Los fantasmas de la noche xx? en invierno no pueden salir de la habitación. Se quedan en los cristales convertidos en vapor medio muertos/helados de frío. A la mañana siguiente les puedes dejar una nota/ o hacer un dibujo con ellos en la pared de su opaca transparencia. La mayoría de las veces con el dedo índice, o lo que quieras... Van desapareciendo huidizos durante el día porque no les gusta la luz del rayo solar -esa templanza que los deshace- pero el rastro que dejan los delata. Incluso en la huella seca de su esqueleto se puede volver a leer esos mensajes a la mañana siguiente. Ahora se van dejando caer, chorretosos por las nuevas sendas flácidas y tortuosas de unas palabras/líneas sobre las otras. Encarcelados entre los barrotes de plata/ surcos en el cristal de una nueva visión que da testimonio de lo azaroso que puede resultar cualquier cosa y su significado por insignificante que sea... Así se van sucediendo/suicidando transformando los sueños y sus fantasmas -contra natura/en caída libre- por el cristalino/ojo de la humanidad. Sin más hambre que la del día sin más sentido ni peso que la propia ley de la gravedad del escrito o del planeta... Se van retorciendo como una lombriz en el barro y ese gesto en su rostro casi imposible, difícil de descifrar con tan sólo una vida... Por eso trabajan a destajo noche tras noche en tu habitación... Siempre habrá un despertar enviudado que tendrá que saldarse con un nuevo sueño. -¡Ya! Y nuestra cabeza es el huerto donde se cultivan... ¡Menudo bancal de melones estamos hechos!
Mes: agosto 2018
He triturado
He triturado la hoja xx
para oler mejor su fragancia en el hondo de la mano.
Otra versión de mí/y lo escribo.
-Sólo es eso...-
El otoño ha llegado
y el invierno está/lo veo cada vez más cerca.
Es así.
He vuelto dando un garbeo/circunvalación
-baipás conmigo mismo espacio-tierra-tiempo-
y no queda nada/nadie de los de antes/-igual-
ninguno de los demás con los que iba...
Y nos preguntamos/
-mejor dicho; me pregunto...-
¿Para qué?
Y esa no es la respuesta de lo que vemos...
ellos sin mí no existirían/
y nunca seré imparcial-.
Cada vez que volvemos nos rodeamos
de cuanto ocurrió allí.
Ese sitio no es sólo lo concebible.../es una trampa.
Y dentro nos desangramos/desgarrados/empalados...
y empalmados empalmamos con el más allá
del ayer/
Pero no,
esta vez no es eso lo que busco...
Es lo que no ha pasado aún lo que me mortifica.
Oigo acercarse un jinete entre la maleza/
ante la fortaleza,
con un pañuelo blanco atado a la baqueta
cuello del cañón del fusil.
En la punta de su bayoneta todavía hay restos de sangre
de la matanza del otro día...
-Acaso una rendición anunciada te exime del castigo...
¡No...!
Todos vamos a morir.
Así que, preparate y reza cuanto puedas/sepas
porque de esta no salimos...
¿Y qué creés que hago,
o significa todo esto que escribo?
-¿Y la cruz del sufrimiento; qué no la veo/berzotas...?
Son los borrones/tachaduras a la sombra del lápiz/lanza
que se desgrana
al entrar en el pecho del papel/cristo...
grafito/grafismos del alma en pena.
Polvo, nada más que polvo gris de una T sin el hogar
de una madre.
-¿Y qué somos... sino los huérfanos del mundo?
El único animal que sacrifica a su familia-especie
y hace bloques de carne/ideal y sed
construyendo una torre de Babel para salvarse de él mismo/
-diluvio universal transversal generalizado-
en cada uno de los individuos
de una sociedad ya muerta
para llegar al cielo
de la leche/veneno que le dieron con el primer biberón.
P.D.
Nacemos muertos, extrangulados de remate
por el corazón/cordón que nos venía alimentando.
