En primera persona

En primera persona respiro despacio...    xx?.
en segunda me hundo lento/
en tercera prefiero que no exista ninguno de los dos, 
¡ni un yo... -nada ni nadie!!-
Sería lo mejor para todos...

Peleo y retrocedo.../giro mientras sostengo/me sujeto 
agarrado por la mano de lo que me voy!
-¿Y eso no es un juego...?

En propagación de pareceres -de mi ser abandonado...-
cada puntada del deseo es una capilla ardiente de oración/
banco de arenas movedizas que no quieren que seas
sin ningún resuello ni crédito...
-¡Sí, aflígete!

Cautivo me reconozco bajo la mordaza/enmohecida azacaya...
lucha/lanza del tiempo... tomándome poseído/
cosido por sus finos brazos/garfios, 
-garras de la pantera negra/mascota de la muerte-
       que me quiere sacar las tripas de lo que pienso
                                         de todo esto.

Un mendigar desamparado se inflama, 
...andamio de gandul como sombra de estatua/
a la que le escribo/ -monumento al que seré-
Porque hagas lo que hagas
siempre te van a levantar la malla 
a los pies de la cruz negra en la plaza del pueblo
-mi Raya de crío...-

Espinas de la corona del Satanás hippie
bajo los faldones calientes de la mesa de camilla/
brasero de la melancolía/desigualdad/apariencias 
de la incontinencia en la carne donde me refugio/
infierno al que parasito
y le pido perdón por no haber llegado antes...
entretenido apretando el nudo 
al cuello/

Casco/ascos de mis sesos.../nave nodriza/cicatrices/
entre las culebras de Medusa que soy/
-tumba ambulante a grieta abierta...- paranoias...
Mis dioses no son de este mundo; -me digo
ni de ningún otro planeta/
tengo constancia de ello... Yo... un ser intratable/
intransitable/estúpido y ruin.

Soy un nómada atemporal... 
Un sueño sin crepúsculo/sin auroras/
sin diabetes ni colesterol.../
-sin vida-
amasado en las gárgolas/tonterías/bufonadas de mi tinta 
entre los hierros retorcidos de Neptuno/horqueta/
tridente de mi futuro metido por el culo.
-tiritando de nervios a la vieja/promiscua usanza...-
Atrapado en el fango del fondo marino/
manicomio del pez volador fuera de la pecera 
viendo la tele mientras sueño que sueño...
Son los gritos/diálogos de los personajes del averno
los que entran y me penetran las sienes
me invaden sin saberlo yo... -dormido-.
Medio en cueros/postrado ante mi reverso...

Fruto de la vejez/edad avanzada.../costuras rotas 
del cráneo, huecos por donde entran a por ti 
los lobos de la noche/de la estepa/de las miserias...
Espesa etapa del ocaso taciturno germinado
que no termina de brotar por el frío
helor del martillo pilón/pulso...
mientras baja la pesa-bola del reloj de la torre
y te machaca en la capilla de las ánimas
al amparo de tu ángel de la guarda...

La luna blanca en la noche con su monóculo te mira/
mientras un dragón serpentea/nadando en el cielo
aguas arriba del corazón-latido de las estrellas...
esculpido por el esfuerzo de amar sin ser correspondido.
El aliento y el humo que sale de su boca en tu busca 
lo vacía/sorbe para afuera el espíritu de vigilias 
que vigilaban al reo atado al carro
camino del patíbulo.
Todo el orbe arde/ antes o después y sin ayuda...
Tu fantasma lo persigue en el sueño/huyes
                mientras te despiertas/ 
Es lo que me dice el muy bribón ensoñiscado
al oído del ciego abrir de ojos
sin poder moverme.

-Disfruto con ello para guardar la línea... cariño/
Darle a los pedales de la bicicleta estática 
de la imaginación.
Y yo... -le contesto mientras seguimos corriendo/
pedaleando en el aire con ET en el cesto-.
-¿Mañana vas al gimnasio? 
¡Pues sí, colega...
Bueno... pues nos vemos allí;
y lleva ropa cómoda/ -tenemos prueba de esfuerzo-.


P.D.
Nunca estaremos satisfechos con/de nada
porque lo queremos todo.
Nuestro apetito es insaciable... incalculable
                                 ingobernable;
-no es físico/ es mental-.
Y ya sabes... la mente es un universo aparte
/en expansión -por los celos y la envidia-. 
Un Bing Ban eterno/interno sin amor conocido
salvo el interés... -egoísmo puro 100%-

Al final nos define.../
las vueltas que damos para llegar a algo
...como un perro viejo cansado que se desquicia
por las pulgas al acostarse...
Somos el último pespunte/haba de la sufrida picacera
que nos cose el cuerpo del alma al abismo
que nos circunda mientras dormimos...
Babas de las tinieblas/tela de araña de los infiernos.

