Noches de ronda x con cien duendes merodeando por mi melondra. Noche de ensueño con cien pesadillas arando en barbecho. Noche de hadas con cien pinceles en turbulentas cloacas. Noche de ardores con cien caricias empanadas en desamor... Noche tristona turbia y lozana acabaste de ser, pasarás al mañana. P.D. Lo hagas o no... Todo se convierte en material para el recuerdo/ recuento; y lo más importante... la trama disolviéndote te resetea cada vez que apruebas apretar el botón de seguir adelante/ Somos pasado... aunque no lo quieras. A cada momento, en cada instante dejamos de ser en la huella de lo que ha sido. Nada permanece más tiempo del estipulado... Cada cosa y de su razón así atrapados. -En el cepo/lecho de la noche todo se ve más oscuro...-
Mes: enero 2019
Con una chispa menuda
Con una chispa menuda x no se puede encender un madero... pero sí, con un ligero soplo, un mechero de yesca seco. Con un vaso de agua no se alivia la sed del desierto, si fuera veneno, tal vez... con sólo olerlo. Por “apagao” y seco no debe ir uno al cielo ni al infierno... quizá a un cuarto donde despiece el enigma de su entuerto. No se le pedirá nada. Acaso, el rastro del pincel olvidado por el artista en su lienzo. P.D. Somos de la pintura y del color su alma en destierro el dibujo de un cuerpo desapareciendo en el bastidor del tiempo... Nunca sabremos la fuerza que se necesita hasta conseguir lo que se quiere; -ni saber de lo que ha sido la parte que somos- ...de lo que queda-. Al final de lo resultante... nos conformaremos con la nada/ de una vacua promesa. El ser es creerse/lo primero.
Estoy mal…
Estoy mal... algo me falla. x+
Da rabia verme así.
Estoy “acostao/aplastao incluso flotante”
entre los golpes de timón
de la cadencia/sintonía del transistor.
Quiero salir de mí/de este cuerpo
hacia la paz, cobijo de mis sueños;
...notar el cosquilleo de cada nota
que envuelva y dulcifique esta desazón.
Quiero hacer algo grande y bello
capaz de perdurar...
Quiero prenderme fuego
reluciendo sobre la meseta rizada del mar,
y acariciando con un dedo la luna
tenderme en la arena a llorar
y dibujar en su piel ausente
cada uno de mis latidos...
Imán bajo la tabla de mi pecho
que se atraganta-empalaga
con el hierro/herradura de la suerte
al cuello de su adiós.
Tengo ardor de corazón,
diarrea visceral, ictus mental,
con tanto moco colgando
de tanto gemir/suspirar por nada.
Estoy hasta los huevos
de esta "plantá" de hombre inútil.
Menos mal que después de esta noche
llega la mañana... y todo me dará igual.
Los astros han cambiado su posición
como la de mi cabeza en la almohada;
-exacto al principio-
sin darte ni chispa de cuenta.
Un día trae a otro día...
Y así, una y otra vez,
hasta despertar, -o no!-.
Casi sin mediar palabra
-ni meditaciones/soliloquios del tiempo-
que se va disolviendo con la cuchara
y las culebras
agujas/tic tac del reloj
en el tazón-agujero negro de la desesperación.
P.D.
Hay una angustia concebida y otra prisionera imaginaria
dentro del mismo cuerpo de la sin razón...
Antes de que nos demos cuenta
el borrador del destino deja en sus garabatos
-del papel de debajo- sombras del alma
para que tropecemos al carbón del lápiz de la verdad
y demos con el dibujo de lo que somos...
El mejor borrador de lo que no hemos sido
es ser lo que sea/cuando aparezca...
capaz de hacernos olvidar en la boca del viento
el silbo de su canción/de lo que hacemos
-ahora sí, en lo terrenal de lo eterno...-
Piensa que los disgustos sólo son malentendidos,
tempestades con rayos y truenos del desasosiego;
cree y crea la ocasión para darle la vuelta...
