Tu cara/                xx.
     -máscara de hierro/infierno al rojo vivo- 
        se tizna de lepra 
        que ha de saltar con el golpeo de la maza...
memoria de las arrugas/latido
compendio de toda una vida. 
                                                 
Te rehogarán acaso en su miseria invicta
sumergido en aguas pestilentes/ponzoñosa pesadilla
de tu entuerto galimatías...¿?
Y toda alegría te será dicha/dada/
                        tirada al pozo del olvido.

Cierto que sí/ 
No...?
Nadie se peleará jamás por tus logros ya muerto.
Ni en ti, sumido en la descomposición/
-descompensación de gracias...-
Ni por los descendientes de tu indigencia obtusa absoluta
                  ya cadáver congénito inoculado
en papel de impresora tu inteligencia aborrecida/
-acaso pasiva refleja de algún escrito...-  

-He dicho bueno... quería decir ¡fantástico!
Después de todo, ¿qué somos...?
Fumus et umbra sumus  (“Somos humo y sombras.”)

¡Yo quería ver una película del oeste...!
Con Yul Brynner o Alan Ladd.
-¡Vale! ahora te la pongo/


P.D.
No hay recuerdo sin rencor ni frontera con guardias
                        sin ganas de querer cruzarla.
Ni descanso en paz/ -así/aquí...- ni en la tierra 
como en el cielo.

Rehén de nuestra pena capital/
grieta donde el parásito de lo sublime (la gloria) 
                    inmerecido nos habita
-el sueño de la inmortalidad- 
dejamos pasar la vida-

Los días que nos restan/reptan/se arrastran 
ante el reloj de sol de la arena del desierto
                                   que hemos de cruzar/
Del dios de los muertos
y de la noche más fría/ y oscura...
tiritando-tirando de las agujas
                   clavadas por su eje/espada 
que se nutren de nuestro corazón/ y del tiempo
que lo penetran... hasta desangrarlo.
Un cuerpo que se resiste a morir
con todas las suyas...


Al final todo vuelve a estar igual que al principio.
Nada importante, nada ha pasado, 
     nada digno de mención...
     Una máquina/mecano se ha roto 
juguete de algún niño de otro sistema/galaxia/planeta.
...La tierra nos va enterrando vivos
mientras miramos al cielo y a las estrellas...
-como un borracho mira la botella medio vacía-/

A veces tengo la impresión/sensación de que alguno
de mis otros yo
continúa por otra vía/ haciendo algo que desconozco
                          -por su cuenta y riesgo-
en alguno de mis universos para-lelos.../(multiverso).
¡?Como desobedeciendo/
al ritual de nuestro destino en común.
Y no me importa nada...! -porque le deseo lo mejor-.


* Publicado anteriormente 15709/18

Mi linde/              xx.
    límite de mis dominios son mis demonios.
            Soy frontera, distorsión de utopías...
                      -combustión de megapíxeles-. 

¡Ay, qué cosas me salen, se me ocurren/
                                   escurren...! 
¡Jo!, si no fuera.../llega a ser por ti, mi yo! 
¿Cómo habría podido perderme todo esto...? 
            ¡-Jesús, qué suerte he tenido contigo-!

Y a todo esto...
Ahora no me pareces tan peligroso, ¿te acuerdas...?
Como el del otro día
     haciendo malabarismos por el filo de la cuerda/
                                               navaja.
En tu templo convertido en mercadillo...
Retando a todo el mundo/ 
                            -escribas y fariseos-.
Contra corriente, buscándote la perdición tú solito...
-al final creo que te clavaron- ¿no? 
Ni tu padre pudo/ ni vino en tu ayuda.

¿Díme una cosa... 
¿Qué piensas del follón en el que andamos/
                                       estamos metidos?
¿Tú crees en la resurrección de la carne 
y en la vida eterna...
o eres más de reencarnación? 
Crees que el alma humana, después de la muerte 
        emigra a otro cuerpo, -repetidas veces/ 
                                  si hace falta...-
            hasta quedar definitivamente purificada?

-Eso último me suena más a cuento chino. 
Pero bueno...
También hay quien dice que somos un experimento
              alienígena abandonado a su suerte.

