La verdad en cada receptor es engañosa xx?
subjetiva y arbitraria...
Somos ratas de laboratorio
en manos de unos cuantos chiflados/ desaprensivos.
La cabeza del mundo ha perdido la razón.../
El corazón de su cerebro se ha secado
y el mundo ya no tiene cabeza.
Hace tiempo que cuelga de una pica
en lo más alto del imperio capital/list@.
Somos tripas y nervios embutidos de sexo/seso y sebo
colgando como perniles/raíces secas
sacadas de la tierra-animal donde nos encontró
el druida flauta
bajo los efectos terapéuticos de las religiones
...en el sembrado/jardín/desierto de Dios
para abandonados.
Convencidos de que estábamos a salvo/
salvados de antemano... de que habíamos comprado/
comparecido ante las indulgencias
con buen criterio de aceptación... y recaudo/
las vitaminas suficientes para nuestro crecimiento
hoy veneno emponzoñado.
Pero necesitan a los consumidores
sin nosotros no pueden ganar... así en la Tierra
-sus monopolios- como en el cielo
este último dividido también -en tantas o más empresas-
según sus correligionarios.
Luchemos... es la hora de nuestra revolución
rompamos los engranajes/credos del mundo.
La máquina de Charlot se está haciendo cada vez
más poderosa, incluso ni la notamos...
porque estamos dentro/formamos parte de ella
estrangulados/sedados
por la corriente/los cables de red... y el frío/miedo
a lo desconocido.
Somos espectadores de nuestro final
secuestrados por la palabra/el gran show de la imagen.
Entretenimientos del comunicador/político/noticiero
...riendo a pata suelta -a nuestra costa-
en la butaca/ enganchados al gotero del doctor
de la Naranja Mecánica. -Truman inventado/
Matrix de nuestro propio yo-.
El otro día disertaba tan alegre sobre la intrascendencia
del sentido de la vida a estas alturas/
en el gran vacío/agujero negro de nuestro futuro
...respecto de la importancia que debía o no
o tenía para mí la muerte
dada la inoperante voluntad del ser
ya conquistado/contaminado...
Con su juego/jugo verbal me iba sintiendo incómodo
notaba un resentimiento/
como si algo desde mi interior se retorciera al oírlas...
y todo sin hablar -a grito "pelao"-/
dentro de mí.
Así que abandoné ese camino para relajarme
y pensarlo mejor... -el estrés acelera la vejez-
Pero el caso es que al final estaba inundado
de sensaciones raras/
me sentía como más rabioso/con menos miedos...
contrariando el sentido al que nos vemos abocados
sin remisión.
Quería protestar de alguna manera
ante el eco de lo dicho retumbando en las paredes
de mi hueso duro/ del yo plagiado/clon miliciano
del planeta de los simios
a las afueras del sol...
Frente a lo que entiendo que soy... y no me dejan ser
porque me falta capital material e intelectual
de los que carezco, -porque soy bastante pobre/
-no estudié ni leí lo suficiente...-.
Y empecé a divagar:
si nuestro destino ya está decidido...¿
si cuanto hagamos nada lo puede cambiar/
si lo que viene para ti nada ni nadie lo va a parar...
Hacer o no hacer ya no basta... hay que romper-destruir
lo que siempre ha sido.
Pero tampoco encontré la respuesta
con esa especulación desde los extremos/anarquista
-demasiado lejos...- -pensé
Si destrozaba lo que hay
¿desde dónde partiría entonces/al poco del después?
En la imaginación están las alas rotas/destrozadas
atadas del cautivo... que se cree libre sin poder
-añadí a mi repertorio-.
Ya que soñando se podría alcanzar alguna solución;
...pero los sueños también están prisioneros/
son dependientes del que somos
-al mismo tiempo/ y a su vez-.
Aunque sin sueños nada es posible/ -es la ilusión
la que tira del carro-/
esa zanahoria que engaña al burro.
Es imposible que estemos aquí sin ningún fuste
para no llenar/llegar nunca a colmar nuestros objetivos
verdaderos intereses...
-como un perro atado sin amo-.
Y la verdad.../ no lo entiendo¿?
Si de la nada venimos y a la nada vamos...
que nos impide que lo que hacemos ahora
sea llevado ante los dioses
si no la negación/resignación del después que lo borra...
