Ave María Purísima/César xx?
los que van a morir te saludan...
Llena eres de gracia y entre todos los días
me gusta especialmente el domingo por la mañana;
-...por si se te ocurre
y me sorprendes con algún detalle-.
Que sepas que, ni yo distingo cuál de mis hormigas
es la favorita/ -clon gemelo...-
Y no te equivoques cariño
ciega astrología/rito unitivo/
antropófago del desierto.
Te doy pistas:
Mi elegida va siempre mirando/fisgando
con el rabillo del ojo
alargándolo hasta las patas de gallo
de su pobre tiranosaurio rex/-objetivo del deseo...-
Presumible-mente tu la veas mustia, mística, ecléctica
itinerante/
incesante en su latido de observación/pesquisas
y premisas reconocibles preconcebidas...
-¿Vació el cargador...?
¡No!, gracias.
Siempre habrá un después cautivo con aurora boreal incluida...
y en su liviana paz abriremos absortos,
bajo nuestros cuerpos...
la voz callada del misterio de la carne que echa a volar.
-Entonces seguro que nos comprendemos...
¿es algo de sexo...no?
Entendámonos con o sin él/si así lo prefieres
o gustas...
Vamos a ver... qué soy yo/ el de antes... ¿Te acuerdas?
El que no se hizo cargo en aquel tramo de la travesía/
el insustituible,
el que nunca apunta ni dispara a matar.
-¡Imperdonable!
Unas veces se gana otras se pierde...
-Le dije, a mi otro y@
después de aquello...
Ya sé que no soy/ni tú, un modelo a seguir.
-Bueno, ¿no sé?
Ni su duda me sedujo...
Una vez, muy/pero que muy cabreado...
azoté, flagelé el reverso de su entrepierna con mi látigo
esperando desprenderme en ella, su unidad
en mitad del abismo de lo que callé,
lleno del odio/resentimiento que fluía
de la fuente inagotable de mi impotente paciencia.
-No sé a qué puta cosa te refieres ahora...
Porque siempre me tenía en celo/llevaba en volandas.
Y me susurraba al oído series de cosas/
casas, pajas mentales/paisajes,
nenúfares en flor oliendo a semen/conos extravagantes/
algas, escoba de bruja
muleta/amuletos de lujuria; tales como...
Seguro que te gusta lo que te voy a hacer,
en cuanto te pille desnudo...
No estoy casada/cansada aún sin tu antídoto, delirio lúdico.
Me gustan tus silencios de por ahí abajo...
La reina está algo delgada, se ve que no duerme bien.
Las larvas son algo asquerosas así de arrugada.
A la salud de la intemperie le gustas, que lo sepas...
Me tiemblan las piernas con la imagen
que me voy haciendo tuya/-de ti dentro...-
El barco de barro del interior de mi cabeza/cueva,
zozobraba,
se iba derritiendo y se veía/sentía hundir
de un momento a otro.
Este clima/movimiento suyo, me esta matando
poniendo a cien, cachondo/volviendo tarumba...
Llámame/mándame un aviso cuando vayas a venir
o te pongas en camino... -Me decía siempre.
Su polvo/el polvo que tú sabes
siempre lo tengo presente/necesitada de su luz.
-¡Pero si estábamos en el ajo...!-
¿A qué enfilaba?
De todas las maneras, si me buscas/agita la campanilla
asegúrate de que estoy a punto...
No me creas cuando te diga que fuera no hay nadie
o que no ha pasado ni pasa nada...
Y un montón de cosas más, de este tipo/
-más o menos-.
Por eso te saludo y te mando recuerdos/recado para ella
y de todos los que conmigo asistieron a la revuelta
en la fiesta de la calabaza de Halloween,
Eres mi velada predilecta/mi amiga imaginaria
imposible de renunciar...
Porque eres mi ídolo; Fin de Semana/-te quiero-
viernes, sábado noche... y hasta el domingo ese de antes...
