Ya no queda nadie... xx
salvo unos dedos solitarios escalando las púas/cuentas
por el tallo del rosal...
Soy más humilde y tímido de lo que aparento...
y más traidor de lo que acabo de escribir
-que jamás lo haya sido...-
y lo pienso/digo bastante convencido.
Soy de una vez
la suma de cuantos trozos
de lo que se rompió aún quedan sueltos... sin pegar/
-ni del espejo del mundo ni de nada-.
Sólo soy aliento de lo que me falta al respirar.
A veces creo que el futuro me huye/ conmigo...
pero no es así, lo aprendí de la especie.
Al final todo se queda como estaba.../
en una isla. ¡Yo!
-El último Robinson Crusoe/crudo-.
Nuestra suerte varada,
-náufragos después de la tormenta de la creación-/
enterrados hasta el cuello
-sepultados-
soportando ya los gusanos/guantazos de las olas
sin poder salir del cuerpo
...ni de la playa de las arenas del alma.
Al final ni la conciencia ni tú sois lo que buscas...
Somos plantas/flor de pétalos de carne
y de su aroma atrayente
penetrando por las fosas nasales de la tierra.../
cementerio en pausa
para devorarnos.
De lo que empecé a decir... sólo me quedo con esto:
"Somos de la razón/
y del sentido abstracto-metafórico de nuestro existir...
el camino.
-¡Menuda perogrullada!
¡Ya, pero es lo que hay...!
Categoría: Últimos poemas
Poco…
Poco... xx
y un no saber puesto de lado/en pie,
en su contenedor-mochila a tus espaldas...
-es todo cuanto sabemos-.
Déjame dormir con lo que tanto he soñado -le dije
como un perro atado al carro de su amo...
Pero no/ tampoco.
El cuerpo nos provocó la desdicha;
lengua/aguja girando/embrollando nuestros intestinos
como una nube de azúcar dándonos cuerda
desde el interior atravesándonos el ombligo...
Y la seguimos buscando...
se lo damos todo, -la vida también es todo-.
Terco/impotente el día, desobedeciéndonos...
como lepra arrancada del cuerpo
junto a la realidad que nos envuelve/vuelca al oscuro
refugio del alma que gravita medio muerta.
Sin nadie al otro lado... -engañados-
sin poder volver
y reclamar nuestra victoria ahora suya...
-el cielo y la gloria metidos en el mismo zapato/
ataúd-
Pero... al que seguimos/velamos con toda nuestra fe/
fuerza en conjugar/empujar y penetrarlo...
¡Cómo nos habían enseñado!
Hasta rompernos la cabeza/los cuernos;
y vivir como locos
maniatados por lo que nos dijeron...
Como un toro embolado
zarandeado por los mozos/-demonios-
en mitad de la plaza del pueblo.
P.D.
Nunca estamos libres de la ignorancia...
nos ronda/y nos hace caer.
¿Eres tú el culpable...?
¿O es el abismo de todo lo conocido
por el que nos han empujado/
No saber lo que se sabe, ni tiene importancia...
lo interesante es saber descubrir y sacar a la luz
lo que no se sabe.
Ese es el motivo de la razón que justifica
la pregunta del sentido de nuestras vidas;
-el ser o no ser expuesto/
sin la respuesta...-
¡Qué sepas/
no significa nada si no te sirve para algo.
La respuesta se convierte así en la pregunta;
y vuelta a empezar...
Nuestra calavera/
peonza anclada en lo alto/dando vueltas
y más vueltas hasta penetrar en el barro
de nuestro cerebro/
despojada de su seso volatizado -de tanto girar-.
Eso es el hombre...
un manojo de huesos unidos por un motivo inexistente
incomprensible y ruin
de inercias...
Su invento/-la creación de un ente sobrenatural-
sólo es una ilusión
para justificar su existencia.
No somos nada excepcional salvo a nuestros ojos.
-El cosmos ni se inmuta-
Apenas nota/
ni sabe de la cohabitación/presencia de La Tierra.
Y nosotros dentro de su jaula/
como pájaro cantor...
-¡Vaya.../ aquí estás.../ creo que te mereces
a alguien que te regale algo de más conversación.
Circuito de una voluntad insaciable/
redondel/espiral de ojo ciego.
Y dejar de ser
Y dejar de ser objetivo para los que apuntan xx?
con sus mismas palabras.
Ojalá fuera lo de siempre/ -así de sencillo-.