-la historia y sus secuaces/por ejemplo-
Y me pregunté de nuevo...
¿Lo que busco es lo que quiero o es algún tipo de trampa?
¿Acaso soy libre de querer lo que quiero...?
En fin... tuve una revelación o algo así que me dijo:
todo, todo el mundo yace en el fondo/
foso de los fusilados
condenados por el dictador del sentido común.
Está claro que pensar no es ninguna gracia
ni liberación...
-ser hombre tiene/se cobra así su castigo-.
El saber es darle muerte a lo que nace a cada instante/
-espartanos arrojados por el precipicio
de los prejuicios-
sin que lleguemos a conocer nunca su verdadero potencial.
Eso tampoco lo tengo nada claro...¿?
-A estas horas/altura de la película...-
nadie puede salir del laberinto/ el hilo del tuit
es del mismo cabo que el de la tela de araña del Señor
/del anillo/alianza
con el que nos desposó con todo...
Esa imagen salvadora/aciaga y sin reflejo/pistola
a la que hemos rendido en homenaje nuestra sangre/
cáliz que bebemos
creyendo escapar de la traición que nos hacemos.
Ya estábamos perdidos antes de venir/
y el mundo gira y gira -a su bola...-. Hacia dónde¿?
Nadie lo sabe -y lo que es peor-
nadie quiere saberlo/ ...y para qué
si todos conocemos el final.
Categoría: Quinta etapa (2007-2013): Paraíso perdido
Descontar lo gastado
Descontar lo gastado de lo que resta/ xx? ahí estamos todos estancados/ paralizados... como unos dedos llenos de llagas que esculpieran su certeza en la corteza de la piedra en torno a algo... -parecido a una cabeza-/ Sólo hay una huella reservada en el alféizar ...la que ocupará tu cuerpo boca arriba/nicho. ¡Pero hay de los afligidos...! De sus llantos reza el murmullo de las olas del mar. Esa queja que no cesa... Esa desesperación/aflicción que nadie controla/gobierna y se estrella contra las rocas... resbalando en la arena/ Lo complicado es la situación abordo de la nave de la vida/ secuestrada por el motín de cada parte del cuerpo inservible/irrecuperable en progresión contraria a lo que te gustaría... Apenas quedan agujas/puntadas en el paño para coser un nuevo traje... de verdugo/ La tierra prometida... ya no hay quién la cultive. La fe ha escapado en busca de otro lugar más cálido y seguro con su amiga -la tarjeta de crédito-. Desde aquí todo se ve gris/ ya no está de moda creer en nada... si no lo compras. Los templos están vacíos/ -el profeta ha renegado de su profecía- ¿Era ahí donde te ibas a refugiar? P.D. Con los años nos rendimos a la evidencia... -de que cada vez/ se puede menos- Sin un espíritu fuerte y joven dispuesto a la lucha sólo nos queda esperar la partida de defunción con el sicario de turno... Aunque querer es poder... según algunos/ -más vale maña que fuerza/dicen otros-. El final es uno. Y vete acoplando a tu novedad... -la voluntad del cambio- ese cuerpo en continuo declive/mengua ...y no pretendas imaginarte en lo que no eres porque el engaño es una mala paga. El espejo/ o tus amigos/vecinos de siempre pueden resultar de gran ayuda... -sobre todo- si eres corto de vista. La vida se gasta contigo dentro -vais en el mismo lote- Aunque creas que puedes escapar con alguna parte tuya etérea/alma... más vale que te fijes mejor por donde vas ahora. Todo lo que empieza acaba alguna vez, ¡seguro! -Ya... eso lo has dicho decenas de de miles de veces... ¡Bueno, para que no se te olvide... -qué te crees de otro mundo...-!
Nada cura…
Nada cura... y aun así en el mismo cajón x?
de nuestra mesita de noche/ ilusión
junto a las pastillas... -comida del futuro-
sombras que se retuercen/acercan de una muerte segura/
no prematura.
Volamos como un pájaro disecado/resucitado
del aserrín del árbol de la vida
libre de lo contrario que éramos
lejos de lo que ahora somos... y que nunca será ya
lo que fue.