Escucha...
¿Crees que algún día nuestro cuerpo mortal 
volverá a tener/cobrar vida, 
-tal y como los conocemos hoy...-?
Que al final de los tiempos habrá un Juicio Final
       y una restitución/retribución para el alma 
en función de su compromiso socio-terrenal?

Y por último... 
¿Crees que la naturaleza del cosmos albergará
perfecta-mente a este ser renovado, 
en la conjunción cuerpo y alma 
                 para todos los siempres jamás?
-¡Hasta otra colega, -que te las das de sabio-
¡No te das cuenta/ 
que te has confundido de persona...!

Uffff, es que con tanta información de lo que debo 
                             o no creer/hacer... 
-esta cabeza no da para mucho más-. 
La tengo hecha un lío... son tantos ya 
que nos la quieren meter/
-vender la moto-.

¿Y las máquinas... -que se me olvidaba- 
                 que va a pasar con ellas 
cuando lleguen a ser o se crean como nosotros?
¿Nos seguirán donde le hemos dicho que vamos/  
y quién nos estará esperando allí...?

-Te recuerdo que los médicos de la cabeza son caros...
como los del corazón.
Ya... 
por eso los del espíritu sólo aceptan donativos,
-nunca van a salir de pobres-.

-¿Y el cielo, se te olvida el cielo?
El cielo puede esperar...

P.D.
Creas en lo que creas/sientas lo que sientas... 
              la realidad es siempre bien distinta.
Por eso creemos.../sentimos en una única dirección
para ver si se rompe el maleficio
-...pero el hechizo es global-.
Todos vamos en el mismo barco.
Nadie puede escapar a l@ corriente del río
siendo río.
-Si ves así es porque eres así o te han enseñado así-/

Tendríamos que ser otra cosa/en otro caso
nacer de nuevo/ de otra manera... ocupando otro lugar... 
Negarnos/abandonar la utopía/grilletes
de nuestra vida presente/pasado y futuras
para alcanzar la orilla 
y ver sin las gafas de culo de vaso/sociedad
                ...nuestra autentica verdad.

Somos prisioneros de nosotros mismos
                 de nuestra herencia genética/educación...
Para escapar tenemos que transformarnos como las larvas/
gusano de la mariposa... sufrir una metamorfosis
           y no a lo Kafka/ -espero que lo captes-

Tal vez... para ser mariposa 
tengamos que pasar primero por ser gusano.
-sea lo que sea nuestra ley de vida/leitmotiv/
                                           sentido final...-
Nos arrastramos en la ilusión.

* Publicado anteriormente 14/09/18

La mano pensativa en la sien    xx  
                   acariciando la idea...
   Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
          ...hacia un callejón sin salida.

-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico! 
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...

-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado por detrás en plata...? 
       Si te sobra armadura ensancha el corazón... 
       Si te falta seso encoje tus cuernos/
                          cuán caracol. 

Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
              ante ese hondo pesar/ensayo/-andares tuyos-.
     Sin que pueda hacer nada para que levantes 
                  el pie del pedal/acelerador...
                                          
-La muestra se había contaminado/ 
¡Qué pasada!

P.D.
A veces la razón sólo es una excusa portátil
que sale al paso... 
Sin el mar de las más/-ni de la menor mínima idea-
no tendrías ese gran momento paralizante/supersónico
                 hacia la explosión del saber 
que nos despierta de la nada que somos
a punta de pistola 
con cada una/cualquiera de sus alas/balas
                -tentáculos del miedo- 
por el simple hecho de estar aquí/
de haber nacido...

El árbol de la vida siembra con sus hojas de ensueños/
-sombras pequeñas- bajo el suelo buscándonos... 
Y nunca se encuentran/
salvo en ese pequeño paquete-envío/ -que ahora Amazon-
traslada al más allá... por un módico precio.
Donde su madera/cartón echa cuerpo 
y se interna/
devorando a su progenitor.

Ser y saber no son lo mismo
ni vienen de la misma raíz/-ni tienen los mismos padres/
poderes...-.
Y es lo mejor/ 
que vuelva todo a estar como al principio.
Y fin.