El vacío que hemos dejado nos absorbe
como la cueva de ladrones/joyas prometidas
para nuestra salvación eterna...
La luz al nacer sólo es el final de túnel
mientras el tren nos pasa por encima
saltando/triturando/haciendo papilla nuestros huesos
cerebro...
Y esperamos zombis de la nada en la estación/ataúd
como si el viaje existiera hacia algún sitio
-lugar de verdad-
a otro fuera de este que nos acaba de matar
por existir...
Si esto no funciona ni funcionó nunca/jamás
es porque salga lo que salga del todo
-revolución/guerras/saber científico-/
vamos a seguir comportándonos igual...
El pecado/error es el mismo porque la Ley es la misma.
No te preocupes...
Esto es una broma del destino -ni él ni tu existe-.
Y no se merece ni estar/contemplando el asedio
y derrota del que se cree libre por un sueño
ya secuestrado
camino infinito hacia el conocimiento/cementerio.
Morir así es darse doble muerte.
Y qué somos... sino la espada de Damocles
en la mano del dios que nos hemos inventado
en/con cada paso que damos
mientras la sangre corre como la vida
arriba y abajo por los mismos conductos...
Ser y morir es lo mismo
cuando la distancia entre ell@s es el hombre.
La abreviatura
La abreviatura de una chispa vital xx se escapa delante de mí antes de que abra la puerta/ventana como un perro/gatito infiel cada mañana. Me precede como la estrella guía hacía el belén que todos conocemos... Una vez allí, ni ella ni yo sabemos que hacer. Nos dejamos llevar de belén en belén, de nacimiento en nacimiento... Somos todas las piezas/figurillas de teatro de una escena preconcebida ensayada largo tiempo. Un niño Jesús bueno ...sin crecer, ni hacerse muy mayor. Una Virgen María pura. El Santo José. El buey manso. La mula tozuda. El pastor expectante. El ángel anunciador... Somos todos los personajes representando un único misterio/credo. Somos figuras de barro decoradas con típicos tópicos/ colores de moda, a juego y a cuento... Estoicos y renacentistas, barrocos y románticos no convencidos, esperando el acuartelamiento/amaneramiento en el cajón del desván para el siguiente acto/año/día. Somos esa casilla del juego/papelera en la que caes entre los rizos del lápiz de madera del ataúd que vas confeccionándote con el que tomas los apuntes/-los tantos ganados...- o dibujabas tus trayectos/proyectos, convertidos ahora en bolas de montaña de papel arrugado con las que ensayas tirando a canasta/ obras del vodevil de tu eucaristía... Y esas tiras con agujeritos de la impresora, que se desbordan chorretosas por su filo junto a la monotonía de tu oficio/oficina peste metálica que también queda en la comisura de los labios/boca/garganta cada vez que la pones en funcionamiento... -A todos ellos los vas tirando, uno a uno-. O ese tubo/cartucho de carbón molido. O el escupitajo. O la monda de una pera/naranja/plátano. O el sobrecito/funda/etiqueta de la infusión. O el rotulador/boli agotado/gastado. O la bolsa de plástico donde venía la compra. O la lista de lo que ya no te hace falta ni te interesa... Todos, absolutamente todos serán eliminados por la mano de la limpiadora de la tarde/ de la noche/del mañana, del después de un futuro... Con ese camión de la basura de la oscuridad/ruidoso con su tubo de escape mal oliente...del después. Ese humo negro abrasador/ contaminador de los ojos brillantes de tu cielo que dejan de parpadear camino del vertedero en un cabezo de Mula... Cementerio de la verdad/el único real donde se descompone/entierran de todo lo que te pasa/ nos pesa... de nuestra tarea diaria/pequeñas muertes... Y ese graderío de la ilusión puesto en pie aplaudiendo desde la cuneta/orilla de la carretera porque se cree/necesita creer en la otra cosa que nos han venido anunciando desde el aparato logístico de los tiempos/templos propaganda del Señor y de sus correligionarios... -A alguien le tenías que echar al final la culpa de todo lo que te pasa, -como siempre- porque alguien te las debe/tiene que pagar... ¿verdad? Se trataba sólo de la recogida/sobras del ser- ¿no? Sus desperdicios/basura y eso...? Claro que sí. Igual que el cuerpo evacua sus mierdas libre-mente/a necesidad... El alma humana y su espíritu juguetean con avioncitos y barcos de papel/ hojas arrancadas/amputadas a esos libros del dolor como oblación... ...A eso me refería.