Descansar es un ensayo.
Soñar una aventura sin causa ni control...
Despertar es volver a/de la muerte.
Vivir es dejarte ir.../ para despejar la incógnita.
Ser es copular/ocupar el lugar de la "y"...
El camino sólo es la excusa para cualquier destino
y nosotros el polvo en las gafas del guerrero
de la carretera...

Otra P.D.
Eres la sombra de todo lo que existe y ves/
Somos un final pendiente... que sin haber llegado
                         desea y reza por volver.
Si supiéramos lo que no se sabe
de todo lo que nos han dicho/ -para convencernos
a su conveniencia-
tampoco nos serviría de gran cosa/nada... 
porque siempre seremos lo que creamos/ 
independientemente satisfechos o no de los hechos.

Somos una isla golpeada por todos lados por las olas
menguando/triturados/convertidos en arena del cosmos...
Desaparecemos desintegrados por la fuerza/inercia
del tiempo y del espacio.
Nuestra narración/nacimiento y estado del ser
es fruto de la semilla encadenada de la creación
-una combinación al azar...-
Sólo somos un tipo de suerte en la mesa/
tablero de juego.

Puesto que nunca nada tiene un sentido digno 
a nuestra talla/ y altura... 
disfruta-goza de lo que tengas a mano
mientras puedas y la salud/ganas te lo permita...
Estamos convidados/hospedados en una fiesta 
cuya invitación se parece a la de un velatorio/
Por eso pasa lo que nos pasa...
-partimos de un engaño-

Atrapamos la cola del león con los dientes.
-Y un beso en los morros/bemoles al ratón... Mikey/


*Publicado anteriormente 07/02/2019


-¡Eh, hola!  

-¡Eh, hola! Señor emergente.../patria/país.  xx.
   ¿Qué fue de todos aquellos/ "yo"? ¿y...
           en qué quedo la cosa?

He llegado a la conclusión/sé que todo esto.../ 
ya estaba acabado antes de empezar.
Ya no queda más nostalgia agazapada
ni perdida que el ayer de lo no ocurrido...
con su pack de primeros auxilios al completo.

Temblorosa.../la no vivida/nonato ha llegado. 
El tren mercancías/fe que te espera en el andén.
¡Eso es...!
Prometí salvarme de mí mismo... -lo primero-
ahora fugitivo del todo, y cierto?
   convertido en perfume/
aroma de un alma prisionero
-hilillo de humo por la boca del disparo
al hombre extrañado/desconocido-
nada más...

¿Qué voy a hacer? ¿lo sabes tú?
-¿Lo preguntas en serio...?

Supe desde siempre/-desde el primer momento-
que este no era mi mundo... tal vez/ ni mi cuerpo...
-nunca me ha salido nada bien-.
Alguno de los sitios 
por los que la aguja no llegaría a pasar hoy
ni nunca.../ también lo soñé
los abracé llorando cada noche de rabia...
-pero el traje?- 
ese traje que visto... no lo entiendo/ 
nunca me ha venido...
ni entrado a la medida de las ideas que me hice
pájaro que no pudo volar...

-Toda esperanza se ramifica a lo ancho/ honda su raíz 
y crece a la sombra de la sustancia de las circunstancias.
Concédete conocerte en lo que te acontece
y te queda descosido... 
Por ahí se puede salir mientras veas entrar alguna luz.

Hay que saber ser pozo también.
¡Ya... pozo séptico!

P.D.
El multihombre es un hecho/ -igual que la nada
nunca se arrepiente de lo que hace-.
Somos el descalabro personalizado 
de la dura piedra de la duda... -alacrán de la fe-
El saber es ignorar con los ojos vendados.

Nuestra vida no existe más allá 
de valle de las mentiras.../libros/palabra confiados
                                         confinados...
La muerte es el punto final del escrito   -tú-
que nos atrapa cuando todo está dicho/y perdido
a su vez...
-Esas rabietas hace que te hundas más y mejor en el fango
te noto más profundo/prófugo... Y de qué...¿?/

* Publicada anteriormente 06/02/2019


Los cadáveres

Los cadáveres se insultaban.../andaban sueltos  xx?
-allí abajo.../en mitad de la jornada-
removidos por la reja/barbecho del tractor/su mentor...
el olor resultante era fétido-fatídico.
Todo contra mí... y su dron/don a remojo macerándose.
Me estaba convirtiendo en algo totalmente 
diferente a campo abierto
con la luz del día...

Sentí la muerte llegar desde mi corazón 
que aguantó de un tirón la ráfaga de sus latidos
-a galope tendido en desconcierto...-/ colgajos 
en la promesa de un mundo mejor?
Y cada vez más torpe... 
el dedo sobre el músculo percutor.
¿Quién lo podía saber?
¡¿A qué hora vendría la parca.../el de la guadaña?