Y ese miedo terrible/irreversible
a convertirnos en estatua de sal tocando a tu puerta
-condimento sazonador para la bestia
de alas rotas-
si volvemos la vista atrás...
que nos persigue como un viento amargo.
Todo nos da igual.../
la importancia nos viene de fuera:
la paga/las facturas/la gente...
Atrapados en la llama del tiempo/nos comparten
en el hambre del espacio que vela/vuela
entorno a nuestra agonía
como ave rapaz...
-los que nos buscan como clientes en el osario-
y de la verdad... que se extraña al vernos.
Esa pequeña fortuna y quiebra de lo imborrable/
bienes que amamanta la vida
y sus castillos de arena de cera
con la amenaza de incendiarnos/quemarlos
en misa de doce... -si no nos entra el zapato-
Y el sacristán tirando de la soga/badajo
ojos y lengua de tu cabeza arrancada
sonando a rebato.
Somos las campanas echadas al vuelo/cielo de los ciegos
tanteando con la varita atrancada/
sujeta en la trampa del alcantarillado virtual
por las manos/voluntad de un ente superior
que nos menosprecia...
-a nuestra suerte engañados-
No tenemos solución
porque tampoco somos un problema...
-para nada ni para nadie-.
Tanto lo bueno como lo malo es cosa nuestra/
-en todas sus vertientes/variantes...-
está en potencia como en acto en cada uno
incluso antes de nacer.
Ahí radica/está la salvación...
en saber la dosis de veneno en el chupete-dirimir
en que territorio nos dejamos conquistar hasta desaparecer.
Somos la llama de la esperanza de un corazón podrido
el alma fracturada de un ser invisible
-pero inevitable-
que se pone un nombre para distinguirse de lo demás.
Nuestra vida es un juego de sinsentidos.
Se puede decir lo que sea porque nada importa...
es lo que es/ -se diga lo que se diga-
o vea lo que se quiera.
Nada/ somos espuma de mar.
-El que busca termina encontrando la voz de su llamada-.
La fe es el castigo del inepto.
La tarde vestida
La tarde vestida de piedras preciosas xx
a cual más embustera... en idilio.
Falsas gemas/cristal de “lapis lazuli”/luz huidiza
habitables/oferta/ofrendas de final del día/crepúsculo
repitiéndose cansino.
La bola de nieve roja ardiendo ha rodado
hasta precipitarse/hundirse/caer al abismo...
Ahora su fantasma -la Luna- vaga en la oscuridad
por la tela-pared de fondo del teatro/
filo de la concha/profundidades/sinergia
más pálida que el hielo.
La noche se engalana de estrellas
diamantes en la cresta de las olas de un mar muerto
donde se mece el cuerpo ahogado
de tus sueños.
Fin.
¡Vamos a ver...?
¿Las señales del cielo/camino estaban ya...
o ha sido uno de mis enanos majareta
en un ataque de rabia/locura
que los ha ido poniendo...?
-Ahora no te estoy escuchando.
Perdona.
Anda... quita/saca la mano de mi bolsillo
que por aquí hay mucho tarado.../ y
malpensado.
¿¡Vale!?
¿Te has dado cuenta...
qué día tan precioso y con tan poco fuste?
Días así... -como el de hoy- se meclan/
diluyen entre los demás
como si no hubieran existido/sucedido nunca...
-Sí, eso también pasa.
P.D.
La mudanza y el transcurso tan igual de la jornada
provoca una indiferencia
-en su esencia... criminal-
hacia los detalles de la naturaleza
que se empeña/fractura en llamar nuestra atención
sin ser correspondida...
La costumbre nos mata con sus balas
de fogueo hasta que llega la de verdad.
El juego empieza cuando se descarga el arma/
alma del vientre que nos parió/
y dio la vida.
El tambor de su revolver -desde entonces-
lo cargan a dúo/y a gusto
el diablo y el Señor
...pero apuntando a tu sien.
-Feliz Apocalypse Now/The Deer Hunter... ¡colega!
en esta jaula de grillos/río prisioneros/
Y no me respondas...
deja hablar al silencio.
Hay una línea
Hay una línea que lo divide todo, xx+
una mano que traza y separa el lápiz de la tiza/
tinta del boli/pluma...
un punto delante de ti... -insalvable- el tiempo.