Humo/ sin prender, sin tener a donde ir...
Ayer y el nunca jamás de lo que fuimos...
y notarlo todo como ahora lo siento,
no menos que huida/
yendo de un lado para otro, vagabundo.
Y cuando bajen a despedirse,
-el resto de los muertos vivientes-
educado como el que más...
darles a cada uno un beso de Judas en la boca
apretando su culo/sus cabezas/calavera contra la mía
hasta verlas reventar.
Y sin hacer mucho ruido,
sólo el crujir de huesos y de dientes...
-sin mediar palabra alguna-
transportar el cadáver
y devolvérselo a su dueño/ al creador.
-¿No era un regalo?
Ya, pero me han engañado... -no tenía seguro de vida/
ni patente de corso-.
-Somos sombras buscando su dueño...
Máquinas/nanorobot/átomos
de inteligencia artificial hecha carne.
Para qué preocuparnos¿?
Siempre habrá un camino por donde echar
-tú/ por ejemplo-.
P.D.
Nada de lo que somos nos vale; si no hemos aprendido
que la vida es la muerte diaria
ella misma saboreándola/
saboreando/ relamiéndose los dedos
limpiandose las uñas con la punta de la guadaña
-cada una de sus falanges/falanginas y falangetas...-
Nunca saldremos de ella victoriosos/ ni vencidos,
si no sabemos cómo matarnos primero!
-Vivir es morir en cada hora/ a cada momento/
un reproche de los no nacidos...
una herida/una grieta que se abre en el corazón
de una isla que se hunde...-.
Labré surcos de grandeza con tus caricias...
-amada mía-
(-le dije/cuando le escribí este poema de amor).
por donde hoy corre la sangre de lo que fuimos
al mar del olvido/
-Ten presente lo que ya nunca serás
porque mañana puede que lo necesites...
-a modo de referencia-
Y tú sigues tan lelo/ en tu repertorio pernicioso
de confusiones y amoríos.
-Apaga la luz/ cuando te vayas...
Pruebo a ser
Pruebo a ser de lo que soy/ xx-
o algo parecido...
Abro los ojos y aparece el mundo contigo dentro.
Nadie lo sabe con certeza,
pero me gusta pasar los días pensando así
-en las musarañas-.
Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo;
y la de cosas que se pueden decir o esconder
en ella/allí.
De todo aquello que se habla/ inventado o no;
como si hubiera tenido forma/
fama, vida de/en alguna otra existencia...
Y entonces me acuerdo de mi otro yo,
vagando por el Universo...
Con su tarjeta de crédito/creencias/traje espacial/
-me mira-
y me veo en el cristal de su casco.
Parezco otro tonto de tantos...
y me despierto siendo el mismo/limpiándolo
para que brille más
sin saber si es la puta realidad o un reflejo/
Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún lugar
momento fuera de la caja tridimensional
de la parábola lineal.../longitud,
profundidad, ancho
del espacio/tiempo...
Sé con toda certeza/ -porque me da la gana-
que hay otras dimensiones
-mínimo 26-
que escapan a nuestra comprensión...
según la teoría de cuerdas basónicas.
Y me gusta no saber lo que me espera
mientras que sucede... como un brujo adivinando
mi futuro
porque me lo sé de la otra vez.
Sólo somos una repetición/
reproducción que ya ha pasado alguna vez en algún sitio...
y es justo ahora -¡qué casualidad!-
cuando la estoy viendo/viviendo
en este espécimen/espejo. ¡Yo!
Estoy convencido.../ convirtiendo en mi mejor enemigo,
-a este paso- porque lo recuerdo
en muchas de sus acciones con resultado fatal.
Y quiero luchar contra él
pero no quiero vencerlo/por miedo/ y así...
Tengo claro que del flujo/
sustancia que gravita en la totalidad del cosmos
no soy más que una chispa insignificante.
Pero hay veces que me creo algo/alguien...
y me da gusto.
Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso-
ni a nada de lo que veo o leo,
-porque todo es una sarta de mentiras...-
Y entonces elijo una cualquiera -al azar-
para entretenerme en el viaje/
-Bueno... la cuestión es probarse
notar a qué sabe la vida/.
¡Ya!
El cielo
El cielo es del pájaro que sabe volar; xx-
-el ojo- su nido en el árbol de la vida...
y lo pensé/
algo estaba pasando mientras yo lo esperaba...