-Si, y el de mucha gente... /no te jode...
te crees que eres el único.
¿Te apetece una copa?
-No, ¿y a qué viene eso...? si sabes que soy neutro.
¿Como el suavizante?
-Más.
Categoría: Últimos poemas
¡Qué ganas tengo
¡Qué ganas tengo Señor/de no hacer nada! xx+
Ufffff...
qué ganas tengo.
¿Habrá algo más terrorífico que eso?
-unas ganas insaciables del tipo que sean-
ingobernables/inagotables...
acaparadoras de ipso facto,
que te hagan presa/pis al instante.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada, por Dios!
¡Qué ganas tengo...!
Y desde el ático de la nada
contemplar el cielo
fuera de la presión de las tareas cotidianas.
Fugitivo precoz/a priori, de ante mano...
para lo que he sido creado,
y no hacer salvo lo que me guste
necesite o recree mi instinto/explosivos
del ser en fiesta...
¡Qué ganas más hermosas y lindas tengo!
-babeo con sólo pensarlo-.
Desahuciado/vacío de cuantas manivelas/
prisas nos meten por el culo
o vienen infiltradas,
camufladas hasta nuestra reconvertible ignorancia.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada!
Unas ganas tremendas,
que me las hago encima
-todo el rato- casi tanto que me ahogan/asfixian
con su presión en quejas-.
Me gustaría que no se quedase aquí, sólo en estas líneas...
este cuarto/canto de sirena a la desgana.
Quiero hacerlo presente/
patente, real/viral, vital... virtual,
-el no hacer-
el descansar y “tirarme/tumbarme a la bartola”
abiert@ de piernas... ufffffff, que gusto/
por Dios... al cuadrado.
¡Sí!, qué felices seríamos entonces...
cada uno de los míos
tomándonos/se un café al fresco o viendo la tele,
mirando la gente pasar... comiendo hasta reventar:
pastelitos de dulce/helado de chocolate,
carne, verduras, pan/ conejo de campo...
Y no importarnos nada... -ni las noticias-
ni el dolor,
ni el puto intermedio de seis minutos de media.
Nada... solos/ la nada y tú cogidos de la mano
enganchados del brazo
-preñando el tiempo de gustos-
y que se jodan los que nos enseñaron a morir
de esa manera tan indigna... siempre trabajando/
haciendo continuamente cosas...
-por no sé qué causa-.
Dicen que para nuestra salvación/realización personal
-que nos hará libres...-
¿De qué coño hablan?
¡No, mil veces no!
Porque ya he perdido el rumbo/horizonte de la razón
con tanta mierda, basuras que han vertido
encima de mi alma... Acomplejada
ahora sin atender ni saber a quién escuchar...
-ni adónde ir-.
¡Qué ganas tengo Señor,
de no hacer absoluta-mente nada...!
De coger mi corazón liado en su hatillo/cuerpo
y viajar por el mundo real
o el de los sueños imaginados de las ideas
vagabundo/bandolero... y sin prisas/
-¡Pero si ya no puedes ni con tu sombra, criatura!
Por eso... ahora que no puedo.
Deja que sea yo el que se descubra -todo educado/
el tatuje-
para cederle paso a la muerte...
Y no que me empujen con sus urgencias endiabladas/
los indeseables medios de comunicación/
toxinas de reproducción asistida al cerebro-
bulbo raquídeo, testículos o varios.
Abyectas/directas a la sangre
que las reparte por todo mi ser
envenenando el sentido de la vida, ya cautivo
atrapado por los cuernos
camino del matadero...
-¿Y las ganas esas en qué quedan?
de las que hablabas antes...¿?
Está bien claro, te estoy pidiendo que me dejes en paz
-de una vez-
quiero reposar la gloria del sueño.
¿Es que no te enteras...?
-¿Apago la luz?
Apágala!
