A veces oigo ruidos

A veces oigo ruidos al girar la cabeza/...         xx+
como arenillas cayendo, chasquidos de resbalones
cremalleras/pisadas por charcos llenos de limo/cienos...
-pero no veo a nadie-.

Tengo un ruido metálico en el entramado/
                                    interior de la oreja
tirando según se sube.../ hacia el infierno de mi cráneo
que se retuerce/silba sin parar,
no encontrando sintonía.
¿Te acuerdas de Pink Floy/Bienvenido a la máquina?
Pues igual/así... 
y junto a él un moscardón que me atormenta con su vuelo
como un martillo/martirio, mazo/marro de herrero/ 
cascado... -roto-.

Y el mareo que no cesa -te muevas o no-
al girar la cabeza o darme la vuelta...
El ataque de vértigo que te despierta sin avisar
-en cualquier momento...- 
y te echas/tira al suelo
como a un ladrón que haya detenido la policía.
O el dolor del Trigémino.../mortal de necesidad
...como flechas, lanza/bisturí hurgando
burlándose en/de tus sesos hacinados 
          haciéndolos picadillo -tipo/Hannibal Lecter-.

Las jaquecas continuadas que eso me produce /provocan 
como si estuvieras borracho a todas horas/
                                           todo el día...
El dolor de huevos, la tensión/los puñales en la columna,
    los puñetazos en el riñón, los pinchazos en el pecho...
como si te estuvieran cosiendo/zurciendo por dentro
en carne viva.../ y sus latidos... uno a uno 
                                en mi oído izquierdo.
Sus cambios de ritmo, sus saltos/amontonamientos...

La noche, el miedo a la noche... 
                        sin poder conciliar el sueño
sentado en el sofá esperando a que pasen los minutos/
las horas.../ -que hagan su efecto las pastillas-.
El pánico/terror al nuevo día; la gente, la luz
los ruidos, los olores.../ sus caras
la destreza de sus sombras.
Y el puto cabrón del inspector haciéndose el “longuis”...
no da.../no hay presupuesto para más pensionistas
-y que me dejen en paz... 
con tanta revisión-/

En el dolor veo la cara de cada especialista... 
-a los ojos de mi orgullo mancillado- 
abusando de sus conocimientos para poner en tela de juicio 
                                          lo que me pasa...
Y me acuerdo de ellos...
bien sabe Dios que los recuerdo.../ a todos...
a cada uno/ -desde el primer día que empezó este rollo-
                        de la enfermedad en cadena.
Y lo hago constar aquí/así... aunque algunos de ellos
sean maravillosos/eficaces/acertados.../
-sólo cumplen con su deber.../ lo sé-
Astutos en su campo de trabajo, acción/escisión
inquisición/
buenos profesionales en general...
Porque... /mirándolo desde el punto de vista positivo...
me están ayudando a cargar con el nuevo cuerpo/
que he engendrado/heredado 
por mis descuidados desmanes: azúcar convertida en grasa 
saturando todas mis arterias.
-sobre todo eso...-
Yo no lo sabía/ puedo decirlo bien alto...
para que me escuches y lo tengas/lleves tú tb en cuenta
-si te apetece.../o quieres-

Fumé/bebí... hice/cometí grandes errores-exageraciones/
atrocidades contra mi organismo...
sin tener en cuenta que tarde o temprano las pagaría.
Los excesos/la avaricia por comer-engullir como un pavo/cerdo
...o cuando me daba por hacer ejercicio/por-para adelgazar
-sin siesta-dieta equilibrada ni porras...-
El chocolate, el queso, el jamón/su tocino rojo al pimentón/
los frutos secos... -a mansalva- /las bebidas gaseosas,
los dulces de repostería industrial, los caseros...
Ahora las estoy pagando todas juntas/
y todavía no he llegado a los sesenta.

¿Qué vida es esta que me queda/ ¿a qué esperas... Señor?
¿Quién es este con el que –se supone- 
voy a concluir el viaje...?
¿Alguien me lo presenta/puedes decir?
Porque yo no lo conozco... ¡y lo tengo justo al lado!
delante/ en el asiento de atrás del copiloto.