Así hablo entre dientes.../-morse para mis adentros-
y no es miedo... Te lo juro!
Soliloquios que se instalan/instauran en salvaje burdel
aplastando las vértebras del lomo de mar/pecho
en el hormigueo del hormiguero
de cada uno de mis pensamientos en sus trincheras 
con la máquina brutal de la vida/abatido...

Atravesado por el disparo/haz de heces 
de la insensatez/
desperezo del diálogo las inseminadas/inanimadas causas 
que pululan por el miembro/ambiente de lo ambiguo/
de cada gusano que me germinará en el vientre
para comerse a este que os habla.

-El horror al féretro tan oscuro también...-
Y ciego adentro 
coronado de su brillo de seda 
al tacto de mi mano que todavía con vida lo recorrerá...
como puntadas de relojero ajustando los segundos/cuerda
hilos de la marioneta/mariposa Rorschach del cerebro
a cada uno de mis gestos que mido al instante 
me dan esa sensación de que ya queda poco...

Da la impresión de que la materia gris licuada
resbalase como la confitura/mantequilla de la tostada
por las aceras de la ciudad de las ideas... -complot-.
Con figuras/trazos/contornos/dibujando al objeto
que la boca abierta del engendro se ha de comer
una vez dichas por el predicador
mientras hoy las olvida nada más oídas...
-presto al confesionario arrepentidos-/

Sobre nuestra cabeza una paloma blanca sobrevuela/
sobrevive a la cacería...
La he visto hace unos minutos.
Un desconcierto aproximativo de la jauría global
se define distancia hacia nosotros en soledad
en medio de la carrera hacia el cielo 
y del infierno escapándose...
-eso es en lo que creemos-?

Nuestro reino no ha llegado aún a La Tierra...
Estamos en proceso de creación/periodo de larva/
discernimiento
y descendiendo en picado -al tropezar en el cable-
hasta reventar en el suelo.
¡Los que van a morir te saludan... Señor!
-con su dedo pulgar siempre hacia abajo
en la arena negra del circo...-

Somos los rehenes castrados/mutilados de la maldición
...ambición del que antes dijo velar por nosotros.
Los muertos como los locos... hay veces que 
ni lo saben... pero los otros, ay! los otros?
¿Y tú...? ¿A qué huele el cadáver 
de lo que estás haciendo/gestando
          cocido en la arcilla?

El jeroglífico/ -abstracto laberinto de mis palabras- 
tampoco es escusa... ni recompensa/
Lo que ha de ser, será/ porque siempre lo ha sido...
Y Tú, por ahora... continuas en el limbo -por completo-.
-Te recuerdo que ya no existe ese lugar
ha desaparecido de las Escrituras...
¡Cómo todo.../ 
de un segundo para otro ya no existe.

Somos una función/ilusión en el tiempo 
con actores de verdad.


* Publicado anteriormente 05/02/2019


¿Por qué tiemblan

¿Por qué tiemblan mis ojos?   xx?  
-No lo sé,
 habrá sido un hecho casual... por algún esfuerzo/
                                estarán cansados...?

¿Y por qué lloran?
¡No lo sé!   Será por algo...
el viento, la emoción/ sus defensas...

¿Por qué me duelen por dentro como si alguien 
                   los sujetara/tirara de ellos 
-de un lado para otro- 
o quisieran arrancarlos con un sólo dedo
y/o los apretasen
     con el puño de un boxeador?

-No sé, puede que estés nervioso/algo estresado,
                         que te duela la cabeza...
¡Sí... eso es, 
creo que ya me lo dijiste antes.

¿Y por qué al cerrarlos no obtengo descanso...
con esa luz/punto último en una esquina de la esfera
                        y muchas otras -al insistir- 
    como en una noche cerrada/circo de estrellas?
-¡Para, para...!

¿Otra cosa...? ¿tú sabes por qué tenemos ojos?
Es porque los necesitamos para ver...?
                    ¿Y qué es lo que veo?
-Eso dímelo tú.../yo no estoy dentro de ti.
Ya... pero tú tienes ese latido al lado 
lo mismo que el mío/ yo.

¿Dime... por favor/ qué ves?
-No sé... pues lo que hay...
¿Y para qué los necesitamos/para qué vemos?
-Porque está ahí/delante tuya...
   Somos la visión de las cosas
   puestas del revés en el espejo de nuestra retina/
sacudiendo al ladrón del pensamiento y la razón
boca abajo
para que no se inventen las cosas...

Los ojos eliminan parte del trabajo
                        a nuestra mente...
Lo que ves -eso eres.../ los ojos su vehículo.
Lo importante no son ellos...
es la forma que tienen de mirar/ -que le das tú-. 