El viento,
El viento, la tempestad... xx
la nube llena de vidrios rotos/nervios ardiendo
a punto de tronar, de dejarlos caer/
resquebrajarse...
-Todos y ninguno saben de ti menos que yo
sobre el sentido de la serpiente-.
Soy el vacío mismo que no dejo
ni se puede llenar...
Oigo sus pasos tras de mí, altivo.
Sé cuáles eran por el número del pie
-la huella del enemigo que fui conmigo-.
La sombra se me adelanta
en procesión/premonición objetiva
aderezando/intuyéndose víctima a cada momento.
Están llenos de tierra sus zapatos, en connivencia
con el enterrador
-prisas por verterme dentro del hoyo...-
¡Sálvame por favor!
-¡Olvídalo! Recuerda que nada es lo que parece,
ni como te lo pintan... -salta/sal de ahí-
La táctica siempre estará a las afueras/
estratosfera del corazón...
no seas pelmazo.
¡Ah!, mi quietud empobrece.
Estorbo,
me pesan los huesos/-los huevos gargoles de los años
el ánimo falluto-.
-Luego, luego... ¿Qué prisa tienes?
¡No te quejes más!
¡Ay Señor, ten piedad de tu hijo!
-¡Ten paciencia... hombre!
¡Oh, mi atardecer!/ antecesor pasado sonríe.
Acabarme quiero ya la tarea...
Ver pasar el convoy de una maldita vez.
¡Qué lento va todo...!
El cielo igual cada día,
más liviano que un plumón de mosquito.
Todavía sueño...¿? pero eso no lo sé/
-si estoy dormido o despierto-
Habría que reducir distancias entre pausa y pausa.
Por alguna razón me reconozco lejanía... -eso es-
Uno no se acostumbra a ser un superviviente más
con toda esa crispación a la chepa,
mochila de las cosas que son irreparables/
insustituibles
-y por otro lado ya completa-mente rotas-.
¿Si me dejaran al menos curiosear entre los restos
de mi posible solución/futuro?
-Sabes que sería inútil cualquier pegamento,
¡ya estás acabado!
Era sólo una idea, querido/y estimado tú...!
Ya sé que la saliva/ ni la pluma ni sus lágrimas
me pueden salvar.
-En medio/mitad de este vacío hay una isla
que nos espera del naufragio.
¡Ya!
P.D.
Hay pequeños complejos que nunca echan a andar solos
pero tampoco te dejan.
Son nuestros defectos los que nos hace así/
de diferentes...
El hambre y la sed de nuestro espíritu
no tiene espera/ni conoce de treguas.
Son las agallas y el coraje lo que nos hace crecer.
Somos la sombra de un ave gigante
en la memoria/el conquistador de ese sol oculto
que prende por encima de nuestras cabezas...
El deseo de una piedra con ser río
y la muerte limándose las uñas
para el baile/fiesta de disfraces.
Nada acaba como empieza -salvo el hombre...-
Ser alimento
Ser alimento del Universo/ xx?
paso, creencia, arcilla, sombra pequeña
con el sol en todo lo alto.
Y sentir el dolor de las cosas como si fuera tuyo
como si fueras cosa...
El pensamiento también sufre
aunque de manera abstracta, de materia distinta...
Su carne/carga eléctrica... contagia a todas las células
y las castiga como si fueran sus esclavas
y él su señor.../pastor
con la honda del rey David de Miguel Ángel,
-su perro de ganado...-
Somos corriente, imagen magnética cristalizada
transformada/transmitida en/por organismos que mutan.
Leprosos que se decapan, se mutilan
con las conchas del mar/mal...
Con la muerte esperando, pisándole los talones
le echan los trozos arrancados de su cuerpo
para que se entretenga
y no les devore todavía, a ellos...
El carro cruje, el conductor se balancea mientras la nave
sigue el curso del río ínfimo de la edad/sed
hacia el agujero/-hoyo de lo inerte...-
Podría haber sido peor, no lo sé...¿?
pero hoy voy como un pájaro abatido
cayendo/
con la hélice del aparato empotrada en el cráneo
en picado, en barrena...
