Solloza cabizbaja x? la frívola palabra, con jocosas notas diademas que se marchan. Vanidosa la miel mana como alimento del alma... Son juncos ebrios de viento prisioneros por sus plantas. Es una cortina de ardores deslizándose en rieles de nácar. Al trasluz, sus cuernos son dantescas alimañas. Tormento/estatuas de museos, fervor de campanadas. El silencio sería tu mejor legado, cordial y fiel camarada. P.D. El silencio trae consigo otras cosas/ tantas o más de lo que callas. Siempre echaremos en falta lo que no se ha dicho. Siempre nos perseguirá su fantasma. Nunca hay paz para el necesitado de las palabras -para el pobre hablador...-
Mes: noviembre 2018
Echo en falta
Echo en falta esa pizca de paciencia xx?
que sé que a otros les sobra, la beben/
saborean a espuertas...
No es que tenga prisa es que no me aclaro/diluyo.
Me gustaría/quiero resolver lo antes posible
y aquí/-así voy-.
Me falta ese ralentí/cuaje sobre la marcha,
que dé/da nuevo volumen/forma a un fluido de mejunjes
difícil de digerir a palo seco.
-Ese chupito del después que todo lo cambia...-.
Si recapacito
atraigo ante/hacia mí tantas cosas a la vez...
Es tan extenso el espectro de posibilidades
que alterna y se las folla a todas.
Ideas vírgenes que ahora hacen la esquina
en cualquier edificio de los que hemos construido
para resguardarnos,
cobijarnos de la dudosa nada
en su alcoba de hadas...
Me/nos gusta su talle/figura,
están pero que muy buenas las muy cabronas,
guapas/chaparras, estilizadas... Con su pañuelo al cuello
y su chaqueta sobre el hombro
sujeta por un dedo/plisando el brazo
apuntando hacia dentro
donde guarda el placer de hacerte suya.
No, no tengo/ni dejo ningún rastro de paciencia...
me suelo ir/volcar
con la última que viene/llega.
Quedo con ella para que me conozca bien
a ver qué le parece el tema y después de habernos hecho
los preguntaos de turno/rigor,
pasamos al asunto
y así pues; -como que no se puede ser/ir...-
Las creemos nuestras/propias y son del mundo
que las ha visto nacer/crecer
de cada neurona obrera
portadora de su viaje aunque a veces se monte/salte/
vuele de una cabeza a otra...
Ella sigue siendo siempre la misma para mi/todos
-lo que es de una manera no puede ser de otra
por más vueltas que le demos/das...-
Si eres un prisas/lento... piensa que por algo será.
Tal vez tu naturaleza te haya abonado/criado
crecido así por algo, para algo...
Sólo tienes que encontrar el motivo
y encontrarás tu razón de ser.
...Somos lo que somos
porque de otra manera no seríamos nosotros.
Por más patas/vidas que tenga un gato
siempre se ha dicho 4/7.
Y hoy no estoy para contradecir a nadie
e incluso, ni a mí...
Si hay que estarse quieto pues lo estamos.
Pero por poco tiempo.
¡Vale!
Chao tú/a ti... que te dejo.
Que ya he terminado/hemos sufrido lo nuestro...
Y saluda al viento de mis partes.../beso en la nuca/
boca/pubis y del bello polvo/
piel de gallina/desengaño eterno/etéreo/
rollo inmenso
que me crispa las sienes.
-¡Corta tío, mira que te cuesta...!
Dterninus vobiscurn “Dios está contigo.”
-¡Ya!
Ánfora sin cocer
Ánfora sin cocer, xx
alquimista de esgrima.
Navaja de carne y sed...
vil pesadilla.
Podría rasurar tu vientre
ardiendo en su lidia.
Podría navegar en tu cuerpo
hasta perderme sin vida...
Ayer creé mil fantasías
y hoy, una a una,
me lapidan en agonía.
Ayer fui seducido y seductor
de los encantos de cada día,
...y hoy no veo ni las tripas
que evacuan mi desquicia.
P.D.
Estamos preñados en cuerpo y alma
del barro/rebabas
sobras en los dedos del alfarero.
Somos lo que Él ha hecho de nosotros...
-reflejo de su ideal-
un pensamiento de polvo/agua y tierra.
Nada.
-¡Ya ves! En lo que creas/crees...
termina matándote.
Tu mundo
Tu mundo en cinta... xx
una cita sin despegar/despejar?
-cuando cualquier acto es morir-.
Polvo en los tobillos, cueva/solar donde tu ego entra
y se multiplica,
-se mutila en su eco de letanías...-
La peonza girando con el rostro/ en el hueco del ojo
desencajado.
Nuestra vida nos va consumiendo/exprime
hasta que deja de pertenecernos...
Con los años ya no te imaginas ni dibujas
viéndote en el reino de los cielos,
-ya paraíso perdido aquí en La Tierra...-
-Ni el cura ni las monjas te han convencido de nada-.
Te has convertido en barrio a las afueras.