P.D.
La vida termina tratándote como la tratas...
-o algo así-/
-¡Pues te jodes... por animal! Es condición humana.


* Publicada anteriormente 24/03/2019

¿¡Pepe, qué pena…!  

¿¡Pepe, qué pena...!         xx
¡Cómo se estropean los cuerpos!
-Sí Gregorio... ¡Qué pena!

¡Ay de mí!
Sé en lo que me voy/estoy convirtiendo
-no sólo por los espejos- sino así.../en general...
por la gente que conozco de toda la vida
...y eso.

Soy un taller mecánico/ animal de cuadra 
en un hospital de campaña-ambulante donde me “tuneo”.
Me gustaría tener una cita, hacer un pacto con el diablo
con la foto/retrato de mi primer carnet de conducir/
                           o de la primera comunión
para utilizarlo de lanzadera hacia el lado oscuro
como ya hicieron otros –Dorian Gray/Fusto-.

Tengo mis sueños de juventud como una perrita en celo
encaramada con sus patitas/nerviosa, deshaciéndome
el bajo de los pantalones de verano, -vaqueros-
                arañándome los muslos/
pantorrillas/pantomimas/payasadas del corazón.

De cuantos agujeros tengo en el cuerpo... sólo veo/
hay uno por el que me podría escapar.
A veces como higos podridos/leo historietas 
de cómo alcanzar la felicidad/perfección, a sabiendas...
[Bona fide (“De buena fe”)]
para que se indisponga/descomponga mi estómago
                                   y así obtener 
        una soberana diarrea de cuerpo/  mental.

La vejez me corroe/mina/avanza tan lentamente...
sitiando/apostada como una estatua impasible/imposible
incansable/de solemnidad...
                      presidiendo el foro de mi atrio.
Entonces te das cuenta de lo que se ha dejado/
alejado/-quedado atrás-.

Vas abriendo/ cerrando puertas conforme puedes/te deja 
ese vacío en el que vas cayendo/flotando en el aire...
-y no sabes dónde agarrarte-.
Te quedas a conveniencia/voluntad del enemigo, 
hasta que llegas a la nueva sala de estar, -desguace-
donde sólo te fijas/tienes ojos
para el mejor de los sillones/-reclinable a ser posible-
donde te sientas con las patas por alto
como un truhán...
-Cansancio nivel-igual al infinito.../ a todas horas-.

Y ese abrazo “chillao” de lo mucho que te quieres/gustas
entre las sábanas.../
del frio que tienes en el invierno... universo
estirando poco a poco los pies/los brazos 
-temblando/tanteando el lugar-
como si fuera la primera vez.
Notas el dolor de las articulaciones 
-a juego con los demás otros-/ con los que tampoco duermes
como un menopáusico... 
a cada momento sin saber qué hacer
con la ventana/el aire acondicionado o el botón de la estufa.
Apretando/aporreándolos a todos sin parar y a la vez
sin atinar.
Para climatizar el habitáculo/tu cajón de feria/
féretro ambulante-ambulancia en lo que se ha convertido 
todo cuanto te rodea...

Ahora con la edad 
nos tendemos en el lecho de muerte/catre...
como si estuviéramos vivos,
como el que se rinde al matarife/sin rechistar/resistir.
Porque ya sabemos lo que hay/la soledad/el silencio 
de la noche más oscura/el dolor/
su cúmulo de recuerdos hecho pesadillas/pastillas de vida
papilla en tu boca mutilada que traga por obligación/
para sobreponerte...
Sobrevives al día así, sin pasar por él/ 
...pero sí por ti.

La cama con los años se va convirtiendo en esa tienda
de campaña de la excursión de cuando éramos críos...
de cuando nos dolían las muelas o el oído
y empinabas las sábanas camuflado/escondido del mundo
con tu aciago dolor...
Ahora la dejamos sin recoger/hecha un lío,
con nuestros azogues y pestes.
Hasta la contagiamos/le grabamos nuestras arrugas/
venganza en su llanura...
y ella nos suma las suyas en el rostro/
-pellejos de cualquier lado-
desfigurándolo aún más de lo que está.