¡Mis ojos son tus ojos entonces.../ puestos del revés?
No, tampoco es eso...
Cada uno ve lo que ve, según él
-nada es igual/ ni lo mismo para nadie...-

Ufff, y ahora ha desaparecido lo que miraba-mos
qué lío!
¿Lo has visto...? ¡Ya no está!
-¡Anda, vamos a dormir un rato...
     que pareces un crío chico!

P.D.
Nada de lo que existe y vemos puede asegurarnos
de lo que se ve... 
-ni como realidad, ni como verdad-
porque nada de lo que existe 
es igual en/a cada momento.

Es la percepción alojada en nuestra mente
la que ha establecido un canón/dibujo imaginario
cavila/asemeja y distribuye al frente
los soldaditos de las ideas
para que le den forma.

Una vez allí y en plena batalla, dirimen el valor
del terreno conquistado como zona segura
para el sobrecargo/desembarco de la acción.
Somos el efecto de un acto tras otro...
-el asno tirando del carro- 
Una caravana de mecánicas hormigas -llevando/trayendo-
del campo al interior de la cueva.

Somos la respuesta a una función,
un manojo de carne y de cables
persiguiendo a cualquier zanahoria
             -cuando tenemos hambre...-

Es la necesidad lo que nos mueve/
Lo que hacemos y nos pide el cuerpo es siempre bueno... 
-para ti que eres el motor
generador de la idea que hay que saciar-
lo demás es engaño/ al interés del conductor
de la nave interplanetaria... -Dios/dinero/poder-
-El maquinista de La General tampoco es la solución-.
¡Ya...


*Publicado anteriormente   29/03/2019

Han olvidado

Han olvidado en serie...         xx?  
sus pedazos no son más que otro error
          y no lo saben.../ya nadie lo sabe.
¡Qué manera tan destructiva-visceral y funcional 
de hacer las cosas tiene el mundo!

Hay gente con gesto de invierno siempre/
gente con signo de interrogación en la cara?
La gente es del color de sus motivos...
Y te cierran los ojos a su paso 
con un soplido en los tuyos antes de desaparecer.
                             ¿Los escuchas? 
¡Son como tú! -eso lo dice todo...-.

P.D.
Somos un producto más de consumo
-de vía rápida/escalera al cielo-
sólo que tenemos mente/lengua/ojos/oídos
y protestamos si algo no nos gusta o sale mal.
-pero no vale afligirnos...-.

Ellos -los gerifaltes/el poder- saben muy bien 
como hacer que nos sintamos para lo que necesitan... 
-y callarnos con sus palabras-
Nos lo hacen creer/crecer en nuestro interior
                              desde muy pequeños.
Se inventan un caos para salvarnos/envenenarnos después
con sus guerras/viandas/religiones...
Se inventan un paraíso para saltar/salir del suelo/
sufrimientos e injusticias...
Inventan bienes/monedas de cambio
plastifican tu carnet de identidad/-ser-...-
para traficar legal-mente contigo.

Somos un hechizo de luna reflejado en un diamante
mientras el orfebre lo engarza para el collar
del rey de los jodidos...
Al final siempre estamos donde estamos
no porque no nos dejen salir
sino porque estamos vacunados antes de nacer
-de nuestros padres confinados/confiados....

La familia es el primer patrón/anfitrión
el núcleo de conexión
el verdadero cordón umbilical/cárcel
-luego de haber nacido- 
para que nos adaptemos al medio.
La mano que mece la cuna es la misma que te empujará
al abismo de la sociedad/ en soledad... para que luches 
y sobrevivas al son de la música del titiritero.
La primera educación es un árbol 
de raíces bien profundas inalcanzables para el leñador.

Somos de la semilla la razón
del fruto su condena/
del hambre el sufrimiento
del placer la adoración/.
Todo es falso/todo es mentira, 
                  salvo no saber y la duda.
-¡Menos mal que nada es para siempre...!!

Otro P.D.
Si te cuestionas/y pones en reposo/en cuarentena la vida
es muy posible que salgas de ella de otra manera...
-para no ser igual a los de siempre-/
Recuerda que tus ojos y tu corazón son distintos
a nada que haya existido antes/ ni jamás después.
Haz de ellos que merezca la pena
este castigo.../
castillos en el aire/-el arte de vivir-.

El amor/ el dolor que más dura y cura
es el que sólo está/existe en nuestra cabeza.
Somos la solución y el problema a la vez
de nada/ por nada... 
-todo lo que pasa tenía que pasar-. Es así!
Está escrito en las estrellas.
-¡Ya.../ 
Tú sí que estás en las nubes...!


* Publicado anteriormente 10/03/2019


La neblina/

La neblina/bruma a ras del agua       xx?                         
despegada... desplegándose 
con los primeros rayos de sol entre las cañas 
       -y de la punta de sus hojas goteando la noche-.
       /Jopos llenos de perlas brillantes
           que se derriten, que se deshacen...
en el helor/olor inigualable de la humedad del soto.

