alfombra – Poesía de Lucio Data

Me regalo una efímera victoria/derrota   xx
-según proceda-, 
en cada alusión/con cada ilusión que se pospone.
Le hago ligeros tocamientos mientras se acicala para mí;
le hablo de los dos con voz tenue al oído...
pero ella me dice, -que no sabe nada de lo nuestro-.

¿Has intentado abrazar el viento?
¿Le has dado un beso en la boca.../ con lengua?
¿Le has silbado a la cara/oído?
¿Cuéntame? ¿Y qué tal..?

Lo volátil se desvanece como un reflejo de carretera
...invisible, 
barriéndolo todo bajo la alfombra/
pies del malabarista/movimiento/velocidad....
conforme te acercas al enunciado, a la cuneta, 
-y la cuenta que no te das-.

Su trazada se convierte/asumes en acuse
del substrato oculto... sin recibo
con cada intento que se repite.
Réplicas del submundo que te llama/atrae/y evapora...
Ligeras pinceladas que aletean al acabar la jornada.
Acción que nos devuelve/vomita 
como la mariposa borracha cegada por la luz 
chocando una y otra vez contra la corteza... 
piel/realidad de la bombilla.

Errante la ausencia espera abrochada/cercenada
a la punta de la lengua/ojal del silencio.../
inactividad.
Siempre sucede igual/
las mismas manchas en la piel del papel;
la tinta escurriéndose entre los dedos/
    índice/corazón y pulgar... -de lo vulgar-

El sueño en su arrepentimiento/apareamiento
de entrepiernas/interpretación al cuaderno...
Esfigie que mira con los ojos vendados
al horizonte de la página.../hojas/
arenas del desierto.

El humo del cigarrillo/pensamiento,
detiene su escalada mientras lo chupas
como el licor entre los cubitos de hielo...
recreando/creciendo hilillos de nubes/
corrientes en busca de aire fresco
         para sus pulmones/latido en desazón.
Como en una película policíaca de suspense...

El círculo/cuadro de la creación donde nadan
las promesas prometidas, 
-líquido amniótico de la placenta del espacio/tiempo- 
rompen sus aguas en una tierra inerte/
hostil/y en blanco...
Las semillas en la almazara/
-escuela de infancia de la desdicha...- 
desconocen la inutilidad del posible sentido/
validez/revelado en blanco y negro.

Sólo al partirle/sacarle la anilla a la lata/
pata de la paloma/halcón/gallina
-a la granada de la razón...-
sus burbujas chispeantes te dan más frescor/
aplauso/vuelo...
te espabilan mejor que el próximo trago/
jaula de donde intentas salir.

Mientras... 
sigues acariciando con las yemas dactilares/
                                 dilatorias;
 ese contorno suave al metal reblandeciéndose/
                      estrangulado con la mano...
sudoroso helor de un cuerpo que se hunde
latiendo al compás del vacío que deja...
llenando tu tripa con la necesidad del eructo expeditivo
que te ayude a plegar la vela de la lengua/
-que apagues la luz- 
con el mástil del lápiz/
el soplido en el pico del ave rapaz/mensajera
...goma del borrador que te acecha.

Tu vuelo hecho un asco en el frasco/fracaso de futuros.
Escribir y lo que quieres nunca es lo mismo.
Toda ilusión tiene un precio/ y su límite.
Tú, por ejemplo/

Pruebo a ser de lo que soy/ xx- o algo parecido... Abro los ojos y aparece el mundo contigo dentro. Nadie lo sabe con certeza, pero me gusta pasar los días pensando así -en las musarañas-. Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo; y la de cosas que se pueden decir o esconder en ella/allí. De todo aquello que se habla/ inventado o no; como si hubiera tenido forma/ fama, vida de/en alguna otra existencia... Y entonces me acuerdo de mi otro yo, vagando por el Universo... Con su tarjeta de crédito/creencias/traje espacial/ -me mira- y me veo en el cristal de su casco. Parezco otro tonto de tantos... y me despierto siendo el mismo/limpiándolo para que brille más sin saber si es la puta realidad o un reflejo/ Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún lugar momento fuera de la caja tridimensional de la parábola lineal.../longitud, profundidad, ancho del espacio/tiempo... Sé con toda certeza/ -porque me da la gana- que hay otras dimensiones -mínimo 26- que escapan a nuestra comprensión... según la teoría de cuerdas basónicas. Y me gusta no saber lo que me espera mientras que sucede... como un brujo adivinando mi futuro porque me lo sé de la otra vez. Sólo somos una repetición/ reproducción que ya ha pasado alguna vez en algún sitio... y es justo ahora -¡qué casualidad!- cuando la estoy viendo/viviendo en este espécimen/espejo. ¡Yo! Estoy convencido.../ convirtiendo en mi mejor enemigo, -a este paso- porque lo recuerdo en muchas de sus acciones con resultado fatal. Y quiero luchar contra él pero no quiero vencerlo/por miedo/ y así... Tengo claro que del flujo/ sustancia que gravita en la totalidad del cosmos no soy más que una chispa insignificante. Pero hay veces que me creo algo/alguien... y me da gusto. Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso- ni a nada de lo que veo o leo, -porque todo es una sarta de mentiras...- Y entonces elijo una cualquiera -al azar- para entretenerme en el viaje/ -Bueno... la cuestión es probarse notar a qué sabe la vida/. ¡Ya!