El hacerte mayor conlleva el aguante/la reflexión 
-...rendición incondicional-
Esa moderación que nos atrofia 
bajo la batuta del padecimiento controlado
en toda su dimensión/de todas tus limitaciones. 
Acaso sospechando de que eso/esto o aquello 
no puede terminar así...
Agonía/ pura agonía. ¿Para qué engañarnos...?
[Sic vita (“Así es la vida”)]

Somos carne de cañón en putrefacción 
desde el mismísimo momento en el que vimos la luz,
-como los vampiros/  pero sin aniquilamiento ipso facto-
         ...y así hasta que se dignen a enterrarnos/
ocultar nuestras vergüenzas... 
donde ya han empezado su tarea a trabajar los gusanos.

Lo que se queda/hemos dejado atrás 
ahora está haciendo nuestro capullo/
teje nuestra nave espacial... para cuando volvamos 
de tomarnos unas copas con el demonio y/o los angelitos... 
¡Espero que nos lleven bien lejos con la borrachera/mona!
-muy lejos-
como si nada de todo esto estuviera pasando/ 
hubiera ocurrido. 
Y nos encontremos...
lo encontremos igual que en aquel sueño...¿?
 
P.D.
Ser mayor es el cúmulo/colmo de la suma
de cuantas cosas empiezan a no tener cabida ya...
Hay dos maneras de desalojarlas/despejarte/despegar... 
como anticipo del préstamo
                     al más allá:
...de tu mente/ -volviéndote loco-
con la muerte devolviendo tu cuerpo a la tierra.

Al final... ser mayor es el principio del fin
al que se llega sin remedio/ 
en continua progresión irreversible 
y cada vez peor.../ 
Morir así, más que un castigo es la salvación
del cuerpo y del alma prisioneros en un desperdicio
de lo que alguna vez triunfó como vida.

Vivir, morir... todo es empezar a entenderlo/
y después, nada que objetar... 
-ha sido un regalo-
un recado para alguien que quizás 
no lo interpretó bien y quiere/cree que todavía
aquí o allí debe seguir el ensayo...

La perfección/purificación del alma/espíritu 
es una trampa, un sueño más que nos ha conquistado
-premio para darle sentido a nuestras desgracias
atrapados con la esperanza/esperma de la resurrección-
Y no somos nada/ salvo una prueba del ser...
alguien/uno -algo que ha existido-.
¡Sólo eso!

Pero eso no es suficiente... dicen algunos; 
eso lo puede hacer cualquiera/
-lo nuestro es más trascendental, afirman-
razonando/rozando la idiotez supina.
Al final... todos vamos a terminar 
como el rosario de la aurora.
Y lo saben...!?

*Publicado anteriormente 19-03-2019

No dura mucho

No dura mucho lo que tengo...       xx?.
de un día para otro ya es pasado.
Me arrastro/funciono como un muñeco-pelele/marioneta
en las manos de un niño cabreado/acomplejado
                     con múltiples enfados.

La noche nunca llega tarde... -a su hora-
Detrás del que sigo dentro de mí/ me convierto en otro... 
que sale y actúa.
-Se me encoge el espíritu entre las cosas que quiero 
                                      y no puedo...- 
Y a su vez... 
¡no sé qué coño es lo que me pasa/pesa tanto!
¿Será que soy tonto.../estoy algo chalado
malo del perol..?
Después de cada cosa que me digo... -sea lo que sea-
me da la sensación de que estoy equivocado.

Estoy real/francamente destrozado cuando me pongo
delante del espejo...  -¡eso es otra...!-.
Envidio/viudo de la imponente simplicidad del llorar 
amargamente por nada,
...por la noche sobre todo/a solas y escondido.
Mientras me puede o venzo al dolor
ante la muerte en su expositor/vitrinas de adopción
incapaz de hacer algo/nada ya por mí
que velarme 
y escribir notas y notas... para llamar la atención
en socorrer al alguien que desconozco.

