Ven reino de los cielos x+
y apodérate de mis miembros.
Escabroso de gozos/
señor de los muertos...
Ven reino paradisíaco,
alud de condimentos.
Valiente tirano
...robusto bostezo.
Ven reino cobrizo,
mozo moreno/
-de tardes grisáceas
con tono ligero-.
Ven reino plebeyo
de tapujos cubierto...
de ramas podridas,
de brazos esqueléticos.
Ven seductor cortejo.
Entre tus cajones guardas
la carne de mi alimento.
-...Acércate a este animal
él es tu eterno destierro
irónico y cruel argumento-.
P. D.
Siempre tendremos un lugar donde ir,
-la inventiva/imaginación
nunca nos dejará solos...-
El sol, la luna y las estrellas
apenas son nada comparados
con nuestra capacidad de soñar.
El hombre es real y finito
en la medida/-peso de sus limitaciones...-
Nada se debe/puede crear que valga la pena
ni a sus fines
lejos de su necesidad vital
salvo la ilusión de poder escapar a la muerte.
Y esa válvula de escape/-desenfreno-
es el don de contradecir a la naturaleza
creando un cielo/paraiso eterno
para el después...
Somos lo que queremos creer que somos...
-y eso también cuenta, como animal de compañía-.
Autor: poesialuciodata
En un círculo cuadrado
En un círculo cuadrado x? me tenía encerrado el purgante pasado. Y ardiendo en ascuas de aquel fogoso hablar me fundía en su sepultura, gruta abismal. Péndulo rubio/ gris pesar... Era el silencio en su hora fecal. P.D. Los recuerdos nos hablan continua-mente. Se contrastan/contraen en el tiempo al ritmo de lo que nos sucede. Otras se esconden como si nunca hubieran existido; casi desaparecen... igual que la imagen se deforma en espejos turbios/rotos. Pero -aún así- su hueco/ el echarlos en falta, los delatan. Siempre dependerán de ti/ -en exclusividad, a perpetuidad- su motor es tu ánimo. Los recuerdos nos recuerdan...
Estás cogiendo cierto estilo…
Estás cogiendo cierto estilo... x+
a tu paso por este vestíbulo.
Estás asido a una brasa
que jadea como amenaza.
Estás enjaulado en una cesta
donde el más leve trinar te delata.
Estás enano perdido...
preso de tu esperanza.
Estás castigado de normas,
herido hasta las ganas.
Estás pendiente de coger
la nueva racha...
esa que fiera te lance
y arremeta a muerte
con su venganza.
P.D.
Siempre tenemos la mano echada
a la cuerda de lo que no soltamos...
-aquello que queremos-
y nos la atamos a la cintura.
Mientras nos arrastra...
esperamos que cambie nuestra suerte
rellenando/pateando el talud
por el que ya hemos caído.
Es una manera de convivir/con fe, creer...
La confianza anima en su funciona-miento
al único ser
capaz de ponerse a salvo/redimirse...
-aquí en La Tierra como en el cielo-
sólo pensando en su resurrección.
-Todos lo necesitamos.../ el rodearnos
de alguna pequeña/dulce/cálida mentira...
Turbia quisiera mi nada…
Turbia quisiera mi nada... x+
que para mostrar su sabia venganza
quiere servir a mil vasallos
escoltados por senderos de acacias.
Turbia quisiera mis ganas
y manchar de gris su añoranza
en el perpetuo socorro...
de las horas que se escapan.
Crudo encierro
negro de astas.
Templo de dioses/
enjambre de hadas.
Pastel sin cocer,
...colina de malvas.
Sólo una cosa te falta
y es no volver a peregrinar
por los caminos que andabas...
P.D.
Hacer/ o no hacer...
-todo nos lleva a lo mismo-
Una aventura/desventura más del ser.
Somos actitud/acto puro y duro.
-Ser es hacer-
Y es imposible no repetirnos...
siempre se vuelve al hogar
de lo que ya conocemos.
El tirón del animal que somos
sólo se detiene ante el peligro...
Y una vez allí,
se bate en duelo con la muerte
en el salto de las agujas/manecillas
del reloj/de un instante a otro.
Somos un suicida que se reproduce
a sí mismo en potencia...
Nos jugamos la vida a cada momento
porque no nos importa quien gane ahora;
en el fondo/al final sabemos... -sí o sí-
que vamos a perder.
-La vida tiene el mismo sentido/futuro
que un cacahuete
en la jaula/planeta de los simios.
Somos el King Kong y la chica rubia a la vez...
junto al tánden -Dios/demonio- pilotando los avioncitos.
¡Já!
