El exterior es tan hermético, tan fulano  xx?
          y a la vez tan fascinante/fantasioso...
como una bola de nieve/acero 
que no deja de rodar.
Apisonadora trazando un nuevo carril/surco
a modo de camino de lombriz de tierra
por el que apenas puedo jugar 
con mi llanta y el palo
ni que corra el agua o la aguja/-púa de la peonza-
                 entre sus faldas de polvo y barro.

Empiezo a pensar que sólo me tengo a mí.
Así, aquí, frente a todos esos insurrectos
              -víctima de su tropelía...-

Pero no estoy dispuesto a cargar/llevar siempre
                 el cubo de la basura a cuestas
cuando el paisaje que veo,
los decorados que se despliegan ante mí
son tan exuberantes/atractivos.
Y no paran de entusiasmarme y fastidiarme 
de inconsciente/ 
incontenible sobremanera.

De lo que estoy bien seguro/es lo feliz que sería 
                de poseer en el estado consciente 
                todo aquello que deseo.
Por lo fácil que entran por mis ojos -hasta el pecho-
en la trampa que le tiene preparada mi corazón
de quererlos con toda su alma...

Y no me resigno al sufrimiento del pobre
mientras ve alimentarse al rico 
con su bocata de domingo/dominio
balanceándose/debatiéndose en su columpio de diamantes
     adornado con las cabelleras cortada al niño pobre,   
las mismas que cubría la olla de los sueños robados/ 
incumplidos...

Un ave fénix ronda por mi cabeza
-mientras te cuento esto- y se desnuda al vuelo
entre un ligero y leve parpadeo. 
  Se ha quedado en cueros vivos
  aterrizando sobre las cenizas de lo que te sucede/
  seduce mientras tanto.../mirabas al cielo.

La magia de un hada madrina buena 
hace que broten plumas de oro y cristal 
         sobre el cuerpo de la estatua de hierro
         para convertirla/disfrazarla en una de esas
que se ponen tan lindas en lo alto de las azoteas...

            Un ladrón de tres al cuarto, 
            -huyendo de los guardias/justicia...-
se ha subido a su lomo quedándose tan quieto
que ha engañado hasta el helicóptero civil de rastreo.
Nadie puede salir ni entrar del recinto acordonado.

Es cuando de nuevo, en un golpe de suerte, 
revive el corazón/
la carne del monumento. 
Escapando desde lo alto perdidos en el horizonte 
                            del oscuro anhelo/universo.
Una mancha entre las nubes que se borra casi al instante
cruzando el poniente/-puente de luz...-

El sol ha copiado de la luna esa iluminación fría/opaca.
La lluvia resbala contra el rostro de los fugitivos
              convirtiéndose en un rebufo denso/espeto 
amontonado de gotas gruesas/gigantes 
como pesas de reloj
que fatigadas caen con mayor virulencia contra los tejados
dejando un rastro de explosiones -fuegos artificiales-
delatando su situación en el fango de cemento/
conocimiento gris...

                 Un tirador certero profesional
apostado en una esquina de la máquina del tiempo
espera a que pasen de nuevo por error 
-sobre sus cabezas- para abatirlos, 
      con esa munición que traspasa
      dos cuerpos juntos/etéreos/enteros...

El latido de la incertidumbre clonando otros amaneceres/
menesteres -igual de ensordecedor/desolados-.
Pespuntean las sienes del secuestrador 
soltando su botín...
mientras la alborotada multitud agasajada
      desoyendo las voces de la autoridad
      saquean las avenidas sembradas de joyas/
-gemas espléndidas abandonadas en la huida...-

Entonces sin más valor que la transformación mágica
                             de los dos aventureros 
consiguen aterrizar en el campo santo.
Cementerio a las afueras de la gran ciudad
-convirtiéndose en cabecera de/para sus muertos-.

Ese es el sueño querido:
una piedra sin alma puesta en un altar
en el huerto/
hábitat de nuestro lecho de muerte...
Donde recordamos lo que pudimos haber sido 
              para el resto de la eternidad
   arrastrados/aterrados, -enterrados vivos...-

P.D.
Si sueñas, no te ensueñes.
Ese es el gran vertedero/verdadero error,
porque entonces nos confundimos con la fe,
la esperanza y la caridad sobre uno mismo...
                 Y eso es una traición, 
                 violación en toda regla
de los derechos de cualquier ciudadano libre.

Si sueñas,
hazlo fuera de ti.
Que sea el otro/ él/ -en lo  contrario- 
quién padezca si algo sale mal.
Y si por ventura saliera bien y aciertas...
te darás cuenta de la poca importancia 
         que tiene/o ha tenido todo esto.

