¿Te acuerdas

¿Te acuerdas cómo te liabas           xx.
                   con el cordón umbilical...  
y dabas vueltas y más vueltas 
en la placenta/líquido/saco amniótico.
Ensayando como un astronauta 
                                  -tú tan contento
                       para el circo de después-?

Al nacer no partimos de cero
                     ...también debe/cuenta 
el tiempo que pasamos atados, navegando
enchufados 
a la centrifugadora de mamá/            gestación.

-Amábilis insania (“Una agradable desilusión.”)


P.D.
Se nos olvida el otro corazón con el que latimos
durante algún tiempo, -su cuerpo/respiración
tan familiar...-
El timbre/llamada/aviso de su voz.
Los movimientos más asiduos/costumbres 
                            en cada uno de sus pasos...
de los días que pasamos encerrados en el cuarto oscuro/
                            de la carne/-su barriga-.
¿Dónde los hemos dejado...?
¡Dónde quedan ahora/¿?
Esa galaxia llena de luz sólo en el interior
de nuestros ojos cerrados/de rana.
         Esa figura de cera indefensa... flotando/

Nuestra cabezota de gigante liliputiense lo intentaba
          -poner orden al vacío en el que navegabas-
Caminábamos en otra gravedad/dimensión cósmica
ciegos...

Nunca volveremos a tener una oportunidad parecida
                                           ni similar
salvo la del último viaje/ despegando del todo/
esta vez sin amarras ni ayuda para soltarnos
y dejarnos caer sobre la tierra
Nos habremos gastado/deteriorado
                                        del uso... 
y así partiremos/-sin sentir ni padecer cosa alguna-
                   muertos... envueltos en una bola/
bolsa de muerte real bien interpretada
evolucionados en el seno/zanja abierta en el suelo
                 grieta por la que aullará el alma
-hacia el interior del silencio más profundo-
perdida/extraviada de todo lo que fuimos...

Y de nuestra cuna/fábrica de sueños/chuches
-nunca más se supo... ni se sabrá...-
salvo la mano que la mece por las fotos de la memoria/
letras o alguna que otra pintura...
       -que también será enterrada junto a lo demás-.
Lo que una vez se gestó en un mundo/-el tuyo particular-
morirá así para siempre junto al hombre
que le dio vida.

Lo que no era vuelve con él/ y de lo que existió...
sus sobras
su sombra en el espejo/rotor del universo/fogonazo
                   de algún tipo de imagen huyendo...
Tal vez su fantasma¿?
Pero mamá fue de verdad porque la recuerdo...
y, creo que yo.../ no sé¿?
-como objeto pensante-.

-Dudo que la nada quiera hacer una excepción contigo;
"pulvis es et in pulverum reverteris" (polvo eres 
y en polvo te convertirás) 
El pensamiento no es un lugar/
ni una conciencia/
es un enano moribundo a las puertas del cielo.
-La luz que nos atrae al final del túnel...-

* Publicado anteriormente el 09/09/18