Me entretengo/entreno/estrecho el cerco 
a base de nostalgias encadenadas... como anticipo 
de lo delicada-mente tierno que soy... -cursi-
como si de una ramita/persona sensible se tratara;
-sabios mejunjes de Zoroastro trasnochado- comediante/
                   queriendo dar el pego... 
-Sobre todo con lo de tierno y sensible.
¡Qué ya no se lleva... tío
ni dar pena/ ni liar-tergiversar transversal 
tanto los escritos!

La forma/tipo de cuerpo vago en su retirada/ me mira 
tanteando-tentado de manera brutal 
en el burdel de la esfera-esfuerzos por salir de ahí.
Quiero volver al río/ser río...
a sus playas 
y tumbarme cogiendo puñados de arena
y dejarlos escapar entre los dedos... y verlos caer
sin pensar
observando el vacío en el hueco de la mano que se queda
como si fuera yo el desaparecido...
-renacido desapareciendo-

Destrozo la verdad que he soñado -heredada del engaño-
observado con anterioridad a la mentira...
-pues nada es/ ni me resulta igual 
o más desagradable
que un engaño asumido sin piedad/ -sin pelar ni pelear-.
Está claro... no lo sabía...? 
ocupado/vagando en tantos inventos de mi cabeza
que le falté perdido el respeto a la realidad.

Sus estaciones/vías/trenes... 
ya son de otro mundo
partieron tiempo atrás repletas de mis yoes
-cuando tadavía no sabía de la vida lo que hoy sé-.
Ahora sólo hablo de aquello en función de sus fotografías
/película muda en el aljibe del recuerdo ciego... 
por un rayo de sol blanco/ la verdad... 
que desconozco y en la que desconfío/
-ojos que no querían/ ni supieron ver
se vuelven hoy rebeldes sin causa...-.

Ya nada sufre/emociona/palpita/corre como antaño.
Todo lo nuevo/por primera vez/cada vez/
en cada ocasión que se presenta... me parece viejo
es un estigma/ ...timo/escuálido timo
y yo su Cuasimodo 
detrás 
buscando a Esmeralda... -su idílico/delicioso rostro-

Ayer, hoy...  mañana, ¿para qué?
¡Si todo va a terminar igual! -en el pilón de los azotes 
o cayendo al abismo/vacío...
o debajo de la piedra de Sísifo agotado-
¡Esto es un sin vivir... 
pero la culpa la tengo yo -sólo yo-
y las huellas en el papel de la carne/brasas...
-hilillos de seda brillado en lo ardido-/ 
negro y flaco favor/carbón retorcido
esperando ese golpe de viento/suerte
que lo deshaga de una vez
y para siempre...
-Polvo al polvo y ceniza a la ceniza...

P.D.
El Señor protege el camino de los justos/ Salmo 1
-Amén


* Publicado anteriormente 15-03-2019


Tórridas veladas/ 

Tórridas veladas/   xx?            
con periódicos húmedos tirados 
ensuciado/embarrando el suelo de negro...
Y mis "yo" mirando desde la sierra al valle
desde la entrada de la salita al salón.
Me sugieren cuando les pido una cita a solas/ al oído
-para leernos el futuro o echarnos las cartas-
que los deje en paz.
No me entienden...¿?

Ansiaba oler una vez más su aroma -en la oreja/pelo-
aquel viejo gel/champú
tan explosivo recién salido de la ducha
                con el espejo empañado...
El cuerpo era joven/desnudo
seduciéndome fresco y animoso 
hasta que me descubría... -otra vez en la realidad-.

Ahora los veo en la memoria tal como éramos 
y me acuerdo muy a menudo, -sin exactitud-
aunque piense en lo contrario... de lo que ha sido/
Hablan de todo conmigo...
-por ejemplo:/de la caótica coherente/cobardía-
o en la resurrección de los sueños perdidos
con tan poco tiempo como nos queda ya...

Pero ninguno presta la suficiente atención/ 
                     al otro lado de su vida
     y de los nuevos caprichos hoy preso...
Manipulación-manutención que echa por la borda
cualquiera de nuestros/sus planes 
esos que algún día creímos vencer... para este presente
que hoy a su vez -sin hacer nada-.