Empezar una tarea mientras
esperas a que escampe, tampoco estaría mal.
Somos el disgusto de nuestro pasado
-la semilla que nunca germinará
mientras la mires atentamente con tus gafas
de ortopedia/ para lisiados-
Sólo el olvido hace posible un nuevo futuro/ -vida...-
Si no sueltas no andas.
Prostituta idea
Prostituta idea x que de gentes me tomé... Zorra ironía al abrigo de la duda que repudias mis sentidos triturándolos en la penumbra. Fantasma del ocaso/ carcelero de borrachos. Pelele disfrazado de aprendiz de notario. ¿Se perderá contigo este pobre tarado...? P.D. Las ideas igual que la palabra son del que las utiliza -a necesidad...- herramientas/fruto del uso. Las puedes criar en tu finca/sesos verlas crecer, -velar por ellas- hasta el final de tus días... Hay quien desconoce su valor y las compra/compara/alquila/vende como si de un negocio se tratase. Las escribe, declama/ grita a los cuatro vientos... esperando que vuelen lejos muy lejos como alma que persiguiera el diablo, hasta poseer/posarse en otro cuerpo y suplantar a su antiguo/anterior dueño. Al final son los ojos/oídos/vista de cada uno las galerías por las que entran y conquistan tu cerebro; convertiéndolo todo en barro, pervirtiendo tus sentidos engañando a tu corazón -entonces desangelado-. Tienes que ser lo que piensas o sabes que eres... Tienes que luchar por lo que crees y quieres; y no te rindas, aunque parezca lo mejor/ lo más fácil... -es una trampa del listo- con la golosina del premio del después. Siempre ha sido una trampa, -el saber es su cepo- el imperio de sus dominios. Tú tienes que buscar el tuyo construir un reino a imagen y semejanza de tu ideal eres tu verdadero creador... EL ALFARERO. Y que no te importe lo demás, al mundo tampoco le importas demasiado. Tampoco te tomes muy en serio lo de vivir/morir o esto que lees -todo es UNA trampa...- Siente el momento y respira hondo -luego te detienes y así...- hasta llegar donde te hayas propuesto. Somos los esclavos de la muerte pero todavía No. -El tiempo eres tú- SÉ PARA TI. Lo demás son zarandajas y puñetas...
¡Oh! Cántaro del deseo…
¡Oh! Cántaro del deseo... x maldito tesoro prendido en mi ego. Estigma baldío te pido sosiego. Tranquiliza mis ganas, entierra mis desvelos. Coge mis manos, abraza mi cuerpo. Seré todo tuyo cuando repose sereno. Hoy, sólo te pido, antes de llevarme al huerto, que quites de mis ojos tu hermoso trasero. Quinqué de sonámbulos/ campanillas de rezo. P.D. Nos arrodillamos la primera vez y ya nunca dejamos de hacerlo. Nos educaron en/para la represión en el sufrimiento -casi consentido...- Con lo sencillo que es la alegría por ejemplo... Cosas que broten solas del instinto de los sentidos... La belleza, las pasiones, el gusto por la vida, etc. Todo el campo está sembrado de cruces -como los templos de oración- enterradas en la tierra/capillas y ojos de la carne traspapelados por las hermosa palabra del amor. Sí, nos han engañado bien... nos prometen hasta meter. Somos los muertos vivientes de las religiones. Nos alimentan como orugas gigantes/hinchadas creyendo que vamos a ser alguna vez mariposa... Nos sumergen y ahogarán en el agua bendita hirviendo -ya lo verás- para que no se estropee el hilo de seda/alma con el que se hacen los finos CAPULLOS/tejidos de la fe. Nuestro espíritu bandolero, así siervo hasta el infinito vagando para toda la eternidad en una nave que no es la suya... Nos hemos equivocado de escalera mecánica al cielo, era al otro lado del corazón -por la izquierda- ese que hemos vendido por dos reales al demonio terrenal disfrazado de rey Midas en pos de nuestra salvación... ¡QUÉ ILUSOS!