Y no tengo ni la menor idea de cuanto pueda durar/tardar
-en acabar todo esto-.
Trato de pasar
Trato de pasar inadvertido xx?
a la clandestinidad de mi cerebro,
en la soledad/-independencia de mis silencios...-
pero me conozco de antes, y lo sé.
Es imposible.
La buena sintonía/conjunción es una casualidad.
Me despierto retorcido
como los brotes tiernos del naranjo
acosados por el minador
aplicándome calmantes de todo tipo
por cualquier orificio,
agujero...
¿Cómo recuperar el tono de lo que me toca ser/
sanar/sonar bien... acorde
con el mundo sensorial/interestelar del que me siento
no menos que cebo de ratón?
Por lo pronto antes del Apocalipsis/exterminio...
para que el gato/
látigo del creador siga dormitando.
Esa crueldad incierta, lívida, vilipendiada
a la que me voy acercando/sometiendo
como una promesa
compartiendo/compatible hasta ahora
con mi holocausto, contaminando el bosque salvaje
de una escarcha maléfica/maldecida...
-mi melancólica-.
Me siento abatido, alcanzado,
vuelto/disperso/dispuesto "nivel mil"
a la contra
contraria de cualquiera que se me acerque...
-como un perro atado al carro de su amo-.
Me voy reduciendo, arrasado/arrastrando
sin sabor a nada/nadie,
ni oído, casi mudo
con la desesperación y la rabia ahora triunfante
copado/campando a sus anchas...
por cualquier camino que vaya.
En la parte trasera del descodificador/desfibrilador
decorado de este teatro ambulante
espero a que pase el resplandor de los flases/
-luciérnagas de la noche-
y vuelva a ver con nitidez a las espaldas del espejo.
-El sol en su bola de cristal anaranjada nos saluda...-
Apostaba contra mi indisciplina y perdí...
todo para desagradar
como un borde.
Se trataba de una pulsión visceral no intelectual...
Ese burbujeo/
pompas de mocos en el pañuelo negro de la rendición/
arriado con la cabeza arrancada al enemigo en ciernes
en los puros huesos.
Tibia/fémur y humero
haciendo la señal de la cruz
en la capilla de los despropósitos...
Las "granás" de mis entrañas desgajadas
ondeando al viento entre las balas de cañón
que rompen el casco
cáscara/cascarón del huevo de los sueños,
y me hundo...
Como el galeón fantasma de Piratas del Caribe
va mi tropa por el fondo del mar/
la pila del agua bendita.
En bloque con todo mi ejercito
doy un paso inorgánico al frente -absorbido en vida-
carne sin sangre
que alimente ni un minuto más el cuerpo de mi alma
allí entregada/en ofrenda al redentor...
Blanco y frío
para la última foto de fin de curso,
mirando al techo de la capilla
-ante las faldas del altar-/en un carrito bien mono
del templo que he de pisar conquistado ya
desde mi nacimiento con un nombre
en su capilla de bautismo.
Ufff, todavía respiro...
Absuelto por momentos,
-diáfano en lo esencial-
"corre ve y dile" de mis pensamientos
...imaginados ya indisponibles/imposibles/muertos de risa
en los labios que me besan al despedirse
del cadáver florecido, aún virgen
en el prado de esta maldita/inhóspita pesadilla
pues veo que todo no deja de ser un sueño...
-menos mal-/
Se agitan dentro como un cóctel/corazón,
nervios y mercurio, -fervor distante-
en la indolente hecatombe,
cascada/ceremonia de liturgias repetidas hasta la saciedad
con el beneplácito de una razón utópica suicidándose/
colgada de un almendro/olivo/
olvidado igual que Judas...