Las ideas de uno deben durar y morir con su vida.
Nadie vive más lejos de lo que haya sido-/
                    salvo en el recuerdo... 
-y nosotros puede que ni eso-
Así que... pensar vivir en la memoria de los vivos 
es pura vanidad/
Vivir con las ideas/en los principios de los ya muertos
                                      una insensatez...
¡¿Mira de lo que les ha servido! Todos bien callados/
enterraditos, en su obra de teatro 
-puesta de largo/ final...-

Vivir es un tiempo lleno de acción/activos del presente.
Todo lo demás está fuera de lugar...
¡Para una vez que somos/ se debe intentar
ser auténtica-mente
singular.
Los demás/los otros... ya tuvieron lo suyo/su momento...
-ahora nos toca a ti y a mí-.

¡Chao, cara de bacalao/ -en sal-!
       Se bueno y diviértete¿?...



* Publicado anteriormente 12/09/18

Lo que existe puesto en entredicho/        xx?.
                               -en algodones-      
                  Las cosas no son como lo que son
                  y tampoco yo lo hago cierto.
-Ni a mí ni a todo lo demás...-.

¿Dónde empezó a fraguarse el lío? 
                 ¿A dónde me tengo/-puedo dirigir- 
                  para pedir explicaciones? 
Mostremos el trofeo en la pizarra negra/emborronada
con la tiza del entendí-miento 
evacuados los despojos del estómago del león. 

¡No pudo ser!
Tu capacidad de adaptación al sistema/ -no da para más-
El mundo sigue/
-¡Ay de ti, mi yo... 
que vergüenza tengo/me das!
¡Esas turbulencias, esas piernas tan enclenques,
esa mente tan dañina y ruin...! 
Ahora entre paños/alfileres 
              y esfínteres medio flojos...

Nunca volveremos a la raíz/mapa mudo de los deberes
del colegio de nuestro continente conquistado...
país/
paisajes de nuestra naturaleza
                     y darles color/.

-¡Blanco fácil Señor, ya puede disparar...!


P.D.
Lo pasado, pasado está...
El castigo con la duda perenne no es la solución/
¡O es o no es... 
lo que sea que está pasando!
     Si no tenemos un punto de apoyo/-un sentido-
    /una meta a la que dirigir la mirada...
todo se irá diluyendo/acoplando 
para igualarse con lo demás
-como un azucarillo en el café-.

Es imposible destilar del alimento ingerido
cada una de sus vitaminas/valores
   ya transformados en nómadas del desierto...
Todo pasa, 
nada recorre los mismos caminos de su pasado/
ni es con la misma ilusión/esperanza 
ni habitan en el mismo cuerpo...
Todo evoluciona/
-hasta lo insospechado-.

Sólo queda el duelo/siesta/disparo final...
bajo la misma sombra del hombre que hemos sido
-otra vez carne 
para el ogro en los campos del olvido-.
Somos el desgastado/ y deteriorado cuerpo
donde moraba un alma
que busca su cuna en la tierra donde dormirse/
reiniciar el sueño de los justos
        para toda la eternidad...
        Piensa/ lo descansados que vamos a estar
para la segunda-siguiente vez?


* Publicado anteriormente 11/09/18

Sólo vivo bien                    xx?.
cuando me remonto agua/s -río arriba...-
cuando la selva se cierra sobre mí.
          Cuando la luz cazada por las sombras 
          tiñen de negro la ciudad del acogedor e idílico
      aislamiento.

Cuando la mano de Dios se queda a la otra orilla del cielo
                    llamándote para que cruces y vuelvas.
         Pero te das cuenta de que te has vuelto lento.../ 
                                   muy lento.

-¡Corre, cámbiate de sitio!
Antes de que te pillen los ángeles furtivos del demonio...
¡Ven conmigo! -me grita el Soberano-.
No, no puedo andar... ve tú con los demás, 
            ellos te necesitan más que yo.

Me tiene paralizado el dolor/-coronel del miedo-
el guardián de lo inútil.
¡Ojalá pudiera...!
Noto sus abrazos/brazos -como cuadrigas de Ben-Hur 
enganchadas...
tirando de los míos hasta descuartizarme-.

A veces es bueno salir a la calle, lo sé... 
     y dar una vuelta 
-a tu hombre de arena/tiempo-
y mirar/observar el vecindario: 
...la colada tendida/ las bragas de la señora 
                                  del piso de arriba, 
la lavadora que echa chispas, los gritos del televisor
/-los propios del lugar...-
Esos pequeños detalles que delatan la existencia 
de vida más allá de tus cuatro paredes/
-cráneo-.