Varón negro
Varón negro x+ marqués de honor. Picón de brasero en cuencos de arroz. Zumo de naranja con sabor a limón. Cólico nefrítico/ asqueroso dulzor... ¿No sería más fácil reventar tu chichón? ¿No sería más viril dinamitar tu alusión... o derramar tu sangre sobre nichos de adiós? ¿Por qué no callaste atrevido simplón? ¿Por qué te colaste en la lata del flácido corazón...? ¿Acaso no sabes que tu sabia embriaga, que tus insinuados flirteos provoca constantes devaneos a la razón? ¿Acaso olvidaste, sueño de algodón... que tus nervios sólo son un mero y casual revolcón? P.D. Nada aflige más a nadie que una realidad mal entendida/atendida... La noche en un intento de hacer las paces con ella lo echa todo a perder -porque no atina-. En la oscuridad/ como la luz ciegan la visión objetiva del entendi-miento convertiéndolo todo en tormento/ tormentas donde el globo del tiempo se aleja mientras se desinfla silbando tu canción favorita... quedándote en los puros huesos/ chupado/goteando por su boca las babas-saliva de tu alma afligida. Somos prisioneros del que sin estar lo parece... Somos los rehenes de un secuestro fallido/ficticio donde nadie nos espera más allá de la espera. Somos una muestra de la nada delante del espejo de Alicia.
Vale mucho más
Vale mucho más x+ el momento que llega cuando te sorprende sin cita previa -y no lo esperas- al que te invitan/tenías apalabrado ya sin remedio... Vale mucho más imaginarte el saldo/ saludo de un beso en el rostro del cariño evocado... que mil abrazos del mismo tras el rastro de su deseo esclavizado. Vale mucho más cien sueños, -los mismos gritos que diste al silencio-, aquella tarde cálida mientras el sol calentaba tus sesos... que cientos de realidades que te dejen después perplejo. Valen los mismos pájaros, que en su vuelo, con su canto alegran la pesada carga/ -tarea en la colmena- colgando de sus nidos la atragantada desazón que se convierte cada mañana en una celda. Valen igual tus cálidas añoranzas navegando sin rumbo... náufragas entre las naves esquivas, que intuitivas conquistaban a más enemigos de los que huían. Vale mucho más el fiel suspiro que se coloca, -ajusta la corbata- ciegamente fiel a su cita encerrado en la caja de Pandora antes de que vengas abrirla. Valen más las pequeñas acciones cuando se prestan y no te las devuelven, que las camisas sudadas en este campo/cuerpo de pasiones. Valen o ¿no vales? Es algo que debes saber... ¡cuanto antes! P.D. Tanto el mal como el bien están por igual al abrigo, en el pecho de cada uno. Siempre es más cómodo y divertido hacer el primero, porque lo sufre y/o padecen los otros, el segundo, apenas lo disfrutas. El mal es un deshecho/lastre desheredado que hay que soltar, porque si no... arraiga en nosotros y echa raíces en la distancia entre tú y el yo de antes. Tanto el mal como el bien se piensa, se siente porque forma parte del alma del instinto... -no puede ser neutro- ni en sexo/pensamientos/ni de futuros. Somos el ser que quemando sus naves cree alcanzar el cielo... -un payaso de función de tarde para niños huérfanos-. Somos un sueño atrapado en la red de araña del cazador de sueños/ -cerebro...- jugando a la guerra en sus trincheras mientras morimos -incosciente-mente felices- creyéndonos de verdad/a la fuerza fuera del sueño.