Se instalan como mensajeros/viajeros del espacio sideral
ese tiempo ambiguo en desuso
por el que gravitamos tantos años...
Oportunidad inmejorable 
que no la voy a volver a tener jamás
...de haber mantenido un entente cordiale
más próximo a la reconciliación que a la pena/quejas
abatido por la desesperación y el llanto fácil.

Es tu pifia, ¡qué le vamos hacer...!
-nada es lo que es si no pasa-.
Moví/ladeé el sol buscándote pero no estabas allí 
-sé bueno al menos/contigo-
-Me dijo... uno de ellos.

Le devolví el gesto con algunas palabras...
tú que tienes la suerte de cara/de verlo todo tan claro
-continué...
Tú que hablas de interioridades... sin ningún pudor/
ni reparas en gastos... 
dime en qué hueco te has trabado,
en qué piedra te has convertido... al tropezar
di, de qué árbol el fruto equivocaste su sabor
en tu boca
y de su busca/hueso aún no has salido/sabido pelar.

Haz que albergue alguna esperanza -pensé
siempre estaremos juntos/así/aquí...
Y nos divertiremos... ¿verdad?
Sí... sin ningún ápice/chispa de duda... -me contestó

Si es literatura/ linterna fácil... 
cabe tal o cual predilección... ¡qué más da!
-no tener objetivo también es uno-.
Como el sentir que no se ama o se es amado/ 
-o que te pique el culo-.
Todo pasa... incluso hasta te pesa...
¿qué importa lo que no haya venido? Más carga/
más problemas...¿?

Escribe/sigue así... algo saldrá...
para dispararle/dispersarte/refugiarte/refrigerarte/
redimirte/agotarnos/aburrirnos a todos 
con tus ninguneos.
¡Qué no paras...! ¡Por Dios!

Y que no te quepa la menor duda/ni lo olvides jamás...
Tú y yo nunca vamos a ser/somos el mismo
ni de lo mismo ni del mismo amo.
¡Ni por asomo!
Por eso... haz lo que quieras
que yo haré lo que tenga que hacer.
Amén.

P.D.
Nunca nos creemos responsables de nuestros actos
pensamos que ha sido el otro;
otro de tantos desconocidos/impulsos
instinto del descosido corazón que nos habita.
Nunca asumimos la culpa sin creernos victoriosos
-antes- ...en algún rincón del ánimo.

Somos de nuestra negación la única realidad posible 
que conocemos...
Sólo podemos salvarnos con la búsqueda
...en encontrar cierta utilidad/sentido a lo que hacemos.
Somos una tarea por realizar/ -y punto-
una máquina de matar y de muerte. 
Para nada/ bueno... -para dar por saco/
culo-.

*Publicado anteriormente 13-03-2019


El bosque

El bosque de la mitología con sus faunos...       xx
hadas madrinas/ninfas/musas/sátiros 
seduciendo a los dioses.
Machos y hembras semidesnudos con ganas/
apenas una gasa, visillo/bata finísima transparente 
-de las de andar por casa-
para seducir al amante/marido...
¡Yo os penetro!

-¿Oye... pero qué dices/en qué estás pensando...?
¡Se te ha ido la olla!
Estás hablando en voz alta... -no te has dado cuenta¿?-
además estás bloqueando la puta cola del super/
hipermercado...

Quiero ver si contesta-contenta a alguien
-me dije con tono grotesco/siniestro-
observando las situaciones tan curiosas que se dan
según la teoría de colas...

-¡Pues estamos "apañaos...! 
                       ¡Desde luego que sí...!
-Aunque nunca dejas de ser un animal hay veces
que te pareces bastante.
¡Qué te folle un pez...!

P.D.
Nuestra mente -caldera/celda imaginaria de ingeniería-
se suele saltar las reglas...
Nuestra lengua enmudece ante los ojos
del presunto adversario/-enemigos que nos sitian-.
Y no tenemos -por poco- que contentarnos
mudos con/en "Los mundos de Yupi".

Hablar y soñar es lo mismo en silencio
-...si no hay nadie que nos escuche/
acompañe-.
Somos animales sociales imbécil-mente 
conquistados por el entorno
y de las circunstancias su esclavo.
Para ser... debemos medir primero nuestros actos,
y eso -que yo sepa- 
no tiene ningún sentido/nada que ver con ser...