Voy y vengo…
Voy y vengo... xx+
-desorientado-
y nada es igual cada vez que lo hago.
Mientras espero... también suceden cosas/
aunque ajenas a mi influencia.
Saben cómo deben comportarse
y esperan pacientes/después a que las atienda/
con suma resignación/educación...
obedientes.
Pero me da igual lo que pueda salir de todo eso
...si no me correspondieran
al estímulo del cariño que sé,
esconden...
Luego.../al poco,
regreso conmigo y me regalo otro hecho puro
o en observación...
y lo coloco en el jarrón de las flores de mayo.
Ahora juntos
en ese ambiente forrado de aromas
y de un perfume envolvente/embriagador.../
inigualable
-entre lo sucedido y yo-
espero de su clemencia me afecte lo menos posible.
¿Y qué? -me diría de no conocerme/
Voy y vengo... -desorientado-
y nada es igual cada vez que lo hago
-pero sigo-.
¿No es suficiente con eso...?
Con los ojos abiertos
Con los ojos abiertos xx
-desde la cama-
en la oscura habitación,
apenas alcanzo a dar
con la llave de la luz/
interruptor.
Estoy en el fondo
de un estanque lleno
de algún tipo de líquido
en el que se mece mi cuerpo/
ánimo...
Nado con un solo brazo/mano
intentando hacer pie.
Sin ninguna resistencia
-más bien todo lo contrario-
choco con infinidad de cosas/
objetos...
Recorro su rostro
con la punta de los dedos
buscando ese gesto/detalle
que me resulte familiar.
Pero no...
Se trata sólo
de la cara de la pared/
yeso cortado para enlucir
el rostro de lo imbécil
que soy...
Creo que todavía estoy dormido/
o soñando o quizás despierto...
¡No sé qué coño me pasa!
No lo sé...
Parece que no me he levantado.
Ni ha sonado/ordeñado el tiempo
el despertador.
Ni es de día.
Ni es ayer.
¿O es de noche? ¡Ufff...!
Que bonito es el fresco/globo negro/lobo
que se va alejando/dejando atrás
en el limbo de la noche
con la serena calma de la mañana
hacia lo brillante/valiente de lo desconocido.
Y más... con esa sensación encima
como si ya ni existieras...
como si nacieras de nuevo,
como que te diera todo igual.
Ni querer saber si eres/
de verdad o no un sueño...
Porque la vida ya te ha olvidado de nuevo
sobre el cajón/
tabla de la mesita de noche...
En el vaso de agua
donde navega tu alma
en un bote hecho de esquirlas de tu corazón.
Con ese precavido flotador de papel de estraza
a cada suspiro/brazada que das/nadando
hacia la costa de la salvación...
Ni la sed, ni el sueño, ni tú
sabéis nada de la oscuridad que se avecina...
Todo son cuentos chinos para no dejarnos dormir,
ni descansar en paz/-mientras tanto...-
-Somos así de idiotas/masoquistas-
Con cada respuesta que nos esquiva/moraleja/reflexión
y en su interpretación/representación de la obra...
se hacen apuestas/trenzan nuevos mundos/nudos
a la piedra/ancla que nos ha de hundir
hacia el abismo del mar
de nuestra desconfianza en el futuro...
Somos el Frodo del Señor de los anillos/aullidos
de nuestra desolación/inseguridad
a perpetuidad.
