
ni surte los efectos deseados en la partida...
¿Es eso lo que intentas/quieres decirme... verdad?
-No, idiota... te digo que aprendas el juego/sus reglas...
A veces, hacerlo sencillo es lo más complicado.
Creo que no puedo, son demasiado buenos para mí.
¿Sabes
¿Sabes lo que más me excita al imaginarte/ x+
imaginarnos?/
En lo que te voy a convertir/hacer sin mediar palabra...
¿Sabes lo que más me gusta mientras te miro?
Las formas, el contorno... esos aromas de lo que pudiera
suceder/ -pase o no-.
De ahí esa vaga insatisfacción casi perenne
debilitado/disminuyéndolo todo
por el desgaste/descuento infringido como ya pasado...
-aunque se goce con el acto de la ilusión,
desilusión
incluso realizándolo...- ya no es lo mismo.
P.D.
Nada cumple ni se ajusta jamás
a las expectativas que nos hacemos/ni hemos creado.
A no ser...
que se improvise sobre la marcha
y te sorprendas a ti mismo/
A no ser... -parte dos-
que ya se haya soñado en otro sueño/de otro modo,
en otros mundos,
desde la otra vida multiversos para-lelos.
En la otra casa/en el otro hogar
de las mentiras compartidas...
-Todo navegaba bien, sin rumbo, -como siempre-
hasta que has aparecido/ y metido la gamba...
Ya, pero antes de ser mariposa somos oruga/
gusanos/monstruos marinos de ese tal Lovecraft...
Quizá a eso se refiere/nos invitan
y nos venden;
que vamos a ser lindas y hermosas mariposas
en el jardín del Olimpo de los dioses
después de estar babeando
arrastrándonos/incluso clavados en La Tierra
la cruceta de cualquier árbol
como un caracol galapatero de frontera...
Los antiguos egipcios lo copiaron del escarabajo del desierto,
-su religión- sí, su proyección de futuros
para el después de la muerte/
esa parafernalia, maquillando el oscuro más allá
que a todos nos aterroriza...
Recluidos en sus bolas de mierda/cueva
para después/y zas... resucitar
-Tú siempre tan positivo.
¿Y qué quieres/ que me fije en las abejas/
ovejas/borregos, en las hormigas...
o prefieres que lo haga en los cocodrilos
del Pacífico Sur con el Capitán Nemo/Trueno,
Sigrid, Crispín y Goliath sobrevolándonos
a todos en globo?
Los cuentos/las historias -de cada tríbu-
son franquicias indefinidas-interminables
incluso se interpretan a necesidad...
-Otra vez te has salido por la tangente/
tú y tu geometría geoespacial.
Dama de barro
Dama de barro/animal del maligno, x -frente a frente/cara con cara...- Junto a tus arenas movedizas descansa el que pronto has de servir hasta tragártelo vivo. ¿Quién habrá, quién llegará antes para sepultarte... para hacerte/pedirle una misa al redentor/diablo del cura antes de que desaparezcas? Que no sople el viento de las bajas presiones/ ni altas intenciones en esa tu rotonda/cruce de caminos de arterias y venas en la bola roja de tu pecho... Que se seque su pantano de ríos caminos de la sangre. Que deje de llover/llorar esas nubes tristes, tan bobas... en el interior del cristal de tus ojos. Que cambie el mundo su eje/rumbo de traslación en su rotación. Que la tierra se gire inclinada y dé marcha atrás como una peonza puesta del revés... Que vuelvan los muertos de esa enfermedad incurable. Que los vivos renazcan/florezcan a cada momento/latido sin parar, sin deformarse/sin ningún esfuerzo ni detenerse/siempre jóvenes... Entonces… ¿Cambiarían nuestros principios si desapareciera el hipotético final cruel...? ¿Se detendrían los relojes preñados/en cinta quedándose obsoletos arrojados al coso/pozo de los leones del sacrificio? ¿Quedarían entonces como amuletos sin fuste para los supersticiosos/brujas y hechiceros supuestos habitantes/habitáculos del mundo en sus nichos/abismo del replicante...? Ya no tendríamos ganas de escribir/leer ni de coexistir o soñar. Cada uno en su foso/coso individual voluntaria-mente perseguido esclavos... Jugaríamos a no comer/ni al juego sexual ¿o sí?, ¿qué importa, qué más da...? Volar solo con los brazos, nadar con las orejas o la nariz... Colegios llenos de niños burbuja en su pompa; niños probeta por ordenador, niños de porcelana, de diamante, irrompibles. Asilos/geriátricos y las iglesias vacías... Cunas repletas, tiendas a rebosar. Calles sin coches con pea-tones ebrios/borrachos arrastrados por la inercia de una vida que los pretende asesina. Animales de todas las calañas/razas y credos con sus letanías, rezo reunidos en el bancal del Señor... Cielo sin gloria ni color/campo de concentración de emigrantes en el exilio/deportados entre sus ruinas. Infiernos clausurados/caducos/obsoletos/cerrados a cal y canto...sin fuego, y los demonios en blanco siempre de vacaciones. Familias sin componentes ni competencias en la educación de sus retoños ya inexistentes...ajenos al clan y glamour de antaño... Pueblos vacíos/viciosos/viscosos/vírgenes y suicidas intentándolo de nuevo, -darse muerte- porque no aguantan más... ¿Pero qué vida sería esa.../es esta en la que estamos viviendo? -¡Qué lio!, tú el cínico! Como sigas así.../ ¡vas a llegar lejos! Con lo sencillo que resulta obedecer. ¿Has probado hacer las cosas como Dios manda...?
