Cabalgando a galope tendido xx
soltando latigazos a diestro y siniestro,
contemplo el paisaje amorfo
por el vertiginoso centrifugado
de no haberme quedado quieto...
Me gustaría desguazar los mojones
y empalarme en cada uno de ellos
con las aristas bien afiladas
en esta ósmosis de plenilunio...
-sobredosis acelerada
de no poder ver el mundo-.
Quiero ser algo digno y serio
sin despilfarrar carmín
en la tundra del cementerio.
Desaguar este cáncer venéreo
y lamer el filo de la cuchilla que cicatriza
esta pléyade orfebre de tedio...
Quiero dejar caparras y cuernos,
soliloquios y conjuros hechiceros,
escapularios, fetiches, relicarios y rezos...
Soltar la gabarra por el humus de mis sesos
y encallar en el infierno
cociéndome a fuego lento.
P.D.
Cuando te repites
es que no te escuchaste bien
la última vez,
o que sabes poco...
Autor: poesialuciodata
Tu soledad…
Tu soledad... la más celosa y harapienta xx?
se ha sentado en la taza del váter/terraza del bar
a tomar unas cervezas/copa conmigo...
-a solas-.
¿Crees/ te parece que no me la merezco?
-Pues yo os bendigo a ambos/los dos
en la monda de mi eterna media naranja...
-de lo pendiente prometido-.
En el amor furtivo que no cesa y de su miedo paralizante
perenne por dentro/
envasado al vacío en un cuerpo sin futuro.
Psicológica y física-mente.../“patato”.
Y no espero nada,
ninguna otra cosa tuya ni Suya...
Tan sólo que seáis un poco más condescendientes
y yo agradecido.
¿Qué milagro/desperdicio de uno se puede hacer ahora/
a estas alturas,
hacia la eternidad de lo oscuro?
¿A qué me fuerzas Señor...? -Soy tu siervo-.
A que fuera un animal menos austero/usurero... deprimido
mientras veo como te alejas
y la dejas a ella/la fatalidad más extrema,
que me devore
-como si fuera una alimaña-¿?
¡Me relacione o no... existo, ¿verdad...?!
¿Dime?, ¿de qué sirve
esa insignificante soledad que te perturba
haga sólo mía/ temperada, pobre y sin agallas
cuando el resto/
grueso de las soledades en la espiral de lo infinito
-ataviadas con sus mejores galas-
nos espera y acechan?
¿Eso significa acaso que hemos terminado...?
-Contigo puede...
Nunca olvidaré
Nunca olvidaré x como sobran las palabras cuando con un solo gesto se rinde el lechero por la “patá” de la vaca. Nunca olvidaré como sobran los suspiros cuando la intención pretenciosa sentencia la armonía elegida y no hay quien diga esta mierda es mía. Nunca olvidaré que no hay más inocencia que la perdida, ni más mentiras que las dichas, ni más prometedoras palabras que aquellas nunca oídas. Nunca olvidaré, que sólo hay dos ojos y un cuerpo ávido de mantenimiento. Que la guerra es mejor consejera para combatir a tumba abierta. Nunca olvidaré que nunca es demasiado para no pretender algo. Siempre es poco para no hacer nada, mientras reposes en cagarrutas de cabrón de cabra. P.D. Cuando sepamos calcular y medirlo todo nuestra existencia no tendrá sentido.
La mano pensativa
La mano pensativa en la sien xx
acariciando la idea...
Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
...hacia un callejón sin salida.
-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico!
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...
-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado por detrás en plata...?
Si te sobra armadura ensancha el corazón...
Si te falta seso encoje tus cuernos/
como el caracol.
Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
ante ese hondo pesar/ensayo/andares tuyos.
Sin que pueda hacer nada para que levantes
el pie del pedal...
-La muestra se había contaminado.
¡Qué pasada!