La libertad no se negocia.../ se conquista.
Cuanto más amplio sea nuestro imperio
más pequeño nos parecerá el mundo
          -...y a la inversa-.
-De huevo tío... lo has clavado.

Sí... hasta la bola.
Ahora límpiame la sangre/babas de caracol/sudor
que me chorrea...
-¡Ufff, cuánto trabajo nos manda el Señor 
con nuestros "yo"!

* Publicada anteriormente 12-03-2019

Mi fantasma

Mi fantasma se confundía                     xx?
entre el vapor de la locomotora que tira del convoy...
        Atravesado por las flechas negras de vencejos
        que no paraban de volar en círculo/
como buitres/
cuervos desconcertados ante el hedor a muerte
grasas y despojos del ser...

Un operario vasallo del Señor
se encargaba de atizar la máquina...
-su garganta de fuego- donde se retorcían las piedras/
alma
                en medio de las enfervorizadas llamas
antes de desaparecer convertidas en energía,
-fuerza capaz de alcanzar/conseguir 
unos cuantos kilómetros más... de vía/vida-.

El silbo y la gran biela arrancaron/ trotando al compás
de la orden del jefe de estación/ -Dios-.
             Haciendo temblar el suelo bajo mis pies
             por el latido de los hierros/salto provocado 
             sobre las juntas-comba de las traviesas...

Se alejaba con el ronroneo/susto en el cascarón
...corazón de un paciente ansioso 
cuyo horizonte ya resuelto/ resbalaba de su dibujo
por el cristal de las ventanillas llenas de vaho/hálito
del inframundo que encerramos/encarnamos/enmascarado.
Haciéndose todo cada vez más menudo, lejano y pacífico...
¡Todo tranquilo chaval...¿? -me dije.

A veces uno se sacrifica anegado/
-negando el estado actual de las cosas...- maquillando 
lo que podría evocar después un funesto/o grato recuerdo.
-No me entero de nada.

Pues... 
que no deberías preocuparte ni estresarte 
por ningún motivo/ -asunto que ande todavía lejos...-
Todo este lío sólo significa 
que las inquietudes -tarde o temprano-
        por fin parten/se terminan marchando.
-¿Y el fantasma...?
El fantasma eres tú/ -payaso-!!


* Publicado anteriormente 06-03-2019

Un rasguño

Un rasguño es algo mágico...   xx?  
ilógico
Hoy vivo en él/... -de alquiler en su herida-
                             y vuelta a la estampida/tiro
al rostro de tantas cosas dejadas/quedado atrás/
casi muertas... -en esta apestosa ruleta rusa-.

El silbido de antaño/susurro de la bala 
atravesando el aire y mi sien... -crujido-
me despierta en la noche 
como tantas veces lo hizo antes... al uso/ 
por diversión, -porque sólo era un juego-
Y me doy cuenta... y la vuelta también -porque perdí-
con ese orgullo/regusto a melancolía
de plomo lamido en su enjambre del cargador/
ensanche de babas y de dolor en el interior de la vaina 
transfiriéndote a las afueras.
Fijándote pasajero en la misma nave de lo que esperas 
            y escapamos al mismo tiempo... asesinar/

Pero ya nada significa lo mismo.../
-esa prohibición de no dejarte huir escapa-.
El desaparecer por completo ya no es una prioridad
porque quieres/sientes
               que aún no está todo dicho/ni hecho...
               Y el no poder hacer algo más por ti
                      se convierte en una quimera
pero insistes...

Has burlado los planes de tu destino/futuro
-una vez más-
mientras gritabas de contento por la calle...
-dando puntapiés al contenedor de las basuras
a los cuatro vientos-
y te detienes a ver lo que pasa,
algo pasa.../ 
algo que no está escrito... Es el eco de las sombras
-del disparo por hacer- escondido entre la maleza
donde la escarcha brilla con la nueva Luna.

Trapicheos de malabarista perroflauta...
con su moneda de lástimas/limosnas que cambian de mano, 
la mano de amo-cuerpo
el cuerpo de alma... y vuelta a empezar
-con ese sabor a metal de la bala
entre los dientes/corazón-.
Fin.


