No siento que esto empiece x+ solo que pueda terminar. No quiero que nada pase, sólo que deje de pasar... Me gustaría recogerme en mi yo y pedirle a los dioses que me ayuden con mi torpeza, con mis faltas en general.../ reducto de mi incultura social e intelectual. Me gustaría tener algún principio, aunque fuera uno... antes de marcharme hacia el juicio final. No consigo entrar en órbita/ni despegar, arrancar hacia lo más alto. Estoy preso, no entiendo nada... -navego de calamidad en calamidad-. P.D. Es una bendición y una gran satisfacción, tener las ideas claras... -cuando lleguen- aunque tarden toda una vida/ aunque duren toda una eternidad.
Mes: enero 2019
Sobre los bosques de cemento
Sobre los bosques de cemento x trillados por el astro rey, exultante en su demencia la luz quiere colarse otra vez. Pergaminos de alabastro se abanican por las fachadas en tropel tapizando hasta las sombras de tan símil vetustez. Trovadores furtivos entre cristales, persianas y pared despiertan al vulgo, con la ortiga danzarina de réquiem y amén. Es el efebo que abdica su desnudez tributando con monedas de jaspe y miel. Sus pestañas de oro ornamentan los esqueletos de la cabeza a los pies. En derredor, su calor, -blasón enjuto- tiñe cualquier palidez con la esmeril mortaja, emblema coqueto de doncel. Sus guijarros son chispas que desperezan al vulgo en el paréntesis de su timidez, hasta en esas horas de siesta de la engruda idiotez. Cansado, al atardecer se desviste entre las montañas de su traje de arlequín, devorado en el estanque azul con su traje de rubí. Hasta que tire del cordón que le lance al sumidero gris, su amada, la luna, esa señora que le viene a despedir. Y así, entre cabezas de alfileres que zurcen al escondite su brillo por los aires... con las velas arriadas se sujeta en el mástil de su ir y venir. Como casto y cumplido embalaje. Cobijo esperado/ fiel bisturí.
Hoy mi gato
Hoy mi gato ha dicho "miau"... x Creo que me ha saludado/ mañana le pondré comida por si estaba enfadado. Hoy, -por fin- me ha acariciado, será la señal prevista para abandonarme... o decirme que se había olvidado. Hoy le he dicho sí y no algunas veces.../ otras no, ¿o sí? No sé... Hoy creo que he encontrado un atajo. ¿Por/de dónde venía mi gato? P.D. Jugar a ser un loco, o hacértelo es perderse en el mundo... -Estar loco, es no saber salir-.
Se desgrana
Se desgrana la sangre púrpura x vestida como antorcha vidriada... desde su bastidor convergente, desplegando cera de paja. Es un arsenal de manjares, despavorido sosiego de versículos de ámbar. Nítido barullo de esquela castrada. Vacuo redoblar en barraca encantada. Si tan casto eres... ¿Por qué bañas de barnices el ocaso taciturno de esta alimaña? Veleidad que difamas en atonía temprana. ¡Sí! Me doy cuenta de que eres el señor carcelero de todas las almas. Pero es que hoy estaba en racha...
No siempre
No siempre se puede soñar... x con la voz alojada en el subconsciente, porque si te tiran de las bridas echas a andar contra corriente. A veces, sólo son simples palomas mensajeras, de tu realidad virtual inconcreta. Suele ser como el guiso aleccionador que antes o después se te indigesta. Que sepas una cosa... La vida te es dada, en ella eres recibido en ella navegas y marchas. No hagas idioteces vanas y limítate a degustarla, porque todo es más simple de lo que parece. Sólo es el soplo en una esponja de mar llena de espléndidas pompas de jabón aladas que flotan en el cuarto de baño de tu cerebro recién alicatado. P.D. No intentes ser justo, no contentarás a nadie -...incluso ni a ti mismo-.