El odio al sonido/silencio del cansancio, la resignación
se pueden convertir en una pistola a la sien...
Prende la envidia y nos decapita/
precipita al vacío tras la bala de su disparo...
A veces se acostumbran a tu olor -los perros de la noche-
sin acercarse ni atacarte.
Somos presente continuo/pasantes/
paseantes de la cadena del ser/
de lo que hemos sido y será...
Fantasmas arrastrando su bola de desidias.
-Ya he tenido bastante pasión por hoy... -cuelga cariño-.
Si nadas contra corriente puede que te arrastre
cuando no puedas más.
-¡Puto Karma... deja ya esos libros huecos/-farfulla-
sólo llenos de palabras!
Nuestras palabras se llevan lo que somos...
Hablar es olvidar.
Cualquier acto de expresión es muerte.
Cualquier objeto creado nos traspasa y observa/
nos transmite el deseo de ser su esclavo
como él siervo/
Somos reciprocidad un vaivén a/de ojos cerrados.
-Me estás volviendo loco... ¡Para!!!
Somos lecho de río.
Un Adán y Eva paseando por el centro de Murcia
antes de dar con el manzano...
-Ufff, lo de Murcia son los tomates/melones/pimientos
limones/naranjas/melocotones/albercoques/alcanciles
bajocas/pepinos/berenjenas/lechugas/patatas
rábanos/ajos tiernos con migas/jamón y vino.
Se camufla en la sombra
Se camufla en la sombra x+ el nervioso de un decir, y entre barro de algodones la idea se quiebra en mil. Paladeas la suave brisa puntiaguda y bruja de una frase, ...y entonces das comienzo al frío que congela tus engranajes. Y así... se ahorca la lengua en el filo de tal fraude guardando en el nicho de tu frente lo que ignoras, lo que sabes. P.D. ¿Saber o no saber... esa no es la cuestión. La cuestión es el verdadero conocimiento/origen de lo que se sabe...
El día se parcela
El día se parcela xx
en estadios llenos de espectadores/
depredadores observando/pendientes de lo que hagas...
Los cuatro puntos cardinales del Universo en vilo
esperando que te decidas.
¿¡Verdad que no!?
Verdad que la vida es más sencilla!
¡Qué te lo crees mucho tú...!
¡Bobo, que eres un bobo!
-No, yo no creo en nada a lo que no le pueda tirar piedras...
¡Eh... qué es para el otro lado/ colega!
P.D.
Cuanto más clara es un sombra más luz tiene a su alrededor.
La realidad es una y tangible/ pero llena de variables
-inmersa en un halo de misterio-
Siempre hay una cuota de verdad
que no nos satisface.
La verdad necesita un hogar/un cuerpo
donde habitar y acomodarse...
¿Cómo voy a creer en nada/a tener un juicio limpio
si ella también es parte de la mentira?
Creo que la realidad no me representa
más que unos zapatos/o un traje hecho a la medida...
/-nadie se merece-.
Está claro que el sentido que le damos al mundo
-estando o no equivocados-
no nos puede salvar...
Es preciso volcar el conocimiento aprendido/
desalojar el alma de los escombros
de nuestra vida pasada para construir un nuevo ser
-desoyendo/huyendo de la ceguera...-
Somos la fe/confianza de una especie en crecimiento
en perpetua lucha por alcanzar su identidad...
Mientras nos atraviesan las calamidades
como un horizonte sin fronteras/
-por los cambios y eso-.
Sabrás que has llegado cuando no quede nadie...
Tú/ cara a cara con la nada.
Más que una opinión... te preguntas/¿me mudo contigo?
Y te dices/ ¿Cómo voy a saber quién soy
si no te tengo cerca?
Pero no es así...
-la mudanza en tiempos de cambio
te pueden dejar en el mismo lugar/sitio-.
Creer en uno es el mayor acto de fe/
-te valga o no para lo que sea...-
Tigelino del saber/
Tigelino del saber/ xx ebria guadaña. Fugitivo de zaguán, chasquido de nata. Tóxico antifaz, álgebra plagiada. ¿No será de latón la razón teñida de oro y plata...? ¿Acaso pudiste saber alguna vez lo que de veras pasaba? Abandónate en el silencio. ...Te lo pide tu alma.
Que siempre haya alguien
Que siempre haya alguien más listo.../ xx-
audaz que tú.
Incluso que haga que te entiendas y conozcas mejor
cuando lo lees...
Sólo es una coincidencia, un extravío de la casualidad/
-canto de ave/duendes invisibles...-
Claustrofóbica alucinación que te proporcionas
en digna mímesis/teletransportación
convertido en Capitán Memo;
-para más inri-.
Tu auténtico demonio.../ángel verificador
espera a las puertas del cielo...
con la única copia de la llave maestra
con la que puedes entrar.
¡Eres único, -idiota-!
