Sobre un mes de julio me paré a pensar     xx+ 
                  cerca del cementerio.
-Que una mojigata señal afuera no es suficiente
para devolverme entre lo prestado-
¿Y qué diferencia había entre ellos y yo...?

Así empezó todo,
y el vago de esta desazón/disertación.
Como una conspiración/respiración profunda 
                             y triunfadora
antes contenida, agobiado por el flujo/fluido
del espíritu global que emanaba del recinto
con las alas replegadas -sueltas 
al fin...- iba alzando el vuelo       
berreando/
barrenando en círculo con mi dardo
la diana de la memoria.

Con la boca abierta de par en par
sobrevolé el lugar
-llorando mudo sin dientes- como un bebé viejo 
medio ahogado, “pasao”, manchado de sangre 
      feo/feto -nadando al fin a sus anchas-.
Creí verme en un nuevo nacimiento...

Y te miramos Señor/ -docto pastor-
y nos vimos en la cara del que también nos miró
-en su pantalla/escáner- 
con los latidos de su tacto/
gesto... apretado puño del corazón-
agarrado/atrapado por los pies...
Veníamos sin saberlo, como tú, 
de la otra parte... 
-Porque yacemos en algún lugar antes que en este, 
                                         lo sé-.
Lo he sabido siempre, es fácil/ 
lo tengo bien claro.

Sobre su lecho/suelo... 
los nervios de la matriz desalojada
como serpientes venenosas
-raíz de lo real- que nos persigue ya huérfanos
del cuerpo que nos dio la vida
desde el comienzo del inicio al parirnos
-precipitándonos al vacío mundo...
del que no tardaremos en volver a salir-

Abrazados en su hedor/-gusto del recién nacido-
esperamos exultantes
en la cómoda victoria del conquistado.
Convencido me veas, o no, partir 
   como antes de lo que fuimos... te acuerdas¿?  
-Me digo
Y nos saludamos/
sacudimos de la evocación que nos idolatró
en otros tiempos menos flácido/
moderado.
Solos tú y yo, cara a cara otra vez...
Una reestructuración/reencarnación del Karma
-carmín rojo de ligue de fin de semana-.

Somos una carta perdida, -de la manga...-
devuelta a su dueño el tramposo-.
Todo se reduce a una conjetura/atadura de cordón
del zapato que nos aprieta 
una vez hemos echado a andar.          
-Conciencia del ser-. 
¡No más!

Nada, absolutamente nada tendrá nunca el sentido
que tan azarosa/celosamente tú y yo le 
estamos dando ni queremos...
en consonancia de alguna justificación.
Ni con todo el cariño del mundo/ 
porque todo tiene su trampa 
culpa y castigo...
-La que alguien ha puesto ahí en exclusiva 
 para cada uno de nosotros-. Vivir.

Y volviendo al cementerio:
somos de la sepultura su relleno, -el pájaro cantor-
     la tela de araña en la comisura de los labios/
     cornisa de la estatua de piedra 
                           esperándonos.
Somos la paciencia-penitencia del tiempo 
     mientras nos degüella/descomponemos,
     -polvo remolido una y otra vez...
al son de su maza-

El atardecer de una molécula/melancólica y armoniosa 
ilusión hecha carne, -hambre de hombre ciego
que por ver vende su alma...-
y de su ansiada resurrección crepúsculo...
La oración y el rezo silencioso del que nos mira 
ya muertos
como en él, el que nos sucederá...
-uno más de tantos-/

Somos un susurro en el aire/brisa, olvido/
adiós y dolor.
-Mucho dolor...- y del bueno 
del que pudimos escapar/aguantar
          en el horrible e indiferente placer 
del que sabe que todo lo abarca y acaba.
Esa es la paz del guerrero en el saco de ascos/
piel de muda de la culebra...
-examen de su desdicha/concebido y locura-.

Así alcanzamos la calma... 
al fin nuestro cuerpo huele en serio/de verdad
a pestes de podrido 
con el rostro
rastrillo/ y la máscara
que ha venido arrastrando/persiguiendo
tras de sí la muerte... -añorado-.

Hay una adivinanza a título póstumo y personal¿?
¿Qué animal de la tierra tiene conciencia/
consecuencias de que existe
   ...y sin embargo
   deja que se apague/pierda su luz/estrella?

¡Pues hala/ ya está!
Mañana más...
Fin.

* Publicada anteriormente 6/ABRIL/18

Tan sólo unas líneas de bolígrafo/papel/ pantalla      xx    
       a dos palmos de nuestra nariz nos separan.

¡Y que tú repares en mí
y vengas a buscarme querido lector!
          O hayas caído por casualidad
en el hoyo/trampa del libro/ internet;
-me da un poco de así...-

De todas las maneras y formas
a ti también te lo debo... -el ser-.
-Como si alguna vez hubiera sido sólo cosa mía¿?-

Mi descarnado ecosistema-entusiasmo por perdurar
se ha solapado/brotado/transportado en/a
otra mente... -la tuya-.
Y entonces sé que vivo por el cosquilleo de las raíces
                         intentando salirse del tiesto
que tan amablemente has sujetado/mantienes
-has puesto por unos instantes en tus manos-.

Quiero amasar la amenazante neblina
que entre lo tierno/dúctil y baboso de tus sesos/sexo
                       me atrae/tira de mí hacia ti...
y quiere comerse/-gratinar al bestiario-.

Sé que todo esto puede no significar nada...
         -Pero se inmortaliza en la garganta
         palabra de honor de las letras-.
Voz de nuestro espíritu viajero/aventurero.
Viaje en el tiempo/disimulo/desmayo hacia el fondo
fin de la eternidad...

