Sin un final claro x la ausencia de principio marca la meta, matiza la línea destroza los temas... Ya la cólera en bonanza rompe la ilusión en queja. Cancelas la cita, indultas las venas ...retomas las llagas limpiando cisternas. Balando ojerizas copos de avena. Todo da vueltas... sientes fría la imagen y matracas tu voz en mozas verbenas, con los ojos lisiados enhebrando racimos de penas. Repulsa, desquite choque fugaz, despliegue de fuerzas. La mirada irrecuperable el embargo de testa... el vaso, la copa, las cenizas, la noche que no cesa.
Autor: poesialuciodata
Si me entrego
Si me entrego y doy, xx+
¿menguo...?
Si cojo o tomo prestado,
¿debo...?
Si espero y pienso,
¿mantengo...?
Si lo conozco no lo necesito,
¿entiendo...?
Ni me lo puedo imaginar,
creo...
¿¡Qué más hay!?
-Distorsión o el mar de lo igual,
quizás la duda...
Aunque todo esto no signifique nada,
absolutamente menos que nada.
Tampoco me importa gran cosa...
-¡¡Buaaaa...Buaa...!!
P.D.
La bondad/-la confianza en lo/s demás-
que llevas en los ojos se hace/transforma infinita...
sigue viva/habita y da brillo
en el hilo de los ojos que la recibió.
En la memoria se conectan los cables de/
con lo que hacemos.
La duda es neutral/natural ante las represalias
que nos infringimos
-hagas lo que hagas vas a ser castigado
por el remordimiento/conciencia a posteriori-.
El pensamiento nunca es ni ha sido libre.
Por eso si actúas de acuerdo con el deseo/
designios de tu corazón/capacidad/paz espiritual...
nunca te arrepentirás -en absoluto- de nada.
Ser a expensas de lo que hemos hecho
es una dura carga
pero se lleva/soporta mejor
si nos ha dado algún tipo de cierta alegría.
Pero recuerda...
la necesidad imperiosa -y tan de moda- de ser feliz
es un tapón que no deja salir a la luz
por la presión al que somos...
-siempre hay un traidor en algo/de algo en potencia-.
Déjate llevar por el instinto -sin hacer/te- daño
y verás que cómodo te resulta.
Aunque seas un "anarca" de extrema/unción
también te vale...
porque todo lo que existe igual que se destruye
se crea/recrece de nuevo/
hecha raíces
aunque sólo sea con la ilusión
de esa segunda oportunidad
-tan contrarios a todo y esperando...-
Al final ser y no ser se convierte en la misma cosa...
una simple y puta elección en un puto y simple segundo.
Ser es morir en/a cada instante.
-No has mejorado en nada el poema, -incluso creo
que lo has desvirtuado...- a ti y a él/ con la P.D.
¡Qué te den!
Hay gozos que asoman como gusanos
Hay gozos que asoman como gusanos x por las ventanillas del tren descarrilado, cristalinos aerolitos en las vías empotrados. Hay gozos que se disuelven en el lago asfáltico celuloide requemado del pasado, mientras te pedían carne medio encueros, medio descalzo. Hay que ver, lúcido difuso, con cuantos manjares te sentaste a comer y con ninguno de ellos tuviste un saludo. Hay que ver, calamar rebozado de sexo, meditación estudiantil, gregario de huevos, con cuantas gibas coronaste tus cuernos. Hay que ver, Fangio atropellado, nauseas de león, veneno desdentado, con cuantas axilas atufaste tu armario. Hay que ver, furtivo de espectros, magra podrida, nomo chulesco, con cuantas sin razones trenzaste y engomaste tus sesos. ...Y todo para caerle bien al espejo.
Ave María
Ave María Purísima/César xx?
los que van a morir te saludan...
Llena eres de gracia y entre todos los días
me gusta especialmente el domingo por la mañana;
-...por si se te ocurre
y me sorprendes con algún detalle-.
Que sepas que, ni yo distingo cuál de mis hormigas
es la favorita/ -clon gemelo...-
Y no te equivoques cariño
ciega astrología/rito unitivo/
antropófago del desierto.
Te doy pistas:
Mi elegida va siempre mirando/fisgando
con el rabillo del ojo
alargándolo hasta las patas de gallo
de su pobre tiranosaurio rex/-objetivo del deseo...-
Presumible-mente tu la veas mustia, mística, ecléctica
itinerante/
incesante en su latido de observación/pesquisas
y premisas reconocibles preconcebidas...
-¿Vació el cargador...?
¡No!, gracias.
