Tumba de arrecifes…

Tumba de arrecifes...                 xx
            la voz mártir.
La palabra... -casa del poema- 
sustituye a la imagen
como si no hubiera modo de escapar 
                  al ojo fascinado.

Grieta/herida en la pared lisa del papel/fe.
          Gota/caldo de tinta que clama/
          colma la nueva aurora de lo dicho.
Rosa y espinas de su única piel 
arrancada de un sueño
...echada a volar como el fuego
en un canto de sirenas/
neuronas del alma ya en calma.

Día a día nacen del silencio/ 
-de lo callado-
como navío que se echa a la mar...
Llave/pezuña tierra adentro que abre la carne
en busca de los caminos de su corazón 
-alivio y olvido que la sangre
se encarga de racionar-.

Las páginas de lo bello son olas sin mar/
jaula invisible...
alas que se doblegan/ave que se mide, calcula
en atravesar los alambres que rayan y bifurcan el cielo
con la escarcha de sus motores... -el ánimo-
Grito, danza/rincón de residuos...
Ruido/luz/angustia del tiempo 
y su condena.

Vivir y escribir/ es como repetir...
-creerte-correrte en lo mismo dos veces-.