Reportero castrense
Reportero castrense x+ en burdel de alcoba. Privilegio de sapo en el salón de los castigos... Espía eventual de carcajada marital. Nunca querrás morir porque muerto estás... Nunca querrás vivir sin el más allá. Nunca será poco hasta que dejes de soñar... Recuerda que la vida es un movimiento amable en la supervivencia/sepultura de tu ser animal -desenfundado de la cartuchera del tiempo-. Puede que algo diferente... con los mismos colgajos -mejor o peor- pero como los demás. Sólo eres otra oportunidad de un mundo casual. P.D. Y tú abrazado/agarrando farolas como un borracho perdido en mitad de la noche. Con los ojos extraviados por los reflejos de la luz en el cielo de los charcos... No podemos escapar de esta trampa. -Somos la cobaya en la mesa de experimentos del laboratorio de Dios-. Somos lo que nos dejamos hacer... Mientras sigamos sin conocernos nunca sabremos contra quién debemos luchar/ Amén.
Esto es como un juego…
Esto es como un juego... x+
disfrutas en no perder
y si ganas te disculpas.
Todo da igual,
nada hay que merezca la pena...
hasta que llega alguien y lo pervierte/
lo hace atractivo.
Sí...
La pose que huele,
que lleva la gente
de sus retretes diarios/celestes
-enfermeros/y ATS de su muerte-.
Entonces pereces
junto al instante/un segundo
que nunca debió existir
que no se detiene
-con su cojera-/
Con tu oreja pegada
al silencio de la caracola
en ese mar interior, de lo tuyo...
Es el perpetuo desquicio...
Decir sólo al papel
que no estás conforme;
que no das con la solución...
que no tienes lugar ni sitio
en este teatro/bosque/burdel de mentes.
P.D.
Todas las derrotas, victorias/culpas
y deshonras de la humanidad
se pueden guardar/caben
en un solo hombre... ¡tú!”
Gusta y disfruta en utilizar
todo lo que te rodee/-acosa hoy-
para romper su cerco
antes de que no te dejen salir a flote...
La mejor herramienta para deshacer
es hacer de lo que gustes/buena-mente puedas...
El que lo intenta se contenta a/de sí mismo
-o algo por el estilo-.
Tampoco hay que velar/ -de continuo-
inventar en/a cada instante
un lugar sublime-singular
donde se podría/puedas vivir
para el resto de la eternidad.
¡Tampoco es eso...!
Ya tienes bastante contigo/
-ahora es el momento-
¡Tú eres el modo/
mundo de todo cuanto existe!
...El secreto no está en la masa,
ni en el pastelero/panadero/sepulturero...
está en el organísmo que lo consume
-seas gusano/tierra/hueso-.
Tú eres el Dios de tu vida,
el ser y la sed de tu sueño.
Tú eres lo que nunca volverá
de ninguna parte ya/
ni en forma parecida...
-más que esta-.
Entretanto te lo piensas...
¿Notas el sabor a verde de la muerte
en la saliva?
O es el barro/beso del amor que te debes?
Por si un caso, ¡traga!
Mientras humedeces tus labios
y pules tus palabras/actos...
-Esa es la vida-
sentirte único/como algo capaz
de generar más vida...
Somos el otro hacedor
-de lo que sea-.
Todo vale, ya nada tiene precio...
ni parecido/
A esa cotilla fulana
A esa cotilla fulana x? de tantas ganas frustrada que encuentra en sus vecinos, como presa del sadismo, como fiel alimaña... el más asqueroso de los consuelos, el más ruin de los desvelos/ ser su espejo teatrero. Su lengua lanceolada se funde con sus ansias y añoranzas... se tritura pisando telarañas, se perfuma de mierdas enlatadas de andar por charcas mundanas ...y resulta salpicada sin dejar de ser una rata. A esa monstruosa paridez engendro del globo terrestre... a esa prostituta en desidia la quiero ver acurrucada, mordiéndole a la madre naturaleza en sus genitales mal olientes. O tal vez... engarzada en las muelas de un molino rebobinándola como una lombriz, picándola en cada risco. O mejor... desnuda de cualquier aforismo. Simplemente retorciéndole el pescuezo donde la pille -allí mismo-.
Poesía de Lucio Data 