P.D.
El que avisa es un traidor... -me digo
Cualquier anuncio es la derrota de su causa
...la cobarde respuesta a ninguna pregunta/
Si lo cuentas igual ya no existe
pero a él lo recuerdo...¿? -creo.

Ser es hundirse en el silencio de la voz pensada
y saber de lo callado su veredicto
sin ningún otro alarde de naturaleza vital/animada
que el propio desenlace de supervivencia...

Lo que es/lo que pasa/lo que está -nunca muere-.
Sólo la realidad de lo tangible es intransferible/
inmutable/-no perece...-
Somos/nos vemos por el vapor de esa idea condensada 
levantada la tapa de la olla del cerebro por el disparo... 
-acción-
Agua tibia roja 
con alguna sustancia saliendo por el agujero... 
-neuronas nadando ya a sus anchas-
nada más/


* Publicado anteriormente 03/03/2019


Donde nada hay…/

Donde nada hay.../propongo/prolongo   xx?
me justifico o callo... 
        y así... ¿¡O lo que sea.../ qué sé yo!?

Y ahora sopla -me digo- ...sopla con fuerza/
has llenado de cera la tarta 
              y todavía no ha empezado la fiesta
                                        celébrate...!
-no siempre/en toda la vida se cumplen años-.

Con el tiempo.../el círculo se va cerrando/
estrechando su espiral de acero 
...y damos vueltas/muchas vueltas
empujando la palanca y las agujas del no retorno.
Pero a diferencia de ellas/
-que ni les inquieta la de veces que repiten 
su posición en la esfera 
o se cruzan en/por el mismo camino/lugar...-      
Tú sí...
tú eres más inútil y mucho más tonto... -porque te afecta-.
Y eso es todo, que lo sepas /...y ni me das pena!

Sólo que eres así de bobo...
-y lo comprendo/-.
Los años pasan, la vida pasa, todo pasa...
¡No ibas a ser tú menos!

P.D.
Parece que necesitas vaciarte...
el saber/tu historia/histeria/ cacofonía.
Conquistar nuevos territorios con tu obra.
Y te vendes del tiempo del entusiasmo
en no salir de tu cabeza...
Como que necesitaras alargarte en el espacio que ocupas
de cara a la galería... -aprecio/reconocimiento...- 
Y hablas/escribes y no paras de hablar 
sobretodo si es algo-alguien nuevo.

Y te vuelves loco/pesado... muy pesado/-plomo fundido!-
y cuentas/narras tu submundo con asombro
como si no fuera contigo
a cada instante que se presenta 
como si fueras de oro/ otro.
Nos soportamos así... -echando balones/el corazón fuera-
Cansados de uno asaltamos al otro/por necesidad...
necedad/egoísmo puro.

Todos decimos/contamos lo mismo... -somos universales-
por eso lo particular encaja tan bien.
De esta manera nunca saldremos del pozo.../ hay que romper
ese 170x60/ -genes de la fe de un cuerpo social-
que se echará a dormir en cualquier momento/pronto¿
mientras otros acechan -a no más tardar-
para hacer/sustituirte/dedicarse a lo mismo que tú...
Lo que hace todo el mundo... lo hacemos todos. 
¡Somos masa.

* Publicado anteriormente 02/03/2019



Busca en el reverso…

Busca en el reverso...        xx?
                 sin resistir   
           -qué sé yo-/ por hablar algo...
            Te mantiene entretenido/erecto
ocupado en la esfera/cuadrilátero del tablero/Rubik.
Esa es la condición del soldado/ patrón, rey y peón.
Hasta que te devuelva de su patria/partida
                    a la levedad de la nada...

Mi única realidad es mentirle a los engaños
 a su vez... 
                             -o eso pensé-.
Les ponía veneno, los retorcía/emborrachaba...
los extraía de/entre mis remordimientos, 
                        -sus entrañas-
pero como rabo de lagartija
para despistarme 
se desprendían/liberaban al poco sin saber qué hacer¡?.
Y esa tensión del universo en sus ojos, 
tiritando
mirando tan fijamente...
-lo bien que me la habían metido-
angustiándome/atosigado
bajo los efectos-desechos del descubrimiento.