Y nunca se sabe hasta cuándo.../
-en qué momento se va a detener todo esto...-
y aprovechar esa pausa para saltar al otro lado...
y que la mano siga allí/donde quiera que ahora esté...
y nuestro brazo no sea el suyo/
y nuestro cuerpo igual tampoco.
Siempre hay una línea roja/una marea blanca llamándome
esa línea/raya negra más profunda a las espaldas
de lo que nos podamos imaginar...
-fluyendo incansable/
y esa no tiene cuerpo/ni mano/ni articulación
para que podamos arrancarla del papel
y echarla a volar.
Lo escrito no te devuelve a ninguna parte
pero sí puede hacer que vivas como eres
que te mires a los ojos
y te identifique donde estás...
Ser letra/palabra, también es ser.
Nos pertenecemos.
Vivimos en la reencarnación de nuestra conciencia
-que para dirigirse a nosotros
necesita hablar-.
Sólo eso...
Somos el médium entre la nada
y algún otro tipo de nada.
¿Y mientras tanto qué? -Diría si no fuese yo... él/
Pues vamos vagando...
como una pareja de novios-amantes
suspirando por conocernos/-o meternos mano-
en este extraño/entrañable y manido
jardín del diablo.
Se estremece…
Se estremece... xx
ha recogido sus alas.
El odio helado del invierno está aquí, su grito/
rostro agónico que se pliega hacia el interior...
-satélites de un sol ya fuera de órbita-
Cada día se me revuelve mejor el estómago/
me vuelvo más patán/
-el viejo anunciado...-
oliendo a príncipe de los gusanos.
Con mi ropa de muerto preparada en el armario
asfixiadas ya la totalidad de las polillas/
pesadillas del cuarto de las ratas
....ratos que pasamos juntos -él y yo-
con nuestras vidas jugando al escalextric.
Cada uno leemos para nuestros adentros...
-en esta tórrida siesta-
cuando nos acordamos del océano de los ojos/
sus mareas/... -todo aquello que alguna vez amamos-
Y hablamos solos, nos escuchamos solos
nos estamos volviendo locos.../ solos.
Todos nos cruzamos en el camino
con la otra mitad de nuestro enigma...
-origen-
Somos cosa única/bolsa de secretos y excrementos/
el primero de la fila al darnos la vuelta.
-Siempre hay una salida, no te preocupes... -Me digo
aunque no sea nada revelador...- volver¿?
La mañana se levanta/la luna se enturbia
y desaparece en el azul.
El amanecer con sus manos abiertas nos empuja/cobija
y crece como si nos invitara a continuar o/ a enviudar...
de la enfermedad de ser humano.
No hay solución, no hay espacio... sólo abismo/
silencio roto/hondo/hostil y bestial...
despiadado ogro de la laguna/
lengua arrancada de cuajo con las últimas palabras
de su boca de la promesa.
Y todo ese dolor llorando a la vez
por el ojo de buey de la nave espacial
para hacer el mar todavía más sólido/ y salado
antes de llegar a tocar/-hacer fondo-.
La casa del horror permanecerá abierta
por unos días más...
Todo cuanto ves delante del espejo no te cabe dentro
ni te das por vencido, si acaso preso
en pos de la comedida/-consabida rendición...-
La blandura/blanca circunferencia y sus aristas
ya limadas intuyen algo también
desde la colina del cielo inmóvil brillante
pupila de ciego/luna negra...
piel de sapo/bajando a cada instante
para llevarte a lo oscuro.
Lo que existe está en nuestros ojos,
cada uno lo sabe...
-como de las mentiras que no echamos fuera
cuando las dijimos-
Ahora su presencia es frontera/un obstáculo.
Somos forasteros/espantapájaros en mitad del sembrado...
Nuestra confusión la trajo la palabra
que no se llevó su herencia entre las ofrendas
de la sibila
para que la suerte nos fuera vencida
y no revelada...
Nuestro calor/color y el eco del miedo
lleno de sus patrañas/-tela de araña que nos lía y lía-
son sus patas largas de uñas bien afiladas...
Pestañas arrancadas en lenta agonía
-fragancia de tortura-
junto al latido de la cuchara contra el cristal
cuenco/vaso vacío de su corazón
culminarán este/ el último acto.
