Compota de libido, x+
bálsamo taciturno.
Saltimbanquis de cálices hipéritos,
truhán canijo.
Mortaja de papel,
oquedad sin tino...
¿Acaso desfilaron en tropel
los deseos en coro impío?
¿Acaso... hilvanando como el rayo
las nubes al llover,
no supe hacerme sitio?
P.D.
Nunca sabremos de que nos salvamos
ni a qué gloria/infierno pertenecemos,
porque la culpa no es nuestra...
-Nos viene impuesta desde arriba-.
Con el pecado a las afueras del deseo...
siempre habrá un desierto
que cruzar esperándonos.
Sólo sobrevive el que deja de mirar
continua-mente al cielo.
¡¿Eres tú de esos...?!
Recuerda que somos el agua de nuestra sed/
-encuentra en ti/contigo la solución-.
Todos los pasos que damos es la vida
que nos espera...
Con un movimiento tuyo
bastará para salvarte.
La tierra que hoy nos soporta
mañana nos habrá devorado.
Somos polvo en el camino/
sombra sin luz.
Disfruta...
todavía estamos encima, ¿lo notas?
-Ufff, cuando te pones espeso...
Autor: poesialuciodata
Pruebo a ser
Pruebo a ser de lo que soy/ xx-
o algo parecido...
Abro los ojos y aparece el mundo contigo dentro.
Nadie lo sabe con certeza,
pero me gusta pasar los días pensando así
-en las musarañas-.
Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo;
y la de cosas que se pueden decir o esconder
en ella/allí.
De todo aquello que se habla/ inventado o no;
como si hubiera tenido forma/
fama, vida de/en alguna otra existencia...
Y entonces me acuerdo de mi otro yo,
vagando por el Universo...
Con su tarjeta de crédito/creencias/traje espacial/
-me mira-
y me veo en el cristal de su casco.
Parezco otro tonto de tantos...
y me despierto siendo el mismo/limpiándolo
para que brille más
sin saber si es la puta realidad o un reflejo/
Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún lugar
momento fuera de la caja tridimensional
de la parábola lineal.../longitud,
profundidad, ancho
del espacio/tiempo...
Sé con toda certeza/ -porque me da la gana-
que hay otras dimensiones
-mínimo 26-
que escapan a nuestra comprensión...
según la teoría de cuerdas basónicas.
Y me gusta no saber lo que me espera
mientras que sucede... como un brujo adivinando
mi futuro
porque me lo sé de la otra vez.
Sólo somos una repetición/
reproducción que ya ha pasado alguna vez en algún sitio...
y es justo ahora -¡qué casualidad!-
cuando la estoy viendo/viviendo
en este espécimen/espejo. ¡Yo!
Estoy convencido.../ convirtiendo en mi mejor enemigo,
-a este paso- porque lo recuerdo
en muchas de sus acciones con resultado fatal.
Y quiero luchar contra él
pero no quiero vencerlo/por miedo/ y así...
Tengo claro que del flujo/
sustancia que gravita en la totalidad del cosmos
no soy más que una chispa insignificante.
Pero hay veces que me creo algo/alguien...
y me da gusto.
Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso-
ni a nada de lo que veo o leo,
-porque todo es una sarta de mentiras...-
Y entonces elijo una cualquiera -al azar-
para entretenerme en el viaje/
-Bueno... la cuestión es probarse
notar a qué sabe la vida/.
¡Ya!
Gaznate nacarado…
Gaznate nacarado... xx-
plumaje carmesí.
Baile de ninfas,
lúgubre candil.
Cálida premisa,
esquirol de paladín.
Señor de los hados,
apoteosis de festín.
Languidez de gélidas alboradas,
...fértiles surcos desnudos sin abrir.
Eres un marrano oliendo a cebollas
cortadas en el saco...
Tu sitio, la mesa de pino,
el matarife,
y un saludo senil por el ano
será tu fantasmal despedida
cuando creas haber llegado.
P.D.
El entendimiento tiene dos fronteras
la tuya y la de nadie más...
Creer que se sabe
es algo así como tener fe en lo desconocido.
Un acto de valor inútil.
Nada nos acerca más al vacío que nos espera...
que la entrega al saber;
pues echa fuera desde nuestro interior
sus tesoros/ para hacerse sitio.
¡El saber sí ocupa lugar...!
Sólo necesitamos -para ir tirando-
lo que somos
lo que ya sabemos...
como alma que se lleva el diablo...
Somos nuestro lastre para la vuelta.
-No creo que haya reencarnación para los idiotas...¿?-
El cielo
El cielo es del pájaro que sabe volar; xx-
-el ojo- su nido en el árbol de la vida...
y lo pensé/
algo estaba pasando mientras yo lo esperaba...
Todos habían partido/desaparecido,
menos yo
accionado por un resorte en la hora de las conjeturas/
-era tan obvio-
El ser en la cueva del no ser... y así.
Equivocado/perdido en la estación
quién lo puede saber... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/
cárcel de hierro de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo entumecido...
