Nunca dejaré de arrepentirme x de tantas calaveras pestosas/patosas y aburridas vestidas con carnes, trajes opulentos/apuestas, dejé pasar colina arriba/desfiladero. Hacia el sembrado desguarnecido -masa gris-, sin espantapájaros, perro guardián ni oca... Produce un dolor/olor a rancio que escuece en el glaciar del lagrimal igual que te seduce su deshielo... Te pudre/te da mordisquitos como los peces de la playa a poca profundidad reptando desde los tiempos más remotos recapitulando el subjuntivo del ser. Beso con sabor a la tierra de dentro. Sal harinosa, baba seca en los labios que se pega agrietada/atrincherando barrenando, lisiado el músculo del habla en esa enfermedad de prisas/cortejo donde no se puede acabar bien... Llaga llena de sanguijuelas que a tientas apenas palpo en el fondo de la charca/brazal... Apagando la vela de la oscuridad que aún persigo/rastreo en esta caja de madera donde descanso como un fauno distraído, travieso que se quedó dormido en el bosque. Quemado/ardido, volatizado explosionado/devorado por los gusanos... Un cuerpo siempre es responsabilidad de su dueño y jefe en la respuesta/apuesta final de un calvario germinado en cruz... -Ya no te queda sitio (overbooking) en el monte Gólgota con tantos yoes que llevas crucificados... Pues me voy a la Península del Sinaí (pubis entre los muslos de África y Asía Menor) y verás como en seis días la conquisto/ es todo mía...
Autor: poesialuciodata
Ahora viajo en globo
Ahora viajo en globo xx? a lomos de un supositorio para el dolor dando la vuelta al mundo. Por un intestino, instinto que todos sabemos hasta donde nos lleva/conduce, evacúa y acaba... Nunca podré saber ni averiguar el alcance de mi descontrol/retortijones. Y sigo a la espera del tren o ese autobús con el billete del corazón de papel de fumar entre los labios esperando al revisor para enseñárselo. No quiero que mi peregrinar termine antes de besar al Apóstol, antes de alcanzar las cloacas, -pozos ciegos del conocimiento ante el nivel freatico de los hechos-. Tan lejos ya de esas tardes de gloria con vino dulce, pasto seco, cubatas en alguna cafetería/tasca de la ciudad. O de esa taza de chocolate caliente con galletitas, bizcocho, porras y un par de bellos ojos escuchándome una vez consumido/consumado el ritual post-galanteo. -¡Garrote que no te dan! Tan lejos ya de todo como esas veladas de estudio de flexo coqueto/mugriento leyendo las hojas de los apuntes llenas de notitas de perifollo del día. Hasta caer rendido/masacrado, torturado por la bestia del sueño que te besaba/relamía cada párpado con regusto al infinito. Sabor a ti tan despiadado que te arrancaba el alma a jirones/de cuajo salibando como un Alien ante su presa para escupirsela al diablo a la cara. Igual de lejos que ahora me encuentro ya de ningún punto/puerto de amarre nadando como el patito feo en la laguna Estigia del estreñimiento/diarreas del saber. ¡Él siempre lo ha querido así! Es el destino y no le puedo defraudar... -Cosa que me llama/llena de orgullo- Deo gratias “Gracias a Dios”, sigo vivo para contarlo/maltratarlo y darle muerte retorciéndole el cuello como a una gallina de corral en domingo de Pentecostés. -¿No eras vegano...?
¿Rabo de toro
¿Rabo de toro o de lagartija...? x Uno, trofeo infame mutilando su bravura ya muerta. El otro escurridizo/desprendido saltando aún con una chispa de vida sin saber por dónde andará su cuerpo... Del primero sabes a ciencia cierta lo que le pasó/aconteció en la plaza... Con el otro es un misterio, logogrifo sin resolver. Por eso yo opto por quedarme -si me preguntan cuál es mi gusto/ preferencias- con el desenlace segundo. Siempre que no haya gato ni mandala...
El humo trepa como una culebra
El humo trepa como una culebra... xx
en medio de la sala de autopsias
hasta el nido del cuco.
El médico forense ni se inmuta, ni le hace caso.
El vapor caliente que mana del cuerpo
mientras va siendo examinado/conforme se enfría
se enreda con el olor al impostor
sin poder escapar ninguno de los dos de la habitación
mientras tú estés dentro, en él, de ella.../
allí.
Esa es la vida... la antesala/ostra
hasta otro empujoncito más al abismo del que partimos
confiados en la siembra de mamá.
Envenenados/autolesionados por el cazador recolector
desde fuera/a la fuerza del que vinimos/
forclusión....