La Tierra y los planetas no obedecen
a la estrategia de esta gravedad del ser.
Un ser que no tiene otra salida que morir...
Temblamos, nuestras piernas tiemblan
al acercarnos al precipicio...
Sólo nos conocemos por una referencia errónea/inútil,
-Dios-.
Ahora mi cuerpo en su presencia y comportamiento...
se siente débil/tonto e inútil
sin que me sirva ya de mucho a estas alturas
el saber o no saber;
-como corona/soporte de calavera/ y poco más...
Los aminoácidos son una leyenda urbana.
-Ya, pero no era eso...
Mientras no me decido
Mientras no me decido xx? existen fuerzas ocultas/extrañas que me empujan en un sentido o en otro ...de manera inversamente proporcional al interés demostrado en otras ocasiones. -y no me aclaro-. Siempre le discuto a cada empujoncito -hasta que me arrastra- que deje de hacer eso... que por más que se empeñe yo quiero hacer la otra cosa ...y así con todo. Al final he descubierto que el tiempo que pierdo apostado/apostando por la victoria.../ Contemplando el enfrentamiento de la particularidad de las posibilidades; no por menos insatisfecho me siento cuando veo pasar a mi otro yo por el camino/en sentido contrario de vuelta a casa para reunirse conmigo -y me mira de nuevo... como si nada/ Estando en lo cierto de que en la espera la avanzadilla de esa pequeña porción de tus yoes puede resultar rentable/ y dan prueba de fe los observadores -de que todo merece la pena- ...yo/nunca lo sé. ¿Es la cantidad de dudas lo que establece la diferencia? -me digo -aunque poco veneno también mata, lo sé- Hay unos pocos que resultan así de eficaces/letales... y hay que aprender a tolerar/acostumbrarse/ inmunizarse hasta donde se pueda; -...estoy en ello- Si tardo y no me decido habitualmente con premura, no tiene nada que ver con esto último que cuento/rollo... pero ayuda al saber que hagas/lo que hagas si no llegas hasta sus extremos.../-o lo apuras- es muy posible que no salgas vivo/te quedes algún tiempo más así/aquí. -¡No lo entiendo! Piensa/pinta/escribe/recapacita... resucita en cada acto/ en cada amanecer! La vida es una pesadilla sólo que despierto. Hay que soñarla mejor... con más calidad/caridad hacia uno mismo/amor propio. Crea y crece en tu propio sueño. Es tu película. -Pues sigo igual?!
Me regalo
Me regalo una efímera victoria/derrota xx
-según proceda-,
en cada alusión/con cada ilusión que se pospone.
Le hago ligeros tocamientos mientras se acicala para mí;
le hablo de los dos con voz tenue al oído...
pero ella me dice, -que no sabe nada de lo nuestro-.
¿Has intentado abrazar el viento?
¿Le has dado un beso en la boca.../ con lengua?
¿Le has silbado a la cara/oído?
¿Cuéntame? ¿Y qué tal..?
Lo volátil se desvanece como un reflejo de carretera
...invisible,
barriéndolo todo bajo la alfombra/
pies del malabarista/movimiento/velocidad....
conforme te acercas al enunciado, a la cuneta,
-y la cuenta que no te das-.
Su trazada se convierte/asumes en acuse
del substrato oculto... sin recibo
con cada intento que se repite.
Réplicas del submundo que te llama/atrae/y evapora...
Ligeras pinceladas que aletean al acabar la jornada.
Acción que nos devuelve/vomita
como la mariposa borracha cegada por la luz
chocando una y otra vez contra la corteza...
piel/realidad de la bombilla.
Errante la ausencia espera abrochada/cercenada
a la punta de la lengua/ojal del silencio.../
inactividad.
Siempre sucede igual/
las mismas manchas en la piel del papel;
la tinta escurriéndose entre los dedos/
índice/corazón y pulgar... -de lo vulgar-
El sueño en su arrepentimiento/apareamiento
de entrepiernas/interpretación al cuaderno...
Esfigie que mira con los ojos vendados
al horizonte de la página.../hojas/
arenas del desierto.
El humo del cigarrillo/pensamiento,
detiene su escalada mientras lo chupas
como el licor entre los cubitos de hielo...
recreando/creciendo hilillos de nubes/
corrientes en busca de aire fresco
para sus pulmones/latido en desazón.