La serpiente del sufrimiento
repta huyendo por las cavernas huecas
del flujo de la vida,
túneles vaciados de su líquido elemento
sorbidos por el monstruo del deseo...
hecho razón/espadachín que me tienta/
tiene de espaldas contra la pared...
Ahora chorros de oro
del manantial de la gloria de tu divinidad futura
buscando el cielo...
dan cuerda al reloj/noria del viejo molino
en la vaguada de Dante.
Talentoso recuerdo
hecho añicos/convertido en polvo
igual que lo vas a estar tú, en un "pis pas" de tiempo...
La cristiandad ha encontrado en su Biblia
todos los cuentos (Salmo 23)
que te harán dormir para siempre
ya tranquilo en su Amén.
-No te despiertes mi niño, el hombre ya te alcanzó.
¡Por Dios...! ¡sigo dentro del sueño...!
-Cierta clase de frialdad/crueldad... ¡espabila!
Ya lo sé, guapetón...
por eso te llevo a ti de guardaespaldas.
Anda, cántame esa canción de Whitney Houston.
-¡No, que rompes a llorar...!
Tras de mi muerte
Tras de mi muerte cautivo... xx
soy preso y carcelero;
sin ningún interés particular/
ejecutándome de continuo
por mi propio juicio convicto y resuelto.
De modo que, sin hacer lo que debo,
doy rienda suelta en el cauce de los despropósitos
a esos escritos que me colapsan.../ y contemplan.
Escritos al rojo vivo,
incendiarios
llenos del hechizo/glamour desde mi interior,
preferidos o pérfidos...
ya sereno.
Restriego mi genio/genitales por el lodo
en señal de la fe que me proceso/
...por la necesidad de aliviar el picor
/dolor que me produce en el culo
la introducción a la filosofía de la vida.
La naturaleza como ente global...
al que hay que alimentar y darle teta/
mantener e incrementar infinidad de necesidades
-como a un crío chico-
sin ningún tipo de obviedad/salvedad/
voluntariedad...
que desde hace tiempo me rodea y paraliza
incomprensiblemente abyecto chupando de mi sangre...
Amor y odio se dan cruzando sus brazos
la cicuta en brindis.
El sentido de vivir es su lucha... -Me digo
Si no fuera por el hombre -el yo que los interfiere-
seguro que serían buenos amigos...
como faceta de una vaga posibilidad.
No sé lo que duraré, ni el por qué de todo esto
ha sido así.../ni me arrepiento
en el caso sublime/
hipotético de que se pudiera remediar...
El rastro/rostro de lo que persigo
permanece enmascarado
y nunca alcanzaré a contemplarlo
tal como debió de ser en su nacimiento
desnudo, puro...
sin ninguna sustancia contaminante/alucinógena/
Musgos y salitre
del envejecimiento del cosmos de la humanidad
se aparean mientras duermo...
por lo que me siento completa-mente confundido.
Pero en su búsqueda
las cargas de profundidad/presión...
las cagadas de cabrón, -que lo soy-
se van a quedar secas pasados los días/
como la flor aplastada del azafrán
de las hojas del libro/
y del espíritu.
Las matas silvestres como los animales salvajes/
-otras personas las van a deshacer...-
igual que la lluvia o el frío,
incluso las pisadas de algún senderista
sin vocación ni ganas de hacer daño.
Toda esta palabrería va a quedar en nada...
excepto de refugio en mi cabaña/-su progenitor-
junto al río, junto a mi cueva en la arena
y la cuerda colgando en los sauces llorones/chopos
blancos de los primeros años/baño
antes de que bajara el caudal de las fuerzas
con la creciente corriente
-inconveniencia de la edad...-
Los miraré/leeré bien atento
una noche de tantas, de esas que me gustan;
y sabré que no lo he conseguido...
el reconstruir/recomponer ese puzle
que andaba por ahí suelto...
-Mi vida-.
Pero entonces ya me va a dar igual/exactamente lo mismo
todo lo que les pase después...