Somos humo desvaneciéndose... mientras alguien
se interesa por nuestras vísceras/cría
en proyecto/del provecho que se les pueda sacar y obtener...
para que se pudran de otra forma/en otro molde/estuche.
-Siempre que no lo hayas estropeado/
contaminado en demasía...-
Yo creo que el alma/-si existe...- es también humo que escapa.
Huevo que se arroja del nicho ante el desconcierto del suplantador.
Todo se va/nada permanece, excepto lo que no ha pasado
o el que se consiguió engañar.
Por eso los sueños son tan bellos mentirosos/
estúpidos estupendos...
Porque nunca pasan de moda... van acorde/se ajustan
al/con el maniquí y su cabeza/calabaza de Halloween.
Su función es endulzar/modular el apetito de lo patético...
Por eso su chispa tiene tanto éxito/prende, incendia
desde el subconsciente.
Porque de verdad... ¿alguien le creería?
Está claro que esto es un puto punto/caos de mentiras...
Un saludo irreverente al vacío/para llenarte los sesos de gusanos.
Sólo eso...
Mientras lo cuentas, el tiempo en tu contra se detiene.
Ahora corre a tu favor, igual que el viento de la noche...
Vivir en las historias de uno
es doble vida/solución a la malversación/malgasto
del cuerpo que se pudre sin remedio
a cada instante.
Cada día que pasa es un paso más hacia la muerte.
Vivir no tiene sentido en ninguna otra dirección
que no sea la de escapar al verdugo
y a su vertiginosa/veloz hacha...
Tu juicio es serenísimo/sumarísimo hacia ti y los tuyos...
Todos juntos en la plaza del pueblo/mudos ante la ejecución.
Tu final te ve y respira desde el pozo que te espera bajo tierra
por el túnel/hueco de la lombriz/alma inmortal
de lo que hayas hecho.
El ser y el no ser se funden en uno para morir contiguos/
contigo para siempre
y su verdad no tendrá fin.
Por los siglos de los siglos.
Amén.
-¡Bueno! tendríamos que tomarnos algo a cuenta y brindar...
Si, vamos a emborracharnos para celebrarnos aún con vida.
-Y mañana...
Pues... nos con-vida/mos otra vez.
-¡Vamos a parecer unos "borrachuzos"!
Mejor.
-¿Y las chicas...?
¡Ya la vas a liar!
Primero me convertí
Primero me convertí en sal x en un puñado justo/apretado, con el puño en alto, cara al sol golpeando con fuerza el tablón de la mesa... Que no se cayera de la mano cuando pedía o necesitaba algo. Después me oculté encerrado en dos senos de cristal de vidrio con cintura de avispa por donde ahora transito... Me paso de uno a otro tardando siempre igual para no inquietar al demonio del tiempo. Para no hacerle el menor daño, -chock- contra latidos/ alterando el pulso del reloj de la mesita de noche de mi ángel de la guarda con el que compite... Qué tranquilidad más ambigua/desigual dualidad extraña. Cabalgar siempre con la soga al cuello sin saber cuánto dará de sí... Si se detendrá el animal, o se partirá la rama. Pomposo visillo de novia inflado, insistiendo en volar antes que entrar en el agua. Altar del que nunca debimos salir ni asistir en pos del sacrificado... -¡No te entiendo... chaval! Pues que era monaguillo y me bebía el vino... -¿Y lo de la novia? Es sólo una figura literaria.
Quién no ha jugado con una mosca…
Quién no ha jugado con una mosca xx? y le ha cortado/arrancado sus alas. Quién no ha aplastado una hormiga con el dedo. Quién no ha pisado un caracol sin ir distraído... Quién no le ha dado un puntapié al perro/gato "a casico hecho". Quién no ha puesto veneno para los ratones/ratas o ha echado insecticida para los mosquitos, avispas, cucarachas. Quién no ha pensado tomarse alguna pastilla de más, tirarse por el balcón/a las vías, o a la vecina... A quién no se le ha pasado por la cabeza lo absurdo del papelón que ensayamos, para no debutar nunca ni ser jamás aplaudidos/comprendidos más que por el director gruñón de la obra que todavía confía en nosotros y de que todo acabe bien. O en el mejor de los casos... de que todo esto sólo sea una gran mentira/"metía" y no nos valga para nada. Quién no ha pensado alguna vez si merece la pena... O en ese supuesto, ¿por qué a mí, así...? ¿No sería mejor haber sido una lagartija/una araña? ¡Qué sé yo!, ¿o un saltamontes? Por decir algo... Mira, todos menos a este del que me quejo, ni de todo cuanto conozco y deseo..., a él, -mi yo- es al único que no me llevaría otra vez de viaje. -Pobrecito mío, lo vas a dejar con el moño hecho. Siempre echándole la culpa de lo que te pasa. No te preocupes más por mí ni por él, tú... Aquí puedes largar y no te cuesta dinero ni visitas al médico de la cabeza. Lo importante es que te encuentres y te sientas bien... Gracias “mini yo”, qué comprensivo eres, pero el día menos pensado os voy a borrar a todos del mapa, -ojo al parche- que estoy en ello. -Ya, pero que sepas que... el que avisa es un traidor porque después nunca lo cumple. ¡Que valiente eres, colega... al otro lado de la nada!