Tengo un juguete
Tengo un juguete que me da alegría xx+ ...suele estar medio atontado hasta que se deslía. Parece enojado/como que desconfía. Algunas veces... me pide muy amable, para dormirse, que lo meza en mi mano sin arrullos, ni cantos. Y se duerme muy de prisa, como “embobao”. Le gusta estar meloso por aspersión o por goteo, ...rebozadico por las charcas de brasas en busca del Dios del trueno. Lleva dos ruedas de repuesto, por si pincha o padece sobre esfuerzo. El siempre es muy atento... -no deja nada al azar- al destino lo lleva de pleito en pleito. Tiene un sueño muy profundo cuando duerme, y otro perpetuo cuando está despierto; ...hacer con su badajo slalom en la campana, hacer que tomen vuelo las palomas por el cielo. Yo me lo llevo de paseo, porque mantiene el tipo sin muchos esfuerzos, tiene garbo, es coqueto y muy tierno. Se dice que es puro veneno, porque le gusta matar muriendo- y muere cuando no muere, me dice... Es tan místico y espiritual que a veces, aunque quiera, no lo entiendo. Qué muñeco más complejo tengo. De todos... el mejor, el más flexible y alborotador, el más reflexivo y explosivo, el más tremendo. En el fondo... es muy simpático y bonachón, por eso, a mí me gusta tenerlo siempre contento y juego a menudo con él, -siempre que puedo-.
Ya no queda nadie…
Ya no queda nadie... xx
salvo unos dedos solitarios escalando las púas/cuentas
por el tallo del rosal...
Soy más humilde y tímido de lo que aparento...
y más traidor de lo que acabo de escribir
-que jamás lo haya sido...-
y lo pienso/digo bastante convencido.
Soy de una vez
la suma de cuantos trozos
de lo que se rompió aún quedan sueltos... sin pegar/
-ni del espejo del mundo ni de nada-.
Sólo soy aliento de lo que me falta al respirar.
A veces creo que el futuro me huye/ conmigo...
pero no es así, lo aprendí de la especie.
Al final todo se queda como estaba.../
en una isla. ¡Yo!
-El último Robinson Crusoe/crudo-.
Nuestra suerte varada,
-náufragos después de la tormenta de la creación-/
enterrados hasta el cuello
-sepultados-
soportando ya los gusanos/guantazos de las olas
sin poder salir del cuerpo
...ni de la playa de las arenas del alma.
Al final ni la conciencia ni tú sois lo que buscas...
Somos plantas/flor de pétalos de carne
y de su aroma atrayente
penetrando por las fosas nasales de la tierra.../
cementerio en pausa
para devorarnos.
De lo que empecé a decir... sólo me quedo con esto:
"Somos de la razón/
y del sentido abstracto-metafórico de nuestro existir...
el camino.
-¡Menuda perogrullada!
¡Ya, pero es lo que hay...!
Ayer…
Ayer... x+ con la amenazadora nota fijé un idilio; saldría perdedor, saldría cumplido. Ayer, fue un gran día sabía que perdía. Gané... o no jugaría. Ayer, simplemente destrocé un cabo de azar, una empinada cuesta, un debate canijo o, tal vez, un suave suspiro. En fin... creo que perdí mi amado cobijo. P.D. No hay mayor error en nuestra mente/imaginación que el aprovisiona-miento del futuro. -Si sale... porque sale y no te entusiasma. Y si no sale como esperabas... por el enfrentamiento-. El caso es que hagas lo que hagas siempre pierdes. El origen de tu desgracia es esperar algo...-
Poco…
Poco... xx
y un no saber puesto de lado/en pie,
en su contenedor-mochila a tus espaldas...
-es todo cuanto sabemos-.
Déjame dormir con lo que tanto he soñado -le dije
como un perro atado al carro de su amo...
Pero no/ tampoco.
El cuerpo nos provocó la desdicha;
lengua/aguja girando/embrollando nuestros intestinos
como una nube de azúcar dándonos cuerda
desde el interior atravesándonos el ombligo...
Y la seguimos buscando...
se lo damos todo, -la vida también es todo-.
Terco/impotente el día, desobedeciéndonos...
como lepra arrancada del cuerpo
junto a la realidad que nos envuelve/vuelca al oscuro
refugio del alma que gravita medio muerta.
Sin nadie al otro lado... -engañados-
sin poder volver
y reclamar nuestra victoria ahora suya...
-el cielo y la gloria metidos en el mismo zapato/
ataúd-
Pero... al que seguimos/velamos con toda nuestra fe/
fuerza en conjugar/empujar y penetrarlo...
¡Cómo nos habían enseñado!
Hasta rompernos la cabeza/los cuernos;
y vivir como locos
maniatados por lo que nos dijeron...
Como un toro embolado
zarandeado por los mozos/-demonios-
en mitad de la plaza del pueblo.
P.D.
Nunca estamos libres de la ignorancia...
nos ronda/y nos hace caer.
¿Eres tú el culpable...?