-anestésico reactivo-
Sordo
de un silencio abismal penetrándome
como las anguilas/angustia de río atraviesa
el tímpano de la red.
Y nos hicimos amigos con ese pretexto...
El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna.
En los raíles no hay pasado
sólo futuro... -y no sé si lo sé-.
Mi punto de vista en el horizonte ya no se abre
como el alba arranca la noche de su silencio...
Nuestro corazón es una deformación/ y fluye.
Y es cierto que también he elegido
lo que hay de él en el viento...
en la memoria de saber sufrir... -en la densa glorieta
niebla de la esperanza/esperada aurora-.
Feo/negro asunto...
Ya, la miel y la cera me saben a risa/sesos/
huevos fritos,
a chamusquina.
Todo sabe igual, a lo mismo... -tomes lo que tomes-.
Elijo ser amparo de mi soledad
elijo vivir en la distancia que me diste...
y lo olvido todo/
La estación parece desierta, es una maravilla
el tiempo que hace...
Gris/ todo gris y húmedo.
Respiro hondo,
suena mejor... -lejos de tu agua contaminada-.
Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!?
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!
-Pues sigamos a las nubes... ¿Te parece?
¿o es el humo de la loco-motora?
Me tomaré un descanso/
Solloza cabizbaja
Solloza cabizbaja x? la frívola palabra, con jocosas notas diademas que se marchan. Vanidosa la miel mana como alimento del alma... Son juncos ebrios de viento prisioneros por sus plantas. Es una cortina de ardores deslizándose en rieles de nácar. Al trasluz, sus cuernos son dantescas alimañas. Tormento/estatuas de museos, fervor de campanadas. El silencio sería tu mejor legado, cordial y fiel camarada. P.D. El silencio trae consigo otras cosas/ tantas o más de lo que callas. Siempre echaremos en falta lo que no se ha dicho. Siempre nos perseguirá su fantasma. Nunca hay paz para el necesitado de las palabras -para el pobre hablador...-
Echo en falta
Echo en falta esa pizca de paciencia xx?
que sé que a otros les sobra, la beben/
saborean a espuertas...
No es que tenga prisa es que no me aclaro/diluyo.
Me gustaría/quiero resolver lo antes posible
y aquí/-así voy-.
Me falta ese ralentí/cuaje sobre la marcha,
que dé/da nuevo volumen/forma a un fluido de mejunjes
difícil de digerir a palo seco.
-Ese chupito del después que todo lo cambia...-.
Si recapacito
atraigo ante/hacia mí tantas cosas a la vez...
Es tan extenso el espectro de posibilidades
que alterna y se las folla a todas.
Ideas vírgenes que ahora hacen la esquina
en cualquier edificio de los que hemos construido
para resguardarnos,
cobijarnos de la dudosa nada
en su alcoba de hadas...
Me/nos gusta su talle/figura,
están pero que muy buenas las muy cabronas,
guapas/chaparras, estilizadas... Con su pañuelo al cuello
y su chaqueta sobre el hombro
sujeta por un dedo/plisando el brazo
apuntando hacia dentro
donde guarda el placer de hacerte suya.
No, no tengo/ni dejo ningún rastro de paciencia...
me suelo ir/volcar
con la última que viene/llega.
Quedo con ella para que me conozca bien
a ver qué le parece el tema y después de habernos hecho
los preguntaos de turno/rigor,
pasamos al asunto
y así pues; -como que no se puede ser/ir...-
Las creemos nuestras/propias y son del mundo
que las ha visto nacer/crecer
de cada neurona obrera
portadora de su viaje aunque a veces se monte/salte/
vuele de una cabeza a otra...
Ella sigue siendo siempre la misma para mi/todos
-lo que es de una manera no puede ser de otra
por más vueltas que le demos/das...-
Si eres un prisas/lento... piensa que por algo será.
Tal vez tu naturaleza te haya abonado/criado
crecido así por algo, para algo...
Sólo tienes que encontrar el motivo
y encontrarás tu razón de ser.
...Somos lo que somos
porque de otra manera no seríamos nosotros.
Por más patas/vidas que tenga un gato
siempre se ha dicho 4/7.
Y hoy no estoy para contradecir a nadie
e incluso, ni a mí...
Si hay que estarse quieto pues lo estamos.
Pero por poco tiempo.
¡Vale!
Chao tú/a ti... que te dejo.
Que ya he terminado/hemos sufrido lo nuestro...
Y saluda al viento de mis partes.../beso en la nuca/
boca/pubis y del bello polvo/
piel de gallina/desengaño eterno/etéreo/
rollo inmenso
que me crispa las sienes.
-¡Corta tío, mira que te cuesta...!
Dterninus vobiscurn “Dios está contigo.”
-¡Ya!
Ánfora sin cocer
Ánfora sin cocer, xx
alquimista de esgrima.
Navaja de carne y sed...
vil pesadilla.
Podría rasurar tu vientre
ardiendo en su lidia.
Podría navegar en tu cuerpo
hasta perderme sin vida...
Ayer creé mil fantasías
y hoy, una a una,
me lapidan en agonía.