Siempre habrá un después cautivo con aurora boreal incluida...
y en su liviana paz abriremos absortos,
bajo nuestros cuerpos...
la voz callada del misterio de la carne que echa a volar.
-Entonces seguro que nos comprendemos...
¿es algo de sexo...no?
Entendámonos con o sin él/si así lo prefieres
o gustas...
Vamos a ver... qué soy yo/ el de antes... ¿Te acuerdas?
El que no se hizo cargo en aquel tramo de la travesía/
el insustituible,
el que nunca apunta ni dispara a matar.
-¡Imperdonable!
Unas veces se gana otras se pierde...
-Le dije, a mi otro y@
después de aquello...
Ya sé que no soy/ni tú, un modelo a seguir.
-Bueno, ¿no sé?
Ni su duda me sedujo...
Una vez, muy/pero que muy cabreado...
azoté, flagelé el reverso de su entrepierna con mi látigo
esperando desprenderme en ella, su unidad
en mitad del abismo de lo que callé,
lleno del odio/resentimiento que fluía
de la fuente inagotable de mi impotente paciencia.
-No sé a qué puta cosa te refieres ahora...
Porque siempre me tenía en celo/llevaba en volandas.
Y me susurraba al oído series de cosas/
casas, pajas mentales/paisajes,
nenúfares en flor oliendo a semen/conos extravagantes/
algas, escoba de bruja
muleta/amuletos de lujuria; tales como...
Seguro que te gusta lo que te voy a hacer,
en cuanto te pille desnudo...
No estoy casada/cansada aún sin tu antídoto, delirio lúdico.
Me gustan tus silencios de por ahí abajo...
La reina está algo delgada, se ve que no duerme bien.
Las larvas son algo asquerosas así de arrugada.
A la salud de la intemperie le gustas, que lo sepas...
Me tiemblan las piernas con la imagen
que me voy haciendo tuya/-de ti dentro...-
El barco de barro del interior de mi cabeza/cueva,
zozobraba,
se iba derritiendo y se veía/sentía hundir
de un momento a otro.
Este clima/movimiento suyo, me esta matando
poniendo a cien, cachondo/volviendo tarumba...
Llámame/mándame un aviso cuando vayas a venir
o te pongas en camino... -Me decía siempre.
Su polvo/el polvo que tú sabes
siempre lo tengo presente/necesitada de su luz.
-¡Pero si estábamos en el ajo...!-
¿A qué enfilaba?
De todas las maneras, si me buscas/agita la campanilla
asegúrate de que estoy a punto...
No me creas cuando te diga que fuera no hay nadie
o que no ha pasado ni pasa nada...
Y un montón de cosas más, de este tipo/
-más o menos-.
Por eso te saludo y te mando recuerdos/recado para ella
y de todos los que conmigo asistieron a la revuelta
en la fiesta de la calabaza de Halloween,
Eres mi velada predilecta/mi amiga imaginaria
imposible de renunciar...
Porque eres mi ídolo; Fin de Semana/-te quiero-
viernes, sábado noche... y hasta el domingo ese de antes...
-Si, y el de mucha gente... /no te jode...
te crees que eres el único.
¿Te apetece una copa?
-No, ¿y a qué viene eso...? si sabes que soy neutro.
¿Como el suavizante?
-Más.
Cautivo en los módulos del tren
Cautivo en los módulos del tren x viajo con las imágenes dobladas. Cautivo de condiciones adjetivas que se encasquillan en las horas pasadas. Alguna vez estiraré los muelles de alambre, donde rebota este delinquir trashumante. Alguna vez, con zarzas trepadoras, enredaré este diploma de Sodoma y "Modorra". Entonces, templarán su pulso todas las miradas, rondaran esquivos los efímeros cupidos con sus flechas flácidas por no tener tino. Habitarán los sabios consejos en el tálamo de este antigravitatorio desconsuelo y mudarán la piel y la carne con escofinas de hambre y cielo. Claro está, necesitaré alguna ayudita, unas pelas extraterrestres de cepillos de iglesia para material epistolar y expenduría de textos. A vuestra disposición eternamente, espero... ¡Ah! Si creen en este raposo siervo les agradecería un rollico de papel seco para después de defecar en todos los portales del bananero intelecto. ¡Chao!...
¡Qué ganas tengo
¡Qué ganas tengo Señor/de no hacer nada! xx+
Ufffff...
qué ganas tengo.
¿Habrá algo más terrorífico que eso?