Se deja desnudar
Se deja desnudar x el sentir profano como un esclavo sumiso engullido hasta las manos. Suenan, desde su garganta... campanadas de bronce y plata anunciando la nueva cascada, esa de regurgitar la calavera que heráldica se esconde dentro de tu cara. Ya el tornillo lentamente patea el camino hacia la vaguada, hasta se entretiene en cada vuelta contemplando la estela que le arrastraba. Así oxidado y fundido en la miseria, es pacto de las llamas. Y todo porque la gesta añorada no fue lo suficientemente encarnizada/ -no tenías ganas...-. P.D. El ser -muchas veces- se olvida de ser/
Música amada…
Música amada... xx capricho de dioses. Caricia flotante, de celestes acordes. Besas los flancos/ anegas sensaciones. Cimbreante o en hatillo, tierno me pones... Tu fiel meneo nunca miente; ni te escalda, ni te pervierte... -Me empalma conforme vienes-. Música esgrima, de mil noches y un día. Perdido en el tiempo rescatas imágenes, aromas/sonidos... ambientes y emociones. Con solo darte la mano me elevas al séptimo cielo. Tu voz es la muda de este siervo. Entre selvas, casco polar y desierto... Trazas continuos apuntes con los que gustosamente me reencuentro y prendido.../ ardo en tu lecho/seno. P.D. Siempre una entrañable canción será la evasión perfecta... -Un viaje interminable por los acantilados/ exclusas del corazón a lo más profundo del espíritu- La música que escuchamos... el paisaje, el arte, las personas/ son los signos de puntuación /el ritmo de la vida. * [A veces escribo cosas -y me digo...- No me estaré influenciando de la peor metralla/calaña -de lo que leo/veo/comparto en las redes sociales-? Y trago saliva... y sigo leyendo/] Entretanto... mis demonios/angelitos sonríen sentados en la barra del bar -tomando una copa- mientras me ven bailar como una gogó-stripers enganchado al tubo de acero/ -cápsula de teletransportación- al hogar del que vengo... La nada/ ese hueco que no me olvida.
Un jinete noble
Un jinete noble x no monta una jaca alocada... ni espuelas como misiva, ni cueros de arrogancia. Espera al amparo/ escondido en la dársena, a que la nave maga se zambulla en su cala. Y cuando llega... templado galopa más sólido en la hogaza esculpido por su tardanza; -como nube de seda que peregrina danza y en la pita más erizada anida clavando sus alas-. Pero cuando la yesca de tu voz prende en brasas... trenzan cristales de hollín en la techumbre de tus entrañas y ofuscadas ven malograr el latir que callaban. Ahora orzas bermejas cuajan el laurel con balas de baba como legiones joviales de lujuria de llantas/tiznes ensartenadas. Hasta cubrir con capuchas de lino el aljibe de palabras; ...donde una moneda no paga, ni la arena que las sepulta de una oquedad a otra de tu calavera temporalizada.
Cuando se rompen las palabras
Cuando se rompen las palabras x en las caras vecinas... con esa idea que cuesta la mitad de dos la dicha. Cuando adquieren volumen en el reposado estuche, batido a golpes de legón en su cuna vírgenes... Cuando se aviva la flama con el soplete en la garganta, chamuscando la fina piel de sapo donde yacen tus agallas. Entonces... Emergen fumarolas de ardor tabicando el retrete de tus ansias, con la bomba atómica colgada de tu cuello quijote panza. Ya tu voz, es un mendrugo, puro galipote en la arena de cualquier playa, donde no hay ni Dios que rece por ti. P.D. El que mejor puede hacer algo es el propietario de la idea. Es el único capaz de ajustar el acto, acción y tiempo sin posibilidad de error. -Es suya... y hace con ella lo que quiere-.
Manojos de perlas rojas
Manojos de perlas rojas x anidan estreñidas en tu frente sin dejar ver entre su brillo al bufón que las pervierte. Volcanes de cordura y flema hierven juntos en sus crenchas, engullidos por finos hocicos que se emboscan en las grietas. Bohemios de querella nutrida hostigan a la damisela impía, haciéndote purgar como miserere en capullo de larva frita. Coco villano/ asilo ingrato. Vivero funesto... bruto renacuajo. Bromeas con glorias de necio empresario. Escombros de sabio/ falacia de ascos. ¿Acaso pretendes deleitar a alguien con tu cráneo desparramado...?
Poesía de Lucio Data 