-Ojalá tengamos razón... 

*Publicado anteriormente 06/07/18

Melancolía del sueño.  xx+  

Si sueño... 
construyo nuevos pasajes/paisajes,
ramaje para mi árbol dentro de mi cabeza
                            -zonas estanco-.
Creando así nuevas pautas de comportamiento,
por su conocimiento/
modelos para poder sobrellevarlo,
y sobreponerme a todo cuanto me rodea.

Ellos y sus invitados... en sus -variados/
cuantiosos envites-
me ayudan a convivir/coexistir
sin distanciarme demasiado en los deslindamientos
                      linchamiento de lo posible...
-Entre sus aventuras con lo real/ni lucha alguna
interior con el entorno-
aunque lo parezca por las vueltas que doy
pues estoy completa-mente dormido/ -ensueños-.

Voy recreando así nuevas facultades/fortalezas, 
ciudades... cualidades
                      y escuelas de seguidores
-con todo un nuevo quehacer-
Enjambres de turbulencias a su alrededor
al que a veces/y en reiteradas ocasiones...
                          sé que he vuelto 
porque su trayecto/vistas/panorama
son idénticas a las mías
de otras ocasiones...
Y no existe en ningún otro lugar -ni parte 
del mundo- fuera de lo que habitan.
¡Yo!

Deduzco y desconozco a la par 
  lo improvisado de la trama...
pues la realidad tan sólo es/sería
la tarea útil de la mente durante la vigilia
confundida conforme pasan los años/
                       -y cada vez más-.
Como una extraña en la maraña de ideas
conquistadoras del momento/mundo en sus distanciados
                 ya instantes fecundados -in Vitro-
y de las que dieron un paso en falso hacia tal fin.
O han retrocedido por casualidad
-por puro designio del azar...-

El sueño, pues, 
es el patio de recreo de nuestra verdad/voluntad
                hasta sus últimas consecuencias 
                             sin trampas/trabas
deslizándose por cuantos campos y avenidas plazca
después del seductor día.
Nos invade/machaca, nos vence...
con ese flas de imágenes con las que hemos compartido
el trayecto, una vez más, de vuelta a casa.
                 -Ahora entre las sábanas-.

Es como esa serpiente que repta y trepa
en busca del fruto sabroso hecha un lío
               encaramada al final de la jornada,
con la mirada sobre el horizonte de la noche/día
intentando salir del laberinto 
de su futuro esqueleto... -hoy 
no tan en reposo-

Nuestros sueños nos hacen crecer igual
que un arbusto se enreda/enzarza en el vallado.
         No son de ningún mundo y de ningún modo
     podemos salir de ellos a voluntad/-a demanda-
pues estamos atrapados en la somnolencia
y nuestro hipocampo no responde a ningún impulso.
No responde al engaño
porque sabe que estamos ensayando 
-y no nos quiere interrumpir en su práctica...-

Nunca brotaran de nuestros cuerpos pretéritos
una vez implantados para siempre 
en el seno de esta la tierra 
más infértil de todas las que existen:
               -tu cerebro dormitando-.
Porque son los desheredados de la vida,
los que pasarán hambruna y escaseces 
por el mal control de su política/
administración de los recursos naturales 
       desaprovechados/desaprovechándote...

Lo que somos o hemos sido nadie lo conoce,
ni nosotros lo podemos saber 
pues pasamos como la soledad de las agujas del reloj
de un segundo a otro jugando a ser algo 
              y en su eco... el sueño 
              ya está fuera de onda 
nada más empezar a cerrar los ojos de la noche.
-¿Y para qué?

Mientras jugamos envueltos/atados 
en un globo inflado del aire de la memoria 
al atravesar la garganta/cañón, pajilla, 
                  inflador de gasolinera 
que nos insufla en/con la corriente
de lo corriente a la deriva/debida presión...
Y encallar como el anzuelo de un perdedor
en la zona apical del corazón.
                          -Esa roca de la nada-.
Pescador y presa ahogados en el mismo mar
en el mar más absoluto/
hondo silencio de su sima/suma profundidad...