Es mi batalla/mis soldaditos
y lo dispongo así...
como el azar/suerte me han enseñado
en este maldito tablero/baile de máscaras/
-divino mundo del diablo-.
Y de esta manera/hasta que me canse... -pienso perecer-.
¡Chao!
Hasta siempre.
Mi amor/odio los hago tuyos también
y para variar...
envueltos en una persiana de varetas mágicas de papel/
pergamino/pantalla del Internet.
Lo siento.
¡Si tú supieras, amigo...!
Todo lo que me cabe/llevo dentro y no atino a largar...
te olvidarías de mí, te lo juro,
-te puedo resultar tóxico/pernicioso-/ huye de mí!.
El que advierte es un cobarde, -como siempre lo hago-
...que también.
Pero bueno, que me largo...
¡Es lo que hay/
Bye.
Desde el púlpito
Desde el púlpito de oro de lo oscuro xx
hasta lo que te estás convirtiendo...
te llevas y estás haciendo mucho daño
con su lenta agonía/descomposición del molde,
-viejo modelo
que no te reconoce como suyo-.
Antes de que me fueras necesario
ya te echaba en falta/de menos, -suplicio mío-
Y sin ayuda de la partera que calla...
culebrean las horas que nacen al segundo
sin ninguna autodefensa.
En las medias/-lisura de sus muslos-
he visto que no hay excusa.../exclusas
por las que salir ni escapar,
más que dirigirnos otra vez al reino del sexo...
¿Qué somos.../
sino el dedo en el gatillo del revolver de la vida
disparando al aire
como si de una fiesta se tratara...?
-¿Y eso no es mejor
que la callada espera por respuesta
en la esfera/bala
bola del azul...
atiborrando de hijos a la impúdica muerte?
Así pasan los días.../ así de lento voy yo
-canalla sin nombre-.
Apretándose/exprimido para encajar... y eso no es.
¡Ni sé/ni pienso lo que me digo! ¡Por Dios!
¡Qué angustia de tío este...!
-Anda, toma un poco de aire/respira "pa" dentro
coge fuerzas
y expulsa al demonio.
¡Venga, otra vez...
-pero deja de bailar en la cama-!
P.D.
Nacemos
y siempre queremos volver al vientre de la calma.
Abiertos los ojos ante la gran noche/
la noche más larga y oscura
buscamos siempre otra vez la salida... -por la que escapar-
-pero no hay salida-
ya estamos olvidados/convidados/viciados/vaciados/
echados como desperdicio/basura
del que se durmió
en la cuna de la carne y del fuego del pensamiento
pisoteado/aplastado por la máquina.
Somos la marioneta/hilo del tejido/pellejo cósmico
que forra el infinito en expansión del universo...
-solos- por decir algo/
El suspiro/vaho de la fiera salivando
saliendo por el hocico
al morderle los genitales al demonio que nos acecha
empalmado de ganas que nos tiene...
En el ocaso del mundo
el cristo resucitado de nuestra memoria
late en el pecho como un martillo su corazón
que clavara con la punta de hierro el ojo del sueño
y del deseo.
Con los sesos atravesados también/
empalado al madero
el cráneo seco/expuesto al sol y al pico de los cuervos
sigue con su sonrisa fija en el horizonte...
y la mandíbula apretada por la rabia
-contenida aún-.
Por más atmósferas que navegaras/metáforas que escribieras
todo se resume en dos mandamientos:
amarás a tu culo como a ti mismo.
-¿Y el segundo...?
El segundo no existe, el tiempo eres tú.
Sin ti nada existiría.
Todo está en tu cabeza/ maldita/modelada/podrida cabeza.
Tus sesos tan sólo son el chicle masticado-guardado
por Dios
-en su estuche/proyecto/calavera de hombre-
para que no se le pegue en los dedos/culo
ni de los angelitos...
-Ya no me acuerdo ni de qué iba el poema...
Uffffff, cuanto rollo "pa" na!!!