Como en una película policíaca de suspense...
El círculo/cuadro de la creación donde nadan
las promesas prometidas,
-líquido amniótico de la placenta del espacio/tiempo-
rompen sus aguas en una tierra inerte/
hostil/y en blanco...
Las semillas en la almazara/
-escuela de infancia de la desdicha...-
desconocen la inutilidad del posible sentido/
validez/revelado en blanco y negro.
Sólo al partirle/sacarle la anilla a la lata/
pata de la paloma/halcón/gallina
-a la granada de la razón...-
sus burbujas chispeantes te dan más frescor/
aplauso/vuelo...
te espabilan mejor que el próximo trago/
jaula de donde intentas salir.
Mientras...
sigues acariciando con las yemas dactilares/
dilatorias;
ese contorno suave al metal reblandeciéndose/
estrangulado con la mano...
sudoroso helor de un cuerpo que se hunde
latiendo al compás del vacío que deja...
llenando tu tripa con la necesidad del eructo expeditivo
que te ayude a plegar la vela de la lengua/
-que apagues la luz-
con el mástil del lápiz/
el soplido en el pico del ave rapaz/mensajera
...goma del borrador que te acecha.
Tu vuelo hecho un asco en el frasco/fracaso de futuros.
Escribir y lo que quieres nunca es lo mismo.
Toda ilusión tiene un precio/ y su límite.
Tú, por ejemplo/
Si mi obligación
Si mi obligación es hacerme ver xx
para que me reconozca real o imaginado...
nunca coincidiré con ambos a la vez
en el cruce de que la suposición se produzca.
Todo cuanto hay en mí es prestado.
Todo cuanto desconozco me es ajeno.
Todo cuanto alcanzo.../ se desvanece nada más tocarlo.
Todo cuanto anhelo está perdido para siempre.
Todo cuanto atesoro es mi culpa y ruina...
Todo cuanto la especie me ha dado, empobrezco/
Tanto lo bueno como lo malo que conozco,
apenas resulta un sencillo uñetazo/arañazo
en el telo/hilo de seda/vuelo de la crisálida
nada más nacer...
P.D.
Nunca sabemos de nuestro verdadero sitio...
el lugar justo al que pertenecemos
y somos de su dueño exclavos/
La sustancia, el vapor de cada pensamiento
se disuelve/desvanece a penas ve la luz
en contraste con lo demás
y de sus sombras.../ sobras.
Los indigentes de la gran ciudad de las ideas
al amparo del cartón y de los plásticos
en cualquier baldosa.
No somos más que escoria/miseria;
un almacén de detritos/Frankenstein recompuesto
por el mismo doctor que bajó la palanca
para que los rayos de la tormenta infernal
reinara en el que lo asesinó.
Si no sabes nada y dudas de qué estás hecho
...no tienes ni existe una verdadera demanda del ser.
Lo que nos habita ahora/ por desgracia ya existía...
-lo que vemos empezó lejos de nosotros-.
Ahora el badajo de la campana se descuelga
y el sonido a muerto es lento de cojones
mientras las palomas/alma
alzan el vuelo...
Somos de lo que ignorantes ignoramos
ignorados... su eco perdiéndose por el horizonte
...un acertijo enhebrado-enrevesado
atravesándonos el cerebro como un cupido fallón.
Por eso... no te creas nada si no lo precisas/
ni lo vayas a consumir hasta agotarlo... -así porque sí!-
ni te fijes objetivos en valde/ ni en falso.
-Hacerte es saber elegir-
y no te mires en el espejo de los resultados/
eres lo que tiene que ser.
Uno no es libre hasta que no escapa a la necedad/
necesidad de serlo...
Noto/me regocija…
Noto/me regocija, xxx?
hay cierta tranquilidad,
sosiego
en imaginarme esa quietud eterna de la tumba
cuando repose de una vez y por todas...
A mí me da cierto gusto extraño/extracorpóreo/regustín...
el suponer y pensar lo bien que se debe de estar
en calma/paz: esa que nunca he tenido.
Y ese paseo del curioso en averiguar quién mora allí,
donde el no tardará -bien pronto- en capuzar
y acompañarme.
Una imagen mía o sólo el nombre coronando
ese pequeño montecito en el valle de los muertos.