Eso es el sueño: vapor de hollín
grasas en el rostro
del fogonero de la locomotora del tiempo
mezclándose con el sudor, lágrimas del deseo 
     puesto de rodillas ante el altar de la gloria/
iglesia profanada de tanto dolor/
-lloros/velas limosnas y lamentos...-

El sueño es el miedo mismo hecho hueso/sangre
y carne del Cristo que somos... ya pelado/
        Muladar del avispado buitre 
para afilar aún más su pico y garras
mientras vuela divisando la presa desde lo alto...
             Prisioneros impotentes/penitentes
incluso antes de haber llegado hasta el límite
de los impuestos imposibles
a los que les gustaría devorar/descuartizar.
-Al final el depredador es la víctima 
cumpliendo a pie juntillas con la trama-

Por eso los sueños viven y mueren con nosotros.
Somos sus progenitores, porteadores 
             -únicos/e intransferible-.
Por eso se puede vivir aunque sepamos
-que tarde o temprano- esto va a terminar 
           en un soplo/en un "no despertar". 
De otra manera sería imposible/insoportable.
Por eso los miserables/los más necesitados
son los que más sueñan
-incluso se olvidan de vivir...-
Incluso se confunden como zombis itinerantes
                           aletargándose,
acurrucándose entre sus miembros/sociedad,
igual que vinieron al mundo 
en un seno materno sin patria
          abortando la muerte...

No somos más que una prolongación 
del otro cuerpo que estrangulados por el cable/
cordón que nos alimenta 
fuera ya de su órbita/vientre materno 
perdidos en el espacio de lo real/irreal
                 hechos papilla/pesadilla...
lloramos descosolados sin saber por qué.

¿Alguna vez hemos podido averiguar algo
desde el exterior de la barriga de mamá
que no supiéramos antes de volver 
                    al vientre de La Tierra?

La descompensación del navegante unida 
a la descompresión 
origina un vacío/hueco tal en nuestra cabeza
proporcional a la mugre de grasa gris donde plantamos
creamos nuestro jardín prohibido.
  -Y no sólo los fines de semana...-
A cualquier hora del día y en su perfidia
acurrucados igual que un feto/ -otra vez-

Somos una necesidad más que lucha por subsistir
                  a costa de lo que sea/-y nos dejen-.
Por eso los sueños existen/inducidos, mascullados,
buscadores, negociados/saciantes, insufribles 
y un largo etc. de macabras obras de arte. 
      -Porque eso sí, somos unos artistas-
Premio Nobel y demás..

Nuestro cuerpo en general es arte puro en potencia,
-muerte asistida- 
pero mientras tanto arte casual y cierto...
Somos una realidad trajinada,
inventada en nuestro yo más profundo
mientras los demás yoes luchan por ocultarlo/sepultarlo.
               Por vergüenza/venganza, incredulidad... 
ante los acontecimientos más tribales.
Y ver como salimos siempre airosos y si no es así
pues soñamos que lo ha sido.
¡Ves, como somos perfectos!
-Bueno, volvamos
que me resbalo con mucha facilidad-.

El sueño es el alimento de los infelices, 
apuestos/opuestos/apostando en el muelle de la bahía...
           Tarareando la última balada/canción de cuna 
ante la no reminiscencia misericordiosa 
venida del redentor 
y su presumible captura inevitable
de lo que sin conocer le describen ante su partida 
-de ante mano perdida-. 
Triunfante final/muerte, siempre ganadora 
             y sabedora de su poder
             y la nada infinita 
para sustentar su reverso 
de superación mientras pueda... en el plasma
del universo/

Esperando que el barco que ha perdido ya su control
los atraviese a todos con su quilla/espolón...
ese que en las pelis se desmadra justo antes de atracar,
                       por ejemplo: un ictus del capitán.
                       Otra opción seria sería 
que una bendita ola acariciara sus pies desnudos
antes de saltar con una bola de hierro atada
al cuello de su suerte...
-Si es que decides precipitarte en la fuga 
a lo Richard Kimble...-

Así es el sueño: 
imprevisto/impostor, -traicionero-
seductor/fiador y fijador de artificios
         -que nos aturde en cada despertar...-
Contiene tantos adjetivos como palabras tiene 
cualquier lengua, vocabulario
y músculo.
-Circuitos del intelecto-.
Porque el sueño no tiene límites/linde
él está en ti, tú le das la vida
y contigo desaparecerá -parásito mientras tanto 
en tu mundo del terror-
porque te crecerá tipo octavo pasajero...
a todos/todas.

Los sueños nos hacen diferentes, 
-nadie ni nada sueña igual-
es lo único interesante de toda esta tragedía/
refriega de película de pacotilla. 
Por citar algo ventajoso
de esta calamidad que nos seduce así, -tan vil-mente-.
Hasta nos deja vivir... 
al disfrutar una mañana más cada día
y de cómo se convierten en una articulación/
                    artículo de lujo, rutina.