Todos habían partido/desaparecido,
menos yo
accionado por un resorte en la hora de las conjeturas/
-era tan obvio-
El ser en la cueva del no ser... y así.
Equivocado/perdido en la estación
quién lo puede saber... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/
cárcel de hierro de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo entumecido...
-anestésico reactivo-
Sordo
de un silencio abismal penetrándome
como las anguilas/angustia de río atraviesa
el tímpano de la red.
Y nos hicimos amigos con ese pretexto...
El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna.
En los raíles no hay pasado
sólo futuro... -y no sé si lo sé-.
Mi punto de vista en el horizonte ya no se abre
como el alba arranca la noche de su silencio...
Nuestro corazón es una deformación/ y fluye.
Y es cierto que también he elegido
lo que hay de él en el viento...
en la memoria de saber sufrir... -en la densa glorieta
niebla de la esperanza/esperada aurora-.
Feo/negro asunto...
Ya, la miel y la cera me saben a risa/sesos/
huevos fritos,
a chamusquina.
Todo sabe igual, a lo mismo... -tomes lo que tomes-.
Elijo ser amparo de mi soledad
elijo vivir en la distancia que me diste...
y lo olvido todo/
La estación parece desierta, es una maravilla
el tiempo que hace...
Gris/ todo gris y húmedo.
Respiro hondo,
suena mejor... -lejos de tu agua contaminada-.
Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!?
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!
-Pues sigamos a las nubes... ¿Te parece?
¿o es el humo de la loco-motora?
Me tomaré un descanso/
Echo en falta
Echo en falta esa pizca de paciencia xx?
que sé que a otros les sobra, la beben/
saborean a espuertas...
No es que tenga prisa es que no me aclaro/diluyo.
Me gustaría/quiero resolver lo antes posible
y aquí/-así voy-.
Me falta ese ralentí/cuaje sobre la marcha,
que dé/da nuevo volumen/forma a un fluido de mejunjes
difícil de digerir a palo seco.
-Ese chupito del después que todo lo cambia...-.
Si recapacito
atraigo ante/hacia mí tantas cosas a la vez...
Es tan extenso el espectro de posibilidades
que alterna y se las folla a todas.
Ideas vírgenes que ahora hacen la esquina
en cualquier edificio de los que hemos construido
para resguardarnos,
cobijarnos de la dudosa nada
en su alcoba de hadas...
Me/nos gusta su talle/figura,
están pero que muy buenas las muy cabronas,
guapas/chaparras, estilizadas... Con su pañuelo al cuello
y su chaqueta sobre el hombro
sujeta por un dedo/plisando el brazo
apuntando hacia dentro
donde guarda el placer de hacerte suya.
No, no tengo/ni dejo ningún rastro de paciencia...
me suelo ir/volcar
con la última que viene/llega.
Quedo con ella para que me conozca bien
a ver qué le parece el tema y después de habernos hecho
los preguntaos de turno/rigor,
pasamos al asunto
y así pues; -como que no se puede ser/ir...-
Las creemos nuestras/propias y son del mundo
que las ha visto nacer/crecer
de cada neurona obrera
portadora de su viaje aunque a veces se monte/salte/
vuele de una cabeza a otra...
Ella sigue siendo siempre la misma para mi/todos
-lo que es de una manera no puede ser de otra
por más vueltas que le demos/das...-
Si eres un prisas/lento... piensa que por algo será.
Tal vez tu naturaleza te haya abonado/criado
crecido así por algo, para algo...
Sólo tienes que encontrar el motivo
y encontrarás tu razón de ser.
...Somos lo que somos
porque de otra manera no seríamos nosotros.
Por más patas/vidas que tenga un gato
siempre se ha dicho 4/7.
Y hoy no estoy para contradecir a nadie
e incluso, ni a mí...
Si hay que estarse quieto pues lo estamos.
Pero por poco tiempo.
¡Vale!
Chao tú/a ti... que te dejo.
Que ya he terminado/hemos sufrido lo nuestro...
Y saluda al viento de mis partes.../beso en la nuca/
boca/pubis y del bello polvo/
piel de gallina/desengaño eterno/etéreo/
rollo inmenso
que me crispa las sienes.
-¡Corta tío, mira que te cuesta...!
Dterninus vobiscurn “Dios está contigo.”
-¡Ya!
Tu mundo
Tu mundo en cinta... xx
una cita sin despegar/despejar?
-cuando cualquier acto es morir-.