Nunca tendrá lugar
Nunca tendrá lugar x en los obscenos tributos espacio-tiempo esta clandestina gangrena sigilosamente cruenta. Nunca nacerá ni habrá existido una erección como esta, a bocajarro/medio podrido ...casi vomitado, cuando tú te vas -lengua mía- y yo no había ido. ¿Acaso son bocanadas de neón buscando el cañizo? Como el abejorro negro zumbón aletea sin tino. ¿O un encuentro casual pasiva refleja en El Universo más primitivo de tu asimetría pendeja? No, más bien... sólo son tatuajes narcóticos trabalenguas en la lápida del aforismo ...ese que se cae y no paras/ ni dejas de ser siempre el mismo. Porque si eres un charlatán no tienes remedio... Mientras te lluevan ideas, serás una fuente inagotable de estúpido cretino. ¿Hablar o no hablar? -Esa no es la cuestión.
Lo que existe
Lo que existe puesto en entredicho/ xx?
-entre algodones...-
Las cosas no son como lo que son
y tampoco yo lo hago cierto.
-Ni a mí ni a todo lo demás-.
¿Dónde empezó a fraguarse el lío?
¿A dónde me tengo/-puedo dirigir-
para pedir explicaciones?
Mostremos el trofeo en la pizarra negra/emborronada
con la tiza del entendí-miento
evacuados los despojos del estómago del león.
¡No pudo ser!
Tu capacidad de adaptación no da para más...
El mundo sigue/
-¡Ay de ti, mi yo...
que vergüenza tengo/me das!
¡Esas turbulencias, esas piernas tan enclenques,
esa mente tan ruin...!
Ahora entre paños/alfileres
y esfínteres medio flojos...
Nunca volveremos a la raíz/mapa mudo de los deberes
de nuestro continente conquistado...
país/
paisajes de nuestra naturaleza
y darle color.
-¡Blanco fácil Señor, ya puede disparar...!
P.D.
Lo pasado pasado está...
El castigo de la duda perenne no es la solución/
¡O es o no es... lo que sea que está pasando!
Si no tenemos un punto de apoyo
/una meta a la que dirigir la mirada.
todo se irá diluyendo para igualarse con lo demás
-como un azucarillo en el café-.
Es imposible destilar del alimento ingerido
cada una de sus vitaminas igual que lo fueron
en vida/momentos de lo anterior...
Todo pasa, nada vuelve de su pasado/
ni es la misma esperanza ni el cuerpo donde habitó.
Sólo queda el disparo final
nadie puede decorar algo que nunca ha existido...
Aunque lo hayas visto.
Somos el desgastado/ y deteriorado cuerpo
que busca otra vez la cuna para dormirse/
para toda la eternidad...
Piensa que descansados vamos a estar
para la siguiente vez¿?
Necesitar abrasa…
Necesitar abrasa... xx
-Son las tenazas/trenzas
enloquecidas del destino-
La salsa de la vida se vuelve amarga
porque la savia habitual no la acompaña.
Pierde sabor, gusto y ganas...
dejando un nudo prieto en la garganta.
Buscas el engranaje último
para dar una vuelta más de tuerca
a la esperanza,
fundiéndote los latidos del corazón
apoyados en los ojos de la ventana.
Te ahogas, te ahogas
te falta el aire...
¿Esto qué es?, ¿qué pasa?
No sabes dónde estás,
casi siempre puesto del revés,
rodando, rodando,
envarado hasta las ansias.
Así intentas colonizar bastos campos
en tierras de nadie/sin aire
sin nubes, sin agua, sin pozos...
ni manos que los trabajen.
Y no te das cuenta...
que te comiste las semillas
con tus amigos extraterrestres,
...esos bichitos invisibles
aguardando/apostados en tu frente.
P.D.
La imaginación...
es ponerle alas
a cualquier pensamiento,
palabra, obra u omisión.
-La imaginación es el vuelo de las ideas-.
El optimista si fuera un animal
sería un águila.