             Ni siquiera lo sabemos/recordamos 
            -lo de nuestra doble vida-
la mayoría de las veces
aunque afectados ignorantes
sucumbimos al deshielo de su desastre...
Porque se esconden/
se camuflan bien esos bichos extraterrestres
                    -en el submundo/subsuelo- 
mudo Cuasimodo imaginario de ficción aterradora
una vez contrastada con la realidad.
-Banales bacanales de borrachos inconscientes-.
Sólo eso... 
y la pesadumbre sin saber
de donde proviene su hermano el des-consuelo.

Entre la oscuridad y la luz
hay una ciudad que desconocemos
porque nunca hemos pisado sus calles. -nos dijeron
A mí personalmente me gustaría pasar/
pensar que eso es así...
-¡Anda, invéntate otra buena excusa para no hacer
lo que hay que hacer y deja los sueños en paz!

Vivimos al margen de la revelación verdadera.
Es necesario salir del individuo que somos
         para encontrarnos en el descampado, 
a solas. 
-Fuera de la desesperanza de las ilusiones...-
La muerte y tú, en el depósito de cadáveres, 
junto al médico Dios y el módico precio
                del que nada lo arregla, 
            -cara a cara- y no decírselo.
Sí, 
decirle que no crees en Él
cuando ya no tengas solución 
y estés expuesto en su camilla/en sus manos 
-tu futuro de mentira, sin duelo portátil/
a posteriori-;
una vez apestillado/amartillado el gatillo, 
                                    sin seguro
          hacía el más allá del nunca jamás...

El sueño no te puede fiar/salvar
-aunque te lo creas-
porque te ha desarmado al entrar en su poblado
                  donde se prohíben las armas.
Alma en pena que pronto va a ser asesinada...
Desnudo en medio del túnel, 
pasadizo a otros mundos
de los que partiste y no volverás
          -hoy ni echado de menos...-

El sueño es un lienzo vacío, 
atestado/apestado de inmundicias,
de un ser idealista/inventándose como tú
                         la nada etérea que es
-antes de su propia nada de la que procede y va-.
Y busca con tesón como justificarse para sobrevivir
como si alguna vez hubiéramos existido ninguno...¿?

El sueño, la vida 
son los actores suplentes en el gran circo/teatro
       escenario representación de esta función...
       -aunque por un instante- 
Algo es algo.
Todo lo que ha empezado termina alguna vez. -me digo
y por lógica... también es algo. 
Igual que de la nada nada se crea, a la nada nada va.
Aunque con esto tengo mil/ mis dudas...
                 Sólo la nada no existe, 
su no existencia nos aproxima/nos apropia 
arroja/arrolla de/en otro algo
distinto quizás. 
Ufff, qué lío...!

       Nuestro ser son sus limitaciones 
su negación es la única verdad legítima.
Ser y no ser se funden en un cuerpo que
        todos sabemos en qué terminará...
Y de su final nos intercambiamos
                 intentamos huir 
como la presa en el cepo del oso
que se llevará el diablo con su miembro seccionado.

El miedo/ nuestro miedo es tan real... 
que se necesita más de un cuerpo para sobrellevarlo.
El sueño se convierte así en la única escapatoria/ 
respuesta -inútil pero útil-.
El hombre es un engaño suplantando al verdadero actor 
                      que nunca va a salir a escena. 
                      Porque nunca existió.
Él lo intenta 
imitando el guión que le pasa el apuntador/
amputado de ideales 
pero ninguno sabe el verdadero alcance del sentir 
             bajo el palio/patio de butacas vacío
    antes de la gran representación ya consumada...
-Un orgasmo fingido del pensamiento-.

Somos entre la nada y la nada 
el espacio que las aglutina/su razón
y sepultura... 
Un tendón/un hilo, 
un haz de luz vagando sin cuerpo 
          -alma en vilo para toda la eternidad-.
No somos nada a excepción de lo que ahora vemos;
-que al poco tampoco será y es nada también-
lo que nos pueda pasar si todavía no es...¿?
Otro lío más/

-¿Y los sueños qué?, 
¿ya te has olvidado de ellos...?
Pues eso, imagina de quien son -pues eso son-

-Hala nenico, vamos al parque del buen retiro/zoo. 
Creo que ya han abierto al público 
         la jaula de los monos... de Gibraltar.

* Publicada anteriormente 5/JULIO/18

A menudo... ante la adversidad,        XX?  
ya sea de forma directa o a través de/por la fuerza
                          y de forma continuada
por una serie de circunstancias, acontecimientos 
o elementos 
que se van apilando sin pausa/fuste...
-Pienso en mi defensa- 
para descompensar la descompresión 
hacia el mundo de lo real
que son pruebas 
para ver hasta donde voy/soy capaz de llegar 
                                      y/o aguanto 
       sin que me estalle el cuerpo/  -la cabeza-.

