Nada cura…

Nada cura... y aun así en el mismo cajón      x?
de nuestra mesita de noche/
junto a las pastillas...
de una muerte prematura.

Volamos como un pájaro disecado/resucitado
libre de lo contrario que éramos
o ahora somos... y que nunca será ya
lo que fue.

Y ese miedo terrible/irreversible
a convertirnos en estatua de sal 
     -condimento para la bestia-
si volvemos la vista atrás... 
          que nos persigue.

Todo nos da igual.../
la importancia nos viene de fuera:
la paga/las facturas/la gente...
Atrapados en la llama del tiempo/
en el hambre del espacio que vela/vuela
entorno a nuestra agonía
como ave rapaz... 
-los que nos buscan como clientes-
y de verdad...

Esa pequeña fortuna de lo imborrable/bienes
que amamanta la vida y sus castillos de cera
con la amenaza de encendernos
en misa de doce... -si no nos entra el zapato-
Y el sacristán tirando de la soga/badajo
ojos y lengua de tu cabeza arrancada.

Somos las campanas al vuelo de un cielo/ciegos 
tanteando con la varita atrancada/sujeta 
por las manos/voluntad de un ente superior
que nos menosprecia... 
-a nuestra suerte engañados-

No tenemos solución
porque tampoco somos un problema...
-para nada ni para nadie-.
Tanto lo bueno como lo malo 
-en todas sus vertientes/variantes...- 
está en potencia o en acto en cada uno 
                                 de nosotros. 
Ahí radica/está la salvación...
en saber la dosis-dirimir 
en que territorio nos dejamos conquistar.
-El que busca termina encontrando-.