Sólo vivo bien
Sólo vivo bien xx?
cuando me remonto aguas/río arriba...
cuando la selva se cierra sobre mí.
Cuando la luz cazada por las sombras
tiñen de negro la ciudad del acogedor e idílico
aislamiento.
Cuando la mano de Dios se queda a una orilla del cielo
llamándote para que cruces y vuelvas.
Pero te das cuenta de que te has vuelto lento...
muy lento.
-¡Corre, cámbiate de sitio!
Antes de que te pillen los ángeles furtivos del demonio...
¡Ven conmigo! -me grita.
No, no puedo andar... ve tú con los otros,
ellos te necesitan más que yo.
Me tiene paralizado el dolor/coronel del miedo.
¡Ojalá pudiera...!
Noto sus abrazos/brazos como cuadrigas de Ben-Hur
tirando de los míos hasta descuartizarme.
A veces es bueno salir a la calle, lo sé...
y dar una vuelta
y mirar el vecindario.
La colada tendida, las bragas de la señora
del piso de arriba,
la lavadora que echa chispas, los gritos del televisor
/los propios del lugar...
Esos pequeños detalles que delatan la existencia
...vida más allá de las paredes.
-No, no hace falta que me lo digas...
ya te has tomado el cubata/¿eres un borracho del hogar, no?
No te preocupes, a todos nos da por algo...
Nulla certa manet (“Nada permanece cierto.”)
Bueno, siempre nos quedará París,
-lo que hemos sido...-
-¿A qué viene eso ahora?
Es que no has visto Casablanca¿?
-Y Blancanieves y con los siete enanitos/-porno-.
Montoneras fauces
Montoneras fauces x de tirantes prietos tengo las carnes. Pescozón recio que muere de hambre. Montoneras fauces de piel distante en verdugos bidones cactus de estambres. Exclusa que no abre. Montoneras fauces tibiezas que prenden devoradoras de ñoras. Cañizales de cepas que beben de mi sangre. Montoneras fauces almazaras de pasiones, sabuesos castrados. Canícula llorona en la finca del desplante. Montoneras fauces bancales de levas, medianil zigzagueante. Por donde eches te clavas y no sales... P.D. Me guío mejor por lo que me desagrada porque adopto posiciones más firmes; como en pie de guerra... que hacen afianzarse con más vigor mis ideas.
Te acuerdas
¿Te acuerdas cómo te liabas xx?
con el cordón umbilical...
y dabas vueltas y más vueltas
en la placenta/líquido/saco amniótico.
Ensayando como un astronauta
-tú tan contento
para el circo de después-?
Al nacer no partimos de cero
...también debe/cuenta
el tiempo que pasamos atados, navegando
enchufados
a la centrifugadora de mamá/ gestación.
Amábilis insania (“Una agradable desilusión.”)
P.D.
Se nos olvida el otro corazón con el que latimos
durante algún tiempo, -su cuerpo...-
tan familiar.
El timbre/señuelo de la voz.
Los movimientos más asiduos
durante todos y cada uno de los días que pasamos
encerrados en el cuarto oscuro/
Esa galaxia llena de luz sólo en el interior
de nuestros ojos cerrados/de rana.
Esa figura de cera indefensa...
Nuestra cabezota de gigante liliputiense lo intentaba
-poner orden al vacío en el que flotábamos-
Caminábamos en otra gravedad.
Nunca volveremos a tener una oportunidad parecida
salvo la del viaje final/ despegando del todo/
esta vez sin amarras ni ayuda para soltarnos...
Nos habremos gastado/deteriorado
del uso... y así partiremos
evolucionados en el seno abierto de la tierra.
Y de nuestra cuna/fábrica de sueños
nunca más se supo...
salvo la mano que la mece por las fotos de la memoria
-que también será enterrada con todo lo demás-.
Lo que una vez se gestó morirá para siempre.
Lo que no era vuelve con él.
Pero mamá fue de verdad y, creo que yo.../ no sé¿?
Poesía de Lucio Data 