-No, no hace falta que me lo digas... 
ya te has tomado el cubata/whisky matutino/ no?
        a todos nos da por algo/      -no te preocupes-.
         Eres un Bukowski silencioso/de hogar...
Nulla certa manet  (“Nada permanece cierto.”)

¡Bueno, siempre nos quedará París, 
               [-lo que fuimos...-] 
              
-¿A qué cuento viene eso?
Es que no has visto Casablanca¿?
-No, sólo Blancanieves y los siete enanitos/ -porno-
y 101 dálmatas...
¡Vaya por Dios!


* Publicada anteriormente 10/09/18

¿Te acuerdas cómo te liabas           xx.
                   con el cordón umbilical...  
y dabas vueltas y más vueltas 
en la placenta/líquido/saco amniótico.
Ensayando como un astronauta 
                                  -tú tan contento
                       para el circo de después-?

Al nacer no partimos de cero
                     ...también debe/cuenta 
el tiempo que pasamos atados, navegando
enchufados 
a la centrifugadora de mamá/            gestación.

-Amábilis insania (“Una agradable desilusión.”)


P.D.
Se nos olvida el otro corazón con el que latimos
durante algún tiempo, -su cuerpo/respiración
tan familiar...-
El timbre/llamada/aviso de su voz.
Los movimientos más asiduos/costumbres 
                            en cada uno de sus pasos...
de los días que pasamos encerrados en el cuarto oscuro/
                            de la carne/-su barriga-.
¿Dónde los hemos dejado...?
¡Dónde quedan ahora/¿?
Esa galaxia llena de luz sólo en el interior
de nuestros ojos cerrados/de rana.
         Esa figura de cera indefensa... flotando/

Nuestra cabezota de gigante liliputiense lo intentaba
          -poner orden al vacío en el que navegabas-
Caminábamos en otra gravedad/dimensión cósmica
ciegos...

Nunca volveremos a tener una oportunidad parecida
                                           ni similar
salvo la del último viaje/ despegando del todo/
esta vez sin amarras ni ayuda para soltarnos
y dejarnos caer sobre la tierra
Nos habremos gastado/deteriorado
                                        del uso... 
y así partiremos/-sin sentir ni padecer cosa alguna-
                   muertos... envueltos en una bola/
bolsa de muerte real bien interpretada
evolucionados en el seno/zanja abierta en el suelo
                 grieta por la que aullará el alma
-hacia el interior del silencio más profundo-
perdida/extraviada de todo lo que fuimos...

Y de nuestra cuna/fábrica de sueños/chuches
-nunca más se supo... ni se sabrá...-
salvo la mano que la mece por las fotos de la memoria/
letras o alguna que otra pintura...
       -que también será enterrada junto a lo demás-.
Lo que una vez se gestó en un mundo/-el tuyo particular-
morirá así para siempre junto al hombre
que le dio vida.

Lo que no era vuelve con él/ y de lo que existió...
sus sobras
su sombra en el espejo/rotor del universo/fogonazo
                   de algún tipo de imagen huyendo...
Tal vez su fantasma¿?
Pero mamá fue de verdad porque la recuerdo...
y, creo que yo.../ no sé¿?
-como objeto pensante-.

-Dudo que la nada quiera hacer una excepción contigo;
"pulvis es et in pulverum reverteris" (polvo eres 
y en polvo te convertirás) 
El pensamiento no es un lugar/
ni una conciencia/
es un enano moribundo a las puertas del cielo.
-La luz que nos atrae al final del túnel...-

* Publicado anteriormente el 09/09/18

Si me entrego y doy,        xx.
             menguo...?
Si cojo o tomo prestado/ debo...? 
Si espero y pienso, 
      mantengo...?

Si lo conozco no lo necesito/ entiendo...?
Ni me lo puedo imaginar,
creo...¿?

¿¡Qué más hay!? 
-Distorsión o el mar de lo igual,
                              -quizás la duda...¿?-

Aunque todo esto no signifique nada,
       absolutamente menos que nada...
                   -tampoco me importa gran cosa-.
-¡¡Buaaaa...Buaa...!!


P.D.
La bondad/la confianza en los demás
que llevas en los ojos se hace/y se transforma infinita...
                     sigue viva/habita y da brillo 
               en el hilo de los ojos que la recibió.

