Sobre un mes de julio

Sobre un mes de julio me paré a pensar     xx+ 
                  cerca del cementerio.
-Que una mojigata señal afuera no es suficiente
para devolverme entre lo prestado-
¿Y qué diferencia había entre ellos y yo...?

Así empezó todo,
y el vago de esta desazón/disertación.
Como una conspiración/respiración profunda 
                             y triunfadora
antes contenida, agobiado por el flujo/fluido
del espíritu global que emanaba del recinto
con las alas replegadas -sueltas 
al fin...- iba alzando el vuelo       
berreando/
barrenando en círculo con mi dardo
la diana de la memoria.

Con la boca abierta de par en par
sobrevolé el lugar
-llorando mudo sin dientes- como un bebé viejo 
medio ahogado, “pasao”, manchado de sangre 
      feo/feto -nadando al fin a sus anchas-.
Creí verme en un nuevo nacimiento...

Y te miramos Señor/ -docto pastor-
y nos vimos en la cara del que también nos miró
-en su pantalla/escáner- 
con los latidos de su tacto/
gesto... apretado puño del corazón-
agarrado/atrapado por los pies...
Veníamos sin saberlo, como tú, 
de la otra parte... 
-Porque yacemos en algún lugar antes que en este, 
                                         lo sé-.
Lo he sabido siempre, es fácil/ 
lo tengo bien claro.

Sobre su lecho/suelo... 
los nervios de la matriz desalojada
como serpientes venenosas
-raíz de lo real- que nos persigue ya huérfanos
del cuerpo que nos dio la vida
desde el comienzo del inicio al parirnos
-precipitándonos al vacío mundo...
del que no tardaremos en volver a salir-

Abrazados en su hedor/-gusto del recién nacido-
esperamos exultantes
en la cómoda victoria del conquistado.
Convencido me veas, o no, partir 
   como antes de lo que fuimos... te acuerdas¿?  
-Me digo
Y nos saludamos/
sacudimos de la evocación que nos idolatró
en otros tiempos menos flácido/
moderado.
Solos tú y yo, cara a cara otra vez...
Una reestructuración/reencarnación del Karma
-carmín rojo de ligue de fin de semana-.

Somos una carta perdida, -de la manga...-
devuelta a su dueño el tramposo-.
Todo se reduce a una conjetura/atadura de cordón
del zapato que nos aprieta 
una vez hemos echado a andar.          
-Conciencia del ser-. 
¡No más!

Nada, absolutamente nada tendrá nunca el sentido
que tan azarosa/celosamente tú y yo le 
estamos dando ni queremos...
en consonancia de alguna justificación.
Ni con todo el cariño del mundo/ 
porque todo tiene su trampa 
culpa y castigo...
-La que alguien ha puesto ahí en exclusiva 
 para cada uno de nosotros-. Vivir.

Y volviendo al cementerio:
somos de la sepultura su relleno, -el pájaro cantor-
     la tela de araña en la comisura de los labios/
     cornisa de la estatua de piedra 
                           esperándonos.
Somos la paciencia-penitencia del tiempo 
     mientras nos degüella/descomponemos,
     -polvo remolido una y otra vez...
al son de su maza-

El atardecer de una molécula/melancólica y armoniosa 
ilusión hecha carne, -hambre de hombre ciego
que por ver vende su alma...-
y de su ansiada resurrección crepúsculo...
La oración y el rezo silencioso del que nos mira 
ya muertos
como en él, el que nos sucederá...
-uno más de tantos-/

Somos un susurro en el aire/brisa, olvido/
adiós y dolor.
-Mucho dolor...- y del bueno 
del que pudimos escapar/aguantar
          en el horrible e indiferente placer 
del que sabe que todo lo abarca y acaba.
Esa es la paz del guerrero en el saco de ascos/
piel de muda de la culebra...
-examen de su desdicha/concebido y locura-.

Así alcanzamos la calma... 
al fin nuestro cuerpo huele en serio/de verdad
a pestes de podrido 
con el rostro
rastrillo/ y la máscara
que ha venido arrastrando/persiguiendo
tras de sí la muerte... -añorado-.

Hay una adivinanza a título póstumo y personal¿?
¿Qué animal de la tierra tiene conciencia/
consecuencias de que existe
   ...y sin embargo
   deja que se apague/pierda su luz/estrella?

¡Pues hala/ ya está!
Mañana más...
Fin.

* Publicada anteriormente 6/ABRIL/18