Y alguna flor del tiempo que me eche de menos
y a todos los que sin haberme conocido
me olvidarán...
Sólo lo que quede fuera podrá dar fe,
demostrar/verificar que he existido.
Lo de dentro ya no nos sirve
a ninguno...
¿Y para qué?
Me diría de no ser tan vanidoso...
Por eso me entretengo en confirmarme
aturdido por/en la grandeza de otros
de cuyo asombro me emborracho
mientras los leo
y leo.
Son tantos los que me gustan...
que necesitaría de muchas vidas
para saciar este hambre atroz,
feroz/caníbal del conocer.
Me siento tan ínfimo/efímero/ineficaz
frustrado e insignificante a su lado.
Y tan cerca de ellos
en sus libros a la vez...
No es que me vea o entienda como su colega...
sólo como vecinos de platea,
en el planeta.
De manera que lo he dejado (lo de la lectura)
a la suerte,
por el orden en el que caigan en mis manos.
Por azar o por búsqueda desconsiderada
en apoyo de no sé qué cosa...
De no hacerlo así me volvería loco
y entonces
sí que tendría algún sentido todo esto.
Es, y lo sé porque estoy completamente sólo
y ya los echo de menos,
incluso antes de acabarlos
como el amigo que se tenía que ir
y no lo sueltas, ni paras de hablar
mirando al vacío en el que te vas a encontrar
con los ojos perdidos en el aire
donde van tomando/alzando el vuelo
las palabras.
La soledad de la muerte sólo es comparable,
compatible a la soledad en vida.
No hay mayor soledad
que la de estar siempre acompañado.
Y ante esto no tengo nada más que añadir.
Lo de antes, lo de cinco líneas arriba
sólo era una suposición/divagación.
-Uffffffff...
Pero en el fondo... nos sentimos raros.
Tantos yoes zumbándonos al oído, a latigazo puro y limpio
como si fuéramos ganado engordado, represado
prestos al matadero, listos en las esclusas/cadenas
del entendimiento
por el tamaño de su idiotez...
Para morir y rellenar un agujero
no hace falta tanta tontería. -Me digo.
Hay que ver la de cosas que se inventa el hombre
para verse y creerse inmortal.
-Tío, que los libros son un tesoro...
Sí, un montón de cadáveres amontonados puestos en pie
con la chepa inflamada del infierno en llamas que guardan.
Restos del árbol de la vida jorobados oliendo a lo que fueron.
-Que sepas que hay otra vida, más vida
después de esos muertos ilustres...
La tuya por ejemplo, esa que enganchas y la drogas de cuentos
hasta el padecimiento, síndrome de abstinencia
que te velará vivo/volverá loco
hasta la asfixia por completo del que podrías haber sido
o no...
en la comparación rancia de equidades.
-Salvando las distancias-.
Para qué cebarse en esos seres inanimados
a los que se les ha sacado brillo por alguna razón...
Posiblemente por el interés de alguien en su alimento,
para su beneficio ya sea editorial o de renombre,
enjundia...
Si te gusta leer o escribir que sea sólo un condimento más
en el aderezo de la carne que se descompone
para que no huela, para que no moleste al menos
cuando/cuanto somos reales.
Tomando notas de lo que está bien o mal
que a otros les fue mejor o peor y esas atrocidades
de la comparación maquiavélica suicidándonos
con el disparo de la mediocridad en la danza/
dulzura de lo común.
Vivir para morir no es un castigo si se toma con calma y en serio,
y no te lías más de la cuenta la pata del romano que pudimos ser
y conquistar un imperio destruido desde sus entrañas
por una religión sustituyendo a otras.
No hagas lo mismo contigo,
mantén firme tu ejercicio/ejército y defiende tu plaza.
Tú eres el imperio, tú eres el señor del cielo
y de la tierra, tú eres el dios que te ha de salvar y suceder.
Luego nada será igual, ni antes ni después,
por más que lo quieras o desees.
Vivir para morir y reinar en uno, eso es...
Tuyo es el poder y la gloria por siempre
de lo que siembres,
te prolongará.
-Otra vez Ufffffffffffff, pero más largo...
Lo siento.
-No, por mí déjalo como está...
Poesía de Lucio Data 