Polvo en los tobillos, cueva/solar donde tu ego entra
y se multiplica,
-se mutila en su eco de letanías...-
La peonza girando con el rostro/ en el hueco del ojo
desencajado.
Nuestra vida nos va consumiendo/exprime
hasta que deja de pertenecernos...
Con los años ya no te imaginas ni dibujas
viéndote en el reino de los cielos,
-ya paraíso perdido aquí en La Tierra...-
-Ni el cura ni las monjas te han convencido de nada-.
Te has convertido en barrio a las afueras.
El odio al sonido/silencio del cansancio, la resignación
se pueden convertir en una pistola a la sien...
Prende la envidia y nos decapita/
precipita al vacío tras la bala de su disparo...
A veces se acostumbran a tu olor -los perros de la noche-
sin acercarse ni atacarte.
Somos presente continuo/pasantes/
paseantes de la cadena del ser/
de lo que hemos sido y será...
Fantasmas arrastrando su bola de desidias.
-Ya he tenido bastante pasión por hoy... -cuelga cariño-.
Si nadas contra corriente puede que te arrastre
cuando no puedas más.
-¡Puto Karma... deja ya esos libros huecos/-farfulla-
sólo llenos de palabras!
Nuestras palabras se llevan lo que somos...
Hablar es olvidar.
Cualquier acto de expresión es muerte.
Cualquier objeto creado nos traspasa y observa/
nos transmite el deseo de ser su esclavo
como él siervo/
Somos reciprocidad un vaivén a/de ojos cerrados.
-Me estás volviendo loco... ¡Para!!!
Somos lecho de río.
Un Adán y Eva paseando por el centro de Murcia
antes de dar con el manzano...
-Ufff, lo de Murcia son los tomates/melones/pimientos
limones/naranjas/melocotones/albercoques/alcanciles
bajocas/pepinos/berenjenas/lechugas/patatas
rábanos/ajos tiernos con migas/jamón y vino.
El día se parcela
El día se parcela xx
en estadios llenos de espectadores/
depredadores observando/pendientes de lo que hagas...
Los cuatro puntos cardinales del Universo en vilo
esperando que te decidas.
¿¡Verdad que no!?
Verdad que la vida es más sencilla!
¡Qué te lo crees mucho tú...!
¡Bobo, que eres un bobo!
-No, yo no creo en nada a lo que no le pueda tirar piedras...
¡Eh... qué es para el otro lado/ colega!
P.D.
Cuanto más clara es un sombra más luz tiene a su alrededor.
La realidad es una y tangible/ pero llena de variables
-inmersa en un halo de misterio-
Siempre hay una cuota de verdad
que no nos satisface.
La verdad necesita un hogar/un cuerpo
donde habitar y acomodarse...
¿Cómo voy a creer en nada/a tener un juicio limpio
si ella también es parte de la mentira?
Creo que la realidad no me representa
más que unos zapatos/o un traje hecho a la medida...
/-nadie se merece-.
Está claro que el sentido que le damos al mundo
-estando o no equivocados-
no nos puede salvar...
Es preciso volcar el conocimiento aprendido/
desalojar el alma de los escombros
de nuestra vida pasada para construir un nuevo ser
-desoyendo/huyendo de la ceguera...-
Somos la fe/confianza de una especie en crecimiento
en perpetua lucha por alcanzar su identidad...
Mientras nos atraviesan las calamidades
como un horizonte sin fronteras/
-por los cambios y eso-.
Sabrás que has llegado cuando no quede nadie...
Tú/ cara a cara con la nada.
Más que una opinión... te preguntas/¿me mudo contigo?
Y te dices/ ¿Cómo voy a saber quién soy
si no te tengo cerca?
Pero no es así...
-la mudanza en tiempos de cambio
te pueden dejar en el mismo lugar/sitio-.
Creer en uno es el mayor acto de fe/
-te valga o no para lo que sea...-
Que siempre haya alguien
Que siempre haya alguien más listo.../ xx-
audaz que tú.
Incluso que haga que te entiendas y conozcas mejor
cuando lo lees...
Sólo es una coincidencia, un extravío de la casualidad/
-canto de ave/duendes invisibles...-
Claustrofóbica alucinación que te proporcionas
en digna mímesis/teletransportación
convertido en Capitán Memo;
-para más inri-.
Tu auténtico demonio.../ángel verificador
espera a las puertas del cielo...
con la única copia de la llave maestra
con la que puedes entrar.
¡Eres único, -idiota-!