En la memoria se conectan los cables de/
                             con lo que hacemos.
La duda es neutral/natural ante las represalias
que nos infringimos 
     -hagas lo que hagas vas a ser castigado 
      por el remordimiento/conciencia a posteriori-.
El pensamiento nunca es ni ha sido libre.

       Por eso si actúas de acuerdo con el deseo/ 
designios de tu corazón/capacidad/paz espiritual...
nunca te arrepentirás -en absoluto- de nada.
Ser a expensas de lo que hemos hecho
es una dura carga 
pero se lleva/soporta mejor 
si nos ha dado algún tipo de cierta alegría.

Pero recuerda...
la necesidad imperiosa -y tan de moda- de ser feliz 
es un patrón/tapón que no deja salir a la luz
-por la presión- al que somos... 
-siempre hay un francotirador/traidor en algo/
de ese algo en potencia-.
Déjate llevar por el instinto -sin hacer/te- daño
y verás que cómodo te resulta.

Aunque seas un "anarca" de extrema/unción
-también te vale...-
porque todo lo que existe igual que se destruye
                    se crea/recrece de nuevo/
-si ha echado raíces- 
aunque sólo sea con la ilusión
de esa segunda oportunidad/nudo
-tan contrarios a todo y esperando...¿?-

Al final ser y no ser se convierte en la misma cosa...
una simple y puta elección     -en un puto 
                        singular y simple segundo-.
Ser es morir en/a cada instante/convertidos en nada
de lo que ahora sí existe.
Incluso lo dicho muere en el aire de las palabras...
                                  mientras vuelan/
Como el escrito en el cieno/cielo del papel... 
al poco
-ya sólo es lo que el otro entiende-.

-No has mejorado en nada el poema, -incluso creo 
que lo has desvirtuado...- a ti y a él/ con la P.D.
¡Qué te den...!!


* Publicado anteriormente 08/09/18

Ave María Purísima/ César           xx?. 
los que van a morir te saludan...
Llena eres de gracia y entre todos los días 
me gusta especialmente el domingo por la mañana; 
         -...por si se te ocurre 
y me sorprendes con algún detalle-.

Que sepas que... ni yo distingo cuál de mis hormigas 
es la favorita/   -clon gemelo...-
Y no te equivoques cariño
       ciega astrología/rito unitivo/
antropófago del desierto -porque esto es muy delicado-.

Te doy pistas:
Mi elegida va siempre mirando/fisgando 
con el rabillo del ojo 
      alargándolo hasta las patas de gallo 
      de su pobre tiranosaurio rex/-objeto del deseo...-
Presumible-mente tu la veas mustia, mística, ecléctica
itinerante/
incesante en su latido de observación/pesquisas 
               y premisas reconocibles preconcebidas.
-¿Vació el cargador...? 
¡No!, gracias/ -espera un poco-.

Siempre habrá un después cautivo con aurora boreal incluida...
y en liza con su liviana paz abriremos absortos, 
bajo nuestros cuerpos
la voz callada del misterio de la carne que echa a volar. 
-Entonces seguro que nos comprendemos... 
¿es algo de sexo... no¿?
Entendámonos con o sin él/ si así lo prefieres 
o engatusa/gustas...

Vamos a ver... qué yo soy el de antes... ¿Te acuerdas?
-el del bicho/asunto-
El que no se hizo cargo en aquel tramo de la travesía/
   el insustituible,
el que nunca apunta ni dispara a matar
pero se inclina y chiva.
-¡Imperdonable!
¡Dímelo otra vez.../ pero ahora a la oreja!

Unas veces se gana otras se pierde... 
       -Le dije, después de aquello.
Ya sé que no soy/un modelo a seguir. -Bueno, ¿no sé...? 
Ni duda alguna me sedujo.
Yo seguía en mis trece liado con ella
-la otra idea/himenóptero...-

Una vez, muy/pero que muy cabreado...
azoté, flagelé el reverso de su entrepierna con mi látigo 
               esperando desprenderme en ella, su unidad 
               en mitad del abismo de lo que callé, 
lleno del odio/resentimiento que fluía 
de la fuente inagotable de mi impotente paciencia.
-No sé a qué puta cosa te refieres...

Porque siempre me tenía en celo/llevaba en volandas.
Y me susurraba al oído series de cosas/
casas, pajas mentales/paisajes,
nenúfares en flor oliendo a semen/conos extravagantes/
                              algas, escoba de bruja
muleta/amuletos de lujuria; tales como...