Se van conociendo
Se van conociendo/cociendo los días x
con el culo del puchero fuera del fuego/aro de la brasa.
Con la llama temblorosa/dicharachera
dándome latigazos de rampa
"guantás” llenas de calambres mientras hiervo...
En un rincón de estos fogones...
En esta cárcel tan bien amañada,
aprendo a no repetir eructo y repartir la queja.
Dándole en el gusto/placer a todo lo que te echan/te dan
o te ponen encima de la cinta/cita en tu cabeza.
Y los revuelvo/revuelco/agito bien
hasta fundirlo en un pudin
de tratamiento facial...
Ese conformismo/amaneramiento
de la piel al cartílago de la idea
tensando el hueso del comportamiento/educación
antes de guiarlo/molerlo y embutirlo
como fiambre para gatos/gasto inutil
de las energias ponderadas del ser...
Esta sociedad abominable/aborrecida
doblegada y despiadada en continua lucha,
...resquebrajada/su-misa del templo
de los muertos.
Nos muerde/nos mastica, nos devora...
Desde el mismísimo instante que nos parió
nos hace a todos iguales
en su digestión.
-Yo tengo hipo, macho...
¡Ya!
Me gusta pensar…
Me gusta pensar xx que nuestra existencia/vida navega por una plataforma/frecuencia de onda espacio tiempo en su cápsula... Que lo que ya está pasado o está pasando se queda grabado, ocupa un lugar y nada lo va a adulterar, modificar, atrofiar ni detener una vez haya sucedido. De cuando empezó o cuando acaba, ¿qué nos importa? Entre otras cosas, porque nos pilla muy lejos. Una vez que tenemos conciencia de nosotros -y eso es lo interesante- Una vez que sabemos que somos alguien, de que hemos sido posible, es todo cuanto necesitamos saber. Estamos en una cuadrícula/mapa del universo viajando a gran velocidad desde el inicio de la gran explosión... Y no cesará hasta el infinito de la conjunción de todas sus fuerzas en un punto único, de nuevo. Y así una y otra vez, sin fin... En eso consiste la eternidad, y no en cualquier nimiedad/remedio casero. ¿Para qué aspirar a otra cosa menos insignificante? Pero cuando pienso en el descalabro/descanso de mi cuerpo reposando en su ataúd para siempre, me da flojera. Pero también me da ánimos reconfortantes para no desfallecer al pensar que mientras sintamos con ilusión que tenemos una tarea que cumplir todavía no estaremos muertos. -Y yo tengo un montón. Entonces pasarán, pesarán los días y en un tiempo, no muy lejano, al doblar una esquina como tontos, tantas veces, se divisará, nos veremos en otro horizonte que desconozcamos en el que no valdrán los “GPS” ni la cartografía digital de rabiosa actualidad. Porque estaremos borrados del mapa de los hombres. Allí te espero alma de hoy, corazones afines leyéndole la mano a la gitana a las puertas del cielo. Mientras San Pedro y Lucifer se lo echan a suerte.
Como me cose
Como me cose este adagio x tricotando el junco ebrio del entendimiento. Me voltea en la mesa del futbolín donde los monigotes de mis gozos atravesados por el costado esperan que les llueva alguna bola/claridad cristalina desde arriba, a lo alto... La mala suerte hace que caigan siempre en campo contrario. La ventaja echada a los pies del enemigo que te espera de cara con su pelotón de fusilamiento. Empuñando, retorciendo el brazo, la muñeca escurre la pelota sobre el pecho del tablero haciéndote un gol magistral. Con un trueno seco suena el tambor cascado de la madera, hueco a la espalda del portero. Después de un ligero fragmento, leve segundo se oye como rueda la bola por los callejones persiguiéndola con el sentido del oído hasta que topa con el tablacho... Resorte, manivela que la hace quedarse quieta amontonada con las demás esperando otra moneda que sabotee/suelte el percutor y desparrame de nuevo todos tus sesos por el cajón... -¿Cúantas partidas llevas ya perdidas, tío?