-Y todo esto, porque no te despertabas...
¡Joé, Jonás!
¿Te acuerdas del vientre de la ballena?
¿Cómo se las arreglarán
¿Cómo se las arreglarán los relojes xx+
para detener.../contener el tiempo?
¿Sabes qué?
¡Qué me da igual!
¿Qué más da la hora que sea?
No importa ayer/hoy, mañana;
ni siquiera son fechas.../ aquí/ahora/antes/después...
¿Qué más da? ¡No importa!
Nosotros, lo demás/la nada...
¿Qué supone eso para el inabarcable océano de las cosas?
Ese mar inmenso lleno de estrellas en expansión
donde el ojo de nácar de una caracola
-en su interminable espiral-
alberga nuestro ínfimo grano de arena/
en el paladar en la respiración del cosmos/Universo
que nos atrona/ensordece con su zumbido...
hasta que por fin nos esconde bajo tierra.
Si existe algo además de lo que vemos/
es porque lo creemos así.
Sólo eso.
¡Qué sepas... que el tiempo nunca muere,
-por muchos relojes que rompas-!
Esa sensación de matar el tiempo que tenemos
no es más que la de nuestra propia suerte/muerte.
El tic tac/latir de nuestro reloj vital...
-Tu corazón, el mío-/
¡pichón!
P.D.
Nos gusta pensar que tenemos algo que ver
con todo esto...
Pero no es así/el mundo ni sabe que existes...
-y tu parcela es menos que insignificante-.
Si la suerte te ha traído, la suerte te llevará
no juzgues/ni juegues con el azar
los dados ya estaban echados/
trucados al siete y rojo
y morirás en cada tirada...
ruleta de la vida que asustada espera la solución/
el resultado.
Sólo eres un foco/haz de luz que parpadea
-tintinea al ritmo de un motor-
que pronto se debe de apagar/
Desde que alguien le dio al interruptor para encenderte
también conectó el temporizador
para devolverte a lo que no eras antes de nacer.
Qué importa tu futuro si nunca lo tuviste
antes de venir aquí, -salvo esto-
y que además
ni existirá después de ti, -salvo esto-
Para qué preocuparse por nada...
Vive/déjate vivir,
si el mañana/lo pasado nunca muere
-salvo en ti...-
no le des un motivo hoy
para desaparecer antes de tiempo.
Vivir es ser consecuente con lo que uno cree que es.
Amanece tirando
Amanece tirando las cartas/ x
reparto de palos sobre la mesa.
Y de nuevo no ocurre nada digno de mención,
ni de especial...
Los contrincantes, género, número/
animal, cosa, amigos/enemigos y conocidos
desconocidos/descosidos descontentos...
Todos están en sus puestos, acechantes;
listos para joderme
-y tan feliz-.
Estoy acostumbrado
a barajar
a cortar
a dar
a recoger
a ganar
a perder
a estarme quieto si es preciso.
A sólo mirar, -que también se aprende...-
Pero ya me estoy cansando;
cosa que mi gafe/-pariente de mi mala suerte-
no siente
ni hace/ni padece...
Voy a intentarlo de nuevo/
otra vez.
A ver si ligo, si cambia algo todo esto...
con otra mano/partida.
O me salgo/largo del bar, salón/casino
y los dejo a todos
con el moño/nudo hecho.../puesto.
Con lo que me quede
en los bolsillos,
aunque sólo sea para ir tirando.
-Ningún deseo pequeño hace milagros grandes...
Abrí la caja
Abrí la caja y no era de nadie/ xx?
ni estaba vacía. Mentían...
Pero no lo entendí...
olía a nuevo/limpio, -negándotelo-.
El gato de Schrödinger.
No sé si quiero renunciar al lujo de no comprender?
¡Y que tenga que plantarse después en la tierra
mi desconocimiento...!
¡No puedo permitírmelo/ni perdonármelo! ¡¿O sí?!
¡Larga estirpe a la sabiduría en el exilio...!
