Me regalo

Me regalo una efímera victoria/derrota   xx
-según proceda-, 
en cada alusión/con cada ilusión que se pospone.
Le hago ligeros tocamientos mientras se acicala para mí;
le hablo de los dos con voz tenue al oído...
pero ella me dice, -que no sabe nada de lo nuestro-.

¿Has intentado abrazar el viento?
¿Le has dado un beso en la boca.../ con lengua?
¿Le has silbado a la cara/oído?
¿Cuéntame? ¿Y qué tal..?

Lo volátil se desvanece como un reflejo de carretera
...invisible, 
barriéndolo todo bajo la alfombra/
pies del malabarista/movimiento/velocidad....
conforme te acercas al enunciado, a la cuneta, 
-y la cuenta que no te das-.

Su trazada se convierte/asumes en acuse
del substrato oculto... sin recibo
con cada intento que se repite.
Réplicas del submundo que te llama/atrae/y evapora...
Ligeras pinceladas que aletean al acabar la jornada.
Acción que nos devuelve/vomita 
como la mariposa borracha cegada por la luz 
chocando una y otra vez contra la corteza... 
piel/realidad de la bombilla.

Errante la ausencia espera abrochada/cercenada
a la punta de la lengua/ojal del silencio.../
inactividad.
Siempre sucede igual/
las mismas manchas en la piel del papel;
la tinta escurriéndose entre los dedos/
    índice/corazón y pulgar... -de lo vulgar-

El sueño en su arrepentimiento/apareamiento
de entrepiernas/interpretación al cuaderno...
Esfigie que mira con los ojos vendados
al horizonte de la página.../hojas/
arenas del desierto.

El humo del cigarrillo/pensamiento,
detiene su escalada mientras lo chupas
como el licor entre los cubitos de hielo...
recreando/creciendo hilillos de nubes/
corrientes en busca de aire fresco
         para sus pulmones/latido en desazón.
Como en una película policíaca de suspense...

El círculo/cuadro de la creación donde nadan
las promesas prometidas, 
-líquido amniótico de la placenta del espacio/tiempo- 
rompen sus aguas en una tierra inerte/
hostil/y en blanco...
Las semillas en la almazara/
-escuela de infancia de la desdicha...- 
desconocen la inutilidad del posible sentido/
validez/revelado en blanco y negro.

Sólo al partirle/sacarle la anilla a la lata/
pata de la paloma/halcón/gallina
-a la granada de la razón...-
sus burbujas chispeantes te dan más frescor/
aplauso/vuelo...
te espabilan mejor que el próximo trago/
jaula de donde intentas salir.

Mientras... 
sigues acariciando con las yemas dactilares/
                                 dilatorias;
 ese contorno suave al metal reblandeciéndose/
                      estrangulado con la mano...
sudoroso helor de un cuerpo que se hunde
latiendo al compás del vacío que deja...
llenando tu tripa con la necesidad del eructo expeditivo
que te ayude a plegar la vela de la lengua/
-que apagues la luz- 
con el mástil del lápiz/
el soplido en el pico del ave rapaz/mensajera
...goma del borrador que te acecha.

Tu vuelo hecho un asco en el frasco/fracaso de futuros.
Escribir y lo que quieres nunca es lo mismo.
Toda ilusión tiene un precio/ y su límite.
Tú, por ejemplo/