-unas ganas insaciables del tipo que sean-
ingobernables/inagotables...
acaparadoras de ipso facto,
que te hagan presa/pis al instante.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada, por Dios!
¡Qué ganas tengo...!
Y desde el ático de la nada
contemplar el cielo
fuera de la presión de las tareas cotidianas.
Fugitivo precoz/a priori, de ante mano...
para lo que he sido creado,
y no hacer salvo lo que me guste
necesite o recree mi instinto/explosivos
del ser en fiesta...
¡Qué ganas más hermosas y lindas tengo!
-babeo con sólo pensarlo-.
Desahuciado/vacío de cuantas manivelas/
prisas nos meten por el culo
o vienen infiltradas,
camufladas hasta nuestra reconvertible ignorancia.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada!
Unas ganas tremendas,
que me las hago encima
-todo el rato- casi tanto que me ahogan/asfixian
con su presión en quejas-.
Me gustaría que no se quedase aquí, sólo en estas líneas...
este cuarto/canto de sirena a la desgana.
Quiero hacerlo presente/
patente, real/viral, vital... virtual,
-el no hacer-
el descansar y “tirarme/tumbarme a la bartola”
abiert@ de piernas... ufffffff, que gusto/
por Dios... al cuadrado.
¡Sí!, qué felices seríamos entonces...
cada uno de los míos
tomándonos/se un café al fresco o viendo la tele,
mirando la gente pasar... comiendo hasta reventar:
pastelitos de dulce/helado de chocolate,
carne, verduras, pan/ conejo de campo...
Y no importarnos nada... -ni las noticias-
ni el dolor,
ni el puto intermedio de seis minutos de media.
Nada... solos/ la nada y tú cogidos de la mano
enganchados del brazo
-preñando el tiempo de gustos-
y que se jodan los que nos enseñaron a morir
de esa manera tan indigna... siempre trabajando/
haciendo continuamente cosas...
-por no sé qué causa-.
Dicen que para nuestra salvación/realización personal
-que nos hará libres...-
¿De qué coño hablan?
¡No, mil veces no!
Porque ya he perdido el rumbo/horizonte de la razón
con tanta mierda, basuras que han vertido
encima de mi alma... Acomplejada
ahora sin atender ni saber a quién escuchar...
-ni adónde ir-.
¡Qué ganas tengo Señor,
de no hacer absoluta-mente nada...!
De coger mi corazón liado en su hatillo/cuerpo
y viajar por el mundo real
o el de los sueños imaginados de las ideas
vagabundo/bandolero... y sin prisas/
-¡Pero si ya no puedes ni con tu sombra, criatura!
Por eso... ahora que no puedo.
Deja que sea yo el que se descubra -todo educado/
el tatuje-
para cederle paso a la muerte...
Y no que me empujen con sus urgencias endiabladas/
los indeseables medios de comunicación/
toxinas de reproducción asistida al cerebro-
bulbo raquídeo, testículos o varios.
Abyectas/directas a la sangre
que las reparte por todo mi ser
envenenando el sentido de la vida, ya cautivo
atrapado por los cuernos
camino del matadero...
-¿Y las ganas esas en qué quedan?
de las que hablabas antes...¿?
Está bien claro, te estoy pidiendo que me dejes en paz
-de una vez-
quiero reposar la gloria del sueño.
¿Es que no te enteras...?
-¿Apago la luz?
Apágala!
El tiempo humilde
El tiempo humilde nos devora x con su hambre más primitivo de igual manera que lo haría el tiempo engreído/suertudo el avaro, el ceniciento el hado madrino... Otra oportunidad no, otro mundo tampoco, tal vez... otra excusa para continuar. Una más a la espera de tiempos mejores aún sin haber agotado el que llevamos en danza. Porque somos así de guapos/lindos, porque nos lo merecemos. -Sobre todo tú, ¡como una patada en la boca! Es que... cuesta abandonar el trono.
El viento,
El viento, la tempestad... xx
la nube llena de vidrios rotos/nervios ardiendo
a punto de tronar, de dejarlos caer/
resquebrajarse...
-Todos y ninguno saben de ti menos que yo
sobre el sentido de la serpiente-.
Soy el vacío mismo que no dejo
ni se puede llenar...
Oigo sus pasos tras de mí, altivo.
Sé cuáles eran por el número del pie
-la huella del enemigo que fui conmigo-.
La sombra se me adelanta
en procesión/premonición objetiva
aderezando/intuyéndose víctima a cada momento.
Están llenos de tierra sus zapatos, en connivencia
con el enterrador
-prisas por verterme dentro del hoyo...-
¡Sálvame por favor!