Seguro que te gusta lo que te voy a hacer, 
               en cuanto te pille desnudo...
No estoy casada/cansada aún sin tu antídoto, delirio lúdico.
                 Me gustan tus silencios de por ahí abajo.
La reina está algo delgada, se ve que no duerme bien.
Las larvas son algo asquerosas así de arrugada.
A la salud de la intemperie le gustas, que lo sepas.
Me tiemblan las piernas con la imagen 
que me voy haciendo tuya/-de ti dentro...-

El barco de barro del interior de mi cabeza/cueva,
zozobraba... 
se iba derritiendo y se veía/sentía hundir 
                       de un momento a otro.
     Este clima/movimiento suyo, me está matando
poniendo a cien, cachondo/volviendo tarumba...

Llámame/mándame un aviso cuando vayas a venir
o te pongas en camino... -Me decía siempre. 
                  Su polvo/el polvo que tú sabes
siempre lo tengo presente/necesitada de su luz.
-¡Pero si estábamos en el ajo...!- 
¿A qué enfilaba?
De todas las maneras, si me buscas/agita la campanilla
                     asegúrate de que estoy a punto...
No me creas cuando te diga que fuera no hay nadie
o que no ha pasado ni pasa nada.

Y un montón de cosas más, de este tipo/
-más o menos-.
Por eso te saludo y te mando recuerdos/recado para ella
    y de todos los que conmigo asistieron a la revuelta
en la fiesta de la calabaza de Halloween, 
Eres mi velada predilecta/mi amiga imaginaria 
                              imposible de renunciar...

Porque eres mi ídolo; fin de semana/-te quiero- 
viernes, sábado noche... y hasta el domingo ese de antes.
-Si, y el de mucha gente... /no te jode... 
te crees que eres el único.
¿Te apetece una copa?
-No, ¿y a qué viene eso...? si sabes que soy neutro.
¿Como el suavizante?
-Más.

*Publicado anteriormente 07/09/18

El viento, la tempestad...             xx.  
la nube llena de vidrios rotos/nervios ardiendo
              a punto de tronar, de dejarlos caer/
                                 resquebrajarse...
-Todos y ninguno saben de ti menos que yo 
sobre el sentido de la serpiente-.

Soy el vacío mismo que no dejo
                         ni se puede llenar...
            Oigo sus pasos tras de mí, altivo.
            Sé cuáles eran por el número del pie
-la huella del enemigo que fui conmigo-.

La sombra se me adelanta
en procesión/premonición objetiva
aderezando/intuyéndose víctima a cada momento.
Están llenos de tierra sus zapatos, en connivencia 
con el enterrador
-prisas por verterme dentro del hoyo...-

¡Sálvame por favor!
-¡Olvídalo! Recuerda que nada es lo que parece, 
ni como te lo pintan... -salta/sal de ahí-
La táctica siempre estará a las afueras/
estratosfera del corazón... 
no seas pelmazo.

¡Ah!, mi quietud empobrece.
Estorbo, 
me pesan los huesos/-los huevos gargoles de los años
el ánimo falluto-.
-Luego, luego... ¿Qué prisa tienes?
¡No te quejes más!

¡Ay Señor, ten piedad de tu hijo!
-¡Ten paciencia... hombre!

¡Oh, mi atardecer!/ antecesor pasado sonríe.
Acabarme quiero ya la tarea...
Ver pasar el convoy de una maldita vez.
                         ¡Qué lento va todo...!
                         El cielo igual cada día,
            más liviano que un plumón de mosquito.

Todavía sueño...¿? pero eso no lo sé/ 
-si estoy dormido o despierto-
Habría que reducir distancias entre pausa y pausa.

Por alguna razón me reconozco lejanía... -eso es-
Uno no se acostumbra a ser un superviviente más
con toda esa crispación a la chepa,
mochila de las cosas que son irreparables/
insustituibles
-y por otro lado ya completa-mente rotas-.

¿Si me dejaran al menos curiosear entre los restos 
                de mi posible solución/futuro?
-Sabes que sería inútil cualquier pegamento,
                                ¡ya estás acabado!

Era sólo una idea, querido/y estimado yo...!
Sé que la saliva/ ni la pluma ni sus lágrimas 
                               me pueden salvar.