¿O es el abismo de todo lo conocido
por el que nos han empujado/
No saber lo que se sabe, ni tiene importancia...
lo interesante es saber descubrir y sacar a la luz
lo que no se sabe.
Ese es el motivo de la razón que justifica
la pregunta del sentido de nuestras vidas;
-el ser o no ser expuesto/
sin la respuesta...-
¡Qué sepas/
no significa nada si no te sirve para algo.
La respuesta se convierte así en la pregunta;
y vuelta a empezar...
Nuestra calavera/
peonza anclada en lo alto/dando vueltas
y más vueltas hasta penetrar en el barro
de nuestro cerebro/
despojada de su seso volatizado -de tanto girar-.
Eso es el hombre...
un manojo de huesos unidos por un motivo inexistente
incomprensible y ruin
de inercias...
Su invento/-la creación de un ente sobrenatural-
sólo es una ilusión
para justificar su existencia.
No somos nada excepcional salvo a nuestros ojos.
-El cosmos ni se inmuta-
Apenas nota/
ni sabe de la cohabitación/presencia de La Tierra.
Y nosotros dentro de su jaula/
como pájaro cantor...
-¡Vaya.../ aquí estás.../ creo que te mereces
a alguien que te regale algo de más conversación.
Circuito de una voluntad insaciable/
redondel/espiral de ojo ciego.
Languidece acurrucada
Languidece acurrucada x+
la balada de antaño
en grávida condolencia
de predilecto anticuario.
Y en un arcón de mimbre
con molduras de ébano,
centellea/chillón,
el magro pasado.
Así entre arrabales
penden las palmeras
que colapsaron su trivial amago,
ese de tejer una cesta, sin saber,
que sólo meterías en su interior
lo añorado.
P.D.
La deuda contraída
con el objeto del deseo
es insobornable/insoluble al tiempo,
-arrastrándonos hasta la insatisfacción...-
Nunca terminamos de despegar
anclados/enterrados para siempre con ella.
Lo que no ha pasado y soñamos pesa más...
porque lo acondicionamos/amañado
-cada vez más resistente al momento-.
Lo hacemos flexible/maleable a nuestro gusto
y antojo.
Evoluciona inmortal
entre la catarsis de nuestras neuronas.
Lo que no ha pasado reina así
en un imperio todavía sin conquistar;
y eso es lo que nos mantiene con vida
-la batalla de lo imposible-.
Porque lo que ya tenemos/
nunca nos satisface lo suficiente
una vez conseguido...
El deseo es incierto como la verdad
de una traición...
Son los motores que se alternan
detrás de cada latido.
Es como la gata Flora...
si se la metes grita/si se la sacas llora.
-Ufff, siempre me dices lo mismo...
Y dejar de ser
Y dejar de ser objetivo para los que apuntan xx?
con sus mismas palabras.
Ojalá fuera lo de siempre/ -así de sencillo-.
Humo/ sin prender, sin tener a donde ir...
Ayer y el nunca jamás de lo que fuimos...
y notarlo todo como ahora lo siento,
no menos que huida/
yendo de un lado para otro, vagabundo.
Y cuando bajen a despedirse,
-el resto de los muertos vivientes-
educado como el que más...
darles a cada uno un beso de Judas en la boca
apretando su culo/sus cabezas/calavera contra la mía
hasta verlas reventar.
Y sin hacer mucho ruido,
sólo el crujir de huesos y de dientes...
-sin mediar palabra alguna-
transportar el cadáver
y devolvérselo a su dueño/ al creador.
-¿No era un regalo?
Ya, pero me han engañado... -no tenía seguro de vida/
ni patente de corso-.
-Somos sombras buscando su dueño...
Máquinas/nanorobot/átomos
de inteligencia artificial hecha carne.
Para qué preocuparnos¿?
Siempre habrá un camino por donde echar
-tú/ por ejemplo-.
P.D.
Nada de lo que somos nos vale; si no hemos aprendido
que la vida es la muerte diaria
ella misma saboreándola/
saboreando/ relamiéndose los dedos
limpiandose las uñas con la punta de la guadaña
-cada una de sus falanges/falanginas y falangetas...-
Nunca saldremos de ella victoriosos/ ni vencidos,
si no sabemos cómo matarnos primero!
-Vivir es morir en cada hora/ a cada momento/
un reproche de los no nacidos...
una herida/una grieta que se abre en el corazón
de una isla que se hunde...-.
Labré surcos de grandeza con tus caricias...
-amada mía-
(-le dije/cuando le escribí este poema de amor).
por donde hoy corre la sangre de lo que fuimos
al mar del olvido/
-Ten presente lo que ya nunca serás
porque mañana puede que lo necesites...
-a modo de referencia-
Y tú sigues tan lelo/ en tu repertorio pernicioso
de confusiones y amoríos.
-Apaga la luz/ cuando te vayas...
Poesía de Lucio Data 