Colgajos, sólo colgajos…
Colgajos, sólo colgajos xx?
atados al palo del hechicero/druida
con cara de perro pachón de pelea
porque no le compran ni un décimo, ristra
para la suerte que ni él mismo da
porque no la tiene.
Quieres un anticipo de lo que te deben
por el sacrificio, ¿verdad?
Te gustaría saber algo más del viaje de vuelta.
¿A que sí?,
pues a mí también.
-Hay pocas distancias que salvar.
¡Que lo sepas!
¿Cómo de accidentada
debe de llegar a ser una vida?
Te preguntas.
A mí me gusta pensar que todos,
absolutamente todos, alguna vez
-en la igualdad de lo justo-
hemos sufrido algún tipo de daño
en mayor o menor cantidad.
-Así que mal de muchos...
alivio de majadero.
¿Para qué aspirar a otra cosa?
Si todo apunta en una única dirección.
Al fin y al cabo esto parece que nos va a llevar
en el mismo tiempo al mismo sitio...
Morimos tan lentos en nuestra mente.
Es tan suave la inercia del viaje/viraje
hasta las huellas de la última frenada...
Y esa angustia del retroceso/retorcimiento/receso
con los recuerdos
induciéndonos al vómito sobre las sotanas
del cura/cura amañada por el confesor...
-Ese intercambio de intermediarios entre lo divino
y lo que nunca sabrás-.
¿Para qué, y a quienes va dirigido este espectáculo?
¿Y qué gano, saco yo con ser el actor doliente/principal?
Si al final nada cuenta en nuestra defensa,
sin ningún otro premio sonante
que no sea el fluir del alimento espiritual en proceso
hacia ese alma/arma que nos han adjudicado
invisible/insaciable hasta reventar...
En el solo y loco bancal/
soliloquio de la promesa.
Todos los libros sagrados y sus detractores/
afines doctores en la ciencia de lo oculto
nos invitan a lo mismo desde los confines de los tiempos.
Al no saber... Para que sea sólo suya la respuesta.
¡Menuda bobada!
Pues/puestos a ignorar, ignorémosles a ellos también.
Porque esto es más sencillo de lo que parece,
o así creo...
Todo empezó mientras flotábamos...
al despertarnos aterrados entre sangre y llanto
enganchados a la tripa de mamá.
-La que cortaron de un seco/severo tajo para siempre-.
Trauma del que no nos liberaremos nunca
igual que no lo pudo hacer el Coronel Kurtz
con el tema de la guerra, en Apocalypse Now...
Y nos dormiremos en el soñar del mejor de los sueños
el de la pesadilla que se muerde la cola
que se inmola entre maderas a orillas del Ganges
entre la piedra, el agua, la tierra y el ladrillo.
Mascullados por la zalamería de algún rezo
o asesinados por el agente intruso/instrumento
enviado de la CIA/JHS.
En esa ceremonia insignificante de rutinas/ruina
como saludo y adiós a la vez
de lo intangible hacia lo ininteligible.
-Queda muy bien, -me lo imagino-
por aquello de la gente que te quiere
y te vienen a despedir con su acto de respeto/silencio
sabiendo que nunca volverás a estar
de cuerpo presente (o al menos con el mismo)
entre ellos.
Y si lo adornan con el Salmo 23, "El Señor es mi pastor..."
pues de tralla.
¿Qué más da de donde vengas o a donde vayas,
o qué hacemos aquí...?
Esa última sería la pregunta correcta,
por lo que tiene de ireal.
Pero tampoco me preocuparía mucho...
Al final lo mires por donde lo mires
sólo vamos a ser eso...
Otro puñado más de nada encima
o debajo de la pobre madre Tierra.
Ceniza insignificante como consecuencia
de un polvo estéril y volátil
acabada nuestra ración/cota/corta misión...
Sin haber conocido al jefe
ni los designios de sus objetivos para con nosotros.
Porque eso de "a la imagen nuestra o de su semejanza"
también parece que sea de pega/un engaño.
Nada más, sólo eso...
-¡Pues bueno!
¿A qué hora se cena?,
después o antes de la resurrección...
que ya me gritan los culebros de la barriga
¡Que va en serio tio!
Ten/pon un poco de cuidado/gasta algo de formalidad.
-Es que tengo más hambre que Dios...
Poesía de Lucio Data 