La mirada del solsticio
La mirada del solsticio estaba resbalándonos... xx+
rebobinando/
Nervioso el astro rey de sus ojos
-como una puerta abierta- sin nadie desde fuera
ni en su interior...
borrosa/incendiaria/ascendiendo en la quebrada
rebosante de su lagrimal...
-el ocaso florecía-.
Saltaban chispas de la soldadura del sol de sus ganas
sobre el espejo del horizonte/
El ruido del mundo continuó...
y yo tiza que suda, -porque estaba escrito-
la dejé caer/irse, y se fue... internándose
en la oscuridad de la noche.
La duda otra vez se había colado por lo inútil
de la sin razón...
P.D.
¿Qué es el significado desposado/despojado del objeto
sino la nada...
y aun así perece/parece que vive con él
de contínuo indiferente?
Sólo la mirada comedida de la mentira
puede ser infinita/ -infinidad de cosas-
más potentes que el amplio espectro de los fantasmas
que pululan por el Universo...
creyendo decir verdad/
Lo bien hecho es un molde limitado para una única cosa.
Lo imperfecto es autárquico,
más complejo y variado que la voluntad del ser/recto...
El saber es la paga/
manutención a la ignorancia consentida...
El que no sabe es como si lo supiera todo.
En cambio/ el que sabe lo que sabe;
siente su modelo/medida de presión
como la muerte/cepo que le acecha... -ya plisado-.
Es más fácil y cómodo no saber...
-el funeral ya está pagado y cubierto por el seguro-
al final te lo vas a dejar todo puesto, -todo-
hasta la nave.
Y tú preocupado...
como si vivir fuera un regalo que hay que devolver.
No hagamos nada,
perdamos el tiempo jugando a las máquinas,
son fruto de nuestra creación necesaria/
reflejo/laberinto de cipreses
del que no vamos a poder escapar...
Como un dios castigado a ser adorado
y siervo de su descendencia/demencia colectiva
en un cuerpo/amasijo,
-conglomerado de culturas/humanidad-.
El sol cada día sale exclusiva-mente para ti.
Eso es lo que nos dijeron siempre...
-cada una de las bondadosas y sabias religiones-.
¿Te imaginas cuando todo acabe!?
¿Qué se dirá entonces de él/de ellas...
y dónde estarás tú?
¿A qué te importa un bledo?
Pues igual ahora, no seas bobo y no te malgastes
¡luce tu palmo...
-Con lo bien que habías empezado... parecía conducirnos
a algo sumamente lindo/
Suele pasar.
No todo termina como empieza...
A priori…
A priori... del fruto el árbol, x después otra vez el árbol. ¿O el huevo fue antes que la gallina? Primero es lo primero. Segundo; el primero después de él. Tercero, el segundo del primero que no lo es... Reinventamos las cosas como el otro hacedor -una y otra vez- de cualquier manera... Todo es cuestión de primeros segundos y terceros instantes. Empezar se llama... Luego ya es algo sin motivo/descerebrado. Entonces viene el hombre y lo preña todo de sabi-duría para confundirnos más. Así es/se convierte la vida, en una aclaración de la extorsión una explicación serenísima/completa-mente innecesaria; -y todo porque creemos que le debemos una/a alguien...-.
El corazón es un «pollito
El corazón es un "pollito de feria" xx
que necesita calor, arrullos, grano/cariño
y algún gusano para jugar
con/ -entre su pico...-
Y no que lo echen/ o lo tiren a la basura
cuando no sepan qué hacer con él
porque el capricho
se les ha pasado...
P.D.
El corazón es un músculo indefenso
-en lo emocional-
sólo sabe obedecer la orden autómata
de sus latidos...
No hay máquina que compita con él/
Y nos aprovechamos de su desventaja
-lo exprimimos al máximo-
lo exponemos a los elementos/
le hacemos sufrir para sentirlo.
Pero él nos devuelve con creces la tortura
picoteándonos de continuo la razón.
Poesía de Lucio Data 