Nadie/ni nada... -por más que lo parezca-
debería, ni nos debe hacer sentir
como lo que ni ellos saben que son
-es una aproximación al catón del parvulitos
que nunca nos dejamos atrás...-
Ellos largaron y punto/ahora te toca a ti.
A la postre... la eterna complejidad de los elementos,
y sus fisuras en el cosmos
no debe darnos pie a aceptarnos hijos adoptivos/
putativos de nadie
-credo ideológico/influencer, religión, poetas...-.
Todos ellos, perros/-guerreros- en el magisterio
de la santa cloaca/incombustible don de la palabra...
imagen que alguien ha procurado preservar
hasta nosotros.
Y por consiguiente...
rechazaron/aniquilaron a otras.
Por lo que todo tiene de turbio.../injusto, -arbitrario-.
Desde Homero que pudieron ser más de mil,
hasta el Eclesiastés que lo fue...
Pessoa que se amargó a sí mismo con su soledad/
-al Ovidio complaciente-.
Shakespeare plagiando a sus coetáneos
y no sabemos si era una mujer¿? -Amelia Bassano-.
o Cervantes a una mano.
O el Papa Francisco, todo rellenito...
que les sigue repartiendo hostias/su bendición
y generando santos, beatos, etc.
-todo sea por la causa...-.
Igual que otras multinacionales del interés propio.
Algunos entre el saque y los bosques de bambú
a los perdidos... -malditos del absenta-.
Pérfidos de la soledad/sociedad alcoholizada,
colonizada por una filosofía pura radical...
de dogmas/status quo
Suciedad actual confesional de entes/antes y del ahora
vomitiva,
en la que todos nos vemos dispuestos
a seguirles; al menos de mente
hasta la muerte global de nuestro espíritu
así secuestrado...
Pues no, no hay nada nuevo bajo el sol/ o sí...?
-Como esto...- todo está dicho y además
en múltiples ocasiones,
en todas las direcciones de las lenguas
y a todo color.
Sólo queda vivir la vida... la que llevamos entre manos/
que nos pertenece.
Eres un sueño/su dueño, no te dejes embaucar/
embadurnar con los Santos Oleos
antes de haber muerto/ y de verdad
-no dejas de ser tú hasta que no te concibas como ente-.
Nadie nos va a salvar...
ni aquí/ ni en cualquier otro mundo.
Esto/eso es todo...
cara de conejo/ojo derecho de Elmer Gruñón.
Ya has visto como acaban sus preferidos/...
-llenos de perdigones-
Y no sé... pero es que/ si sigo... no acabaría nunca...
¡Es tanto lo que no me encaja y desajusta/disgusta!
O la copa de vino que no tomo/
Tal vez sea el recipiente o la serpiente...
¿Quién sabe?
Y si no fue ella la que nos creó y/mordió
como mascota que somos del Señor -a su imagen y semejanza-
...pues qué no lo entiendo¿?!
O tal vez sea la nada preparándonos para el sacrificio.
¡A todo esto...!
¿La nada tienes alas/ o es mi Ángel de la guarda?
-Más bien eso último.../ o lo primero,
¡Dios... cómo me lías!
La carcasa/
La carcasa/cáscara de la Tierra nos oye xx-
y se detiene...
Tómatelo a bien, con calma... -nos decimos-.
¿Cómo puede uno tropezar en su propio cuarto/
con su mismo pie?
Nos tienen cercados,
nos han apabullado/amurallado con sus credos.
Esto no es justo, no hay límites...?
-Y todo en el mismo desván del polvorín-.
Siento el embargo de mis huesos y del alma de cera/
-arena en lugar de carne- casi todo ya
en el cono de abajo/lágrimas de cristal del tiempo...
No sé si por castigo/
ni por qué sigo vivo.
El descanso eterno debe ser menos aburrido y más dulce
que todo esto...
-pero es que hay días que me siento tan simple...-.
Como un feto acurrucado en la bolsa de su escroto/
de cada uno de mis ridículos/testículos
maniatado a las argollas oxidadas de cada estancia
gineceo/huevo del que no quiero
ni me digno a salir...
-No eres tú el único crucificado... ¡qué lo sepas...!
La vida nos captura con su sed en su red/tela de araña,
-sólo queda esperar-
la venida de nuestro Salvador...
¡Otra vez/¿?
-No, Ese no.../ tu otro yo;
que lo has pillado como el perro del Tío Alegrías.
Poesía de Lucio Data 