-¡Olvídalo! Recuerda que nada es lo que parece,
ni como te lo pintan... -salta/sal de ahí-
La táctica siempre estará a las afueras/
estratosfera del corazón...
no seas pelmazo.
¡Ah!, mi quietud empobrece.
Estorbo,
me pesan los huesos/-los huevos gargoles de los años
el ánimo falluto-.
-Luego, luego... ¿Qué prisa tienes?
¡No te quejes más!
¡Ay Señor, ten piedad de tu hijo!
-¡Ten paciencia... hombre!
¡Oh, mi atardecer!/ antecesor pasado sonríe.
Acabarme quiero ya la tarea...
Ver pasar el convoy de una maldita vez.
¡Qué lento va todo...!
El cielo igual cada día,
más liviano que un plumón de mosquito.
Todavía sueño...¿? pero eso no lo sé/
-si estoy dormido o despierto-
Habría que reducir distancias entre pausa y pausa.
Por alguna razón me reconozco lejanía... -eso es-
Uno no se acostumbra a ser un superviviente más
con toda esa crispación a la chepa,
mochila de las cosas que son irreparables/
insustituibles
-y por otro lado ya completa-mente rotas-.
¿Si me dejaran al menos curiosear entre los restos
de mi posible solución/futuro?
-Sabes que sería inútil cualquier pegamento,
¡ya estás acabado!
Era sólo una idea, querido/y estimado tú...!
Ya sé que la saliva/ ni la pluma ni sus lágrimas
me pueden salvar.
-En medio/mitad de este vacío hay una isla
que nos espera del naufragio.
¡Ya!
P.D.
Hay pequeños complejos que nunca echan a andar solos
pero tampoco te dejan.
Son nuestros defectos los que nos hace así/
de diferentes...
El hambre y la sed de nuestro espíritu
no tiene espera/ni conoce de treguas.
Son las agallas y el coraje lo que nos hace crecer.
Somos la sombra de un ave gigante
en la memoria/el conquistador de ese sol oculto
que prende por encima de nuestras cabezas...
El deseo de una piedra con ser río
y la muerte limándose las uñas
para el baile/fiesta de disfraces.
Nada acaba como empieza -salvo el hombre...-
Sólo eran trozos
Sólo eran trozos x antes de que yo lo pensara/tensara así... Desde la papada donde se copilan, columpian las gotas del sudor sobrante hasta la cortina craneal/veladura nefasta de un careto fisonomía desencajada. En esa edad intermedia/dolosa... donde el péndulo de la batería del reloj “suplícico”/silícico, recalcitrante y labriego empieza a rozar/arar la tierra, campos... de tu interior marcado por los pasos del latido/cultivo en lo que te vas convirtiendo. Prisionero de sus cantos de sirena/demonios de un mar agitado en calma. Como los polvos de campanilla en una película/cuento de terror... Sólo valen para alargar la trama/rollo creyendo que algo podía salir bien, cuando siempre lo hemos sabido o no lo sabemos a ciencia cierta...? -el cómo termina-. -¿Lo sabes? Anda, dímelo... "A buen entendedor con pocas palabras basta..." -Y un poco cabrón si que eres, tú.
Ser alimento
Ser alimento del Universo/ xx?
paso, creencia, arcilla, sombra pequeña
con el sol en todo lo alto.
Y sentir el dolor de las cosas como si fuera tuyo
como si fueras cosa...
El pensamiento también sufre
aunque de manera abstracta, de materia distinta...
Su carne/carga eléctrica... contagia a todas las células
y las castiga como si fueran sus esclavas
y él su señor.../pastor
con la honda del rey David de Miguel Ángel,
-su perro de ganado...-
Somos corriente, imagen magnética cristalizada
transformada/transmitida en/por organismos que mutan.
Leprosos que se decapan, se mutilan
con las conchas del mar/mal...
Con la muerte esperando, pisándole los talones
le echan los trozos arrancados de su cuerpo
para que se entretenga
y no les devore todavía, a ellos...
El carro cruje, el conductor se balancea mientras la nave
sigue el curso del río ínfimo de la edad/sed
hacia el agujero/-hoyo de lo inerte...-
Podría haber sido peor, no lo sé...¿?
pero hoy voy como un pájaro abatido
cayendo/
con la hélice del aparato empotrada en el cráneo
en picado, en barrena...
Y no tengo ni la menor idea de cuanto pueda durar/tardar
-en acabar todo esto-.
Poesía de Lucio Data 