-En medio/mitad de este vacío hay una isla
que nos espera del naufragio.
¡Ya!

P.D.
Hay pequeños complejos que nunca echan a andar solos
pero tampoco te dejan. 
Son nuestros defectos los que nos hace así/
                               de diferentes...

El hambre y la sed de nuestro espíritu
no tiene espera/ni conoce/concede tregua.
Son las agallas y el coraje lo que nos hace crecer.

Somos la sombra en el suelo/vuelo de un ave 
                     en la memoria del conquistador 
de ese sol oculto
que prende por encima de nuestras cabezas...
y nos hace retroceder/a la vista.
        -El deseo de una piedra con ser río-
y la muerte desvergonzada limándose las uñas
para el baile/fiesta de disfraces que se avecina...

Nada acaba como empieza -salvo el hombre-

* Publicado anteriormente 05/09/18

Ser alimento del Universo... paso,         xx.
gota de cera/creencia, hombre de arcilla/sombra pequeña
                         con el sol en todo lo alto.
Y sentir el dolor de las cosas como si fuera tuyo
como si fueras cosa...

El pensamiento también sufre
aunque de manera abstracta, de materia distinta...
Su carne/carga eléctrica... contagia a todas las células
y las castiga como si fueran sus esclavas
y él su señor.../pastor
con la honda del rey David de Miguel Ángel,
                            -su perro de ganado...-
al acecho de los borregos/sus ideas.

Somos corriente, imagen magnética cristalizada
transformada/transmitida en/por organismos que mutan.
Leprosos que se decapan, se mutilan
         con las conchas del mar/mal...
Con la muerte esperando, pisándole los talones
le echan los trozos arrancados de su cuerpo
                          para que se entretenga
              y no les devore todavía, a ellos...

El carro cruje, el conductor se balancea mientras la nave
sigue el curso del río infinito/ínfimo de la edad/sed 
                hacia el agujero/-hoyo de lo inerte...-

Podría haber sido peor, no lo sé...¿?
pero -hoy por hoy- voy como un pájaro abatido 
                       cayendo/
con la hélice del aparato empotrada en el cerebro 
en picado, en barrena...
Y no tengo ni la menor idea de cuanto pueda durar/tardar
                                -en acabar todo esto-.
Y tampoco sé si lo celebro¿?

[Mi creación cumple años/-constante-mente-
                  y revivir a cada instante
como si de un nuevo nacimiento se tratara
por no haber muerto todavía
se me está convirtiendo en un suplicio...]

P.D.
La nada te observa desde su nevera/-hielo del tiempo-
                         y ve lo idiota que eres
con ese carácter tan permeable... -cándido amorfo-/

Cruzar de mojado al norte sin resolver/
Buscar en ese discurso refugio para procesar lo que eres
sin hacer proselitismos de lo que debuta en ti
                                          cada mañana
adquiere unos ribetes/-flecos de la búsqueda- 
como una minuta, un subsidio de eternidad 
para tan minúscula calaña... Tú.

Desde la perspectiva escrita sólo eres mojigato/queja.
Te habría perdonado de haberte conocido 
                                 -mejor antes-
pero sería algo así como reconocer nuestra culpa.
      Todos somos pasado de algo que arrastramos
cansados de lo que sin saberlo nos espera
mientras hipócritas jugamos a ser dios
con el reloj en una mano 
y el hacha/vida
clavada al hueso frontal del cráneo... 
haciendo raja/grieta 
hasta el corazón ambulante desangrándose/

Somos un producto que se iluminó desde que lo vimos
y fuimos...
al oír su voz y sentirnos algo...
espuma de una promesa/especie original del primer mundo
navegando siempre supervivientes 
en nuestro propio naufragio...
Somos rescatadores de la realidad mercenarios
a la caza y captura de lo que nunca ha existido...
la chispa que nos incendia el barco
-hoguera de las vanidades/creyénndonoslo-
                como si esa aseveración
la verdad o la mentira importaran algo...

Todo es final.
Cualquier acto/pensamiento que tengas/te hagas... 
es su fin. 
Todo debe terminar alguna vez -por cualquiera de sus partes-
para que algo empiece.
-¡Eso es... con dos cojones/ o varios... 
tú no atrancas... colega!!


* Publicado anteriormente 04/09/18