Mi corazón así, en tus manos... -saltando de alegría-
para que lo guardes en uno de tus bolsillos
        del reloj, del chaleco, de la falda/
        de la billetera/pañuelo...
Junto/más juntos, más cerca del tuyo... ¡Eso es!

Ahora nos latimos/lamemos/limamos al unísono
   como dos amantes acariciados por el tacto
trasiego/ajetreo... 
-el uno sobre el otro-.
Aguantando la respiración del susto de la inmediatez
inmensidad del abismo en el que hemos caído...

A ti, y sólo a ti... por siempre y obra del destino
te debo la vida señor anónim@.
Y a mí... que me he querido/-perseverado tanto-.

Un beso a discreción para todos en el pecho/
                                       pulmón/plumón.
Y al vecino de al lado.../imagen/cara... Ese rostro 
que todavía late y sonríe al leer 
                    toda esta sarta de farfullas
                    pelufas de cañizo/cariño/desazón
que parten de mi araña de agua/-entrañas de la
inconsciencia-.
¡Zas...!
Te espero...

Un adiós nunca es una despedida/ -ni para siempre- 
                 si uno de los dos no se va/


* Publicado anteriormente 28/MARZO/18

Cierra este libro/te engaña.      xxx  
¡Ay el lenguaje y sus trampas...!
Devuélvete a lo que eres y recapacita.
Hazte esta pregunta...  ¿Qué es bueno para mí?
Si todavía continúas sentado leyendo...     
                           ¡Abandona!

Toma algo entre tus manos, endulza tus sentidos, 
                                    ilusiónate...
y cuanto te plazca/apetezca...     hazlo.
Luego ve hacia/con el sol, lo real  
y continúa su camino...
el que ya conoces y el nuevo por andar.    
               -No tengas ninguna prisa-.

Al final sé que volverás/me sujetarás, 
mirarás al cielo/
mar de fondo y lo comprenderé, -te entiendo...-   
                     yo también lo hago así.
Las taras, las rarezas nos unen/se juntan 
somos gemelos en adopción.

Nos queda poco, lo sé...   
-y lo que hay/apenas nos sorprende-.
Somos una viñeta/paradoja nefasta de la raza, 
                          la cultura y la razón.
Escribir se está convirtiendo en un disparo, -spleen-
sin apuntar, ni soñar 
antes de encontrar las palabras.
Sometemos al lector a traspapelar sus ideas, 
sentimientos/   
ennui...

La ilusión es perversa, -el saberse inmortal...- 
un escándalo depravado a la deriva en la porqueriza/
                       infierno de los charlatanes.
La lengua es la prisión del pensamiento 
                         y de la imaginación.
Restos de la comida entre los dientes.
[-Me rindo.../ojalá fumiguen...-]

Escribo porque el mundo sigue 
                   y no me da tiempo a ir tras él.
Solitario y errante... sin estar roto ni desajustado
con todas las tuercas aún.
A veces no saber lo que quieres no es lo mejor.
[-En mi caso.../es eso-]

Escribir para borrar lo no dicho... 
                         -sortilegios/orgías aparte-
                 cuando lo bueno es la transparencia
                      lo que trasciende al ser.
Mientras la vileza y el rencor salen juntos...
el desahogo los confunde con la ensoñación/
desnudo integral
en la playa de las mentiras...

Los libros son soledad -que lo sepas-  te la alivia/
                               camufla/sustituye.
¿Dan abrazos/acaso...?  ¡Pues venga...    puerta!
Sé lo que me digo pero no sé lo que soy 
ni lo que hago aquí...
y así.
Y eso.../eso es un horror, 
un monstruo dependiente/desesperante.

Que sepas que... por eso leo/escribo, 
busco cura/monaguillo/
fraile y una monja de convento de clausura 
                 -como mi tía abuela Leonor-.
Y alguna golosina para entretener la espera/despensa
depravación despierta...

Soy de lo que no he sido en el pasado un hueco/
                                         hueso más.
De mi presente la ayuda para salir de ahí.
       Y después...   nada de lo anterior.
-Ya te dije que no siguieras leyendo hombre inteligente-.
¡Te lo avisé...!

P.D.
En el gozo/pozo/zanja de lo que he escrito
                                esta mi alma enterrada.
Y te observa por una rendija/fisura en el féretro/tumba/
talud por donde se cuelan las hormigas/-hacen su camino
de ida y vuelta-
con el día a día que fuimos/hemos sido/ y/o 
                                   queremos ser...

Te saludan con su trofeo a hombros, lo agitan/
te invitan a que pases conmigo y eches un pitillo/ratito
-y así descansar
         con el humo turbio en los pulmones/corazón-.

Cuando me lees, en/al frio calor de la muerte,   
que sepas la siento/
se hace gracias a ti menos austera, más atractiva
y llevadera...
En el silencio ese demonio nos habla/susurra al oído/
                                         de los dos
                     sobre la otra vida que tuvimos/
                          de la que pudimos escapar
de la que podíamos haber disfrutado.
De lo que seguimos esperando aquí, ahí fuera.../
adentro/aturdidos
-mientras las hormigas vuelven a por más una y otra vez-.

Un libro son tres vidas encontradas: 
la tuya, la del árbol
y la de algún idiota desesperado 
         que no tenía nada mejor que hacer...
                      que se mete por medio 
a pasar/ventilar las hojas caídas en la hierba
donde nos tendemos mirando al cielo.     /y esperas...

-¡Qué valor!?/   -ver las nubes pasar-
¡Como si no tuviéramos nada/ otra cosa mejor que hacer!
¡Como si no estuviéramos ya todos locos...!


* Publicado anteriormente 8/MARZO/18