El río/la pared de su cauce, el talud a sus orillas...
Los hierbajos nuevos arrastradas sus semillas 
por el lodo anegado de las tierras altas/ 
ya afincadas en el quijero
con ese frescor a nevera/frigorífico recién abierto 
desperezando tus carnes/nervios que navegan
en el envoltorio de tu cuerpo/
con involuntario temblor...
Mientras corretean los animalillos/popochas/
pollas de agua/erizos/ratas y culebras...
-al son de tus ojos en barbecho-.

Todo es para ti: relente/escarcha/matas mojadas
                      camino húmedo, -bichos-
sendas de caracoles plateadas, 
restos de pelufas en la boca/camino/
los agujeros de las hormigas...
Los graznidos-cantos de las aves/pájaros negros
-activos desde la madrugada- -merlas-
que planean atravesando la nueva luz... 

Y sin embargo el día empieza así, 
tal/casi como terminó.
Y luego ya ves... todo pasa de nuevo
-como por viejo...- y las nuevas tareas que se repiten
para el resto del mundo/y del mismo modo.

-¿Y tú... -a todo esto...- qué haces?
             ¿a qué te didicas? 
¿Vives o te dejas vivir?


* Publicado anteriormente 09/03/2019




Recemos

Recemos por lo que ha de venir...    xx?. 
yo soy vuestro mentor/redentor   -el verdadero profeta-.
¡Escuchad!
¡Saltemos de júbilo en este baile de ninfas/abisal
desde el mismísimo borde, centro de la sima
               en su caída/vuelo ya sin retorno...

Comer y beber cuanto encontréis/tengáis a mano
...haya a vuestro alcance
hasta reventar las letrinas/trincheras
de vuestro desquiciado desperdicio... 
                    -aquí en La Tierra-.
Arrojad vuestros sueños a la basura,
desprenderos de las visiones deslumbrantes/
                                        encantadoras.
Alucinaciones que han cegado y
     llenado vuestro universo de mierda.
Alzad vuestro puño demoledor de almohadas destrozadas.
Sacar la ganzúa, el gancho de estibador/
                                  el de izquierdas...

Asómate/aparece erguido, 
da con ganas la patada en la lona/boca/cabeza.
Abre las cortinas del telón hacia las tinieblas.../
   vapor del acantilado/
   alcantarillado infectado de ratas.

Escuchad los acordes ya mustios/desolados acordes
               que vagan como nunca lo hicieron.
Más hondos/sordos si acaso que antes;
     más aún que su añoranza esbirra/arbitraria
     mendigando una orquestada trama...
para hacerse con el poder de nuestro reino.
Y lo han conseguido, sí ... esa pandilla de inútiles/
-embaucadores y embusteros-.
¡Vaya si lo han conseguido!
Los tiranos y comerciantes del mundo.

¡Gritad mientras se pueda!
El ocaso en llamas se acerca/ estamos en manos del diablo.
El apocalipsis se avecina/expande
            difumina como un grillete gigante enano.
Al de San Juan lo ha dejado en pañales/corto/esquivo,
    arropado sólo por los creyentes afines/incrédulos
que no dan crédito a lo que ven.../y pasan...
Ni sienten en sus propias carnes
ni ven con sus propios ojos,
      -están viciados de siglos-
Y no sólo por La Palabra/Sagradas Escrituras
           ni de los cientos de dioses ya marchitos;
sino los salvadores del ahora,
los de la carne que nos aproxima al hueso: internet
el Big Data/los influencers...

El mar levanta sus alas,
         vuela hacia donde estamos...
surca la tormenta de grietas/lava de sus entrañas.
Rajas en la corteza de su fondo marino/
de almas descargas de la voz del de arriba...
rayos y truenos que nos mantiene aún atemorizados,
-al mundo que desfallece sin respuesta- 
y tiembla asustado de un miedo enquistado
     en la cultura preventiva/pervertida de masas.

Sus generales/papas/políticos... gobernantes 
no pueden hacer nada por ti/ni por Él,
les sobrepasa el empuje del final del planeta/
-la máquina de su placenta ardiendo-.
Al que se amontonan/amotinados, vencidos
pálidos como zombis.../hambrientos ya de varios días/
años atravesados por el cuchillo del terror... 
                                  largos cuchillos/
        curvos como rabo de rata.../las ondas del monitor
                 que todavía late en su pecho infartado...

Indefenso como un animal de laboratorio
oprimido/apretado por la mano del sabio doctor
       que le inocula sueños/esperanzas imposibles
                                   sin poder dormir.
Observado en su jaula de normas para volverlo loco
de remate/sin remisión...
Adentrándose/girando/destornillando/
desternillados de risa...
destrozándoles sus intestinos.../ 
la rabia que se cría en su vientre como un alien 
comiéndose cualquier órgano que encuentran
en su maltrecho cuerpo de nenúfar/acacia en flor
        en mitad del desierto del imperio del ser.