No fuerces.../
que si aprietas lo rompes.
La tibieza del blanco/
La tibieza del blanco/ xx
y la promesa en la penumbra de sus contornos...
Sin ninguna obligación/necesidad
necesaria... -salvo lo que no hay-.
Como/cuando si de una vez se tratara -el escapado-
expandiéndose y huido de su futuro en usufructo
al amparo de lo que no ha de suceder...
va y se pega un tiro en la cabeza.
Y regresado tras esa frontera -entre la vida y la muerte-
de vuelta a casa/ y de su cerebro conquistado, solo...
ya en mi cuarto
-abatido-
sin ser presa del pánico
porque no puede ser de otra manera...
Pedirle a todo esto que pase -lo antes posible-
a otro estadio/
Algún nadie/ o algo así parecido a mi lado
cogidos de la mano en este sueño
y el sutil sin embargo... que se perdió en el trayecto
o la tentación a no ser visto/percibido
ni siquiera fugaz
de ningún deseo cautivo...
ni obra acometida engatusado.
-Porque no esperando nada de la vida vivo menos amargado-.
Somos la limpieza del molde/su cáscara de transparencias
-cristal de un retablo/hollín de lápiz sobre papel-/
máscara inmaculada de la criatura desdibujada/
caricatura de lo que desconocemos
hasta que se realiza
al quitársela y quedarse un instante en el mismo sitio
-cara a cara-.
Y ser eso...
Otra vez nada... -a la espera-
para poder ser lo que no hemos sido todavía.
Un deambular perenne por los confines del multiverso
y del mini yo así sacrificado
converso/
convergiendo en el aliento/-fugaz susurro de la oscuridad-
sombra del que nunca ha de nacer...
y de su cuerpo marchito
fantasma.
-Me dejas anonadado/enojado...
Nunca sabremos de lo que somos capaz, -ni haciéndolo-.
Hay un dicho/nicho de misterio/criterio/griterío
en la ejecución/
una parábola/paradoja de onda maquiavélica
oculta tras una rendija del espejo
que nos observa cuando nos miramos
pasando la información a la máquina/Matrix
que nos devora absorbidos/abducidos...
el corazón
-hasta la totalidad de las entrañas-
difuminando nuestra imagen
a la luz
en el agua de la mente global ahora removida.
Sólo somos la reencarnación de una ilusión/
-un sueño que huye-
por un camino de cables en las tripas del monstruo
que no se detiene/deben ni se puede pisar/transitar
por los que nos interferimos...
magnetizados/-presa del Omnipotente-
encadenados del cuello colgando en el vacío
de este patíbulo/cadalso/
suplicio de vida.
Porque ya estábamos muertos antes de volver del éxtasis/
al existir de la materia.
Somos entes reanimados...
en el eco de una agónica agonía expandiéndose
por el espacio sideral
del caos,
hacia su aniquilación total permanente
que le atrae sin remisión.
Somos el flujo/fluido del espíritu cósmico
atravesando el embudo/-constelación de almas
en contracción-
entrando por el ojete/agujero negro/
del culo de Dios.
-Pues me lo pones aún peor... te complicas.
¡Es broma, pavo... /que eres un pavo...!
Anda, descansa y tómate algo/lo que quieras.
¿Es que no ves la tele,
cine.../
-es que no te gusta la ciencia ficción-?
¡Le falto yo!
-¡Le falto yo!
Al menos eso me ha dicho... xx+
¡Ya...
Encuentra una cita pronto, en ese mar que nos aflige/
-interfiere-.
A veces el cristal y sus transparencias
nos recuerda lo frágil que somos
y lo duro que resulta todo...
-Pero un muerto ya está muerto,
¿Habíamos quedado en eso...? Sin esperanzas;
ni gime, ni se preocupa, ni espera nada de nadie
por nada/
¿Así que todavía vives...? ¡Entonces alégrate
por el hoy del mañana,
del que te alejas entre tanta culpa/
-a pasos agigantados de siete leguas-
detrás de tanto lamento!