La niebla nunca corre y se despeja... -Me dije
         gatea embobada/emboscada/enturbiando/
-confundiéndonos de lugar-.
No era posible que me pudiera despedir
-así como así/ de cada uno de ellos-
sin besar su cráneo, -el de mentira-
caparazón de caracol vacío/
cáscara de nuez... 
con la tierra seca taponando su boca, 
y el dibujo/espiral del devenir...
sin más salida que ninguna.
...Pero no era bastante/

-Estoy cansado de llorar para mis adentros
                      por cualquier cosa/tema-
-¡Por Dios... me-a/burro!!

Migajas de cristal que han sido robadas -hoy-
por los pájaros furtivos del bosque/
-sociedad-
las cristalinas/petos del zagal aquel que fui.
Ahora no sé cómo volver.
¿Qué ha quedado/ hay algo de mí en todo esto...
-Ya...

El dolor que buscas no existe/ -es un bulo-. 
¿Entonces crees que me quejo de vicio?
-No, pero si de nada estamos seguros...
para qué preocuparte por nada?
Resuelve y encontrarás/ 
        -somos lo que hay que hacer-.


*Publicada anteriormente 27/02/2019


Pesa sobre mi sien

Pesa sobre mi sien un disparo/       xx?
sobre la garganta una cuerda,
en el estómago un puñado de pastillas...
del cuerpo un salto al vacío/
sobre la cabeza una sombra... sombrero del mago/
estigma/aro de fe del santo que no soy
venido a menos...

¿Y quién lo prohíbe?/
¿Para qué aguantar el tipo...?
Estamos fuera de nosotros/sin vernos
en un hueco existencial del juego celeste...
Estamos hechos un asco de certezas
que a la primera de cambio se dan la vuelta
y chocan contra nosotros como naves sin amo ni control.
Musarañas secuestradas/sacadas de su letargo
gravitan en nuestro cráneo esperando 
que alguien las desentierre de la verdad.

Nunca/nada se detiene ni te da la mano/un respiro
un minuto de silencio en este funeral...
El cura/séquito y los tunantes al mismo son-paso.
-Ven/escucha... hay sitio para los dos
aquí desde donde te hablo...
En las ruinas también hay revelaciones/ten calma!

¡Ya, sigues con lo mismo de siempre!
Todavía me quedan más tripas sueltas...
querellas/rollo reprimido por gestionar.
Se ha muerto, me ha dejado/alejado de mí
ese que tanto quería. Mi paladín con ganas de luchar.
Estoy sin trabajo/sin rumbo...
Estoy enfermo/podrido por dentro.
¡Necesito cualquier tipo de ofrenda en señal de cariño!
¡Me muero...!

-¡Pues claro que sí.../como todo el mundo!
Pero algunos no lo saben...
Haz/continua con lo que estabas/o ibas...
                         tenías que hacer.
Eso también será posible/te iría bien. Tener un proyecto.
Ser ingenuo/ no es una redundancia. Tranquilo.
¡Ya...!

-Adhuc Stantes? “¿Todavía en pie?"
¡Ah! No era eso...?
Pues voy a buscar el arma/la escopeta.

P.D.
Ser es una laguna de sal/lengua de serpiente 
de sus colmillos presa...
La vida pende de un hilo de baba de su veneno.
El antídoto que nos venden es un fraude...
-a veces sería mejor morir/acabar de un golpe
de una vez con todo esto... que perdido
desperdiciar así una vida-.

Somos el caos de las generaciones venidas y por haber
porque administramos igual de turbio 
el negocio del ser-hombre.
No aportamos nada/ salvo existir y consumir-nos.
-Más de lo mismo...
Si no fuera por la distracción -esas cosas de la modernidad- 
que elevan al espíritu hasta perderse junto al viento
sin importarle hasta dónde/ ni nada...
-Ese es el placer y la gloria-
que te importe un bledo todo. Y dejarte ir¿?
¡Amén...


*Publicado anteriormente 12-02-2019