Y verlos como sufren mientras se desangran.../
-más de la cuenta-
en premio por la desgana que tuvieron 
de la que se dejaron vencer
                         ante esta... la sinrazón.
Sin haber movido ni uno/un ínfimo/minúsculo dedo
mientras eran absorbidos por la promesa de la felicidad
-eterno futuro-.
¿Hay algo mejor en que pensar?
-Ese es el premio al bueno, el castigo de la no consecución 
al malo-

Rebosante la rabia/lava 
empareja ahora la tierra con su manto;
haciéndola bufar una vez borrados del mapa 
los minúsculos bichos aún vivos, -y a no más tardar...-
Un gas venenoso verde como el coral
ha precipitado al suelo los que en su vuelo huían.
Y bajo la superficie...       un gran reptil sin ojos
               atraviesa las galernas/galerías/túneles
                         excavados por la humanidad
para su proyección hacia la eternidad de lo infinito...
Destruyéndolos como a moscas/hormigas en su retrete;
con su ataque preventivo/radiactivo 
               en digestión desigual...
-vaho de dragón atómico/cementerio nuclear-
De donde se alimentaba mientras vivía/y creció...
y se hacía más y más poderoso, incluso
que una de los cientos de miles de millones
de cucarachas que se exilian a otros mundos 
en traslación.

Nada queda ya en pie de lo que antes se conocía/-nada...-
sólo queda esperar.
La nueva gran explosión está al caer; 
          para borrarnos a todos del mapa.
Pero no importa/nada importa ya...

¡Ufff, me estoy despertando,
y el día no ha hecho más que empezar...
Un sol radiante ha zurcido un pósters/dibujo/
atravesando las varetas de la persiana
convertidas en rayas rojas/de oro 
en la pared del holocausto.
Un mural... un sencillo mural/de juegos de guerra, 
que tengo clavado y no sé el motivo 
por el que lo pinché en el yeso...
        pero sigue ahí/adornando la habitación.
Estudio la posibilidad de quitarlo,
pero hasta hoy.../ -pues que no-
Me confunde tanta claridad, al mismo tiempo 
    que me encuentro fatigado/extenuado... de antemano...

-Ni soñando descansas; -rostro pálido-.
Café por favor... con dos terrones de azúcar
...o mejor un chorro de leche condensada?
                  -A mandar, querido/


* Publicado anteriormente 08/03/2019


Lo bello y hermoso

Lo bello y hermoso nos reclama    xxx.
algo más que a la vista, el tacto y al oído...
Nos señala un rumbo al que dirigir nuestra mirada/
respiración, afecto...
               cuando cae en nuestras manos
                          o a través
de un beso en la boca/muelle de la voluntad
donde el corazón atraca.

Mis palabras dejarán de tener cualquier sentido
que no sea dormirme en un profundo sueño
conquistándolo/conquistado...
-Añadido a mi álbum de quimeras favoritos-.
          Y cuando la sombra lo deje todo a oscuras
no me importará si lo que ha pasado 
todavía me posee o lo poseo yo
en mi pequeño cofre rojo/músculo del tesoro.
-Ni reclamaré de su fecunda frescura/ni el aroma...
           que en el olvido se ausente de la escena
           cuando no tenga nada más que decir
en la alcoba de mis pensamientos-

Y añado... 
nos gusta hablar de las cosas que creemos 
nos hemos perdido... como polizones de la realidad
y ni te imaginas cuantas/de cosas que no nos han pasado
andan sueltas por ahí... pues así de confusos...
                 -porque son más de unas cuantas-.
Perseguir a un espectro que parece nos vacila
nos atrae más que la rabiosa/cruda evidencia
de la verdad... 
Somos seres oscuros.

El seguir a su vera/en vela,
rezándolas a todas como si hubieran existido
intentando sazonadas razonarlas
-como si nos aquejáramos/preocuparan vivas...-
      es optar por un castigo innecesario.
Los muertos sólo se lloran una vez/ y pasan al pasado
el resto ya sabemos lo que son... lo que es...
la espera hasta reunirnos con ell@s.
Aunque los echemos en falta/ a menudo/ y de menos.
Todos tus "yo" te quieren con toda su alma
por igual...

Larga vida a lo vivido/larga paz para el después.
El mañana siempre será otro día
                si todavía respira hoy/
-si aún ve con tus mismos ojos... 
en el espejo al que te miras.  
Y eso no siempre es bueno ni malo
             es lo que es/ -mientras lo veas...-

Aunque estemos en mundos diferentes
hay que aprender a disfrutar dentro de sus límites...
latido/
De nuestra capacidad natural/neutral 
del animalillo-anillo de compromiso que somos con la vida
                   -porque tenemos suerte de estar aquí-.