Ayer fui seducido y seductor
de los encantos de cada día,
...y hoy no veo ni las tripas
que evacuan mi desquicia.
P.D.
Estamos preñados en cuerpo y alma
del barro/rebabas
sobras en los dedos del alfarero.
Somos lo que Él ha hecho de nosotros...
-reflejo de su ideal-
un pensamiento de polvo/agua y tierra.
Nada.
-¡Ya ves! En lo que creas/crees...
termina matándote.
Tu mundo
Tu mundo en cinta... xx
una cita sin despegar/despejar?
-cuando cualquier acto es morir-.
Polvo en los tobillos, cueva/solar donde tu ego entra
y se multiplica,
-se mutila en su eco de letanías...-
La peonza girando con el rostro/ en el hueco del ojo
desencajado.
Nuestra vida nos va consumiendo/exprime
hasta que deja de pertenecernos...
Con los años ya no te imaginas ni dibujas
viéndote en el reino de los cielos,
-ya paraíso perdido aquí en La Tierra...-
-Ni el cura ni las monjas te han convencido de nada-.
Te has convertido en barrio a las afueras.
El odio al sonido/silencio del cansancio, la resignación
se pueden convertir en una pistola a la sien...
Prende la envidia y nos decapita/
precipita al vacío tras la bala de su disparo...
A veces se acostumbran a tu olor -los perros de la noche-
sin acercarse ni atacarte.
Somos presente continuo/pasantes/
paseantes de la cadena del ser/
de lo que hemos sido y será...
Fantasmas arrastrando su bola de desidias.
-Ya he tenido bastante pasión por hoy... -cuelga cariño-.
Si nadas contra corriente puede que te arrastre
cuando no puedas más.
-¡Puto Karma... deja ya esos libros huecos/-farfulla-
sólo llenos de palabras!
Nuestras palabras se llevan lo que somos...
Hablar es olvidar.
Cualquier acto de expresión es muerte.
Cualquier objeto creado nos traspasa y observa/
nos transmite el deseo de ser su esclavo
como él siervo/
Somos reciprocidad un vaivén a/de ojos cerrados.
-Me estás volviendo loco... ¡Para!!!
Somos lecho de río.
Un Adán y Eva paseando por el centro de Murcia
antes de dar con el manzano...
-Ufff, lo de Murcia son los tomates/melones/pimientos
limones/naranjas/melocotones/albercoques/alcanciles
bajocas/pepinos/berenjenas/lechugas/patatas
rábanos/ajos tiernos con migas/jamón y vino.
Se camufla en la sombra
Se camufla en la sombra x+ el nervioso de un decir, y entre barro de algodones la idea se quiebra en mil. Paladeas la suave brisa puntiaguda y bruja de una frase, ...y entonces das comienzo al frío que congela tus engranajes. Y así... se ahorca la lengua en el filo de tal fraude guardando en el nicho de tu frente lo que ignoras, lo que sabes. P.D. ¿Saber o no saber... esa no es la cuestión. La cuestión es el verdadero conocimiento/origen de lo que se sabe...
El día se parcela
El día se parcela xx
en estadios llenos de espectadores/
depredadores observando/pendientes de lo que hagas...
Los cuatro puntos cardinales del Universo en vilo
esperando que te decidas.
¿¡Verdad que no!?
Verdad que la vida es más sencilla!
¡Qué te lo crees mucho tú...!
¡Bobo, que eres un bobo!
-No, yo no creo en nada a lo que no le pueda tirar piedras...
¡Eh... qué es para el otro lado/ colega!
P.D.
Cuanto más clara es un sombra más luz tiene a su alrededor.
La realidad es una y tangible/ pero llena de variables
-inmersa en un halo de misterio-
Siempre hay una cuota de verdad
que no nos satisface.
La verdad necesita un hogar/un cuerpo
donde habitar y acomodarse...
¿Cómo voy a creer en nada/a tener un juicio limpio
si ella también es parte de la mentira?
Creo que la realidad no me representa
más que unos zapatos/o un traje hecho a la medida...
/-nadie se merece-.
Está claro que el sentido que le damos al mundo
-estando o no equivocados-
no nos puede salvar...
Es preciso volcar el conocimiento aprendido/
desalojar el alma de los escombros
de nuestra vida pasada para construir un nuevo ser
-desoyendo/huyendo de la ceguera...-
Somos la fe/confianza de una especie en crecimiento
en perpetua lucha por alcanzar su identidad...
Mientras nos atraviesan las calamidades
como un horizonte sin fronteras/
-por los cambios y eso-.
Sabrás que has llegado cuando no quede nadie...
Tú/ cara a cara con la nada.
Más que una opinión... te preguntas/¿me mudo contigo?
Y te dices/ ¿Cómo voy a saber quién soy
si no te tengo cerca?
Pero no es así...
-la mudanza en tiempos de cambio
te pueden dejar en el mismo lugar/sitio-.
Creer en uno es el mayor acto de fe/
-te valga o no para lo que sea...-