-Sólo quería una excusa
para estar un poco más a su lado,
parecía que su dolor buscaba mis caricias...
¡Nada es para siempre, chaval!, salvo el orgullo
de la memoria y el de las mentiras.
El saber engañarnos también es un arte,
-y del bueno...-
Cabalgamos colgados de un hilo/soga que se balancea
al son del viento y de la fuerza del animal.
Todo depende de la medida y del cálculo
de tus necesidades.
Con un soplo suyo -el de la riqueza/suerte-
bastará para sanarte/ o ahorcarte...
Somos una débil deficiencia por corregir en su parca deriva.
-Cloto, Láquesis y Átropos-
¡Ya ves, poca cosa...!
-Siempre estás igual.
¿Cuándo acabará todo este martilleo/galimatías
martirio que te infringes tan vana-mente?
En cuanto te mueras, ¡tesoro!
-y piensa que cada vez te queda menos...-
-Alégrate entonces corazón mío, -y sin piedad-
cuyos pasos sigo sonámbulo/borracho/embrutecido
por un amor caprichoso/incomprendido
desde mi nacimiento prisionero
en su celda de castigo
...porque te quiero a morir
y no vivo sin ninguno dentro/
Tampoco parezcas/resultes un idiota cursi,
-aunque lo seas...-
-¡Jo! Me das por todos lados.
Eres blando... mi niño, muy blandito/
y te dejas.
¿Sabes
¿Sabes lo que más me excita al imaginarte/ x+
imaginarnos?/
En lo que te voy a convertir/hacer sin mediar palabra...
¿Sabes lo que más me gusta mientras te miro?
Las formas, el contorno... esos aromas de lo que pudiera
suceder/ -pase o no-.
De ahí esa vaga insatisfacción casi perenne
debilitado/disminuyéndolo todo
por el desgaste/descuento infringido como ya pasado...
-aunque se goce con el acto de la ilusión,
desilusión
incluso realizándolo...- ya no es lo mismo.
P.D.
Nada cumple ni se ajusta jamás
a las expectativas que nos hacemos/ni hemos creado.
A no ser...
que se improvise sobre la marcha
y te sorprendas a ti mismo/
A no ser... -parte dos-
que ya se haya soñado en otro sueño/de otro modo,
en otros mundos,
desde la otra vida multiversos para-lelos.
En la otra casa/en el otro hogar
de las mentiras compartidas...
-Todo navegaba bien, sin rumbo, -como siempre-
hasta que has aparecido/ y metido la gamba...
Ya, pero antes de ser mariposa somos oruga/
gusanos/monstruos marinos de ese tal Lovecraft...
Quizá a eso se refiere/nos invitan
y nos venden;
que vamos a ser lindas y hermosas mariposas
en el jardín del Olimpo de los dioses
después de estar babeando
arrastrándonos/incluso clavados en La Tierra
la cruceta de cualquier árbol
como un caracol galapatero de frontera...
Los antiguos egipcios lo copiaron del escarabajo del desierto,
-su religión- sí, su proyección de futuros
para el después de la muerte/
esa parafernalia, maquillando el oscuro más allá
que a todos nos aterroriza...
Recluidos en sus bolas de mierda/cueva
para después/y zas... resucitar
-Tú siempre tan positivo.
¿Y qué quieres/ que me fije en las abejas/
ovejas/borregos, en las hormigas...
o prefieres que lo haga en los cocodrilos
del Pacífico Sur con el Capitán Nemo/Trueno,
Sigrid, Crispín y Goliath sobrevolándonos
a todos en globo?
Los cuentos/las historias -de cada tríbu-
son franquicias indefinidas-interminables
incluso se interpretan a necesidad...
-Otra vez te has salido por la tangente/
tú y tu geometría geoespacial.
Poesía de Lucio Data 