Lo que ganamos o perdemos está en nuestro interior,
sólo existe para nosotros lo que creemos...
lo de fuera es sólo la funda/capullo, aunque todo junto
nos pertenecerá único -y es para siempre...-
            Nacemos solos/morimos solos  -nos dicen-
            el resto son las sobras del manjar/
como su voz/palabra idílica de no negarnos el sí quiero
en el altar de esta divina comedia...

-¿Para qué fingir que somos algo?
La nada volverá a la nada a la que pertenece/.
es parte... no¿?
Descansa pues/ en tu colchón bien mullido de las ideas.
Porque eso es lo que somos... una pluma/
semilla de diente de león/idea/sueño/acto...
-cenizas al viento¡-.

P.D.
Estamos/andamos envueltos en lo que hacemos/pensamos
creemos y creamos...
Nuestra vida.../ recipiente alguno contendrá
ni transportará ese aroma jamás...

Lo que ha nacido de mortal puede llegar/
prolongarse hasta el infinito/ sin tiempo... 
-el poema/un cuadro-
(cualquier obra de arte o sin arte... es tu obra maestra
mientras vives...) son el fruto del dolor/
de la belleza de un alma que yace asustada 
en un cuerpo débil/ilusionado... 
con fecha de caducidad.

El poema nace de la nada futura... -es pasado presente...-
Es y se convierte en la víctima del mortal que lo atrapó
engendró... -su liberación es el ser entendido 
fuera y dentro de su contexto...- 
Esa es la verdadera libertad a la que aspira/
alcanzar la eternidad...

El poeta sólo es el médium de los impulsos/
fuerza del universo transformada por la energía
-el encanto de las palabras...-
Las letras devoran al poeta/lo escrito es un alien
-el poema no se reconoce como parte suya 
es total-mente independiente- 
Mutación tras mutación invadirá otras esferas/tierra
mar y océanos/cielo y galaxias infinitas...
Cada poema es una estrella que nos invita con su guiño
en la noche más negra/ un sol que calienta/
acompaña y luce... -cómplices-.

El destino de un poema son los ojos que lo leen...
-al ser escrito el hechizo empieza con el primer par-
Todo arte es magia para engatusarnos/
asegurarnos no pillar nunca el truco...
tarro de las esencias de lo que podemos llegar a ser/
ver y sentir...
Es un bien necesario para su víctima y huésped
...humo raso que lía los cuerpos
embalsamándolos para la otra vida... -el sueño-.

El poema es duro como el diamante
y frágil.../suave como la arcilla de nuestro cerebro...
Somos/-es vasija- en lo que todo cabe.
Ser o no ser nunca se volverá en su contra
porque es inmortal/etéreo/tierno/eterno...
La palabra/el pincel/el lenguaje es el verdadero dios
de las tinieblas... -la luz está en tu mirada-.
-¡Qué escarabajo más pelotero eres...!!

* Publicado anteriormente 07/03/2019


Llegamos a este mundo

Llegamos a este mundo sin saberlo/              xx. 
sin permiso y a la fuerza. 
¿Dónde hemos caído/adónde hemos ido a parar...
-nos decimos inconscientes-  
          y nos acercamos las manos a los pies
con los ojos cerrados/enrabietados hasta tocarnos 
y descubrir lo que somos.../"culo" culo del mundo/
-timón y raja de sus evangelios...-

-¡El cosmos ni se inmuta/ con tu nuevo nacimiento
apreciación/reconocimiento... y tú tan preocupado
sin querer volver a cerrar los ojos y descansar
descontar lo que te queda del regalo
por si te pierdes algo en cualquier momento/parpadeo...
-Pero si eso te satisface-
                pues bien... continúa-sigue así/

A veces las cosas cambian/ o se ven de otra manera
-de un instante para otro-
Nunca es el último día de la última oportunidad...
Siempre hay nuevas/primeras oportunidades.
Cada latido es un empujón hacia la vida...
-mientras él siga funcionando
todo puede pasar-
Somos nuestro pase/-película particular-
una ilusión vagando-navegando en el binomio espacio/tiempo.

Nadie se inventa lo que no existe... ¡pichón/
salvo que seas un soñador¿
Y ser ente huido del diablo por el laberinto heleno...
su prometido dolor de cabeza.../ del minotauro ingrávido 
en tu captura 
y escapar... -eso es lo que estamos haciendo-

Era bancal/bacanal de la historia... -como todos tus cuentos-
un ácido clorhídrico del aura/Espíritu Santo 
en tu salvación empeñado... desde el más allá del escrito
donde sólo crece el silencio/y la soledad 
del alma de la nada.
Ni se descorre el día de su telón al leerte
ni la gloria de la desgracia perdida.../
como el barro que amasó Dios
                            donde germinó la costilla.
Has vuelto a la tierra, al agua... -a sus manos...-
Eres tinta fundido con la pulpa del árbol
eres/libro...