Nadie/ni nada... -por más que lo parezca-
debería, ni nos debe hacer sentir
como lo que ni ellos saben que son
-es una aproximación al catón del parvulitos
que nunca nos dejamos atrás...-
Ellos largaron y punto/ahora te toca a ti.
A la postre... la eterna complejidad de los elementos,
y sus fisuras en el cosmos
no debe darnos pie a aceptarnos hijos adoptivos/
putativos de nadie
-credo ideológico/influencer, religión, poetas...-.
Todos ellos, perros/-guerreros- en el magisterio
de la santa cloaca/incombustible don de la palabra...
imagen que alguien ha procurado preservar
hasta nosotros.
Y por consiguiente...
rechazaron/aniquilaron a otras.
Por lo que todo tiene de turbio.../injusto, -arbitrario-.
Desde Homero que pudieron ser más de mil,
hasta el Eclesiastés que lo fue...
Pessoa que se amargó a sí mismo con su soledad/
-al Ovidio complaciente-.
Shakespeare plagiando a sus coetáneos
y no sabemos si era una mujer¿? -Amelia Bassano-.
o Cervantes a una mano.
O el Papa Francisco, todo rellenito...
que les sigue repartiendo hostias/su bendición
y generando santos, beatos, etc.
-todo sea por la causa...-.
Igual que otras multinacionales del interés propio.
Algunos entre el saque y los bosques de bambú
a los perdidos... -malditos del absenta-.
Pérfidos de la soledad/sociedad alcoholizada,
colonizada por una filosofía pura radical...
de dogmas/status quo
Suciedad actual confesional de entes/antes y del ahora
vomitiva,
en la que todos nos vemos dispuestos
a seguirles; al menos de mente
hasta la muerte global de nuestro espíritu
así secuestrado...
Pues no, no hay nada nuevo bajo el sol/ o sí...?
-Como esto...- todo está dicho y además
en múltiples ocasiones,
en todas las direcciones de las lenguas
y a todo color.
Sólo queda vivir la vida... la que llevamos entre manos/
que nos pertenece.
Eres un sueño/su dueño, no te dejes embaucar/
embadurnar con los Santos Oleos
antes de haber muerto/ y de verdad
-no dejas de ser tú hasta que no te concibas como ente-.
Nadie nos va a salvar...
ni aquí/ ni en cualquier otro mundo.
Esto/eso es todo...
cara de conejo/ojo derecho de Elmer Gruñón.
Ya has visto como acaban sus preferidos/...
-llenos de perdigones-
Y no sé... pero es que/ si sigo... no acabaría nunca...
¡Es tanto lo que no me encaja y desajusta/disgusta!
O la copa de vino que no tomo/
Tal vez sea el recipiente o la serpiente...
¿Quién sabe?
Y si no fue ella la que nos creó y/mordió
como mascota que somos del Señor -a su imagen y semejanza-
...pues qué no lo entiendo¿?!
O tal vez sea la nada preparándonos para el sacrificio.
¡A todo esto...!
¿La nada tienes alas/ o es mi Ángel de la guarda?
-Más bien eso último.../ o lo primero,
¡Dios... cómo me lías!
Unos días vividos sin marcas,
Unos días vividos sin marcas, x?
unas preguntas secas de escarcha,
unos pasajes, unas romanzas...
Todas la noches paridas
en volandas.
La música sugiere un exceso
mientras que su ritmo
te deja algo tierno...
Todo el embrujo que manaba
se fuga por el cable
que te sujeta al suelo.
Ya nada aumenta su tamaño...
te pierdes en el trastero.
Céfiro asalariado.
Empuje postrero.
Por no valer, ni sales,
olvidado en tu encierro.
P.D.
Cada día es el huerto
donde plantamos nuestros sueños/
-el verdadero colchón de la noche-.
La carcasa/
La carcasa/cáscara de la Tierra nos oye xx-
y se detiene...
Tómatelo a bien, con calma... -nos decimos-.
¿Cómo puede uno tropezar en su propio cuarto/
con su mismo pie?
Nos tienen cercados,
nos han apabullado/amurallado con sus credos.
Esto no es justo, no hay límites...?
-Y todo en el mismo desván del polvorín-.
Siento el embargo de mis huesos y del alma de cera/
-arena en lugar de carne- casi todo ya
en el cono de abajo/lágrimas de cristal del tiempo...
No sé si por castigo/
ni por qué sigo vivo.
El descanso eterno debe ser menos aburrido y más dulce
que todo esto...
-pero es que hay días que me siento tan simple...-.
Como un feto acurrucado en la bolsa de su escroto/
de cada uno de mis ridículos/testículos
maniatado a las argollas oxidadas de cada estancia
gineceo/huevo del que no quiero
ni me digno a salir...
-No eres tú el único crucificado... ¡qué lo sepas...!
La vida nos captura con su sed en su red/tela de araña,
-sólo queda esperar-
la venida de nuestro Salvador...
¡Otra vez/¿?
-No, Ese no.../ tu otro yo;
que lo has pillado como el perro del Tío Alegrías.
Poesía de Lucio Data 