Herida demasiado grave e itinerante, ¡Verdad?
¿Quién saldrá ganando...?
El ser del saber o el no saber de la nada¡?
-¡Oh Dios!, lo que me temía.../
sonríe solo.
P.D.
Existe una dualidad en la comprensión de la realidad
que nos alimenta/elimina
conforme se distorsionan la notas del concierto
en la sala/-orejas de cada cual...-
El conocimiento/aprendizaje junto con la razón
nos llevan al huerto por el mismo camino/
conducto del paraiso/
pasadizo/laberinto de tu cerebro.
Nunca saldremos del vacío que se ha llenado
con el saber juntos de todos los tiempos.
Somos una vasija vieja en la lejana lontonanza/
alazena
del bebé que nunca será hombre...
No saber no sirve
salvo para empezar a dudar de nuevo.
Cada uno es la distancia entre la verdad
de su entendimiento y la falsedad de la cosecha
que ha engendrado por el deseo...
Quizás lo único que nos salve
sea la diferencia/ en el contraste de encontrar
-por eliminación de pareceres-
el que puede que no seas... con respecto a lo demás/
y sonreir como el no engañado.
Sonreír es señal de duda... -buena señal-
entre tu interior y la nada/
...una gracia del sistema
que te brinda contenerte de matarlos a todos.
Porque nunca te vas a enterar de lo cierto
en esta puta realidad/alma de mentiras
...y qué mejor que la ironía
para salir al paso
y seguir como el que quiere llegar algún sitio.
Ser y saber es tropezar dos veces en la misma piedra.
No saber y querer algo es como estar ciego.
Ser, saber y querer... no es lo mismo.
-Uffffff, cada día te/lo lías más.
Soy la pata/pierna/botita/ Calígula de un romano
en la campaña de la Galia/Germania y Peloponeso
al mismo tiempo...
-¡Ya!
Después de un ligero
Después de un ligero clise x leve adormilamiento... Tras un sereno/sencillo parpadeo miro al cielo y parece que la luna se ha cambiado demasiado rápida de traje, de ropa/de sitio. Este hotel de millones de estrellas se evapora, se va diluyendo/desluciendo en el remanso/rescoldo, con los atributos del nuevo día. ¿Se habrá confundido el sol dando la vuelta tan rápido/deprisa? El pobre está tan pálido se le ve tan lento y soso, tan ligeramente vestido. No parece él.
Para lo que no tengo…
Para lo que no tengo... detrás voy, xx+
y así conmigo juego/-consigo moverme-.
Y doy gracias por ello
al descubrir/descontar a su vez
lo que ya he conseguido...
Porque ha desaparecido de mi vista/
lista de los encargos, andando como un cangrejo.
Y esa sensación.../olor de cada ser vivo
inintercambiable-mente obtusa/abstraída y abatida
que nos observa/embarga en el qué
o del cómo será de lo que era/
o podríamos haber sido...
Que también me gusta.../ -aunque aturde un poco-.
P.D.
Echar para adelante sabiendo lo que no eres...
pero entenderlo -no es poco-/
Y la gente recordándotelo en la posibilidad
...entre lo que ellos son.
Somos contemplación/comparación de aprendiz
y al sacar los ojos del plato
ver como el gato se los lleva en la boca
mientras el tiempo/perro le persigue...
Dependemos de todo y es tanto...
que al final no sabemos ni lo que somos
ni lo que hacemos/
pero seguimos por si un caso llegáramos algún sitio
algún puerto
de los que nos tenemos prometidos.
Somos un matrimonio a conveniencia/entre la esperanza
y el crédito del banco de un cerebro en ruinas
desahuciado...
-entre lo que quisimos y ahora sólo tenemos-
lidiando con la verdad/engaños y la mentira
según nos interesa.
Nunca lejos de uno, -el que crees ser-
como último salvavidas...
del Titanic/vida.
Poesía de Lucio Data 