Y al instante parece que por más que persistan
         no hacen mella alguna en mí, 
         -y no solo eso...-
sino que les agradezco el detalle de su presencia
en este espacio de mi vida lleno de chatarra en órbita 
dándome vueltas y más vueltas
regodeándose en su castigo/
-castillo inexpugnable del absurdo-.

Ejemplos prácticos de lo aborrecible que puede resultar 
o llega a ser ese lugar del que no logro salir... 
es la siguiente enumeración de obstáculos
                                en el sitio de origen; 
-esta vez el adorable estío/las vacaciones-.
Empiezo con los detalles:

Aguantar al pájaro exótico del vecino de la playa
                y su incesante cadencia de graznidos
o los perros de la calle en concierto al verse/oírse 
olerse los unos a los otros.
Y los niños bebé/renacuajos con sus gritos, 
               lloros/llantos “porsaqueos” 
o los mayores con sus historias 
-de convivencia de lo vulgar/corriente-.
O de las comunes pláticas con el móvil
             o de las comidas a gritos...
Sin olvidar las riñas 
o los toques de atención al revoltoso/
                                    desobedientes
por parte de los abuelos- o del cuñado de turno-.

Y esa continua interrupción del “tío de la cabra”,
-el mismo de todos los años-.  
O las motos/coches o ese alguien 
que se detiene junto a la puerta a pedir/a ofrecer...
O te llaman justo cuando acabas de empezar a centrarte 
                                  en/con alguna tarea.
O simplemente viendo la tv, el portátil, 
leyendo un libro o revista.
¡Y te cortan...! 
vaya que si te cortan -por la mitad- 
toda la devoción/emoción...
En fin, lo inimaginable habido y por haber.

Pues gracias a Dios... (con Él o sin Él),
-porque me resisto a caer en los brazos de su confianza-
ya me estoy acostumbrando a todo eso.
                            Y lo acepto como castigo
por no haber luchado/haberme esforzado más en la vida.
Consecuencia de/por lo cual ya no tengo 
ninguna escapatoria.

Aunque sigo soñando... en mis ratos libres 
de ocio/tedio
fuera del ejercicio autónomo/autóctono/monótono.
O en las lagunas de la soledad estanca 
sedienta 
al inicio del descanso 
en forma de siesta/ensoñación
-o del letargo nocturno más duradero-. 
Donde me nado y me hago unos cuantos largos/
pausa/pautas de lo cangrejo que soy 
             mientras se ríen de mí las pesadillas
estacionado/varado a la ribera de la imposibilidad
de esta playa 
-cara y cruz de la noche y el día
                en este calvario-.

Y sueño que en algún momento de mis edades 
-no muy lejano- 
lo conseguiré.
Podré apartarme y elegir/confeccionar mi entorno/
                                          vecindad
en función de lo que me venga en gana;
en función o en detrimento de mi estado de ánimo
en función -y hasta la saciedad y más allá-
    de cuantos cuartos/cojones tenga y/le eche...

Sentado espero mientras te escribo esta misiva 
                               -para recordármelo-.
Sé que estoy prisionero por lo que no hice por mí
cuanto/cuando pude...
Era joven 
y pensé que eran los mejores años de mi vida,
-no quería perder ripio-. 
Bueno... la verdad es que ni recuerdo 
si me hice ese planteamiento.
Pero lo cierto es 
que ahora las estoy pagando todas juntas, /de golpe
al galope
-pero algunos días vienen de una en una-.

¿Qué habría sido mejor...? sucumbir y evitar
sin padecer el esfuerzo/deber social e individual 
cuando más energías y ganas de comerte el mundo tienes/
-aunque después carezcas de crédito/réditos-¿?
O castigarte con el estudio y la preparación/
superación personal
como aval para el resto de tu vida/ tiempos?
Yo sigo cuestionándomelo...
pero ya no puedo hacer nada por ninguno 
             de los dos mundos/-modos de ser.

Ya estoy pasado de rosca 
y al final el tornillo se corre 
y no vale para apretarlo ni para volver atrás.
Es lo que hay, -lo pasado pasado está-.
No sé, 
tal vez haya un pequeño resquicio de redención/
perdón
como en las religiones... /o final de película.
Y nos podamos salvar al fin, y ser felices 
y comer perdices 
como en las comedias de ficción/ del corazón...

A veces/ un esfuerzo temprano te puede salvar/
dar satisfacción para el resto de tu vida.
Otras... -te lo pasas envuelto- pensando 
lo que te perdiste 
ocupado en/ por el deber.
¿Quién puede saber nada...!?


* Publicado anteriormente 1/JULIO/18