El mundo se ha convertido en un caos siniestro
es demasiado pequeño para ti, -en tu cabeza-
como el calzado de un niño que se ha hecho mayor
con un nudo insalvable en los cordones-acontecimientos...
        apretado de años atrás/-ya sin suerte
en su remate-.

Me hierven los pies al andar... -Lo has notado, me digo
cuando me acerco hasta la redención de las palabras
de lo cansado que vengo, y sin llegar nunca...
-ni saber decir con tino 
lo que el estropajo de mi cerebro friega-/
           Igual que en el despertar de un sueño
en el que no te puedes mover y te duelen 
todos los miembros 
a los que les mandas cualquier orden/impulso.
Igual que si estuvieras muerto, o igual despierto¿?
¿Quién sabe...?

El caso es que, otra vez/ no conoces dónde estás...¿
Y suena el teléfono... y no lo puedes coger.
Y gritan en la tele y no la puedes apagar...
-no puedes abrir los ojos ni darle a ningún botón-.
Y te llaman al otro lado del túnel
y te niegas a ir porque la luz es demasiado intensa.
             Y te quedas quieto hasta que todo pasa
-y no pasa nada...-.
Excepto tú con tu cuaderno de notas y el boli 
tirados en el sofá/

Eso es... hay que quedarse quieto/en paz
y lo que sea que venga... -que pase/que se escriba solo-
Es un momento de paz infinita yuxtapuesta.
¡Verás como todo se arregla!
Y si no... pues lo borras con la edad de los minutos...
como el polvo de las alas de las mariposas 
por el dedo del incauto.
Confía en él... igual que nos mata con su tic tac
    nos salva/aunque ya no podamos volver a volar.

¿Nosotros somos el sentido/y la dirección del tiempo?
-¡Bueno...! -si te hace ilusión...-

P.D.
No hay paz sin justicia... 
para todo el que busca una explicación a este embrollo
la grieta/lucha interior con el entorno 
continúa siempre abierta...
La distancia entre el bien y el mal es un abismo/
por el que seguimos cayendo...
Todo es tan relativo como la sospecha sobre cada cosa/
que hacen de la duda/suposición... su razón.
La ley y el orden así... es una utopía.

Somos una especie en extinción... nos queda poco tiempo
para desteñir de todo lo que nos han pintado...
-la verdadera naturaleza del cuerpo
y del espíritu...-
Una pared llena de carteles superpuestos y arrugados/ 
queriéndose salir del sitio... -guión-

-No sé a qué viene esto/
Porque sólo somos una narración de nuestra mente.
El todo es equiparable/igual de grande que la nada...
Eternos/infinitos y sin lugar.
-Ufffff


*Publicado anteriormente 04/03/2019


Se restituye algo  

Se restituye algo         xx.       
que no sabes cuando cambió de sitio; 
y lo vuelves a buscar... -al de antes-.
Por donde quiera que eches.../te encuentras sin él
y te acuerdas.
    Sigues sin percatarte del acomplejado hombre 
errante y fugitivo en el que te has convertido
ese que quiere acoplarse/-fundido en ti- 
con las nuevas formas que te está dando la vida
                                      -a cada momento-.

En ese solitario cuarto de estar de la incertidumbre/
camión de la mudanza -oscuro- 
sin ventanas al exterior
                          donde todo se ve distinto...
               -es la ahora de la transmigración del ser/
                              metempsicosis del alma-.

Esas pequeñas muertes diarias te están acostumbrando/
te está costando la salud 
te van cortando la cabeza y el corazón en finas lonchas 
abandonados sus trozos -ya podridos- 
junto a la guillotina/hacha del carnicero
lanzas del reloj.

-¿Cuándo dejarás de buscar entre los dragones/
y mazmorras -cajones de la cómoda memoria-?
Las cosas cambian/
                                el tiempo pasa...
¿Ya no te acuerdas? Sólo es eso...
-que te estás haciendo mayor-.

P.D.
Somos ese rincón donde el gato y el ratón se paran 
a pensar el uno en el otro... 
cuya distancia es un velo transparente
-la funda que lo cubre/y lía todo...- 
Tregua del espacio-tiempo inoculada en un ser/

Somos la crónica de un destino...
no más que un minúsculo hilo de polvo 
              del tejido del universo/ donde corazón
y razones compiten por la hegemonía del navegante
náufrago
y lo hunden... hasta ahogarlo.../ con la edad...
Salir a flote sólo es cuestión de fe... -fe en ti-¿!

Otra P.D.
Los años lo único que miden/calculan bien
es el vacío que dejan/s... -de lo que se queda atrás-.

El destino es un títere/herramienta en manos del hombre...
-la explicación de lo que no se puede explicar-
en su afán de establecer/ajustar 
un orden que no existe...

* Publicado anteriormente 01/03/2019